Текст книги "Вернуться в 80. Часть 3 (СИ)"

Автор книги: Игорь Перах

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 9 страниц)

Поднимаясь по широким, застеленным чистыми ковровыми дорожками ступеням на четвертый этаж, я мысленно готовился к худшему. В моей голове уже крутилась классическая картина элитного советского «богатства» образца $1980$-х годов. Я ожидал увидеть стандартный, набивший оскомину музейный натюрморт: тяжелая, лакированная трехметровая «стенка» югославского производства, до отказа забитая неподъемным хрусталем, пыльные шерстяные ковры с аляповатыми узорами на полу и на стенах, дефицитный цветной японский телевизор на полированной тумбе, ну и «видик» в качестве главного алтаря семейного благополучия. Плюс неизменный запах старого паркета, нафталина и казенной роскоши.

Но когда Инна с тихим щелчком провернула ключ в замке и распахнула передо мной двери просторного зала, я буквально завис на пороге. Меня накрыло такое мощное, оглушительное дежавю, что я на секунду потерял дар речи.

Я аж головой потряс, силясь прогнать морок и сфокусировать взгляд.

Если бы не пузатый, угловатый деревянный ящик старого цветного телевизора «Рубин», сиротливо стоявший в углу, я бы поклялся всеми своими брокерскими счетами, что каким-то чудом перенесся минимум в $20$-е годы $21$-го века. В какой-нибудь стильный молодежный лофт или современную дизайнерскую студию.

Здесь не было никакой громоздкой советской мебели. Пространство дышало свободой и невероятным объемом света. Вместо душного паркета пол от края до края устилал мягкий, плотный ковролин сочного, глубокого зеленого цвета, напоминающий свежескошенный весенний газон. В центре комнаты расположился небольшой, лаконичный раскладной диван точно такого же изумрудного оттенка, а рядом на полу небрежно валялись два мягких кресла-пуфа – те самые бескаркасные мешки, которые станут писком моды лишь десятилетия спустя. Перед диваном стоял аккуратный низкий столик, проинкрустированный тонкими металлическими пластинами.

Но главным шоком была стена.

Вся огромная боковая стена зала была вручную расписана яркими, сочными красками. С неё на меня хищно и динамично смотрел гигантский боевой робот, разрушающий футуристический мегаполис – классическая, безупречная японская меха в стиле старого доброго Mazinger Z или раннего Gundam. Прорисовка была филигранной, с четкими контурами и проработанными деталями, которые советский человек просто не мог придумать из головы. Тут явно чувствовался доступ к качественным японским журналам, манге или импортным лазерным дискам.

На этом всё. Никаких сервантов, никаких комодов и портретов вождей. Чистый, звенящий минимализм будущего в сером $1986$ году.

– Что? – Инна мягко улыбнулась, заметив мое онемение, и аккуратно сбросила с плеч легкий плащ. – Непривычно? Ожидал увидеть склад хрустальных ваз и портрет дедушки Ленина?

– Есть немного... – хрипло выдавил я, медленно проходя вглубь комнаты.

Я подошел почти вплотную к расписанной стене, провел пальцами по прохладной штукатурке, а затем повернулся лицом к окну.

Всю противоположную стену занимал огромный оконный проем. Натянутые струны карниза удерживали невесомые, ослепительно белые шторы. Они были настолько легкими и тонкими, что от малейшего сквозняка взмывали в воздух, вздрагивая и колыхаясь, словно огромные белые крылья сказочной птицы, впускающей в комнату прохладный сентябрьский ветер Амура.

В груди вдруг разлилось такое щемящее, теплое чувство, от которого перехватило дыхание. Все мои внутренние зажимы, рефлексы выживания и вечное напряжение чеховских казарм на секунду просто растворились в этом чистом, светлом пространстве.

Господи... Я же дома.

Впервые за всё это безумное время после переноса я оказался в месте, которое не пыталось задушить меня своей пыльной советской обыденностью. Этот интерьер дышал воздухом моего времени. И создала его девчонка, которая стояла сейчас рядом со мной и с любопытством разглядывала мое лицо

– Нравится? – Марина буквально расцвела в улыбке, и в её глазах на секунду исчезла та настороженность, которую я ловил раньше.

– Спрашиваешь... Еще как.

Я подошел почти вплотную к расписанной стене, провел пальцами по прохладной штукатурке. Прорисовка контуров робота была удивительно точной, кропотливой.

– Я сама это сделала, – тихо произнесла она, встав рядом. – Когда... ну, тогда всё это произошло... Дядя очень за меня испугался. Нашел какого-то умного, закрытого психолога из ведомственных. И тот посоветовал мне начать рисовать. Сказал, что нужно выплеснуть страх на бумагу или холст. А я ведь рисовать вообще никогда не умела. Кисточку в руках со школы не держала. Но потом мне на глаза попался импортный вкладыш от японской жвачки – ну, ты знаешь, моряки их пачками в порт привозят, у нас в институте все с ума по ним сходят.

Я понимающе кивнул. Японские вкладыши с роботами и монстрами в конце $1980$-х ценились у подростков на вес золота.

– Вот, – Марина улыбнулась воспоминаниям. – Я взяла этот крошечный вкладыш, аккуратно расчертила его карандашом на мелкие квадратики. Потом расчертила на такие же большие квадраты всю эту стену штукатурки. И начала потихоньку переносить линии, один в один, как по сетке. Сначала получалось криво, краска текла, я психовала и стирала всё тряпкой... Но потом втянулась. Знаешь, это так затягивает. Сидишь часами, выводишь эти суставы, броню, ракетные шахты на плечах... И в голове становится так тихо-тихо. Все кошмары просто уходят.

– Но как ты решилась выкинуть отсюда всё остальное? – я обвел рукой свободное пространство. – Где все эти полированные советские «гробы», серванты и чехословацкий хрусталь?

Марина негромко, заливисто рассмеялась: – О, это был мой второй этап борьбы с обыденностью! Мне в руки попался старый номер журнала «Техника – молодежи». Там была статья про перспективные интерьеры будущего, про японские квартиры-капсулы и европейский минимализм. Меня словно молнией ударило. Я поняла: не хочу жить в мебельном складе! Дядя помог достать этот зеленый ковролин со склада какого-то ведомственного санатория, диван мы перетянули в тон, а кресла-пуфы я сама сшила из старого брезента и набила пенопластовой крошкой, которую мальчишки с тарного завода притащили. А родители... родители были просто счастливы, что я наконец-то перестала сидеть, закрывшись в своей комнате, и начала хоть чем-то интересоваться. Им было уже всё равно, пусть хоть роботов на потолке рисую, лишь бы улыбалась.

– У тебя талант, Марина, – совершенно искренне сказал я, поворачиваясь к ней. – Настоящий талант.

– Ну... – она заметно засмущалась, поправляя прядь густых темных волос. – Не всем нравится. Дядя, когда первый раз зашел, долго стоял на пороге, крестился и бормотал, что мы строим коммунизм, а построили какую-то японскую явку. Зато мама, когда возвращается с кафедры уставшая, говорит, что в этой комнате дышится легко. Словно воздуха больше.

– Еще бы, – хмыкнул я. – Это же настоящая мечта минималиста. Чистый функционал и свобода.

Марина на секунду замерла, пристально и удивленно разглядывая мое лицо: – Тебе правда всего семнадцать, Пахомов? Ты иногда говоришь такие вещи... «мечта минималиста», «чистый функционал». Ты слишком начитанный для своего возраста.

Я неопределенно пожал плечами, пряча глаза: – Не знаю... Может, в прошлой жизни я был старым, ворчливым архитектором. А может, просто книг правильных в библиотеке много читал.

– Ладно, философ, – она задорно прищурилась. – Кофе будешь? Настоящий, в зернах. Маме из Москвы привезли.

– От кофе я никогда не отказываюсь, – улыбнулся я.

Мы прошли на кухню, и здесь меня ждал очередной сюрприз. Кухня тоже была решена в нетипичном для советских квартир стиле. Никакого унылого белого кафеля и облупившейся масляной краски. Стены были выкрашены в мягкий, глубокий серый цвет, а на одной из них красовался аккуратный, геометрический абстрактный рисунок в оранжево-черных тонах. В углу уютно расположился небольшой мягкий диванчик.

Марина достала из шкафчика небольшую медную турку и старую ручную кофемолку. Она начала засыпать зерна, но делала это как-то неловко, турка выскальзывала из её тонких пальцев.

– Дай-ка я, – мягко сказал я, отодвигая её в сторону. – Уступлю даме право отдыхать.

– Ты умеешь варить кофе? – удивилась она, присаживаясь на угловой диванчик и поджимая под себя ноги.

– Увидишь, – усмехнулся я.

Я взял турку, насыпал свежесмолотый кофе и начал колдовать у плиты. Мой мозг послушно вытащил из глубин памяти старые израильские рецепты, которыми меня когда-то научили арабы в Яффо. Медленный, почти медитативный процесс. Кофе нельзя кипятить – его нужно томить, ловить ту самую тонкую грань, когда темная ароматная пена начинает медленно подниматься к краям медного горлышка. Я поднимал турку над огнем, давая пене осесть, и снова возвращал на конфорку, повторяя этот ритуал трижды, чтобы выжать из зерен весь их плотный, тягучий вкус.

Запах на кухне мгновенно воцарился такой, что можно было сойти с ума от блаженства. Настоящий, густой, с едва уловимой горчинкой.

Марина наблюдала за моими точными, уверенными движениями с явным восторгом: – Боже, Пахомов... Ты варишь кофе так, словно всю жизнь работал бариста в каком-нибудь закрытом стамбульском клубе. Где ты этому научился? Только не говори, что снова в библиотеке прочитал.

– В тайге научили, – беззаботно соврал я, разливая дымящуюся черную жидкость по двум маленьким чашечкам. – Там, знаешь ли, суровые геологи без хорошего кофе по утрам отказываются искать золото партии.

Марина засмеялась, а потом вдруг резко сорвалась с диванчика, убежала в зал и уже через полминуты вернулась, торжественно сжимая в руках пузатую бутылку импортного французского коньяка «Camus».

– Вот! – победоносно заявила она. – Дяде подарили на какой-то юбилей, а он оставил у нас. Мама такое не пьет, а мне одной вроде как не положено. Давай добавим немного «тепла» в наш вечер?

Я сокрушенно покачал головой, разглядывая золотистую жидкость за стеклом: – Эх, Марина... Коньяк – это, конечно, прекрасно. Но к нему бы сейчас лимончик. Без лимона пить такой благородный напиток – чистой воды вандализм.

– А кто сказал, что лимона нет? – она заговорщически подмигнула мне, полезла в глубь новенького дефицитного холодильника «Минск» и вытащила оттуда аккуратный, завернутый во влажную марлю желтый плод. – У мамы на кафедре свои каналы снабжения.

Через пять минут мы уже сидели рядышком на узком кухонном диванчике. На маленьком столике дымился невероятный кофе, в чашках мягко поблёскивал коньяк, а на блюдце исходил соком тонко нарезанный лимон.

И вот тут, в этом сером тысяча девятьсот восемьдесят шестом, на крошечной кухне с расписанными стенами, со мной случилось то, чего не случалось уже очень, очень давно.

Я расслабился.

По-настоящему. Не той настороженной полудрёмой загнанного зверя, который и во сне держит ухо востро. А вот так – отпустив плечи, выдохнув до самого дна, забыв на время и про Зорина с его телетайпами, и про чеховские маты, и про падающий доллар, и про всю эту тяжёлую, недетскую ношу, которую я тащил на себе с самого момента переноса.

Время побежало вперёд стремительно и незаметно. Мы говорили обо всём на свете – о её учёбе на медицинском, о моих таёжных приключениях, о дурацких школьных законах, о книгах, о музыке, о том, как странно и тесно устроен этот мир и как хочется иногда из него вынырнуть хоть на час. Марина пила коньяк маленькими, аккуратными глотками, смешно жмурилась от лимона и всё чаще задерживала на мне свой долгий, потеплевший взгляд.

И чем дольше мы говорили, тем яснее я понимал одну простую вещь.

Мы были похожи. Не лицами, не судьбами – а чем-то глубже. Двое людей с одинаковой трещиной внутри. У неё – старый, заштопанный кое-как страх, который той ночью у сараев едва не разорвал шов заново. У меня – своя ноша, о которой я не мог рассказать никому на свете. Мы оба таскали в себе по тёмной, запертой комнате. И оба отчаянно, до дрожи устали быть всё время начеку.

А здесь, в этой светлой квартире, не похожей ни на что советское, под взмахи белых штор и тихий гул вечернего города, эти наши тёмные комнаты вдруг приоткрылись. Самую малость. Ровно настолько, чтобы впустить немного света.

Это не был штурм крепости. Не было ни охоты, ни добычи, ни той пошлой игры в кошки-мышки, которую я столько раз видел между мужчиной и женщиной. Было другое. Двое раненых, случайно прибившихся друг к другу в холодном, чужом море, грелись теплом друг друга. И каждый молча, без слов, латал чужую рану, забывая на время о своей.

За окном кухни незаметно сгустились сумерки. Хабаровский сентябрьский вечер быстро укутал двор плотной синей прохладой, и только тусклый свет уличного фонаря пробивался сквозь листву, рисуя на расписанной стене причудливые тени. Свет мы так и не зажгли – позволили полумраку сделать своё дело, мягко стирая грань между нами и отодвигая весь остальной мир куда-то далеко, за толстые стены сталинки.

В какой-то момент наши голоса затихли сами собой. Пауза затянулась, став звенящей, тёплой, живой.

Я повернул голову к Марине. Она сидела совсем рядом – я чувствовал лёгкий аромат её лавандовых духов, тепло тела, дыхание, пахнущее кофе и коньяком. Её огромные тёмные глаза, так похожие на глаза моей Ленки, сейчас блестели в полумраке особенным, мягким, манящим светом. Но я смотрел и впервые видел не Ленку. Видел её – Марину. Живую, тёплую, настоящую, сидящую рядом здесь и сейчас.

Я протянул руку, осторожно коснулся пальцами её мягкой щеки, убирая назад непослушную прядь. Марина не отстранилась. Только тихо, прерывисто выдохнула и прикрыла глаза, инстинктивно подаваясь навстречу ладони – как тянется к теплу озябший человек.

Я наклонился ближе и мягко, не торопясь, прикоснулся губами к её тёплым губам.

Поцелуй вышел долгим, тягучим и невероятно хмельным. Марина ответила сразу – с какой-то накопившейся, долго сдерживаемой нежностью, в которой не было ни капли страха. Её руки скользнули мне на плечи, сжали ткань куртки, увлекая за собой. И весь мой циничный взрослый разум, все предохранители, расчёты и брони на секунду просто отключились, утонув в этом внезапном, чистом, ничем не отравленном тепле.

Это было как глоток воздуха после долгого нырка.

Она медленно отстранилась, тяжело дыша, посмотрела мне прямо в глаза – без тени сомнения – и тихо поднялась с диванчика. Не говоря ни слова, взяла меня за руку и мягко, но упрямо потянула за собой: прочь из кухни, по тёмному коридору, в спальню.

И я, усмехнувшись своей последней трезвой мысли – о том, что мне всё-таки семнадцать, что мир за стенами подождёт, а жизнь, чёрт побери, бывает и вот такой, тёплой и светлой, – просто перестал сопротивляться.

Хоть на одну ночь. Хоть на час. Мы имели право забыть свои раны.

Глава 5 Встреча

Понятно, никто меня от обязательной общественной отработки перед началом занятий освобождать не собирался. Раз уж каким-то чудом соскочил с колхозной «картошки» – будь добр, отрабатывай долг обществу прямо в стенах родного института.

Тем более что ремонт в главном корпусе шёл полным ходом, и рабочих рук, готовых таскать тяжеленные мешки со строительным мусором и месить цементный раствор, катастрофически не хватало. Меня как самого молодого и крепкого быстро определили в классическую бригаду «принеси-подай, иди на» – ну, вы поняли.

Впрочем, грех жаловаться. Отбарабанить честные четыре часа в день на подсобных работах в сухом тепле, а потом быть свободным как ветер – это в сто раз лучше, чем целый месяц месить грязь в резиновых сапогах под пронизывающим амурским ветром.

Работа была нехитрая и даже по-своему успокаивающая. С утра приходишь, переодеваешься в выданную робу, и до обеда – носилки, мешки, вёдра с раствором. Прораб, дядя Витя, мужик с прокуренными усами и вечной беломориной в зубах, поначалу гонял меня как новичка, а потом, разглядев, как я ворочаю мешки, проникся уважением и стал звать «сынком». В обед вся бригада усаживалась прямо на штабеля досок, доставала промасленные газетные свёртки с домашними бутербродами, кто-то разливал по щербатым кружкам чай из помятого эмалированного чайника, и шли неспешные мужицкие разговоры – про хоккей, про дачи, про то, что «при Брежневе-то оно как-то спокойнее было». Я слушал, помалкивал и впитывал. Странное дело – после Чехова с его стальной муштрой эта пыльная, простая возня казалась мне почти отдыхом для души.

Получив законную свободу после обеда, я попытался плавно вернуться в свою старую, привычную колею: спорт, английский.

Но с боксом вышел неожиданный ментальный затык.

Тот самый бокс, которым я в прошлом году занимался у Иваныча с таким азартом, теперь показался мне до тошноты пресным. За год подмосковная спецшкола перепрограммировала мои рефлексы так глубоко и безжалостно, что обычные спарринги по строгим правилам казались детским лепетом на лужайке. В Чехове тренеры-волкодавы учили нас калечить, отключать, нейтрализовать противника за доли секунды, наплевав на любые спортивные условности. А здесь – прыгай на носочках, держи красивую дистанцию, аккуратно обозначай удары, не бей ниже пояса. Скука смертная. Организм требовал жёсткой работы на поражение, а не этого стерильного танца под счёт.

С английским тоже вышел полный, безоговорочный облом. Катя – наш милый репетитор – закрутила серьёзную, взрослую любовь с Русланом и наотрез отказалась продолжать занятия.

Надо признать, Катька за этот год удивительно преобразилась. Из забитой, вечно смущающейся девчонки в дешёвеньком платьице она превратилась если и не в утончённую принцессу, то в очень даже привлекательную, стильную и уверенную в себе молодую женщину. Сказалось видимо, внимание мужчины.

Да и сам Руслан за время моего отсутствия заметно вырос. Стал крепким, основательным, раздался в плечах. Главное – он наконец-то перестал быть тем унылым пухлым ботаником, который вечно прятался за мамину юбку и вздрагивал от каждого шороха на районе.

Мы встретились с ним в зале бокса у Иваныча, куда Руслан, к моему удивлению, продолжал исправно ходить даже после того, как его перестали прессовать. Оказывается, он там зря времени не терял: вовсю спарринговал с младшим Абросимовым, Костей, и, по словам тренера, даже подавал неплохие спортивные надежды. А вот старшего Абросимова, Серёгу, весной благополучно забрили в армию – отдавать долг Родине где-то на забайкальских рубежах.

– Игорь! Чёрт... Дружище, какими судьбами?! – Руслан буквально просиял, заметив мою фигуру у канатов ринга.

– Попутными, Руслан, попутными, – улыбнулся я, пожимая его неожиданно крепкую ладонь.

– Ты вернулся! – он радостно встряхнул меня за плечи. – А нам в школе сказали, что тебя в какую-то крутую спортивную спецшколу по боксу в Москву упекли.

– Ну да... – я криво усмехнулся, пряча глаза и уводя тему. – Можно сказать и так. Только я решил, что спорт не моё. Поступил на стоматологический.

– Класс! Правда, я безумно рад. А я в политех пошёл, – он подошёл ближе, переминаясь с ноги на ногу, и вдруг как-то резко смутился, опустив взгляд на свои забинтованные руки. – Ну, я это... Я на самом деле спасибо тебе хотел сказать.

– За что? – искренне удивился я.

– Ну, за всё, – Руслан поднял на меня глаза. – За то, что в бокс меня привёл, сдачу давать научил. За то, что с Катей познакомил. Да и вообще. Извини, коряво говорю, но давно хотел сказать: я считаю тебя своим настоящим другом.

Он открыто, без тени сомнения протянул мне руку.

Я застыл на секунду, глядя на его ладонь.

И вот как, спрашивается, после этого судить о людях? В моей прошлой реальности Руслан был для меня пустым местом, мажором-нытиком, которого я едва замечал. Да и в этой жизни он поначалу казался просто удобным проходным эпизодом для решения моих финансовых проблем. Три встречи, два разговора – чистый, циничный расчёт взрослого человека. А для него я, оказывается, стал тем, кто перевернул всю его вселенную, вытащил из скорлупы страха и сделал мужчиной.

Странная всё-таки штука жизнь. Один и тот же человек для кого-то – мимолётное, стёршееся из памяти мгновение, а для кого-то – ориентир, измеривший и изменивший всю дальнейшую судьбу.

В груди тоскливо сжалось, и я вдруг с горькой отчётливостью вспомнил Лену. Казалось, мы с ней были связаны намертво, собирались быть вместе всегда. А на поверку стали абсолютно чужими людьми, застрявшими каждый в своих новых обидах. Чужие люди, растерявшие тепло.

И в то же время этот бывший мажор, о котором я весь год в Чехове ни разу не вспомнил, сейчас стоял передо мной, открыто протягивал руку и искренне считал меня лучшим другом. А я ведь про него даже в спецшколе и не вспоминал.

Я протянул руку в ответ и крепко, по-мужски сжал его ладонь.

– Я рад, что у тебя всё получилось, – искренне сказал я. – Катю видел. Тебе чертовски повезло.

– Да, она классная... – Руслан счастливо улыбнулся, и в его глазах промелькнула настоящая гордость. – Слушай, тут в субботу тусняк намечается у меня. Будут интересные люди, приходи обязательно!

– А родителей куда сплавил? – усмехнулся я.

– А я теперь в своей собственной квартире живу, – он заговорщически подмигнул. – Родичи расстарались, отдельное жильё выделили. Полная свобода.

«Ну да, – цинично подумал я про себя. – Всё-таки даже в восемьдесят шестом все равны. Просто одни равнее других».

– Хорошо, – кивнул я. – Диктуй адрес.

– На Сурикова, прямо возле двадцатой школы. Записывай. Девчонки классные будут, он подмигнул снова, а потом посерьёзнел, внимательно глядя на меня. – Слушай, я слышал, ты с Леной?

Он вопросительно развёл пальцы в стороны.

– Да, – я коротко кивнул. – Хотя... Точнее, всё сложно.

– Ну и ладно, – Руслан дружески хлопнул меня по плечу. – Короче, подтягивайся, жду!

Я поднял руку на прощание и пошёл на улицу.

С боксом, пожалуй, было покончено окончательно. Английский теперь придётся грызть самому – и, если честно, в свои силы верилось со скрипом, но деваться некуда. Впереди ждала учёба в меде, целых пять долгих лет. А там посмотрим, как повернётся.

Я чувствовал что меня затягивает рутина.

Та самая, обычная, незаметная, из которой и состоит, если разобраться, девяносто процентов человеческой жизни.

Утром – будильник, заведённый на половину седьмого, его дребезжащий, ненавистный звон. Холодный кафель ванной под босыми ногами. Овсянка или яичница на завтрак, наскоро, под бубнёж радиоточки на кухне, бодро рапортующей об успехах тружеников полей и надоях. Битком набитый трамвай, дребезжащий по улице Карла Маркса, запотевшие окна, чьи-то локти под рёбра, кондукторша с потёртой сумкой: «Граждане, оплачиваем проезд, проходим в середину салона».

Странно, но мне это нравилось.

Меня, прожившего целую жизнь, повидавшего войны, кризисы, биржевые обвалы и человеческую подлость во всех её видах, эта тихая, размеренная, до зевоты предсказуемая жизнь почему-то умиротворяла. После Чехова с его постоянным напряжением, после игр с КГБ, после драк и крови – обычная скука советского быта обернулась почти забытым лекарством. Можно было просто жить. Просто вставать, идти, учиться, возвращаться. Не выживать. Не просчитывать на три хода вперёд. Не ждать удара в спину.

С Мариной мы встретились ещё несколько раз за эту неделю.

Гуляли по улице Карла Маркса, лениво фланируя по нашей местной «тропе» – Хабаровскому Бродвею, где по вечерам неспешно прохаживалась вся городская молодёжь, разглядывая друг друга и себя. Ели дешёвое пломбирное мороженое в хрустящих вафельных стаканчиках – то самое, настоящее, по девятнадцать копеек, какого потом, в моём будущем, уже не делали. Стояли в очереди за газировкой с сиропом из жёлтого автомата, целовались в тёмных подъездах, как обычные мальчишка и девчонка, прятались от внезапного дождя под козырьком гастронома.

И постепенно я стал свыкаться с непривычной, странной мыслью: я теперь обычный советский студент. И впереди, кажется, маячит просто нормальная, человеческая жизнь.

Конечно, я ни на секунду не отказывался от своего глобального плана – свалить за границу при первой же возможности. Просто всё это пока отодвинулось куда-то на второй план, подёрнулось лёгкой дымкой. Рутина незаметно давила, обволакивала, засасывала в свои сонные, тёплые объятия. Даже приближающиеся грозные девяностые перестали пугать так, как раньше. Глядя на мирный, неторопливый Хабаровск, на его трамваи и тополя, на очереди за хлебом и расслабленных прохожих, вообще не верилось, что эти дикие времена когда-нибудь наступят. Что весь этот уклад, казавшийся вечным и незыблемым, как гранитный Ленин на площади, рухнет в одночасье.

Хотя первые приметы новой эпохи уже робко заявляли о себе. В городе начали открываться первые коммерческие магазины и кооперативные кафешки. Но это были лишь несмелые ростки грядущего капитализма – с самопальными вывесками, заоблачными по советским меркам ценами и вечно подозрительными очередями. К тому же, согласно духу времени и антиалкогольной кампании, заведения эти были строго безалкогольными, так что по своей унылой атмосфере мало чем отличались от привычного государственного общепита. Только переплачивай.

Я смотрел на всё это и один знал: это только начало. Тоненькая первая трещинка на огромной, тяжёлой плите. Скоро она пойдёт вширь и вглубь, и расколется всё. Но пока – пока можно было просто есть мороженое, держать за руку красивую девчонку и делать вид, что впереди только мир, дружба и тихое, понятное завтра.

На следующий день я снова пришёл к Марине – отработав четыре честных часа на институтской стройке, отмывшись от въедливого запаха краски и цемента под холодным душем в общей мойке.

Лёжа в её спальне после бурного – ну, сами понимаете чего, – я лениво поглаживал её тёплую, мягкую, гибкую спину. Всё-таки в Марине удивительно сочетались кошачья пластика и какая-то породистая, врождённая женственная грация. Я лежал, закинув свободную руку за голову, и сквозь полуприкрытые веки любовался густой чёрной копной её волос, рассыпавшейся по моей груди, как тёмная вода.

Марина устроилась рядом, уткнувшись носом мне в бок, и медленно, почти медитативно выводила губами дорожку поцелуев по животу.

– М-мм... обожаю твоё тело, – тихо, с придыханием промурлыкала она, приподнявшись на локте. – По тебе анатомию можно учить.

– Вообще-то, её и надо бы преподавать на первом курсе нашего мединститута, – лениво хмыкнул я, не удержавшись от привычной наглой ухмылки. – Там как раз на потоке симпатичных девчонок полно. Пускай изучают наглядное пособие.

– Я тебе преподам! – Марина в шутливом возмущении насупилась, приподняла голову и вполне ощутимо цапнула меня зубами за живот.

– Ай! – я засмеялся, перехватил её за плечи, легко подтянул к себе и чмокнул в кончик носа. – Ладно-ладно, сдаюсь. Конечно же, нет. Зачем мне эти сопливые первокурсницы? Мне нравятся взрослые, зрелые женщины.

Я заговорщически подмигнул, тонко намекая, что она старше моего нынешнего физического тела года на четыре.

И вот тут Марина вдруг замерла.

Её улыбка медленно растаяла, аккуратные тёмные брови сошлись к переносице, и в глубине глаз промелькнула совсем не шуточная, неожиданно глубокая девичья тревога.

– Игорь... – тихо произнесла она, заглядывая мне куда-то прямо в душу. – А для тебя это правда большая разница? Ну... то, что я старше. Почти четыре года ведь.

Я мысленно вздохнул, с трудом удерживая рвущийся наружу смех.

Всё-таки женская психология – штука поразительная и неизменная во все времена. И в двадцать первом веке, в сытые и благополучные годы, и здесь, в суровом восемьдесят шестом, механизм работал безотказно. Из любого невинного комплимента, из шутливой постельной реплики женщина с непостижимым искусством способна за пару секунд сплести повод для глобальной внутренней драмы. Ей непременно нужно зацепиться, порефлексировать, загрузиться и устроить маленькую трагедию на ровном, гладком месте. Скандала, не иначе, душа просит.

– Чего ты опять смеёшься? – брови её сдвинулись ещё сильнее, а на капризных губах обозначилась вполне реальная, наливающаяся обида. – Я же серьёзно спрашиваю, Пахомов!

– Да ладно тебе, Марин, не обижайся, – я притянул её ближе, вдыхая тонкий лавандовый аромат волос. – Просто анекдот один вспомнил. Уж очень в тему.

– Анекдот? – она недоверчиво прищурилась, но напряжение в плечах чуть отпустило. – Ну и какой же? Рассказывай давай, остряк.

– Лежат, значит, мужчина и женщина в постели – ну, примерно как мы с тобой сейчас, – начал я, неторопливо поглаживая её по плечу. – И она его так ласково, нежно спрашивает: «Милый, скажи, я толстая?» Он, как всякий приличный мужик, тут же: «Нет, что ты, дорогая, ты прекрасна!» Она вздыхает: «Но похудеть бы не мешало, да?» Он оправдывается: «Да нормальная ты, успокойся!» Она не унимается: «Но в бёдрах бы поменьше, да?» – «Я тебя любую люблю, глупая!» – «Но восторга у тебя уже не вызываю, да?» – «Да вызываешь, вызываешь!» – «Но не бешеного восторга, да?» Тут мужик обречённо вздыхает, поворачивается к ней и говорит: «Так. Скандал всё равно будет, я правильно понял?»

Марина на секунду зависла, переваривая соль шутки, а потом расхохоталась – звонко, заливисто, ткнувшись лицом мне в плечо.

– Ну ты и дурак, Пахомов! – выдохнула она сквозь смех, несильно хлопнув меня ладошкой по груди. – Какая же ты язва!

– Зато честный, – улыбнулся я, обнимая её крепче. – Так что давай сегодня обойдёмся без драм. Нам и без них есть чем заняться.

Её губы снова заскользили по моей шее, медленно спускаясь к груди, потом на живот, ещё ниже...

Я, уже прекрасно зная, к чему всё это неотвратимо ведёт, блаженно зажмурился и откинул голову на подушку.

И вот именно в этот самый интимный, звенящий, не допускающий свидетелей момент дверь в спальню тихонько, без единого скрипа отворилась.

Вы когда-нибудь видели глаза матери девушки, с которой ровно в эту секунду занимаетесь любовью?

Я вот – впервые в обеих своих жизнях. И, честно скажу, такой концентрированной, ослепительно ледяной ярости я не встречал, кажется, никогда и нигде. Даже на ночных допросах у кураторов из Комитета в глазах было больше живого человеческого тепла.

Вся нега мигом испарилась, будто её сдуло сквозняком. Я инстинктивно отодвинулся от Марины. Мой взрослый, видавший виды мозг, застигнутый врасплох в самой что ни на есть недвусмысленной позе, в одну секунду растерял весь накопленный за две жизни цинизм и не нашёл ничего умнее, чем выдавить хриплое:

– Здравствуйте...

В дверном проёме спальни, как карающая статуя, стояла мать Марины. И по совместительству – мой будущий декан в Хабаровском медицинском институте.

Они с дочерью были абсолютно не похожи. Если Марина манила тёплой, тёмной, южной красотой, то её мать оказалась статной, высокой блондинкой с волевыми, резкими чертами лица и тяжёлым, буравящим взглядом, под которым хотелось встать по стойке смирно. Впрочем, удивляться было нечему – мягкотелые люди деканами в советских вузах отродясь не становились.