Текст книги "Северные рассказы и повести"

Автор книги: Эльдар Ахадов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 23 страниц)

В туалете перегорела лампочка. Давно перегорела, не сегодня, не вчера – лет сто назад. Но её никто из персонала и не думает менять, несмотря ни на какие просьбы, а потому приходится дверь туалетную постоянно держать полуоткрытой. Невзирая на абсолютно сногсшибательную бесцеремонность уборщиц…

Ребята с соседних коек подсказали, что едва вырубят верхний свет, как в воздухе повиснет комариный звон. Откуда комары в феврале месяце? Когда за окном сорокоградусный мороз, откуда берутся летающие кровососы – потенциальные разносчики любой заразы?? Ну, как откуда? Из подвала, где всё давно отсырело, напитавшись разложившимися остатками содержимого прогнившей канализации инфекционного отделения.

Каждую ночь из соседней палаты доносится нескончаемый сухой кашель. Кому-то явно нездоровится. Жалко и того человечка и себя, честное слово, полное ощущение собственной обреченности: даже если у тебя и не было никакой инфекции, теперь она потрясающе реальна.

Жестокие боли в пояснице от лежания на железных решетках с поперечинами из труб вынудили меня обратиться к лечащему врачу. Дело в том, что на его вопрос при обходе больных палаты беспокоят ли меня боли внизу живота, ничего внятного я ответить не мог: из-за болей в пояснице я к утру света белого не видел внизу живота.

Печальноглазый сутулый врач в заношенном серо-белом халатике, почесав свою чеховскую бородку, предложил написать жалобу в горздрав, попросить у них новых матрасов, сочувственно покивал, повздыхал и ушел. Для начала я решил по сотовому телефону созвониться с горздравом по поводу жалобы. Увы, телефонные переговоры совершенно испортили моё настроение.

Сначала мне нахамили в приемной горздрава и перенаправили в крайздрав. Потом мне нахамили в приемной крайздрава и отфутболили в горздрав. После вторичного хамства горздрава я был перенаправлен в приемную главврача больницы. Там попроще получилось: сначала сказали, что главврача сегодня не будет, а потом посоветовали обратиться к начальнику административно-хозяйственной части ( сокращенно АХО). Как потом выяснилось: главврачу больницы можно было и не звонить вовсе, потому что в больнице его нет никогда и ни для кого. За исключением тех редчайших часов, когда больницу посещает какая-нибудь сверхкомиссия по проверке какой-нибудь деятельности. Начальник АХО с явным раздражением, но всё-таки выслушал меня, как безнадежную личность, находящуюся в глубоком бреду, и ответил, что разберется и с заведующим отделением и с моим лечащим врачом так, что им мало не покажется, и… бросил трубку.

Больше я до него ни разу дозвониться не смог. Видимо, он засек мой номер и поставил его в черный список номеров, для которых начальника АХО нет и не будет никогда.

Когда на следующий день по дороге в курилку, которая находится в подвале, я увидел в коридоре на первом этаже целую тележку новых толстых матрасов, наивное сердце моё возликовало. Мои слезные моленья услышаны!! О, радость!!! Поясница, ты слышишь меня? Ты спасена! Мы все спасены!..

Тележка, погромыхав, удалилась. И не появилась более нигде. Я понял, что нормальные матрасы в больнице возможно где-то и существуют, но только не для больных.

Из соседней палаты к нам весь световой день таскается унылый зануда с гноящимися ногами. Ни о чем кроме своих болячек он не говорит и говорить не способен, а слушать с утра до вечера про паразитку-соседку, сглазившую его, агнца такого, нет ни сил, ни мочи. Впрочем, всё это – лишь когда Вован трезв. А трезв он не всегда.

А вот когда Вовчик пьян ( а если уж он пьян – то вдребезги) , тематика его разговоров становится откровенно гнусной. Вещает он исключительно о женщинах. Вернее, о том, какими грязными способами он ими собирается овладеть. Причем к объектам своих немедленных вожделений он относит практически всех особ женского рода: от маленьких детей до старух.

Спиртное же у Вована имеется регулярно. На какой бы то ни было больничный режим ему наплевать. Вован полагает, что имеет на это полное право. Ноги-то ведь не зря гноятся: ВИЧ-инфекция. И потому он охотно готов плевать на всех и на всё. Кстати, плевки эти, самые натуральные, в прямом, то есть, смысле, – по всем коридорам и на всех лестницах от первого до третьего этажа. Особенно после того, как уборщица только закончит свою работу.

По удвоившемуся количеству полупьяных вооруженных конвоиров ( кобура с пистолетом Макарова – при каждом, как положено) в сырой подвальной курилке с хлюпающими канализационными трубами над головами курильщиков начинаю догадываться о том, что на первый этаж инфекционки сегодня, в день святого Валентина, завезли дополнительную партию больных заключенных. Узников наших доблестных тюрем сюда завозят постоянно. А куда их ещё девать? Судя по пьяным голосам, всех конвоиров в наших краях зовут исключительно валентинами. Глядя на них, я вдруг вспомнил и отчетливо услышал далекий ахматовский голос: «…Я была тогда с моим народом, там, где мой народ, к несчастью был.»

Свидания родных и близких с инфекционниками ежедневны. И принести сюда могут всё, что угодно. И пронести в палату тоже. Никто не смотрит за содержимым передач. Вовчик, впрочем этим не ограничивается. Под вечерок подземными ходами (все здания на территории больницы связаны между собой ещё и таким образом) он отправляется из нашего корпуса в главный, а оттуда в ближайшую торговую точку за спиртным.

В один из дней случайно натыкаюсь в курилке на женщину в резиновых сапогах и перчатках с пластмассовой бутылкой в руках. В бутылке хлюпает омерзительно пахнущая белесая жидкость. На крышку бутылки надета брызгалка. Женщина нажимает на брызгалку. Внезапно бутылка вырывается из её рук, падает на бетонный пол,и жидкая отрава струей расплескивается по всему полу. Женщина от неожиданности сначала визжит. Потом успокаивается. Потом поджигает кусок картона и уходит в неосвещённую темную часть подземелья. Там, во тьме, она находит два вонючих хлюпающих открытых колодца, из которых столбом вырываются тучи комаров, что-то поджигает и бросает в эти зияющие отверстия. С чувством исполненного долга медработница удаляется. Количество комаров в палатах в те самые сутки удесятерилось: к прежним насекомым добавились изгнанные из люков.

А вечером того же дня в той же курилке рядом со мной достает из портсигара папиросу «Беломорканал» мужчина с обширно татуированными руками и широкой золотой цепью с крестом на шее… Он медленно с достоинством закуривает. И резкий запах анаши начинает растягиваться по всем подземным коммуникациям больницы.

Нет, уборщицы у нас бдительные. Ближе к одиннадцати часам вечера они начинают регулярно заглядывать в нашу палату. Каждые полчаса. Вдвоем. У одной в руках ведро с мутной водой, а у другой – швабра с грязной тряпкой, воображающей себя флагом. Это они проверяют: не курим ли мы в туалете. Мы-то не курим, но приходит ВИЧ-персона по имени Вован, заходит в туалет и, конечно, курит. В палате, конечно же, крепко пахнет табаком. Бдительные уборщицы рвут и мечут, потрясая ведром и шваброй. Не на гнойного Вовчика, разумеется, а на нас…

______________________________________________________________________

И всё-таки он наступил! Наступил-таки тот благодатный день, когда скромно, озираясь, потихонечку, мне удалось покинуть эту больницу. Живым и относительно здоровым. И пусть на улице всё ещё стоял лютый мороз, но, Боже мой, как ярко, как радостно сияло солнце! Солнце Свободы!

ЛЮДИ ДОБРЫЕ

Во всякой земле у человека свой особый склад характера получается. Учёные давно говорят, что та местность, те природные условия, в которых находятся люди, непременно оставляют неизгладимый отпечаток на их поведении, на речи и на привычках.

Разные люди живут в Сибири. По-разному они себя ведут…Но когда-то произошли в моей жизни два случая, которые, наверное, могли случиться только здесь. Время от времени в суете своей и ожесточенности людского бытия вспоминая о тех случаях, я и сам себя переспрашиваю: «Да было ли это? Можно ли даже представить себе такое в нынешнюю-то пору?» А ведь было.

Однажды ехал я в летнем пыльном переполненном автобусе из Саяногорска в Черёмушки. Есть такой поселок городского типа, построенный для семей строителей Саяно-Шушенской ГЭС.

Духота в автобусе стояла неимоверная. Ехал я в командировку, в первый раз в те места. Руки у меня были заняты поклажей. Стоять приходилось на ногах всю дорогу, ощущая, как со всех сторон потная людская огнедышащая масса сплющивает тело. В общем, натуральные «шпроты в банке», даже ещё хуже, потому что вряд ли кто-то станет так трясти и швырять из стороны в сторону консервы, как это делают с людьми в старом рейсовом автобусе. И, хотя природа за окном поражала великолепием: мощные горные обрывы из прекрасного белого мрамора, тихая изумрудная река и бесконечные, поросшие пышным лесом горы с обеих сторон, – настроение и состояние моё было очень и очень неважным.

Наконец, мучения завершились. Двери автобуса после некоторого усилия разжались. Народ мгновенно хлынул наружу. И в этот момент ко мне подошла женщина и вдруг спросила : «Вы окрошку хотите?». Я до того вымотался, что не удивился и не стал ни о чем спрашивать, а ответил утвердительно и пошел за ней. Женщина привела меня в свою квартиру, тоже ни о чем не спрашивая. Там я прошел на кухню, сел за стол. Она налила мне тарелку окрошки. Тут же пришли с улицы её муж и дочка среднешкольного возраста. Они тоже сели возле меня и стали есть окрошку.

Поев, я встал, поблагодарил за угощение и ушел. Больше мы никогда не виделись. Вроде бы ничего особенного, если не учитывать того, что я совершенно не знал и не знаю ничего об этой женщине, а она видела меня в первый и последний раз. И ей, действительно, просто захотелось угостить меня окрошкой. И мы оба не догадались даже про имена друг у друга поинтересоваться. И ничего более не было, понимаете?

То есть, на самом деле произошёл нормальный случай, когда человек просто так сделал добро для другого человека! И никакой корысти в этом не было никому. Просто душа захотела добра…

Второй эпизод случился в деревне под названием Орье на берегах реки Кан, в верхнем её течении. Дорога до деревни тогда уже была. Плохонькая. Проселочная. Вдоль дикого берега, через тайгу. Но была. Приехал я на вездеходе гусеничном с товарищами по экспедиционным делам, лесника искали.

А время – сенокосное. Солнце палит нещадно. Полдень. Народ весь – от мала до велика – на покосах. Ходили мы, ходили по деревне – от двора к двору. И ничего понять не можем. Кругом – ни души. А все калитки во дворы и двери в избы… не заперты. Заходи – живи, делай что хочешь. Пошли в магазин: пить захотелось, жарко. И в магазине всё открыто, а никогошеньки нет! Что за чудо такое? На полках – съестное, спиртное, всё что угодно, а людей нет. Мы, конечно, не взяли ничего, раз тут такое доверие. Вышли из магазина и из колодца ведро воды набрали, утолили жажду… Оказывается, в этой деревне никому в голову не приходило никогда запираться! Не боялись люди людей. Знали, что никто чужого не возьмёт. Никто!

Вот, собственно, и всё. Как только назвать мне такое? Наверное, просто: открытое сердце.

Живут эти люди с открытым миру сердцем. И в силу сердец верят безоглядно. И зла ни на кого не таят и не ждут ни от кого никакой пакости.

Низкий вам поклон, ЛЮДИ ДОБРЫЕ…

АРАБЕСКИ

Горят фонари на гранитной набережной большого города. Сплетаются и расплетаются отблески на текучей зыбкой речной воде.  Такие переплетения сравнивают иногда с арабесками, прихотливым  насыщенным орнаментом из геометрических и стилизованных растительных мотивов, в которых порой видятся древние слова на арабском языке. Оттого и зовутся арабесками…

Всю ночь горят фонари. Всю ночь плывут по речной воде огненные  исчезающие строчки. Словно сама наша жизнь пытается поведать о себе. Но мы не успеваем прочитать. Кто знает, а нужно ли заглядывать в эту  книгу судеб? Что там увидится? О чем вспомнится? Да и было ли это на самом деле? И  было ли именно так? Кто знает? Кто знает?...

И чьи это тени мелькнули сейчас там, между строк? Может быть, те самые, из давней ночной метели  на дороге, когда вдруг, словно из небытия, возникло перед фарами  старенького «уазика»   бесконечное оленье стадо, пересекающее  вместе со струями белесого ветра  переметенное снегом дорожное полотно?  Бредут олени, низко наклонив  головы, увенчанные тяжелыми рогами, бредут, не торопятся. И нет им, как той метели,  ни конца, ни края…

«Жизнь – это не то, что происходит с человеком, а то, ЧТО он помнит и КАК он об этом помнит, » – писал когда-то   Габриель Гарсия Маркес. Всё верно: что помнится – то и было.

Бредут оленьи стада через снежно-дымный февраль, через сверкающие мартовским солнцем ледяные пространства, бредут к оживающей на глазах июньской тундре, и вот уже широко, словно морошка, рассыпаются по щедрой августовской земле. Будто маленькие солнышки, желтеют, оранжевеют всюду волшебно-вкусные ягоды. Так зовут, так неудержимо манят к себе, как, наверное, манят старательские сердца кусочки таежного самородного золота.

Вот сверкнуло оно на самом дне  глубокого шурфа, выкопанного вручную вечно небритым  согбенным рабочим-шурфовщиком, присевшим теперь на бревно и безучастно смолящим удерживаемую дрожащими пальцами то и дело гаснущую папиросу.  Его можно понять. Со стенок узкого, как нора, шурфа постоянно отовсюду сочится грунтовая вода. От этого они вечно отваливаются и сползают на жидкое чавкающее дно. И для того, чтобы углубиться  хотя бы ещё на чуть-чуть, он вынужден успевать убирать всё вокруг помногу раз подряд. И теперь ему совсем не до того бесформенного золотого кусочка, над которым счастливо приплясывает участковый геолог…

Капает, сочится, тихо журчит вода. И вот уже падает, несется она по многометровому железному желобу промывочного прибора, унося в своей мути всё лишнее, легкое , песчаное и глинистое… И подходят к металлической колоде   люди, и открывают её, предвкушая золотую добычу. Они громко возбужденно переговариваются, с грохотом отстегивая железные крышки, и вдруг умолкают. А на черных рифленых резиновых ковриках среди тяжелого рыжего песка виднеются фрагменты человеческих костей и стреляные полусгнившие патронные гильзы.

А вечером, за молчаливым ужином, кто-то рассказывает о том, что когда-то на этом месте находился сталинский лагерь, и первыми рабочими на золотых россыпях были заключенные того лагеря…

Течет речная вода, всё смывает, всё вбирает в себя, словно живая память: и слёзы человеческие, и радость,  и кровь, и судьбы… И поднимается, выходит порой вода из берегов своих, торжествуя повсюду, а потом опять спадает, оставляя за собой лишь мелеющие на глазах  мутные лужи. Вроде как и не было ничего.

Только что это там мелькнуло? Там, в луже посреди полуразмытой грунтовой дороги! Речка сибирская Панимба далеко в стороне. Словно ни при чём совсем. А в луже, мелкой широкой луже темнеет рыбьей своей спиной  хариус. Слышит он, как приближается к луже бульдозер. Замер и слушает. И в бульдозере его тоже заметили.  Бежит по луже к хариусу бульдозерист. Машет рукой напарнику: давай, мол, помогай. А не даётся им хариус! Носится по луже, как торпеда, из-под самых рук ускользает, всё цепляется за обмелевшую жизнь. Подъехало  начальство бульдозерное. Самосвалы с другой встречной стороны подкатили. Гоняется народ по луже за хариусом. А толку ничуть.  Глянул взмокший бульдозерист на  отчаянную рыбёху, взобрался в кабину, завел свой агрегат, опустил нож бульдозера и…сделал им канаву от лужи до самой Панимбы: плыви, возвращайся в речку, герой! Радуйся жизни! Заслужил.

И всё бежит, бежит вода речная. И   всё дрожат, дрожат,  отражаются, сплетаются и расплетаются на ней арабески…

Закрой глаза и загляни туда,

Где голоса, звеневшие когда-то,

Ещё текут, струятся, как вода,

Которой нет начала и возврата.

Закрой глаза, и ты увидишь их,

Друзей, тобой отчаянно забытых:

Дурашливых, весёлых, молодых,

Не спившихся, не хворых, не убитых.

И ты увидишь там, на глубине,

Где всё дрожит, мерцает и таится:

Туманный свет в распахнутом окне,

Счастливые, смеющиеся лица.

Вода на миг застынет, как стекло,

Скользнут и растворятся отраженья…

Не бойся слёз, когда оно пришло -

Единственное правильное зренье.

ИСТОЧНИК СВЕТА

Мы встречаемся регулярно в любую погоду: и в январскую стужу, и в весеннюю распутицу, и в прозрачную листопадную пору. Мы – это члены литературной студии «Былина», в которой я провожу занятия. Она действует  при краевой спецбиблиотеке для слепых. Так это учреждение называется в народе, а вообще-то официально по-другому: специальная библиотека-центр социокультурной реабилитации инвалидов по зрению. Но , во-первых, не выговоришь, а во-вторых, главное-то не в названии, а в сути.

Кстати, мало кто из незрячих называет себя слепым. Слова «слабовидящий» или «инвалид по зрению» здесь как-то больше прижились. Они оставляют надежду, пусть  призрачный, но всё-таки лучик света.

Поразительно, но факт: в нашей некогда «самой читающей» стране мира по современным статистическим данным самой читающей частью  общества являются слепые! Это действительно так. Я работаю с незрячими многие годы и могу  открыто перед всеми свидетельствовать: в этой библиотеке тропа к литературе не зарастает ни на один день, ни на один час её работы!

Сколько кропотливого, каждодневного труда, сколько души вложили в осуществление этой на первый взгляд почти невозможной, недостижимой мечты – дарить слепым людям радость от общения с литературой – работники спецбиблиотеки! И вспоминается мне тот день, случившийся пару лет назад, когда засияла серебряным блеском удивительная, непривычная для нашего сибирского края правительственная награда – медаль Пушкина на груди уникального человека – директора спецбиблиотеки, Светланы Ивановны Пермяковой. Награждать этой медалью начали, увы, лишь в последнее десятилетие: за заслуги в области культуры, просвещения, гуманитарных наук, литературы и искусства, за огромный вклад в изучение и сохранение культурного наследия, за сближение и взаимообогащение культур наций и народностей.

Светлана Ивановна считает, что эта награда относится ко всем труженикам библиотеки, людям, бескорыстно отдающим всё своё урочное и неурочное время исполнению общей неистребимой библиотечной мечты!

Низкий поклон вам, Ирина Анатольевна Ковальчук, Тамара Исаевна Бычкова, Галина Павловна Шушкова, Ольга Павловна Офицерова, Вера Кочнева, Зоя Александровна, Татьяна Михайловна, Анечка, Ольга, все, кого, к стыду своему, не всегда помню по фамилиям, но о ком никогда не смогу забыть по сияющим добрым взглядам и голосам, ведущим сотни незрячих в волшебную страну русской и всемирной литературы!

Люди, лишенные радости видеть белый свет, читают  книги запоем: и те, что напечатаны по азбуке Брайля ( это когда «читают» тактильно – пальцами по бумаге с выпуклостями, расположенными в определенном порядке), и аудиозаписи на кассетах.

У каждого из них есть белая трость – поводырь. Вот идет по тротуару человек с белой палочкой, привычно постукивает впереди себя, подходит к шумной автомобильной дороге, ждёт, когда зазвучит  специальный светофор, сообщая о том, что дорогу можно переходить. Человек пишет стихи и торопится в библиотеку. Там сегодня соберутся его друзья, такие же незрячие  литераторы, как и он сам. Идёт, улыбается. Его душу переполняет радостное волнение оттого, что предстоит  поделиться новыми произведениями, а потом  услышать голоса друзей, читающих свои стихи и рассказы. Люди! Будьте осторожны! Будьте внимательны к человеку с белой тростью. Пожалуйста.

Не так давно, какой-то незадачливый автолюбитель сбил на переходе Анатолия Николаевича Кобзева, слабовидящего поэта, члена СП России.  Слава Богу, обошлось тройным переломом ноги, повреждены связки. Ни белая тросточка, ни светофор не уберегли, не сумели предостеречь лихача…

Незрячие – простодушный искренний народ и, конечно, особо ранимый, что уж тут говорить.  Многие из них в отличие от зрячих часто хранят в памяти все свои черновые варианты стихов пока не подберут  единственно верное, по их мнению, решение той или иной творческой проблемы.

Порой остается лишь поражаться глубине такой памяти. Галина Константиновна Назарова, к примеру,  родилась  в 1919 году. Окончила физмат ленинградского пединститута, участвовала в обороне Ленинграда, блокадница, всего-то ей в жизни «досталось», не позавидуешь. Но память, смею заверить, – потрясающая! Как-то на занятиях  «Былины» в пылу полемики она запросто  наизусть  прочитала полный текст одной из передовых статей газеты «Комсомольская правда» за 1937-й год! Причем, назвала и дату, увы мне, я даже её не сумел упомнить.

Незрячие – очень добродушны. Несмотря на неизлечимый недуг, многие из них  обладают неистребимым чувством юмора и такой стойкостью к жизненным реалиям, какая далеко не у каждого зрячего бывает. Однажды Владимир Иванович Туренко объявил, что отныне будет выпускать газету «Красный Восток».  Все всполошились: как так? Это же нужно кучу денег иметь: на оборудование, на аренду помещения,  для «раскрутки» и т.д. Но Володя тут же всех успокоил. Оказывается, Туренко  будет выпускать  «газету» в одном экземпляре! И создаст он сей документ просто авторучкой или даже карандашом. Иначе – никак не получается. С той поры «газета» выходит регулярно.  На одном листочке, правда. От руки. Но там есть всё: и новости, и про погоду, и про далекие страны, и кулинарные советы, и рецепты народной медицины (причем, советы и рецепты незаимствованные, он их каждый раз сам сочиняет!).

А ещё многие из них успевают участвовать  то в КВНовских состязаниях, то во «Что? Где? Когда?» для незрячих на районном, городском, краевом, даже на всероссийском уровне. Да ещё  на такие выдумки, такие весёлые номера горазды, какие зрячим-то не снились! А как они озорные песни поют задорно! Вы бы только слышали! Особенно Раиса Самойленко – вот уж бесхитростная душа: и стихи сочинит, и частушку тут же выдать может такую, что мало не покажется…

Нельзя на них сердиться, даже если что не так, живые ведь люди – всяко бывает. Та же Рая, тот же Володя Казанцев – полностью слепые. Так уж получилось. А между тем в 2006 году именно Казанцев – единственный незрячий – победил в краевом конкурсе самодеятельных поэтов и был удостоен звания «Король поэтов»! И это несмотря на то, что участников было со всего края  почти полтораста человек. И все – зрячие! А он всё равно: прошел все циклы отбора, все туры, все голосования – и победил!

А придет Наталья Геннадьевна Ерышева: и  вскоре стихи незрячих начинают перемежаться музыкальными фрагментами. Наталья Геннадьевна прекрасно играет на фортепиано и не только. Она и стихи, и рассказы пишет для детей и взрослых такие, что каждая фраза исполнена духовной чистоты. И это не всё! Она ещё и собирательница: её коллекции  уникальных кукол ручной работы не раз выставлялись в музеях! И у каждой куклы – своё имя и своя история!

Журналистский талант Нины Григорьевны Зайцевой, тонкая притчеобразная  проза  Ирины Миляновской – на мой взгляд, вполне достойны страниц любого печатного издания.

Обе они, к счастью, печатаются, но… к сожалению, всё-таки маловато. Незрячие литераторы – это не только люди  среднего и зрелого возраста, встречаются среди них и совсем молодые. Вот к примеру, Диана Перфильева – девочка  учится в коррекционной  школе для слепых и слабовидящих, одновременно занимается в музыкальной школе и пишет такие стихи, что  её творчество в 2007 году , на 11-м году юной жизни было отмечено вполне серьёзным дипломом литературного Фонда имени В.П. Астафьева!

Увы, случается с незрячими и то, с чем не дано свыкнуться живому человеческому сердцу.  В 2006 году в возрасте 22 лет не стало  Жени Капелиной, писавшей искренние пронзительные стихи… И всё-таки она навсегда с нами, здесь, в этом мире, хотя бы потому, что и её строчки есть в сборнике незрячих литераторов «Преодоление». А сборник этот можно найти теперь во всех спецбиблиотеках для слепых России!

Поэт Сергей Марков – массажист по профессии (удивительное и, наверное,  закономерное явление: многие незрячие обладают  талантливыми руками массажистов) всякий раз поражает своими стихотворными  духовными исканиями. Незрячий прозаик Надежда Колосова создала потрясающе трогательную повесть о трагической истории  жизни простой сельской девушки. Не раз восхищал слушателей  звонкий певучий голос Таисии Корякиной, которую  регулярно приглашают для выступлений на разных общественных мероприятиях и районного, и городского масштабов.

Много, много знакомых, знаковых имен  вспомнилось мне сегодня: Галина Клюева, Юрий Нестеренко, Марина Никитина,  Марина Липская, Леонид Потехин, Владимир Теняев, Артем Толстобров, Тимофей Третьяков, Вера Тункевич, Максим Фесак…

Мы ждали этого события не один год, собираясь в гостеприимных, но тесноватых, душных и сырых, старых стенах библиотеки. Мы знали, мы верили, что день этот когда-нибудь наступит. И вот он наступил: наша родная спецбиблиотека переехала: в новое, просторное, светлое, отдельное, специально оборудованное,  трехэтажное здание!!!

И вот смотрю я сейчас новости по НТВ, вижу кадры из нашего города, вижу на экране слепого счастливого Серёжу Маркова с новой книжкой по Брайлю в руках, вижу улыбающегося стеснительного Максима Фесака, вижу других наших незрячих… Плохо вижу… очень плохо…  Потому что слёзы застилают глаза. И я не слышу ни слова из того, что там говорит корреспондент. Я просто счастлив за слепых, но таких ЗРЯЧИХ людей, каких нет больше нигде на свете.

Вы знаете, друзья, когда мы собираемся на наших занятиях, мне иногда кажется, что ваши глаза вовсе не слепы, что просто каждый из вас смотрит  куда-то вглубь своей души. И я понял почему:  именно там источник света! Он сияет ярче всего, что вокруг  нас. Он завораживает. Он притягивает  к себе других…

Я горжусь вами, родные мои. Вы никогда не опускали и никогда не опустите рук перед бедой. Вы читаете книг во много раз больше иных зрячих. Вы пишете такие стихи и такие рассказы, от которых у любого человека сразу же теплеет на душе. Вы столько волшебного святого духовного света принесли с собой в этот невидимый, незримый для вас мир, что мир этот, ко всему прочему,   жив до сих пор, наверное, ещё и потому, что есть вы!..

ФУРАЖКА

В пронзительно синем небе гуляет радостное чириканье невидимых воробьёв. На широкой площади возле танка-памятника очередной ежегодный митинг по случаю Дня Победы. Возбужденно суетятся телевизионщики, невдалеке играет бравурная подобающая такому случаю музыка. Гремят литавры, сверкают на солнце трубы.

Микрофон, как всегда, в самый неподходящий момент «фонит» до рези в ушах. Местный холёный депутат недовольно морщится: «Ну, сделайте немедленно что-нибудь с этим безобразием». За спинами взрослых бегают друг за другом дети с шариками и флажками. Бегают, балуются, визжат, ни на что не обращают внимания. Даже на депутата: дети есть дети…

Отзвучали речи с временной трибуны, собранной по случаю праздника возле танка. Какие-то люди с дежурными повязками на рукавах деловито формируют людей в колонну для шествия к центру города. Всё как всегда. Впереди реденькая группа ветеранов, следом важные лица города… ну, и все остальные за ними. Группа офицеров докурила в сторонке и, оживлённо беседуя, пристроилась сбоку к колонне. Маленькая девочка плаксиво требует мороженого. Молодая женщина отчитывает её. Затем сдаётся, и они устремляются к лотку с мороженым. Потом – догоняют движущуюся людскую массу.

И вот колонна по широкой улице приближается к центру. Девочка давно доела мороженое и теперь, удерживаемая материнской рукой, вертит головой, пытаясь куда-нибудь ускользнуть, потому как ей скучно.

«Мам! Ну, мам!! Смотри: фуражка! Фуражка!!!» – резко и звонко закричала девочка, тыча сразу всеми пальцами свободной руки куда-то вверх. Все стоявшие рядом невольно задрали головы.

Действительно, впереди на балконе третьего этажа жилого здания, мимо которого собиралась пройти колонна, стояла девушка лет шестнадцати. В вытянутой вперёд и вверх руке она держала обыкновенную солдатскую фуражку. Рядом с ней находилась женщина в черной косынке, по-видимому, мать. Женщина эта держала лицом к колонне большую фотографию с траурной черной ленточкой в уголке. С фотографии на всю улицу улыбался молоденький ушастый парнишка в гимнастерке. Обе женщины, молча, не шелохнувшись, смотрели на приближающееся шествие.

Ветераны, находившиеся во главе колонны, вдруг, сами того не осознавая, остановились напротив балкона. Следом за ними встала и вся колонна. Офицеры, глядя наверх, один за другим потянулись к козырькам своих фуражек. Словно осеклась, смолкла бравурная музыка.

Наступившую заминку оборвала та же капризная девочка: «Мам! Ну, мам! А чё все стоят?! Ну, пошли, мам!»

– Да, тихо вы! Слышите! Тихо! – послышался в ответ чей-то негромкий, прерывающийся от слез, голос.

Суетливые люди с нарукавными повязками, очнувшись, ринулись к стареньким ветеранам. Начальствующие недовольно поморщившись закивали на свои дорогущие деловые наручные часы… И всё двинулось дальше.

А позади удаляющейся колонны под тем же чистым пронзительно синим небом продолжали стоять на своём балконе юная девушка с фуражкой в руке и взрослая женщина с большой фотографией стриженого улыбающегося паренька.

МЕЦЕНАТ

Памяти заслуженного художника России

Валерия Александровича Пилипчука

посвящается…

У одного художника всегда была мечта: делать для людей что-нибудь хорошее. Он очень старался, постоянно так и делал, как мечтал. Наверное, поэтому и картины у него получались просто замечательные: яркие, сочные, звёздные, солнечные, в общем, от души рисовал.

Для всех посетителей в мастерской художника был небольшой закуток, где на полочке виднелись пакетики с чаем и баночка кофе, на столе в вазочке лежали разные сладости, а в уголочке шумел горячий маленький настоящий самовар.

Людям его работы нравились. Все их нахваливали, только редко покупали, потому что одни, у кого деньги были, жалели денег на покупку, не специально из-за художника, а традиционно, потому что жлобы, а у других – денег всё равно не было, поэтому они приходили в мастерскую не для покупок, а чтобы попросить взаймы хоть сколько-нибудь.

Художник взаймы всегда давал, если было с чего давать. А если не было, то он очень стеснялся, до утра пил кофе и рисовал, чтобы забыться в работе…

А рисовать он очень любил. С детства. Даже теперь, когда у него была солидная жена, взрослые дети и любящие непослушные внуки, – каждый раз, начиная новую работу, он казался себе маленьким робким мальчиком возле большого чистого холста, на котором всё уже правильно нарисовано невидимыми красками, и ему остается только разглядеть их и повторить. А то без художника другим ничего не видно.