Текст книги "Чёртов мажор (СИ)"
Автор книги: Ксюша Левина
сообщить о нарушении
Текущая страница: 7 (всего у книги 13 страниц)
Глава 10. Верните мой 2008-й
Из-за непогоды за окном, в комнате было сумрачно и влажно. Приятная прохлада ласкала кожу, не хуже тебя и я понимала, что сейчас уже никак тебе не откажу.
– Если ты меня поцелуешь – я сдамся, но оно тебе надо? Я по-прежнему считаю, что ты мерзкий и отвратительный мажор, – прошептала я.
На это ты дал однозначный ответ.
– Да пошла ты со своими ультиматумами! – и стянул с меня трусы.
Я успела только всхлипнуть и попытаться запротестовать, а ты уже прикусил внутреннюю сторону моего бедра и всё между ног свело, будто даже больно стало. Эти фантомные ощущения были и знакомы и известны, но впервые были шокирующе сильными. А ещё я не могла сама с этим разобраться. Но ты, почему-то не торопился.
Ты сжимал мои бёдра всё выше и веше, у самого-самого… и нет. И через минуту понял, что меня это вымораживает и пробивает на истурику, потому что я уже выгибалась требуя вполне очевидного: внимания в определённых, блин, местах!
– Тш-тш, потерпи, – чуть щурясь улыбнулся ты. Это была дьявольская улыбка, тебе будто было меня жалко.
Жалко-жалко, да не очень-то.
Прохладный язык провёл дорожку по бедру. Смех вызвал мурашки. Толчки воздуха от дыхания – странно щекотали.
– Сделай… что-нибудь, – потому что уже невыносимо. Уже вот-вот и я пропала.
– Как скажешь, – шепнул ты и легонько, издевательски подул, отчего меня скрутило и вывернуло снова, точно твоё дыхание обладало магической силой. Ты дул на мою влажную, воспалённую кожу и у меня будто поднималась температура, потому что по всему телу проливался горячим воском жар.
Ты синхронно, обеими руками с силой погладил мои бёдра снизу вверх, к самому лобку. Остановился там, нагло улыбнулся и мы зависли. Это было на самой грани. Самое время… самое время, блин, Марк!
Мы шевельнул пальцами, следя за моей реакцией, самые кончики легли на лобок. Ты шевельнул ими ещё раз. Я выгнулась.
– Ну? Мне продолжать? – улыбка шкодливого мальчишки не сходила с твоих губ. – Ладно, твоего ответа можно ждать до ишачьей пасхи!
От прохладного дождливого сквозняка я только больше чувствовала, какая влажная лежу тут с раздвинутыми ногами. И поражалась, что ты пока ещё меня даже не коснулся.
А потом всё перевернулось с ног на голову. Ты склонился, прижался губами как раз так как нужно и я почти уверена, что мой крик был слышен даже на первом этаже. Шум, барабанной дробью по окнам, сливался с моим чёртовыми стонами, когда ты с жадностью голодного пса вгрызался в моё тело, заставляя меня рычать и выгибаться. Это было странно и круто, как будто кто-то выключил вокруг меня мир. Подо мной даже не кровать была, а просто некая субстанция. так, для опоры. Я металась по ней, обнимая бёдрами твою голову, ты поднимался вместе со мной, и я понимала, что круче уже не будет. Это было безумно сильно и хорошо, я даже не сразу поняла, что что-то ещё планируется пока ты не засмеялся и не подтянулся на руках, чтобы нависнуть надо мной.
Сквозь твои пижамные штаны я ощущала своей всё ещё набухшей кожей, твой твёрдый стояк и понимала, что это ещё не конец. Смешной каламбур… окей, продолжим!
Ты кивнул мне, намекая, что назад ходу не будет, но раздеаться не торопился. Я сама коснулась твоих бедренных косточек, подцепила резинку и потянула вниз.
Гладкая кожа крепко облепляла твои мышцы и кости. Ты был весь натянутым, ровным и сухим, и мне это чертовски нравилось. Моя кожа остыла от холодного сквозняка, а твоя освобождённая от штанов – была горячей. Этот контраст засел в голове самым ярким воспоминанием. Я влажная, ты влажный, погода влажная. Я скажу это ещё сто тысяч раз, но ничто не описывало происходящее лучше. Ты прижался ко мне. Озабоченно заглянул в глаза и сказал: “Лучше тебе сейчас меня попросить прекратить!”
Я не попросила – ты толкнулся вперёд.
На секунду показалось, что ничего не получится, что я непригодна для секса и тебя, а потом в ровном скольжении мне открылась какая-то магия… способна. И моё тело такое же как у сотен других, делает всё возможное, чтобы его хозяйка это почувствовала.
Ты хрипло вздохнул и остановился надо мной.
И я вживую увидела свою первую фантазию. Твои чёрные гладкие пряди, падают со лба, и касаются моего. На твоём идеальном алебастровом лице капельки пота. Тёмные глаза ещё темнее, чем можно представить. Ты вдыхаешь меня, как цветок, наслаждаешься мной и я не знаю, как стать ещё ближе и как сделать всё ещё ярче.
Ты сделал это снова, снова, снова, больше не останавливаясь, потому что видел, что я не сопротивляюсь и не протестую. Мне было и правда пофиг на неудобства, я наслаждалась. Уже не так, как в самом начале, но совсем иным ярким вкусным наслаждением.
Наши тела были тонкими и невесомыми и могли делать друг с другом что угодно, мы были будто эльфами. Неживыми воздушными созданиями, придуманными из света и тепла – чтобы любить.
Ты двигался сильно, глубоко, делал это медленно, так что я могла почувствовать всё. Мягкость, нежность каждого скольжения, и ту невыносимую пропасть, что ждала меня каждую секунду за поворотом. Я была потерявшейся в волшебном лесу девочкой, которая не знала чего ждать, потому иногда закрывала глаза и молча принимала из рук незнакомцев волшебные напитки и леденцы.
– Я сейчас помру, – прошептала я, спрятав лицо в твоей шее, собирая твои волосы между пальцев.
– Я тебе потом помру… – прохрипел ты. – У меня ещё пара интересных открытий для тебя.
Он выгнулся, максимально крепко ко мне прижимаясь и сел, нависнув сверху. Его озорная наглая улыбка и маниакальный блеск уже не пугали. Они казались чем-то таким волнующим, что у меня снова все сводило между ног, хотя ты уже был там. Странно хотеть того, с кем ты вот прямо в данную секунду в постели.
Ты взял меня за бёдра и потянул на себя, а я от неожиданности взвизгнула.
– Больно? – спросил ты.
– Не, вроде норм.
Усмешка превратилась в откровенную улыбку наглого довольного кота. Ты потянул меня на себя ещё раз, ещё раз, а потом просто держал на весу и двигался сам, а я зажмурилась дыша в подушку и не веря, что это всё со мной происходит.
Хотя нет, это было самым реальным, что со мной происходило. Я кайфовала, я наслаждалась тем, что принадлежу кому-то и плевать хотела если завтра его не станет. Сегодня он пусть меня любит, а завтра плевать на всё.
Я не могу точно сказать сколько это длилось. Я не могу сказать долго или быстро. Как песня, это закончилось в правильный момент. Ты остался во мне, расслабил руки и тяжело хрипло дышал, запрокинув голову и иногда вытирая лицо. А я дрожала без остановки, как от электрических разрядом, уже пережив всё, но ещё не понимая что именно. Когда ты вышел я ощутила почти пустоту, а когда лёг рядом, переплетя свои пальцы с моими – благодарность.
Я не хотела обниматься или типа того, но знать что ты рядом – хотела. Я в этом нуждалась и верила, что ты тоже нуждаешься.
– У меня был секс с ох**нной девушкой, – прошептал ты. – И я не хочу от неё свалить.
– Она в твоём доме, тебе некуда сваливать.
– Похрену. Я доволен. Окей. Моя оценка восемь из десяти! Чтобы не расслаблялись. Но это очень высокий показатель!
Я рассмеялась, я была благодарна, что ты шутишь, а не мелешь любовную ерунду. Я так боялась этой мерзкой болтовни.
– Минус два балла за отсутствие минета?
– Не, минет – другая история. Минус один балл – за то что ты кончила только один раз. Минус второй бал за то, что я не увидел тебя сверху. В целом сработаемся! Там дальше можно пойти выше заданной планки, я уверен ты найдёшь чем её поднять, – а потом повернул ко мне голову и улыбнулся. Тихо так, по-дружески. – Ты в норме?
Я кивнула. Ты, наверное, боялся, что впаду в истерику.
– Минус один балл за отсутствие минета. Мне интересно! Может это и не моё. Минус один балл за девственность. Но это дело уже как бы решили. Минус один балл, что не попробовала сверху. Опять-таки интересно! Минус один за то голод и нечищенные зубы, – ты засмеялся, и я увидела в твоём взгляде такой восторг, что захотелось немедленно расцеловать и задушить, чтобы не был таким счастливым.
– Ладно, зараза. Пошли в душ и есть!
Глава 11. Райт нау в 2019-м
Я выпутываюсь из тонкой противной паутины. Это туман, он застилает мне глаза, оголяет нервные окончания и, как кислота, разъедает кожу. Я глотаю холодный сырой воздух, раз за разом раскрываясь, стремясь к потолку. Горло сохнет, легкие сводит, они, как распахнутые крылья, и я понимаю, что от перенасыщения кислородом голова начинает кружиться.
Это настоящее опьянение.
Я не люблю, когда оно настолько сильное, что давит виски. Я хочу трезвости.
Я не доверяю Марку.
Я его совсем не помню.
Лежу на спине, а его пальцы гуляют по моему телу, он прижимается к моему бедру возбужденный и напряженный, а сам лежит на боку, опираясь на локоть. Это жарко и близко, слишком интимно, я не уверена, что готова. Я знаю этого мужчину, он никогда меня не предавал и не обманывал, но не могу позволить себе бросаться на коробку знакомых лакомых конфет, будто завтра не наступит вместе с повышенным сахаром в крови.
А ещё я забыла, что это такое: Марк, который меня соблазняет.
Это похоже на обман. Слишком сладко и просто, такому нельзя доверять.
В прошлой жизни он соблазнял меня только на нерве, в пылу, в страсти. Или в нежности, возникшей на пустом месте, неожиданной и оглушающей, как пощечина. Но это было так давно, что воспоминания уже выцвели.
В нынешней жизни между нами только ярость или безразличие. И то, и другое может подарить секс, но он будет или отчаянным, или пресным, хуже которого только тёплая водка. В нынешней жизни он очень хорошо меня знает, знает все мои секреты, знает, какие точки использовать, чтобы все прошло гладко, а какие обходить стороной. Он больше не интригует, не играет со мной, не выводит меня, и всё это напоминает механизм, цель которого – достичь удовольствия и пойти по своим делам. Жуть. Если кто-то посторонний рассказывает о подобном – я морщусь и сдержанно киваю. Марк не должен быть таким как сейчас!
Он останавливает себя, словно нетерпеливый любовник, впервые увидевший свою женщину обнаженной. У него будто только пятнадцать минут до прихода жены, он в крайнем возбуждении и готов вот-вот сойти с ума, но чувствует, что торопится. Марк то и дело с шипением отдергивает руки, смеётся и наблюдает за моими реакциями. Ему интересно.
Понимание приходит внезапно, и я этому не рада, я даже сопротивляюсь пару минут, хочу самообмануться, но всё слишком очевидно. Марк пытается вспомнить прошлое. Он рассчитывает, что я помогу… что стоит меня трахнуть, и вся наша жизнь сложится в одну картинку, накатит разом вместе с волнами оргазма. Я читаю это в его взгляде, на который до нынешнего момента не обращала внимание. Марк в состоянии азарта, он хочет экспериментировать, тестировать меня, как лекарство на крысе. Я не знаю почему, может, из-за прожитых вместе лет, но от меня этого не скрыть. Марк ни-ког-да таким не был со мной. Ну или его так сильно изменило отсутствие воспоминаний. Только тешить себя этим – слабость. А сейчас нужно быть сильной и уйти от греха подальше.
– Стоять! – резко обрываю я и ударяю Марка по груди. – Стой!
– Что?
– Сорян, но мне пора.
– Чего?
– Ничего. Я пошла. Зав… до завтра.
– Эй, ты же хочешь, я знаю!
– Много знаешь – мало спишь, или что-то в этом духе. Я пошла. Передерни на мою фотку, если невтерпеж! – я неожиданно трезвею и хочу быть убийственно грубой, чтобы отпугнуть от себя этого дикого пса.
– У меня нет твоей фотки, – сквозь стиснутые зубы шипит он, ударяя ладонями по коленям. Это было сказано язвительно и звучало как: «Да пошла ты к черту, сучка!»
Я не могу больше смотреть на него с тем загнанным ощущением возбуждения, я больше не его заложница. И мне почти легко, и плевать на ноющую боль между ног и колотящееся в груди сердце. Соблазн остаться велик, но я чувствую себя использованной, будто парень из бара утащил на ночь, обещая золотые горы. Будто я первокурсница, которую на спор соблазняет старшекурсник, и она знает это, но очень уж «гладко стелет» подонок.
Я хочу остаться.
Я хочу найти повод остаться.
Я хочу увидеть в глазах Марка реальное желание, а не простую похотливую игру. Даже не так – я вообще не хочу видеть никаких желаний, потому что знаю, что в скором времени получу штамп о разводе. Секс – это хорошо, но ненадолго. А меня заколебало быть инструментом для исполнения нужд, заколебало неловкое молчание в спальне. Внутри просыпается и зевает маленькая феминистка: “Это не то, что тебе нужно. Ты не для этого тут!”
– Я же твой муж.
Он откидывает голову назад, и на секунду я представляю его волосы длинными, гладкими и до тошноты сексуально падающими на лицо. Представляю его не взрослым мужиком, а тем мальчишкой, из которого я, конечно, уже выросла.
– Уже нет. Прости, но нет.
Только что я отчаянно пыталась быть грубой, но снова в голове, в груди и легких жгучая тоска, она размягчает мой голос, как солнце масло. Темнота с каждым моим шагом назад сгущается, и Марк тает в ней, луна освещает только одну сторону его лица. Он хмур и разочарован. Но в его взгляде нет отчаяния, нет раскаяния, только недоумение и холодность. Я знаю эти взгляды и выражения лица. Таким он бывал часто, в основном, когда из-под носа уходили удачные билеты на самолёт, когда новенькую машину царапали на парковке, когда побеждал соперник по гольфу или теннису, когда происходили все эти материальные финансовые кошмары, на которые я пожимала плечами. Сейчас я стала этим материальным, и Марку жаль, что я уйду. Но в целом ничего страшного, можно и ручником обойтись.
Обида топит, как цунами беззащитную деревушку. Ломает мои надежды, как соломенные лачужки нищих местных жителей. Катится по венам, как по улицам, разгоняя последних живых.
Он не воспылал чувствами. Он просто захотел красивую женщину.
– Я тебе не нужна, – усмехаюсь.
– Я тебя не помню! – он разводит руки в стороны, намекая, что это, в общем-то, вполне естественно.
– Вот как вспомнишь, так и трахнешь.
Я ухожу и быстро сбегаю по лестнице, чтобы скорее выйти во двор. Там вдыхаю полной грудью снова и снова, наполняясь воздухом и прогоняя запах Марка. Плеер остался в его квартире, но наушники почему-то в кармане – я по привычке их отсоединила, будто это телефон.
Ну и к лучшему!
Старая музыка мне уже явно не подходит.
* * *
Мне нужна новая музыка, новый муж и новые силы на новый период жизни.
Я бреду пешком до ближайшего ресторана, где заказываю ужасно дорогую тарелку том-яма. Он стоит столько, что варит его, должно быть сам Сиддхартха. Ужасное меню не вызывает никаких эмоций, алкоголя мне не хочется, травяные чаи стоят комом в глотке – надоели. Просто жду суп, упершись лбом в стол, и дышу медленно, успокоительно.
Я хочу тишины. Ресторан пустой, только вот музыка раздражающе современная и совсем не азиатская, в отличие от меню. Достаю телефон и решаю, что пора мне уже найти в себе меломанку «2019». Я хочу идти пешком и не думать о том, а как же оно было тогда. Только вот… не люблю я ничего.
Соня слушает чепуху, которую, в общем-то, разрешать ей не стоит. Радио – дичь, не могу выдержать и двадцати минут, пока еду в такси. Что я люблю?
Открываю «Яндекс. Музыку» и она предлагает детские песни и современные группы, которые мне не знакомы. «Контакт» не предлагает ничего, тот же плейлист, что был в плеере, и плюс минус пара песен. Достаю наушники – они старые и потрёпанные, шуршат и неприятно проваливаются на высоких нотах, дребезжат на басах. Предполагаю, что люблю хип-хоп, но не нахожу такую подборку, зато есть «танцевальное». Там куча разделов, наугад выбираю «Магию вокального транса» и включаю первый трек, который нисколько не цепляет. Увы. А дальше начинаю просто с сумасшедшей скоростью листать, уже на второй секунде понимая, что это точно не моё.
Иду в «Альтернативу», не вижу знакомых лиц, потом в «Инди» – и тут зависаю.
В «новинках» влюбляюсь в длинноволосого певца, сидящего в кресле под водой. Он поёт красивым увлекающим голосом под подвижную аранжировку, а на припеве меня почему-то прошибает необъяснимой ностальгией по тому, чего со мной даже не происходило. Этот Hozier уходит в подборку «Новая жизнь». Чуть позже я понимаю, что готова рыдать над его песней “Nina cried power”.
Нахожу «Kongos», понимаю, что «Panic at the disco и Jay Jay Johanson» все ещё выпускают новинки. «The Killers», которых я не особенно любила раньше, оказываются очень стоящей группой. Откапываю в похожих на похожее похожего «Larkin Poe и Nothing but thieves».
К тому моменту, когда тарелка с супом пустеет, у меня уже есть новый плейлист или, по крайней мере, уверенный список групп, которые я буду слушать, пока уши не свернутся в трубочки.
Выхожу из ресторана, и первой же песней выпадает «Sedated», от которой по коже бегут мурашки размером с мышей, и внутри что-то яростно печёт. Изжога или тоска – хрен знает.
Я хочу побыть одна, я хочу побыть с кем-то. Я хочу побыть одна в компании. По такому запросу можно пойти только нахер, пожалуй, но иду в другое проверенное место – на работу. Иногда Марк говорил, что из-за этого у нас все проблемы, а я в такие моменты только кивала и фыркала.
Я работаю в большом спортивном клубе. Он эксклюзивный и пытается погрузить посетительниц в атмосферу не то «Секса в большом городе», не то «Отчаянных домохозяек». Когда я пришла в это место впервые, была впечатлительной и ещё сидела на сериальной игле. Тогда мне показалось, что это чертова сказка. В нашем центре любая женщина от нуля до бесконечности лет может получить всё от медицинской помощи до «Маргариты». Тут есть кому сдать детей, есть где заняться своими волосами, кожей лица, телом. Тут танцуют под латиноамериканскую музыку с подтянутыми парнями бачату, тут плачут в баре, тут тратят большие деньги на маленькие радости.
И я тоже своего рода «радость». В моей студии тишина и покой, потому что на часах ночь, и работает только отельное крыло. Приехавшие на трёх– или семидневную СПА-программу бродят по лобби и сидят в стильном баре: кто-то во фруктовом, кто-то в алкогольном – в зависимости от величины проблем с мужем и плана занятий. А в студии тишина. В студии перекати-поле, не играет музыка, лежат на местах все вещи, не звучит мой голос. Панорамное остекление открывает вид на реку, и это всегда красиво – и зимой, и летом. Из этого окна никогда не видна грязь, тут не существует ничего нелицеприятного, и можно, ничего не делая, погрузиться в себя и рефлексировать до потери сознания. Я хочу рефлексировать.
– Ты че тут? – Ника всегда бесцеремонная и шумная. Она ни за что не дала бы остаться тут в одиночестве, но я надеялась до последнего, что проскочу незамеченной.
– Ничего. Расслабляюсь, рефлексирую.
– А-а-а, – тянет она и падает рядом.
Мне не нужно открывать глаза и смотреть на неё. Ника высокая, крепкая. У неё короткие и всегда помятые волосы, они такие тонкие, что даже чистые выглядят прилизанно. Нику это не беспокоит, она выше внешности и того, что о ней думают. У Ники крутые футболки, хоть на них и может оказаться неуместное пятно. У каждой её футболки есть история. Она не выбрасывает вещи, потому что зачастую это что-то культовое, на что она долго копила или просила кого-то это откуда-то привезти. Эту майку привезли из штатов, и ей уже семь лет, она фирменная и дико крутая, висит, обрисовывая косточки позвоночника. А эта футболка такого-то бренда, она свободная и бесформенная – на три размера больше, но там принт, который кто-то сделал для чего-то. Ника не сочетает цвета и носит, что хочет. У неё поясная сумка. У неё грубые спортивные сандалии. У неё крутые ботинки. У неё странный дорогой плащ. У неё есть мнение, и она его придерживается, пока не сменит.
– Че, как Марк? – Ника садится, скрестив по-турецки ноги, и укладывает длинные руки на колени. Её движения всегда размашисты и широки, иногда Ника делает больно, не желая того, но всегда извиняется.
– Норм. Не помнит, почему мы разводимся.
– А почему вы разводитесь?
Она часто задаёт мне этот вопрос и ждёт, что я сформулирую что-то определенное, но у меня никак не выходит. Она против разводов, она не видит у меня в жизни реальных проблем, она не считает, что Марк где-то неправ, она винит во всем меня и хочет, чтобы я была ещё сильнее. Она считает, что Марк, как и многие другие мужчины, живёт инстинктами, а я этому потакаю. Ей кажется, что я заморачиваюсь, а я сравниваю это с проблемной кожей. Смешно, но порой самая блестящая и прыщавая кожа нуждается в увлажнении, а не сушке. Так вот и я – перешла все границы в превращении себя в эмоционального киборга, а нуждаюсь в утешении. Но Ника считает иначе, Ника считает, что мне нужны дополнительные серии пинков под зад.
– Потому что, – вздыхаю я, и Ника кивает.
Она не в разводе и не собирается, и она списывает это на свою мудрость, но в действительности мудр её муж. Все это знают и все кивают на них, приводя пример как хороших, так и плохих отношений. Они подходят под любую ситуацию и в разговоре возникают часто, потому что Ника крутая и её любят абсолютно все. И уважают. И боятся.
– Твоя мама была сегодня, – говорит Ника, трогая мою руку. – Искала тебя.
– У неё есть мой номер телефона.
Я устала.
Но я не собираюсь на это жаловаться. Мне нужна рефлексия. С самой собой. Я знаю, как себе помогать, но меня не оставляют в одиночестве. Все те люди, которые избегали меня раньше – теперь идут ко мне, приходя на смену детям, мужу, отцу, свекрови. В момент, когда я рассчитываю на тишину, снова оказываюсь в гуще событий. Как мне помочь Марку, если я не могу помочь себе?
– Мне показалось, что она очень переживает за тебя… – Ника говорит тихо. Это для неё нетипично, когда тон становится таким – значит, она волнуется и хочет вразумить.
Для этого у неё два метода: удар по лицу и вот такой тихий вкрадчивый голос.
– Нет, Ник. Она хочет меня поучить, чтобы создать видимость наличия воспитания. Но делать это нужно было…
Я продолжаю говорить, а сама отключаюсь. Губы шевелятся, а язык складывает все в слова. Я сотню раз это все рассказывала Марку, Маше, Ларе. Сотню раз слышала в ответ что-то размазанное, потому что никто не станет лезть в твои дела, и никому они в действительности не интересны.
Я не слежу за словами и ловлю себя на том, что если бы однажды Соня избегала меня и моих уроков – я бы не смирилась. Не замолкаю ни на секунду, а я внутренне пережёвываю мысль, которая пришла ко мне не так давно: я и правда переросла собственную мать, как детскую куртку, а делать так нельзя. И вот теперь она хочет со мной поговорить, а я уверена, что это просто отнимет моё время. И взять бы сейчас телефон, набрать номер, но нет сил. Я услышу вой и плач – с годами ничего не меняется.
– Марк-то что? – в какой-то момент спрашивает Ника. Насчёт матери она тоже со мной не согласна, хоть я и знаю наверняка, что со своей она не общается, беспрестанно виня её в жестокости и несдержанности.
– Жив. Хотел меня трахнуть.
– И? – Ника улыбается. Она любит секс и активно его изучает путём подписок на секс-блогеров, самопознания и прочее и прочее.
– И я поняла, что я для него малознакомая девчонка, которую можно безболезненно…
– Стоп, и?
– И что?
– Поговорим? – голос Ники убаюкивающий, и я хочу ей доверить все, что у меня есть. Как когда-то в две тысячи девятом. Ника моя подруга и мой враг одновременно. Лучшая подруга и лучший враг. Ложусь на пол, раскидываю конечности звездой и хочу включить музыку, но знаю, что там будут стандартные сборки для йоги. – Ну? И чего ты боишься?
– Ну, во-первых, я его обману, если скажу, что все было хорошо. Во-вторых… чувствую, что он меня тупо использует. Потому что ему нравится моё тело, и он рассчитывает, что все вспомнит, если мы потрахаемся…
– Ну у тебя зае**сь тело… и что плохого потрахаться?
– Потому что это ничего не изменит. Я как будто заведу интрижку, не изменяя при этом мужу. Мужу, которого брошу, как только он все вспомнит. Он меня не хочет, он меня не знает. Его тело реагирует на меня чисто по привычке, мне кажется. А пустая голова не засоряет эфир помехами.
– И что ты предлагаешь?
– Не усложнять. Пусть вспомнит.
– И уйдёт навсегда?
– Никуда не денется, у нас трое детей – это раз. Я сама не знаю, чего хочу – это два.
Ника опускает руки на мои плечи и коротко их сжимает, будто собирается делать массаж.
– Разберись, обязательно.
Она гуляет кончиками пальцев по моим рукам, и я знаю, что если открою глаза – увижу, что она откинула голову и расслабленно сгорбилась.
– Я не стану девочкой на ночь… – говорю я сама себе.
– Никогда.
– Я стою большего.
– Абсолютно.
– Почему всех, кто мне дорог, я так же ненавижу, как люблю?..
– Не знаю. Поговорим об этом?
И я начинаю часто дышать, чтобы не заплакать, а Ника гладит мои плечи, пока я не сворачиваюсь на её руках в клубок.
Мне тесно в людях. В маме, в Марке, в Нике. Единственные люди, в которых я плещусь, как в океане – дети, и я не понимаю, насколько это нормально. Ника говорит, что нормально, но это она творила своими руками ту часть меня, которая говорит про феминизм, сильных женщин и уверенность в себе.
Маша снова у меня, и я сижу напротив неё и думаю, тесно ли мне в этой взрослой девочке? Мне с ней интересно, пожалуй, и я жду от неё чего-то нового, а от мамы или Марка – нет. Неужели я ненасытное существо, не способное производить эмоции от одних и тех же людей бесконечно? Пожалуй, так.
Маша хмурится и вскидывает голову.
– Ты гуляла?
– Да. Гуляла.
– Как дети? – она напряжена.
Сегодня между нами снова тяжесть недавней ссоры, она висит, как душный запах гари, который долго не выветрится из одежды и мебели, будет бесконечно напоминать о потерянном в пожаре.
– Папенька их встретил, разместил. Они с Софьей Марковной стараются быть в мире и согласии. Соня в восторге от Испании, Максим боится воды и не хочет учиться плавать, Егору нравится какая-то соседская собака.
Мы снова замолкаем, и Маша кивает несколько раз, а потом радостно улыбается, потому что в комнату входит её Птиц и смотрит на нас поверх каких-то распечаток.
– Мир? – напряжённо спрашивает он.
– Мир, – весело кивает Маша, но я вижу, что она хочет немедленно сбежать.
Мне становится ясно в одну секунду, как трудно восстанавливать то, что было разрушено. Я хочу как в сказке, чтобы злодейка, которая «запуталась», все поняла и сердце её растаяло, а все начали делиться с ней конфетами и петь финальную песню про любовь и дружбу. Маше тоже неловко за этот «мир», и она куда больше хочет, чтобы её Важный Птиц думал, что все хорошо, чем воплотить это в жизнь на самом деле.
Неужели, если Марк вернётся, все будет так же? Неужели, мы сядем и будем вот так молчать, делая вид, что счастливы, а потом ложиться в одну кровать и ждать утра, уставившись в потолок? Это ничем не отличается от наших будней до аварии.
Я не хочу заискивать перед Машей. Я уже попросила прощения, и его приняли – что дальше? Что делать, чтобы все и правда вернулось, а не «как будто»? Я должна исправить последствия… сама. Но когда Маша уходит, я испытываю облегчение, я могу продолжать рефлексию.
Тишина, одиночество. Закрываю глаза и начинаю разбирать все чувства и мысли по полочкам на виртуальном стеллаже. А потом понимаю, что уже близится три часа дня. Ещё чуть-чуть – и день пройдёт, то, что не сделано до обеда – не сделается до завтра.
Как есть в домашнем иду в гараж и включаю в машине свой новый плейлист, безжалостно заткнув Эльзу на полуслове.
* * *
Марк меня не ждал, он заспанный и помятый. У него ещё есть проблемы, и он должен много отдыхать, но не делает этого и иногда вырубается. Он милый, но смотрит на меня задрав нос. Без рубашки, и явно рад этому.
– Что нужно?
– Навещаю тебя. Нельзя?
Он просто разворачивается и делает знак рукой, что я могу войти, а потом достаёт вторую чашку для кофе. Он хочет пить со мной кофе. Мило.
Его жесты ленивы, он хочет выглядеть расслабленным и безразличным – это все мне знакомо. Мне кажется, что если прямо сейчас влить в его голову все воспоминания, он тут же сникнет, замкнётся, нахмурится. Хочется рыдать и истерить, вопрошать «Что, блин, я сделала не так?» Неужели я за десять лет своими руками сделала из наглого хищного тигра апатичного домашнего котика?
От этой мысли все внутри холодеет, сбежать бы сейчас, потому что эта иллюстрация моей деятельности просто пугает. Но вместо побега берусь за чашку. Мы любим кофе и умеем его готовить – это семейная фишка, как вино, виски, секс или ссоры по всякой ерунде.
Колонки тихо шуршат, и я делаю звук громче, поднимая плеер. Я помню эту песню «Havana 1957», очень странная, но притягательная. Я сама ее нашла, сама скинула на плеер Марка, и он злился, что я опять накидала туда латиноамериканщины.
– Тебе нравится? – мой вопрос обращает внимание Марка к плееру.
– Да, – он жмёт плечами. – Она правда печальная. Я не помню, ты знаешь языки?
– Ну, я знаю, о чем песня. Нет, столько, сколько ты – я не знаю. – Он кивает, и могу поклясться, его губы чуть изгибаются в ухмылке.
Марк достаёт сахарницу, набирает ложку без горки и тянется к моей чашке, а потом останавливается и качает головой. Я всегда прикрываю чашку рукой чисто инстинктивно, но сейчас не успела, и становится даже интересно, как он поступит. Марк понимает, что что-то не так. Он не спрашивает у меня, он хочет понять сам. Убирает ложку обратно в сахарницу и смотрит на кофе, будто тот может дать ответы на вопросы. А потом пододвигает чашку ко мне. Без сахара. Без моих подсказок. Марк не помнит о моем диабете, но явно действует подсознательно. Я делаю глоток и почти хочу застонать, потому что без Марка никто мне такого кофе не варит, а у меня самой выходит совсем не то.
– Смешно, но она о расставании. Вернее, о его предвкушении, – продолжает он. – И это трагично.
– Как и большинство песен на испанском, – фырчу я и мечтаю, чтобы трек закончился.
– Помнишь, ты очень любила одну песню, а потом оказалось, что она о женщине, которая перевозила в животе наркотики, пакет лопнул и она умерла?
Я замираю с чашкой у самого рта и с сомнением смотрю на Марка.
– Ты это помнишь?
– Да, мы вроде бы ехали на машине, верно?
Я киваю. Мы ехали гулять за город, и я была беременна Соней. Сидела и требовала включить эту песню на испанском, а Марк вдруг стал молоть чепуху про наркоторговлю и район Барранкилья в Колумбии. Я не верила, даже обиделась, решив, что он издевается, а потом с удивлением поняла, что это и правда песня не о любви.
