Текст книги "Спаситель Петрограда( (сборник)"
Автор книги: Алексей Лукьянов
сообщить о нарушении
Текущая страница: 15 (всего у книги 19 страниц)
Колючий выводил свой взвод из окружения уже в чине лейтенанта, хотя был призван в армию на срочную всего пятнадцать месяцев назад. Все мы лейтенанты, когда младшего офицерского состава некомплект. Унтеров хватает, правда, но унтером Колючий стал еще до окружения, когда вернулся из разбитого в пыль блокпоста, грязный, пахнущий говном, но с пленным чехом и картой баз и подземных укреплений боевиков. Тогда он стал прапором.
А вот сейчас их обложили конкретно, не просочишься. За голову Колючего чечены назначили награду – десять косых баксов. Потому что его взвод всегда выходил сухим из самых мокрых стычек, и никогда ни на что не разменивался, ни с чехами, ни с шакалами. Шакалы Колючего тоже не любили. Этот малый умел воевать, в отличие от многих из капитанов, майоров и полковников. Или ему просто везло?! Что-то подозрительно часто ему везло.
Накрыли их в какой-то маленькой деревушке. Там был бункер, соединенный подземным ходом с другим таким же бункером, но только десятью километрами севернее, и туда пробиться без артиллерийской поддержки не было никакой возможности. А снаряды рвутся – нефтепроводам хана. Очень серьезная артерия там была.
Вот Колючий и собирался вместе с взводным старлеем провести ребят по бетонной кишке в гости к чехам. И кто-то их вломил из штаба, и обложили хлопцев так плотно, что ни о какой боевой операции и речи быть не могло – выскочить бы живыми.
Всем известно, что чехи давно готовились к войне. В Отечественную им не дали пройти дагестанцы, а то бы худо, наверное, пришлось биться на два фронта. А как Сталин прошерстил их окончательно, так очухались чечены только при Брежневе. Всем же известно, что в восьмидесятые в Чечню колонны грузовиков завозили цемент. Под каждой деревней подземный бункер, все соединены ходами – грузовики под землей ездят.
– Вот суки, – рассуждали теперь срочники, выглядывая из укрытий. – Колян, неужто опаньки нам?
– Не ссыте в рюмку, подкрепление вышлют – пробьемся, – огрызался Колючий.
Но взводного скоро не стало – осколок гранаты, а подкрепления не было.
Колючий взял радиста за жабры и вышел на связь. И тут ему по-настоящему повезло.
– Воронеж, я Суздаль! Когда будет подкрепление?
– Суздаль, я Воронеж. Где взводный?
– Убит, я принял командование на себя.
– Ага. Прапорщик Ерогов?
– Так точно.
– А известно ли вам, товарищ прапорщик, что у меня на столе лежит приказ о присвоении вам внеочередного воинского звания – лейтенант, и представление о награждении вас медалью «Герой России» посмертно?
– Никак нет.
– Ну что же, теперь вы знаете. Будь здоров, Ерогов.
Вот так, открытым текстом, Колючему сообщили, что подкрепления не будет.
– Красиво, – оценил новоиспеченный лейтенант жест командования. – Ну что, ребята, по домам?
Ребята не поняли.
– Только что я получил сообщение, что нас демобилизовали подчистую, но без выходного пособия, – начал Колючий усиленную политинформацию. – Гасим чехов – и по домам, даже в часть можно не возвращаться.
– Ты, командир, не пори чушь, – влез радист. – Сдали нас, пацаны, по наводке мы влетели.
– Отставить, – прорычал лейтенант Ерогов. – Я сказал: бери шинель – пошли домой. Я вам еще покажу небо в алмазах.
Взвод приободрился. Колючий не раз выводил их из аховых ситуёвин, так что верить ему было можно.
– Нас сейчас промурыжат до тех пор, пока у нас боеприпасы не кончатся, потом возьмут теплыми. Но можно уйти по коридору.
– Там же мины… – сказал кто-то.
– А вот это не твои заботы, сынок, папа скажет – сделаешь, – успокоил неизвестно кого Колючий. – Витман, Борискин и Афанасьев – замыкающие, остальные – за мной, след в след.
Внизу, в темноте бетонного коридора, зажглись фонарики. Все еще пахло теплой кровью – двое подорвались на растяжке. Именно этот глухой взрыв и захлопнул ловушку, он и послужил сигналом к атаке.
– Панов, что там? – крикнул вглубь туннеля лейтенант.
– Плотно, – послышался голос, и луч света выхватил в двух метрах от входа скрюченного Панова. – Тут и бригада саперов только через неделю управится.
– Чистить не будем, так пойдем, – приказал Колючий. – Пусть сами чистят, а мы еще пару подарочков оставим. Крикните там замыкающим, пусть спускаются, и минируйте вход.
Шли след в след, двадцать один человек плюс лейтенант Колючий впереди. Шли уже пятнадцать минут. Хрен знает, когда чехи сунутся проверить, чего это взвод Колючего замолчал, идти надо быстрее. Есть три ответвления в этом туннеле, ныряем в третье – и сваливаем. Нет, лучше во второе.
Первым заметил, что потолок ушел круто вверх, кто-то из новеньких.
– Идиоты, чем по сторонам смотреть, под ноги глядеть надо, – зашипел Колючий. Сзади ухнул взрыв. Ерогов глянул на часы – сорок три минуты прошло. Это треть пути. И ни одного ответвления?
– Херово, – пробубнил он, но услышавшие это замечание отнесли его к темпу движения.
– Может, прибавим ходу, командир? – спросил радист, пыхтевший под рацией.
– Оставь ты эту дуру, на хер она тебе сдалась, – ответил, не оборачиваясь, лейтенант. – А ходу прибавить нельзя, мины кругом.
– Может, кончились уже?
– Может, и кончились, – согласился Колючий. – Но пару растяжек я тебе и с закрытыми глазами прямо сейчас покажу.
Потолок вырос очень высоко, и стены тоже куда-то подевались. Исчезло эхо, гулял ветер, что-то скрипело, стучало, трещало и лопалось. Иногда фонари выхватывали из темноты очертания высотных зданий, кто-то узнавал в них гостиницу «Космос», районный загс, пивной ларек на Большевистской, баню деда Толи… кто-то скорее почувствовал, чем увидел, что над взводом прошли два, ростом с телеграфный столб, человека, а то вдруг колонна солдат оказалась меж колесами гигантской легковушки.
Солдаты, даже те, что уже видели потрошеных чехами земляков и дружков, распакованных взрывами как консервная банка под паровым молотом, ежились. Новички присвистывали. Остальные еще тупо плелись, ставя сапоги точь-в-точь на след впереди идущего.
– Взвод, бегом, аарш! – крикнул Колючий и припустил вперед. Все увидели, что впереди зажглась искра выхода из норы, и ринулись за лейтенантом.
Панов выскочил на свет божий у метро «Баррикадная» и столкнулся нос к носу с давним кредитором Мишкой, которому должен был полсотни баксов. Витман сделал шаг из туннеля и оказался на углу Северной и Матросова, едва не угодив под колеса проходящего мимо грейдера. Радист вместе с так и не оставленной переносной радиостанцией ухнул со второго этажа родной общаги и сломал ногу, но, в общем, был доволен исходом событий.
Куда вышел лейтенант, не узнал никто. Но он знал, куда выйти.
7. Крушение скалИталия. Первая четверть века. Пышным цветом цветут китайские яблоки.
В Милане начало театрального сезона. Театры «Ла Скала» и «Пиккола Скала» забиты народом, большей частью макаронниками, но хватает тут и америкосов, и кацапов, и москалей, прочего быдла тоже хватает – все пришли гранд оперб слушать. В смысле – не лягушатников на гастролях, а просто большую оперу, высокое искусство.
Блистает на обеих лестницах не кто-нибудь, не какой-то там Робинзон Карузо или Паваротти, а сам Федор Михалыч, в смысле – Иваныч. Рукоплещут ежедневно тысячи и тысячи поклонников всемирно известного баса, даже Чарльз Спенсер Чаплин, знаменитый комик и режиссер. Впрочем, неудивительно – они вместе пели.
Небо ярко-голубое, цвета сильно разбеленной ФЦ, если вам это о чем-то говорит. Паровозы маршрута «Roma-Milano» и «Milano-Roma» весело покрикивают вдали, мафиози с густо напомаженными волосами сидят в пиццерии неподалеку от театра и внимают голосу великого русского баса, скупыми глотками цедя красное вино.
Маслянисто блестит море, шуршат волны, поют гондольеры – из Венеции до Милана двести пятьдесят километров по железной дороге с промежуточными станциями в Падуе и Вероне. Море ждет Шаляпина, Венеция ждет Шаляпина, а он поет в Милане. Тоскуют гондольеры – сегодня не поется.
Бравые ребята с бритыми затылками, в черных рубашечках с закатанными рукавами не спеша приближаются к «Ла Скала».
– Эй, мальчики, выпьем за Бенито! – кричат мафиози. – Молочка! Или вам трудно из стаканов? Так мы можем вас из соски угостить.
– Потом, сицилийские морды, потом, не спешите… Скоро мы всем коммунистам надерем их красные задницы, и вам в том числе.
Начинается потасовка. Мелькают палки и ножи, слышатся выстрелы, на место происшествия поспешает полиция и оказавшийся неподалеку военный патруль, изрядно покалеченных молодчиков увозят в участок, откуда они вскоре будут выпущены, мафиози же успевают скрыться еще до того, как их заметут в каталажку. Сицилийцы знают, что там их никто не поддержит.
Вскоре изрядно поредевшие ряды чернорубашечников входят в театр.
На улице вечереет, звенят цикады, мафиози возвращаются и пьют кьянти. Китайские яблоки умопомрачительно пахнут в сумерках. Кто-то жарит чебуреки.
Федор Иваныч допевает арию Мефистофеля, и переходит к романсам. В это время среди зрителей появляются уже известные нам ребята, и по рядам прокатывается волна недовольства. Многие покидают свои места и уходят из театра.
– Ну, погодите, вашу мать, – думает Шаляпин, прерываясь на половине куплета, и поет песенку герцога из «Риголетто» на чистейшем итальянском. Басом.
– Браво! Брависсимо! – кричит публика.
– Отстой! Долой краснопузых! – вопят фашисты.
А Федор Иваныч, не останавливаясь, переходит на «Дубинушку», и что-то во время исполнения русской народно-освободительной песни глухо стучит. Оказывается, это ребята в черных рубашках с закатанными рукавами валятся один за другим меж кресел, и на затылке каждого из них образовывается неслабая такая гематома. Москали утирают уголки глаз платками – вот какова сила искусства. Кацапы всхлипывают. У лягушатников внутри все переворачивается, хочется женщину и мушкет, запеть марсельезу – и на баррикады. Макаронники в зале и мафиози за стенами театра мотают на ус: что-то сейчас произойдет.
Венеция грезит вечером. Некий сеньор в манишке и кальсонах вылетает из окна в канал, выныривает, отфыркивается, взбирается на подплывшую как раз вовремя гондолу и заявляет по-русски:
– В Пассаж, милейший.
Гондольер затягивает мелодичную итальянскую песенку и плывет на закат.
В сиреневом уже небе румянится луна, на Италию неспешно опускается ночь, звенят цикады, с грузинской границы тянет хачапури и ркацители, со стороны Турции доносится призыв муллы к вечернему намазу и крики: «Кому пирожки горячие?!», в Милане, в «Пиккола Скала», дает заключительный концерт знаменитый русский бас. Бенито Муссолини сотоварищи в ложе, зал полон будущих хозяев Италии. В переднем ряду – Чаплин, ободряет своим присутствием друга. Федор Иваныч, впрочем, в поддержке не особо и нуждается – Муссолини ему дышит в пуп, а всей камарильи первого фашиста он, вроде, и не видит совсем.
– Следующую песню я исполняю специально для присутствующего в этом гостеприимном зале Чарли Чаплина, – заявляет Шаляпин. – Чача, это для тебя!
Звучит «Вдоль по Питерской». Мафиози на улице восхищенно цокают, трогают в карманах кастеты, проверяют складные ножи – вот сейчас-то они и начнут меситься по-сицилиански, пусть только Бенито…
Что за черт?! Бенито поднялся в ложе и в ярких южных выражениях послал величайшего русского певца куда-то, куда явно сам не хочет идти. Всем известно, что все русские – краснопузые коммунисты, что с ними давно пора кончать, тем более если в итальянской опере они поют русский вздор.
Дело принимает серьезный оборот. Чарли озабоченно оглядывается и видит, что, пожалуй, дело действительно табак.
Мафиози берут штурмом оперу, начинается война, театр постепенно превращается в арену военных действий, грубо говоря – Колизей.
– Чача, выручай, – кричит Федор Иваныч со сцены. Чаплин тут же преодолевает оркестровую яму одним прыжком, Федор Иваныч хватает его за подмышки и вытаскивает к себе. Они поют «Интернационал».
На носу гондолы бледно мерцает фонарь. Господин в цилиндре и смокинге погружается в гондолу и называет адрес. Лодочник отталкивается длинным шестом от берега и уходит куда-то в темноту. Пахнет какими-то цветами.
– Чем пахнет? – спрашивает господин гондольера.
– Асфоделем, – коротко отвечает Харон. – Готовьте монетку.
Голоса Чаплина и Федора Иваныча сливаются и достигают апогея:
– Весь мир насилья мы разру-ушим до основанья…
«Пиккола Скала» начинает заметно вибрировать. Это звуковые колебания поющих вошли в резонанс с колебаниями здания. Вот «Пиккола Скала» ходит ходуном вдоль по Питерской, распугивая случайных ночных прохожих и милицейские патрули. Здание начинает разрушаться.
Вот уже изрядно потряхивает весь Милан. Макаронники ворочаются в своих постелях и клянут русского певца: «Diavolo! Распелся, аж мебель звенит! Porca miseria!»
– Чача, тикбем! – кричит Федор Иванович, и под градом разрушающейся на глазах «Пиккола Скалы» они выскакивают наружу.
– На вокзал! – приказывает Федор Иванович извозчику, но извозчика нет, как нет и коляски, и пролетки… Таксомоторов тоже нет.
– Тедди, я на машине, – осторожно намекает Чача.
– Тогда гони! – и они гонят, по пути огибая руины «Ла Скалы».
На вокзале все поезда уже ушли. Осталась только дрезина.
– Сеньор, как нам проехать в Венецию? – осведомляется Чаплин, поскольку Шаляпин совершенно не знает итальянского.
– По этой ветке, – сообщает сеньор. – Только не промахнитесь – там два ответвления направо, и три – налево. Вам нужно второе правое.
– Грациас, сеньор!
Дрезина набирает ход. «Теперь нас не догонят,» – думает Чарльз Спенсер Чаплин.
– Са-антаа Люучи-ийяаа, – запевают друзья, – Сантаааааааа Лючииийяаааааааааа!
8. Глаз бобраМало кто верит в существование зла. Еще меньше людей понимают, почему зло сильнее добра. Считанные единицы уверены, что добром зло не победить.
Ты, собственно, никогда и не подозреваешь, что способен на какой-то поступок, пока не совершаешь его. И за этой дверью уже начинаешь делать то, что никто другой сделать не в силах.
Приходишь, бывало, домой, а там жена в слезах, теща валидол сосет. Спросишь, в чем дело. А это, оказывается, управление культуры кислород перекрывает. Не могут мать и дочь работать в одном учреждении, особенно если мать – директор, а дочь – завуч. Воруют они!
Вот уж здрасте – воруют. Постоянно впроголодь живете, теще нельзя много часов ставить – не положено, жена ведет все предметы, от живописи до графического дизайна, потому что специалистов нет. Трудоголик она, все сама освоила, сложнейшие предметы ведет – цветоведение одно чего стоит, технология живописи тоже.
А теща? За свою жизнь открыла три учебных заведения, отладила работу в них, все работает само по себе, как часы. Достает, выпрашивает, все в колледж, лишь бы он только работал. Всем преподавателям такие условия создала, чтобы только работали. И работали они, как же на таких условиях не работать. Мало какой директор так о подчиненных печется.
Да и шло бы все нормально. Предыдущий начальник культуры хоть и вздорная была особа, но пользу понимала, и тщеславие у нее было: чем лучше все вокруг будет работать, тем лучше она, начальник, значит, и функционирует.
Но ее ушли. Старая, говорят, засиделась уже на доходном месте.
Конечно, крови она многим попортила, и даже очень хорошим людям, но ведь сказано было Хайнлайном – старый политик всегда лучше нового. Вот и нарвались культурные люди на дракона в юбке.
Новая начальница знала только один авторитет – себя. Амбициозная и обидчивая, оказалась она Иосифом Джугашвили без усов в период успения Ильича. Она больше всех и рвалась на это место. А когда дорвалась, то показала всем кузькину мать. Сама неумная, беспринципная и безынициативная, она постаралась окружить себя людьми еще менее умными и более безынициативными. А с тещей у нее давно терки были, честный человек с умной головой – всегда помеха.
Вот и съели и жену, и тещу. А ты стоишь, глаза лупишь. Ну ладно, подумаешь, нехай эта Любушка Буланова веселится в кресле начальника культуры. Так ведь жалко колледж, сами с нуля все организовали.
Надеялись еще, что выборы мэра все изменят. Появился тут один кандидат на пост главы города, мужик-производственник, деловой и ухватистый. Грамотно организовал кампанию, у нынешнего мэра никаких шансов не было. Всем ведь понравилось, что этот варяг никого грязью не облил, ни капельки. И на втором туре большинство проголосовало за него, хотя понавезли и бомжей всяких, и бабулечек подкупали, лишь бы только свой бюллетень за старого мэра отдали. А уж грязи сколько накануне выборов вылили – не утрешься. Черта с два. Как не пытались обсчитывать, а все равно выходило, что большинство – за нового. Тогда пришли люди в погонах, принесли кучу открепных бюллетеней за Багу, старого мэра, и таким образом он победил с опережением на каких-то сто голосов.
Все, теперь помощи ждать неоткуда. Нет правды. Точнее, есть, но она ничем тебе помочь не может. Что остается? Брать вилы и идти в лобовую атаку.
Однако есть еще один выход. Уезжаешь в другой город, например – в Москву. И когда до обратного поезда в Пермь остается полтора часа, где-нибудь в районе метро «Спортивная», вечером, вынув из рукава железный прут, подбегаешь к двум патрульным пацанам и гасишь их по головам. Потом изымаешь у них табельное оружие – и обратно в метро. Покатался, замел следы, затем обратно, на Ярославский вокзал.
Вернувшись в родной город через двое суток, по телефонной книге вычисляешь, где живет Буланова, сторожишь, и стреляешь в голову.
Зло деструктивно. Поэтому оно и сильнее добра. В то время как добро созидает, зло разрушает его построения, взамен не создавая НИ-ЧЕ-ГО. Ничего не было создано за то время, что Любушка занимала кресло начальника и получала звание засракуль, сиречь заслуженный работник культуры. Она ничего не заслужила, кроме деструкции.
Впрочем, можно сделать и так. Вот на площади Лыткина стоит пушка. Затвор приварен, боек наверняка отсутствует. Зато у тебя глаз крутого бобра, да и сам ты не хил. Подошел к орудию, и прямой наводкой сначала по кабинету Булановой, потом по кабинету Баги, потом по кабинетам других деструкторов.
Извините, ребята, этот мир создан для нормальных людей. А нормальный человек создан по образу и подобию божьему, то есть человек есть творец, и разрушение не есть его жизненная цель.
Что тебе остается делать, кроме как собираться и ехать в Москву? Приедешь, в Третьяковку сползаешь, побродишь, Кипренского там посмотреть, Врубеля, Верещагина, Ларионова с Гончаровой, Петрова-Водкина.
А потом на Красную площадь махнешь, почетный караул посмотреть, по Кремлю пошататься на экскурсии.
Царь-колокол. Давай, крутой бобер, погудим.
Глухо звякнет чугун. Чтобы здесь да набат грянул?! Ради бога, не смешите народ.
Тихо падает снежок, люди разбредаются, смотрят на храмы. Красивые здесь храмы, совсем как в Солнцекамске. Только большие. Наши храмы не растут, они к человеку ближе. Обшарпанные все, с зелеными куполами, однако нет-нет, да увидишь, что с какой-нибудь церкви, штукатурка с которой давно уже осыпалась, на крови старых кирпичей проступает чей-нибудь лик, с каждым днем все ясней и ясней, четче и четче становится. Что Он здесь пытается высмотреть, или кого?
Но, пожалуй, не тебя. Ты со своей пушечной стрельбой по администрации города, пусть и заварена была пушка намертво, в созидатели уже не годишься.
– О чем задумались? – спросит курящий старик-экскурсовод. Он не профессиональный говорун, он больше исследователь, но, видимо, попросили на этот раз подменить внезапно заболевшую женщину-экскурсовода.
– Да так, – скажешь, – о крестово-купольном стиле. Трехнефная, трехапсидная церковь, закомары, Ж-образный орнамент…
Старик улыбнется:
– Странно, что вы думаете о крестово-купольном стиле в то время, когда внимательно осматриваете Царь-пушку.
– Разве? – спросишь, и тут же заметишь, что ласково поглаживаешь огромное ядро, посматривая то на Кремлевский дворец съездов, то на пушку.
Ты широко улыбнешься: а дед-то в корень зрит, птенец гнезда Пруткова. Только вряд ли до конца понимает, в чем тут фикус-пикус.
– Действительно, странно, – согласишься ты.
– Впервые в Москве?
– Нет. Но в Кремле – в первый раз.
Стоишь, ласково оглаживаешь ни разу не стрелявшее орудие.
– Нравится?
– Суровая вещь… Вот бы из нее жахнуть!
И тут колокол загудел. Тревожно, предупреждающе. Боится, зараза.
– В каком смысле – жахнуть? Она же ни разу не стреляла.
– Да вы не бойтесь, – поглядишь на него успокаивающе. – У меня глаз – алмаз, а жопа – уровень.
Колокол зайдется в истерике.
Прямой наводкой по мировому злу – пли!
