Текст книги "Слава богу, не убили"

Автор книги: Алексей Евдокимов

сообщить о нарушении

Текущая страница: 25 (всего у книги 25 страниц)

На остров его занесло, в общем, случайно: в Италии у него были неплохие связи, приберегаемые «на крайняк», и когда этот крайняк наступил, он полтора месяца просидел в Милане, потом в Риме – прежде чем убедился, что их тоже недостаточно. Избегая аэропортов и контор по аренде машин, где надо предъявлять документы, он доехал на поезде до полного негров и хохлов Неаполя, оттуда, почуяв гон, – до Катании, где черные глыбы вулканической породы перли даже из стен домов на улицы, оттуда – до Палермо…

Или все-таки не совсем случайно?.. Или было в выборе именно такого маршрута что-то подспудное, мысль о чем человеку его опыта и степени цинизма просто не приходила в голову?.. Хотя не по этой же ли подсознательной причине его в последние два без малого десятилетия упорно тянуло к бабам, умеющим играть на музыкальных инструментах?.. Во всяком случае, ни о том, ни о другом Вардан не думал и сейчас.

И уж конечно он не вспоминал тот эпизод семнадцати– или восемнадцатилетней давности… Даже не эпизод – момент…

Он тогда впервые оказался в Москве с намерением в ней остаться – двадцати-с-совсем-небольшим-летнее лицо условно-кавказской национальности, совершенно без денег и практически без знакомых в городе. Уже повидавшее в своей родной Армении и войну с ее дикой жестокостью, и несусветную бедность; неприкаянное, амбициозное, ощетиненное. Стояла осень, ветренная, промозглая московская осень, так плохо переносимая южанином; столица то ли почти, то ли только что издохшей страны, проданной, оплеванной и разграбленной, была темна, грязна, страшна, облуплена, дырява. Перепуганные, враз и напрочь обнищавшие, ни черта не понимающие, не представляющие завтрашнего дня встречные смотрели тоскливо, растерянно, озверело, давились и дрались в очередях и в транспорте. И он, абсолютно здесь чужой и лишний, голодный и замерзший, подавленный обилием этой недружественной человеческой массы, проталкивался через нее в продуваемом сквозняками метро – когда вдруг увидел в переходе пиликающую на скрипке девицу, обычную студентку музучилища или «консервы». Пиликала она хрестоматийную тему из «Крестного отца» – ту самую, под которую Аль Пачино бродит по сицилийским коричневым холмам.

Скрипачка была хороша собой, и играла хорошо, и от музыки при всей ее затасканности что-то прихватывало внутри (тогда музыка на него еще действовала) – и даже такая доза ХОРОШЕГО делала, как показалось в тот момент Вардану, девицу чем-то чужеродным окружающему ужасу, безобразию и распаду. Он даже остановился рядом. Бестолково топтался, постоянно задеваемый, сбоку угрюмого, слитно и гулко шаркающего, тупо нацеленного потока, случайно выдернутый из него, прервавший бессмысленное движение – и под случайную эту музыку в нем нарастало злое, поначалу неоформленное в мысли и слова упрямство. Он, чернявый, невысоконький, сопящий заложенным носом, осознавал себя человеком исчезающего, странного, древнего племени, отличным от всех, одиноким, самоценным и самодостаточным.

Он не собирался дать окружающему с его мрачным энтропийным идиотизмом сожрать себя и переварить. Он собирался использовать окружающее. Утверждаться за его счет. Он, всегда глубоко безразличный к вопросу нацпринадлежности, вдруг вспомнил, какому народу наследует: народу, пережившему тысячелетия, тысячелетия изгойства и истребления, почти изведенному – но в его-то, Вардановом, лице по-прежнему живому, вопреки всему. А стало быть, его, Вардановы, предки накопили в хромосомах такой запас живучести и везучести, гибкости и воли, что ему, Вардану, уже все нипочем. К тому же он оставался человеком Востока, всегда себе на уме, хитрым, жестоким и лукавым, обладателем могучей интуиции и инстинкта доминирования… В общем, это были обычные мысли и ощущения двадцатилетнего самолюбивого провинциала, выскочки, парии и нацмена, гордого и закомплексованного – тем более типичные для рубежа восьмидесятых-девяностых, когда молодыми, честолюбивыми и витальными столько давалось самим себе обещаний заработать миллион и всех нагнуть.

…Через три года деньги – плотно уложенные долларовые и рублевые пачки – за отсутствием в квартире места для прохода он заталкивал в духовку, нижние отделения холодильника и барабан стиралки. Через восемь лет большинство делавших вместе с ним это бабло из пропахшего «арманевским» парфюмом, нервным потом и водочным перегаром воздуха уже были раскиданы в виде мясных кусков безоболочными ВУ по придорожным кустам, превращены «Агранами», «Борзами» и «МОНами» в протекающие красным бесформенные кули.

Оставшиеся еще лет через пять окончательно расселись по лондонам, израилям, мордовским и уральским зонам – в отличие от Вардана, не понявшие или не принявшие к исполнению, что распределением больших денег теперь ведают совсем другие люди. Но Вардана-то деньги сами по себе интересовали мало – ему требовалось постоянное ощущение неуязвимости и неподвластности, а отношения его с новымидавали ему это чувство сполна: у него-то хватало ума понять, кто кому подвластен на самом деле. Что бы ни думали они сами. Эти ведь были еще проще прежних – хотя, казалось бы, куда уж…

Простота: крайняя, животная, навозная простота – Вардан давным-давно убедился, что именно она является главной характеристикой происходящего, ценностей, принятых как безальтернативные, самоназначенных «победителей»; все это не вызывало ничего, кроме предельной брезгливости, но тем и было ему полезно. Зная цену окружающему и окружающим, используя их, он утверждал собственное превосходство над ними; в избытке обладая не нужным себе и не завися от него, доказывал свою самодостаточность.

Его, правда, чем дальше, тем больше смущало, что утверждать себя приходится через дерьмо – но больше соотнести себя было решительно не с чем: никаких ориентиров, кроме фекальных, современная ему объективная реальность не предполагала. Субъективные же ценности, в выборе которых он, как и любой, был совершенно свободен, но которые за пределами его сознания не имели ни смысла, ни веса, если и тешили самомнение, то лишь настолько, насколько мастурбатора – собственная жменя.

Было слишком очевидно, что, как бы он ни держался втайне за собственную отдельность, быть вне процесса – элементарного, самоценного, не предполагающего результата, запущенного и регулируемого физическими и биологическими законами процесса – он не в состоянии. Он участвовал в нем наравне со всеми, прошедшими родовые пути, уравненными самим фактом участия. Равными уже потому, что в процессе, не имеющем результата, не бывает ни конечного успеха, ни победителей. Закон сохранения вещества и энергии работает, одна плоть питает другую, все едят друг друга без конца. И умение стравливать между собой самых прожорливых едоков никак не избавляло Вардана от перспективы быть съеденным раньше или позже. А индивидуальные, сколь угодно обширные запасы живучести и гибучести если и давали преимущество, то, опять-таки, исключительно тактическое; стратегическим же не обладал никто.

Чувство неуязвимости все-таки обмануло его – но не потому, что он переоценил себя. А потому, что решил, что личные свойства вообще имеют хоть какое-то – во всяком случае определяющее – значение перед лицом наваливающейся на тебя, на всех, на каждого лишенной лица, разума, эмоций, инстинктов, качеств массы. На самом деле здесь нет никаких закономерностей – разве что простое везение, причем сиюминутное. И абсолютно ничто не гарантирует даже такому чемпиону выживания, как Вардан, что он протянет дольше, чем, например, даже такой несовместимый с жизнью лох, как какой-нибудь Балдаев…

Он медленно сделал очередной глоток, прислушался к маслянистому вкусу. Оценил уровень жидкости в пустеющем стакане. Посмотрел на часы. Время едва двигалось – словно добирало, как он граппу, последние остатки. Ветер снаружи чуть поутих, уже не столь яростно ломился в стекло, но ливень продолжал валить плотной массой – бессмысленный, бесконечный, единый на всех. Телевизор сбоку слабоумно хихикал.

Вардан чувствовал, что заметно поддат, и в этом состоянии поймал странную мысль: а что при мне в итоге осталось?.. Он полез по карманам и стал последовательно выкладывать на скатерть зажигалку, сигареты… снятые с запястья массивные часы… почти пустой бумажник аллигаторовой кожи… паспорт на чужое имя… телефон без сим-карты… Последний некоторое время вертел в руках, нажимал кнопки.

Бросил его на стол. Прикрыл глаза. Сидел, не шевелясь, откинув голову.

В пустом сумеречном зале, кукольная из-за крошечных динамиков, звучала знаменитая до невыносимости мелодия Нино Рота из «Крестного отца».

– Здесь?..

– Давай подальше от фонаря…

– Сами ни хера не увидим…

– А на что те смотреть?..

– Ладно, нормально. Давай тут.

Машина остановилась.

– Так где мы – как ему объяснять? Че это за улица? Она вообще как-то называется?

– Олежка, глянь на навигаторе…

– Щас, бля… А, ну это Парковая и есть…

– Пошли покурим, не могу…

Захлопали дверцы, голоса стали невнятными. Кириллу показалось, что тошнота, взбитая дорожной тряской, понемногу утихает. Голова болела так, что соображать он был практически не в состоянии.

Через некоторое время задняя дверца распахнулась. Степан (или как его там) посмотрел на Кирилла, примериваясь; негромко брезгливо выматерился. Отчаянно морщась, ухватил его за шиворот и за локоть, поволок наружу. Кирилл заскрипел, замычал от боли в запястьях, попытался встать на ноги – но Степан пнул его по щиколотке и швырнул, как куль, мордой вниз на разбитый асфальт. Кирилл едва успел отвернуть лицо, отчаянно приложился виском и чуть не вылетел из сознания, захлестнутый солоноватым удушьем.

Спустя небольшое время оказалось, что в метре примерно от него стоят несколько пар ног, гудят усталые голоса, падают с легким стуком рассыпающиеся искорками окурки.

– …Я ему объясню подробно, где это. Они спокойненько всё оформят…

– А поедет вдруг кто?

– Кто? Здесь? Сейчас? Ну поедет, увидит бомж валяется – станет он останавливаться… Да даже если остановится, позвонит ноль-два – вызов-то уже будет зарегистрирован… – фырканье. – Или ты думаешь, это окажется судмед и сразу определит причину смерти?..

– Да даже если определит!.. – самоуверенный смешок. – Знакомые менты в Кировской области двоих жмуров со связанными руками спокойно записали как ДТП. Я серьезно…

– «А что это у него паяльник в жопе?» – «Последняя воля покойного!..»

Короткое тройственное ржание.

– Ну так поехали! Мне уже час назад в Москве надо было быть…

– Там, между прочим, сейчас стоит все, я посмотрел…

– Что? Новорязанское?

– Угу. Везде пробки: в Люберцах, на въезде в Москву…

– Так вечер же воскресенья, самая жопа…

– Слушай, а другой дорогой нельзя отсюда?

– Да вроде нет…

– Ну так тем более. Давайте тогда этого… А ты звони своим гиббонам.

– Ну а как? Не из табельного же его…

– У Степы «ИЖ» не паленый…

– Не, ну куда огнестрел – перебор… Я понимаю, конечно, что патан по-любому что надо нарисует…

– Входное отверстие девять миллиметров – конечно, «автуха»!

Смешки.

– Бита у тебя есть, Олежка?

– Не увлекаюсь бейсболом… – хмыкнув.

– А нумизматикой?

Ржание.

– Нумизматикой тут все увлекаются…

– Мужики, я вам свою люминиевую не показывал?..

– Леха вон в салоне «Тайгу» держит. Помнишь Леху толстого, Азар?.. Ага. И выглядит, грит, убедительно, и польза – порубить че-нь’ть можно, котелок, не знаю повесить…

– Боккен, боккен… Если уж держать что в машине…

– Ты еще скажи, фехтовать умеешь…

– Лан’, мужики, давайте уже его как-то…

– Да хули там…

Что-то щелкнуло, негромко взвизгнуло, одна пара ног пропала из поля зрения. Выдернули ремень из штанов – сообразил Кирилл, и тут же тупая твердая тяжесть уперлась между его лопатками, немилосердно вминая хребет, вжимая грудь в асфальт. Кирилл закряхтел – а под его разбитой скулой молча и сноровисто продернули ремень, захлестнули на горле, голову резко, с хрустом позвонков запрокинули…

Он перестал видеть и слышать. Глаза полезли вон из черепа. В груди не осталось вообще ничего – как если бы давящее на спину колено расплющило пустую сигаретную пачку. Сознание заволокло шумными мельтешащими помехами, что-то в нем шарахнулось, крикнуло, мигнуло… экран померк, ток пропал.

– Давайте, мужики, по коням!.. – дернул головой спешащий Азар.

– У-е-бался я сегодня… – помотал башкой Степан, словно раздраженный дымом собственной сигареты. Повернулся к машине, покачивая в руке снятые с трупа «браслеты». Зевнул широко. – К Леночке приеду – водки накачу…

Пенязь хмуро разглядывал жмура, потом пробормотал:

– Темно тут, не увидят еще в траве…

Он шагнул к покойнику, ухватил его за щиколотки и в пару рывков подтянул к проезжей части. Брезгливо отряхнул руки – джинсы у козла понизу были в грязевой коросте. Косматая, в колтунах, башка осталась в высокой траве, а ноги косо вытянулись на правую полосу.

– Ну так точно мимо не проедут… – констатировал себе под нос Пенязь, направляясь к джипу.

Ждущий у открытой дверцы Степан выбросил сигарету и полез внутрь.

Во второй половине дня тут обычно сыплет снег: мелкий, частый, сухой. Иногда – при ярком солнце. Даже не скажешь, что погода меняется ежеминутно – поскольку происходит это каждые секунд пятнадцать: вот только сейчас жарило как на африканском пляже, ты раздевался по пояс и торопливо намазывался противоожоговым кремом с какой-нибудь немаленькой цифрой, но тут потянуло ледяным ветром, клочьями невесомого пуха полетел облачный туман, штрихуя каменные осыпи, – и все, ничего уже нет: ни нависающих снежных вершин, ни обступивших тебя серо-коричневых скальных стен, ни даже здания метеостанции – только валуны, те, что поблизости, да непроницаемая промозглая пелена со всех сторон.

Метеостанция закрылась с наступлением эры спутниковой метеорологии – от нее осталась пустая каменная коробка в два этажа, со стилизованными арками, исписанная грузинскими граффити. Та ее сторона, что обращена к леднику, разрисована яркими простенькими рисунками, как и многие валуны вокруг, – и странна эта детская аляповатая пестрота среди голых серых камней и глухого тумана.

Жизни вокруг и впрямь никакой – лишь изредка услышишь крик птицы; еще реже увидишь, как скользнет одна на фоне наклонной снежной плоскости. Камни, камни, камни, на которые местами накапано зеленым и рыжим лишайником и между которых попадаются вдруг крошечные белые цветочки. Курлыкает безостановочно под сурдинку незаметный почти ручей.

Ближе к станции среди камней ржавеет металлом, топорщит ребра секция паровой батареи. Коричневые скалы над головой напоминают столпившихся группками людей. Выше – ослепительная островерхая груда Казбека, обычно, впрочем, замазанная облаками. Они же, облака, почти все время скрывают и зеленые склоны далеко внизу – там, куда сползает змеящийся трещинами, грязно-белый, в серых и коричневых разводах ледник, – и встающую по другую сторону долины отвесную горную стену, за которой уже Чечня. Они, облака, как дым, всползают вверх по каменно-снежным, с тяжелыми ледяными складками откосам, они скатываются с них, как призрачная лавина; их, облаков, быстрые тени фантомной рекой струятся вниз по леднику.

Тени, призраки, туман, камень, лед. Здесь совершенно нечего делать. Здесь, посередине, на полпути, в ожидании. Хочешь – пытайся разглядеть что-то внизу, где зелень и жизнь, откуда ты ушел. Или вверху, где небо, нестерпимое сверкание и пустота – туда тебе подниматься. Скоро. Уже скоро. Вот-вот.

Он заорал.

Было чудовищно больно, он не понимал, ни что с ним, ни где он – вообще ничего не понимал и не чувствовал, кроме боли. Эта боль и выдернула его сюда – куда? – обратно: выхватила, как пойманную рыбину с многометровой глубины, вышвырнула на воздух, в мир, в жизнь. Он был жив, но жизнь состояла из одной, одной только дикой, выжигающей мозг боли.

Он орал – и не слышал себя. Корчился – и не двигался. Но все-таки был жив, жив: сердце молотило заполошно и захлестывала дурнота.

Он распахнул рот и опять стиснул челюсти – между ними тут же что-то набилось… Трава. Он лежал мордой в траве. Ничком. Не чувствуя себя: тела не было – и только ниже коленей все состояло из сводящей с ума, сводящей судорогой сознание боли.

Где-то на ее границе звучали голоса. Он не понимал, кому они принадлежат и что говорят, – и даже если бы он был сейчас в себе, вряд ли сразу разобрал бы: поскольку говорящие (двое, молодые, женщины, девки, совсем молодые) практически не вязали лыка.

– …Где он?

– Кто?

– Этот!.. Я которого сбила…

– Да те показалось, иг-ги… Ты же бухая… Ги… Я почему-то ни хуя…

– Ни хуя! Я его прям пири… пи-ри-ехала… Прям это… подпрыгнула на нем…

– На ко-о-ом?

– Не знаю!

– А вон! Смотри!

– Бля-а-а… Бля-а-а…

– Он мертвый?.. Бля-а-а, он мертвый…

– Светка, че делать? Он сдох, Светка, а я пьяная в жопу… В жопу!.. У меня же прав нет… И машина Колькина… Бля, он меня убьет… Меня же посадят… Убьет, Светка, бля…

– Слушай, надо его это… Давай его туда вон оттащим, в кусты. Чтоб не увидели.

– Куда?

– Ну вон кусты! Просто кинем, чтоб это… с дороги чтоб не увидели… Не найдут… Не узнает никто вообще… Давай, вдвоем… Давай, берись…

Кирилл снова заорал что есть мочи – и снова горло с передавленными связками не издало ни звука. Он почувствовал, что его дергают за руки. Он хотел воспротивиться, но то ли у него не вышло, то ли на это не обратили внимания. Девки хватали его за запястья, за майку, хватались друг за друга, захлебывались пьяным ржанием.

– Бля, представляешь, нас бы щас увидели?.. И-ги-ги… Пьяные в говно, дохлого бомжа куда-то тащать… Ги-ги-ги, не могу…

– Такая жесть, га-га!.. Не видно, бля, ничего…

– Надо на мобилу снять, такой ржак!..

– Давай!.. Ну давай, ты чего… Помогай, га-га, он тяжелый… Пипе-ец, Олька…

– Такой камеди-клаб…

– Ну давай! Прикинь, сейчас поедет кто… А-га-га, я представляю!..

Он пытался сделать хоть какое-то движение, но ноги были многотонным волочащимся бесколесым прицепом, груженным болью, поднять голову не хватало сил, а за руки его тянули. Трещали ветки, шуршала листва.

– Ну че, ну хватит, что ли, не знаю, заебалась я…

– Светка, это… Мне хуево… Я блевать буду…

Некоторое время поблизости раздавались надсадные стоны, плеск и бессильный обрывочный мат. Кирилл скреб пальцами по траве, всаживал их, скрюченные, по третьи фаланги в рассыпчатую песчаную землю, ввинчивался в нее лбом – но больше не мог ничего.

– Ты где? Оль!.. А, вот ты… Не видно, блядь, ни хуя…

– Ой, слушай, как херо-ово мне… Че ты принесла?..

– Надо это… его полить… Если кто мимо пойдет – чтоб это, водкой воняло… Подумают, просто бухой…

Что-то хлынуло Кириллу на затылок, на шею, на спину, запахло спиртом. Шоркнула в кустах, стукнула о землю бутылка.

– Ну типа пьяный бомж… Никто не подойдет… Все, Олька, пошли-и-ги-ги… Пошли, все… Такая жесть, ги-ги!..

Больно… Больно как…

Он драл пальцами траву, с натугой дышал раздавленным горлом, конвульсивно рыл лицом песок, хватал его губами, втягивал носом; он ничего не соображал – и только одна мысль лупила в голове синхронно с пинками пульса, одна и та же, односложная: «жив, жив, жив, жив, жив!»

Тело напряглось, чуть приподнялось на локтях, рывком продвинулось куда-то вперед на несколько сантиметров. Жив!.. Больно как…

Жив. Он был жив. Они не убили его все-таки.

Не убили. Слава богу, не убили.