Текст книги "Билет в страну дождей (СИ)"

Автор книги: Дэйв Макара

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 56 страниц)

Моё любимое место – точно в центре зала, пятое кресло, слева. За два месяца, мне удалось выбраться сюда аж целых два раза. Этот – третий. И в третий раз, я здесь не потому что любуюсь звёздами, а потому что – тошно. Противно и от своих рефлексий, и от своих ощущений.

" Эх, сейчас бы вина красного, да бабу рыжую..." – С издёвкой, сам над собой, подумал я.

Среди десантниц, есть рыжая, Марина. Как говорили в дни моей молодости – "шикарная женщина". Но, не хочу я не вина, не сигареты, ни женщины. А хочется мне – сорваться в крик и устроить жуткий дебош, скидывая всё напряжение и чувства страха и усталости.

Любимое кресло, чуть скрипнув, приняло мой вес. Глаза уставились в защитный пузырь энергетического поля, отделяющий нас от надпространства. Пузырь, переливающийся всеми цветами радуги. Радующий глаз разводами и всполохами. Резко выдохнув и сжав руки в кулаки, до побелевших костяшек, замираю, не дыша, пока в глазах не поплыли звёздочки.

"Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь. Вдох!" – Старая дыхательная гимнастика – помогает. Пока – помогает. Раз за разом, пока лёгкие не начинает саднить, от гипервентиляции, а на глазах не выступают слёзы.

"Думаете – сдамся? Ни за что!" – Снова вдох и выдох. Секунда за секундой, пропадают во тьме, оставляя после себя чувство потерянного времени. Времени, уходящего в сухой песок, растраченного зря.

"Всё равно – не сдамся. Всё равно – будет по моему. Смейтесь, пока мне плохо. Радуйтесь, пока, моим проблемам. И прячьтесь, когда я их решу и справлюсь. А я их решу. И я – справлюсь." – Пальцы рук, странным образом переплетаются, создавая причудливые плетения. Загадочный подарок Игоретты, путешествует по моему телу, замирая, нервно подрагивая, как чуткий нос гончей и снова странствует, странствует, странствует.

Звонкий щелчок в голове и мир встает на место.

Мне уже просто спокойно.

Есть только одна фраза, приводящая меня в дикий гнев: "Все будет хорошо!"

"Не будет хорошо. Будет – по моему! Надоело мне это самое, лживое, "хорошо"".

Вдох и выдох.

Всё.

Это снова – я.

Всем – привет!

Рассмеявшись, прихожу в себя.

– А ты, чего не на кухне?! – Тимур замер у входа в зал. – И чего сумеречничаешь? Случилось что?

Странно заботливый голос. "Что ж, надо соответствовать..."

– Задумался, простите, товарищ старший помощник капитана!

– Задумался? И о чём задумался, целованный?

– Почему, в дальнем космосе, нет ни китайцев, ни японцев, ни негров?

– Ух, ты! – Тимур Олегович Катич, устроился в кресле рядом. – Из каких же ты глубин вылез, дикарь?

– Я не дикарь. Я – "безобраз"! – Поправляю я его.

– А... – Многозначительно тянет старпом. – А воспользоваться информаторием, звёзды запрещают?

– Можно и информаторием... – Пожал я плечами. – А можно и спросить.

Тимур внимательно посмотрел на меня.

– Есть мнение, что надпространство, это путь домой. Человечество, пришло со звёзд, обустроило Землю и должно идти дальше. Но, за то время, что мы прожили на земле, появились люди, гордящиеся чистотой своей крови. Люди стали – народами. Народы – государствами. Человек, снова вернулся к звёздам. Но, звёзды не любят гордецов. Их кровь, закипает в венах, стоит им выйти в надпространство. Чем чище кровь – тем страшнее смерть. – Тимур поежился. – Все эти негры, японцы, китайцы, все, кто считал свою расу избранной, самой лучшей, единственной, подписали себе вечное проклятье. Проклятье не шагнуть к звёздам.

– И, что, оставить им Землю? – Сорвалось у меня. – Они не оценят подарка, склоняя наши поступки, на все лады.

– Может быть. – Катич покрутил головой, разминая затекшую шею. – Но, это и их мир!

– А ничего, что это и наш мир? Очень миленько, господа устроились: "Ах, мы такие хорошие, что нас земля не отпускает! Привезите нам кусочки звёзд, а мы вам свое веское "фе", громко скажем!"

– Ну, зачем ты, так?

– А как? Их на земле, 4-е миллиарда! 4-е миллиарда человек, из которых, заняты полезным трудом, от силы – миллиард. Остальные – потребители.

– Они разводят скот, собирают урожай, строят жилье.

– Они строят его для самих себя. Для самих себя они разводят скот. Только для себя. Тимур, я кок, я знаю, с каких планет у меня на складе припасы. С Земли их всего – 5 – 7%. Так что, не надо мне говорить, кто и где разводит и собирает. Одни – сидят на своем континенте и требуют к себе уважения, за то, что когда то, их сделали рабами. Забывая, что в рабство их продавали, собственные царьки. Другие, расселились по островам и гнут пальцы от родства с божественными силами. А сами – сходят с ума от извращений и электронных наркотиков. Поправь меня, если я не прав. Почему, Голландия, выкупила планету, обустроила её, а Индия – не смогла? Ах, да, извините, у них "чистая кровь", они летать не могут.

– Зря ты так.

– А как? Им тесно в своих границах, они устраивают войнушки. А люди, которые могут летать – занимаются тем, что вывозят их беженцев, спасают их семьи, кормят их детей! И они же остаются во всем виноваты. "Ах, вы для нас границу не открыли! Ой, вы нас не тем кормите!" Тимур, существа, не способные остановить зло в себе, принесут его другим.

– И что, не кормить? Не спасать?

– Да.

Тимур отшатнулся от меня.

– Пусть решают свои проблемы сами. Перережут друг – друга, туда им и дорога. Я всегда, с радостью, уступал дорогу самоубийцам. Пусть лучше сдохнет один дурак, чем прихватит с собой еще десяток умных, старающихся его спасти.

– Я очень надеюсь, что то, что ты говоришь – на самом деле, ты так не думаешь. – Осторожно подбирая слова, начал Тимур. – Я не впервые встречаюсь с таким мнением. Это мнение... Это мнение не хорошего, злого человека.

– Тимур, помнишь, ты сказал, "узнать в информатории". Я – узнавал. Только ТРИ страны, из гордящихся своей чистотой крови, Только три! Проводят эксперименты и ищут возможности, обойти ограничение. Китай, искренне верит в анабиоз. Ирландия и Шотландия – уже два поколения смешивают свою кровь. Остальные – сидят и ждут, когда им принесут Звёзды, на тарелочке. И – только они постоянно что – то требуют, воюют и – кричат! Они живут в благодатном климате, способном прокормить всю землю, а им возят гуманитарную помощь. И, попробуй не привези – "ах, нас умирать оставили!" Ау, это вы, сами, свои поля сжигали, угоняли скот у соседей, довели их. А теперь – "помогите нам, мы бедные, у нас война."

– Они наши соседи, Данн.

– Когда мои соседи буянят, я вызываю полицию. Они платят штраф, оказываются в тюрьме или патрульные, сами, на месте, объясняют что с ними будет. Этого хватает. Может быть, хватит жалеть и пора пороть?

– Как всегда, когда мужчинам нечем заняться, они решают мировые проблемы. – Капитан Баханн, словно материализовалась, из темноты. – Хотя есть тьма не сделанных дел.

– Нет, Тильда, погоди! – Остановил ее Тимур. – Наш любимчик, показал свое истинное лицо. Лицо обиженного мальчика.

Я в ответ, широко улыбнулся. Все равно – темно и никто не увидит.

– Слушаю я Вас, и не понимаю. Видите проблему – решите её. Не можете решить, сразу, решайте по частям. Что сложного?

– Сложность в том, капитан, что проблему не видят. – Со вздохом решился ответить я. – Её еще нет. Пока – нет. Но уже идет подмена понятий. Я так понял, что когда Россия и Германия, создали единое государство, встал вопрос о едином языке? Победил – русский. Но никто не отказался от своих языков. Через семьдесят лет, Германия и Россия, спокойно общались на пяти языках. Еще через тридцать лет, появился "глобаз" – единый язык. Сейчас на нём общается весь космос. И только десяток стран – остались верны своему языку. И что они приобрели? Их языки – устарели, нет множества понятий. Их заимствуют из глобаза, разбавляя родную речь. Это не гордость – это гордыня. Язык, не развивающийся , – это мёртвый язык. Вытаскивать из – под матраца, старые флаги и махать ими, а потом идти в бар, чтоб напиться под новыми?

– У каждой страны есть право на самоопределение. – Капитан села в кресло, справа. Я оказался между молотом и наковальней.

– Самоопределение, теперь, синоним слова – шовинизм?

– Эк, тебя... – Тимур закинул ногу на ногу.

– Что меня? В Ирландии и Шотландии, по некоторым данным, более сотни наречий и жаргонов. Это не мешает этим странам, жить в глобальной зоне, развиваться. Что мешает, той же Японии, взять это на вооружение? Ответьте мне.

– Погоди, – Капитан, остановила меня, поднимая руку. – Ты сказал, что проблемы – пока нет. Что ты имел ввиду?

Я собрался с мыслями, вспоминая события в своем потоке реальности, сравнивая и, с ужасом находя все первые звонки и маркеры.

– Там, откуда я... – Чуть не проболтался, увлеченный своими мыслями. – Была игрушка – кубик Рубика. Куб, разделённый на более мелкие части. Разные цвета сторон. Пока он собран – все идеально. Но, стоит начать его крутить в разные стороны, единый цвет рассыпается. Главная цель – снова собрать все цвета вместе. Так же и события, каждое по отдельности – просто кусочек цвета. Но, начни их собирать, и получается очень странная картина. События на Земле, постоянные войнушки, постоянные беженцы, постоянные уступки, – всё это складывается в один цвет, в одну сторону. Уже сейчас, беженцы – требуют помощи! Их становится всё больше. Они, прошедшие кошмар убийств и предательств, несут этот кошмар – другим. Они не могут жить мирно – они вечно оскорблены, обижены. Да, среди них есть те, кто хочет мира. Но большинство из них, у них только одно чувство – зависть. А где зависть – там война. Они несут войну в себе. Они разносят споры войны, сепаратизма, нетерпимости, по странам, которые к этому не готовы. А значит – война будет.

– И какое решение? – Подчеркнуто вежливо, спросил Тимур.

– Вернуть беженцев на родину. Закрыть границы. Перекрыть кислород.

– И пусть гибнут люди?

– А они – люди?

– Данн, да ты...

– Утихомирься, Тимур. – Капитан щелкнула пальцами, включая свет. – Канцлер и Император, озабоченные событиями, произошедшими на Граале, ухудшением положения в секторе Африка – Индия, подписали приказ о переходе на "жёлтую угрозу". По всем базам и по всем секторам человечества. – Копия приказа – у меня в сейфе.

Тимур пораженно уставился на меня.

– Ты знал?!

Я помотал головой.

– Видишь, Тим, проблема, оказывается – есть. Странно, что её разглядел он, а не мы с тобой.

– Новичкам – везёт... – Попробовал отмахнуться я.

– Сомневаюсь. – Капитан криво улыбалась, любуясь разводами энергетического поля. – Весь тот бред, что ты нес, та эмоциональность, с которой ты это делал... Это опыт. Ты это уже видел. И ты знаешь, к чему это приведет. Так что, Данн, ответь мне на один вопрос. Кто Ты? Или – Откуда Ты?

– Я – Спасатель, капитан.

– Да. Спасатель ты, как раньше говорили – от Бога. А ещё, я просмотрела твои пилотские достижения. Ты раньше летал?

– Только на симуляторе. – Честно ответил я.

– Тест, пройденный тобой, утверждает, что у тебя не менее тысячи часов – реального – практического опыта. Объяснишь?

– Есть всему объяснение. Всегда. Одно из них – "заливка". – У меня, если честно, других объяснений не было.

– Да. Может быть. – Вздохнула Матильда. – Данн. Если ты, что – то вспомнишь, что – то покажется тебе знакомым... Не разочаровывай меня. Расскажи.

Капитан встала с кресла.

– И ещё, мальчики. Этого разговора – никогда не было. А ты, Данн... Когда, в следующий раз, чувство саможалости, снова, возьмет верх – лучше сам утопись, честное слово!

Снова щелкнув пальцами, капитан погасила свет, оставив нас с Тимуром в темноте, украшенной игрой энергетического пузыря.

– Да, кок. Вот это ты кашу заварил... – Протянул старпом, а затем, вдруг громко захохотал. – Ох, а ведь ты и правда – "целованный", крепко целованный. Не знаю, за что тебя так.

Хлопнув меня по плечу, старпом, встал из кресла и тоже вышел вон.

***

"... – Что скажешь, док? – Капитан, под роспись, ознакомила экипаж с приказом о переходе на «жёлтый уровень».

– Что скажу, что скажу. Ничего не скажу. Не закрывать границы, а войска вводить пора.

– Вы, с Данном, сговорились, что – ли? – Поморщился Тимур.

– Я присоединяюсь к доку.

– Да и я, пожалуй, тоже.

Инженер и навигатор, пожали друг другу руки.

– Алекс, а ты что скажешь? – Капитан заметила тёмные круги под глазами подруги. – Что – то случилось?!

–Нет. Да. Да, чёрт возьми! – Взорвалась Алекс. – Я уже пятый день перепроверяю его расчеты. Он меня в гроб загонит. Откуда, откуда он взял эти горелые 0,193 дополнительных?! Почему, каждый новый расчёт, и поворот в другую сторону...

– Ты о чём? – Осторожно подкралась Элизабет. – Какие 0,193?

– На последней вахте, когда Данн, разбил корабль, в очередной раз, мы послали его спать. Перед этим он вызвался сделать ещё один расчёт. Вот в нём то теперь Алекс и заблудилась. – Пояснила капитан.

– А мне почему не показали?

– Замечательная идея! Пусть теперь голова болит у Тебя! – Обрадовалась пилот, перекидывая подруге, флэшку с данными. – Если что – то не понятно будет, позовешь Данна, он тебе целую теорию расскажет, о камушках..."

"7-й участок превратился в кавардак. Два оператора от новостных каналов, группа фотографов, от газет, кучка журналистов, пара ведущих – закономерный итог проведённой операции.

Стана поморщилась. Убийца, взятый на приёме в Кенийской дип миссии, уже дал показания. Мак-Сохо и Малиш, слава всем звёздам, оттянули на себя, весь пыл журналистской братии, спасая её от идиотских вопросов. но остался самый большой её кошмар – заполнение документов. А заняться им, в такой кутерьме, может только сумасшедший. Слишком много документов с пометкой "секретно" и "совершенно секретно", надо было обработать, расположившись за столом. А любопытство снующих журналистов, уже давно стало притчей во языцех.

"Взять домой, что ли?" – Промелькнула в голове крамольная мысль, оборванная телефонным звонком.

– Стана, дочка, тут посыльный, принёс Тебе посылку! – Бессменный вахтер 7-го участка, заслуженный пенсионер, один из самых результативных оперов прошлого века, прошедший школу от регулировщика, до капитана – любимец всего участка и живая легенда, всегда называл е "дочкой".

– Василий Иванович, миленький, пропустите его, осторожненько! – Попросила Кейт, мужчину.

– Лови его у лифта. – Василий Иванович положил трубку.

Закрыв все папки и выключив монитор, Стана прошла к лифту. Один из операторов, проводил её глазом своей камеры, улыбнулся и поднял вверх большой палец, оценив походку и фигуру девушки.

Коротко тренькнув, разошлись створки лифта, выпуская фигуру посыльного, одетого в форменную одежду государственной службы доставки.

"Ох, ничего себе!" – Охнула мысленно Стана. – "Это ж что ж за посылка такая, что её доставляет ГСД?"

– Вы Стана Кейт? – Начал посыльный, снимая со спины, почти метровой длины, футляр.

– Да!

– Замечательно! Куда можно поставить посылку? Поверхность должна быть ровная! – Сразу предупредил молодой человек.

– Пройдёмте к столу! – Пригласила Стана, пропуская его вперед. – Это что ж за посылка, такая, что её доставляете Вы?

– Ну, что за посылка – мне и самому интересно. А вот стоимость её... – Парень закатил глаза. – А штраф – ещё больше!

Покачав головой, Стана освободила место, убрав часть папок в стол.

Установив футляр на стол, посыльный провёл пальцем по окошечку биометрического замка. Створки, бесшумно разошлись. В глубине футляра, мелькнул, знакомый Стане, как любой женщине, контейнер стазис упаковки, для цветов.

Натянув на руки перчатки, молодой человек, достал стазис контейнер, раскрыл его, доставая коробку, завёрнутую в золотой пластик.

– Всё. Дальше – Вы распаковываете сами! – Улыбнулся он, отходя в сторонку.

Снова вздохнув, капитан Кейт, принялась обдирать упаковку. Едва она сняла последний слой, по участку поплыл чуть терпкий аромат цветов. Под праздничной фольгой пряталось маленькое чудо – в тонкой, хрустальной вазе, оплетённой серебристой нитью, стоял самый прекрасный букет, когда либо виденный ею. Ярко – алые бутоны, словно загипнотизировали девушку, заставляя наклониться и понюхать, а лучше – прикоснуться.

Стана так и сделала. От аромата, на мгновенье, закружилась голова и кровь прилила к щекам, вызывая яркий румянец, на её безупречных скулах.

"Ой..." – Только и смогла подумать девушка, крепче хватаясь за спинку стула. – "Вот это – да..."

Внезапно, бутоны изменили свой цвет, на ослепительно белый!

Вздрогнув, Стана, от неожиданности, сделала шаг назад, налетев спиной на проходящего мимо Мигеля.

– Ты чего? – Придерживая своего капитана, за талию, удивился Сантьяго.

А букет продолжал изменяться. Он распушил плотно поджатые листья, бутоны, раскрылись ещё сильнее, усилился аромат.

– Ай! – От неожиданности вскрикнула Стана, когда кончики бутонов, вдруг налились нежно красным цветом.

Её невольный вскрик, привлек внимание и операторов, и напарников и, даже полковника, выглянувшего из своего кабинета.

– Это что такое? – Повернувшись к посыльному, задала Стана, самый дурацкий, в своей жизни, вопрос.

– Это – цветы!

Получив исчёрпывающий ответ, Кейт, не отрывая глаз от букета, села в свое кресло.

– А почему, они, так... Себя ведут? – Ни на кого не глядя, задала вопрос девушка.

– Потому, что это – "Граалские тюльпаны"... – Ответила на её вопрос, "Волчица".

– И что?

– И, судя по аромату и цвету, тебе, только что, сделали предложение!!!

– И?

– И, ты, его – только что приняла!

Ошеломленная Стана, обвела взглядом всех присутствующих.

Её напарники – ответили ей такими же большими глазами. Её полковник – насмешливо улыбалась. Оба оператора – тактично снимали, а журналисты, уже "точили перья".

– Осталось узнать – кто такой богатый и смелый, что сделал предложение нашему капитану, при таком стечении народа? – Кевин толкнул локтем Мигеля, предлагая перекрыть операторам, весь обзор. – Ищи карточку!

Развернув вазу, Стана заметила белый прямоугольник, без единой надписи.

– Она пустая! – Недоумение и обида, проскользнули по её лицу.

– А на обороте? – Задала вопрос полковник.

– А на обороте... – Девушка перевернула карточку и улыбнулась.

На обороте карточки, красовался ярко – алый рюкзак.

– Ух, ты! Вот оно как! – Прокомментировал Мак-Сохо, в полной тишине. – Поздравляю!

"А как я всё расскажу маме?!" – Подумала Стана, пряча в ладонях горящее лицо, счастливую улыбку и слёзы радости – одновременно..."

***

– Капитан! Разрешите пересдать экзамен! – Я стоял перед Матильдой Баханн, на вытяжку и мечтал провалиться сквозь палубу. А лучше – вовсе вывалится в открытый космос!

– Сержант, пересдачу – запрещаю. – Капитан "Сигона" была непреклонна. И, к сожалению – права. Пересдавать на техника – смысла не имело. Я и так, за двое суток подтвердил специальности навигатора и пилота. Пусть по низшим границам, но, тем не менее.

– Есть! Разрешите идти?

– Нет. Иди сюда. Садись и расскажи, что там с психологом получилось? Она мне, такие страсти рассказала, что тебя, в лучшем случае – уже пора судить и расстреливать! А лучше – расстрелять до суда!

– Э-э-э-э. – Протянул я, пытаясь сформулировать ответ.

– Садись, уже! – Приказала капитан.

... Прибытие на базу "Байкал", происходило буднично и просто. "Сигон" загнали в ангар, на профилактику, нас – заселили в гостиницу. Всё было быстро и... Быстро. Едва я попал в свой номер и вылез из душа, нормального, льющего сверху, душа, как на пороге появился Тимур и потащил меня к пилотам. Откатав обязательную программу пилотирования спускаемого модуля и пересев на истребитель, я оказался в прицеле сразу трех профи, раскатавших меня в тонкий блин. Штурмовик, пришелся мне по душе – более защищенный, с хорошей маневренностью и задним стрелком – на нём я отыгрался на пилотах истребителей, но был сбит зенитной ракетой. Корвет, последний подходящий мне по классу, оказался чистым адом. И его я, откровенно говоря, возненавидел. А наличие экипажа, пусть из трех человек, не добавило этому кораблю моего уважения. Как можно любить корабль, на котором, всего – чересчур. Он и чересчур быстрый, на штурвал отзывается – чересчур легко, а экипаж – начинает блевать, стоит только завернуть его в тривиальную "кобру" или "колокол". Уж лучше – штурмовик! Тем более, за "кобру" и "колокол", которые выполняют наши, родные, "Сушки" и "МиГи", меня вообще пригрозили утопить! Я понимаю, что эти фигуры я видел только на экране телевизора, и, мог сделать их не правильно. Но! Это не повод вытаскивать меня из тренажёра и "доходчиво объяснять", что "так" летать нельзя. Хотя, один из пилотов, с погонами подполковника, почти час, потом, расспрашивал, что именно должно было получится, при выполнении данных маневров. Не знаю, что должно было получится на истребителе или корвете, а вот на штурмовике – всё получилось, как я и задумывал. Не зевни задний стрелок ту зенитную ракету – вообще всё было бы супер!

Ну, да, история не терпит сослагательного наклонения. Отработав на тренажёрах положенные 12 часов, я получил звание пилот – универсал и добавочную циферку, к своему знаку универсалов.

Довольный Тимур, накормил меня в столовой то ли ужином, то ли – завтраком и отправил спать.

Почти двое суток я провел в лени, неге и ничего не делании. Потом пришел док и тут то всё и началось.

Для начала, этот человек отвёл меня на кухню базы, где Мастер – повар, прочёл мне лекцию о специях. Особенно – о специях из закрытого списка. Потом – мне пришлось отстоять полную камбузную вахту, по форме номер четыре – "офицерский обед", "обед пострадавших", "праздничный обед" и "боевой обед". Все – из четырех блюд. Все – с ограничением по времени и по продуктам. Здесь я и понял, что мой Стив – "руль форева"! Робоповары, на камбузе базы, уже знакомые мне 0401 и не знакомые 1152, по сравнению с ним – полное и унылое... бедствие. 1152 – е, по крайней мере, горят не так быстро – но это их единственный плюс. А моя привычка вешать на 0401 – е, полотенца привела шеф – повара в дикое умиление. Что не помешало ему, оценить мой, идеальный борщ, скромной оценкой – "не плохо". Отыгравшись на нём, фаршированными перчиками и паровыми котлетками, я честно получил оценку – "превосходно" и снова отправился спать.

Из кровати меня вытащил звонок Элизабет, оккупировавшей большой навигационный компьютер базы, на котором она проверяла мои расчеты. В отличии от Алекс, она прониклась моей идеей о "блинчиках по воде" и теперь вовсю эксплуатировала эту идею, насилуя БНК по несколько часов. В эту авантюру, втянулось несколько навигаторов "Байкала", так что я, как создатель теории, оказался очень востребован. Эта самая "востребованность" и сыграла со мной злую шутку. После звонка Элизабет, не глядя на часы, я отправился в навигационный зал, где мы, все шестеро "маньяков", как нас назвала уборщица, почти одиннадцать часов, рассчитывали варианты поворотов в надпространстве. Получалось плохо. Мы пили кофе, заедая его сдобой, громко матерились и снова, считали, считали, считали... А потом снова пили, но уже – тоники, потому что кофе – не помогало, а сдоба кончилась. А камбуз, в три часа ночи – оказался закрыт! Вот, скажите, кто так делает?! У нас, на "Сигоне", камбуз открыт постоянно. Я, сам, любитель пож... перекусить ночью, специально оставляю полный чайник, свежую заварку и никогда не блокирую доступ к сладкому. Или мясному. А, корзина с фруктами, так вообще всегда, на ночь, оставляется в центре стола!

Так что, когда в восемь утра, пришел вызов к психологу, представляете, в каком состоянии я к ней заявился? Не мудрено, что её глобальные вопросы вызывали у меня дикое раздражение, а ответы были переполнены сарказма и машинного юмора. Всё мое мышление, на тот момент, ещё жило математикой и логикой надпространства. Будучи сам, в другой жизни, не доучившимся психологом, я прекрасно видел все потуги пробиться к моему "я". Зная, что доступа к моему "Я", нет даже у меня самого, я откровенно сорвался, включил дебила и хама. Получилось откровенно плохо – так что, взбесив психолога, я вернулся к навигаторам, откуда был изгнан – злобный психолог, уже успела отправить отчёт, о моем неадекватном поведении, с пометкой "Всем, кого касается. Важно!". Получив ещё циферку, на свой "универсальный" знак, от навигаторов, за идею поворота в надпространстве, хлопок по плечу, от Элизабет и напутствие – "Иди, не мешай нам работать!" – от всех оставшихся "маньяков", я, от великого ума, вместо того, чтоб отправиться спать, решил отправиться к техникам...

– Что молчим? – Капитан, воплощённое терпение и внимание, наблюдала за мной из – под полуприкрытых век.

– Простите, товарищ капитан, виноват! Больше не повторится. – Буркнул я в ответ.

– Данн, день, когда я поверю в твои обещания, будет днём, когда тебя спишут на берег! Что случилось у техников?

– Я, видимо плохо выспался... – Начал я свою историю, на Матильда прервала её взмахом руки.

– О том, что вы с Элизабет, провели 12 часов, проверяя твою теорию, мне можешь не рассказывать. Почему техники тебя выгнали?

– Я зевнул конвертер, и подключил питание на прямую...

– Питание чего?

– Бортовой пушки, на "эпсилон – теро"...

Глаза капитана Баханн, раскрылись больше, чем у героев анимэ. Поперхнувшись смехом, она попыталась спрятать хитро блеснувшие глаза.

– Они что, до сих пор проверяют новичков на "эпсилонах"?!!

– Модель, уж слишком проблематичная. – Повесив голову, ответил я.

– Да, – мечтательно протянула Матильда, – проблематичная – мягко сказано... Судя по твоему, печальному виду, они заметили твою ошибку сразу?

– Нет. Только когда включили двигатель.

– Там же защита?

– Её я тоже – зевнул...

– Ангар цел?

– Ангар – цел. А "эпсилон" – нет. Я его на корпус занулил... Правда, цвет провода, оказался не желто – зелёный, а оранжево – зелёный, но, там видно было плохо...

Хохот капитана заполнил всю комнату.

Хорошо ей смеяться. Техники, со стоящими торчком волосами, с намордниками, от дикого запаха озона, будут сниться мне в кошмарах ещё долго. Да и монтировка в руках специалиста – будет пострашней, чем Фауст, Гёте! То, что меня не прибили сразу – заслуга Оберина. Не окажись его неподалеку, лежать мне в лазарете, с травмами черепа. Да и дикий страх того, что импульсная пушка, всё же наберет достаточно мощности, для выстрела – тоже сделал свое дело.

Оберин, выводил меня из ангара, по техническим тоннелям.

– Данн, наблюдать за твоим лицом – это высшая награда, для моего измученного, капитанством, сердца. Врать ты не умеешь. Мысли – все, как в кино. А по твоей мимике, можно книгу написать! – Матильда вытерла слёзы смеха, белоснежным платочком.

– Да знаю я. – Вздохнул я.

"Вот интересно. Мне сорок лет, а люди продолжают воспринимать меня, как... " – мысли оборвались.

– Данн, я рассказала о твоих наблюдениях, аналитикам "Байкала". – Внезапно посерьёзнела капитан "Сигона". – Они считают, что твои выкладки, крайне близки к реальным событиям. Они сделали мне предложение... Серьёзное предложение, Данн.

– Сдать меня на опыты?

– Нет. Перекупить твой контракт. – Ошарашила меня Матильда. – Сейчас, ты можешь выйти из этой комнаты и стать аналитиком базы "Байкал". И зарплата больше. Обучение – за их счет. И, через пару лет, вернёшься на Землю, уже не сержантом – лейтехой, минимум. И никаких тебе камбузов, тренировок с десантниками и прочих прелестей дальних перелётов. Что скажешь?

– Ну, нет! – Сорвалось у меня с языка, с такой скоростью, будто за мной гнались все техники базы. – Ни. За. Что!

Глаза капитана, довольно блеснули.

– Значит – ни за что? Прям вот так, сразу? Без раздумий?

Я кивнул головой.

Дверь в каюту капитана, открылась, являя на пороге нашего навигатора.

– Тильда! А! Вот ты, где спрятался, провокатор! – С места в карьер сорвалась на меня Элизабет. – Ты знаешь, почему тебя техники не убили?

– Меня Оберин вывел!

– Нет, потому что на тебя – очередь! И навигаторы, ее, теперь возглавляют!

– Да Вам – то, что я сделал? – Чувствую, что скоро меня на базе будут искать, все, кому не лень!

– Капитан, представляете, оказывается, наш кок, рассчитывает курс, не по формулам, а по графике!

– И что тут такого?! – Удивился я. – Графический режим, во – первых – проще, во-вторых – сразу видно огрехи. Многие так считают! Не я первый...

– Вот! – Патетически воздев руки, воскликнула Элизабет. – А мы, всем коллективом, ищем, где он нашел поверхность, от которой отскакивает камушек! Убила бы!!!

– Ну, он же отскакивает! – Не выдержал я.

– Это от тебя, всё отскакивает! – Рявкнула навигатор. – Ты, радуйся, что психолог, вовремя всем рассылку сделала, о твоём состоянии! Или, ты вправду думаешь, что "эпсилон", тебе в насмешку, дали на обслуживание? Да на нём, кроме генератора, других рабочих деталей и не было! Правда, ты и его умудрился спалить...

– Пушку я починил... – Отстраненно заметил я, судорожно вспоминая свои действия. – Там, всего – то, виток намотки отгорел. кондёры – заменил, да пару перебитых шин, спаял...

Подняв глаза, я уперся взглядом, в белые лица капитана и навигатора.

– Оберин! – Хрипло прокаркала в коммуникатор, капитан. – Зайди ко мне, дорогой! Живо!!!

– Рассказывай, что ещё починить успел?! – Грозно приказала Элизабет.

– Топливопровод, систему накачки, СЖО и так, по – мелочи.

– Ты, что! А если б...

На пороге нарисовался Оберин.

– Что за шум, а драки – нет! – Поинтересовался он со смехом. – А, вот ты, где, диверсант! Тебе от техников – большой привет!

– Ты погоди! Вы "эпсилон", разобрали? – Остановила его капитан.

– Фи. – Отмахнулся инженер. – Что там разбирать – ведро с запчастями!

– Наш, доморощенный техник, утверждает, что успел восстановить систему накачки, топливопровод и СЖО!

Лицо Оберина окаменело и стало пепельно – серым.

– О, звёзды черные!!! – Сорвалось у него. – Он же, и пальнуть мог!

– Не мог! – Довольно улыбнулся я. – Бортовой комп я первым делом восстановил!

"Как сладка месть!" – Думал я, глядя на потрясенные лица "старших товарищей". – "Это вам – за всё, мои дорогие!", а вслух добавил: – а озон и разряды – это та самая функция боевого самовосстановления, которую базовские техники, не смогли убрать. Так что, через пару часиков, "эпсилон", вполне сможет летать!

Закрыв глаза, я довольно вздохнул, и расслабился.

На этом "эпсилоне", с бортовым номером 404, натаскивали десятки техников, вот уже пять лет. И никому из них, даже не пришло в голову, что журнал ремонтов, можно прочесть с начала, а не только последние пару – тройку записей. А журнал 404 – го, это вообще – песня песней! Я ж, почему так долго с ним провозился, срывая норматив – я зачитался. На этом кораблике, ремонтировали всё! И каждый ремонт – педантично вносили в журнал. Включая, замены деталей, программные прошивки, улучшения и модернизации. Конечно, функцию саморемонта, надлежало активировать в космосе, но именно для этого я и закоротил этот оранжевый проводок.