Текст книги "Перекрестки судеб. Леся и Рус (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)
– Майор, – предостерегает Руслан и его голос сейчас опаснее любого оружия. Он сам опаснее.
Но Роднянский не был бы тем, кем стал, если бы боялся таких голосов. Сколько он их переслушал на своей собачей работе – не сосчитать.
И он говорит то, что рвет реальность на ошметки.
– Полине поставили диагноз семь лет назад. Сначала спасала терапия, потом лекарства становились дороже, дозировка больше. А три года назад ей вынесли смертный приговор: пересадка сердца. Времени не было. Погодин обещал все уладить, а потом…
Майор замолкает, а я смотрю только на Руслана, замершего ко мне спиной. И я вижу, как напряглись мышцы под тканью рубашки.
– Три года назад Руслан нашел донора Польке. А я не стал спрашивать, откуда. Поэтому, когда он попросил об услуге, я…
– Что? – перебиваю майора, и сердце лопается по швам. – Что ты сказал? – и голос подводит, трескается, как сердце. Больно. Почему так больно? – Что он сейчас такое говорит, Рус?
Делаю шаг к Руслану, но колени дрожат, и я медленно оседаю на стул. Все кажется сплошным бредом. Он спас от смерти родственницу человека, что угробил Славку и сломал жизнь ему самому. Это Кирилл Погодин организовал изнасилование сестры Руса, подставил Вадима Гурина и убил ту девушку, в чьей смерти обвинили Руслана. А Рус подарил жизнь сестре жены Погодина. Девочке, из-за которой Погодин чуть не вырезал сердце Аське, жене лучшего друга моего брата.
Как? Что не так с этим мужчиной?
– Просто подпиши эти документы, Саша, и уезжай, – почти шепотом говорит Роднянский, выдергивая меня из размышлений. – Оба уезжайте и начните все сначала, – криво улыбаюсь. Какой дельный совет, а самое главное, как «вовремя». Впрочем, как все в моей «правильной» жизни.
Михаил уходит, но уже в пороге я спрашиваю:
– Полина…она в порядке?
Вдруг становится важным знать, что у Руслана все получилось.
– Ей исполнилось девятнадцать три дня назад, – расцветает улыбкой майор. – И она души не чает в своем крестном.
– Ты общаешься с ней? – спрашиваю через долгие мгновения после ухода Роднянского. – Зачем? Она же…
– Дети не должны отвечать за грехи их родителей.
И мне почему-то кажется, что он имеет в виду совершенно иное. Но я настолько потрясена рассказом майора, что не думаю об этом, не анализирую. Устала, наверное. А еще за эти недели я поняла, что мне не спрятаться от моего прошлого, не спастись от все разрушающего притяжения по имени Руслан Огнев.
– А мне говорили, что донора нашел Тимур, – говорю, вдруг вспомнив рассказ Аси об этом деле. Она искренне верила, что Крутов поступил благородно, спася девочку.
– Так и есть, – соглашается Руслан, – официально. Кто я, а кто Сварог, – я слышу насмешку в его словах. – Ему гораздо легче стать спасителем. Вот только это бремя оказалось слишком тяжелым, пришлось переложить его на мои вседержащие плечи.
– Смеешься, – протягиваю, вытянув перед собой ноги. Мышцы все еще подрагивают от слабости, но уже легче. – Это хорошо.
– Думаешь?
– Уверена.
– Знаешь, – говорит он неожиданно сипло, по-прежнему рассматривая серую стену допросной, – я мог бы тебя заставить. Пригрозить сломать карьеру твоему Корзину, например. Это даже не сложно, всего несколько удачных переломов пальцев и он больше никогда…
– Не нужно, Руслан, – говорю тихо, смотря в его напряжённую спину. – Я и без угроз сделаю все, что скажешь.
И пойду за тобой хоть в рай, хоть в ад. Только позови. Но он молчит. Опускает голову, зарывая пальцы в темные волосы. И этот жест…такой странный, такой непохожий на того Руслана, которого я помню. Как и слова. Он ведь и правда может сломать кого угодно. Ему бы хватило только намекнуть о такой вероятности и я даже чистосердечное подпишу, потому что виновата перед Сережкой и потому что моя любовь оказалась иллюзией. Но он не угрожает, а как будто…просит. И это так страшно. Словно зеркало на мгновение треснуло, и я увидела настоящего Огнева, а не его мертвое отражение.
– С чего вдруг такая покорность? – холодно, и лёд в его темных глазах выжигает дыры в груди. Но я не собираюсь выворачивать наизнанку душу перед этим совершенно чужим человеком, который сейчас смотрит на меня, скрестив на груди руки, и ждет ответа.. Не перед ним. И врать тоже не хочу.
– Просто я твоя должница, Руслан, – отделываюсь полуправдой, хотя по лицу вижу: его не устраивает такой ответ, но он принимает его коротким кивком. И ждет, когда я возьму ручку, раскрою папку и…
Передо мной стандартные документы о расторжении брака. Дыхание сбивается и боль звенит в ушах дикой какофонией – на последней странице стоит подпись Корзина. Сглатываю. Я не стану спрашивать, как Руслану это удалось. Я не хочу знать, уверенная, что правда мне не понравится. Я просто подписываю. Так я за пару минут развелась и снова вышла замуж, только на этот раз мне все-таки придется сменить отцовскую фамилию.
Александра Огнева звучит ничем не хуже. А я просто научусь ему доверять.
– Все, – выдыхаю, захлопнув папку.
– Тогда пошли, – забирает документы, подходит к двери, громким стуком вызывает охранника, бросает несколько коротких фраз, тот коротко кивает и выпускает нас.
– Вот так просто? – усмехаюсь, вдыхая пропахший дождем июньский воздух.
– Тебе нужно забрать вещи? – спрашивает неожиданно тихо, как всегда проигнорировав мой вопрос. И мысль о том, что вся эта подстава – его работа – не кажется такой уж нереальной. Но я пообещала себе доверять своему мужу. Муж…надо же. Никогда не думала, что выйду замуж за Руслана. Никогда не представляла его отцом своих детей, даже когда он дарил мне нереальное удовольствие. Даже когда это все-таки стало правдой…
Руслан стоит в шаге от меня, одна рука в кармане брюк, в другой зажата сигарета. Его полноватые губы обнимают фильтр, втягивают никотин, чтобы спустя удар сердца выпустить облако дыма. Шумно втягиваю носом воздух, в котором потерялось его дыхание, и тут же ощущаю на себе цепкий взгляд. Ловлю его, не отпускаю. И делаю то, что не должна ни при каких обстоятельствах. Особенно сейчас, когда между нами столько боли и тайн. Я перехватываю его запястье, делаю затяжку его сигаретой и выдыхаю дым в его приоткрытые губы, разделяя на двоих одно дыхание.
Глава десятая: Леся
Давай сыграем в любовь…
Сыграем просто без правил…
Дмитрий Колдун «Давай сыграем в любовь»
Я знаю, что происходит. Так было всегда, стоило Огневу появиться на горизонте моей жизни. Он просто входил, пинком открывая двери, нагло, словно у него одного имелись ключи от моего сердца, одним взглядом разгоняя всех, кто мог быть рядом со мной. Неудивительно, что в моей жизни не было ни одного другого мужчины, кроме него. До Сергея. Я отрываюсь от его твердых губ, облизываю свои, запоминая его вкус: дыма и мандарин. Такой неожиданный вкус с ноткой чего—то мужского, дерзкого. Такой…порочный, что голова идёт кругом. Вцепляюсь пальцами в его твердые плечи и только тогда чувствую его горячую ладонь на талии.
Руслан рывком прижимает меня к себе и врывается языком в мой рот. И все…я просто перестаю быть. Растворяюсь в этом поцелуе. Пропускаю по венам жгучее удовольствие от натиска его твердых губ, от его жестких пальцев в моих волосах. Наслаждаюсь ним, терпким, пьянящим, вышибающим твердую почву из—под дрожащих ног. Потому что я снова дурею от него и внизу живота щекочется сотня невесомых крылышек.
Привет, бабочки, давно не виделись.
Это глупо и не может быть правдой, но я чувствую себя девятнадцатилетней девчонкой, которой у фонтана подарил букет незабудок самый шикарный парень на этой планете. Потому что как тогда отдаю ему полный контроль. Только ему. Снова и снова. Прошло почти двадцать лет, а ничего не изменилось. Я все так же дрожу от его прикосновений и выпадаю из реальности, которая нещадно лупит по темечку звонком мобильного телефона.
Вздрагиваю и резко отстраняюсь от Руслана, словно застигнутая врасплох родителями за чем—то постыдным. Но Руслан не отпускает и я все ещё прижата к нему сильной рукой, сейчас словно закаменевшей. Он ничего не говорит, только слушает. Несколько долгих минут и с каждой секундой разговора его лицо меняется, становится жёстче, и желваки гуляют по скулам, что острее любого лезвия. Мне хватает этих нескольких минут, чтобы понять две вещи. Первое: он просто нечеловечески устал. Не знаю, что происходит в его жизни, но это просто убивает его. И это далеко не метафора. Он измождён, под темными глазами залегли черные круги, а в самых уголках пролегли морщинки. Щеки запали, словно он неделю нормально не ел. Он как будто жил на чистом упрямстве. И второе: звонивший принес поганые вести.
– Что случилось? – срывается с губ прежде, чем я понимаю, что не имею права задавать такие вопросы. И даже свеженький статус его жены ничего не меняет. Но произнесенных слов не затолкать обратно.
Руслан роняет телефон в карман брюк и растирает ладонью лицо, словно собирается с силами.
– Планы изменились, – говорит так, будто я в курсе этих самых планов.
– Надеюсь, все живы? – интересуюсь как бы невзначай, когда Руслан усаживает меня в машину.
– Пока да. А дальше, как пойдет. Но мне нужна твоя помощь. Просто будь… рядом, ладно?
Да только мне почему-то кажется, что он совсем не то хотел сказать.
– Это несложно. А дальше-то что, Руслан? – спрашиваю, как загипнотизированная смотря на его длинные пальцы на оплетке руля.
– Дальше? Дальше мы просто сыграем в любовь, – отвечает насмешливо. И по его губам растекается улыбка, чуть кривоватая, словно неудачно вылепленная скульптором. По губам, которые я целовала совсем недавно. И которые целовали меня. Жадно, жарко, лишая здравого смысла.
– Зачем? – сглатываю, все еще ощущая вкус дыма на кончике языка. Все еще помня танец наших языков. Чувствуя его рваное дыхание.
– Затем, что в этой стране органы опеки предпочитают семейные пары.
– Ты хочешь усыновить ребенка? – почти шепотом, потому что голос дрожит и внутри так больно, словно меня отпинали ногами.
– Нет, – отвечает, выворачивая руль на очередном повороте. Ничего не понимаю. Если не хочет усыновлять, тогда зачем ему эта игра в любовь.
И я почти спрашиваю, но Руслан опережает веским и злым:
– Я хочу забрать своего.
Сердце пропускает удар, и я жму кнопку на дверце, опуская стекло. Горячий воздух обжигает лицо, я почти задыхаюсь. Оказывается, это больно узнать, что у него есть ребенок. Почти смертельно. Закусываю губу и ощущаю на кончике языка его вкус, шальной, безумный. Вкус мужчины, который мог быть моим, если бы я поверила.
– Я ничего не смыслю в семейном праве, но…
–А я разве сказал, что мне нужен адвокат? – перебивает, бросив на меня короткий взгляд. И тут же: – Тебе плохо?
Мотаю головой, а у самой звенит в висках, и затылок наливается свинцом.
– А кто тебе нужен? – почти не слыша саму себя.
– Мне нужна жена и мать двенадцатилетней девочке, – отвечает, а меня накрывает. Лёгкие сжимаются в кулак и вот-вот лопнут. Оттягиваю ворот водолазки в надежде получить хоть немного кислорода. Но ничего не помогает, потому что у Руслана есть дочь и ей двенадцать лет…Столько же, сколько…сколько…
– Твою мать, Ксанка, – рычит Руслан и сквозь туман…откуда туман?…я вижу его странно перепуганное лицо. Слышу визг тормозов. А потом Руслан исчезает и вдруг оказывается совсем рядом, вытаскивает меня из душного салона, бьёт по щекам. – Ксанка, ты что удумала, а?
Он говорит что-то ещё, но я не слышу. Упрямо пытаюсь выбраться из его рук.
– Я не хочу, – говорю, когда он не отпускает, прижимая к себе так, словно я бесценное сокровище. – Не могу…я… – и обессилев, – у тебя есть дочь…
– У нас есть дочь, – не соглашается Руслан и вкладывает мне в руку глянцевый снимок.
Я смотрю на него и…мой мир нещадно качается и всё-таки падает в пропасть, потому что на этом снимке Виктория Воронцова обнимает мою дочь. Мою Богдану.
…Она родилась первого марта. Маленькая, чуть больше трех килограмм, улыбающаяся мне беззубым ртом, и совершенно здоровая.
Снег ещё не сошел, и зима неохотно уступала место теплу. Но в то солнечное утро под окном роддома расцвел миндаль. Крупные почки буквально за ночь превратились в розовые цветы, нежно пахнущие медом и весенней свежестью. Сладкий, тягучий аромат. Я кормила свою девочку грудью и дышала этим волшебным запахом, жмурилась от первого за долгие зимние месяцы солнца и уже знала, что отдам ее. Как и то, что эту прекрасную малышку мне подарил Бог, в которого я уже давно не верила. Но в то утро многое изменилось во мне. Я изменилась. В то утро умерла прежняя Александра Лилина и родилась другая…
– У меня просьба, – говорила Дмитрию, пеленая малышку, такую тихую, с черными бусинами глаз и кляксой родимого пятна за ушком. Совсем как у отца… При мысли о Руслане сердце сжалось в кулак и в глазах защипало от непрошеных слез. Но я быстро взяла себя в руки. Нельзя показывать слабость. Не сейчас. Я все делала правильно.
– Говори, – он не смотрел на нас, только в окно. И я чувствовала его…нежелание, что ли. Я его понимала: не каждый мужчина пойдет на усыновление ради жены. Не каждый пойдет на то, что делали мы. Но я видела любовь в его глазах к своей жене. И жену его, Викторию, видела: она будет замечательной матерью моей девочке.
– Назовите ее Богданой… пожалуйста… – голос всё-таки подвёл.
Дмитрий коротко кивнул.
– Я сделаю все возможное.
– Спасибо, – улыбнулась Богдане, поцеловала ее в кончик носа и…отдала Воронцову…
– Ксанка? – озабоченный голос Руслана выдергивает из воспоминаний. Закусываю губу. Я не вспоминала об этом с того самого утра. Запретила себе об этом думать, потому что знала – сорвусь, впаду в отчаяние и наделаю кучу глупостей. А я обещала Воронцову исчезнуть из жизни…их дочери. Я всегда держала слово. И он свое сдержал: моя дочь росла в любви и заботе. По крайней мере, на этом фото она выглядит счастливой, как и…ее мать.
– Как…как ты ее нашел? – у нее огненно-рыжие волосы, вьющиеся мелким бесом, россыпь веснушек на щеках и вздернутом носике и нереально яркие зелёные глаза. Она…моя точная копия. И боль выплясывает на углях моего сердца.
– Это она меня нашла.
Вскидываю голову и смотрю в просветлевшее лицо Руслана. Давлюсь собственным дыханием, потому что он неожиданно улыбается так, что у меня все внутри рвется к нему, такому…счастливому. И из обуглевшегося сердца прорастает что-то такое хрупкое, живое и тянется к этой улыбке, как цветок оживает после дождя в летний зной.
Выдыхаю, опуская взгляд на снимок, не позволяя себе этих глупых мыслей и неправильных эмоций.
– Как? – похоже, этот вопрос – единственное, на что я способна. Оглаживаю большим пальцем улыбчивое личико дочки.
– Сам не знаю, – убийственно честно признается Руслан и на мою ладонь ложится причудливый медальон. Серебряный домик, украшенный цветными камнями, а внутри черно-белое фото Руслана.
– Этого не может быть, – выдыхаю я, потому что эта фотография из моего персонального ящика Пандоры, который я никому и никогда не показывала.
– Может, как видишь, – он отходит от меня, осторожно выпуская из стальных объятий, только после того, как убеждается, что я могу стоять сама. Я могу, спиной прижавшись к горячему боку внедорожника. Могу, хоть ноги по-прежнему предательски дрожат где-то в области коленей. – Там ещё надпись, – кивает на медальон и снова закуривает. А на другой половине медальона действительно гравировка: «Огнев Руслан Андреевич, твой отец», – и адрес дома его родителей. – Откуда?
– Богдана отдала, – отвечает, слегка запрокинув голову и выпуская струю дыма.
– Богдана, – повторяю дрогнувшим голосом и сама не понимаю, что улыбаюсь. Они назвали ее Богданой. Они…
Господи, спасибо. Пусть хоть так, но я поучаствовала в ее жизни. Пусть так.
– Ума не приложу, откуда у нее могла взяться эта фотография, – говорит задумчиво.
А я, кажется, знаю. Я давала Воронцову какие-то фото. Возможно, эта была среди них. Но это никак не объясняет, как она оказалась у Богданы. Кто рассказал ей, что Руслан – ее отец, если об этом никто не знал, кроме меня.
– Ничего не хочешь мне сказать? – и теперь он смотрит только на меня. И в его взгляде столько всего, что слов не хватит описать. Только одного нет – ненависти. И это усмиряет мою боль. Ненадолго, но и этого хватит, чтобы прожить ещё один день.
– Ты хочешь забрать Богдану из счастливой семьи? Почему?
– Она моя дочь, разве этого мало? – выгибает бровь, явно не понимая моей реакции. Наверное, думал, я рвану со всех возвращать свою дочь.
– Нет, но…ты подумал о Богдане? Это же…Ведь видно же, что не любят…
– Любили, – перебивает Руслан и в его голосе снова сквозит злость. – Пять лет назад Виктория погибла.
– Как? – сердце пропускает ещё один удар. Не может быть. Она не могла…не могла оставить мою девочку.
– Покончила с собой. Подозревали, что ее муж довел…
– Дмитрий? – не сдерживаю удивления и качаю головой. – Нет, он не мог. Он очень сильно любил свою жену.
Говорю и тут же понимаю, что прокололась, этими словами признавшись, что знакома с этой семьёй. И я жду реакции Руслана, его едкого замечания или допроса. Учини он последний, я бы не выдержала, рассказала бы, но он подходит ближе и становится рядом, отзеркалив мою позу. Медленно вынимает из петлиц манжеты запонку, потом вторую, закатывает рукава, обнажая смуглые руки. И я залипаю на них, взглядом блуждая по черно-белому узору, перетекающему по коже от пальцев и выше, теряясь под рукавом рубашки.
Переступаю на месте, потому что кожу ноги нещадно жжет такой же узор…снова. Это просто чертовщина какая-то.
Но теперь я вижу не только татуировку, но и белесый рисунок из шрамов на другой руке. Шрамов от ран, которые он наносил себе тринадцать лет назад.
А он по-прежнему молчит. Достает из кармана пачку сигарет, выбивает одну, прикуривает, зажав ту губами, и…протягивает мне. Дрожащими пальцами беру сигарету, затягиваюсь, проглатываю дым, горьким клубком скатившийся по горлу.
– Не плачь, Ксанка, – просит он. – Сейчас совсем нет повода для слез, – касается моей скулы подушечками пальцев. И я с удивлением вижу на них влагу. Трогаю щеки вслед за Русланом, вздыхаю. Мокрые. Надо же…думала, разучилась. Даже когда считала, что брат взорвался в своей машине, не плакала. Выла, кричала, но слез не было. А сейчас вот на ровном месте.
– Прости, я просто устала, – оправдываюсь, хотя Руслан точно не ждёт этого.
Он лишь прячет руку в карман и ничего не говорит.
Мы стоим совсем близко, так, что его плечо касается моего, и просто курим. В полной тишине, слушая шум машин за нашими спинами. Принимая новую жизнь, впуская ее в себя. Жизнь, где мы теперь семья, кажется.
И добавляю визуализацию татуировки Руслана.
Глава одиннадцатая: Рус
Забери меня к себе…
Я так устал бежать за тобою вслед…
Сергей Бабкин «Забери»
Я был зол. И это самое простое слово, которым можно описать мое состояние. Другие вряд ли пройдут цензуру.
Зол на себя за то, что случилось с моей малышкой. Что я позволил, и вместо того, чтобы растить и защищать свою дочурку, шатался, хрен знает где. Зол на Воронцова, который женился на этой дряни, что методично, год за годом, делала из моей дочери чокнутую. И за это я готов его убить. Останавливает лишь одно, если я это сделаю, то снова подведу Богдану. А у меня нет на это никакого права. Я и так потерял слишком много времени, доказывая всем, что я в состоянии справиться сам. Ну вот что мне мешало позволить Туманову мне помочь? Нет же, слал всех лесом. Придурок.
А еще я злился на Ксанку.
Пока ехал за ней, накручивал себя по полной, давая волю своим демонам вовсю разгуляться на моих оголенных чувствах. За то, что отдала нашу дочь и плевать на причины. Ничто не могло быть важнее нашей Звездочки. Злился за то, что тогда, тринадцать лет назад, ушла, так и не сказав о беременности. За то, что позволила мне ее выгнать. И на себя злился, что забыл о той встрече. Рощин напомнил. Не знаю, как ему удалось, но он достал старые записи из тюремной психушки, привез два дня назад.
Две ночи…
Я пересмотрел их все. И видел ее, на коленях, но не сломленную. Ее глаза видел и считал дни.
Богдана родилась первого марта. Значит, в тот осенний день Ксанка приходила, чтобы рассказать мне. А я выгнал ее, потому что демоны хотели ее себе, а я не мог отдать. Я не хотел, чтобы она видела меня таким. Испугался, что причиню ей вред. Я не мог. Только не ей. Несмотря на то, что она так и не поверила мне.
Она ушла и наступила кромешная темнота.
Я смотрю видеозаписи и вижу на них больного урода, который искал лишь один путь: к смерти. И вдруг натыкаюсь на еще одну запись. На ней нет звука, но я понимаю и так: Ксанка приходила снова, но мой лечащий врач ее не пускал, а потом всучил ей какую-то бумагу.
И я слету понимаю, что это судебный запрет. Ей просто не позволили меня вытаскивать, потому что у нее получалось и изредка я видел свет…между мной и девушкой, чье лицо воровали тени.
Но я чувствовал ее тепло и запах ванили.
Она была упрямой, потому что находила меня в кромешной темноте, где я давно ослеп и оглох. Находила, брала за руку…
– Как ты меня нашла? – глухо, ничего не видя, только ощущая ее тепло. И свет, словно серебряные нити.
– А я ниточку привязала…волшебную… – и улыбка касается сердца, растапливает льды, разгоняет мрак. – Я теперь тебя везде найду…
Я пересматривал записи снова и снова, вспоминая только этот странный диалог. А был ли он на самом деле или его выдумало мое больное сознание – не знаю.
Две ночи я возвращался в прошлое, чтобы найти ответы, и не находил.
– Тебе нужно выспаться, – говорит Кот сегодня утром.
Мы стоим на балконе, примыкающем к коридору центра, где лежит Богдана. У нее сейчас Крушинина, обрабатывает ссадины и порезы, ставит капельницу. Она всегда просит нас выйти, и сегодня Богдана уже не так боится отпускать меня, хотя все еще с трудом разжимает свои пальчики в моей ладони. И я в который раз улыбаюсь ей ободряюще и говорю, что больше никуда не исчезну. Она верит, но страх все равно плещется на дне ее зеленых глаз. Поэтому два дня назад я купил радио-няню и теперь таскаю с собой, а вторая – под рукой у Богданы, чтобы она всегда знала: позовет и я приду. Когда же мне надо уехать, с ней всегда остается Марк. Как ни странно, но Богдана доверяет ему. И это радует, потому что с доверием у моей девочки просто беда.
– Мне страшно, Марк, – признаюсь, крутя в пальцах сигарету. – Страшно, что если усну – она исчезнет. Все исчезнет, окажется лишь фантазией.
– Пепел, не неси чушь, – морщится Кот и сейчас меньше всего похож на психолога с кучей регалий. Да он вообще на него не похож с иероглифами на выбритых висках, в потертых джинсах и желтой рубашке. – Взрослый мужик, а городишь сериальный бред.
– Мне можно, я же псих, – скалюсь в ответ и прикуриваю сигарету, вдруг вспоминая, как он приперся на сеанс в косухе со шлемом в руке, глянул из-под челки, фыркнул.
– Ты не похож на психа, – заявил, стянув косуху и сев напротив меня в кресло. Зачесал очками назад длинную челку, постучал пальцами по столешнице.
– А ты на мозгоправа, – парировал, машинально повторяя его ритм.
– Ты музыкант? – спросил, когда три раза в точности повторил перестук его пальцев.
– Художник…был, – неожиданно честно ответил.
Больше мы не разговаривали, но на следующий сеанс он припер листы и краски. Я помню, как сейчас, что тогда нарисовал фонтан и букет незабудок на брусчатке рядом.
– Мне кажется, здесь чего-то не хватает.
Я посмотрел на рисунок, выуживая из памяти площадь, какой я ее запомнил.
– Нет, все на месте.
– Уверен?
Я кивал, но все время думал, а может этот пижон прав. Спустя месяц я нарисовал все тот же фонтан, только у него стояла Ксанка с букетом незабудок.
А когда показал ему, тот протянул мне руку:
– Марк Котов, а для тебя просто Кот.
– Руслан Огнев, – ответил на рукопожатие, – но можно просто Пепел.
– Я вытащу тебя отсюда, Пепел, обещаю.
И ведь вытащил же.
Смотрю, как он прокручивает кольцо на большом пальце.
– Тебе нужно чистое прошлое, Руслан.
– Я уже работаю над этим, – глотаю дым и тру переносицу. Чистое прошлое. Легче сказать, чем сделать. Но я знаю, что даже тот факт, что я полностью реабилитирован и признан вменяемым и здоровым, не сотрет десять лет психушки. – Как Богдана? – краем уха улавливаю мелодичный голос Дарьи, которая читает Богдане Гарри Поттера. Невольно улыбаюсь.
– Дерьмово. И чем дольше она здесь, тем хуже ей. Здесь каждый угол, каждая улочка для нее – травмирующий фактор. Каждый человек – этот самый фактор, понимаешь?
Смотрю внимательно в хмурое лицо друга.
– Поэтому вот мой диагноз, друг. Забирай дочку и увози отсюда как можно дальше. Потому что она в таком дерьме, что еще немного таких факторов – и ты потеряешь ее.
Сжимаю сигарету, та ломается в пальцах. Стряхиваю ее на асфальт.
– Ты же понимаешь, что я не могу сейчас, – и самому тошно от этой правды, которая воняет безысходностью.
– А ты видел, что бывает, когда теряешь ребенка.
Киваю. Да, видел пять лет назад, когда вытаскивал Марка с того света. И когда чуть не свернул шею его суке-жене, обвинившей его в смерти сына. Видел и не хочу так. Но у меня действительно сейчас связаны руки, потому что по закону я Богдане – никто.
– Я не могу обойти законы, – говорю и ловлю насмешливый взгляд друга, говорящий, чтобы не врал сам себе. Да, я знаю, что деньги и связи творят чудеса. У меня есть и то, и то. Побольше и покруче, чем у Воронцова – навел справки. Но в этот раз я должен сделать все правильно, чтобы больше никто и никогда даже и мысли не допустил, что может отнять у меня дочь. – Не в этот раз, Марк. Сейчас я все должен сделать правильно.
– Ну раз правильно, – выделяет последнее слово таким тоном, словно я сморозил полную чушь, – тогда тебе нужна жена.
– Может, у тебя и кандидатка имеется? – грубее, чем следует, отвечаю.
Сам не понимая, что меня так задело: само предложение или тот факт, что я и сам подумывал над этим.
– А как же, – веселится Кот.
Смотрю на него во все глаза, а он просто протягивает мне свернутый вчетверо альбомный лист. Разворачиваю его и не сдерживаю нервный смешок. Это тот самый портрет, который я написал десять лет назад. Оглаживаю большим пальцем ее улыбку. Я бы рад, только она давно чужая жена. И любит другого, а без любви я не хочу. Глупо, сентиментально? Возможно. Но я устал трахать тела, мне достаточно шлюх. Я хочу нормальную семью, и эту женщину всю целиком, со всеми ее заморочками. Но, увы.
– Кто она, Пепел? – вдруг спрашивает Кот. За десять лет нашей дружбы он никогда не интересовался ею, все ждал, когда я расскажу сам. А я не рассказывал, потому что это мое прошлое, оно только мое. И Ксанка тоже только моя.
– Чужая жена, – отвечаю, вспоминая, как этот простой букет расстроил ее до слез. И как она сама потянулась к моим губам, наплевав на ею же установленное правило: никаких проявлений отношений на людях.
– Муж – не стена, Пепел. Если она тебе нужна, ты можешь решить этот вопрос.
Могу. И я не боюсь, что Корзин ее не отдаст. Я заберу. И она мне нужна, только есть одно «но»: ей не нужен я.
– Она отказалась от ребенка в роддоме двенадцать лет назад, – озвучиваю совсем другие мысли. Кот усмехается понимающе. Да, я думал над тем, чтобы вернуть ее, даже если она против. Ради Богданы. Но я прекрасно понимаю, что сейчас такой наш союз может только навредить. – Следовательно, лишена родительских прав. А по закону…В общем, не думаю, что брак с Александрой – хорошая идея. Да и вообще завести жену. Сам справлюсь.
– Откуда знаешь?
– Рощин выяснил почти сразу, как я познакомился с Богданой, – сворачиваю лист, но не возвращаю Марку, а прячу в карман. Пусть хоть так она будет со мной.
Глеб звонит, когда я возвращаюсь в палату. Марк уехал к своим клиентам: помощь помощью, а работа никуда не девается. Богдана спит, подложив под голову ручки. Ее длинные кудри скручены в свободную косу, а на губах едва уловимая улыбка и россыпь веснушек на скулах. И я заражаюсь ее теплом, впускаю его в себя, как самое лучшее лекарство от всего дерьма. Сажусь на пол, кладу голову на край постели, вытягиваю ноги и закрываю глаза.
Звонок Рощина выдергивает меня из полудремы.
Растираю лицо и на цыпочках выхожу в ванную комнату, включаю воду, умываюсь, не глядя на свою рожу. Знаю: увиденное мне вряд ли понравится.
– Есть новости? – сразу в лоб, без прелюдий.
Пока я занимаюсь дочерью, Рощин ищет того, кто подставил Ксанку.
– Есть, но это касается твоей дочери.
Через пятнадцать минут, выслушав Рощина и получив на электронку сканы выписок из историй болезни, я перезваниваю своему юристу и прошу подготовить два пакета документов: о расторжении брака и брачный договор.
Теперь у меня есть с чем встретить Воронцова. Осталось убедить Ксанку мне поверить, потому что без нее ничего не получится. И это самое сложное. Так просто она не согласится, а выкладывать все карты…
Черт, да я просто не знаю, как рассказать ей о дочери.
Богдана просыпается с приездом Алекса, которого я вызвонил на смену. Но вместе с Алексом в палату врывается тайфун по имени Матвей с близнецами чуть младше. Замыкает шествие миниатюрная блондинка в бирюзовом сарафане и обезоруживающей улыбкой. Богдана смотрит на них широко распахнутыми глазенками, в которых…такой восторг, словно Дед Мороз положил под елку все заветные желания. Сглатываю, смотря, как преображается личико моей малышки: улыбка расцветает на искусанных губах, стирая боль, и даже веснушки на скулах становятся ярче.
Я так зачарован переменами в дочери, что не сразу соображаю, что в руках у Алекса куча пакетов и что он замер в пороге, увидев, наконец, то, что вижу каждый день я: Ксанку в каждой черте Богданы, в каждом жесте. Даже то, как она морщит нос и поправляет волосы – все это Ксана в чистом виде. Иногда это до чертиков пугает и швыряет меня в прошлое, где я был счастлив, хоть никогда не любил всей этой сентиментальной чуши.
– Привет, принцесса, – смеется Айя, перехватывая у мужа пакеты и легко касаясь его пальцев. Эльф вздрагивает и рассеянно улыбается.
Богдана кивает, но тут же забывает о взрослых, потому что ее уже взяли в оборот близнецы: двухлетние егозы, нереально похожие на своего отца. И это странно, потому что я точно знаю – этих девчонок Костромины взяли из детского дома. И, судя по рассказам Алекса, Айя не собирается останавливаться на троих. Да и сам он не против, а выглядит очень даже счастливым идиотом. И за грудиной неприятно жжет, словно туда всунули кусок раскаленного солнца: больно и вместе с тем невозможно оторваться.
Я смотрю, как Богдана смеется, сперва неуверенно, а потом все открытее, как охотно подставляет свои кудри любопытным ручкам Матвея, как что-то объясняет на пальцах болтающим без умолку близняшкам, и дико радуюсь, что эта семья – мои друзья.
