Текст книги "Водяной (СИ)"

Автор книги: Константин Паули

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 15 страниц)

Глава 12. Рассказ дяди Толи

– Была у нас Танька. Танька Скворцова. Красивая была… нет, не то слово. Не просто красивая. Она… светлая была. Солнечная. Улыбнётся – и самый хмурый день светлее становится. И нравилась она всем. Вообще всем. Не было пацана в Колдухине, который бы по ней тайно не сох. Или явно. А особенно – Витька Котляров.

При этом имени я напрягся, потому что слышал его уже несколько раз, но вида не подал. Продолжал красить забор, слушая, как история из прошлого начинает прорастать в настоящее.

Дядя Толя сделал небольшой глоток и на какое-то время умолк, погружаясь в воспоминания.

– Но это, Вадимка, не та история про безответную любовь и страдания, что крутят по ящику, нет. Тут всё по-честному было. Она ему отвечала. И они вроде как встречались. Предложения не было, но все знали, что дело к свадьбе идёт. Красивая пара была. Он – высокий, сильный, после армии вернулся, серьёзный стал. Она – вся как будто из света соткана. Казалось, что у них-то точно всё будет хорошо. Что они – это и есть наше будущее. Светлое, как в кино показывали.

Я помалкивал. Я ощущал почти физически, на интуитивном, нечеловеческом уровне, что дядя Толя подошёл к чему-то очень важному. К тому самому первому камню, который вызвал лавину.

Коньяк и совместная работа – древний, проверенный способ развязать язык и вскрыть душу.

– Так вот, – продолжал дядя Толя, и его голос погрустнел. – В один из вечеров пошли мы все опять кино смотреть. Кажись, «Назад в будущее» крутили, какую-то из частей. Не помню точно. Но главное, что народу набилось тьма. Были и чужие ребята, из соседних сёл подъехали. Так часто бывало, это нормально. Но в этот раз… в этот раз было не как всегда. Тревога прямо в воздухе висела. Было в зале и трое залётных. Наглые такие, уже тогда под бандитов косили. В кожаных куртках, нахальные, смотрели на всех сверху вниз. Типа, хозяева жизни приехали к колхозникам. И уже после сеанса, на выходе, они с Витькой сцепились. То ли толкнул кто-то кого-то, то ли слово не так сказали. А потом один из них что-то про Таньку ляпнул. Гадость какую-то. Ну и всё… слово за слово…

– И? – тихо спросил я.

– А что «и»? – вздохнул дядя Толя. – Ты наливай. Короче, размотал их Витька. В одну калитку. Он же в погранвойсках служил, на настоящей заставе. Парень был серьёзный, удар резкий и тяжёлый. Двоих он сразу уложил. Мы, конечно, кинулись их разнимать, оттащили Витьку. Шум, гам, девки визжат… Пока там морды били, пока разбирались, кто прав, кто виноват, мы и не заметили, как Танька… куда-то исчезла.

– А ведь чужаков было трое? – напомнил я ему.

Он вздрогнул, словно я ткнул его иголкой в больное место.

– Да. Верно. Трое. Двоих он положил. Они потом оклемались и свалили по-тихому. Это, кстати, большая наша ошибка. А третий… третий пропал. Вместе с Танькой. Мы сначала думали, мало ли, ну испугалась, домой убежала. А чужак тот сбежал. Витька сразу сорвался, к ней домой побежал. А её там нет. Искали мы её потом. Всю ночь искали. С фонарями, всем селом…

Дядя Толя, до этого момента бывший пусть и грустным, но всё же обычным пьяненьким рассказчиком, вдруг изменился. Его вечно подрагивающая улыбка исчезла. Лицо стало серым, пергаментным. Морщины прорезались глубже. Он смотрел на синий забор, но видел что-то другое. Страшное прошлое.

– Нашли только под утро. Там же, на территории завода. Забор тогда весь в дырах был. Да и кто будет воровать кирпич? Его не особо-то и охраняли. В центре, на транспортной развилке, Её… кто-то изнасиловал и убил. Шею сломал. Просто… как кукле.

Он замолчал, и в этой тишине был слышен только шелест кисти по дереву и далёкий крик какой-то птицы над озером.

– Вот и всё, – глухо сказал он. – Не стало её. И в тот же день, в тот же час, как будто что-то в нас во всех сломалось. Во всём поселке. Улыбки исчезли с лиц, люди перестали смеяться на улицах. Говорили шёпотом. Шутка ли… такое событие! Оно не просто потрясло всех. Оно… как-то раздавило нас.

– Как проклятие?

– Что? Не знаю, не перебивай, Вадимка. Потом Витька запил по-чёрному. Еле откачали. А потом завод закрылся, но это уже из-за директора. Работы не стало, у совхоза дела пошли плохо. Народ начал уезжать. Кто в Краснодар подался, кто ещё куда. Председатель поссовета, хороший мужик был, тоже запил, через пару лет его сняли, а там он уж и на тот свет отправился. Это вот… это как ты говоришь. Чёрное событие, которое было в самом начале. Та самая первая трещина. Насчёт проклятия… Если бы я верил во всю эту мистику, я бы сказал, что она, умирая, прокляла нас всех. Всё это место.

– Не она, – тихо поправил я, скорее для себя, чем для него. – Не она. А факт её убийства. Он… осквернил эту землю, а может и конкретное место…

Я запнулся. Я не мог сказать ему вслух того, что мгновенно понял. Это убийство, это насилие, совершенное на территории завода – сердца поселка, было не просто трагедией, а таким мощным горем, бедой, что запустило ритуал. Сознательный или случайный – не важно. Он осквернил «источник». То самое место силы, которое кикимора Тамара назвала «колдун-камень». Я не знал, существует ли он или нет, но это не важно. Но я теперь точно знал, что случилось. Вместе с убийством девушки была убита сама душа этого места. Они отравили воду у самого её истока. И всё, что происходило потом, развал завода, пьянство, отчаяние, появление сектантов – было лишь медленное мистическое эхо, мучительное умирание осквернённого, отравленного организма.

А я, Водяной, дух воды, принимая эту самую отравленную воду, становясь в центре озера, становясь её частью и разумным началом, был призван волчком для того, чтобы стать её последним могильщиком и самому пропитаться скверной, либо… чтобы попытаться её излечить.

– А убийцу нашли? – спросил я, заранее зная ответ.

Дядя Толя отрицательно покачал головой и остаток коньяка выпил залпом, как стакан самогона.

– Тех двоих утырков нашли, даже судили за драку, но… Дали им по году, мы про них больше и не слышали. Главное, что они того «третьего» толком и не знали, ни имени настоящего, ни адреса, ничего, только погоняло его «Монтана».

– В честь джинс?

– Ага. Тогда так многих звали. Они просто выпивали время от времени в барах райцентра, там и познакомились. В общем, времена были такие… Милиция не больно-то и напрягалась, сколько Витька ни бился. А потом он запил, в общем, убийца так и не был найден. Он, когда выпивал, твердил «змейка, змейка».

– В истории была змея?

– На шее под ухом того третьего вроде бы была татуировка «змейка». А может и не была, кто ж его знает, может, попутал он. Никого не нашли, не арестовали, ушла змейка, уползла.

В тишине я закончил красить забор и калитку, отдал дяде Толе остаток коньяка и проводил до мотоцикла.

Вечером в одиночестве готовил на старой плите картошку с ароматным подсолнечным маслом. Холодильника у меня не было, как не было и возможности покупать и хранить мясо. Ладно, всему своё время.

Телевизор не работал, я потратил некоторое время на попытку его наладить, но в итоге принял решение его в ближайшее время выбросить.

* * *

Вчерашний разговор с дядей Толей оставил на душе тяжёлый, илистый осадок. История об убитой девушке, о сломанном будущем целого посёлка, легла ещё одним тёмным камнем на дно моего сознания.

Утром я проснулся с чувством, будто сам захлебнулся этой старой болью.

Позавтракал яйцами и вчерашней картошкой, вышел на улицу, вдыхая запахи трав, озера и… дешманских папирос. Которые курил, сидя на лавочке у своего крыльца, дед-сосед, распространяя вокруг себя клубы дыма.

В деревне не бывает ситуации, когда запаха нет. В деревне пахнет (а иногда и воняет) постоянно.

На почте Мария Антоновна уже рассортировала корреспонденцию и смерила меня строгим взглядом:

– Ну что, почтальон Печкин в молодые годы, готов к трудовому подвигу?

Она с грохотом опустила на стойку стопку писем и пару газет.

– Мария Антоновна, я думал, хотя бы Вы не будете меня дразнить. Вы же сама почтальон!

– Я не могу быть Печкиным по половому признаку. Но постараюсь свой сарказм держать в узде. Так что, готов? Так пионеров спрашивали.

– Ну, раз спрашивали, то «Всегда готов!», – буркнул я, засовывая почту в свою брезентовую сумку.

– Сегодня у тебя спецзадание, – она извлекла из-под прилавка небольшую, но увесистую картонную коробку, обмотанную бечёвкой. – Бандероль. Отвезти надо аж на Пескосклад.

– Куда? – я не помнил такого названия на карте.

– Пес-ко-склад, – по слогам повторила она. – Это не совсем в посёлке. Одинокое строение, в полях стоит. Открывай свою карту.

Я открыл.

– Вот оно, – она ткнула мозолистым пальцем в безликую точку в полях, к северу от посёлка, – Но адресно к нам относится. Там добыча песка из карьера для строительства дорог. И никого там никогда не бывает, но сторож живёт, как рак-отшельник. Он регулярно туда то книжки себе, то запчасти какие-то заказывает.

– Ээээ… Это же по стороне завода? И как туда добираться?

– Пока ты «Буханку» не наладил, на своём стальном коне, – она кивнула на мой велосипед. – Почти как «Ария» пела… Делай всё, что по душе, на своём стальном коне… Ну, в твоём случае не совсем всё, что поделаешь? Короче, поедешь в сторону трассы, повернёшь вдоль второй лесополосы, так ты попадёшь на дамбу. По дамбе, переедешь на ту сторону. Там ещё двойная береза растёт. И оттуда прямо, выкатишься на пригорок, оттуда в поле и виден Пескосклад. Я бы тебе его с крыльца показала, но он отсюда не виден.

Я покрутил спутниковую карту. Узкая нитка грунтовых дорог к Пескоскладу действительно была, к одинокой точке посреди полей. Но маршрут, предложенный бабой Машей, представлял собой огромный крюк. А вот если напрямик…

– Мария Антоновна, а не проще ли будет здесь перемахнуть? – я показал ей на экран. – Через реку, через территорию Кирпичного завода, там по карте мост обозначен. А оттуда до этого склада рукой подать.

Мария Антоновна посмотрела на меня с сочувствием, как на безнадёжно больного.

– Я же тебе уже говорила про мост. Горячая голова, короткий ум. Было бы неплохо, милок, было бы неплохо. Да только мост тот, который ты видишь на карте, что к заводу ведёт, вернее сказать «вёл», состоял из трёх бетонных пролётов. И средний из них благополучно рухнул ещё когда мы конца света по версии майя в две тысячи двенадцатом ждали. Так что, если ты, милый друг, не научился летать или по воде ходить, аки библейский герой, то бери свою депешу и шуруй на велосипеде кругом. И не умничай мне тут. В качестве компенсации я могу взяться за всю остальную корреспонденцию, заодно старые косточки свои разомну.

Я не стал спорить.

Мария Антоновна забрала у меня большую часть почты, а я взял бандероль, кивнул и вышел на улицу.

План Марии Антоновны был логичен, безопасен и крайне долог в исполнении. А потому совершенно мне не подходил. Я поехал напрямик.

Дорога, ведущая от посёлка к кирпичному заводу, когда-то была широкой и важной транспортной артерией. Наверное, по ней сновали грузовики, возили кирпич, стройматериалы, на работу ходил народ.

Сейчас от былого величия не осталось и следа. Асфальт потрескался, и сквозь него проросла цепкая травка, а кое-где и ростки берёз, высокие лопухи и чертополох. Они стояли, как армия варваров-завоевателей на руинах павшей цивилизации. Ехать было не особенно удобно. Колёса вязли в скоплениях травы, колючки цеплялись за модные московские штаны.

А ещё тут царила давящая на уши тишина. Тишина стояла такая, что было слышно, как гудит в ушах. Это была дорога в никуда, дорога в прошлое.

Но она быстро закончилась, как и говорила баба Маша, мостом.

Вернее, тем, что от него осталось. Не особенно широкий, метров десять или около того, он был перекинут через реку, которую местные называли Малая Атаманка. Два бетонных «быка»-основания ещё стояли, и на них лежали две, примыкающие к берегам крайние секции моста. А посредине зияла дыра. Середина, третья пара плит, тех, что по центру, лежали в воде, накренившись под углом, как подбитый линкор. Из воды и со стороны опорных быков торчали ржавые концы арматуры. Мост был разорван и оттого не функционировал. Он больше не соединял берега Атаманки, а разделял.

Наверное, поэтому жителям посёлка не было дела и до самого завода, и до обитавших там сектантов. Естественная преграда разделила миры.

Но эта самая водная преграда меня ничуть не смутила. Для кого-то река препятствие. Для меня вода в каждом её проявлении – родной дом.

Я отошёл чуть назад, к началу моста. Протащил велосипед через густые заросли сорняков и спустился по крутому откосу к самой воде, к бетонному основанию. Огляделся. Вокруг ни души. Только ветер шелестел в камышах, да где-то далеко кричала чайка.

Интересно, это чайки прилетающие со стороны моря, или обитают прямо тут?

Не считая чайки, я был один. Моих действий никто не увидит.

Я закрыл глаза. После того, как я по-настоящему «познакомился» с озером, почувствовал его болезнь, впустил её в себя, но и установил с ним контакт, управлять своей стихией здесь стало гораздо проще.

Я был уже не просто гостем, а частью этой водной системы. Я протянул свою волю, свое сознание к неспешным, зеленовато-мутным потокам Малой Атаманки.

Вода моментально откликнулась.

Она перестала быть просто текущей массой. Она напряглась. Потоки, только что лениво омывавшие камни на дне, сжались в тугие, упругие жгуты. Они были подобны мышцам невидимого гиганта. Эти жгуты вонзились в илистое дно, вспарывая его, поднимая облака мути. Муть меня не интересовала, это была всего лишь помеха. Там, под слоем ила и грязи они нащупали то, что я искал. Крупные валуны, которые лежали тут сотни, если не тысячи лет, погребённые под слоем грунта, песка и глины.

Вода взревела. Неслышно для человеческого уха, но я ощущал этот рёв каждой клеткой. Направленные, плотные, как штопоры, водовороты ввинтились под камни. С чудовищной силой они начали выворачивать их из донного плена. Вода поднимала глыбы весом в несколько тонн так легко, будто ребёнок переворачивал в песочнице кубики.

Вода очень сильна. Вода может снести город за несколько минут. Как Водяной, я считаю воду самой мощной стихией на Земле.

Первый камень. Второй. Третий. Они поднимались из глубин, окутанные тиной и с глухим, утробным стуком становились на дно там, где я приказывал. Я выставлял их в линию, от одного берега к другому. Их было девять. Девятка – сакральное, мистическое число для водяного. Трижды три. Число завершённости, число силы.

Потратив некоторое время ещё и выставил камни под определённым углом и расстоянием. Они стояли плоскими частями вверх, расстояние между ними было не более чем метр, чтобы вода спокойно проходила мимо них.

Камни встали в ряд, как редкие, разрозненные зубы в челюсти дракона. Между ними бурлили потоки воды, но сами валуны стояли прочно, как забетонированные. Теперь по ним можно было, широко шагая, перебраться на другой берег.

Я открыл глаза и огляделся. Всё ещё никого. Ну и хорошо, пусть никто не видит и не знает. А узнает, как связать эти камни и меня? А никак, скоро они подсохнут и будут выглядеть так словно их поставил здесь талантливый крановщик, не более того. Моя работа была закончена.

Насвистывая себе под нос незамысловатую мелодию песни, которая вдруг всплыла в памяти, я взвалил велосипед на плечо, в другую руку взял почтовую сумку с бандеролью.

С причала рыбачил апостол Андрей,

А Спаситель ходил по воде.

И Андрей доставал из воды пескарей,

А Спаситель – погибших людей…

Иронично. Я не спасал утопших, я просто строил мост. Но в этом действии было что-то схожее. Я соединял то, что было разорвано, хотя и делал это для собственного удобства.

Глава 13. Сектанты

Широко шагая с камня на камень, я пересёк реку. Вода бурлила у моих ног, но не смела коснуться обуви. Я мог бы, конечно, и просто пройти по воде. Это было бы проще и быстрее. Но если бы кто-то случайно увидел такой фокус, слухи поползли бы по деревне со скоростью лесного пожара.

И закончилось бы всё, скорее всего, вилами и факелами у моего дома. Люди боятся того, чего не понимают. Уж человека, ходящего по воде, они поймут однозначно: либо святой, либо чёрт. А поскольку на святого я никак не тянул, вывод был бы очевиден. Нет, камни – это куда лучше. Необъяснимо, странно, но все же можно списать на чудо природы или работу чьей-то строительной техники. Скажем: «Намыло за ночь».

Я оказался на другом берегу. На земле кирпичного завода. На не посещаемой, потому что недосягаемой для поселковых жителей территории.

Любая река – это граница. Не просто географическая линия на карте. Это сакральный рубеж.

Рубикон, Стикс, Смородина.

Пересекая реку, ты всегда попадаешь в «другое» место. В иной мир, где могут действовать несколько иные законы. Древние это понимали прекрасно. Они строили мосты не просто так. Мост – это ещё и договор. Это безопасный, санкционированный переход. А я… я перешёл границу не по мосту. Я создал свой собственный. Я, можно сказать, вторгся.

Но поскольку я пришёл сюда как будущий хозяин этих мест, пусть и негласный, то чувствовал, что имею на это право.

Я же, чёрт возьми, Водяной!

Ведь я и был этой границей, этой рекой, этой водой. И я пришёл сюда, на этот осквернённый берег, не как гость или силы вторжения. Я скорее хозяин, который намерен навести порядок в своём запущенном доме.

Я сел на велосипед, и скрип его цепи показался оглушительным в этой мёртвой тишине. Да, тропы тут не было, но трава и сорняк росли неохотно, скудно.

Выбрался на дорогу. В этой части она была такой же разрушенной, как и по ту сторону моста, но трава почему-то росла жиже, ростки деревьев или кустарника не пытались взломать асфальт.

Агроном сказал бы, что дело в грунте, влажности или плотности почв, но как водяной я знал причину, земля тут в большей степени отравлена пролитой кровью, ведь убийство произошло именно тут.

Я стал неспешно пробираться по земле, которая когда-то была территорией кирпичного завода. Теперь это был скелет. Гигантский, обветшалый скелет ушедшей индустриальной эпохи, неспешно разлагающийся под серым сентябрьским небом.

Слева и справа от разбитой бетонной дороги появились корпуса непонятных по назначению цехов. Огромные коробки из серого кирпича и бетона, с выбитыми окнами, похожими на пустые глазницы черепа. Ветер гулял в этих руинах, и иногда казалось, что это не ветер, а вздох умирающего великана. Из проржавевших крыш росли молодые берёзки, природа медленно, но неумолимо забирала своё, переваривая останки человеческой гордыни. Ржавчина, похожая на засохшую кровь, покрывала все металлические конструкции: лестницы, фермы, которые не были украдены на металлолом.

Воздух пах сыростью, цементной пылью и гниением. Это было и просто заброшенное место, каких тысячи и, в то же время, проклятое место. Таких мест тоже тысячи. Место, где что-то умерло и не только завод.

Я проехал мимо первого, самого разрушенного корпуса, когда из-за угла выскочила женщина. Всклокоченная, в каком-то оранжевом бесформенном балахоне с нашитыми на нём металлическими блёстками, она замерла, увидев меня, и её глаза расширились от ужаса. Почти сразу же, то есть, не дав мне и слово сказать, она закричала. Тонко, пронзительно, отвратительно резко, как сирена, но не та, что призывала моряков к скалам, а та что будила солдат-срочников на марш-бросок по полигону:

– Чужак! Чужак здесь!

Её крик был как камень, брошенный в стоячую воду. Из дверей соседнего, более ухоженного корпуса, начали выбегать люди. Один, двое, пятеро, десять… Через полминуты меня уже окружала плотная толпа.

Я не предпринял попытки бежать, потому что я не вор, не нарушаю законы людей, а просто пересекаю территорию. Ну, может и не просто так, может быть я тут хотел осуществить некоторую разведку, потому что я исследовал большинство брошенных домов. Я не заходил туда, но даже проехав мимо, понимал, что там как минимум нет того пропавшего мужичка, которого искали ФСБшники, и нет ничего магического, что могло меня заинтересовать. Мне ещё предстояло под каким-то благовидным предлогом исследовать все местные поля и лесопосадки, но если подвернулся случай побродить по Кирпичному заводу, то я только «за».

А тут… Побродишь тут, когда тебя взяли в осаду.

Два десятка мужчин и женщин, все в таких же ярких и нелепых одеждах, все с одинаково озабоченными и в то же время голодными, озлобленными и по отношению ко мне откровенно враждебными лицами. Они не подходили близко, но держались плотно и кольцо сжималось.

– Кто ты такой?!

– Зачем ты пришёл?!

– Непосвящённый! Тебе нельзя здесь находиться!

Их голоса сливались в единый нестройный, обвиняющий хор. Я стоял, держа велосипед за руль, и молча их рассматривал. Обычные, в общем-то, люди. Усталые, измотанные лица, потухшие глаза. Но в этой толпе они превращались в нечто иное. В смертельно опасную стаю.

В какой-то момент толпа расступилась, образуя живой коридор.

– О, великий жрец Кронос! – пронесся благоговейный шепот. – Этот чужак пришёл без спроса! Его никто не звал!

По этому коридору ко мне шёл их лидер. Он был высок, худощав, с длинными седыми волосами, перехваченными на лбу кожаной тесемкой с металлическими (и скорее всего, ничего не значащими ни на каком языке) символами. У него было благородное лицо аскета: тонкие черты, глубоко посаженные глаза, ухоженная бородка. Он двигался плавно, степенно, как будто шёл не по грязному бетону, а по храмовому полу. В его глазах горел спокойный, но абсолютно безумный огонь власти и тайного знания.

– Отпустите и расступитесь! – сказал я громко и чётко, пытаясь перехватить инициативу. – Я почтальон. Доставляю почту. Мне нужно пройти мимо.

Кронос никак не отреагировал на мои слова, но остановился в нескольких шагах от меня. Он окинул меня взглядом, в котором не было ни враждебности, ни страха. Только безмерное, вселенское снисхождение, как будто он был богом, а я любопытным муравьём.

– Мы не пользуемся мирской почтой, непосвящённый, – произнес он мягким, бархатным голосом. – Мы развиваем прямую связь с Космосом. Наши депеши отправляются силой мысли и достигают самых дальних звёзд со скоростью, превышающую скорость света.

– Вам бы с физиками поговорить, может какой прорыв в изучении телепортации получится изучить. Но мне совершенно фиолетова ваша интимная связь с космосом, – отрезал я, теряя терпение. – Повторяю: я просто иду мимо, к Пескоскладу.

– Мы не можем пропустить тебя, чужак, – всё так же мягко ответил Кронос. – Твои вибрации… они нарушают гармонию нашего дома, нашего мира.

– Да ну? И что вы мне сделаете?

– Это скромное место, наша обитель, наша территория, – он обвёл рукой руины. – Мы никого сюда не пускаем. Мы очистили это место от скверны прошлого и строим здесь новый мир. У нас тут фермы и места для духовных практик.

Он указал рукой на крышу жилого корпуса. На плоской крыше действительно была сооружена какая-то теплица из плёнки и реек. Жалкое, кустарное сооружение, которое, очевидно, не могло прокормить и пяти человек, не то что всю эту ораву.

Зато сам корпус, в котором они жили, действительно был приведён в порядок. Мусор вокруг был расчищен, окна вставлены, из труб в крыше шёл дымок. Оазис порядка посреди вселенского хаоса. Но этот порядок был пугающим. Такое ощущение, что они не стали дожидаться апокалипсиса, а поселились в его центре.

– Мы здесь живём в гармонии с природой и космосом, – продолжал Кронос. – И если гармония нарушается, мы вынуждены применять понятные нарушителю меры убеждения.

По его знаку из толпы вышли трое. Если остальные сектанты были обычными, измождёнными людьми, то эти трое выглядели как профессиональные вышибалы.

Огромные, накачанные, с бычьими шеями и абсолютно пустыми, фанатичными глазами. В руках каждый из них держал увесистую деревянную дубину, сделанную, похоже, из мебельной ножки от фундаментального стола.

Кронос посмотрел на меня с выражением вселенской печали на лице.

– Уходи, чужак. Мы не желаем тебе зла. Уходи, если только ты не хочешь отринуть мирскую суету и вступить в нашу космообщину. Но для этого тебе сначала нужно будет заполнить анкету на нашем сайте. Мы рассмотрим твою заявку и, возможно, свяжемся с тобой.

Последние слова он произнёс другим тоном и, вероятно, совершенно серьёзно. У них тут, похоже, своя бюрократия и проверка службой безопасности.

Тем временем здоровяки шагнули вперед, поигрывая дубинами. Это было недвусмысленное приглашение покинуть территорию или получить «мзды».

Я мог бы, конечно, попытаться раскидать их всех и даже, скорее всего, преуспел бы. Однако, что мне делать с остальной толпой? Бить этих фанатичных визгливых тёток? Это было бы глупо. Это привлекло бы ненужное внимание и, возможно, спровоцировало бы их на нечто более серьезное.

Я пришёл сюда за информацией, а не за дракой.

– Всё-всё, я ухожу, – я примирительно поднял руки. – Никаких проблем. Пойду в обход. Гармонию вашу нарушать не стану.

Лидер секты развернулся, и толпа сформировала для меня нечто вроде коридора. Многие смотрели на меня с осуждением, словно я должен пройти по коридору позора. Коридор, что характерно, был направлен в сторону рухнувшего моста, то есть я должен был убраться в том же направлении, откуда пришёл, а значит пройти хотя бы транзитом по территории завода не смогу.

Я медленно развернулся, сел на велосипед и поехал обратно по старой дороге. За спиной я чувствовал несколько десятков пар глаз, а иные сектанты провожали меня добрую сотню метров и, остановившись у невидимой черты, продолжали стоять и смотреть, пока я съехал с моста.

Не знаю, что они решили, может подумали, что я форсирую реку вплавь, а может быть, проследят и узнают про новый мост… Не знаю. Время покажет.

Матерясь, я перебрался через реку по камням и действительно поехал в обход, по длинному маршруту, который мне указывала баба Маша. Пока велосипед трясся на ухабистой полевой дороге, я думал.

Итак, что мы имеем? Слова кикиморы про «Колдун-камень». Можно было бы списать это на фольклор.

Анализировал. Как это соотносится с убийством девушки? А это явно связано? А сектанты, зачем они тут нарисовались? И почему их никто не прогоняет, это же бред! Кто станет терпеть секту у себя под боком? Павел Семёнович и участковый Светлана не показались мне глупыми или слабыми людьми.

Почему они поселились именно здесь? На проклятой, мёртвой земле. Может, они не чувствуют этой мертвечины? Или наоборот, она их притягивает? Или… или они и есть часть этой болезни? Очередной её симптом. Как грибы-трутовики, растущие на умирающем дереве.

И мой «Волчок»… Мой советчик, артефакт, которым я пользуюсь уже более двухсот лет, который выдернул меня из старческого покоя и отправил в путешествие. Он ведь не просто так отправил меня сюда. На почту отправил? Допустим, он послал меня найти этот «мегалит»? И что тогда? Охранять его? Очистить? Уничтожить?

Я склонялся к исследованию. Больше фактов, тогда можно будет делать выводы. Я никуда не спешу. Я – дух воды. Моя суть – проникать, изучать, заполнять пустоты, находить трещины. Прежде чем действовать, я должен был понять всю картину. Увидеть все течения, все подводные камни.

Вода могла бы мне помочь найти мегалит, вода течёт повсюду, если бы мегалит не умел прятаться от чужих глаз или, например, поисковой магии любого уровня.

С этими мыслями я, совершив громадный крюк, доехал до Пескосклада. Это был небольшой карьер, вырытый на пустыре, как язва. Жёлтый песок, пара ржавых вагончиков-бытовок и одинокий, сонный экскаватор. Я постучал в дощатые ворота. В районе ворот стояла ещё одна снятая с колёс бытовка, около которой дремал сонный пёс.

– Эй! Есть кто живой? Почта!

Из-за ворот донеслось кряхтение, а потом из дверей на свет божий появился сторож. Заспанный мужичок в выцветшем камуфляже. Несмотря на то, что был день деньской, он зверски зевнул, так, что, казалось, мог проглотить мой велосипед целиком.

– Чего надо? – хрипло спросил он.

Я помахал ему квитанцией и показал бандероль. Он приоткрыл ворота, молча взял коробку, с подозрением её потряс.

– Мне надобно её вскрыть, проверить, – нахмурился он.

– Это после подписи, – проворчал я в ответ.

– Ладно, давай свой документ, – он нехотя чиркнул в бумажке неразборчивую закорючку и, не говоря ни слова, скрылся за воротами. Задание было выполнено.

Моё единственное задание, раз уж баба Маша забрала остальные газеты и письма, было выполнено, но сил и, что немаловажно, желания, оставалось ещё вагон и маленькая тележка.

* * *

Я был зол. Зол, как сто чертей, которым поддали жару в аду.

Это была такая холодная, ядовитая злость, которая кипела где-то глубоко внутри, под рёбрами. Велосипед подо мной стонал. Я давил на педали с такой силой, что, казалось, старая советская сталь вот-вот не выдержит и согнётся. Каждый оборот педалей был как испытание на прочность.

Сектанты оказались не сборищем безобидных фанатиков, которые ведут душеспасительные беседы про какого-нибудь Говинду.

Эти искатели тайных истин и, без сомнения те, кто считал себя людьми первого сорта, а остальных, вроде меня – второго, посмотрели на меня, как на грязь под ногтями. Наследники космоса, с телепатической связью между звёзд, строители нового мира на костях старого, гниющего. И в их пустых, фанатичных глазах я не увидел ни капли сомнения и ни грамма вежливости. Только железобетонную уверенность в своей правоте и готовность любого ради собственного величия закопать и поглубже. А за этой уверенностью – пустота. Тёмная, вязкая, холодная, как дно Чёрного моря.

Я выкатился из полевой колеи на разбитую грунтовку, ведущую в поселок. Ветер бил в лицо, но не охлаждал. Он лишь раздувал внутренний пожар.

Я заставлял себя успокоится, потому что разгневанная вода слишком разрушительна, а я старался не давать себе творить зло.

Но, зато я представлял себе, что делать и направлялся я не домой и не на почту, а прямиком в резиденцию местной власти. В опорный пункт охраны правопорядка, к участковой Светлане.

Если, конечно, она на месте.

Если играешь по правилам мира людей – используй эти правила себе во благо. Например, его законы. До тех пор, пока они не перестанут работать.

Уже знакомый мне опорник был всё таким же, а его дверь призывно открыта и даже подпёрта половинкой кирпича.

Неподалёку от входа, на брошенном колесе от трактора «Беларус», как на троне, восседал дядя Толя. Он курил, пуская в серое небо колечки дыма, и созерцал окружающую действительность с философским спокойствием человека, которому уже некуда спешить.

Ещё бы, вчера он вкусил двенадцатилетний коньяк «Дагестан», то есть был многократно ближе к нирване и тайнам космоса, чем все сектанты, вместе взятые. Дядя Толя знает прямой путь к дзену.