Текст книги "Подменная невеста для офицера (СИ)"

Автор книги: Чарли Ви

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 12 страниц)

Глава 5.

Глава 5.

* Аня *

Какой ещё самолёт? Я никуда не собиралась. Я вообще собиралась… не выходить замуж. Не играть чужую роль. Не врать. Не лететь. Не…

– Руслан, я… – начинаю снова.

Но он смотрит на меня, и взгляд у него становится тяжелее. Не злой – нет. Скорее такой, каким смотрят мужчины, которые привыкли решать. И не обсуждать. И мне вдруг становится ясно: если я сейчас упрусь – он не остановится. Он начнёт разбирать меня по частям, пока не докопается до причины.

Я сглатываю и замолкаю, чтобы окончательно не выдать себя.

– Надолго?

Руслан чуть приподнимает бровь.

– На две недели.

Две недели.

Я чувствую, как в животе всё проваливается.

– Я смотрю, ты не рада, – говорит он тихо, внимательно, будто ловит мою реакцию.

– Я рада, – выдавливаю я сразу. Слишком быстро. – Просто… это неожиданно. А куда мы летим?

Он будто бы верит. Или делает вид, что верит.

– А куда ты хотела? – вопросом на вопрос отвечает он. Смотрит странно. С прищуром. Как будто проверяет.

Я зависаю.

Паника поднимается волной, и мне приходится буквально рыться в памяти. Яна мечтала о многом. То Эверест, то Австралия, то какие-то острова, названия которых я даже не запоминала. В последнее время мы почти не общались. Я была по горло в проекте, в дедлайнах, в команде – и думала, что успею наверстать наше общение, когда-нибудь потом.

Не успела.

Я собираю в кучу то, что точно могло быть «Яниным».

– На пляже хотела отдохнуть, – говорю осторожно, заставляю себя улыбаться. – А где – не важно. Главное… дикарями. Без людей.

Секунда.

И по его глазам я понимаю: попала.

Уголок губ Руслана дёргается в улыбке.

– Вот дикарями и отдохнём, – говорит он довольно.

Я делаю шаг за ним и только сейчас вспоминаю про самое очевидное:

– А мне что… в свадебном платье лететь?

Руслан окидывает меня взглядом с ног до головы, и я снова чувствую корсет, который впивается в рёбра.

– Можешь в самолёте переодеться, – спокойно отвечает он. – Или здесь, в машине.

– Ты и вещи мне собрал? – не верю я.

– Поверь, они тебе там не понадобятся, – его голос становится ниже. – Но кое-что взял.

Он делает знак водителю, чтобы тот открыл багажник.

Там два чемодана.

То есть Руслан всё заранее продумал. Всё решил. Всё подготовил. Стратег хренов.

Ой, не люблю ругаться.

И даже возразить толком не могу, потому что, если начну возмущаться, это новые подозрения.

Я бы с радостью прямо сейчас вылезла из этого платья. Скинула бы корсет, вдохнула нормально. Но я одна… не справлюсь. Эти шнуровки, эти крючки – будто специально придуманы, чтобы женщина зависела от чьих-то рук.

В самолёте переодеваться ещё хуже. Там тесно, люди, туалет… я даже представить не могу, как буду снимать это всё одна, матерясь и путаясь в фате и юбках.

Я делаю выбор, который кажется меньшим злом.

– В машине, – говорю тихо.

Руслан кивает, будто этого и ждал.

Он подаёт в салон мой чемодан, забирается следом и закрывает дверь. Внутри снова полумрак и запах его парфюма.

Я хватаюсь за шнуровку корсета, пытаюсь развязать. Пальцы скользят. Узел затянут намертво. Я дёргаю сильнее – и больно тянет под лопатками. Дышать становится ещё тяжелее.

Руслан наблюдает несколько секунд. Молча. Потом придвигается ближе.

– Повернись, – говорит спокойно.

Я на мгновение замираю, но потом поворачиваюсь к нему спиной.

Его пальцы уверенно расслабляют шнуровку. Движения быстрые, точные, словно он это делал не раз. Или просто умеет распутывать любые узлы.

– Не пойму, – бурчит он, стягивая шнурок вниз, – в какой момент ты стала стесняться меня.

Я нервно смеюсь: получается жалко.

– Не тебя… а водителя.

Руслан хмыкает.

Корсет, наконец, ослабевает, и я делаю первый нормальный вдох за весь день.

Боже, как же хорошо!

Он тянет платье вниз и спускает его вниз. Оно соскальзывает с моих бёдер.

Я делаю шаг, второй… и выхожу из него.

И остаюсь в белых кружевных трусиках, чулках и поясе для чулок.

Грудь инстинктивно прикрываю ладонью. И тут же понимаю, что поторопилась: надо было сначала достать одежду из чемодана.

Потому что теперь, чтобы открыть чемодан, мне придётся убрать руку.

Руслан смотрит на меня тяжёлым взглядом. Не стесняясь. Не пряча желания.

Он поправляет ширинку, тянет воротник рубашки, будто ему стало жарко.

– Может… задержимся чуток в машине? – голос низкий, хриплый. Он тянется ко мне.

У меня внутри всё вспыхивает и одновременно холодеет.

– Там водитель, вообще-то! – яростно шиплю я. – Он может в любой момент сесть! Лучше… достань мне одежду.

Руслан кривит губы, но возвращается в исходное положение. Берёт чемодан, ставит боком на сиденье и расстёгивает молнию.

Я наклоняюсь, начинаю рыться. И сразу хочется выругаться: никаких футболок и штанов.

Одни сплошные платья.

И ни одного бюстгальтера.

«Чёртова Яна!»

Я чувствую, как краснею от злости и стыда одновременно. И пока я судорожно перебираю ткань, пытаясь найти хоть, что-то приличное, Руслан уже, оказывается, за моей спиной.

Он обхватывает меня руками.

Ладони накрывают грудь полностью.

Он прижимает меня спиной к своей мощной груди так тесно, что я слышу его дыхание у самого уха.

– Какая у тебя грудь, – шепчет он хрипло и целует меня в шею. – Идеальная.

Меня будто током пробивает.

Я едва дышу. Голова кружится так же, как в лимузине, только теперь это не от поцелуя, а от того, что я сижу почти голая, и его руки сжимают мои груди.

– Руслан… я же попросила… – голос у меня тонкий-тонкий, испуганный. Я пытаюсь отодвинуться, но он держит крепко.

Он целует ниже, в основание шеи, а потом прикусывает плечо – не до боли, но достаточно, чтобы я судорожно вздрогнула.

И в этот момент дверь со стороны водителя открывается.

– Руслан Александрович, – раздаётся сдержанный голос. – Время…

Я вздрагиваю так, что сердце подскакивает к горлу.

Руслан мгновенно заслоняет меня собой – широкими плечами, корпусом. Как щит.

– Сейчас, – бросает он коротко.

Я пользуюсь секундой, хватаю первое попавшееся платье из чемодана и натягиваю через голову дрожащими руками. Ткань цепляется за волосы, за пояс чулок, но мне всё равно – лишь бы прикрыться.

Руслан поворачивается ко мне.

Его взгляд всё ещё тёмный, жадный и немного раздражённый.

– Нам пора, – говорит он.

Мы выходим из машины. Свадебное платье остаётся в лимузине, как сброшенная кожа.

Я накидываю сверху вязаный свитер, чтобы не замёрзнуть. Руслан забирает один чемодан, второй отдаёт мне.

Я хватаю ручку, качу его по асфальту и иду рядом.

Перед нами стеклянные двери аэропорта.

А в голове крутится один вопрос:

«Как мне прожить с ним две недели в одном номере и остаться невредимой?»

Глава 6.

Глава 6.

* Аня *

Нас проводят в бизнес-класс, и места у нас рядом (ну глупо было бы надеяться, что мы будем сидеть не вместе), в отдельной кабинке, где можно закрыть дверь. В смысле – вообще закрыть. Чтобы никто не мешал. Чтобы никто не видел.

Мне становится жарко ещё до того, как я сажусь. Щёки пылают, во рту сухо от волнения.

Я выбираю место у иллюминатора. Привычка держаться ближе к окну, чтобы видеть, что происходит за бортом. Руки чуть дрожат, когда я разглаживаю подол платья на коленях. Платье чужое, сидит не так, как на Яне, и я постоянно боюсь, что где-то перекосилось, где-то съехало. И вырез какой-то чересчур откровенный. Грудь так и норовит выскользнуть, ещё и эти кондиционеры, от которых у меня соски в камешки превращаются.

Руслан садится рядом так, будто это его кресло по праву. Снимает пиджак спокойно, без суеты. Он вообще двигается так, что я на нём постоянно задерживаю на нём взгляд.

Он остаётся в только белой рубашке. Закатывает рукава, ткань натягивается на бицепсе, и я ловлю себя на том, что слежу взглядом за его пальцами, за тем, как он легко, без усилия, делает всё.

Потом он расстёгивает воротник.

Одна пуговица. Вторая.

И мне почему-то кажется, что от этого в кабинке становится жарче. В приоткрывшемся вороте видна его мощная шея, и я на секунду залипаю на тёмной, волосатой груди, на ключицах, на линии, которая уходит под ткань.

Боже.

Я резко отворачиваюсь к иллюминатору, будто там есть ответ на вопрос, почему моё тело вообще реагирует. Я же не такая. Я та, кто думает головой. Та, кто просчитывает ветки сюжета и баланс, а не плывёт от одного чужого взгляда.

Но рядом с ним голова, как будто на автопилоте, мозг отключается.

Самолёт начинает движение. Плавно, тяжело. Дребезжит где-то внутри корпус, шины шуршат по полосе. Я сжимаю подлокотник и делаю вид, что меня волнует только взлёт. На самом деле меня волнует, что Руслан сидит так близко, что я чувствую тепло его тела через перегородку воздуха.

Разгон и у меня в животе привычно проваливается. Как на лифте, который вдруг решил прыгнуть вниз.

Мы отрываемся от земли.

Город под нами становится игрушечным, огни превращаются в тонкие нитки. А у меня внутри – всё равно не легче. Потому что теперь «сбежать» уже невозможно. Никаких «я передумала». Никаких «я выйду на следующей остановке».

Через несколько минут после набора высоты появляется стюардесса. Улыбка у неё отработанная, вежливая, но не настоящая. Она говорит с Русланом так, будто он здесь не пассажир, а хозяин.

– Ваш напиток, – мягко ставит перед ним бокал.

Руслан кивает, даже не напрягаясь. Делает маленький глоток, и я ощущаю запах виски, чуть сладкий, чуть горький.

– Вам что-нибудь принести? – стюардесса переводит взгляд на меня.

– Стакан воды, пожалуйста, – отвечаю быстро, потому что, если предложат вино, я соглашусь на автомате, а мне нельзя. Мне нельзя терять контроль.

Воду приносят почти сразу. Стакан холодный, и я обхватываю его пальцами, как спасательный круг.

Когда стюардесса уходит, дверь кабинки мягко закрывается.

Щелчок и мы словно оказываемся в отдельной комнате.

Только эта «комната» летит на огромной высоте, а моё сердце тарахтит не хуже двигателя самолёта.

Руслан садится так, как ему удобно. Широко расставив ноги, вытягивает их.

Его колено касается моей ноги.

Легко. Случайно? Может быть.

Но, мне кажется, это колено прожигает во мне дыру. Я ощущаю его жар даже через ткань.

Замираю, чтобы не усиливать соприкосновение.

Смотрю в окно и делаю вид, что мне безумно интересны облака.

Облака, кстати, действительно красивые. Белые, слоистые. Солнце лежит на крыле блестящей полосой. Всё так мирно, что хочется рассмеяться от контраста: снаружи – рай, внутри – пожар.

Потому что рядом сидит Руслан. Мужественный до невозможности. И я сама себя не узнаю: мне нравится его резкий запах, нравится то, как он держит стакан, как двигается его челюсть, когда он глотает. Нравится даже то, что он молчит. У него даже молчание уверенное, какое-то наполненное.

Он наклоняется ко мне тоже, будто просто хочет посмотреть в иллюминатор.

И его лицо оказывается так близко, что я вижу его ресницы, вижу, как на щеке появляется ямочка под щетиной. Его дыхание касается моей кожи, тёплое, с привкусом виски.

– Красиво, – говорит он лениво.

Я киваю, не поворачиваясь, потому что, если повернусь – утону, потеряюсь.

Но он сам переводит взгляд с окна на меня.

Сначала на глаза. Потом – на губы.

И я чувствую, как у меня внутри всё падает вниз. Как перед прыжком.

Он целует меня.

Не спросив. Просто накрывает мои губы своими, уверенно и жадно. Будто так и должно быть. Вкус виски сразу обжигает. Горько. Крепко. И почему-то от этого поцелуй кажется ещё более взрослым, более настоящим, более опасным.

Его рука ложится на мою талию.

Пальцы сжимают ткань платья, как будто он держит меня, чтобы я не сбежала. А может, чтобы я не передумала.

Я выдыхаю ему в губы, звук выходит жалким, почти стоном. Ненавижу себя за это.

– Руслан…

Он не останавливается, наоборот, будто убеждается, что я дошла до готовности и идёт дальше. Его ладонь с талии скользит выше, к вырезу.

Платье у Яны, конечно, с характером: красивое, но подлое. Лиф низкий, ткань легко поддаётся. Руслан просто оттягивает её в сторону одним движением, без усилий.

Холод воздуха касается кожи.

Я инстинктивно напрягаюсь, пытаюсь подтянуть ткань обратно, но его рука уже там.

Ладонь накрывает мою грудь.

Тяжёлая. Горячая.

И от этого прикосновения меня будто прошивает током, который проходит по позвоночнику и опускается прямо в живот.

Мне страшно.

И мне… хорошо.

И от того, что хорошо, мне становится ещё страшнее.

Я кладу ладонь на его запястье, пытаюсь удержать хоть какую-то границу.

– Руслан, – шепчу я, и голос предательски тонкий. – Здесь же… самолёт.

Он отрывается на полсекунды. Смотрит мне в лицо так, будто спрашивает без слов: «И что?»

Потом уголок его губ дёргается.

– Дверь закрыта, – говорит он низко.

И его пальцы на моей груди сжимаются чуть сильнее.

А у меня в голове только одно:

«Если я сейчас не остановлю его, то и сама вряд ли остановиться смогу».

Глава 7.

Глава 7.

* Градов *

Я целую её и чувствую, сейчас сорвусь.

Это неправильно. Я никогда не был таким. Всегда держал себя в руках, даже когда Яна сама ко мне лезла, а она умела завести так, что крышу сносило, но я сдерживался.

А сейчас…

Сейчас я готов прямо здесь, в этом кресле, на высоте десять тысяч метров, взять её так, чтобы она забыла, как дышать.

И это бесит. Я привык контролировать своё тело, но сейчас я себя не узнаю.

Я провожу рукой по её груди. Пальцы сжимают податливую, тяжёлую плоть. Идеальная. У неё всегда была идеальная грудь. Но сейчас…

Сейчас она дёргается под моими пальцами иначе. Не так, как раньше. Раньше Яна сама тянулась, выгибалась, постанывала громче, а эта замирает. Дышит часто-часто, но не двигается, будто боится пошевелиться.

Я отрываюсь от её губ на секунду, смотрю в лицо.

Глаза закрыты. Губы припухли, красные. Щёки горят.

Красивая. Безумно красивая. Моя.

Но взгляд… то, как она себя ведёт: испуганно, как зверёк, который попал в капкан и не знает, что делать.

– Руслан… – шепчет она тонко.

И этот голос… он тоже другой. Чуть ниже, без игривой хрипотцы, которая всегда была у Яны, когда она меня дразнила.

Я на мгновение зависаю.

В голову лезет дурацкая мысль: а вдруг это её сестра... Если бы не знал, как выглядит её сестра-близнец то, точно так бы и подумал.

Но я видел её. У Яны в телефоне, когда она листала семейный альбом. Коротко стриженная девчонка в безразмерной футболке, ссутулившаяся, худая, плоская как доска. Ни груди, ни бёдер, ни намёка на женственность.

Не то что моя Яна. Ухоженная, сексуальная, с формами, от которых у меня слюна изо рта едва не течёт. Всегда при параде, всегда знает, как выглядеть так, чтобы мужики шеи сворачивали.

Эту женщину, что сейчас сидит передо мной, я бы ни за что не перепутал с той, с фотографии. Никогда.

И всё же…что-то не так.

Яна всегда была инициативной. Сама тянулась, расстёгивала мою рубашку или могла сесть на колени, обвивала шею руками и шептала на ухо такое, от чего у меня башню сносило.

А эта…

Эта сидит и смотрит на меня так, будто я монстр какой-то.

Но плевать.

Плевать, потому что у меня член уже гудит, как трансформаторная будка.

Я наклоняюсь к её шее. Целую. Чувствую, как пульс бьётся под губами – часто, бешено. Провожу языком по ключице, вдоль линии, которая уходит в вырез платья.

Она выдыхает. Стон – тихий, сорванный, но такой сладкий, что у меня в паху всё сжимается до боли.

– Сладкая… – рычу я в её кожу.

Опускаюсь ниже. Губами нахожу сосок – он уже твёрдый, напряжённый, будто ждал меня. Обхватываю, втягиваю в рот, провожу языком.

Она стонет громче. Выгибается – наконец-то! – подаётся навстречу. Руки сами тянутся к моим плечам, цепляются за рубашку.

– Руслан… – снова шепчет, но теперь в этом голосе нет испуга.

Теперь там что-то такая страсть, что у меня в голове мутится.

Я другой рукой задираю подол её платья выше. Выше. Ещё выше.

Ткань шуршит, собирается складками у неё на талии. Моя ладонь ложится на её бедро. Чулки, пояс для чулок, кружево…

Член упирается в ширинку так, что молния, кажется, вот-вот лопнет.

Я сажаю её на себя. Приподнимаю, притягиваю ближе, чувствую, как её бёдра сжимаются вокруг меня.

Она прижимается ко мне. Вся дрожит мелко-мелко. И я дрожу тоже. Потому что это – пиздец. Потому что я сейчас кончу просто от того, что она так близко, так тесно, так… моя.

Я тянусь к её губам снова, хочу поцеловать, хочу внутрь, хочу уже, наконец, сделать её своей женой по-настоящему, а не по бумажке…

Стук в дверь.

Громко. Настойчиво.

Я замираю.

– Руслан Александрович? – раздаётся снаружи вежливый, проклятый голос стюардессы. – Ваш ужин. Принести?

Яна распахивает глаза. Широко-широко, как от пощёчины. И сразу тянет платье вниз, дёргает, зарывается пальцами в ткань, пытаясь прикрыть грудь, которая вся в моих влажных следах, в моих поцелуях.

– Блять, – выдыхаю я сквозь зубы.

Одёргиваю ей платье сам. Быстро, зло. Поправляю, чтобы ничего не видно было. Никому.

Член стоит колом, неудобно, больно почти, прикрываюсь пиджаком. Открываю дверь.

Стюардесса стоит с улыбкой, натренированной годами. В руках поднос. Запах еды щекочет нос, и мне хочется послать её куда подальше вместе с этим ужином.

– Принесли, – говорит она жизнерадостно. – Курица, рыба, гарнир на выбор. Что будете?

Я молчу пару секунд. Сглатываю. Поворачиваюсь к Яне.

Она сидит, вжавшись в кресло. Раскрасневшаяся. Губы красные, припухшие. Волосы растрепались. Вид у неё такой, будто её только что… Ну, в общем, вид понятный.

– Будешь есть? – спрашиваю хрипло.

Она смотрит на меня. Глаза всё ещё тёмные, всё ещё немного безумные. Кивает.

– Да, – голос тонкий, но вдруг добавляет твёрже: – Да. Буду. Очень хочу есть.

Стюардесса тут же включается:

– Курица с овощами? Или рыба с рисом? Может быть, пасту? Или…

Яна перебивает:

– Всё буду.

Стюардесса моргает.

– Простите?

– Всё, – повторяет Яна. – И курицу, и рыбу, и пасту. И… что там ещё есть?

Стюардесса растерянно смотрит на меня.

Я киваю:

– Несите всё.

Дверь закрывается. В кабинке повисает тишина. Только гул двигателей.

Я смотрю на Яну. Она отводит взгляд, сжимает пальцы на коленях.

Член до сих пор стоит. И ни хрена не падает.

Стюардесса возвращается быстро. Расставляет перед Яной тарелки. Мясо, рыба, овощи, рис, паста, какой-то салат, хлеб, сыр… На маленьком столике места не хватает, ставят на мой тоже.

Яна берёт вилку и начинает есть.

Ест быстро, жадно, будто неделю голодала. Откусывает, жуёт, глотает, тянется к следующему куску.

Я хмурюсь.

Раньше Яна так не ела. Вообще. Она всегда следила за фигурой, за весом, за каждым кусочком, который отправляла в рот. Могла поковырять салат вилкой и сказать, что сыта. А тут…

– Вкусно? – спрашиваю.

Она поднимает на меня взгляд. Жуёт и кивает.

– Очень.

И снова утыкается в тарелку.

Я молча смотрю на часы.

Четыре часа лёту. Четыре грёбаных часа.

Я перевожу взгляд на её губы. На то, как она облизывает вилку. На то, как двигается её горло, когда она глотает.

Член не падает.

Яна пробует из каждой тарелки. Видно, что уже ковыряется, не хочет. Потом всё-таки откидывается на спинку кресла, выдыхает.

– Извини, – говорит тихо. – Я правда проголодалась.

– Ничего, – отвечаю.

Она сидит. Молчит. Потом резко встаёт.

– Я в туалет.

И выскальзывает за дверь, пока я не успеваю ничего сказать.

Я остаюсь один.

В кабинке тихо. Пахнет едой и ею. Её запах везде: на мне, на кресле, в воздухе.

Я откидываю голову назад, закрываю глаза.

Член стоит твёрдый, как камень и ни хрена не думает падать.

Я смотрю на часы. Четыре часа.

– Блять, – говорю в пустоту.

Поправляю ширинку. Бесполезно.

Глава 8.

Глава 8.

* Аня *

Я закрываю дверь туалета и прислоняюсь к ней спиной.

Сердце колотится где-то в горле. Глухо, часто, бешено. Я смотрю на себя в зеркало и не узнаю.

Глаза огромные, тёмные, зрачки расширены так, что радужки почти не видно. Щёки горят. Губы красные, припухшие, и на шее… на шее тёмное пятно. Я поворачиваю голову, рассматриваю. Засос. Он оставил на мне засос.

Боже.

Я провожу пальцами по этому месту и вздрагиваю. Кожа помнит его губы, его язык и дыхание. И от этого воспоминания у меня внутри всё скручивается и сладко, и страшно одновременно.

Я отворачиваюсь от зеркала, опираюсь руками на раковину.

Что я творю?

Я должна была сказать ему правду ещё в лимузине. Должна была найти в себе силы, а вместо этого позволила себя целовать и трогать себя.

Потому что я хотела. И это признание полностью лишает меня уверенности в собственных силах. Боюсь выйти из туалета.

Я хотела, чтобы он продолжал, чтобы его руки продолжали ласкать. Мне хотелось, чтобы он снова целовал меня так, будто я единственная, кто ему нужен.

Но я не должна забывать, что я не Яна. Я Аня. Та, которая сидит за компьютером сутками и, у которой личная жизнь ограничивается парой неудачных свиданий с программистами, которые боятся подойти ближе, чем на метр. Та, которая никогда не знала, каково это – когда тебя хочет такой мужчина.

А теперь знаю.

И теперь не знаю, как с этим жить.

Я включаю холодную воду. Ополаскиваю лицо, чтобы хоть немного привести себя в чувство. Смотрю на часы, а прошло только пять минут. Надо ещё потянуть время.

Я поправляю платье. Заправляю выбившиеся пряди за уши. Пытаюсь пригладить волосы – бесполезно, они торчат в разные стороны. Расчёски нет. Косметички нет. Ничего нет.

Я снова смотрю на засос.

Придётся прятать. Волосами, воротником, чем угодно.

Проходит ещё три минуты. Понимаю что не могу сидеть здесь вечно.

Делаю глубокий вдох и выхожу из туалета.

В проходе перед кабинками пусто. Только стюардессы мелькают где-то в хвосте. Я делаю шаг, другой… и останавливаюсь.

Назад, в эту кабинку к нему, под его взгляд, в его руки – я не могу. Не сейчас. Не после того, что было.

Я делаю ещё несколько шагов вперёд, к выходу из зоны бизнес-класса. Там есть небольшое пространство, иллюминаторы, пустые кресла. Останавливаюсь у окна.

Смотрю на облака. Белые, плотные, они тянутся бесконечной ватой. Солнце слепит, но я не отворачиваюсь.

– Яна?

Голос Руслана раздаётся сзади. Я вздрагиваю всем телом, но не оборачиваюсь сразу. Делаю глубокий вдох, потом ещё один.

– Ты чего здесь стоишь? – он подходит ближе. Я слышу его шаги, чувствую его запах раньше, чем он оказывается рядом.

– Спина затекла, – говорю я, не поворачивая головы. – Сидеть надоело. Вот решила размяться.

Он встаёт рядом. Совсем близко. Его плечо почти касается моего.

Я смотрю в иллюминатор и молюсь, чтобы он не трогал меня. Чтобы не прикасался. Потому что если прикоснётся – я снова растаю.

– Красиво, – говорит он.

– Да.

Мы молчим. Секунду. Две. Минуту.

Я чувствую его взгляд на себе. Он смотрит не в окно, на меня смотрит.

– Пойдём обратно, – говорит он негромко. – До посадки ещё три часа.

– Ещё постою, – отвечаю я. – Воздуха не хватает.

Это почти правда. Мне действительно не хватает воздуха. Только воздух тут ни при чём.

Руслан молчит, пожимает плечами.

– Как хочешь.

Уходит, а я выдыхаю.

Стою у иллюминатора ещё минут десять. Потом медленно бреду обратно. Открываю дверь кабинки.

Руслан сидит в своём кресле. Пьёт виски. Смотрит на меня тяжёлым взглядом. От этого взгляда у меня подкашиваются колени.

Я сажусь на своё место. Сжимаюсь, стараясь занять как можно меньше пространства. Смотрю в иллюминатор.

В кабинке тихо.

Слышно только гул двигателей и его дыхание.

Я чувствую, как он смотрит на меня. Как взгляд скользит по шее, по ключицам, по губам. Как будто он меня раздевает. Как будто продолжает то, что мы не закончили.

У меня мурашки по коже.

– Яна, – говорит он вдруг.

Я вздрагиваю.

– Что?

– Посмотри на меня.

Я медленно поворачиваю голову.

Он смотрит в упор. Серьёзно. Без улыбки.

– Ты чего боишься?

Сердце пропускает удар.

– Я не боюсь.

– Боишься, – спокойно говорит он. – Я же вижу. Дрожишь вся. Отводишь взгляд. В туалет сбегаешь и по проходам шляешься, лишь бы рядом не сидеть.

Я молчу.

– Что случилось? – спрашивает он. – До свадьбы всё было нормально, а сейчас ты будто чужая.

Я сглатываю. В горле ком.

– Я… просто устала. Правда. Этот день… столько всего.

Он смотрит на меня ещё несколько секунд. Потом отводит взгляд.

– Ладно, – говорит коротко. – Отдыхай.

Допивает виски одним глотком и ставит стакан на столик. Встаёт.

– Я в туалет.

И выходит. Как только дверь закрывается, я действую.

Быстро хватаю плед, который лежит на соседнем кресле, накидываю на себя. Достаю маску для сна, надеваю. Откидываю кресло назад почти горизонтально.

Укрываюсь с головой. Замираю.

Сердце колотится так, что, кажется, плед ходуном ходит.

Я слышу, как открывается дверь.

Пауза.

– Яна?

Тишина.

– Яна, – снова зовёт он, уже громче.

Я не шевелюсь, дышу ровно, притворяюсь что сплю.

Он подходит ближе. Я чувствую его присутствие даже сквозь закрытые глаза. Останавливается прямо надо мной.

Молчит.

Я задерживаю дыхание.

Секунда. Две. Десять.

Он стоит и смотрит на меня. Я это чувствую кожей, каждой клеткой.

Потом отходит.

Слышу, как он садится в своё кресло. Матерится тихо, сквозь зубы.

Я почти улыбаюсь.

Дальше время тянется бесконечно.

Я лежу неподвижно. Стараюсь дышать ровно. Иногда чуть заметно меняю позу, чтобы не затечь окончательно. Но маску не снимаю. Глаза не открываю.

Руслан сидит рядом. Молчит. Только иногда я слышу, как он двигается, как трогает что-то, как снова матерится вполголоса.

Он бесится. Я это чувствую, всей кожей чувствую его недовольство.

Но я не могу позволить себе снова оказаться в его руках. Потому что в этот раз я уже не остановлюсь. И тогда – всё. Тогда правда выплывет наружу.

Гул двигателей меняется. Самолёт начинает снижение.

Я слышу голос пилота по громкой связи: просит пристегнуть ремни, убрать столики, привести кресла в вертикальное положение.

Я медленно, как будто спросонья, стягиваю маску, приоткрываю глаза.

Руслан сидит напротив, смотрит на меня.

Взгляд у него тяжёлый, злой.

– Выспалась? – спрашивает холодно.

– Ой, а я и не заметила, как уснула, – отвечаю тихо.

Привожу кресло в нормальное положение и поправляю плед.