Текст книги "Северные рассказы и повести"

Автор книги: Эльдар Ахадов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 9 (всего у книги 23 страниц)

Ах, да! Для тушенки это ещё не было концом драмы! Конец наступил позже. При первом же движении дернувшегося вездехода та самая злосчастная коробка выпала из него и вся куча банок с тушеным мясом веером рассыпалась вдоль дороги. В общем, что-то тушенке не повезло.

Зато вот мешку сахара повезло явно. Два сурово насупленных мужичонка, упираясь изо всех сил, часа полтора запихивали его в ГТТ-шку. На их истерические усилия жалко было смотреть, но, мужички не щадя ни времени, ни себя, довели-таки дело до конца.

– Слышьте, мужики! А зачем вам двоим столько сахара-то?

Мужики потупили ясные взоры. Странный он какой-то, этот пузатый, мешковатый начальник. Что ж тут непонятного? Зима-то – доооо-олгая. А где ж в тундре самогону найдёшь? Ладно, всё равно не поймёт. И пошли они обратно в вахтовку. Усталые, но довольные собой.

Наконец, двинулись в путь-дорогу.

– С Богом! – истово крестясь, выдохнул Станиславович, взобравшийся в ТМ-ку и севший рядом со мной.

И зря. Тут же выяснилось, что, по словам Косого Хитроглазого, в ГТТ-шке отказал правый фрекцион, ажно головки болтов посрезало. Однако, мужественный Хитрый Глаз заявил, что задержится на базе ненадолго, произведет ремонт и догонит нас непременно уже через пару часов. Двое отмороженных, не вылезая из нутра вездехода, энергично закивали головами в знак согласия со своим оратором.

Чтобы не возвращаться к этой теме, скажу сразу: после нашего отъезда никто более не видел ГТТ-шку Косого ни в поселке, ни на зимнике, ни ещё где-нибудь... Хорошо, если они втроем просто прячутся от людей, пьют водку и закусывают продуктами из вахтовки. А если, не дай Бог, перепились уже и замерзли во сне? Больше всего о том горевал, вздыхая, Станиславович: «Господи, прости им! Лишь бы живыми остались, дурачки…»

НА ЗАПАД

В дорогу отправиться собирались днём, при скудном сумеречном, но всё-таки свете. Вошкались, правда, опять – из-за тормозных вахтовок, но всё ж таки, с запозданием на полтора часа изготовились. Толстый Станиславович неловко вгромоздился в кабину ТМ-ки, занял центральное место впереди. Сбоку у двери должен был расположиться Филиппыч, которого почему-то всё ещё не было. Впрочем, вскоре всё с ним выяснилось.

– Женщины на корабле – не к добру! – недовольно морщась и ёрзая, заурчал Станиславович, наблюдая за тем, как к нашей «боевой» ТМ-ке потянулись две женские фигуры в красных комбинезонах и с пластиковыми пакетами в руках. Водитель вездехода Михалыч тоже как-то весь напрягся.

Поварих в тундру на работу вёз Филипп Филиппыч. Как джентльмен, он полагал, что женщинам гораздо уютнее и теплее находиться в вездеходе под его присмотром, чем мыкаться в вахтовках бок о бок с отмороженной мужской братией. Ту, что постарше и повыше ростом звали Светланой, имени второй – не помню: темные волосы, чуть азиатские глаза, хрупкая и невысокая. Они разместились на задних креслах ТМ-овской кабины. Вели себя тихо, как мыши, и половину времени, проведенного в пути, пытались каким-то образом прикорнуть. А сделать это было не так-то просто, поскольку вся поклажа моя, водительская, Станиславовича и Филиппыча находилась также на задних сидениях. Таким образом, за нашими плечами расположилась гора сумок, чемоданов и две женщины.

Наконец, двинулись. У ТМ-ки широкие неметаллические гусеницы. По снегу она движется легко, поскольку для того и создана. Единственно, что насторожило меня в прошлогоднюю дорожную эпопею: как только подъём, даже малейший – начинается мозгодёрство: то ли тяги не хватает машине, то ли ещё что. Но пока вроде всё тьфу-тьфу-тьфу. Бодренько съехали с высокого поселкового берега в широченную пойму реки Таз. Здесь, рядышком с Тазовской губой, река вся в протоках и островах – весной местами на несколько десятков километров в ширину разливается... сейчас всё это скрыто льдом и снегом. Только кусты по берегам выдают: где река, где – не река.

Выехали мы на лёд и остановились. Ждём вахтовок. Нам ведь вместе идти теперь. А их нет и нет, нет и нет... Да, что ж такое? Вернулись обратно. Стоят на месте. Видите ли: команды двигаться не было. Дали команду и снова спустились к реке.

– Нехорошая примета – назад возвращаться! – уныло констатирует Станиславович, еле заметно кивая на женскую половину экипажа. Голубушки от его слов совсем притихли.

Не любят водители ездить по тундре днём. Ох, не любят. Пока на дворе день, колеи зимника по цвету практически полностью сливаются с окружающим белым пространством. Приходится постоянно вглядываться, угадывать снежную дорогу в бескрайней снежной дали. А уж если вешек вдоль дороги нет или редки они, то к глазному напряжению непременно добавляется психологическое: неровен час, заблудишься, сойдёшь с колеи. Где её тогда искать, когда кругом всё одинаково?

А вот ночные фары высвечивают все неровности рельефа. И, естественно, дорога ночью гораздо различимей. Водители об этом знают. И потому ездить днём никогда не торопятся.

Время от времени поглядываем в зеркала: идут ли за нами вахтовки. Еле плетутся , Филиппыч, насупившись, выходит из машины, идёт навстречу пассажирским вахтовым Уралам. После переговоров с водителями возвращается. Ага, быстрее пошли родимые.

Погода за минувшие сутки трижды менялась. Четырнадцать часов назад было минус сорок восемь, а уже семь часов назад – минус семь, пурга. Сейчас ночное небо прояснилось. Вызвездило его прилично, и за стеклом шоферской кабины теперь уже минус сорок четыре, причем снижение продолжается.

Женщины проявляют внимательность и заботу. Света спрашивает: не хотим ли мы перекусить, и тут же соблазнительно достает из пакета вареные яйца, бутерброды с сыром и колбасой. Первым из мужиков не выдерживает, сдается Станиславович. Перекус, впрочем, осуществляется на ходу, не во вред нашему «автопробегу по бездорожью», как говаривал Остап Сулейманович Бендер, лучший на все времена друг российских дорог.

Однако, наша «Антилопа гну» начинает настораживать Михалыча. В двадцати километрах от реки Таз в кабине нашей ТМ появляется подозрительный запах горелого.

– Ах, ты утопленница! Ну, не одно так другое! И для чего ж тебя покупали – чинили – шаманили?! – в сердцах обращается к машине Михалыч. Между прочим, он мужик тёртый, Чечню прошел за танкистскими рычагами, всякое видел...

И тут выясняется, что наша ТМ действительно недавняя «утопленница». Она была продана строителям по дешёвке из-за того, что в прежней организации, где трудилась, её целиком утопили в реке, долго и мучительно доставали, а потом быстро и решительно продали.

– Свят-свят-свят! – крестится Станиславович, – Первый раз в жизни еду на утопленнице. Кого утопили, тот уже не жилец, хоть что с ним делай. Господи, спаси и помилуй! Господи, спаси!

Михалыч смотрит на молящегося мутно-непонятным взглядом и начинает копаться в проводке. Находит, ага, вот где проводка горела! Но это бы полбеды. Отказала система охлаждения двигателя, и он начал быстро перегреваться. И мало этого: отказала система обогрева кабины. По зябкому поёживанию женщин, а потом и мужчин, стало ясно, что внутрь кабины со всех сторон пробирается генерал Мороз.

– Как можно было выезжать в такую сложнейшую дальнюю зимнюю дорогу на непроверенной, необкатанной машине?! – справедливо возмущается Станиславович. Филиппыч вяло пытается сопротивляться, объясняя всё тем, что его руководство требовало решительных, активных действий, что и так с тралом провозились лишних трое суток пока добрались до посёлка… Впрочем, ясно, что сейчас это не оправдание. Даже ему ясно. По голосу…

Поворачиваем назад, к посёлку.

Кстати, тем временем, оказывается, что удалые наши вахтовые городские водители попытались устроить подобие зимнего авторалли. В частности, вторая вахтовка пошла было на обгон первой, полагаясь на то, что раз из-под снега видны кончики травы, то можно ехать не только по зимнику, по колее, но и рядом. Увы, впечатление оказалось обманчивым.

В пойме реки трава за короткое, но теплое и мокрое лето вырастает высоченная. А потому вторая вахтовка тут же оказалась в снегу по самые верха колёс. Подошли к месту разыгравшейся драмы. Всё в едком противном дыму. Дело в том, что при сильном морозе ветра зачастую не бывает, а выхлопные газы сами по себе вверх не поднимаются. Мы стоим позади вахтовок, а потому теперь не только леденеем в необогреваемой кабине, но и задыхаемся в чаду и дыму.

Кстати, ни у одной вахтовки троса (ну, естественно!) не оказывается. Спасибо запасливому Михалычу. У него их, аж, два оказалось с собой. Наконец, кое-как вытащили вахтовку из сугроба. Теперь скорее назад!

А назад скорее не получается из-за постоянного перегрева двигателя. Двадцать минут едем, десять – стоим, охлаждаем двигатель, замерзаем сами... Михалыч берет обязательство по возвращении на базу не ложиться спать до тех пор, пока не починит машину.

Глубокой ночью мы всё-таки добираемся до посёлка, из которого совсем недавно так страстно пытались уехать…

Михалыч сдержал слово. На следующий день наша ТМочка-утопленница, стояла у ворот базы, как новенькая. Отмороженные снова погрузились в вахтовки с продуктами и двинулись вслед за нами. Мы шли восемнадцать часов беспрерывно. Могли бы двигаться значительно быстрее, но вахтовщики так перекачали колеса Уралов, что те ползли еле-еле даже там, где влёгкую обгоняя нас, уходили по зимнику тяжелые груженые бензовозы.

В конце концов, однажды, впереди засветились огоньки сначала первого поселка дорожников, затем второго, а затем, уже на самой развилке (той самой, откуда мы с Гамзой и Денисом начинали пробивать первый след западной дороги) – третьего дорожного отряда, в который с внезапной инспекцией и желал нагрянуть Станиславович.

С Гамзой, Денисом и нашей храброй «газушкой» я встретился во втором посёлке. Друзья ждали меня, сразу повеселели, перемигиваются между собой, мол, видишь, не соврал же, не бросил, вернулся. Хоть и с приключениями.

– Денис! Кончай ковыряться с железками! Пошли в вагончик, чай пить будем, хлеб-сыр-масло кушать! Видишь: какой гость приехал! Пашли! – смеётся Гамза.

– Э-ээ! Да какой он гость? Что ты пургу гонишь! Наш он! А чай – конечно! Чай – это правильно! Ну, пойдём-пойдём! Айда! – улыбается Денис.

– Когда едем пробивать дорогу? Завтра?

– Сегодня, Гамза. Я только посплю пару часов. У тебя в вагончике место найдётся?

– Зачем спрашиваешь? Ложись на мою койку. Спи. Когда тебя разбудить?

– Сам встану, не волнуйся, – смеюсь я в ответ.

Через два часа взревел наш боевой «железный конь», вышел полукругом из поселка на проложенный недавно нами же зимник и пошёл вперёд. На Запад. И тут же сразу вспомнились, пришли на память совсем не нарочно – те самые – отчаянные строчки и голос Владимира Высоцкого:

«Нынче солнце по небу нормально идёт,

ПОТОМУ ЧТО МЫ РВЁМСЯ – НА ЗАПАД!...»

БОРЩОВ

Темно. Холодно. Очень холодно. Кажется, что от холода кости отслаиваются от мышц и болят каждая отдельно, как от ожога. Надо беречь тепло, печка греет воздух, конечно, но только возле себя сантиметрах в пятидесяти, максимум. Дальше – всё леденеет.

Гамза, Денис и я лежим в кабине от Газ-66, которая «сидит на плечах» старенькой Газ-71. Лежим в темноте, укутавшись во всё возможное, потому что на «улице» около минус пятидесяти. Наш «газон» стоит где-то посреди Западно-Мессояхской тундры. Там, словно памятники полярному зимнему ветру, высятся над тундрой причудливые снежные фигуры, изваянные ледяной позёмкой, змеящейся в декабрьской ночи: вот торчит наковальня, а вот снежный осётр, будто выныривающий изо льда. А там – метровые снежные заячьи уши. А неподалеку вообще удивительная сетчатая фигура, напоминающая муляж человеческих легких. Совсем недавно мы с Денисом наблюдали эту, созданную природой скульптурную «галерею» в прыгающем неровном свете вездеходных фар. Наблюдали, пока не заскрипел и не оглох внезапно двигатель нашей «газушки».

Наша ласточка-«газушка» погибла: старенький, многажды латанный двигатель – сердце вездехода, не выдержал постоянных бешеных нагрузок и буквально развалился на ходу. Слава Богу, хоть печка работает автономно…

Но путь на Запад проложен. Мы успели дойти до крайнего западного пункта – репера будущей скважины номер шестьдесят шесть. В одиночку дошли, потому что ТМ-ку, в которой я добирался до передвижного поселка дорожников, забрал по неотложным делам Филиппыч. Он обещал, если что, вернуться через два дня. Но у нас уже не было в запасе этих двух дней. Нужно было идти вперёд.

Тем более, что Владимир Станиславович, поджидавший нас в своем дорожном лагере на развилке «Восток– Запад», сказал, что даёт нам в поддержку всю свою технику: два «Кировца» и три «болотника» ( бульдозеры с широкими гусеницами, позволяющими двигаться по заболоченным местам). Он же познакомил нас с дорожным мастером, которому поручил дорожное обслуживание всей западной дороги.

– Вот, знакомьтесь: Сергей Борщов, – представил Станиславович своего подчиненного странно сдержанным голосом.

Перед нами стоял здоровенный детина лет сорока в зимней спецодежде с надвинутой по самые брови шапкой ушанкой. Широкое, простоватое лицо с усами, похожими на моржовые из советских мультфильмов пятидесятых годов. Растерянный до робости взгляд большого ребёнка ( Ох, ты, Господи! Начальство приехало! Что делать-то? Куда податься? Ох, пропал я, пропал!).

– Так, Сережа! Организуй всё как положено! Ты знаешь, что на тебя все жалуются?

– Кто? Где? Не знаю я ничего, Владимир Станиславович. Не знаю.

– Вот и плохо, что не знаешь! Живете здесь, даром харчи переводите! Совсем распустились! Когда работать начнёшь? Отвечай!.. Ладно, молчи. Сам вижу, что из тебя толком слова не вытянешь. Смотри, Борщов, доиграешься. Мне Зверев всё про тебя доложил, как ты бездельничал, пока он вот с этими ребятами, рискуя жизнью, пробивал восточный зимник на ГТТ! Ты хоть знаешь, что восточный зимник уже проложен? Молчи, всё равно ничего путнего от тебя не услышишь! Смотри у меня!

Слушая Станиславовича сейчас только начинаю догадываться, что Зверев и есть тот самый пройдоха, который, оказывается, напел своему начальству, как он с лоботрясами из ГТТ, которое сожрало у нас впустую уйму времени, чуть ли не кровь проливал, якобы прокладывая восточную дорогу! Это ж надо так уметь языком всё с ног на голову перевернуть! Теперь уже моему возмущению нет предела!

Эх, и времени объяснять-разъяснять тоже нет. Вернемся: лично открою глаза Станиславовичу на его хвалёного ухаря Зверева. «Помощничек» геройский нашелся…

Ладно, ещё неизвестно, каков этот тюха-матюха Борщов. Может, та ещё птица. Короче, тут явно ухо надо востро держать со всеми.

Борщов просится в нашу «газушку», так как до бульдозера с вешками в санях ещё добраться надо: он возле реки, на которой мы тогда запнулись, дорогу разглаживает.

Ах, ты, бедолага! Надо же было не сообразить, что в долгую дорогу идём: чуть продукты с собой не забыл взять. Мы уже поехали, когда Гамза ему про продукты подсказал. Тогда только выскочил он за коробкой с хлебом, чаем и консервами… Прикомандировали Борщову впридачу парня молодого – вешки ставить. Едем быстро, потому как дорога, на удивление, гладкая и ровная, натоптанная борщевскими мужичками.

Вот и река. Пока нас не было, оказывается, здесь уже сделан надежный выезд к реке и есть бульдозерные следы до неблизкого противоположного берега.

– Значит, так, Сергей, – объясняю, вероятно, не шибко смышленому дорожнику ситуацию, – у твоего бульдозера средняя скорость около пяти километров в час, а у нашего вездехода при хорошем раскладе даже по голой тундре может быть и двадцать пять, даже тридцать км в час. Мы тебя дожидаться не будем. Иди по нашему следу и расставляй вешки вдоль дороги. Но учти: бака с горючим тебе хватит только на треть пути! Дальше не ходи, возвращайся для дозаправки. Или же ползи до двадцать восьмой скважины, это примерно две трети пути, там люди работают, и проси горючего у них. Они ждут нашей дороги, как манны небесной., а следовательно, в горючем тебе отказать не должны. У нас на вездеходе сверху две полные бочки горючего. Учитывая почти полный бак вездехода, нам этого хватит, чтобы вернуться без дозаправки. Всё понял?

Кивает головой, мол, да, понял. Но меня гложут сильные сомнения. Ладно, деваться некуда. Поехали.

Выезжаем на лёд. Недавно совсем, в городе, весьма далеком отсюда, дыша перегаром, рассказывал мне разные страхи про этот переезд один топограф. Глубина реки здесь доходит до тридцати метров. Рядом с местом выхода на лёд впадает в реку Мессояху глубокая, как каньон, речка с быстрым течением, а потому лёд здесь толстым и надежным редко бывает. Если вообще бывает. А ещё случается так, что подо льдом образуется пустота, «воздушный колокол». Именно туда провалился в прошлом году вездеход МТЛБ, неосмотрительно пытавшийся сходу выехать на реку. Неделю вызволяли. Хорошо ещё, что никто не утонул.

Но та зима теплая была. В этом же году – морозы медвежьи, почти месяц стоят. Авось ничего плохого не случится. Тем более, что следы бульдозера впереди уже есть. Удачно реку проскочили и пошли «намётом» по старому маршруту прошлогоднего зимника: кустов ломать не нужно, ибо «пролом» в низкой пойменной части сделан в прежние годы нормальный.

Через пару часов приблизились к самому трудному участку: обрывистым, заовраженным берегам Большой Воркутаяхи. Тот же топограф однозначно предупреждал: «Там вы без бульдозера нигде не перейдёте. Обязательно застрянете. Шибко берега крутые, да ещё и не одно русло, а несколько подряд! Так что, не суйтесь даже без спецтехники!»

Предупреждаю обо всём этом Дениса. Он кивает головой, мол, понял. Но я-то знаю его характер! Раз сказали, что не пройдём, то непременно попробует пройти. Поперешный у него характер.

И мы пробуем прорваться. Двигатель ревет, дребезжит, машина бьётся среди колдобин и откосов, буквально чудеса совершая. Не знаю, кому ещё по плечу такое. Топограф не врал. Но мы – прошли. В лоб прошли через все буераки и спуски, и подъёмы.

Не знаю, кто кроме Дениса на такое был бы способен… Дальше было проще. Мы добрались до двадцать восьмой, где все, находившиеся в командирском вагончике мастера и начальники служб сначала удивились моему появлению, а потом на просьбу о горючке для бульдозера откликнулись очень душевно: «Сколько надо, столько пусть и заливает. Хоть бочку. Для вас – не жалко».

Последние шестнадцать километров давались всё труднее и трудней. Машина ещё шла, но всё её существо, словно конвульсировало, дребезжало внутри.

И мы дошли до конца проектируемой дороги, и повернули назад. Но… недалеко ушли. С километр всего. Умерла наша «ласточка». До последнего шла, сколько могла.

Мы лежим в темноте, понимая всё, что теперь может произойти. Гамза сообщил по спутниковой телефонной связи о случившемся с нами в поселок. Но вертолет поднимут не раньше утра. Потому что экипажей сейчас в поселке нет. Их надо ждать. Да ещё неизвестно когда именно дорожное начальство сообщит о ЧП. Очень оно не любит о таком сообщать. От дорожного отряда на развилке до нас когда-нибудь могут дойти бульдозера, но, нескоро, нескоро… На двадцать восьмом номере «живой» ходячей техники на данный момент просто нет…

Борщов? Скорее всего, судя по Звереву, он давно уже спит в своём вагончике на развилке...

Всё. От холода начинает темнеть в глазах… Тишина. Только в голове шумит. Шумит. Стихает. И опять шумит… Наверное, так застывает кровь? Не вижу. Ничего не вижу. Но шум. Он становится всё явственней. Всё реальней. Денис – глухомань, работа вездеходчика не располагает к остроте слуха. Но Гамза подтверждает: что-то слышно. Мы беремся за руки и медленно, как дети в садике, помогая друг другу, выползаем из кабины…

Вдалеке виднеются огни бульдозера! Борщов! Это едет Борщов!!!

Черт бы тебя подрал, Серёга! Как ты догадался? Почему пошел за нами? Почему?

– Так… Это… Следы были. Я и шел.

– Балда! Ты хоть горючим на скважине заправился? Нет?

– Да, это. Я ж их не знаю: дадут, не дадут. Я просто дальше поехал. За вами.

– С ума сошел?!! У тебя же горючки вернуться уже не хватило бы! Понимаешь? Понимаешь, золотой ты наш!!!

– Ой! Чё-то не подумамши! И правда…

– А парнишка-то твой где?

– Да, я его не взял. Жалко парня. Поморозится ишшо. Я его назад отправил с «Кировцами».

Дорогой ты наш Серёга Борщов! Низкий тебе поклон, русский мужик! Простой, бесхитростный труженик. И пусть пока ты ездил за нами, прощелыга Зверев утащил у твоих ребят на свою базу весь запас мяса, масла и хлеба, оставив только немного крупы и макарон, и пусть начальник твой, Владимир Станиславович бурчит на тебя… Это неважно.

Жизнь всё расставит по своим местам. И каждому воздастся по делам его. Вот увидишь, Серёга. Вот увидишь, родной…

ПОДВИГ

Нашу ПРМ-ку болтает из стороны в сторону, а на ухабах мы подскакиваем так, что широко– и щедрозвёздное полярное небо на мгновение вдруг припадает к самым окнам «ураловской» кабины. И тут же – снова отскакивает куда-то безумно далеко вверх. Вообще-то ПРМ – это передвижная ремонтная мастерская, предназначенная для технического обслуживания и текущего ремонта автотракторной техники в полевых условиях. У машины есть свой небольшой кран и кунг – будка с разными причиндалами: сварочными, токарными, слесарными и газорезательными.

Выехали из поселка мы довольно удачно, то есть вечером уже по темноте. Чем ближе к концу зимы – тем ярче солнце над тундрой в дневное время. Смотреть на дорогу – глазам больно, потому как всё вокруг сверкает от солнечного света, отражающегося от снегов. Недаром говорят, что весной в южных краях северян многие сразу «вычисляют»: лица у «полярников» в это время года донельзя загорелые, а вокруг глаз – белые ободки от темных очков, без которых тут никто не рискнет выезжать в тундру, дабы сразу же не ослепнуть.

А в темноте снежная дорога легко выделяется среди окружающей бесконечной белокрылой земли, краями своими касающейся пронзительно сияющих ночных небесных светил над вечно тающим темным горизонтом.

К середине февраля зимняя снежная автодорога изрядно изнахрачена колесами грузовых машин всех марок и типов, какие только можно себе представить. Снег, тысячи раз прорезанный, перемешанный и уплотненный колесами, четко делится на глубокие плохо проходимые колеи и рыхлые «увалы» между ними. ПРМ-ка, буксует, двигатель ноет и ноет, в кабине всё трясётся, а любая незакрепленная вещь – упрямо и неутомимо падает вниз.

Там, в поселке, возле ангара, когда садились в машину, я спросил водителя – Андрея: хорошо ли он знает дорогу? Тот ответил, что ездил по ней. Только когда уже были в пути, Андрюха признался, что ездил по трассе всего-то один раз: с месторождения до поселка. И то – на бульдозере, замыкавшем колонну из трех бульдозеров. А это значит, что дорогу он однозначно не видел и не запомнил, так как ведомые обычно следят за впереди идущей машиной, повторяя все её «телодвижения». Так ведь проще? Иди себе за задними фарами другого и не думай ни о чём. Короче, обманул он меня. И телепались мы таким вот образом на ПРМ-ке четырнадцать часов подряд.

Хуже всего по состоянию дорога всегда там, где по ней проходит наибольшее количество техники, когда нет ещё никаких развилок, и потому всё, что движется в тундру, месит и месит одни и те же дорожные километры. Затем начинаются развилки со шлагбаумами: дороги-то частные. Кто их построил и землю под ними в аренду у района отвёл – того и дорога. А значит, имеет право пропускать по ней машины только тех организаций, которые оплатили право проезда.

Таких шлагбаумов на этот раз было два. Первый – другой организации, на развилке, где одна дорога ушла налево – вдоль побережья Тазовской губы, впадающей в гигантскую Обскую, на которой сейчас флот Газпрома пытается начать разведку газа и нефти с помощью платформ.

Второй шлагбаум был от охранного предприятия нашей организации. Они здесь, на нашей дороге, тоже вагончик оборудовали.

Так вот: чем больше было развилок, тем меньше техники «наследило» по продолжению пути. А значит, зимник становился качественнее. После Пякяяхинского участка, где всё сияло огнями фонарей, освещающих места кустовых площадок добычи газа и отсыпанные грунтовые дороги между ними, началась уже наша трасса, обслуживаемая дорожно-строительными отрядами.

Оставив за спиной больше ста пятидесяти километров, в самый глухой предрассветный час добрались мы, наконец, до базы первого дорожного отряда. Заскакиваю в вагончик, бужу дорожного мастера. Заспанный полураздетый Магомед гостеприимно предлагает перекусить и попить чайку. Некогда. Спрашиваю его о Гамзе. Чтобы осуществить задуманное, мне нужны мои старые товарищи: Гамза, Денис и наш бывалый во всех переделках старенький вездеход. Узнаю, что все трое – на второй базе.

И мы продолжаем путь. Ещё через полста километров добираемся до второго шлагбаума возле той самой базы. Впрочем, шлагбаум не работает: все спят блаженным образом. Ну, и Бог с ними. Не станем будить. Поднимаюсь по памятным четырем железным ступенькам в вагончик. Повар проснулся первым, узнал, шустро одевается и бежит греть свое новоизобретенное полевое блюдо: сардельки из рыбы. Следом из спаленки в кухню выбирается полусонный улыбающийся Гамза.

– Ну, что, Гамза? Выручишь ещё раз?

– О чем речь? Поехали! Дашь пару часов на подготовку?

– Договорились. Где Денис? Как обычно – спит в вездеходе?

– Нет, в соседнем вагончике. А наша «ласточка» на ходу. Помнишь, что с ней было?

– Помню. Знаешь, я и не сомневался никогда в том, что вы с Денисом её всё равно «воскресите».

Из соседнего вагончика забегает ошарашенный Денис.

– Опа-на! Привет! Куда едем? – и даже не ворчит, что подняли ни свет, ни заря.

– По дороге увидишь. Тебе понравится. Ты ж меня знаешь, Денис.

– Та-ак. Запиши для истории: на самом деле я не Денис, а Дионисий.

– Записал, а фамилию для истории не надо?

– Крецу. Крецу я с детства был, таким и остался, сам видишь, что получилось.

Смеемся. Пьём чай и разбегаемся. Я еду на ПРМ-ке на дальнюю дорожную базу. До неё ещё полста километров. Там меня ждут сейчас ещё два человека нашей отчаянной команды: дорожники Борщов и Ильдеев. И оба они – Сергеи: только один – большой, добродушный, как медведь, а другой – мелкий, пронырливый, аки песец.

Солнце лупит во все заснеженные стороны. Вот она, долгожданная третья база! Полуослепший от яркого снега, вымотанный «до не могу», уже без традиционного чая и сигареты, валюсь на первые попавшиеся нары и забываюсь мертвым сном. Пока Гамза на доблестной «газушке» нас нагонит: можно успеть дремануть пару часов.

Разоспался от усталости так, что меня еле добудились. Раза три пытался очнуться ото сна. На четвертый раз – кое-как получилось. Кружка обжигающе горячего кофе и – в вездеход…

Первые двадцать три километра с двумя ледовыми переправами проскочили «намётом». Здесь мы уже бывали, трасса разглажена «Кировцами», по краям, как положено, выставлены вешки. С одной стороны дороги – вешка с белым отражателем на вершинке, а с другой – с красным. И вот мы уже сворачиваем от конца трассы направо, на северо-восток. Началась снежная целина. Дальше дороги нет.

Борщов взбирается на кабину, чтобы на ходу втыкать в сугробы вешки. Он укутан с головы до ног. И всё равно переживаю за него, хотя миссию эту Серёга берёт на себя добровольно. Морозец «за бортом» приличный. Плюс к тому: вездеход же не по асфальту идёт, кругом кочкарник, это опасно: можно свалиться. И ветерок на ходу – не хилый.

Через десять километров кочкарника и кустов пробиваемся в долину Большой Харвутаяхи. Несколько раз нам с Дионисием мерещилось, что впереди уже река, а потом снова оказывалось, что это всего лишь очередное озеро, из тех, что образуются из части русла реки, когда сама она уходит в иное место. Большегрузный Борщов на кабине над нами продолжает вешковать, несмотря на то, что уже пару раз едва не выпал под гусеницы нашего «танка».

Искали реку, искали, а когда она оказалась под носом – не заметили. Хорошо, что Борщов вовремя начал стучать своим кулачищем по люку вездехода. Сообразили на грани падения с обрыва: зато вид на реку и то, что за ней – отменный! Место широченное. С километр правее – противоположный берег изгибается плёсом. А вот с нашего как съехать – непонятно.

Ильдеев с Дионисием ищут место для съезда нашей «ласточки» вниз, ходят вдоль обрыва. Ага! Нашли. Назад бегут.

Всё равно – достаточно крутой спуск. Как на санках – ух, ты – пролетели вниз. А дальше-то куда? Крецу радостно тычет пальцем на середину реки. Тут и я замечаю оленьи следы и следы от нарт. Вот, по ним следуя, и выкарабкиваемся на другой берег. А там – кусты сплошняком! Прорываемся сквозь них и недюжинные приречные сугробы одновременно. Всё-таки любая растительность в тундре моментально способствует обильному снегозадержанию, в том числе – приречные кусты.

И тут мы опешили… После всего пройденного и оставленного за спиной, впереди перед нами посреди тундры замаячили натуральные Альпы! Всё. Мы подошли к границам долины реки. Ну, что? Глаза боятся, а руки делают! Вперёд, Дионисий!

И мы лезем по склону всё выше и выше. И мы находим тонюсенький перешеек, метров двенадцать, вверху между двумя глубокими громадными обрывами. И проходим над бездной. И идем дальше – по голой заснеженной тундре. Через пятнадцать километров – поворот по азимуту. И ещё с десяток километров по голой зимней пустыне. Начинает смеркаться. Пробрасывает легкий снежок. Как там Борщов? Жив ли?

Дионисий в шапке-ушанке с болтающимися в разные стороны, как у мужичонки из новогоднего мультфильма про пластилиновую ворону, ушами, вылезает наполовину из люка, переспрашивает Серегу. «Бу-бу-бу» , – доносится в ответ голос неугомонного Борщова. Движемся дальше.

Только наш Крецу включил фары, как прямо перед нами в их свете возникают три непривычно крупные белоснежные куропатки. Я лично в первую секунду сгоряча, особо не разглядев, принял их за белых гусей. Нет, то были куропатки. Но величиной явно превосходящей всё, что я видывал прежде из этой породы.

Надивившись, отправляемся дальше. И вот впереди в кромешной темноте замаячило что-то. Не останавливаясь, вглядываемся. Да! Есть! Это оранжевый огонёк. Сличаю с прибором. По навигатору до назначенной точки ещё двадцать пять вёрст, но это явно то, к чему мы стремимся. Дионисий не отлипает от рычагов «газушки».

Ещё через десяток километров предлагаю испить чаю в кунге: там у нас есть плитка, можно погреться. Товарищ мой отрицательно машет головой и продолжает движение. Очень уж хочется поскорее достичь конца пути. К оранжевому огоньку добавляется ещё несколько, но уже голубоватых. Мы не знаем что это. Но наверняка там есть люди!