Текст книги "Роковая одержимость (ЛП)"

Автор книги: Джессика Маседо

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 14 страниц)

ГЛАВА 16

Дни стали статичными. Они были похожи на белые стены без окон, где время текло без цвета, без звука, без спешки. Пустота, которую он оставил позади себя, была более настоящей, чем любое прикосновение. Она поглощала меня по краям, разъедала изнутри, заставляла меня разговаривать с зеркалами и просить хриплым шёпотом, чтобы он вернулся.

Я начала спать с мобильным телефоном на груди, ожидая, что он будет вибрировать всю ночь. Я стала оставлять окно балкона приоткрытым даже в холодную погоду. Я стала носить белье, которое он выбрал, даже без него.

В пятницу утром, когда я открыла дверь в квартиру, чтобы взять газету соседки, привычку, придуманную, чтобы питать мою надежду, я нашла конверт.

Белый. Запечатанный. С моим именем, написанным от руки.

Его почерк!

Мои пальцы задрожали ещё до того, как я коснулась бумаги. Я открыла его прямо там, в коридоре, с бьющимся сердцем в жестокой, детской надежде, как будто всё вот-вот решится одним словом.

«Если ты и правда хочешь меня увидеть, иди по этому адресу».

А внизу – название улицы.

Никаких объяснений.

Без подписи.

Но мне больше и не нужно.

Я пошла.

Не задумываясь. Не запирая дверь. Даже не переодевшись. Я схватила сумку, засунула ноги в первую попавшуюся пару обуви и побежала к ближайшей стоянке такси. Адрес находился в Промышленном районе, месте, где здания казались слишком старыми, и люди ходили, как тени в пасмурные дни.

Номер двери был красным. Тёмный тент защищал вход.

Тату-салон.

Сердце сжалось. И глубоко внутри меня осело понимание: его там не будет.

Но я всё равно вошла.

Зазвонил дверной колокольчик. Три человека посмотрели на меня изнутри: двое мужчин с татуированными руками и женщина с синими волосами. Никто из них не был им. Никто даже не был похож на него. Разочарование было настолько жестоким, что мне захотелось кричать.

– Чем могу помочь? – Вежливо спросила женщина, глядя на моё отчаянное выражение лица.

– Я получила записку, – от разочарования у меня почти пропал голос. – Конверт. С этим адресом

– Имя мастера, время?

– Я не знаю.

Она что-то набрала на компьютере, посмотрела на экран и слегка кивнула.

– О. Анджела? На 10 утра. процедура уже оплачена. – Она улыбнулась. Похоже, кто-то оставил тебе подарок.

Я сидела в кресле у стойки регистрации с дрожащими ногами. Его здесь не было. Я знала. Присутствия не было. Тепла не было. Не было той тишины, которая сжигала меня изнутри.

Но он позвал меня сюда. И этого было достаточно, чтобы удержать меня в ловушке.

Я сидела в кресле студии, моё сердце билось так громко, что я почти не слышала звучащую из динамиков музыку. Татуировщик, спокойный мужчина с тихой речью и твёрдыми руками, объяснил мне процедуру. Он сказал, что всё уже запланировано. Выбрано. Оплачено.

– Готова?

Я кивнула, даже не понимая, что меня ждёт, и сняла блузку.

Я сидела там, обнажив грудь под белым светом, чувствуя, как холод кондиционера врезался в мою кожу. Одноразовая ткань покрывала мои плечи, оставляя верхнюю часть тела свободной. Он не показал мне рисунок, и не объяснил смысла.

– Вот здесь, – сказал он, нежно касаясь центра моей груди, над изгибом груди. – Будет немного гореть.

Я не спрашивала. Я не просила посмотреть черновик. Потому что в глубине души я уже знала.

Звук иглы начинался как высокий жужжащий звук, который становился гипнотическим. Боль приходила волнами, как будто кожа царапалась с точностью и удовольствием. Это была боль... но это было также воспоминание о нём. Как будто каждая линия, написанная там, была проведена им.

Это заняло около сорока минут. Я не сказала ни слова. Когда татуировщик выключил машину и протёр область холодной тканью, всё моё тело было напряженным. Но разум был на паузе.

Он дал мне зеркало.

– Смотри.

Я подошла медленно, с учащённым сердцебиением, затем увидела, над изгибом груди, в центре кожи, всё ещё красной и слегка опухшей, черными и элегантными буквами:

Леон

Имя, которое я никогда не знала.

Имя, которое он никогда не говорил.

Имя, которое теперь вонзилось в мою живую плоть.

На мгновение у меня спёрло дыхание… Это был он.

Мой преследователь. Человек без лица. Чудовище, что следило за мной. Касалось меня. Трахало меня…

– Так вот, как тебя зовут... – прошептала я дрожащим голосом, устремив глаза в зеркало.

Именно в этот момент я поняла: он никогда не хотел прятаться. Он просто хотел, чтобы я хотела его, прежде чем я узнаю, кто он такой.

Наконец-то... я принадлежала ему полностью.

ГЛАВА 17

Я вернулась домой с кожей, горящей под марлей. Всё ещё свежая татуировка, казалось, пульсировала, как второй удар сердца, живой след между моими грудями. Его имя. Леон. Откровение ещё не полностью накрыло меня. Как будто мой разум сопротивлялся истине, хотя я знала, что она уже написана на мне.

Дверь квартиры была не заперта, и я знала... ещё до того, как повернула ручку, до того, как толкнула дерево внутрь, до первого шага по ковру я знала...

Он был там.

Я медленно толкнула дверь, как будто пересекаю священный порог. Квартира была охвачена сладким и тёплым ароматом роз. Пол в коридоре был покрыт разбросанными лепестками с точностью, которая заставила меня съёжиться.

Свет был выключен, но из комнаты исходил мягкий свет.

Свечи.

Первое, что я увидела – это накрытый стол, две тарелки, элегантно сложенные салфетки, выровненные столовые приборы и в центре тарелка, покрытая стеклянным колпаком.

Это был ужин. Но звука не было. Ни музыки. Просто медленный танец пламени.

Затем в самом тёмном углу комнаты он двинулся.

Леон.

Сидя во главе стола, опираясь на руки, тело слегка наклонено вперёд. Свечи освещали контур его лица, впервые раскрывая черты человека, который преследовал меня в уголках разума и тела.

Он был красив... разрушительно, и абсолютным образом опасным.

Борода затеняла твёрдую челюсть, глаза были тёмными, глубокими, почти непостижимыми, а полуулыбка была точной смесью обещания и угрозы. Он не выглядел удивлённым. Ни нервничал. Казался только... удовлетворённым.

– Я ждал, когда ты вернёшься – сказал он тихим бархатистым голосом, таким же интимным, как отпечаток на моей коже.

Я стояла на пороге комнаты, не зная, бежать ли или упасть на колени.

Моё тело всё ещё пахло студией, чернилами, кровью, но его глаза... глаза обжигали меня, как будто раздевали изнутри.

– Ты... – у меня пропал голос. – Леон.

Он кивнул, не торопясь.

– Всегда был.

– Ты сделал мне татуировку.

– Нет. – Он медленно встал. – Ты сделала себе татуировку с моим именем.

У меня закончился воздух. Это был не страх, который парализовал меня. Это было признание.

Тут, передо мной, был хозяин моей боли, моего удовольствия, моего разума.

Когда он подошёл, аромат свечей, роз и его кожи окутали меня, как вуаль, и он прошептал мне в шею:

– Теперь ты знаешь, кто я. Но что ты ещё не поняла, Анджела... так это то, что ты всегда была моей.

Леон стоял передо мной. Уверенный, красивый, опасный, как секрет, хранящийся слишком долго. Свечи трепетали от его дыхания, как будто даже огонь подчинялся его присутствию. Ужин всё ещё дымился на столе, но он казался далёким, как театр, созданный для другой женщины, другой версии меня, той, которую он хотел медленно соблазнить.

Но я не хотела играть в игры разума.

Я хотела его.

– Я не хочу есть, – проговорила я тихим, хриплым голосом сдержанного желания. – Я хочу тебя поцеловать.

Он ни на секунду не двигал мышцами. После этого тень смеха заиграла на его губах.

– Ты думаешь, что заслуживаешь поцелуя, Анджела?

Я сглотнула. Жар поднимался по горлу, но это был не стыд, это был гнев, волнение и притязания.

– Я позволила тебе пометить меня твоим именем.

– Да, – ответил он тем хриплым тоном, от которого у меня отказывали колени. – И всё же ты всё ещё думаешь, что имеешь право просить?

Провокация подожгла меня.

Мне не нужно было просить об этом.

Я медленно подошла. Леон не отошёл. Его глаза следили за каждым моим движением, как будто он уже знал, что я буду делать. Когда я потянулась к стулу, где он сидел, я остановилась между его ног и посмотрела ему в лицо в золотом свете.

– Я не прошу. Я требую.

И я сделала это.

Я оседлала его колени решительным движением, положив руки на плечи и чувствуя, как платье поднимается по бёдрам. Леон всё ещё не трогал меня, однако глаза делали больше, чем руки. Когда я села на него, я почувствовала, что его член всё ещё спит под тканью брюк, но потребовалось всего два движения бедра, чтобы он начал затвердевать.

Я медленно покачивалась, глядя на него. Леон сжал челюсть и на секунду почти улыбнулся. Руки наконец потянулись к моей талии, твёрдые, тёплые.

– Ты играешь с огнём, – сказал он низким хриплым голосом, почти предупреждая.

– Ты заставил меня загореться первым.

Затем я поцеловала его. Не из-за страха или колебаний, а из-за голода, который неделями изводил меня, ночами мучал своей жаждой. Мои губы срочно встретили его, как будто они хотели поглотить его целиком. И он ответил взаимностью.

Поцелуй был столкновением. Зубы, языки, прерывистое дыхание. Его руки спустились по моей талии к моим бёдрам, прижимая меня к длине, которая росла подо мной. Моё тело инстинктивно качалось, центр меня уже пульсировал против его джинсов, умоляя.

Он потянул меня сильнее, опустив лицо на мою шею, кусая мою ключицу с почти животным желанием.

– Ты моё самое красивое приобретение, – прошептал он. – А теперь... я перепишу тебя своим телом.

Обеденный стол вздрогнул, когда Леон бросил меня на него, свеча обрушила горячий воск на мою голую кожу. Фарфоровые тарелки разбились о пол, бокалы с вином превратились в красную шрапнель, и я даже не моргнула. Потому что он был здесь, наконец-то, с черными глазами, горящими желанием, от которой я намокла ещё до того, как он коснулся меня.

Он схватил мои бёдра достаточно сильно, чтобы оставить фиолетовые следы, раздвинув мои ноги резким движением, которое заставило дерево скрипеть. Платье порвалось с непристойным звуком, ткань провисала под его пальцами, как будто её нужно было уничтожить. Когда я попыталась снять трусики, его рука сжалась у меня на запястье, как наручники.

– Это моё, – зарычал он, резким, как сталь голосом.

В сухом рывке ткань разорвалась, оставив меня открытой, открытой, под светом свеч, танцующих на моей влажной коже. Прежде чем я успела среагировать, его рука сильно ударилась между моих ног. Щелчок эхом разнёсся по комнате, острая боль мгновенно смешалась с удовольствием, и я застонала, выгнув спину.

– Ты действительно думала, что избавишься от меня? – Он схватил меня за подбородок, вонзив пальцы в мою челюсть, заставляя меня смотреть в лицо его ненависти, его желанию... – И что я хотел, чтобы кто-то ещё мог заполучить моё?

Я дрожала, но не от страха.

Предвкушения.

Он не ждал ответа.

Одним плавным движением он повернул меня на живот, прижав лицо к дереву стола, и вошёл в меня сразу, без подготовки, без пощады... Крик разорвал мне горло, когда он заполнил каждый дюйм, боль от растяжения смешалась с таким сильным удовольствием, что заставила меня увидеть звезды.

– Посмотри на меня, – приказал он, оттягивая мои волосы назад, заставляя меня видеть себя в запотевшем зеркале на стене. – Посмотри, как ты выглядишь, когда знаешь, чья ты собственность.

Чёрт!.. и я смотрела.

Я видела своё красное лицо, опухшие губы, глаза застеклённые от подчинения. Я видела тёмные отметины от его рук покрывающие мою кожу, его огромное тело двигалось позади меня, овладевая мной жестокими ударами, которые заставляли стол трястись.

– Ты хотела, чтобы тебя использовали? – Он укусил меня за плечо, вонзая зубы в плоть, пока я не закричала. – Тогда получай. Терпи, пока больше не сможешь.

И я терпела.

Я вбирала каждый его дюйм, каждый удар, который толкал меня о стол, каждый рывок волос, от которого у меня кружилась голова. Его руки встретились с моим горлом, сжимаясь настолько, что зрение потемнело по краям, и я извивалась, стонала, умоляя без слов.

– Говори! Скажи, кто владеет этой киской.

– Ты! – Я рыдала, ногтями царапая дерево. – Только ты, чёрт возьми, только ты...

Он засмеялся, низким, победоносным звуком, а затем увеличил темп, трахая меня с яростью, которая заставляла моё тело дрожать в коллапсе. Оргазм поразил меня, как молния: жестокий, неконтролируемый, вызывающий крики, которые эхом разносились в пустой комнате. Но он не остановился. Он продолжал трахать меня через дрожь, продлевая волну, пока она не стала болью, пока я не заплакала, умоляя неконтролируемо.

Только тогда он кончил в меня: горячо, глубоко, вонзив зубы мне в шею, как животное, отмечающее свою добычу.

Когда он наконец вышел, мои ноги подвели меня. Я скользнула на пол, между осколками фарфора и пролитым вином, с телом, покрытым потом, синяками и спермой.

Леон опустился на колени рядом со мной, обвивая пальцами мои растрёпанные волосы.

– В следующий раз, когда ты попытаешься выйти с кем-то – прошептал он, губами соприкасаясь с ухом, – я напомню тебе, что происходит, когда меня не слушаются.

Затем он встал, оставив меня одну, дав понять, что я полностью его... но я улыбалась…

Потому что, наконец-то, он пришёл… и забрал своё.

ГЛАВА 18

Я проснулась с ощущением, что что-то горит между моими грудями. Влажная простыня приклеилась к телу, воздух в комнате был густым, душным, как будто ночь отказывалась уходить. Я начала медленно двигаться, моё сердце учащённо забилось, даже прежде чем я открыла глаза. Татуировка пульсировала. Она пульсировала так, как будто у неё была собственная жизнь, как будто она шептала его имя под моей кожей.

Леон...

Я поднесла пальцы к месту татуировки. Кожа всё ещё была чувствительной. Опухшей. Тепло было настоящим, не только от чернил, но и от воспоминаний. Из-за того, что я сделала. Кем я стала... и тогда я увидела его….

Стоя в углу моей спальни, неподвижно, как живая тень в тусклом утреннем свете.

Он был здесь.

Леон...

Он был одет в чёрное, стоял скрестив руки на груди, и его глаза, как всегда, были слишком тёмными, чтобы их можно было расшифровать. Он не говорил. Он не улыбался. Он не двигался.

Он просто смотрел на меня.

Все моё тело вздрогнуло под простынями. Часть меня хотела спрятаться, как будто я была слишком обнажённой. Другая сторона хотела, чтобы он снова разорвал меня на части. Взял меня, и чтобы его имя горело не только на коже, но и в живой плоти того, что от меня осталось.

– Леон. – прошептала я, голосом всё ещё хриплым от сна или тоски. – Ложись со мной.

Он не ответил. Ни одна мышца не двигалась.

Он стоял уверено глядя на меня, как будто окружающий мир не имел значения. Как будто есть только мы.

– Пожалуйста – настаивала я, чувствуя, как сжимается сердце. – Я не хочу оставаться одна.

В конце концов он наклонил голову, но не подошёл.

– Одна? – Его голос был низким, таким родным и знакомым. – Ты никогда не остаёшься одна, Анджела.

Я сглотнула, и татуировка запульсировала сильнее, как будто слышала.

– Почему ты там стоишь?

Леон слегка вздохнул и ответил, как будто это было очевидно:

– Потому что люблю наблюдать за тобой издалека. Когда ты меня ещё не чувствуешь. Когда ты всё ещё думаешь, что у тебя есть контроль.

Я повернула лицо в сторону, пытаясь скрыть выражение лица. Но он уже видел его. Всегда видел.

– Татуировка всё ещё болит?

Я кивнула, едва заметно.

– Будет ещё больнее, – сказал он. – До полного заживления.

От того, как он говорил, у меня пересохло во рту. Потому что я знала, что он говорил не только о коже, он говорил о том, что он делает со мной, что он всё ещё будет делать.

– Я хочу, чтобы ты был рядом.

– Ты этого хочешь просто потому, что я не всегда рядом. – Он шагнул вперёд, медленно. – Но так я тебя учу.

Мои глаза горели от собиравшихся слёз.

– Чему ты меня учишь?

Он подошёл к концу кровати, но не сел. Не трогал. Он просто слегка наклонился, не сводя глаз с моих.

– Тому, чтобы ты не забывала, чьё имя ты носишь на своей груди.

Затем он ушёл обратно к двери, оставив только его запах в воздухе и живую боль под моей кожей.

Я сидела на кровати, прикрытая до пояса, дрожа от жара и глазами, прикованными к его силуэту. Леон облокотился на дверь, как будто одного его присутствия было достаточно, и ему никогда не нужно было делать больше, кроме как существовать, чтобы разобрать меня изнутри.

Но в этот момент что-то сломалось.

Может быть, это была постоянная боль под татуировкой, пустота дней, когда он исчез, или страх, замаскированный под желание, которое всё глубже и глубже росло в моём нутре.

– Кто Ты, Леон? – Вопрос вылетел, прежде чем я успела остановить себя, и смелее, чем я чувствовала себя на самом деле.

Он не сразу ответил. Он просто слегка повернул лицо, как будто размышлял, заслуживаю ли я знать. Как будто взвешивание моих сомнений было частью игры.

– Ты уже знаешь, кто я, – наконец сказал он. – И всё же всё ещё хочешь моего присутствия.

– Я знаю, что ты заставляешь меня чувствовать, – поправила я, чувствуя, как узел сжимается в груди. – Но я ничего о тебе не знаю. Ни фамилии. Ни то, что ты делаешь, ни того, откуда ты.

Леон глубоко вздохнул.

– Что ты хочешь знать, Анджела?

– Всё.

Мой голос звучал дрожащим, но твёрдым.

– Я хочу знать, почему ты выбрал меня. Почему ты следил за мной? Почему ты пометил моё тело своим именем? И почему ты исчезаешь, как будто не знаешь, что моё сердце разрывается изнутри, когда тебя здесь нет?

Он сделал шаг назад.

– Ещё не время.

– Так ты будешь продолжать относиться ко мне как к эксперименту? Как к марионетке, которой ты манипулируешь, трахаешь, помечаешь, а потом бросаешь?

Молчание между нами растянулось.

Леон просто наблюдал, как человек без спешки, без вины и без намерения давать ответы.

– Скоро ты всё узнаешь. – Он обернулся, уже открыв дверь. – Когда я захочу, чтобы ты узнала.

– А до тех пор? – Спросила я, и мой голос задрожал. – Ты оставишь меня, истекать кровью изнутри?

Он остановился на пороге. Свет в коридоре нарисовал его силуэт в темноте спальни.

– До тех пор ты научишься мне доверять... а если нет, ты съешь себя изнутри, пытаясь расшифровать то, что не поддаётся твоему объяснению.

А потом он ушёл.

Дверь закрылась глухим щелчком, и я сидела в постели, с его именем, горящим под кожей, и невыносимым чувством влюблённости в мужчину, который, возможно, никогда не будет моим полностью.

ГЛАВА 19

Он не вернулся той ночью. Ни в следующую. Даже на следующий день после неё.

Квартира казалась больше без его присутствия, но и теснее. Воздух стал густым, как будто каждая стена охраняла след его голоса, тепло его прикосновений, вес его глаз, устремлённых на меня. Кровать была в форме его тела, воткнутым в матрас, и я продолжала спать на противоположной стороне, как будто ожидала, что он ляжет туда в любой момент. Даже когда я закрывала глаза, когда пыталась убедить себя, что ему нужно уйти, а мне нужно дышать... моя душа затаила дыхание, ожидая.

Первые два дня я пыталась притвориться, что со мной всё в порядке. Что его отсутствие освободило меня, что молчание было возвращением пространства. Я приготовила завтрак, как будто это было рутиной. Я приняла душ. Я надела чистую одежду. Я открыла ноутбук. Файлы дизайна накапливались на экране, но, похоже, ничего не имело смысла. Курсор мигал, как обвиняющий палец, и каждая пустая страница была зеркалом.

На третий день я проснулась раньше, с потным телом и пульсирующей татуировкой, как будто Леон только что подтвердил своё существование на моей коже. Я встала с кровати, как будто, у меня на плечах призрак, и импульсивно подошла к двери квартиры. Может, знала. Может почувствовала... чёрный ящик покоился на коврике в качестве подношения. Моё сердце, казалось, провалилось на секунду, как будто оно хотело остановиться там, между тоской и надеждой.

Я медленно опустилась на колени, колеблясь пальцами. Коробка была запечатана, без этикеток, без имени... Одного её нахождения здесь было достаточно, чтобы подтвердить, что она была от него. Я взяла её и поднялась обнимая, словно неся что-то священное. В комнате было тихо. Утренний свет мягко пробивался сквозь щели занавеса. Звук ножа, открывающего бумагу, звучал как вторжение.

Внутри был новый мобильный телефон и конверт.

Не любовная записка. Ни объяснение.

Просто белый лист с твёрдыми чёрными буквами, написанными с почти механической точностью. Это были чёткие, сухие и неоспоримые приказы.

УСЛОВИЯ:

1. Не отвечать на звонки с другого номера.

2. Не покидать квартиру без моего разрешения.

3. Использовать только этот мобильный телефон.

4. Отключить старый. Навсегда.

5. Слушаться. Или я уйду. И в следующий раз навсегда.

Л.

Я долго сидела на полу в гостиной. Бумага дрожала между моими пальцами, но не из-за гнева, а потому, что что-то внутри меня ослабло, сдалось, рухнуло с облегчением. Он был жив. Он следил за мной. Это, как бы безумно это ни звучало, было утешительно.

Гнев существовал, сомнения тоже существовали, но что горело глубже, так это пустота его потери, и простая возможность его вечного отсутствия сокрушала меня сильнее, чем любой приказ, который он мог мне навязать

Ничего не сказав, я встала. Я подошла к книжной полке, взяла свой старый мобильный телефон, тот самый, который я ждала несколько дней, чтобы увидеть, как он сияет с его именем на дисплее, и нажала кнопку выключения. Экран потемнел с последней вспышкой. Я не плакала, я просто глубоко вздохнула, и я умерла там, в нижней части ящика.

Я подключила новое устройство. Белый экран появился с лёгким жужжанием.

Новая личность, новая тюрьма, но имя под моей кожей было таким же, и оно болело, как рана...или как обещание.

Он не вернулся той ночью. Ни в следующую. И каждый день, который проходил без его присутствия, больше походил на кол, вбиваемый в землю, куда я ступала.

Я как обычно проснулась от тепла его имени, горящего между моими грудями, татуировка пульсировала под чувствительной кожей. Инстинктивно я повернулась в сторону, надеясь найти его дыхание, его тепло, но всё, что я нашла, это смятая и холодная подушка.

Я сделала кофе по привычке. Однако чашка осталась забытой на столе, нетронутой, с горькой жидкостью на дне фарфора. Я пыталась работать. Я открыла ноутбук, загрузила ожидающие файлы клиентов, и набросала два проекта. Оба удалила. Каждая линия, каждый шрифт, каждая кривая дизайна напоминали мне, что я создавала вещи, которые мне не принадлежали, в то время как единственное, что действительно было моим, было вырвано у меня.

Я включила телевизор. Низкая громкость заполнила дом искусственным присутствием. Однако даже голоса ведущих не казались реальными. Я пыталась читать, но слова перетасовывались. Я открыла душ и двадцать минут стояла под водой, не моясь, не закрывая глаз. Горячая вода над татуировкой горела, и я терпела, потому что боль там была всем, что связывало меня с ним.

Ночью я сидела на полу в гостиной. Всегда в одном и том же положении, тело собрано, мобильный телефон в руках как священный предмет, ожидая уведомления, которые не приходили. Даже тогда я не могла его выключить. Даже не шевелила пальцами, чтобы обратиться за помощью. Потому что в глубине души я не хотела спасаться от чего-либо. Я хотела, чтобы он вернулся. Ради меня.