Текст книги "Перекрестки судеб. Леся и Рус (СИ)"
Автор книги: Лана Черная
сообщить о нарушении
Текущая страница: 3 (всего у книги 11 страниц)
– Нет, – качаю головой, не желая принимать эту правду. Потому что если приму, значит, Руслан – убийца. И все мои жалкие попытки его оправдать…поверить…не стоят и ломаного гроша.
– Он держал нож, когда его нашли, и был весь в крови. Ему было всего десять, Александра…
– Как? – спрашиваю, не понимая, как маленький мальчик может убить здорового мужика. Это просто не укладывается в голове. Совершенно. И я напрочь отказываюсь в это верить, даже когда доктор приводит кучу доказательств.
Так я узнаю, что в пять лет Руслан искалечил мальчика в детском саду только потому, что тот захотел себе его игрушку. В семь он выпотрошил беременную кошку; его нашли ревущим над дохлым животным. А в восемь остриг волосы однокласснице: зажал ее в туалете и не отпускал, пока не обрезал ее шикарные локоны.
И пока доктор составляет портрет моего психа, память подкидывает свои факты.
Крики по ночам, пузырек с таблетками, сумасшествие в черных глазах, синяки на теле от его несдержанности, Гурин, чье тело – сплошная рана, и нож, которым убили девушку Люсю. Нож с отпечатками Руслана, его ДНК на трупе. И…двенадцать ножевых ранений…
Не могу дышать. Легкие горят огнем. И я тороплюсь сбежать из душного кабинета. Не могу… Не могу… Все это неправда. Все не так. Руслан не мог. Ничего не мог. Или…мог?
Но на улице не становится легче. Духота сжимает легкие в стальных кулаках. И я рву пуговки воротника рубашки. Дышу.
– Скажите, доктор, это… – сглатываю комок, острыми гранями режущий слизистые. – Эта…болезнь…она… – черт, как же сформулировать?
– Хотите знать, будет ли ваш ребенок таким же?
Улыбаюсь криво врачебной проницательности. Все подметил, хотя живота еще не видно. Но да, он прав. Я хочу знать, есть ли шанс у нашего ребенка родиться нормальным.
– Учитывая наследственность Руслана и его диагноз – я дам вам девяносто процентов на то, что ваш ребенок унаследует…особенности своего отца.
– Значит, есть еще десять процентов… – с какой-то отчаянной надеждой.
– Шансы есть всегда, Александра, – соглашается доктор. – Но стоит ли так рисковать?
Он больше ничего не говорит, возвращается в клинику. А я…просто иду вперед, не разбирая дороги.
Дождь обрушивается на меня тяжелыми каплями, сшибает с ног. Падаю на колени, чуть дыша. Боль рвет жилы, выжигает внутренности. Я просто горю, а дождь острыми каплями хлещет по спине, плечам. Ветер швыряет горсти холодной воды прямо в лицо. Я захлебываюсь ими и кричу. Срывая голос, распугивая прохожих. Кричу, и небеса дрожат мне в унисон. Я не помню, куда иду. Все в сплошном тумане. А когда сознание проясняется, обнаруживаю себя на деревянном полу мужской спальни, со стены на меня смотрит собственное отражение.
Эта рыжая девчонка счастливо смеется, а зеленые глаза, словно два бездонных озера. И ей абсолютно плевать на рыжие веснушки, которые здесь и сейчас не кажутся мне уродством, а чем-то необычным. То, что умники называют изюминкой. Медленно поднимаюсь на негнущихся ногах, подхожу к своему портрету. Я не была в этой комнате с шестнадцати лет. Сейчас мне двадцать пять и мне страшно, как маленькой, которой приснился кошмар. Хочется забраться под одеяло и чтобы кто-то разогнал все мои страхи.
Касаюсь пальцами изумрудного дракона, запутавшегося в развевающихся волосах меня нарисованной, и вдруг отчетливо понимаю, что единственный человек, способный разогнать все мои кошмары, сейчас сам угодил в кромешную тьму ада.
Из-за меня.
Выдыхаю судорожно, осторожно ступая вдоль расписанной фантастическим миром стены. Запоминаю каждый штрих, каждый изгиб, оттенки и тону в радужной феерии красок. Простая палитра цветов, отразившая целую жизнь. И не только сказочных драконов и дивной рыжей русалки, но и нашу.
Брызги фонтана щекочут лицо, и я смеюсь, подставляю ладонь под тугие струи, и смеюсь, наслаждаясь нежной лаской воды. Чьи-то руки закрывают глаза, и запах мандаринов раскрывает загадку незнакомца.
– Привет, Земляничка, – хриплый шепот обжигает ухо, мурашки танцуют танго по ставшей вмиг чувствительной коже.
– Здравствуй, Пепел, – улыбаюсь, губами касаясь шершавой ладони. И разворачиваюсь в его руках, носом уткнувшись в нежные цветы. Гляжу во все глаза на тугой букет незабудок.
– Это…мне? – и руки сами ложатся на длинные пальцы Руслана, обхватившие букет.
– Нет, фонтану, – фыркает Руслан. – Конечно, тебе, моя сладкая, – и притягивает меня к себе вместе с букетом. Касается губами губ. И я впервые не отстраняюсь от него, напрочь забыв, что мы стоим на центральной площади, и что нас могут увидеть. Обескураженная его жестом. Ним самим сегодня. И эти цветы. Незабудки.
– Рус, – шепчу тихо-тихо. И он с удивлением заглядывает в мои влажные от слез глаза.
– Не понял? Что за мокрота, Земляничка? – хмурится.
И я тороплюсь стереть морщинку между его бровей, а потом смущенно уткнуться носом в голубые цветы, пахнущие горьким медом. Для меня только так.
– Я…я что-то сделал не так? – он растерян, а я чувствую себя непозволительно счастливой. И это так странно.
Качаю головой и теряюсь в его объятиях, смешивая запах цветов с его ароматом.
– Ксанка? – зовет, отстраняясь, чтобы отыскать мое лицо.
– Все хорошо, Рус, – улыбаюсь смущенно.
– Что-то по тебе не видно, – продолжает хмуриться. А я становлюсь на носочки и тянусь губами к его недоверчиво сощуренным глазам. Он прикрывает веки, позволяя мне легкий поцелуй.
– Просто мне никто никогда не дарил цветов, – признаюсь.
– Да ладно? – и смотрит недоверчиво, а я лишь пожимаю плечами. – Ты сейчас серьезно?
Киваю, даже не подозревая, на что подписалась…
Он дарил цветы каждый день. Удивлял в каждую нашу встречу, а я перечеркнула все одним махом.
Ну почему я так и не смогла его полюбить?
Я сбегаю из дома, пропахшего Русланом, в сентябрьский дождь. Бегу, позволяя дождю смыть с себя его запах, вымыть из души прошлое. Только ничего не выходит, потому что стылый взгляд и дикий смех не стереть из памяти. Он приходит во снах, зовет, утягивая в черную бездну, где нет ничего, кроме холода и боли.
И так семь мучительных дней. На восьмой я снова прихожу к нему. Игнат помогает с разрешением на свидание, но «добрый» доктор не пускает.
– Он очень опасен… – только и говорит.
А еще через два дня я получаю судебный запрет на посещение клиники. Только вот они не рассчитали, что это только раззадорит меня. И я влезаю в это дело по самое не балуй: окапываюсь в документах, перепроверяю улики, езжу на место преступления и вдруг нахожу то, чего не увидела сразу. То, что может в корне изменить все.
Выхожу из квартиры в сумерки. Дневная жара отступает, на короткие ночные часы позволяя прохладе остудить пыл уходящего сентября. В этом году особенно жаркого.
Набираю номер Игната, но кто-то толкает в спину, а телефон выпадает из рук. Чудом удерживаю равновесие, выдыхаю, чтобы через секунду вздрогнуть от холода, прорезавшего ребра. Выдыхаю судорожно, не чувствуя боли. Машинально кладу ладонь под ребра, где невыносимо холодно, словно туда всунули мешок со льдом.
– Не остановишься, в следующий раз сдохнешь, – низкий голос за спиной. Оборачиваюсь, но вижу только удаляющуюся спину в черной куртке. А на раскрытой ладони темная кровь и телефон пропал.
Кое-как выбираюсь из переулка на оживленную улицу, старательно игнорируя слабость и мушек перед глазами. У компании молодежи прошу телефон. Парни пристально меня рассматривают, но я не позволяю им найти подвох.
По памяти набираю номер Игната, называю адрес и отключаюсь. Прихожу в себя на больничной койке. Рядом бледный и злой Крушинин. Он отчитывает меня, как маленькую, а я просто рассказываю ему о том, что нашла и как это может помочь Руслану.
– Нет там ничего, – злится Игнат.
– Как нет? – изумляюсь и тут же охаю от тянущей боли в правом боку.
– Взрыв бытового газа, – выносит приговор Игнат. – И никаких следов.
– А самое главное, как вовремя, не находишь?
Игнат ничего не отвечает, все понимая и без моих вопросов. Вот только легче не становится, потому что я знаю – в той клинике, где отбывает свой срок Руслан, ему не выжить. «Добрый» доктор сделает все, чтобы Руслан никогда не стал прежним. И это ломает каждый день в больнице и потом, когда я по инерции прохожу обследования, делаю УЗИ и пытаюсь жить, хоть совершенно не понимаю, зачем.
Как только выписалась из больницы после нападения, подала рапорт, чтобы через месяц оказаться под следствием за преступный сговор с убийцей и организацию его побега, который доблестные «органы» правопорядка предотвратили еще в зачатке.
Меня допрашивали, задабривали и пугали. Мне было все равно. Даже новая жизнь, что росла внутри меня, не радовала. Наоборот, все усложняла. Потому что мать ей досталась совершенно никчемная. Да и ребенок, судя по последним исследованиям, должен был родиться с генетическим заболеванием. Говорят, все дело в наследственности. Но не отнимают надежды, убеждая в необходимости повторных анализов уже после рождения ребенка.
Но мне все равно. Мир растерял все краски, жизнь перестала радовать, а чувство вины ломало изнутри, до хруста костей и кошмаров по ночам. Ровно до тех пор, пока в моей жизни не появился Дмитрий Воронцов.
Визуализация Руслана :)
Глава шестая: Леся.
Простые слова внутри ищу…
Пустая глава…
Сергей Бабкин «Мимо нас»
Он стоит за моей спиной. Каждым позвонком ощущаю его: колкий взгляд, терпкий запах. Что это? Невольно принюхиваюсь: мандарин и перец с ноткой имбиря. Горько-сладкий аромат. Пьянящий. Острый. Здесь есть ещё что-то, непросто аромат мужского парфюма. Запах, тонкий, едва уловимый, но идеально вплетающийся в пирамиду всех оттенков. А через миг они сливаются воедино, пьяня неистовым соблазном, растекаясь по венам моим персональным ядом. И дыхание сбивается. Глубоко вдыхаю, медленно выдыхаю, с горькой усмешкой осознавая, что он уже проник под кожу, насквозь пропитав меня своим ароматом, которым я дышу, не чувствуя больше сырости камеры, оборачиваюсь. Знаю, что нельзя этого делать, но все равно смотрю.
Он красивый. Длинные ноги с крепкими икрами, сейчас упакованные в черные брендовые брюки, раскачанная грудь, широкие плечи, огромные ручищи, перевитые мышцами, и нереально красивые ладони с длинными пальцами, исписанными черным узором татухи. И я невольно скрещиваю ноги в лодыжках, потому что кожу жжет такой же узор. Закусываю губу и продолжаю свое путешествие по экспонату по имени Руслан Огнев. Он высокий (без пяти сантиметров два метра) и мне приходится задирать голову, чтобы отыскать его колючий темный взгляд. Пройтись взглядом по темной бороде, стильной и чертовски ему идущей, острым скулам, запутаться в черных с серебром волосах. Жадно впитывать каждую черточку повзрослевшего Руса и сходить с ума. Потому что мне нравится то, что я вижу. Нравится его узор, ускользающий под манжеты рубашки, текучий, словно меняющийся, когда он постукивает пальцами по предплечью другой руки. Нравится этот мужчина, который за прошедшие годы стал только красивее. Но его красота сейчас опасная, острая, как лезвие кинжала. Хищная… И этот хищник, похоже, вернулся с одной лишь целью: отомстить.
И я совершенно не понимаю, что с этим делать. Все неправильно: подстава эта, мои чувства, молчание брата…
И эта месть. Странно и так не похоже на Руслана. На того Руслана, что все эти годы присылал мне открытки. Не похоже на Руса, что сам рисовал эти проклятые открытки, которые я оставила на пороге его дома месяц назад.
Не похоже? А что вообще я знаю о мужчине, что изучает меня так же пристально, как я? Ничего. Ни сейчас, ни тогда.
Я никогда не знала Руслана по-настоящему. Не хотела, а когда столкнулась с правдой – не выдержала. И потому я сижу в клетке, а он…перестал быть Русланом Огневым, художником, творящим собственную реальность.
А стал… Пеплом… с пустым взглядом, в котором отражается выжженная душа.
И мурашки ползут по спине, холодные, противные.
Зубы выплясывают чечётку и голос подводит:
– Поглумиться пришел?
Встаю, демонстративно раскидываю руки в стороны, демонстрируя себя. В шаге от истерики. И не узнаю сама себя, но меня уже не остановить. Да и к черту все! Сколько можно держать себя в рамках?! На-до-е-ло!
– На, любуйся. Не сдохла, как видишь? И не сдохну, – цежу сквозь зубы, падая обратно на жёсткий стул. Качаю головой, самой себе не веря, что говорю это: – Как же это глупо все… Не думала я, что это…
– Буду я? – его хриплый голос точным разрядом прямо в сердце, которое бьётся пойманной птицей. – Даже обидно, веришь?
Непонимающе вскидываю на него взгляд. Он по-прежнему стоит в углу за моей спиной и не собирается менять положение.
– Хотя нет, не веришь, – хмыкает и плечом пожимает. – Никогда не верила. А теперь никто не верит тебе. Забавно, не находишь?
– Обхохочешься просто, – скалюсь недобро, изображая смех. – Ты только за этим пришел?
– Я пришел услышать твои извинения, – говорит как-то равнодушно. И, наконец, отлепляется от стены, разрывая свои объятия с тенью. Садится напротив меня вполоборота, вытягивает ноги и не смотрит на меня. А я упрямо хочу найти его взгляд. Только поэтому снова встаю и замираю напротив него так, что ему не избежать моих глаз. На этот раз он не сбегает, холодно встречает мою бурю эмоций, которая разбивается об острые пики его черных льдов.
– А разве они тебе нужны, Руслан?
– Они нужны тебе, Александра, – и мое имя в его устах, как насмешка. Меня коробит и я обнимаю себя за плечи. Тянет попросить не называть меня так, никогда больше, но я вовремя прикусываю язык. Потому что у меня давно нет прав что-то у него просить. Да и не было никогда, потому что…
Так много этих «потому что», жизни не хватит, чтобы их сосчитать.
– Мне уже давно ничего не нужно от тебя, Огнев, – вздыхаю и разворачиваюсь к нему спиной.
– Тебе нужна свобода, Александра, – продолжает насмехаться, каждым словом ударяя все больнее. Так точно, не оставляя никаких следов на теле, рвет в лохмотья эту никудышную душу, что отчаянно воет от того, кем мы стали. И аромат его становится злее, насыщеннее перцем, невозможно дышать. – А я могу тебе ее дать.
– Решил покорить меня своим благородством? – усмехаюсь, из последних сил удерживая на коротком поводке рвущуюся на волю истерику. С силой делая каждый вдох, обжигающий легкие. Что за ерунда? Отступаю на шаг. Спиной упираюсь в холодную стену. Зажмуриваюсь. И считаю до десяти, мечтая, как в детстве, открыть глаза и чтобы ничегошеньки этого не было. И хоть разум глумится над моей наивностью, детская считалочка помогает утихомирить истерику. И не задохнуться Русланом.
– О нет, детка, – смеется Руслан тихо. – Я по-прежнему хочу тебе отомстить, но раз уж меня опередили…
– Что? – распахиваю глаза, не веря собственным ушам. – Что значит, опередили?
Он пожимает плечами.
– Я же говорил, что мне обидно. Такую идею умыкнули прямо из-под носа, – он качает головой, делая вид, что расстроен таким поворотом событий, хотя ничерта он не разочарован. – Встретиться бы с затейником, поблагодарить.
– Ты врешь, – парирую. – Никто больше не знает меня так хорошо.
– Да брось. Мы не виделись тринадцать лет. Что я могу о тебе знать? Я же тебе не брат и даже не муж, – усмешка скользит по его губам, а пальцы выстукивают знакомый ритм. Снова фанк. И воспоминания рвут виски.
– Стоп, – шепчу, сдавливая голову ладонями. – Пожалуйста, прекрати.
Рус сжимает кулак, разжимает раскрытой ладонью на столешницу. Аккуратно, словно его прикосновение может раздробить в щепки металлический стол, привинченный к полу.
– Алекс не мог, а вот ты…следить…
– Ты мне льстишь, Александра, – перебивает неожиданно резко. – Я простой архитектор, а не мультимиллионер со связями.
Морщусь, когда он снова называет меня полным именем. Каждый раз будто пощёчина. И лицо горит. Прикладываю ладони к щекам.
– Алекс не мог, – повторяю как мантру.
– А кто мог, Ксанка? – спрашивает вкрадчиво, вдруг оказавшись слишком близко.
Его запах кружит диким зверем, сводит с ума. И я отворачиваюсь, носом утыкаюсь в холодную стену камеры, жадно вдыхаю сырость и плесень.
– Кто знает тебя так же хорошо, как твой брат?
Ещё тише. Ещё ближе. Рваное дыхание за спиной. Широкие ладони рядом с моими на серой стене. И я смотрю на них. На длинные пальцы без кольца, исписанные шрамами под черным узором. На широкое запястье, связанное манжетой черной льняной рубашки. И выше…представляя, как переплетаются эти линии на смуглой коже. Как схлестываются с синими реками вен и…
Где они обрываются? На плече? Или ползут дальше, оплетая бицепс, стекая на широкую спину?
Мизинцем касаюсь тонких линий. Но Руслан отталкивается от стены, чтобы через мгновение оказаться сбоку, спиной упёршись в стену и спрятав руки в карманы брюк.
А я ловлю себя на мысли, что наше свидание порядком затянулось. И почему спустя девять дней моего заточения пришел именно он? Не адвокат, не Алекс, не Корзин, в конце концов, а Пепел? Вывод напрашивается сам: все это затея Руслана, как бы он ни пытался меня в этом разубедить.
– Снова не веришь, – читает мои мысли, ловя их в паутину своих слов. И что-то темное скользит в его взгляде, муторное, словно я только что подписала ему очередной приговор.
Качаю головой, даже не пытаясь его разубеждать. Да, не верю. Он – единственный, у кого есть веский мотив для мести. Единственный, кто знает меня даже лучше, чем я сама. Единственный…
– Зачем тебе все это? – спрашиваю, дублируя его позу. И наши лица совсем близко: я ощущаю на губах его дыхание.
– Почему у вас с Корзиным нет детей? – игнорируя меня, бьет под дых точным ударом. Смотрю на него, оглушенная, хотя он задал вопрос, который давно набил оскомину. Все считают своим долгом выяснить, почему в нашей семье за три года не появилось наследника. Особенно те, кто знает, как Сережа хочет детей. А я…не хочу.
– Это не твое дело, Огнев, – огрызаюсь.
– Если спрашиваю, значит мое, – не уступает он. – Так почему, Саша?
Саша…меня сто лет так никто не называл. Саша, Сашенька…только отец любил мое имя. Только отец никогда не коверкал и не пытался сделать из меня кого-то другого. Всю жизнь была Лесей. И ни для кого Сашей.
Поразительно, как много прозвищ можно придумать, избегая собственного я. Только Руслан умудрялся отыскивать во мне что-то такое, о чем я сама никогда не подозревала. Вытаскивал наружу самое потаенное, раскрывал, как ящик Пандоры, никогда не заботясь о последствиях.
– Я же сказала, Огнев: это не твое дело, – рычу, злясь на саму себя. Что снова позволила ему утянуть себя в боль прошлого. Сердце в груди ноет, трещит по швам. И страх выбирается из забытых закоулков души, устраивается противной крысой где-то в глотке.
– Зачем глотаешь противозачаточные? – нависает надо мной черной тенью, воруя кислород, заставляя съежиться под его тяжелым взглядом. – Неужели мысль о детях настолько противна тебе?
Его запах вспыхивает новыми нотами, огнем рвет легкие. И я хватаюсь за горло, пытаясь выцарапать хоть немного кислорода. И…не могу. Только бесполезно хватаю ртом воздух, что стекает по горлу горькой дрянью. А в его черном взгляде ярится тьма, перетекает, словно узоры на руках. И я нахожу в них спасение: в черных линиях на смуглой коже. Отыскиваю внутри силы вновь посмотреть в беснующуюся ярость на дне черных глаз. Я – Александра Лилина, успешный адвокат и я никому не позволю ломать себя. Даже человеку, который имеет на это полное право. И который уже сломал однажды.
– Отойди от меня, Огнев, – говорю, четко выговаривая каждое слово. Холодно, ровно, ни единым звуком не выдавая раздирающую в клочья боль. Не понимая, почему именно он? Почему именно на Руслана я реагирую так остро? Почему каждое слово режет лезвием до крови? – Не лезь в мою жизнь, понял? Хотел извинений? Я была не права, Руслан. Теперь я знаю, что ты был не виноват. Я не буду оправдываться. Я делала свою работу и делала ее хорошо. Всегда. А теперь проваливай и не смей больше приходить.
Руслан отступает на шаг, суживает глаза. Ждет.
– Я больше не имею никакого отношения к тебе, слышишь? Все. Финита ля комедия. Мы с тобой две параллельные. Больше никогда не пересечемся. Ты отомстил, поздравляю. А теперь сделай одолжение, уходи. Навсегда убирайся из моей жизни.
Сжимаю кулаки. И не отвожу взгляд. Не дождется. Я не боюсь его. Все. Давно выросла.
Он кивает, принимая мои слова, но не решение. По взгляду вижу, что ему плевать, и он все равно будет делать так, как считает нужным. Разворачивается ко мне спиной и швыряет на стол белый конверт.
– Как захочешь ответить на мои вопросы, просто скажи следователю. Он знает, что делать.
И уходит, оставив меня наедине с полумраком допросной. Устало падаю на металлический стул. И долго смотрю на белый конверт на столе.
Заглядывать внутрь не хочется, но я знаю – нужно. Руслан Огнев никогда и ничего не делает просто так. Возможно, в этом конверте ответы на мои вопросы. Ведь для чего-то он провернул такую многоходовку. Не только ведь ради мести? Или…
Вскрываю конверт и достаю из него несколько снимков. Яркие, глянцевые, они режут глаз. И я невольно щурюсь, всматриваясь в пеструю картинку: парк аттракционов, детская улыбка. Сердце пропускает удар, а мир сужается до одной точки. Той, в которой на меня смотрит маленький мальчишка, точная копия моего мужа.
Глава седьмая: Рус.
И над холодными крышами
Падает, как будто с небес вода.
Ты ведь не поверишь, но я всегда
Чувствую тебя душой.
Alekseev «Чувствую душой»
Все правильно. Удар левой. Лязг цепи сливается с раскатом грома. Все правильно. Колено впечатывается в низ груши. И новый раскат дрожит в стеклах за спиной. Она заслужила. Только почему так хреново? Рычу, пробивая серией ударов. Ветка жалобно хрустит. Усмешка кривит пересохшие губы. И снова серия ударов. Усмирить вонючую совесть, которая так некстати прет изо всех дыр, сбивает дыхание и толкает на необдуманные поступки.
Выдыхаю, опустив руки, и делаю шаг назад, под проливной июньский дождь, накрывающий колким покрывалом. Подставляю тяжелым каплям лицо, жмурюсь, восстанавливая дыхание. И сердце в груди срывает с тормозов пульс. Херня какая-то, ей-богу.
Гром дрожит под ногами и отдается в каждой клетке напряженного тела, вибрирует под кожей. Опускаю голову, разматываю бинты. Неуклюже, пальцы трясутся, как у запойного алкаша. Или полного психа, что не так далеко от истины. Потому что уже две недели в голове только она. И дикое, неконтролируемое желание вернуться в ту чертову камеру и забрать ее оттуда, даже если она не хочет этого. Холодный дождь смывает с разбитых костяшек кровь. Сжимаю кулаки, чувствуя, как колкая боль стягивает мышцы. И только эта боль не позволяет с головой нырнуть в бездну по имени Ксанка.
Умываю лицо дождевой водой, упираюсь лбом и ладонями в ствол старой липы. Дыхание рвет по швам легкие, а кто-то дергает за майку.
Резко оборачиваюсь. Она стоит в шаге от меня и снова гладит чертову кошку. Тоненькое платье насквозь промокло и висит на ее хрупкой фигурке бесформенной тряпкой. Волосы взъерошены, а дыхание частое-частое. Снова убегала? От кого на этот раз? Клякса в ее маленьких ручках довольно урчит, не обращая внимания на дождь. Черт! Дождь…и она…такая маленькая, промокшая и…моя.
Приседаю на корточки напротив, не отпуская внимательный взгляд. Совершенно взрослый.
– Промокнешь, – и протягиваю ей руку, хотя должен хватать в охапку и отогревать. Но…она аутистка и вряд ли мои резкие движения добавят очков в ее карму. Поэтому вот так…под проливным дождем, дрожащей рукой я ощущаю тепло ее маленькой ладошки. И боль взрывается внутри, иссекая осколками, разрывая в хлам все то, что еще жило внутри меня. И я закусываю губу, захлебываясь криками собственных демонов.
А она…вдруг выпускает из рук Кляксу, которая тут же прилипает к моим ногам, трется, требуя ласки, и обнимает меня так крепко, что я едва удерживаюсь на ногах. Прижимаю ее к себе так крепко. Моя родная. Моя хорошая. Моя…дочка.
Новая вспышка молнии слепит, и я зажмуриваюсь до ярких кругов перед глазами, потому что все это кажется неправдой. Я не понимаю, что происходит, но ухо опаляет детское дыхание, а следом тихое и надломленное:
– По-мо-ги…
Рывком поднимаюсь на ноги и иду в дом, боясь, что неправильно расслышал, померещилось, игра воображения и звуков грозы. Аутисты не говорят, не смотрят в глаза и не просят помощи.
Вхожу в дом, захлопываю за собой дверь. Ставлю Богдану на пол и сейчас, в свете лампы вижу то, что прятала в своей темноте ночь и холод ливня. Ссадины на лице. Их много, словно Богдана пропахала своей мордашкой по битому стеклу. И платье не платье вовсе, а лохмотья какие-то и рваные следы на светлой ткани, темные пятна: не то грязь, не то кровь. Сглатываю горькую злость с противным до тошноты страхом.
– Богдана, – зову, и она вздрагивает, пятится назад и мотает головой. И тут же всхлипывает, когда мокрая ткань путается в ее…босых ногах. Что за херня тут творится?
– Ладно, – вздыхаю, примирительно вскинув руки. – Не нравится Богдана, – и снова рывок назад и выставленная вперёд ладошка. Черт, что же случилось, что она даже собственное имя боится? – Земляничкой будешь? – ведь ты так похожа на свою мать. – Землянику любишь?
Качает головой.
А следом:
– По-мо-ги…
И ветер воет в черной пустоте. Огромная дыра в ничто, где надрываются мои демоны. И голова раскалывается. Нужно лекарство, иначе накроет по первое число. Только…нельзя бросать ее. Никак нельзя.
– По-мо-ги, – и протягивает мне кулачок. Осторожно продвигаюсь к ней на полшажочка. Богдана разжимает пальчики и роняет мне на ладонь раскрытый медальон. Смотрю на украшение: серебряный домик, ручная работа, очень искусная. А внутри маленькое фото и гравировка. Вода стекает по лицу, размывает снимок и буквы. Стягиваю с вешалки куртку, вытираюсь и кажется, подыхаю просто на месте. В медальоне моя фотография. Чёрно-белый снимок, где я с большим трудом пытаюсь быть серьезным, потому что Ксанка просила не ржать, как идиоту. И пока я пытаюсь понять, откуда у Богданы этот медальон, она снова тянет меня за майку:
– Помоги, па-па, – и падает, как подкошенная, прямо мне в руки.
Ее слова звенят в ушах, заглушая дикую какофонию демонов, загоняя их по темным углам. Ее надломленный голосок, такой тихий, угасающий. И она сама такая хрупкая, словно хрустальная. Я держу ее на руках, прижимая к себе, пытаясь растормошить и…ничего не могу сделать. Паника обнимает ледяными пальцами, звенит позвонками, вынимая их по одному…выбивая почву из-под ног. Паника сжимает в кулак сердце, хрустит ребрами и распугивает к чертовой матери всех демонов, которых десять лет психушки так и не усмирили.
Опускаюсь на колени, легонько встряхиваю Богдану. Но та словно тряпичная кукла поднимается и опадает. Безвольная. Сломленная. С изрезанным лицом. Бледная. Словно неживая. И мир плывет перед глазами.
Боль прожигает раскалёнными иглами, впрыскивает в застывшие вены дозу адреналина. Бросаю взгляд в сторону и выхватываю мутным взглядом рыжий комок, впившийся в лодыжку. Встряхиваю головой, отгоняя суку-панику.
– Клякса, брысь, – шиплю на кошку. Та смотрит недоверчиво, не разжимая хватки. Боль отрезвляет. Умная тварь, надо же. – Брысь, я сказал! – рявкаю.
Поднимаюсь на ноги и в гостиную. Укладываю Богдану на диван, на шее нащупываю пульс. Сильный, ровный. Это хорошо. Облегчение подкашивает колени и я опускаюсь на пол, но тут же срываюсь с места. Нахожу телефон, попутно прихватываю ножницы. Осторожно разрезаю платье, снимаю с Богданы и закусываю губу, потому что полное дерьмо. И мои демоны рвут поводки и ошейники, скалят свои пасти, потому что её узкая спина в ссадинах и царапинах. И я хочу убить того, кто сделал это с моей девочкой. В аптечке нахожу нашатырь, бинты, перекись. Возвращаю Богдану в сознание. Она громко чихает и жмурится, как Клякса, развалившаяся на подушке рядом. А потом вдруг вся подбирается, подтягивает к животу коленки и перехватывает мое запястье с флакончиком. Я сказать ничего не успеваю, а она, как заправская ищейка, втягивает своим маленьким носиком мой запах и моментально расслабляется.
Усмехаюсь, ловя себя на мысли, что эта малышка не только внешностью в маму пошла, но и повадками. Видимо, последнее тоже в ДНК записано, как на жёсткий диск: закодировано и запаролено.
– Тебе нужно переодеться… Звёздочка, – говорю почти шепотом. Малышка улыбается и открывает глаза, невозможно зелёные, сочные, как созревшая “антоновка” и даже привкус на языке кислит. Только поэтому не сдерживаю улыбки, хотя у самого внутри все в клочья и ярость рвет жилы.
Пока я помогаю Богдане переодеться, осматриваю ее ссадины. Осколков не видно, но я же не врач. У меня даже пальцы дрожат, когда я обтираю их перекисью. А моя маленькая храбрая девочка даже не морщится, только каждый раз чуть вздрагивает. Закончив, заворачиваю ее в одеяло. Врачу ее все равно показать надо и немедленно. Махровым полотенцем вытираю ее волосы, закручивая на голове невиданных размеров чалму, отпаиваю липовым чаем с медом.
И только когда она притихает в обнимку с Кляксой, на носочках выхожу в коридор и набираю номер.
– Мне нужна твоя помощь, Алекс, – выдыхаю в трубку, сползая по стеночке на пол. А сам глаз не свожу со спящей дочки. И сердце по ребрам барабанит, как бешеное. Колотит всего, зуб на зуб не попадает. Но я двинуться не могу. Нельзя ее оставлять одну. Нельзя.
– Что-то с Леськой? – тут же настораживается Алекс.
– Нет, – выдыхаю судорожно. Ощупываю карманы в поисках сигареты и только сейчас обнаруживаю, что до сих пор во всем мокром. И сигареты промокли. И колотит меня наверняка от холода, но плевать. Сжимаю в кулаке бесполезную пачку. – С твоей сестрой все в порядке, – заплетающимся языком, безбожно коверкая слова, но, кажется, Алекс все понимает. – Майор каждые два часа отзванивается. Скоро матом посылать начнет, потому что я обещал ему с делом помочь, а сам…
– Что случилось, Рус? Ты где?
– Дома я, – выдыхаю. Сжимаю и разжимаю кулаки, загоняя свою слабость куда подальше. И речь становится внятней. Вот так. – Со мной девочка, двенадцать лет. И ей нужен врач.
– Скоро будем, – отчеканивает Алекс без лишних вопросов.
Алекс действительно приезжает очень быстро, словно не живет за пару сотен километров, а через забор перемахнул. Пожимает мне руку и смотрит так внимательно, словно пытается отыскать во мне меня самого.
– У тебя тахикардия, – говорит тоном врача. – Ты точно в порядке?
Киваю, хотя точно не в порядке, еле на ногах держусь, мотает так, что я уже пересчитал все углы в доме. Но я хрен признаюсь в этом, потому что я должен быть сильным сейчас. Ради Богданы. Бросаю взгляд на девчонку за его спиной. Миниатюрная брюнетка с кукольным лицом и медицинской сумкой через плечо. Алекс прослеживает мой взгляд, не выпуская руки. И мне не нравится его хватка, потому что его рука удерживает меня на весу. И злость горчит на языке: ненавижу быть слабаком.
