Текст книги "Перекрестки судеб. Леся и Рус (СИ)"

Автор книги: Лана Черная

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 11 страниц)

Злой и напряженный, как гроза, Сварог взваливает меня на плечо и так же молча выносит из квартиры, запихивает на заднее сидение своего внедорожника, который стоит у дверей черного хода (в этих старых домах на окраине и такие имеются), и возвращается обратно на место преступления.

И снова взгляд на секундную стрелку, отсчитывающую минуты, чтобы через пять с половиной услышать, как хлопает водительская дверца, урчит мотор и джип медленно двигается с места. Я не понимаю, что удерживает меня в сознании, которое расползается перед глазами разноцветными кляксами. Но оно кривыми крюками цепляется за реальность, ищет ответы на вопросы, которых миллион на квадратный сантиметр моего мозга. И не находит, кроме одного очевидного – я вляпался по самые яйца в такое дерьмо, что не отмыться.

– Кто она? – спрашивает Сварог, сворачивая во двор своего дома. Вижу его в окно, когда нахожу в себе силы сесть на заднем сидении. В голове – дурман. Я ощущаю его каждой молекулой своей отравленной крови.

– Славкина подружка, – мямлю заплетающимся языком. Да что за херня?

– Ты пил? – удивляется Сварог, бросая на меня короткий хмурый взгляд в зеркало заднего вида.

Отрицательно качаю головой. Мне нельзя пить, курить, нюхать и колоться. Иначе запросто двину кони. И об этом не знает никто, кроме мамы и Ксанки. При мысли о моей рыжей бестии все внутри скручивается морским узлом: как она без меня? Справится ли? Черт, она же девчонка еще. Глупая, бестолковая, хоть и строит из себя до невозможности умную. Невольно улыбаюсь, хотя думал, что эмоции сдохли под действием наркоты. А мне явно вкололи какую-то убойную смесь, потому что мозги по-прежнему что кисель. Только Ксанка в голове и секундная стрелка. И тихий фолк, растекающийся под ночным небом. И ее тонкие пальцы на горлышке бутылки “Ротшильда”. Белые на темном стекле…а позже на моей коже, царапающие, разрывающие кожу в ответ на мою несдержанность…

– Курил, нюхал, кололся? – сыпет градом вопросов Сварог. Невольно отвлекаюсь на его жесткий голос.

Еще один отрицательный кивок.

– А если проверю? – пристальный глаза в глаза.

Трясущимися пальцами закатываю рукава футболки и охреневаю: вены на обоих руках исколоты, как у законченного наркомана. На одной даже пара синяков и уже поджившие следы, давние. Поднимаю взгляд на Сварога.

– Число? – спрашиваю едва ли не по буквам.

– Двадцать седьмое.

Полная херня. Я пришел к Люське девятнадцатого. Точно помню, потому что ночь накануне провел с Ксанкой и именно от нее уезжал. И где же я был все эти восемь дней? И где все это время был труп? И, собственно, как давно Люська стала трупом? Непохоже, что слишком давно. Хотя я ничерта не смыслю в трупах. Ее могли убить и восемь дней назад. Ее мог убить и я. Ведь мог?

– Не мог, – уверенно заявляет Сварог, когда я немного прихожу в себя и мы сидим на его кухне и пьем кофе. – Труп был еще теплый. Я, конечно, не эксперт, но думаю, ее убили часа за три-четыре до твоего звонка. А судя по тебе – ты бы и муху не пристукнул без помощи. Хреново другое.

Что еще может быть хреновее кроме того, что на мне висит труп, а я ничерта не помню?

– И что же? – отпиваю омерзительно горький кофе. Терпеть его не могу, но он действует лучше любого антидота, проясняет мозг кардинально. И реальность уже не растекается бесформенными кляксами.

– Первое: тот, кто тебя подставил, слишком хорошо тебя знает. И второе, неизвестно, кому попадет это дело.

Тот, кто слишком хорошо меня знает. Но зачем? Врагов у меня отродясь не было. Разве что те ублюдки, что изуродовали мою сестренку. Одного ублюдка папашка отмазал. Одного, которого Славка опознала. А остальные…

– Думаю, это как-то связано со Славкиным делом. Люська позвонила мне и сказала, что знает остальных…насильников. Что этот Гурин был не один.

Сварог кивает и вдруг говорит так, словно дает нерушимую клятву.

– Мы во всем разберемся, Руслан. Все будет хорошо.

Но он ошибся, потому что через два дня в его дом приходит она. Я слышу ее голос, пойманной птицей бьющийся о стены дома. Слышу противостояние Сварога. Собственное сердце, ломающее ребра, и демонов, впервые не заткнутых таблетками. И в эти минуты мне впервые в этой гребаной жизни хочется сдохнуть. Но я выхожу из комнаты, спускаюсь по лестнице и замираю в пороге кухни.

Ксанка стоит спиной ко мне, бедром упершись в край стола. Рыжие волосы скручены в унылый пучок на затылке. Сама она в такой же унылой форме. Усмехаюсь. Я совсем забыл, что моя девочка молодой следователь. И, похоже, я – ее первое дело.

– Я не отдам тебе Руслана, Леся, – говорит Сварог тихо, глядя в глаза той, что свела меня с ума.

– У меня ордер на его арест, Тимур, – парирует холодно и невольно дергает плечом. А я мысленно отмечаю, что десять дней назад оставил под ее тонкой ключицей след от своих зубов. Интересно, он уже сошел или нет?

– Леся, что ты творишь? Он же свой. Мы никогда не предаем своих, Леся.

Он видит меня, но уже поздно, потому что она сама выкладывает ступени в черную промозглую пустоту, от которой я тщетно пытаюсь убежать эти два дня.

– Я никого не предаю, Тимур. Он псих и убийца. Все улики говорят об этом. Он на учете у психиатра стоит, – добавляет она под фырканье Сварога. Выяснила, значит. Хорошо поработала, отличница. – Я делаю свою работу, а ты мне мешаешь, – злится, и я представляю, как сужаются ее невообразимо красивые глаза. – Хочешь ответить за укрывательство преступника?

– Да мне плевать! – злится Сварог. – Сажай на здоровье, но…

– Не надо, Тимур, – говорю хрипло, потому что внутри хлопает своими крыльями черная бездна. Она раззявила смрадную пасть и манит голосами демонов, которые давно мечтают заполучить меня в свое безраздельное владение.

Ксанка вздрагивает всем телом, словно получила удар хлыстом. И у меня внутри все съеживается от жгучей боли, будто я действительно ее ударил. Но я должен посмотреть в ее глаза, чтобы добровольно нырнуть в черноту персонального ада или…бежать на край света, прихватив эту несносную девчонку с собой. И я до последнего надеюсь, что ее взгляд захлопнет пасть бездны и подарит мне надежду. До тех пор, пока не сталкиваюсь с ее весенней зеленью, до краев наполненной…страхом и отвращением.

Нет боли, которую я жду, как спасение от того черного, что пожирает меня с каждым вдохом. Нет обиды за ее неверие, ведь она была моим всем. Ничего нет, даже меня. Я протягиваю ей руки ладонями вверх.

Давай, Ксанка, закуй психа в наручники и брось подыхать в стылую камеру. Ее голос режет слух. Она зовет кого-то. За ее спиной появляется какой-то хмырь, звенит наручниками. Но мои демоны хотят не этого. Один точный удар ребром ладони и мент оседает на пол. Ксанка ахает и смотрит на меня совершенно безумным взглядом.

– Только ты, – хриплю. – Сварог, стой, где стоишь! – приказываю, спиной чуя, как друг пытается нам помешать. – Давай, Ксанка, сама. Иначе вся твоя свита поляжет здесь. Я же псих, мне терять нечего.

– Не надо, Рус… – но осекается под моим взглядом. Не знаю, что она там видит, да и знать не хочу, потому что это не я. Больше нет Руслана Огнева. Она убила его одним взглядом. Приседает возле своего коллеги, берет наручники и…

– Почему, Ксанка? – смотря, как она защелкивает на мне наручники, проговаривая какую-то сводящую зубы протокольную речь. – Почему ты мне не веришь?

– Я следователь, – отвечает она так, словно я неразумное дитя. – Я верю только фактам, а все они против тебя, Рус…

И снова не договаривает мое имя, осекается, сглатывая. А я чувствую ее страх. Осязаю, словно потрогал его. И я касаюсь самыми кончиками ее щеки. И всю дорогу в камеру нюхаю пальцы, на которых остался ее запах: спелой сочной груши. Он удерживал меня в реальности все время расследования и позже, пока идет суд. Был якорем в этом абсурде из улик, фактов, показаний. Чтобы я в полном рассудке мог прочувствовать, какого это, когда тебе всаживают нож в спину. Когда разрезают на лоскуты то, что осталось от души. И делает это та, что въелась под кожу и стала не просто моей половинкой. Нет. Я наивно верил, что мы с ней больше, чем две цельных личности, больше чем соединенное из половинок целое…Мы – гамма. Богатая, имеющая массу оттенков, но все же одного цвета.

А оказалось, мы – ничто. Такая же пустота, в которой она запирает меня, предъявив суду моего психиатра и фотографии избитого Гурина. Она выворачивает меня кишками наружу и раскладывает перед этими уродами, которым насрать на мертвую девушку Люсю, на изнасилованную Славку и на настоящего убийцу, что так ловко обвел их вокруг пальца.

Она шепчет одними губами: «Все, что я могу…» – как молитву. Только кому?

Меня, психа и убийцу, над кем властвуют демоны, кого она только что заперла в четырех мягких стенах, не трогают ни ее слова, ни приговор судьи. И я смеюсь так громко, что Ксанка замирает в дверях, оборачивается.

А я… я давлюсь смехом, потому что она смотрит на меня выцветшей зеленью ее собственной пустоты.

Глава четвертая: Леся.

Нам некого винить за нелюбовь…

Теперь мы навсегда с тобою квиты…

Полина Гагарина «Выше головы»

Мы возвращаемся домой ранним утром. Корзин наспех переодевается и, чмокнув меня в щеку, уматывает на дежурство. А я остаюсь дома одна и выдыхаю с облегчением, потому что устала улыбаться еще в аэропорту, когда объявили посадку на наш рейс. А уже в самолете я окончательно поняла, что не хочу возвращаться. Хочу остаться на том острове до конца жизни. Потому что вернуться – означает снова со всего маху вляпаться в прошлое, которое, даже на острове нагло приходило в мои сны. И я выбиралась из постели, прихватывала с собой вино и сбегала от мужа. На песке, подставив ступни теплому океану, пила вино прямо из бутылки и встречала рассвет.

И только вернувшись домой я спрашиваю себя: почему ни разу не забылась в объятиях Корзина? Почему ни разу, за наши три недели спонтанного отпуска, не утонула в удовольствии после бурных ночей, наполненных стонами и хрипом наслаждения мужа? И почему сейчас я чувствую странное облегчение от того, что Корзин не остался дома?

Ерунда какая-то. Это все прошлое. Оно ворвалось в мою жизнь вместе с тем чертовым конвертом, вместе с моей поездкой в дом Руслана. При мысли о нем по коже прокатывается дрожь. И я обнимаю себя за плечи, подхожу к окну, взглядом провожая торопящихся на работу соседей. В то утро три недели назад я до дрожи в коленях боялась встретить его на пороге красивого дома из стекла и камня. Воровато оглядывалась, поднимаясь по каменной дорожке, серпантином скользящую над искрящимся золотом морем. На цыпочках прокрадывалась туда, что могло разрушить мою жизнь.

И я совершенно не знаю, что стану делать, если это все-таки случится. Если уже случилось?

Встряхиваю головой, отгоняя никудышные мысли, и забираюсь в душ. Прикрываю глаза, наслаждаясь теплыми тугими струями, ласкающими кожу, и ни о чем не думаю. Совсем. Тщательно изгоняю из своей головы любые поползновения памяти, пока натираю себя мочалкой до красноты и после, когда пытаюсь высушить заметно отросшие волосы. Просушив их полотенцем, бросаю эту затею. Волосы тяжелым водопадом падают за спину. Вздрагиваю от холода и крупных капель, стекающих по пояснице и бедрам. Опускаю руки с белоснежным полотенцем и смотрю на себя в зеркало. Рыжие волосы, закудрявившиеся от влаги, зеленые глаза, неплохая фигура без грамма лишнего, все подтянуто, ничего нигде не отвисло, даже грудь вполне неплоха себе, хоть и не выделяется размерами, всего-то второй. Что в мои тридцать восемь – уже маленькая победа, учитывая мой сумасшедший ритм жизни, когда не то что в спортзал, в зеркало на себя бывает некогда глянуть. Все очень сносно, даже веснушки.

– Земляничка? Ты? Значит, не передумала? – эхом прорывается через мои барьеры низкий голос.

Только он называл меня этим глупым прозвищем, а я…я сначала жутко злилась и ненавидела свои веснушки, которые рыжими каплями усыпали не только скулы и нос, но и все тело. А потом млела и глупо радовалась, когда он так меня называл. Только меня одну, заставляя забыть, что наши отношения – лишь ступенька к моему мужчине.

К мужчине, который терпеть не может мои веснушки. А они упорно не хотели выводиться. Как и цвет волос: не насыщенный и яркий, а…недозрелой морковки, бледный, словно выцветший. И вовсе не земляничный.

Черт, зачем все это?

Отбрасываю полотенце и босиком, как есть голышом, шлепаю на кухню. Включаю телевизор на первом попавшемся музыкальном канале и, пританцовывая, варю себе кофе, добавляя нотку корицы. Наслаждаясь басами и ритмом какого-то хип-хопа. Подставляя свое тело озорным солнечным лучам, ласкающим, путающимся в волосах и оставляющим на моем теле следы своих поцелуев. Маленькие рыжие точки, торопящиеся проступить на коже, пока их хозяйка не придумала очередную авантюру с их выведением.

А я наливаю себе в чашку смоляной напиток, вдыхая горьковатый аромат. Со стула подхватываю плед, который так и лежит здесь с той самой ночи, закутываюсь в него и сажусь на подоконник. И просто пью кофе, впервые никуда не спеша. По факту, у меня есть еще один день, чтобы привести себя в порядок перед выходом на работу: покрасить волосы, добавив белых прядей, или снова стать жгучей брюнеткой, сходить в салон красоты, проделывая очередную процедуру по безуспешной борьбе с веснушками, постричься…

– Перестань страдать всякой херней, Земляничка, – хмыкает Руслан, забирая у меня из рук упаковку краски и недобро косясь на ножницы, лежащие на бортике ванны.

А я смотрю на него, чуть не плача.

– Земляничка… – передразниваю его. – Да я на тыкву больше похожа, смотри, – встаю в полный рост, едва доставая макушкой ему до плеча, и раздуваю щеки. Волосы взхломачены, веснушки покрывают лицо каким-то несуразным узором. И это раздражает. Разве вот такая я понравлюсь Сереже? И все-таки всхлипываю.

А Руслан разворачивает меня лицом к себе, усаживает на край раковины, делая чуточку выше. Зарывает пальцы в мои волосы и губами по скуле мягко и нежно так, что в животе трепещут тоненькими крылышками сотни маленьких бабочек.

– Ладно. Не хочешь быть Земляничкой, будешь Тыковкой, – выдыхает в самые губы. Накручивает волосы на кулак, запрокидывая мою голову и открывая себе доступ к моей шее. – Сладкой, – зубами прихватывает кожу у бьющейся точно в припадке жилке. Вскрикиваю от неожиданности и слышу тихий смех. – Очень сладкой и глупой маленькой Тыковкой…

Мне было восемнадцать. Я была маленькой и глупой, мечтающей только об одном, чтобы лучший друг брата обратил на меня внимание. Ради этого пришедшая к Руслану и предложившая ему себя…еще в шестнадцать. А он выставил меня вон. Только я была бы не я. И я пришла снова. И снова. Ведь когда-нибудь ему надоест и он согласится?

Не согласился, но оставил мне надежду длинною в два года.

Я сильно изменилась за то время: стала стройнее, обрезала-таки свои волосы и больше не походила на тыкву, как и на землянику, впрочем. И Сергей снова не обратил на меня внимания. Женился. А мне хотелось ей все волосы выдрать, потому что Корзин – мой. Должен стать моим. И я…сделала то, что перевернуло мою жизнь. Изменило меня. А сейчас пришло в мою жизнь в грязных ботинках и совершенно не хотело никуда не уходить.

Вздыхаю, одним глотком допивая кофе, и отвлекаюсь на телефонный звонок. Звонит мой коллега и партнер. Утром воскресенья? Предчувствие сжимает сердце в кулаке.

Я отвечаю на звонок.

– Леся, твою мать, ты совсем охренела?! – орет в трубку Леонов, один из лучших семейных адвокатов. Такой вот тандем: я по уголовным делам, он специализируется по бракоразводным. Вечно невозмутимый и местами даже равнодушный Олег рвет и мечет. И даже через трубку я осязаю его злость. Такую острую, что невольно передергиваю плечами, спрыгиваю с подоконника и натягиваю на себя первую попавшуюся одежду: джинсы и серую водолазку. – Ты почему трубку не берешь? Ты где? – сыплет градом вопросов.

– Дома я, Олег. Что случилось?

– Дома она. Сваливать тебе надо, Лилина. Прямо сейчас и желательно надолго.

Сваливать? И от кого я слышу эти слова? От самого честного в самых грязных делах адвоката?

– Да что случилось, ты можешь толком объяснить?

– Это я у тебя спросить хотел, Лилина, что случилось? С каких пор ты насильников и педофилов покрываешь, а?

– Что? – замираю в пороге спальни, ошарашенная словами Леонова. Каких насильников? Каких педофилов? – Ты что несешь, Леонов? Ты же знаешь, я никогда…

– Я знаю, Лилина, только вот какое дело…

Звонок в дверь рвет тишину квартиру.

– Погоди, Олег, кто-то пришел…

– Твою мать, – ругается Леонов. – Не успел все-таки. Значит так, Лилина, слушай и не перебивай. Вчера у нас в офисе был обыск, – говорит быстро. – В твоем ноутбуке нашли фотографии с мест преступлений.

Ну бывает, я сохраняю себе снимки, чтобы потом пересматривать, когда работаю. Чтобы деталей не упустить. Хоть этого делать и нельзя. Но не обыск же…

А в дверь звонят настойчивее. И слышатся голоса.

– А еще там же нашли записи с камер видеонаблюдения, где ясно видно, как твой подзащитный насилует маленькую девочку…

– Что? – задыхаюсь возмущением. – Какой подзащитный? Что за бред?

– Золотов, – только и выдыхает Леонов. – Так что пришли к тебе наверняка менты, Лилина.

Золотов…мое последнее дело. Долгое, муторное. Очередной выигранный суд и торжество справедливости, как бы пафосно это ни звучало. А теперь что? И…черт, откуда это все в моем ноутбуке?

– Леонов, я…бред какой-то. Золотов он…Проклятье! Ноутбук забрали?

– Угу, – мрачно соглашается Леонов.

– А наши камеры проверили?

Ну кто-то же подкинул мне эту дрянь.

– Пусто на камерах, Лесь. Сам смотрел.

– А Золотов? Он и правда педофил? – быстро строчу вопросы, боясь не успеть до того, как вскроют мою дверь. Судя по всему те, кто за дверью, уже близки к этому.

По коже ползут противные мурашки, а в дверь ударяют кулаком.

– Александра Михайловна, открывайте, полиция! – и я узнаю этот голос. Майор Роднянский. Сколько раз мы с ним встречались по разные стороны баррикад. Сколько раз делали одно дело: искали преступника и выпускали на свободу невиновных. А теперь он пришел за мной.

– Я не знаю, Лесь, – как-то обреченно говорит Леонов. – Сегодня утром его нашли мертвым в своей квартире.

– Черт, – выдыхаю, ничего не понимая. Кому нужно меня подставлять? А то, что это чистой воды подстава – даже не сомневаюсь. Но кто?

– Лесь, звони брату, – говорит Леонов прежде, чем я отключаюсь.

Не буду я никому звонить. Сама разберусь, чай не маленькая.

Прячу телефон в карман джинсов и открываю дверь перед носом у изумленного слесаря.

– Не нужно портить мне замки, майор. Чем могу помочь?

Стараюсь быть холодной и рассудительной, но ничерта не получается, особенно когда в моем личном компьютере обнаруживают переписку с Золотовым. Странную какую-то. О деньгах, счете.

– Чей это счет, Александра Михайловна? – спрашивает майор.

Несколько раз перечитываю цифры.

– Мой, – отвечаю, потому что номер счета действительно мой. Личный и единственный. Других не держу. Нет, есть еще общий с Леоновым, рабочий, счет. Но этот лично мой. И его знаю только я. Даже Корзин не в курсе о его наличии. Но эти сообщения Золотову я не писала. Вот только когда я говорю об этом майору – он мне не верит.

– Факты, Александра Михайловна, факты. И операции по счету проверим. Вы же все сами понимаете.

Понимаю ли я? Ничерта я не понимаю.

– Да это же подстава чистой воды, майор, – говорю и натыкаюсь на усмешку на лице майора. Да уж, сколько раз он слышал эти слова? И вряд ли я стану исключением, что он вот возьмет и поверит мне слету. Особенно когда кто-то так хорошо все спланировал. Комар носа не подточит. – Только не говори, – устало сажусь на стул на кухне, когда они перерыли вверх дном всю мою квартиру, – что и Золотова я убила?

– Не скажу, – отвечает майор, строча протокол и совершенно не удивляясь моей осведомленности. – Золотов повесился.

– И предсмертную записку оставил? – осторожно выпытываю я.

Майор кивает. Отрывается от бумаг, смотрит пристально. А ведь мы когда-то работали вместе. В моем первом деле.

– Александра Михайловна, вы обвиняетесь… – начинает он официально, но я перебиваю его.

– Триста третья, да?

Кивает.

– Не надо официоза, майор. Жаловаться не буду, не волнуйся, – усмехаюсь. – Позвонить можно?

– Адвокату? – не сдерживает колкости.

– Мужу.

– Звони.

Корзин не отвечает, и только после третьего гудка спохватываюсь, смотрю на часы. Все правильно. Он говорил, что у него операция. Откладываю телефон. Беру ручку и бумагу, наскоро пишу записку.

– Больше никому звонить не будешь?

Качаю головой. Нет. Больше звонить мне некому. Протягиваю майору руки для наручников.

– Брось, Александра, я что, урод, по-твоему. Просто работа такая.

Да, просто такая дрянная работа. Уж я это знаю, как никто.

В том, что за неделю моего пребывания в СИЗО никто ко мне не приходит – ничего удивительного. Уверена, майор просто не разрешает никому свиданий. Хочется только верить, что у Корзина хватило ума не лезть в это дело самому и не рассказывать брату. Не хватало, чтобы из-за меня и его семья пострадала. Им и так хватит с лихвой на годы вперед.

Паршиво другое. Я не понимаю, что происходит. Не могу взять в толк, где я прокололась? Если Золотов действительно педофил, как он так легко обвел меня вокруг пальца? Когда? В чем? Мне кажется, за эту неделю я вспомнила все дело: каждую страницу из десяти томов, каждый снимок, каждое слово свидетеля. И ничего. Совсем ничего. Все правильно. Каждый шаг выверен, алиби сто раз проверено и столько же раз доказано, чему есть официальные подтверждения экспертов. Но ведь где-то что-то пошло не так? Где-то же мой…оппонент отыскал лазейку для подставы. Где?

Майор мне не верит. И вопросы задает одни и те же. Вчера вот пришел с новыми фактами: на моем счету обнаружилась кругленькая сумма, которую я якобы получила за молчание от Золотова. И что отправитель именно Золотов. Сам лично ложил деньги на мой счет в отделении банка за два дня до своего самоубийства. И даже записи с камер наблюдения имеются.

Честно? Мне нечем крыть аргументы майора и я перестаю убеждать его в своей невиновности. И впервые за эти семь дней требую адвоката. Плевать, кто это будет. Главное, получить связь с внешним миром.

Майор соглашается на адвоката, не забывая напомнить мне, что сотрудничество со следствием может существенно облегчить мне жизнь. И получает в ответ лишь кривую усмешку. Знаю я, как это облегчает жизнь.

Еще два дня я сижу в одиночке и пытаюсь разобраться, кто меня подставил. На ум ничего не приходит. Мои клиенты всегда оставались довольны, а прокуроры такими способами не мстят. Но ведь кто-то же подставил? Кто-то, кто был в курсе моего последнего дела. Кто-то, кто слишком хорошо меня знает.

И ответ приходит сам. С серебром в некогда черных волосах, холодным взглядом и циничной усмешкой на красивых губах. Руслан Огнев. Мое так и не забытое прошлое.

– Ну здравствуй, Ксанка, – говорит он, но в его голосе ни тени мягкости, только насмешка и что-то еще, что я никак не смогу без него разгадать. И не пытаюсь. Зачем? Сам расскажет, зачем пришел и как добился свидания.

– Здравствуй, Пепел, – возвращаю ему так же насмешливо, хотя дрожь выбивает чечетку моими зубами, намеренно называя его прозвищем из прошлого. Но он не реагирует, оставаясь по-прежнему холодным, что айсберг в океане. Обходит камеру, смотрит в зарешеченное окошко под самым потолком. И замирает в углу, скрестив на груди руки.

– Ну как тебе в моей шкуре, Ксанка? Понравилось?

Глава пятая: Леся.

Холодные слезы над городом.

Рубашка мокрая липнет к телу.

Так холодно…

Мила Нитич «Холодно»

Тринадцать лет назад.

Небо пухнет грозовыми тучами. Сизые, они нависают над городом, давят. Цепляются за крыши многоэтажек. Выпускают острые стрелы ослепительных молний. И гром дрожит в стеклах витрин.

Я бреду по набережной, не разбирая дороги, не видя никого перед собой, только взгляд.

Тусклый, неживой…и собственный голос:

– Рус, миленький, это я… – шепчу, обняв его бледное лицо. – Руслан…я… – голос подводит, и я просто смотрю в черные глаза, пытаясь найти хоть каплю прежнего Руслана.

– Александра, не нужно… – голос врача отвлекает, рвет ниточку. И я хватаю ее в последний момент, тянусь, ища его. Мне нужно. Очень нужно. – Александра…– кладет руки на плечи, поднимает.

И когда я уже на ногах, сильные пальцы обхватывают запястья. Вздрагиваю, схлестываясь с чернильным взглядом.

– Рус… – выдыхаю, падая на колени напротив него. А он смотрит, выворачивая наизнанку, и тянет на себя. Больно. И я всхлипываю, пытаясь вырвать свои руки из его мертвой хватки. Но куда там. – Руслан, мне больно…

– Больно… – повторяет он с ухмылкой на мертвенно-бледном лице. – Нахера явилась? Посмотреть на свою работу?

– Я…нет…прости, я…

– Прости? Прости?! – шепчет, но в его тихом голосе столько ярости, что меня колотит, и идея прийти к нему не кажется уже правильной. Но у меня нет выхода. Я должна ему сказать. – Иди нахер со своим прости, дура. Вали отсюда, – рычит, отталкивая. Я падаю на пол. Доктор подхватывает, но я выворачиваюсь из его рук.

Пусть это унизительно, но мне плевать. На все плевать. Я ползу к нему на коленях и не боюсь, даже если он пнет меня ногой. К черту гордость!

Он не пинает, опускается рядом и ловит меня в объятия.

– Прости меня, пожалуйста. Я…я виновата. Сильно виновата, Рус, – всхлипываю. – Но я…я…

– Не надо, – и по волосам гладит, как маленькую. А я отрываю заплаканное лицо от его груди и понимаю: нет его больше. Одна оболочка. И внутри черная дыра размером с космос. Выть хочется, потому что прав был доктор, сказав, что он действительно болен.

Склоняет голову на бок, кривит губы в какой-то дикой гримасе.

– Уходи… – хрипит, вдруг напрягшись всем телом. – Вон пошла, кому сказал!

И швыряет так сильно, что у меня звенит в ушах и плывет перед глазами. На этот раз доктор сгребает меня в охапку и выталкивает из палаты.

И дикий смех нам шлейфом. Холодящий позвонки, сводящий с ума, рвущий барабанные перепонки. И меня трясет так, что зуб на зуб не попадает. Страшно впервые до одури. Все внутри цепенеет от этого смеха. Словно демоны вылезли из всех щелей, терзая невинные души. Только поэтому я позволяю увести себя.

Но за порогом я все-таки вырываюсь и приникаю к двери. Санитары обходят Руслана по широкой дуге, заламывают руки, впечатывают лицом в пол. Я кричу, чтоб его не трогали. Молочу кулаками по двери, но никто меня не слышит. У одного санитара шприц и он ловким движением всаживает иглу в плечо.

Руслан взвинчивается смерчем в мужских руках, с нечеловеческой силой отшвырнув санитаров от себя. Рвет к двери, находит мой взгляд.

–Все правильно, слышишь? Я выродок. Псих. Мне нельзя жить в обществе. Все правильно. Но я не убивал, слышишь? Никого не убивал, Ксанка…

И ладонью по окошечку, ловя мои пальцы на стекле. А через мгновение его скручивают. На этот раз он не сопротивляется, потому что взгляд тухнет, затягивается туманом. И сам он стирается будто, сникает. Отшатываюсь от двери, поддерживаемая доктором.

– Я же говорил, Александра, что это бесполезно, – вздыхает доктор, имени которого я и не вспомню. – Завтра он…

Но я не дослушиваю, возвращаюсь обратно. Бью ладонью по окошку. Я ведь так и не сказала ему. Он вскидывает голову на звук и смотрит сквозь меня, а я падаю на колени. За грудиной горит так, будто меня отпинали, и во рту вкус крови. Я опоздала. Снова опоздала. И ничего уже не исправить.

Прихожу в себя на кушетке в кабинете доктора. Не помню, как тут очутилась. Ничего не помню, только чёрное ничто в глазах Руслана. Только пепел вместо огня. Там, где больше нет души.

– Как вы себя чувствуете?

Глупый вопрос. Ненавижу их и мнимое сочувствие в голосе. Как будто этот доктор сам не видит, как я себя чувствую. Сажусь на край кушетки. Ногами нащупываю кроссовки.

– Прежде чем вы уйдете, я хочу вам кое-что показать.

Он терпеливо ждёт, пока я всуну ноги в кроссовки, усаживает в свое кресло перед монитором компьютера и включает видео.

Это просто один день из жизни Руслана в этой клетке. Один день боли и отчаяния. Один день…

И мой мир крошится, когда я смотрю на кран. Реальность идёт трещинами. Я слышу ее хруст под мерными шагами Руслана. Вижу, как она истекает кровью, как его тело.

Вижу, как он режет себя пластмассовой ложкой. Как рвет одежду, с воем катаясь по полу. Как грызет себя, словно дикое животное, попавшее в капкан.

А потом доктор показывает ещё одно видео, и ещё…и ещё…все те три месяца, что Руслан здесь. Три месяца жуткого, никем не придуманного ада. И стылый взгляд в самую душу…

– Он…когда он стал таким? Я же… – осекаюсь, не находя слов. Хочу сказать, что знаю совсем другого Руслана: улыбчивого, до сумасшествия влюбленного в жизнь. И не говорю, потому что это только мое. И я прячу это в свой ящик Пандоры, заколачиваю ржавыми гвоздями и растираю по щекам слезы.

– Не обольщайтесь, Александра. Он всегда был таким. С рождения.

Вскидываюсь в кресле, но доктор не позволяет встать. Кладет передо мной историю болезни. Пожимает плечами в ответ на мое: «это же врачебная тайна».

– У Руслана отягощенный анамнез, – говорит доктор, отойдя к окну.

– Что это значит? – спрашиваю, не решаясь заглянуть в пухлую папку.

– Это значит, что его болезнь – наследственная. Вы знаете, что у Руслана был младший брат?

– Сестра, – поправляю доктора. – У Руслана есть сестра.

– Владислава – сводная сестра, – смотрит на меня, заложив руки за спину. – А у него был родной брат. Знаете?

Качаю головой. Нет, не знаю. Похоже, я ничего о нем не знаю.

– Был…вы говорите: был. Почему? Что с ним произошло?

И слова доктора точным выстрелом в сердце:

– Мальчик страдал аутизмом. И у него была привычка щёлкать выключателями. Знаете, своеобразный ритуал, присущий аутистам. Но однажды вместо безопасного выключателя мальчишка всунул руку в оголенные провода. Он умер на месте.

– Только не говорите, что это…– голос сипнет, и я не сразу могу договорить, но док понимает все сам.

– Нет, что вы. Руслан любил брата. Смерть мальчика признали несчастным случаем. Но через неделю Руслана нашли над мертвым телом отца.

Боже…

Перевожу взгляд на экран, где на паузе искаженное болью лицо Руслана. Сколько же ему пришлось пережить. Как? Как он смог вынести смерть двоих близких людей? Господи, почему?

– Двенадцать ножевых ранений, – сухой тон доктора наждачкой по оголенным нервам: больно до судорог. И я вдруг остро ощущаю, что не хочу больше знать. Чувствую, что следующие слова просто сломают меня и те крохи веры, что ещё теплятся где-то на задворках сгорбившейся души. – Он, – доктор подходит к столу и пальцем стучит по монитору, – нанес отцу двенадцать ножевых ранений и не помнил этого.