Текст книги "Северные рассказы и повести"

Автор книги: Эльдар Ахадов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 20 (всего у книги 23 страниц)

Возле печки за столом едят сало. Васин в позе полулежащего на нарах патриция в телогрейке в который уж раз следит за перипетиями «Калигулы». Я засыпаю под треск поленьев и рыжие отблески огня.

И снятся мне осенние рыжие от лиственниц склоны и низкие облака над речкой Теплой, которая несёт свои весьма нетеплые прозрачные воды в широкий каменистопенный тайменистый Ус.

И стоит в спецовке у рыжего склона возле палатки огненнорыжебородый топограф Лисичёнок и смотрит, хитровато щурясь, на облака.

Гигантские тысячелетние деревья вокруг нас. Каждое – словно колонна исполинского храма. Как насосы, вбирают они в себя все соки земли, да так, что ни травинки, ни единого мелкого кустика, ни деревца не растёт между ними. И кроны их начинаются высоко-высоко. Так высоко, что кажется: крикни – эхо заглохнет, заблудится.

Из спальника выбегает мышь-полёвка. Лисичёнок наклоняется над ней и, шутя, резко хлопает ладонями. Мышка тотчас исчезает. Видимо, норка тут же рядом, может, даже под палаткой.

А под утро-то всерьёз морозит! Сегодня лисичёнкову бороду пришлось аккуратно так от спальника отделять: примерзла. Вспоминаю, как шли с ним вчера по самой ложбине речки: слышно как шумит она по камням, а самой нигде не видать – сухо, только трава кругом. Удивительное место: метров четыреста речка течёт под землёй, а потом опять, как ни в чём не бывало, выходит на свет Божий. И снова движется – навстречу широкому многоводному Усу.

Лисичёнок помечает в полевом журнале вчерашний наш путь, хитровато взглядывает на меня и что-то дописывает. Я читаю через его плечо: «Устье ручья Эльдарского». Вот так вот просто? А что? Ты же вчера поутру заметил его первым и заставил меня сделать по нему съёмку. С тобой вместе просмотрели топооснову, все карты – нет на них такого водного объекта нигде. А теперь будет. Ладно, улыбаюсь я смущённо, махнув рукой, и углубляюсь в реликтовую рощу гигантских лиственниц. Дождь усиливается. Э-ххх, какой день пропал для топосъёмки!

Мама, когда ты приедешь за мной? Дед сказал что завтра. Мама, а ночь такая длинная, ветер за окном шумит, в печку-голландку пробрался, гудит, гудит всю ночь. Мама, по стенам тени от ветвей и будто вздыхает кто-то.

А я вчера на речку ходил, мама, там так хорошо, красиво. А потом на мельнице у тёти Нины по всем углам лазил, до самого чердака. Ой, мама, я такую крысу видел здоровую, такую огромную. Испугался, заревел. Тётя Нина прибежала, прижала меня к себе, погладила по голове, успокоила. Уснуть не могу, ворочаюсь, аби мне напевает что-то теплое, родное, татарское…

Я слушаюсь, мама, я знаю, она добрая, с ней хорошо. Скорей бы завтра…

Опять идём с подрядчиками по просеке. Отошли от вагончиков уже прилично, даже сворота к ним не видать на горизонте. Пока движешься – жарко, несмотря на мороз, только дышать трудно, воздух жёсткий, колючий. Утром на васинском термометре, абы как приколоченном к избе, было что-то вроде сорока с небольшим.

Ага, вот и другие наши подрядчики виднеются. Дымит костерок, лесорубы, мужики здоровые, стаскивают к огню всякий лесорубочный сор – ветки, коряги, кустарник обломанный, пеньки… Начальство приказало пожечь остатки, расчистить просеку от лишнего. Вот они и стараются. Особенно по части уничтожения реперов: все пеньки с гвоздиками (они ведь самыми заметными должны быть по своему назначению) посшибали, все направляющие вешки посваливали и сожгли. Одна надежда, что уцелело что-нибудь, незамеченное их бдительными очами.

Провели с ними профилактическую беседу на общераспространенном диалекте русского матерного языка. Кажется, задумались. Если мы платим одной организации за то, чтобы её работники обозначили на местности ось трассы под будущий нефтепровод, то почему мы должны платить другой организации за то, чтобы она тут же эту ось уничтожила? Из пустого в порожнее получается. С двойным расходом средств и нулевым конечным результатом.

Далее мы начинаем продираться через спиленную, но ещё не раскорчеванную свежую часть вырубки. «Стойте! Погодите! Подождите!» – догоняет нас мужик-лесоруб с наивными круглыми детскими глазами в большой собачьей шапке-развалюхе. «Доколе нам жечь эту байду? Здесь ещё лет на сто хватит с выпиленной части просеки, а там-то дальше – вообще немеряно». Голос у мужика плачуще-просящий. Он не понимает, что мы – не его начальство. Задания отменить не можем. Махнув рукой, понуро плетётся назад.

Вечером в избе застаю такого же молчаливо напряжённого, набычившегося тракториста со злым лицом. Он, уставившись в DVD-шник, угрюмо наблюдает за жизненными коллизиями судьбы императора Каракаллы. У тракториста свои головные боли: только что уволился из бригады лесорубов. А что делать? Платят гроши, перспективы никакой, вот и решил домой вернуться. «За такие копейки я и дома работу найду,» – бубнит он себе под нос, жадно прихлебывая чай с сахаром из кружки Саши Васина, сочувственно курящего на своей лежанке.. И не понять: то ли он Каракалле сочувствует, то ли бедолаге трактористу, то ли так – себе на уме…

На рассвете, едва багровая полоска зари достигла верхней кромки тихого промороженного леса, я («с вещами на выход») вместе с Олегом и Димой Злобиным на их вахтовке отправляюсь на другой объект. Ехать придется довольно долго, несколько часов, потому что ехать придется медленно, потому что в тайге быстрых дорог не бывает. Нам нужно принять разбивку под площадку ДНС на другом участке будущего нефтепромысла.

Машину то и дело бросает из стороны в сторону. Натужно воет мотор. В будке «ГАЗ-66»-го всё качается и трясётся. Несколько раз, впадая в дрёму, едва не слетаю на пол при очередном резком качке.

Спросонья кажется, что еду в открытом кузове бортовой автомашины. Да это же тот самый автомобиль деревенского умельца-кулибина-самоделкина из поселка на берегу Енисея. Со мной рядом несколько опытных старателей с бензопилой. Валит сырой октябрьский снег. Мы разведуем дорогу к старому забытому прииску, оставленному людьми лет сорок назад. Часто приходится спрыгивать с борта и, проваливаясь в рыхлом снегу, расчищать бензопилой путь от поваленных непогодой и временем деревьев, а ещё чаще – от нависающих мертвых стволов, потому как по-нормальному в лесу деревьям далеко не всегда есть куда падать, и тогда висят они годами на своих собратьях и догнивают в воздухе – между землей и небом.

Наш грузовичок снабжён лебедкой. Это очень выручает. Каждый раз, когда машина застревает в колее, на ближайшем крупном дереве закрепляется конец лебедки, и автомобилю удается переместить себя дальше.

Снежные заряды усиливаются. В открытом всем ветрам кузове бесприютно, сыро и холодно. Промозглые сумерки и усталость довершают черное дело: от переохлаждения ноги мои сводит судорогой. Острейшая боль в икрах. И некуда, некуда деться, и укрыться здесь нечем…

От фантомной боли внезапно просыпаюсь. Вахтовка продолжает, переваливаясь с бугра на бугор, ползти по таежной временной зимней автодороге. Но вот звук двигателя сначала затихает, мы куда-то скатываемся, секунду-другую машина почти не движется и вдруг, плавно набирая скорость, снова устремляется вперёд.

Олег догадывается одновременно со мной: мы спустились на лёд Подкаменной Тунгуски и теперь едем по льду, как по асфальту. Ехать быстро и ровно – хорошее дело. Однако, вскоре от монотонного движения по льду меня опять клонит в сон.

И видится мне ночной огонёк у края бесконечной с поворотами белоснежной ленты замерзшей Тунгуски, освещаемой лишь светом фар. Это Усть-Камо. Вернее, даже не сам посёлочек, он остался позади, а одинокая избушка на переправе.

Здесь ночевал я тогда с двумя рабочими, готовившими для тяжёлого транспорта переправу через реку: каждый день из проруби качали они насосом воду и слой за слоем намораживали лёд для проезда бензовозов, бульдозеров, грейдеров и колесных автокранов, следили за тем, чтобы путь их был безопасным, расставляли вешки от берега до берега.

В избушке не было электричества и постели как таковой: несколько матрасов и одеял, печка, нары, стол, консервы и супы в пачках. Вот и всё. Чтобы не замерзнуть всю ночь приходилось поддерживать огонь в печи.

Но какое было небо! Его вызвездило так, словно оттуда, из бескрайнего высока, приветствовал ночную землю сияющий вселенский град, тем же образом, каким порой приветствуют пассажиров полуночного авиалайнера медленно проплывающие далеко внизу сверкающие земные города.

Там, в избушке, в темноте, лежа на нарах, я читал по памяти свои стихи, и двое моих невидимых слушателей внимали им, не прерывая мою речь ни единым словом. Потом мы долго не могли заснуть и общались при чуть мечущемся сквозь щели в печке свете горящих дров обо всём – житейском и лирическом, простом и сложном, смешном и мудром. И я не помню как их звали, да и лиц особо не запомнил, но это не важно: то состояние – ночь, тайга, край света – осталось в душе навсегда…

Внезапно вахтовка остановилась. Из кабины постучали в стенку. Ага, надо вылезать наружу, что-то случилось. Яркое ослепительное солнце и не менее яркий снег на реке. В отдалении – мохнатые, крытые голым листвяжьим лесом горы. Мы на льду Тунгуски. За валом из снега, убранного с ледовой дороги бульдозерной техникой – широкая белая гладь реки. Ни единого следа. Всё блестит кругом.

Перед нашей вахтовкой метрах в пяти в правой части дороги провал во льду. В этом месте в Подкаменную Тунгуску впадает речка. Лёд над ней в месте впадения выгнулся линзой, образовав под собой пустоту. По-видимому, какая-то тяжёлая машина случайно продавила ледяной панцырь. Переходим опасное место пешком. Наша вахтовка медленно, но благополучно тоже его минует. Садимся в неё, едем дальше. И возвращается дрёма…

Была такая же зима на реке. Андрей Данько и я делали теодолитный ход от площадки разведочной скважины до берега Тунгуски. Площадка находилась на вершине горы. Спуск от неё проходил по склону вдоль водовода. Спуск достаточно крутой, заснеженный и полностью залесённый. Чтобы сделать съёмку в таких условиях приходилось постоянно перелезать через упавшие, скрытые глубоким снегом, стволы деревьев. А это значит – то и дело проваливаться между бревен в намокшей от пота, тяжёлой одежде то по пояс, то по грудь. Вконец измотавшись, мы всё-таки оказались на берегу.

Там ожидал нас вахтовый «Урал». Но прежде нужно было сделать привязку теодолитного хода к геодезической пирамиде, находящейся на другой стороне реки, на бугре.

О, как обманчивы расстояния на открытом заснеженном пространстве! На берегу мне казалось, что до пирамиды за рекой хотя и не рукой подать, но и не так уж далеко. Отдышавшись, я направился туда, а Андрей остался у прибора, чтобы подснять теодолитом поднятую мной над конечной точкой трёхметровую геодезическую рейку. Пройдя по реке метров двести, я понял, что весьма ошибся в оценке расстояния до пирамиды: противоположный берег ко мне возможно и приблизился, но на глаз этого никак не было заметно. Идти, проваливаясь, по глубокому нетронутому никем снегу, истратив перед этим львиную долю жизненной энергии на рыхлом склоне – неимоверно трудно. Каждый шаг требует предельной концентрации воли и сил именно тогда, когда ты полностью опустошён, когда взяться им уже совершенно неоткуда.

От усталости, мысли в голове путались. На обратном пути в какой-то момент начало казаться, что добрести до машины просто нереально. Не было сил не только для того, чтобы двигаться, но даже и для того, чтобы закричать, потому что сил не было просто ни на что… С тех пор я твердо знаю: самое тяжкое в жизни – это не преодоление пути к намеченной цели, какой бы труднодоступной она ни казалась, а дорога домой. Не всегда важно дошёл ли ты до конца, гораздо важнее суметь вернуться.

В самый тяжкий момент, когда в глубоком снегу оставалось только плыть, всем своим телом пропахивая его точно плугом, не ощущая под ногами ничего твёрдого, зависая в снеге, как в пене, в самый этот крайний миг почудилось мне, будто я опять там, в юности, на руднике под землёй на глубине две тысячи двести метров, где когда-то работал…

И снова та же авария, и нет ни электричества, ни связи, ни помощи, ни хотя бы информации о том, что же случилось. Но там нас было трое, я замыкал группу. Мы ползли, шли, потом снова ползли по горным выработкам в кромешной тишине и темноте, освещаемой тускнеющими шахтерскими фонарями. Горная порода нависала над головой, особенно это ощущалось там, где приходилось идти, согнувшись или ползти то на карачках, то на животе: сорок-пятьдесят сантиметров пространства для жизни между осыпающейся двухкилометровой толщей горы и вечной тьмой до самого ядра земли.

Было страшно за себя ещё и потому, что бояться в этом случае нельзя категорически. Любой испуг может плохо кончиться, особенно там, где нужно переползать через рудоспуск глубиной около шестидесяти метров: дыра для сброса в неё руды находилась посреди узкого прохода, на который мы набрели. Ни справа, ни слева – ни на сантиметр её невозможно миновать: только ползти поверх, надеясь, что осыпающаяся под животом порода не увлечет тебя за собой, и ты не провалишься, не рухнешь вниз навстречу своей погибели.

Смерть – это зияющая пустота, молчаливо ожидающая, и неумолимо притягивающая. И всё-таки нужно верить, верить, верить в себя, верить наперекор неоспоримой логике; нужно не думать о смерти, забыть её и ползти вперёд.

Даже километровый путь наверх по шатким металлическим скобам в шахтном стволе, где день и ночь сверху дует одинаково неистовый чёрный ветер и неустанно летит промозглая водяная пыль, даже там было уже не так страшно как над рудоспуском, где далеко-далеко внизу слышны звуки падающих в бездну камешков, а ты не можешь ни встать, ни присесть, ни перевести дух – только ползти вперёд, потому что некуда вставать: сверху сразу над головой – неустойчивая трещиноватая скальная порода, а внизу ничего кроме пустоты..

Вахтовка бодро бибикнула, и я очнулся от воспоминаний в районе будущего строительства ДНС. Зашел в столовку, под которую оборудован один из вагончиков. Обнаружил в ней двух дедов – нытика и хлопотуна, горячий чай, радиотелефон и даже работающий телевизор. Один из дедов постоянно ворчал на всех и вся: на порядки, на власть, на погоду, на всё подряд. Другой же был сама любезность: и чаем угостил, и конфет предложил, и помог разобраться со связью с Большой землёй. Не знаю чем именно, но невольно напомнили они мне собой Васина, с которым мы попрощались утром.

Подкатил на «Буране» Лёша. Здесь у него свой отдельный балок. Вместе с ним в балке живёт помощник, которого Дементьев, состроив добродушно-хитроватую физиономию, зовёт то Андрюхой, то просто «студент».

Так ты правда студент? Нет? И давно, говоришь, закончил? Странно. А почто же Алексей Михалыч этак тебя кличет? А-а, шутит. Ну, понятно. Нет, раньше на «Буране» ездить не приходилось. Лиха беда – начало, давай, попробуем. До площадки ДНС, говоришь, недалеко? В гору только? Ладно, поехали.

Андрюха выглядит совсем пацаном. Потому, наверное, и подшучивает над ним Лёша. Давно заметил: люди на Севере как будто медленнее старятся.

Когда-то, ещё на Артемовском золотодобывающем руднике, убедился в том столь красноречиво, что более никогда уже не сомневался: так оно и есть. Директорствовал в те времена на предприятии Итыгин, а в штате у него был белобрысый безусый паренек – горный инженер .

Я, как увидел его впервые, так тоже думал, что он – либо студент-практикант, либо стажёр. И вдруг узнаю, что паренька назначили главным инженером рудника .

У меня, как говорится, чуть глаз не выпал от удивления.. Спрашиваю в кадрах о его возрасте, отвечают: «ему недавно исполнилось тридцать восемь». А по виду, ну, ей-богу, пацан пацаном, напоминает помесь главного героя фильма «Начальник Чукотки» с Петрухой из «Белого солнца пустыни».

Примерно того же плана и Андрюха, с которым мы мчимся на «Буране». Нас, кстати, здорово мотает и подбрасывает из стороны в сторону. Мелькают кусты, сугробы, заячьи следы разбегаются от нас то там, то сям. Ветер трёт наши лица ледяным своим наждаком. Мои усы моментально обросли сосульками, побелели и увеличились в объёме раза в два. «Буран» внезапно почти заваливается на бок, и я изо всех сил упираюсь в него руками и ногами, чтобы не упасть. Резкая боль в колене. Ничего, стерпим.

Остановились, пошли через сугробы по профилю. В некоторых местах пришлось буквально продираться сквозь кустарник и мелкие деревья. Когда осмотр выносов и реперов наконец завершился, колено мне подсказало, что лучше возвращаться пешком. Вниз идти – это не вверх, намного легче.

К ночи колено распухло капитально: одевать или снимать бахилы стало почти нестерпимой пыткой. Каждое движение – через «не могу».

Злобинская вахтовка забирает меня и везёт на самую старую, самую знаменитую в округе скважину – «К-2». То есть – «Куюмба – 2». Она давно обжита, там, говорят, как в раю, есть всё, даже принтер, на котором можно отпечатать необходимые документы и составить отчет о проделанной работе и состоянии объектов по факту.

И потому – снова монотонная дорога, теперь уже по темноте, при тусклом свете «аварийки» в будке вахтовки…

«Среди хлебов спелых, среди снегов белых течет моя Волга, а мне семнадцать лет…» Низкий грудной волнующий голос тёти Нины. Она обнимает меня, сына её сестры, гладит по голове. Ладонь её грубая, шероховатая, натруженная с раннего детства непосильным деревенским трудом, но такая ласковая, трепетная сейчас. «Бывает всё, сынок…».

У кирпичных развалин спиртзавода, напоминающих останки разорённого дворянского гнезда, старый пруд с зеркально тёмной водой, обрамленный разросшимися кустами. И запах черемухи по берегам… Здесь такие серебристые пузатые карасики. Махонькие, прыгают в квадрате сетки. «Паук» почти неподъёмен для малыша, хорошо что двоюродный брат Вовка рядом, помогает, а сам посмеивается.. Плавают рыбки в поллитровой банке с водой. Интересно их разглядывать. Ох, славный же улов сегодня получился для бабулиной кошки! Пусть только посмеет отказаться! Сами ловили. Да-а-а…

А от другой стороны речки пылится, вьётся, словно лёгкий дымок меж изб старой Ермоловки, а потом поднимается до самого верха увала просёлочная дорога. И течёт себе дальше, теряясь в золотистых хлебных волнах бескрайних полей. « Бывает всё, сынок…», – затихает голос в бесконечной невозвратной дали…

…И теряется дорога в тумане утреннем, и снова проглядывает сквозь него. А? Что это? Где? Пихты, ели, кедры, березки вокруг. Я иду проселочной дорогой вдоль хребта, пропитанного запахом таёжных трав, омытого дождями и талыми снегами, овеянного нескончаемыми ветрами, обожженного царственным светом солнца. Раннее утро. В руках у меня легкомысленный старенький картонный чемоданчик о двух замках с нехитрыми пожитками командировочного. Поперек дороги – частые лужи. Наверняка вечером здесь лил дождь.

Это моя первая командировка. Билет на поезд до маленькой станции Жайма, где остановка нескорого простого поезда местного значения – две минуты. Вот из-за тех коротких двух минут, которые ещё и на самую глухую сонную ночную пору пришлись, я и «погорел»: попросил проводницу непременно разбудить, попросил из-за боязни проспать станцию. А проводница – молоденькая девчонка-стажер и рейс этот у неё тоже первый в жизни. И просьба такая – тоже первая в жизни. И она тоже боится проспать и подвести пассажира. Станции и полустанки в тайге, да ещё ночью, да ещё человеку впервые всё это наблюдающему – все кажутся на одно лицо…

В общем, проводница разбудила меня на одну станцию раньше, и я спросонья там и вышел. И прочитал вслед уходящему поезду на станционном домишке вместо ожидаемого «Жайма» совершенно нежданное и неведомое «Аргиджек». Какой такой Аргиджек? Откуда он свалился на мою голову? Куда идти? Куда деваться? Кого искать?.. Поезд ушёл. В станционном домике тихо, темно и пусто. Просидев там некоторое время, не выдержал, вышел. В окнах бились отблески полночного огня. Это костёр. Возле него греются в продымленных телогрейках, фуфайках и куртках «шишкари»-кедровщики. Здесь и зрелые мужи и мелкая пацанва. Рядом с возлежащими по кругу – колоты, вальки – нехитрый скарб кедровщика. Почти все спят. Костёр, потрескивая, светится, догорает алым огнем из-под угольев. Светает.

Маневрирую с чемоданчиком между лужами. Просёлок параллелен железной дороге и в точности повторяет все её повороты, то отдаляясь от неё, то вновь с ней сближаясь. Через десяток вёрст вдали на склоне горы завиднелись жайминские избы. А ещё через некоторое время я уже в конце деревни возле дома, в котором по описаниям меня должен ожидать… Из-за угла тарахтя выворачивает мотоцикл с коляской. За рулём громадный мужичара с ручищами, в которых руль смотрится детской игрушкой.

В коляске лежит человеческое тело с заросшей щетиной засаленной мужской головой, запрокинутой неестественным образом. Всё вместе это – лежащее в коляске -напоминает кучу хлама. Если бы от водителя не разило со страшной силой всеми мыслимыми и немыслимыми видами алкоголя сразу, то совершенно невозможно было вообразить себе не только того, что он пьян, но даже и того, что он хотя бы на капельку выпивши. Настолько по трезвому он передвигался и смотрел.

Так я познакомился с Ивановым. Вообще же, это был не его участок работ. Просто возникла необходимость срочно выручить начальника строительства автодороги Зайцева, к которому с проверкой и ревизией явились три дня назад прокурор Медведев и налоговый инспектор Волков. Жизнь иногда почище анекдота: водителем у Медведева и Волкова, проверяющих Зайцева, был… Лисицын.

Бедный, бедный Зайцев! Только друг с вызывающей полное доверие простой несгибаемой русской фамилией Иванов мог его спасти! И спас. В коляске лежал не хлам, а прокурор района, проспиртованное тело которого Иванов вскоре успешно доставил к поезду и отправил по назначению. Примерно то же самое произошло и с Волковым, и с Лисицыным. Ну, а за машиной своей водитель проверяющих вернулся позднее и, разумеется, уже один. Запомнилось всё это потому, что самое нереальное в той незамысловатой истории – её абсолютная достоверность по поводу фамилий.. Ну, и всего прочего, разумеется.

Старательская артель держала и терпела Иванова именно за его выдающиеся физические способности в деле уничтожения алкоголя и умение при этом не пьянеть. Или выглядеть таковым. Увы, сказок не бывает: через несколько лет тяжкой «работы» на благо артельщиков Иванов умер. Цирроз печени…

По насквозь промороженным окнам вахтовки заметались багровые отсветы. Всё. Мы на «Куюмбе-2». Кое-как выволакиваю из машины свою окончательно занемевшую правую конечность.

В столовой целое меню: харчо, биточки, салат-обжорка, пирожки с повидлом, с мясом, чебуреки, на столах нарезанные луковицы, соль, расщепленный на дольки очищенный чеснок. По большому подвешенному к потолку телевизору – прямая трансляция передач НТВ. Почти дома, если не думать о многих сотнях вёрст тайги вокруг нас…

Заходят в столовку водители бензовозов, и тут же выстраиваются в очередь за селёдкой. Повариха, посмеиваясь, рассказывает мне после, что сама солит мороженую селедку, которую сюда, на «К-2», завозят с базы. Видать, посол украинский (повариха оттуда родом) пришелся по вкусу. С удовольствием пробую сам и убеждаюсь: не зря народ в очередь становится. Мужики в дорогу берут не только рыбку домашнего посола, но и пирожки с мясом, а вот с повидлом не берут. Видимо, мясо в пути для них важнее сладкого.

Круглые сутки гудит над «К-2» газовое пламя из скважины. По деревьям, словно по стенам, мечутся вокруг площадки странные ночные тени. Плавится воздух над факелом, клубами белого дыма, удаляясь в кромешную, морозную тьму.

Отпечатав документы, расписываемся в них – и я, и подрядчики: Лёха, Олег и Дима Злобин. Они торопятся обратно на свои объекты, и мы прощаемся. Вахтовка уходит. А я отправляюсь в свой самый дальний по счету «гостевой» вагончик досыпать остаток ночи. Нога болит уже не только в колене, но и выше, и ниже, и потому никак не удается успокоиться и заснуть. Закрываю глаза. Чернота. Не темнота, а именно чернота.

Открываю глаза: передо мной гигантская сорокаметровая в высоту полоса чёрного угля. Огромный чёрный кирпич длиной в два километра и шириной в пятьдесят метров: два миллиона кубометров угля! Я стою внизу, на дне карьера. Рядом ни души. Я кажусь себе невероятно маленьким возле этого нестерпимо чёрного колоссального кирпича. Сказать, что мне неуютно – ничего не сказать, ибо передать это ощущение нависшей чудовищной опасности, какое испытывает, наверное, любое живое существо, если ему вдруг приходится видеть перед собой нечто по величине своей неодолимое никаким разумом, словами невозможно.

Ну, что, дружище? Представляешь теперь: как в реальности выглядит абстрактная для тебя доселе цифра с шестью нулями?..

Слышу знакомый мягкий чуть картавящий голос, оборачиваюсь и вижу перед собой главного маркшейдера Переясловского угольного разреза Игоря Александровича Попова. Он торопливо, едва заметно заикаясь, рассказывает о текущих и грядущих планах, о недостающей (как всегда) технике – бульдозерах, самосвалах, о новом шагающем экскаваторе, который наконец-то запустили в работу. Потом разговор перетекает в нашу специфику: о методиках подсчета объёмов вскрыши, добычи, о горно-подготовительных работах, водонасыщенных горизонтах и так далее, и тому подобное…

Я почти успокоился. Мы поднимаемся на целиковую часть разреза, туда, где ещё колышется на ветру земная трава, и расстаемся у дороги, по которой Попов идет в сторону горняцкого посёлка. Вслед за ним спешит его любимый верный пёс. Чёрный , плотный – с нечеловечески тяжёлым взглядом… Той самой древней породы, которую называют «слугами дьявола», сторожащими врата ада. Той самой, которая служила Понтию Пилату, как о том пишет Мастер.

Кажется, сегодня вторник. Чёрный вторник. Я лечу в Абакан, а на дворе черный вторник для всей страны. Цены взбесились. Но рейсы не отменены, и трудяга Як-40 с одним единственным пассажиром на борту, со мной, выруливает на взлётную полосу. Удивительное ощущение одинокости, когда вот так тебя отправляют в дорогу, а ни у кого из желающих улететь (кроме тебя) нет денег, чтобы отправиться в путь тем же рейсом. Я сижу в кресле, и нога моя ноет всё сильней.

Просыпаюсь среди ночи. Кажется у меня жар. Включаю чайник. Вода закипает. Пью чай. Ложусь в постель и долго пытаюсь заснуть.

Самолет разбегается по взлётной полосе. Оглядываюсь: это уже не Як-40, а Л-410, маленькая «элка». Рассвет. По иллюминатору текут косые струйки воды. Мы, как в вату, входим в облачную зону и более из нее не выходим. Это сон. В нём, не открывая глаз, дремлют пассажиры, летящие куда-то – каждый к своей личной большой или малой цели. Я встаю, прохожу между рядов пассажирских кресел к кабине пилотов. И вдруг вспоминаю, где всё это видел: мы летим в Северо-Енисейск, на Соврудник. На дворе восьмидесятые годы, вылет из аэропорта Северный в черте города. Ширма, прикрывающая кабину пилотов полуоткрыта. Заглядываю туда и с ужасом вижу, что пилоты тоже спят. Вдруг замечаю тикающий будильник. Он отстукивает мгновения всё громче и громче, и вот уже яростно звенит. Лётчики протирают глаза. Самолет идёт на снижение. А я просыпаюсь от настойчивого стука в дверь вагончика.

«Привет! Я – Виталя.» В дверях стоит мешковатый плотный с добродушным взглядом парень. Его нарочито небрежная русая, волнистая шевелюра невольно вызывает какие-то поэтические ассоциации.

Утро солнечное, морозное, прекрасное, если бы не нога. Работа выполнена. Виталя на сегодня – главный на «К-2», по рации он уже договорился с геологоразведчиками о том, что в пять утра меня на базе будет ждать их «уазик», чтобы довезти до аэропорта в райцентре. А до базы меня докинет «уазик» Витали.

Что приятно, так это то, что куда бы я ни приехал, хозяева всегда угостят «странника» чаем. Так было и на Мессояхе, и в Газ-Сале у напористого Щербакова, и здесь, в окрестностях Куюмбы.

Мы с Виталей пьем душистый чай. Потом он извиняется и уходит по делам, а я почему-то вспоминаю… пролёт гусей над мессояхской тундрой прошлой осенью. Хорошо в тундре осенью, когда уже ни мошка, ни прочий гнус не портит настроения, и снега ещё нет, и солнышко всё ещё относительно высоко, и сыроватый воздух пахнет тундровой ягодой, грибами, мхами.

Огромные гусиные косяки шуршат крыльями в нежно-голубом небе… Красота! Даже слышно порой, как они на лету гогочут, переговариваясь между собой.

Здесь, в заснеженной дымчатой от мороза тайге, ничего такого нет, конечно. Оттого и воспоминания эти, и греют они душу, не хуже чая уж во всяком случае.

Господи! Как болит колено! Когда-то там, на Мессояхе-реке, был один человек по имени Дима Орисенко. Любил он напевать под нос, озорно глядя в лицо, какую-то старую задорную комсомольскую песенку о Севере и парнях из стали… Я – не летчик Мересьев и не парень из стали. У меня просто дико болит нога. А парнем из стали пусть будет кто-нибудь другой где-нибудь там, на сцене какого-нибудь шоу-центра или… Не хочу ничего знать, ничего-ничего, и не могу ни о чем думать: так невыносимо болит нога.

Я ковыляю потихоньку к своему вагончику. Моя конечность никак не хочет позволить мне увеличить скорость передвижения. Ну, да Бог с ней. Всё равно скоро уже домой.

Просыпаюсь сам. Выезжать надо в четыре утра, чтобы успеть к пяти на базу и пересесть в «уазик» геологоразведки. Внизу возле гаража уже стоит машина, тоже «уазик»– булка, но виталин, который не пойдет в райцентр, а только довезет меня и вернется на «К-2». Лица водителя я не разглядел, да это и не важно теперь: видно, что бугай здоровый. Руки – как у того Иванова. Чтобы не заснуть в пути он «врубает» кассету со стандартным походным водительским репертуаром полублатных песен. Музыка гремит по всему салону. Мы едем. Под лучами фар дорогу пересекают белые струи снега, они свиваются между собой, рассыпаются, как рой мошкары, и опять закручиваются в длинные живые полосы. Свет машины выхватывает из темноты кадры: деревья, деревья, а вот пустые незалесенные места пошли. Машина подпрыгивает на кочках: одна, вторая, третья. Мы мчимся через куюмбинские болота. Въезжаем в деревню. Кругом темно. Ни единого огонечка в Куюмбе. «На ночь дизель-генератор отключают», – поясняет водитель.

Снег усиливается. Избы, сараи, заборы – то выступают из темноты, то вновь пропадают в ней, словно призраки… Вот и позади Куюмба, маленький поселочек, подаривший своё имя всей местной тайге и разведочной площади. Посматриваю на часы: вроде в графике идём. Возникают белые, как заснеженные слоны, стога сена. Начались пойменные луга. А вот и Тунгуска. Скоро дорога пойдет веселее: по толстому речному льду, как по маслу.