Текст книги "Я рожу тебе сына (СИ)"
Автор книги: Дина Ареева
сообщить о нарушении
Текущая страница: 11 (всего у книги 13 страниц)
Глава 23
Прошло три дня с тех пор, как я прогнал Веронику. Мой мир остался таким же, и я сам внешне все тот же Талер, упакованный в дорогие люксовые шмотки и выбирающий с утра, на какой тачке ехать в офис.
Но это снаружи, а внутри меня черная непроглядная ночь. Я чувствую себя так, будто из меня выпили всю кровь и оставили только тонкую оболочку.
Оболочка ходит, разговаривает, даже матерится, но она больше не способна даже на самые примитивные чувства.
Я не чувствую голода, мне все пох…й. И даже секс пох…й. Я так и не трахнул тогда Кристину, не смог, она как целоваться ко мне полезла, чуть не вывернуло. Отсосать дал и уехал. Даже не понял, что кончил, мне от неумелого минета Ники больше вставляло.
Сегодня меня ждут на важном мероприятии – кажется, открытии торгового центра. Тупо смотрю на свое отражение в стеклянной витрине. Зачем мне туда идти? Зачем вообще нужно передвигаться, разговаривать, делать вид, что мне что-то важно и интересно? Если мне пох…й.
Я не ищу Нику, раз решил, значит не буду. Даже с ней меня хватило на месяц, на сколько хватит потом? Пускай найдет нормального парня, выходит замуж, рожает ему сына. Спит с ним, он ее трахает, каждую ночь и еще днем трахает, трахает, трахает… Убью его, сука, если найду…
– Тимур Демьянович! – крик секретарши возвращает в действительность.
Смотрю на разбитую витрину и окровавленные костяшки правой руки. Так нельзя, мои сотрудники не виноваты в том, что их босс долбо…б.
– Извини, Юля, позови клининг, пускай тут уберут. Я сам, – останавливаю секретаршу, порывающуюся вытереть мне кровь бумажным полотенцем. Странно, разве ее не всю выпили?
Зажимаю руку и иду в туалет. Там долго держу кисть под краном, а сам смотрю, как красные струйки стекают по раковине.
Возвращаюсь в кабинет и позволяю Юле обработать рану. Порезы неглубокие, так что достаточно пары наклеенных лейкопластырей. Стекло уже убрали, новую витрину заказали. На все ушло сорок минут. Сука, может, голову себе разбить? Дольше займет времени.
Звонит телефон – Демьян. Может не брать? Но он редко звонит просто так, поэтому беру.
– Тимур, ты как?
Херово. Кривлюсь. Самому от себя тошно.
– Что-то случилось, Демьян?
– Тебе нужно пару дней посидеть дома, Тим, придумай что-нибудь. И охрану распорядись усилить. В городе неспокойно.
– Демьян, ты можешь нормально объяснить, что ты блеешь как овца, – морщусь. Но понимаю, что он не просто так психует, голос звучит тревожно и глухо.
– Все, не могу, и так много сказал, – буркнул и отключился.
Звоню Сотникову.
– Самурай, что за слухи ходят в городе? Гастролеры появились?
Гастролеры – это залетные ребята, не наши, другими словами. Намерения у них могут быть самые разные, а вот цель одна – срубить бабла. И мы, местные, гастролеров, как правило, не любим. Впрочем, в нашей любви они и не нуждаются.
– Я пробью, Тим, если и есть, ничего важного.
Отключаюсь. Демьян может перестраховываться, но Сотников свое дело знает.
Смотрю на часы – пора. Выхожу из офиса, солнце прячется за тучами, и даже дождик капает мелкий. Правда, сразу перестает. Почему-то думаю, что был бы я снайпером, предпочитал бы работать в такие дни. Любую позицию можно выбрать, солнце не мешает. А почему такие мысли лезут, хер его знает.
Подъезжаю на открытие уже к самому началу. Охрана окружает плотным кольцом, Сотников впереди. Демьяну бы понравилось.
Идем к сцене, которая установлена перед торговым центром – наш мэр в доле, поэтому гулять планируется по-взрослому. С модным ведущим и концертом с разными знаменитостями. Под сценой собралась огромная толпа. Ничего не изменилось, зрелище всегда в фаворе, особенно, когда обещано много халявы.
Мэр как раз на сцене, говорит, как это круто, что в городе теперь есть такой ох…енный торговый центр. Как будто их мало. Но у нас каждый зарабатывает бабло как может, так что не мне ему преподавать.
Внезапно оказывается, что мне еще и выступить надо, не помню такого. Ну х…й с вами, выступлю. Читаю текст, а в голове пусто, ничего не запоминается. Мало того, я даже не понимаю, о чем читаю.
– Тимур! – доносится сбоку.
Блять. Кристина. Что ей еще надо?
– Тимур Демьянович, ваш выход, – спасает меня какой-то худосочный, похожий на глиста, парень.
Иду на сцену и набираю побольше воздуха. Сейчас поскорее выдам текст и свалю в закат.
– Тим, – вдруг слышу тихий голос над самым ухом, – Тимур, обернись назад, посмотри. Это я, Вероника.
Оборачиваюсь на автомате, хотя понимаю, что никакой Вероники там быть не может. Толпа ахает, кто-то визжит, а у меня в голове раздается хлопок, будто петарда взорвалась. Шею окутывает тепло, глаза застилает пелена.
В ушах будто настраивают волну, я теперь слышу не шепот, а крик. Это голос Демьяна, на миг навожу резкость, и вижу, как он пробивается ко мне через кордон полиции. Что за х…ня? Почему он так кричит?
Передо мной оказывается зеленое покрытие сцены, и я прижимаюсь к нему лбом. Так хорошо лежать, если бы меня больше никто не трогал, я бы тут так и остался.
Шею жжет, прикладываю руку, а потом подношу к глазам и с удивлением отмечаю, что она алая от крови. Все воспринимается как в замедленной киносъемке. И почему-то меня не интересует, куда подевалась моя охрана, гораздо интереснее, зачем под сценой такой кордон полиции, если меня все равно убили?
И перед тем, как вырубиться, я вижу маленькую девочку, прижимающую к груди белого игрушечного котенка. Я помню, как я его купил в детском магазине перед самым Новым годом и переживал, что не успею передать воспитателям.
– Тим Талер, – говорит она строго, – только не вздумай умирать.
– Хорошо, Доминика, я не умру, – говорю ей и понимаю, что улыбаюсь.
* * *
Половину следующего дня я просидела в квартире взаперти – казалось, стоит только выйти на улицу, меня сразу же вычислят люди Талера. Хотя по логике, зачем я ему? Ведь он сам хотел, чтобы я уехала в другой город, вот я и уехала.
В холодильнике у Соньки пусто, денег у меня – только доллары, надо разменять, чтобы купить хоть какие-то продукты. Есть не хочется, да что там, мне дышать без Тимура не хочется. Но теперь мне придется думать не только о себе.
Какой же я была наивной и глупой дурой, когда мечтала, как рожу от Тима ребенка, и буду счастливо с ним жить. Счастливо – это было бы никогда не знать Талера или как минимум с ним не сближаться.
А теперь я не представляю, что мне делать одной, в чужом городе без работы и без денег. И беременной. Конечно, самое простое – это вернуться и потребовать у Тима денег на содержание его сына – я даже не сомневаюсь, что это сын.
Но где гарантия, что Талер не заставит меня сделать аборт? Ведь я его обманула, таблетки не пила, месячных у меня не было. Так что, если я хочу сохранить ребенка, мне надо обходить его отца десятой дорогой.
Никуда идти не хочется, больше всего хочется лечь на диван, уткнуться в подушку и рыдать. Вечно. Но такой роскоши я себе позволить не могу, поэтому иду заставляю себя двигаться.
Переодеваюсь и собираюсь с духом, чтобы выйти из подъезда. Я взяла сотню, чтобы обменять в ближайшем банке. Стараюсь идти вдоль стены, так мне кажется, я меньше привлекаю внимания.
Стоило поменять деньги, и я тут же чувствую, что голодна, даже голова начинает кружиться. Решаю найти большой супермаркет и купить там готовой еды, а завтра уже что-то приготовлю.
Захожу за угол и прямо перед собой вижу машину Сотникова. Сам он стоит рядом и говорит по телефону, я же бросаюсь к первой попавшейся двери и вваливаюсь внутрь.
Меня обволакивает изумительный аромат свежесваренного кофе, и я понимаю, что это кофейня. А еще понимаю, что парень на внедорожнике – это не Сотников, я успела хорошо рассмотреть его из окна. Как же мне теперь ходить по улицам, если в каждой проезжающей машине будет мерещиться Самурай?
Раз уж я тут, решаю выпить кофе. Вспоминаю, что беременная, и заказываю латте с «Наполеоном». Этот торт я обожаю больше всего.
Жду заказ возле стойки, хотя бариста предложила присесть, кофе мне принесут. Из подсобки выходит парень с бритыми висками и тремя серьгами в ухе.
– Кать, ну поработай еще недельку, – просительным тоном обращается он к девушке, – ну не нашел я еще тебе замену!
– Олег, я предупредила тебя две недели назад, – решительно отвечает Катя и добавляет уже более сочувственно: – Ну правда не могу, Олеж, а ты сам виноват, тебе все не подходят! Сколько уже кандидатур ты отклонил?
Работа. У меня от волнения пересыхает горло. Прокашливаюсь и обращаюсь к парню:
– Прошу прощения, что вмешиваюсь, но я случайно услышала ваш разговор. Вам нужен сотрудник?
– Нужен, – заинтересованно оборачивается Олег, – а вы умеете обращаться с кофемашиной?
– Я полгода работала официанткой, и когда бармен не успевал, часто делала посетителям кофе. Так что да, умею. А если надо, могу пойти на курсы… Меня Ника зовут, – спохватываюсь.
Олег с Катей переглядываются.
– Бери, Олеж, не прогадаешь! – говорит девушка, подмигивая мне.
– Не надо, – говорит Олег и тут же поправляется, – не надо курсы. Я сам тебя научу, быстрее будет. Значит так, оплата выход плюс процент от продажи, график работы два через два. У тебя паспорт вообще есть?
Из кофейни выхожу будто пришибленная. Все произошло так быстро, что не успеваю опомниться – еще вчера я жила в огромном роскошном доме, сегодня с утра пряталась в Сонькиной квартире. А теперь у меня есть работа в двух шагах от дома, удобный график и кофе в счет заведения. Разве я не везучая?
Конечно, много тут не заработаешь, но на первое время хватит. И совсем не обязательно сразу сообщать, что я беременная. Может, мы с Олегом еще и не сработаемся, а может, я вовсе и не беременная.
Я уже прочла о тестах все, что было в интернете – они тоже ошибаются. Придется идти в больницу, но это точно не сейчас – я никуда не тороплюсь. Если я и беременная, у меня впереди целых восемь месяцев.
Рука сама собой ложится на живот.
«С нами все будет хорошо. Не бойся, малыш, у тебя есть я. Папа у тебя тоже есть, просто он о тебе не знает. И нам с тобой надо сделать все, чтобы никогда и не узнал».
Глава 24
Три недели проходят незаметно. Я уже не дергаюсь при виде черных кроссоверов, просто стараюсь свернуть за угол или войти в ближайший магазин. И за все это время так ни разу не увидела ни Сотникова, ни кого-то из его людей. То, что сам Талер отправится на мои поиски, и вовсе кажется бредом, но на всякий случай я высматриваю и «Майбах».
Соне сделали операцию, подготовка была долгой, теперь она проходит восстановительную терапию, а затем курс реабилитации. Я хотела поехать к ней, но мы решили, что в городе мне лучше не появляться.
Купила еще несколько тестов, и все они показали беременность. Записалась на прием в женскую консультацию, прописки у меня пока нет, когда Сонька вернется, пропишет меня в этой квартире.
Хочется сказать, что жизнь налаживается, но это неправда. Скорее, я застыла в определенном состоянии и действую по инерции. Я знаю, что утром нужно встать, принять душ, высушить волосы и прийти на работу.
Я работаю каждый день, сама попросилась, и Олег даже рад. Он оказался хорошим учителем, и очень быстро я научилась не только готовить доппио, маккиато, раф и айриш.
Я узнала много интересного о происхождении кофейных зерен, правильном их сборе, способах обжарки и помола. Я училась и запоминала, старательно загоняя вглубь памяти вечер, когда Тимур с таким же огнем в глазах рассказывал мне, как делают «ледяное» вино. И почему не каждый сорт винограда для него подходит.
Еще я поняла, что нравлюсь Олегу, и это совсем лишнее. Он ненавязчиво дает это понять, поначалу одними взглядами и улыбками. А в последнее время добавились прикосновения – он старается то придержать за локоть, то приобнять за плечо или талию.
Мне эти легкие прикосновения кажутся тяжелыми и неудобными, я едва сдерживаюсь, чтобы не сбросить его руку. Парень не виноват, что у меня полное отвращение к тактильным контактам. И не думаю, что это скоро пройдет.
Маленький Талер в моем животе пока никак себя не проявляет – у меня нет обычного для беременных токсикоза, мои вкусовые привычки не изменились, внешне все остается прежним. Но я знаю, что он есть, что он сын Тимура, и только это дает мне силы не скатиться в истеричные страдания.
Я дико скучаю по Тиму, и дело вовсе не в сексе. Не знаю, что пишут о гормональных всплесках у беременных – мое тело молчит. Зато внутри я вся рвусь к нему обратно, и когда это закончится, я не знаю. Может, когда родится ребенок, это, наконец, пройдет?
Тимур снится мне каждую ночь. Это очень хорошие сны, он ничего не говорит, просто смотрит на меня тепло и улыбается. Никогда не думала, что увижу улыбку Талера, оказывается, ему очень идет. У него меняется лицо, из глаз исчезает настороженность и подозрительность. Таким я видела его только спящим, но тогда его глаза были закрыты.
Мне нравится улыбающийся Тим, я бы всю ночь на него смотрела, но он постепенно удаляется и исчезает совсем, а я просыпаюсь. От слез у меня мокрые ресницы, щеки и шея, иногда подушка тоже мокрая, если я сплю, уткнувшись в нее носом.
Тим был прав – это болезнь. Вот только он давно излечился, а у меня никак не выходит. Не получается. Как я ни стараюсь, сколько ни говорю себе, что настоящий Тимур Талеров не имеет ничего общего с тем Тимом, которого я себе придумала – бесполезно.
Настоящему Талеру плевать на Доминику, о которой он, по сути, ничего не знает. А на меня, на Нику тем более. Робби ошибается, он не переломанный, он заледеневший. Ему так нравится, так удобнее, поэтому он никому не даст себя разморозить.
Будет прогонять и отталкивать, находить повод, а может и просто так прогонять, без повода. Если бы я могла забыть его, наверное, сразу бы стала счастливее.
– Ника, два фраппе, – слышу голос Олега и выныриваю из своих горьких раздумий.
Надо научиться совсем не думать о Тиме. Потому что это как ходить по подтаявшему льду – стоит чуть отступить от края, лед ломается, и я с головой проваливаюсь в ледяную воду.
Олег подходит сзади и пытается меня обнять, в эти дни он стал особенно настойчив. Разворачиваюсь и смотрю ему прямо в глаза, выставив перед собой ладони.
– Олег, прости, я не лучший объект для ухаживания. Если я правильно понимаю, и ты за мной ухаживаешь. Или?.. – вопросительно приподнимаю бровь.
– Слушай, так откровенно и в лоб… – парень тушуется, но старается этого не показать. – Нет, не «или». Ты все правильно понимаешь. Ты мне нравишься, Вероника, сразу понравилась, как я тебя впервые увидел. Ты такая красивая…
– Олег, я… – пытаюсь объяснить, но он перебивает.
– Беременная. Я знаю, – и глядя в мои круглые от удивления глаза, продолжает: – Извини. Но ты несколько дней подряд таскала тесты на беременность из аптеки, а потом записалась на прием в женскую консультацию. Я не подслушиваю, Ника, у нас просто совсем небольшое помещение. Скажи, – спросил он, помолчав, – отец ребенка… Это от него ты здесь прячешься?
Смысла изворачиваться не вижу, но и объяснять ничего не собираюсь, поэтому нехотя киваю.
– Кто он, Ника?
Отвожу руки, которыми Олег пытается привлечь меня к себе и вздыхаю.
– Лучше тебе этого не знать. А для меня лучшим выходом будет о нем никогда не вспоминать.
***
Олег честно предупредил, что от своих намерений не отказывается, но готов ждать, пока я созрею к новым отношениям. Для меня это лучший выход, потому что терять работу мне сейчас совсем не хочется.
Олег приятный и обходительный парень, с чувством юмора, но мои внутренние настройки совершенно сбиты уровнем «Тим Талер», поэтому ни сейчас, ни потом. Никто. Только мой сын.
Обнадеживать Олега тоже не хочется, но я никого и не обманываю. Говорю честно, но если ему так проще, пускай ждет.
У меня появилась новая обязанность – выкладывать посты в аккаунт кофейни в Инстаграмм. Олег сказал, что у кофейни есть страничка, но заниматься ею у него нет времени, и я решила попробовать.
Мой опыт работы с соцсетями так себе, в детдоме у нас особо не было чем хвастаться, а потом просто уже не хватало времени. Я походила по похожим страничкам, посмотрела, как это правильно оформить, и начала пробовать.
Хотелось как-то отличаться от других, и я начала экспериментировать, и неожиданно, первые посты получились очень даже неплохими. Я набивала подписчиков по геолокации – ясно, что из других городов сюда не поедут. Мало того, приходилось ориентироваться на тех, кто жил в нашем районе.
– Ника, ты не хочешь поучиться на SMM-менеджера?[8]8
SMM-менеджер – специалист, который занимается продвижением бренда, компании или отдельного мероприятия в социальных сетях.
[Закрыть] – спросил Олег. – Я помогу тебе оплатить курсы.
Я обошлась без него, и сама оплатила двухмесячные онлайн-курсы. Вышло не так дорого, я заплатила из отложенных долларов, потому что на жизнь я себе теперь зарабатываю. А вот телефон пришлось купить новый, но я оформила рассрочку, и ежемесячный платеж мне вполне по карману.
На удивление, это меня увлекло, и учеба дается легко. Стараюсь сразу все применять на практике, и это дает свои результаты. А главное, я теперь смогу продвигать странички на заказ, и это мне очень пригодится, когда родится мой сын.
Олег говорит, что у меня талант, но он много чего говорит приятного, поэтому я не очень доверяю его мнению. А вот на курсах когда хвалят, это приятно. И когда я вижу, что прибавляются подписчики, что в кофейне стало больше посетителей, тоже. И это я только начала обучение!
После утренних кофе-брейков пока никого нет, захожу в Инстаграмм, чтобы записать сторис и вижу в рекомендуемом знакомое лицо. Кристина. Ее акк иногда попадался мне в ленте, но я героическими усилиями заставляла себя не смотреть. Чувствую, что ничего хорошего для себя я там не увижу.
Но сегодня вдруг сердце отчетливо ёкает. Смотрю на ее лицо, она заплаканная в окружении журналистов, и изнутри обволакивает холодом. Движение пальца по экрану, и…
– Он по-прежнему в коме. Никаких прогнозов не дают, это просто ужасно, – рыдает Кристина, а у меня сердце падает вниз, пробивая фундамент. Уверена, что речь идет о Тимуре. – Мы собирались пожениться, Тимур собирался сделать мне предложение.
– А как вы прокомментируете слухи, что у Тимура была девушка, и он якобы жил с ней последний месяц? – Кристине микрофон разве что под нос не суют. Она указательными пальцами стирает с лица влажные дорожки и грустно улыбается. – Тимур интересный обеспеченный мужчина, конечно, вокруг него постоянно увиваются желающие обратить на себя внимание. Но мы вместе уже три года, у каждой пары бывает сложный период в отношениях. Да, у нас была пауза, но Тим вернулся ко мне. А если в этот период у него кто-то и был, то поверьте, все это из серии одноразового секса.
Руки дрожат, и я чуть не роняю телефон. Кома? Предложение? Трясущимися пальцами тыкаю в экран, забивая в поисковик Тимур Талер, и на меня обрушивается шквал новостных заголовков.
«Покушение на миллионера Тимура Талерова», «Тимур Талеров тяжело ранен неизвестным снайпером», «Врачи борются за жизнь Тимура Талерова».
Зажимаю рот рукой и ложусь на барную стойку. Тим ранен, это случилось через три дня после моего бегства. Могло ли это случиться из-за меня?
С трудом заставляю себя читать дальше, хотя слезы застилают глаза. В Тимура стреляли во время открытия торгового центра, он до сих пор в коме, а я ничего не знала.
Первый порыв – бежать куда угодно. На электричку, на автобус, хватать такси и ехать к нему. Но везде в новостях возле Тимура – Кристина.
Она костьми ляжет, но меня к нему не подпустит, а если узнает о ребенке, это будет еще хуже, чем если бы о нем узнал Тимур. Накрываю голову руками и сползаю под стойку.
Лазареву везде называют не иначе, как невестой Талерова. А я?
А я одноразовый секс. И почему-то мне кажется, что это слова Тимура.
Глава 25
Хлопает входная дверь, быстро поднимаюсь с пола, незаметно вытирая глаза. Даже не пытаюсь улыбаться – вряд ли у меня сейчас что-то получится. Механически выполняю необходимые действия, вообще не вникая в процесс – руки сами двигаются. А перед глазами Тимур в реанимации, подключенный к приборам.
Посетители – высокий парень в очках и рыженькая, чем-то похожая на Соньку, девушка – садятся за столик. Я начинаю протирать стойку, перекладываю с места на место телефон. Снова прокручиваю в памяти кадры с заплаканной Кристиной, растравляя себе душу.
Посетители уходят, и я начинаю кружить по кофейне. Не нахожу себе места, все валится из рук, мысли только о Тиме. Без него все кажется пустым и бессмысленным, и я зло одергиваю себя. Что это я его хороню? Он жив, он справится, Тимур не может умереть.
И тут я чуть не теряю сознание, даже за столик приходится хвататься. Он просто не имеет права умирать, потому что его наследница – Доминика Гордиевская. А то, что она же Вероника Ланина, скажет любой паспортный сервис, ведь я официально меняла имя.
Страх ледяными щупальцами сдавливает горло. Не хочу, чтобы Тим умирал, не хочу. Он обязан выжить, иначе… Иначе, нам конец. Я и мой малыш – мы первые претенденты на наследство Тимура, что, если нас начнут искать?
Я помню склад с оружием, куда меня привез в багажнике Тимур, наверняка в него стреляли не из-за его официального бизнеса. А потом вспоминаю горящий «Летучий голландец» и Саркиса, и становится еще страшнее. Что, если в него стреляли из-за меня?
Я не прощу себе, если Тимур из-за меня умрет. Очередная догадка сверлит мозг – Сотников. Ну конечно, это он, неужели Тим мне не поверил? И Сотников организовал на него покушение. А ведь это проще простого сделать тому, кто отвечает за безопасность…
Хватаю телефон и снова с головой окунаюсь в новости месячной давности. Почему я не смотрела новости, ну хотя бы заголовки в интернете?
Читаю все статьи подряд, и натыкаюсь на следующую новость – в день покушения на Тимура в его загородном доме при задержании был убит его глава безопасности Сотников Андрей Витальевич с охраной… Дальше вчитываюсь в список имен и фамилий.
Жиганов, какие-то незнакомые фамилии, Ильи нет. Выдыхаю с облегчением, мне было бы жаль Илью. Но теперь я совсем ничего не понимаю. Сотников собирался слить Тимура силовикам, и они же его застрелили?
Голова идет кругом. А может, Тимур прочел мою записку и принял меры? У него ведь тоже есть кто-то влиятельный в верхах, без этого он бы давно сидел в тюрьме. В то, что Самурая нет на свете, верится с трудом, мне больше не надо бояться и прятаться. Он больше не сможет меня подставить перед Тимуром.
В том, что Тим выживет, я больше не хочу сомневаться. Можно было бы Соньку к нему подослать, но ее никто не выпустит из больницы. И тут меня осеняет: Борисовна!
Становится стыдно – за этот месяц я ни разу ей не позвонила, а ведь она наверняка волнуется. У нее только старый номер, но вряд ли кто-то заряжал мой телефон и пополнял счет. Спохватываюсь, что не помню ее номера, и ищу в интернете телефон детдома.
Набираю, идут длинные гудки.
– Здравствуйте, – чуть ли не кричу в трубку, когда слышу незнакомое «Алло», – мне нужна Татьяна Борисовна.
– А кто ее спрашивает? – голос в трубке решил взять меня на измор.
– Это воспитанница, я уже выпустилась, я Ника, – говорю, скорее, по привычке, уже отвыкла от Доминики.
– Татьяны Борисовны нет, Ника, разве тебе не звонили?
– Не знаю, – холодеет под ложечкой, рука с телефоном дрожит, – я номер поменяла. А где она?
– Она умерла, три недели назад, инфаркт. Уже похоронили, – голос отдает металлическими нотками, и мне кажется, я проваливаюсь в глубокий колодец. – Всех обзванивали, кого нашли, многие приехали. У нее сердце давно барахлило…
Телефон скользит из ладони на пол, я закрываю лицо руками и снова сползаю следом. Сколько так сижу, не знаю. Прихожу в себя от того, что меня кто-то трясет за плечи.
– Ника! Ника! Что с тобой? Тебе плохо?
В лицо брызжет вода – напарница Ксюша поливает меня из лейки для цветов. Она помогает мне подняться и порывается вызвать скорую помощь. Щеки мокрые от слез, смешанных с водой.
Мне не нужна скорая, мне нужно на воздух. Мне нужны близкие люди, которых нет рядом. Я хочу услышать голос Борисовны, увидеть Тимура, но мне кажется, я даже слышу, как с лязгом захлопывается дверь в прошлую жизнь. А я остаюсь по эту сторону.
* * *
Не сразу понимаю, что звонят в дверь, и проходит целая вечность, прежде чем я поднимаюсь и плетусь ко двери. Даже не спрашиваю, кто, просто открываю. Мне все равно, даже если в подъезде будет стоять десяток убийц с автоматами наперевес.
Но это не убийцы, это всего лишь Олег. Он не спрашивает, можно ли войти, просто отодвигает меня с порога и входит в квартиру. Я закрываю дверь и иду за ним.
– Ника, скажи, что происходит? – он разворачивается, с тревогой на меня смотрит, а я разглядываю его и с тоской думаю, почему у меня не получается его полюбить.
Почему у меня нет тумблера, которым бы можно было отключить Тимура Талерова? Или нажать на кнопку «Перезагрузка». Я бы нажала, меня бы спросили: «Вы хотите очистить память или вернуться к заводским настройкам?» Клянусь, вернулась бы.
Олег хороший, привлекательный парень. И взгляд у него нормальный, не жесткий, не пытливый, не ледяной. Обычный человеческий взгляд, чуть встревоженный, и думать о том, что он тревожится обо мне даже приятно.
– Садись и рассказывай, – Олег усаживает меня на диван и садится напротив верхом на стул, развернув его спинкой ко мне.
Где-то на подсознании отмечаю, что Тимур не усадил бы, а толкнул на диван, мы бы с ним трахались до звездочек в глазах. А после всех возможных оргазмов навалился бы и спросил: «Скажи просто, кого надо убить, сладкая. И ничего не бойся».
Трясу головой, отчаянно мечтая о тумблере. Олег терпеливо дожидается, а я не знаю, что ему рассказать. Точнее, что ему можно рассказать.
О деньгах нельзя, о Самурае нельзя, да и о самом Талере не стоит распространяться. Но обманывать Олега тоже не хочется.
– Понимаешь, – начинаю медленно, – я не могу все рассказать тебе ради и моей, и твоей безопасности. Но где та грань, за которой начинается «можно», я не знаю.
– Тогда давай я буду спрашивать, а ты отвечать, – предлагает Олег, и я, подумав, соглашаюсь.
– Ты здесь от кого-то прячешься?
– Да.
– Это отец твоего ребенка?
– Да.
– Он тебя ищет?
– Не знаю…
Так, оказывается, гораздо удобнее. Олег спрашивает, я отвечаю, иногда задумываюсь, иногда молчу, и он задает следующий вопрос. Так потихоньку мы выяснили, что я забеременела от полного отморозка, который мне изменил и сам же меня и выгнал. Как-то так.
На месте Олега я встала бы и ушла, и никогда больше обо мне не вспоминала. Но Вселенная в очередной раз удивляет меня присутствием бескорыстия в поступках окружающих меня людей.
– У тебя есть загранпаспорт? – спрашивает Олег, и я отрицательно мотаю головой. – Тогда завтра идешь в паспортный сервис, там работает моя знакомая. Она поможет сдать документы на паспорт и через неделю он будет готов. А потом ты уедешь в Чехию, в Прагу.
– Олег, – ошалело моргаю, – спасибо, конечно, но что я там буду делать? У меня есть деньги, правда, не так много, но…
– Ты будешь работать у моего старшего брата Алекса в кофейне, – перебивает меня Олег, – много платить он тебе не сможет, но оплачивать вскладчину с ребятами квартиру потянешь. А если не бросишь свою работу в инстаграмме, тем более. Если у него получится сделать тебе рабочую визу, он сделает, если нет, тебе придется вернуться обратно. Но даже с рабочей визой, когда тебе станет тяжело работать, лучше будет вернуться. И тогда может ты…
– Я согласна, – выпаливаю, боясь даже пошевелиться.
Полгода. О, Боже, пожалуйста, ну пусть у этого Алекса все получится, и я смогу там пробыть почти до родов! Ясно, что рожать придется ехать сюда – к тому времени Соня уже будет дома, и мы вдвоем как-то справимся с малышом.
А в Праге я смогу заработать и отложить на то время, пока буду сидеть в декрете. Я сэкономлю, я и в кофейне спать могу, мне даже квартира не нужна. Вот только…
Как же я уеду, бросив Тимура? От одной мысли начинает болеть в груди. Знать, что он лежит там один… И тут будто в бок толкнули. Не один. У него есть невеста, а я – всего лишь одноразовый секс. А мой ребенок тогда кто?
Если бы не Олег, я бы даже стукнула себя. Но не хочется, чтобы он думал обо мне хуже, чем я есть, поэтому подхожу к нему и обнимаю.
– Спасибо тебе, – шепчу, сглатывая слезы, – прости, что я не могу тебе ответить…
Мы молча так стоим, я обнимаю его за шею, а он – просто опустив руки вдоль тела. Я знаю, это потому, что боится не справиться с собой. Тимуру бы такое в голову не пришло, он бы сейчас….
Мысленно сама на себя кричу. Если постоянно думать о Талере, как тогда его можно забыть? А забывать надо, поэтому, когда я ложусь спать, мысленно представляю себе ведро, полное белой краски, и большую малярную кисть.
Представляю Тимура, вот он стоит, скрестив на груди руки, и смотрит на меня, чуть прищурившись. Макаю кисть в ведро, не забываю промокнуть о краешек, и начинаю закрашивать.
Думаю, что малярный валик подошел бы больше, Тимур большой, и мазков понадобится много. И даже засыпая я вижу его прищуренный взгляд и скрещенные на груди руки – у меня пока не хватило духу закрасить его лицо.
