Текст книги "На единорогах не пашут (СИ)"

Автор книги: Александр Ледащёв

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 14 страниц)

– Ты измучился, Дорога. Ты спал весь день и ночь и еще день. Я согрела воды. В печи. Иди в печь, Дорога, герцог Вейа. От тебя слишком пахнет усталью и тоской вынужденного пути.

Все это можно сказать проще: «От тебя пахнет кровью». Ты понимаешь, что этот запах ей не внове. «От тебя пахнет потом» – и что? И не только твоим. Но она живет в лесу и она охотница – этот запах тоже должен быть ей знаком. «Ты просто повернись спиной, Дорога… И все кончится на полу этой избы. Или в угольях печи, куда ты упадешь вперед лицом, – ни на миг не заботясь о том, что надо сберечь глаза – потому, что мертвым не нужны глаза, Дорога. Тринадцатый гость темной избы».

Я повернулся к ней спиной и шагнул в печь.

Обыкновенная болтушка и горячая, неведомая смесь трав, пахнущая вечером и грустью, в глиняной кружке с серебреным дном-подставкой – вот что было на ужин. Или завтрак?

– Ты Дорога. Я вижу, что вся твоя жизнь – до этого Мира – Дорога с неверными поворотами и чужой крышей над головой.

– Да. Я знаю, – а что я могу сказать?! Да, ты права, как же потаскала меня жизнь, как же я устал, изнемог, как же ревностно я любил родовой Замок Вейа, как же я несчастен! Да мало ли слюней можно намотать на кулак – если есть свободный кулак и немного времени! Все куда проще – я знаю. «Да. Я знаю. А теперь и ты знаешь. Или уверилась».

– Это был твой туман? – лавка у стола одна, мы сидим рядом. Я облокотился о стол, развалясь – привычке этой столько же лет, сколько я себя помню за столами, – словно в спине нет костей, и я ищу опоры. Она сидит рядом, сцепив кисти рук, положив их на стол. Она сидит ко мне левым боком, ее жуткие, воющие глаза устремлены перед собой. Браслет под ее плечом – девять змей, сплетенных в жгут и жадно жующих свои хвосты. Я всматриваюсь, всматриваюсь, сплетение змей оживает, белая кожа под ними становится плотно улежавшимся снегом, змеи негромко шипят – от боли? От страсти? Я понимаю, что змеи кусают не свои хвосты. Хвосты соседок. А чем они хуже людей? Чешуйки их шкур шевелятся, скрывая движение мышц. Пряным тянет от жгута змей, пряным и последним – осталось лишь наклониться поближе и… И тут ее ледяная ладонь ложится мне на лоб, закрыв глаза. На ее ладони нет каменных бугорков мозолей, которых можно было ожидать, увидев косу и лук. Но кожа на ее ладони жестка. Я сижу и не шевелюсь. Почти не дыша. Дыша лишь верхушкой груди. Ладонь пахнет полынью. Растертой на руках – с наслаждением убитой в ладонях свежей, поседелой полынью. Полынья. Хлещущий, враз пьянящий запах, медовая горечь.

– Ты Дорога. Ты часто идешь туда, куда поворачивает небосвод, куда идут звезды, оторвавшиеся от матки-Луны, куда поворачивает земля, туда, откуда прибегает лихой ветер. Ты попадаешь в мертвые зыбуны. Ты попадаешь в пожар. Ты попадаешь в снег, грязь, ярость и боль – ты легко попадаешь в ярость и щедро отмеряешь боль тем, кто хочет удержать Дорогу. А потом…

Глотка моя дрожит. Я хочу сказать, что я не уйду от ее руки до утра. До утра. До ночи. До смерти. Судорога комкает губы, и я говорю: «Ты не человек. Ты нежить. Незнать». И, крепко сжав ее запястье, снимая руку со лба. Молчание ночи. Миг. Играет падающими угольками лучины светца тень блазня.

Отпускаю руку. Так надо. Мне. Точнее, так – так надо мне. Сейчас.

– Ты Дорога. Герцог, нашедший свой Дом, свой путь. А теперь ты попал в туман. Что ты будешь делать в Замке Совы? Собирать войско? Куда ты поведешь его, Дорога? На оборотней Радмарта? Это не Радмарт лишил тебя твоего Дома, Дорога. Не глупец Хелла. Север идет своим путем, а Запад сейчас оказался на его тропе. Он стопчет его, как ты топчешь, не заметив, муравейник. Ты хочешь удержать Север на его Топях, Дорога? Хочешь этого? Или ты хочешь отомстить? Вернуться домой?

– Я герцог Дорога. Я тону в тумане. А еще я понимаю, что ты права. И это скверно. Потому, что туман – это пограничье, и рассеялся он только тогда, когда я вошел в родовой замок майората Вейа. Я не могу век свой провести на границе. На границах. Не могу и не хочу. А теперь ты снова кидаешь меня в туман – как щепку в половодье. Но это твой туман. Ты властна его поднять и убрать. А я волен пройти его и выйти на свою путину. Последнюю. Потому…

– Потому, что герцог Дорога больше не хочет покидать свой дом. Потому, что родовая ненависть Вейа удушит тебя, если не найдет выхода. Потому, что ты последний Вейа в этом мире. И не только в этом.

– А ты?

– Я?

– А ты? Ты вольна дать мне дом? Мой новый дом, откуда уже никто и никогда… – что я говорю? Чем я горю? Просить защищенного дома у нежити. Положим, это не в первый раз – я искал свой дом не у людей, х-ха, но эта ночь, смотрящая из-под длинных, злых ресниц, разве в ее тьме есть дома для заблудших герцогов?

Блазень обжегся – тень судорожно роняет уголек на пол. На деревянные доски – мимо лохани с водой. Голова хозяйки поворачивается в сторону оплошавшего блазня – и на пол, вместо уголька, падает льдинка, подскакивает, сверкает тысячами граней и падает на доски. Тает и растекается лужицей. Это так. Просто так. Это вообще ничего не значит. Просто она умеет – так.

– Ты просто умеешь так. Так же просто, как ночь поселилась под твоими ресницами. Так же просто, как ворожат мертвые золотые змеи на твоем плече. Ты просто не умеешь иначе. И не должна – по-другому.

Ладони хозяйки припали плотно к щекам, поползли вверх, пальцы утонули в черных потоках волос, падающих теперь почти до пола. А лицо ее смотрит в потолок. В прорезанную дыру. И тут я понимаю, что она сейчас…

И она негромко воет. Это не плач. Это не стон. Это не злая тоска волка по зиме. Это – настоящее. Это больно. Ей тоже бывает больно?

Ее кулак камнем падает на столешницу – костяшками на край.

Она душит этот вой – небрежно душит, лишь судорога пробежала по ее рукам и плечам.

– Не надо. Что худого в том, что тебе больно от себя? – это спросил я. Герцог майората Вейа.

– На полдня пути от моей избы – смерть!

– Кто ты? – я должен это спросить. Я хочу это знать. Еще я хочу, чтобы что-то решилось, наконец, в этой избе. Между хозяйкой городьбы с дюжиной черепов и мной – беглецом. Но хочу я лишь одного – слышать ее голос. Опоила? Обаянница? Ланон Ши?

– Я стражница. Я стражница Пограничья. Это был мой туман. Ты, во второй уже раз, подошел слишком близко к грани – и я должна была тебя убить.

Я слушаю ее, и от низкого рокота ее голоса, от реки и перекатов, от горлового клекота на камнях…

– Ибо каждому свой черед. Каждому – свой переход. Тебе прямой, а кому-то прямее. Прямо к бабке. Прямо к Морене. Я стражница. Мое имя – Ягая. Я убиваю. Чужим пройти не даю. Не прошу и не дарю. А ты попал в верное место, когда шел сюда в первый раз – прямо на переход. А теперь ты снова пришел ко мне – на полдня пути. Но я не могу убить тебя. Ты не идешь на переход, а ты плутаешь по туману. Это не запрещено. Это можно. Это мой туман. Я три дня прятала тебя от Синелесья. От Кромки, к переходу через которую ты снова подошел. От себя.

Мне больше нечего сказать. Кривая улыбка комкает ее губы – я вижу это, хотя она по-прежнему сидит ко мне левым боком.

– От себя ли прятать, – она встает и идет. К стене, где стоит коса? К печи? К влазне. Дверь тяжко вздыхает, выпуская хозяйку в ночь. Я остаюсь сидеть за столом. Я, кажется, понимаю, что сейчас может решиться моя судьба. Что именно в этот миг за черными, грозовыми облаками ее глаз может прозвучать короткое: «Смерть ему». Вот так. Негромко и просто.

Я дам ей еще один миг – если она не вернется ровно через миг – я выскочу следом. Прямо в ночное Синелесье.

Она вернулась, пахнуло от дверей холодом полуночных волн мха, хвоей, свежей ночью…

Шея сейчас хрустнет от напряжения. Не могу заставить себя не смотреть на нее. Первый, любой, самый глупый вопрос – лишь бы ответ. Лишь бы низкий, хрипловатый голос. Лишь бы глаза в глаза.

Я молчу и смотрю на стол перед собой. Пальцы тихо приплясывают на скобленых его досках. Вторая рука висит вдоль тела.

Темная река голоса. Немые, кипящие смолой глаза – без зрачка. Черные, неведомые, убийственные омуты слов, в которых может утонуть сердце.

Пусть.

– Да. Вот потому. Вот потому – от себя, стражницы. И потому, что только ты можешь хотеть чего-то так, как не хотят ни люди, ни нежити.

Пусть. На самом дне – в скальном, бездонного во тьме своей, разлома, до краев наполненного черною водой жизни в этом лучшем из миров, оно наверняка встретится с ее сердцем.

Так в лютой, обломавшей мечи, сече, хватают на руки врага – чтобы с маху хребтом о выставленное колено. Чтобы сразу насмерть. Так ты подхватил на руки ее – стражницу. Ягую. Она обжигает голые руки жаром своей снеговой кожи – леденящим жаром, жаром до озноба, в дрожь, а руки ее, тут же, гадюками обвившиеся вокруг твоей шеи, кажется, равны по силе твоим – так жадно и властно потянула она твою голову к себе. К оскаленным, белым зубам. К жестко очерченным губам – словно накусанным со зла. К мрачным, кипящим варом, колодезям глаз под длинными, жестокими ресницами. Чернота полыхнула на миг и исчезла.

Где-то неизмеримо далеко, наплевав на все, шел к концу 2006 год – люди умирали, старились, любили, жили и рождались.

2

Утро, как известно, мудренее вечера. Да, должно быть. Но утро не настало – я проснулся вечером, когда Солнце уже садилось. В горнице я был один. Ягая исчезла – я не помнил, когда она ушла. Ее коса и лук исчезли вместе с ней.

Задавать себе обязательного вопроса – не привиделось ли мне все это, я не стал. Горела исцарапанная спина и грудь, и болели накусанные стражницей губы. Бешенство. Страстью это назвать, пожалуй, не получится. От страсти наутро хочется уйти, как можно скорее. А я никуда не хочу от нее уходить. Она же ушла. Ничего. Так надо. Иногда кроме «я хочу» есть и «так надо». Да и зачем вообще это как-то называть? По привычке…

На дворе темнело. Я встал с полка, натянул просохшую рубаху и сапоги и, пригнувшись, нырнул во влазню. Первый, кого я увидел, был Бурун, вольно стоявший у городьбы и стригущий сладкую, вечернюю траву. Подзывать жеребца или подходить ни к чему. Он расседлан и разнуздан, накормлен и напоен, судя по колоде, стоящей у городьбы.

Дверь влазни выходит на Закат. Как раз за елями уже почти окончило умащиваться на ночь огромное, красное Солнце. Оно потягивалось перед сном длинными, красными столбами на синеющем небе. Стаи птиц встревожено метались над лесом – хлопотали в поисках ночлега. А под елями вокруг избы уже просыпалась ночь – черная, сажная ночь. Здесь, в сени огромных лап она не боится ни Луны, ни Солнца…

… Я не сразу заметил его. Он, полупрозрачный, сутулый, стоял возле меня, таращил темные провалы глаз, силясь заглянуть в окно избы. Я замер. Это блазень. Но не тот, не домашний и уж всяко не мой – из замка Вейа. Его тело подергивала дрожь, он пританцовывал на месте, не шевелясь, – а я думал отчего-то о том, что хорошо, что тут нет ветра… Меня он тоже видел – но то ли не считал за достойного беседы, то ли был нелюдим от природы, а может, принес вести или пришел за приказаниями – и ему было не до болтовни.

… А во дворе их несколько уже. Блазни? Мнилко? Вряд ли мнилко – они не отходят от своих мест – и вчера их тут не было. Уводна? Да, пожалуй – вот, пробуя силу, одна пропела что-то высоким, чистым голосом, призывным, как трубный клич осеннего клина журавлей. Несколько раз они меняют свет, мерцают синим бархатом на фоне темно-фиолетовых елей – почти неразличимо, потом резко кидаются из стороны в сторону – играют. Я прошел, проехал, пробежал, проскакал, проплыл сотни и сотни верст, для того, чтобы мне повезло – и я увидел, как танцуют на закате уводны – во дворе по-звериному жестокой, манящей, как тьма за окном, Ягой. Как одна гладит по шерсти Дворового – а тот, сидя на спине моего коня, довольно крутит ласочьей головой, в сотый раз, по-моему, перебирая волосы в гриве Буруна. Двойной прок ему, двойная радость – скотины Ягая не держит, ему и заняться не с кем. А еще и голову чешут. Я ловлю себя на том, что улыбка моя непривычна лицу – не на одну сторону. Тут же ловлю ее и ставлю на место. Ибо герцог Дорога улыбается так.

А уводны то сходятся, то расходятся, то плывут туманом над самой травой, то кидают вдоль двора искрящиеся шары – издали их можно принять за блудячий огонек. Но только издали. Вблизи их не перепутать. Блудячие сами по себе, никакой уводне ими не играть. Вечер скрадывает их выверты – уводны рябят, возникают в самых неожиданных местах, аукают на разные голоса, смертно стонут, пропадают… Но, как и блазень, как и Дворовый, они ждут хозяйку. Я тоже.

Ловлю себя на детской обиде – хозяйка не оставила на столе никакой еды. А шарить по ларям и медуше я не могу – это оскорбление. Ей.

Смешно. Сидеть во дворе самого опасного создания, которое мне доводилось встречать, ждать ее возвращения, подрагивая от нетерпения – и просто-напросто хотеть есть. Хорошо, когда смешно…

– Ее нет, – это сказал я. Уводнам и блазню, скользившим по все более темнеющему двору. Ждать-то они ждут. Но как-то непривычно сидеть с ними на одном дворе и ждать ночи. Чувствуется если не их равнодушие ко мне, то презрение – они играют, не стесняясь меня. Выдают свои секреты. Хотя, окажись я в лесу, на такой стон поехал бы точно – даже видев игру уводн. Они бьют без промаха. А еще я чувствую их превосходство. Они словно излучают его. А мне неприятно. И страшновато.

Уводны слышат меня, замирают… А потом одна легко машет рукой в рукаве дымки – и за городьбой, где-то под елями, раздается голос. Ее. Стражницы. Мольба, стон – «Дорога…» На пределе слышного. Вскакиваю и бегу к воротам, но замираю, кидаюсь в дом, хватаю с сундука «Крыло полуночи» и выбегаю из ворот. Точнее, чуть не выбежал – аршинная, черноперая стрела ударила в городьбу прямо перед лицом. Черная тень кидается от елей ко мне, и ослепительно-белые зубы оскалились в лицо: «Никогда! Никогда не смей выходить в лес ночью – это не просто смерть!» А вот и хозяюшка вернулась. Ласковая. Кривлю лицо в улыбке-оскале. Ягая просто брызнула яростью – я не успел ничего понять, но успел запомнить: «За ворота ночью нельзя». А что до «не просто смерти» – так мало ли, что бывает не просто смертью, а то и хуже смерти? Я и вправду, давно уже не хочу знать все.

А она уже во дворе – ее гортанный рык доносится со стороны влазни. Слов я не понимаю – но то ли язык на диво подходит для ругани, то ли ее голос вкупе с гневом сделали его таким – по спине прокатывается ремнем холодок, вздыбив волоски мурашками. Я сворачиваю за угол – а двор пуст. Ни уводн, ни блазня, ни Дворового. Серёг, видимо, хватило всем – и не только сестрам, но и братьям.

Влазня. Вот она – хозяйка – посреди горницы, спиной ко мне – только что стянула через голову рубаху – сквозь бурю ее волос мелькает белая кожа.

– Еще раз рыкнешь на меня, стражница – уйду, – я не пугаю ее. Я уйду. Ночью, днем – все равно. Я не умею иначе.

– Уйдешь, – легко согласилась Ягая. – Только не рычала я. Еще.

Я ей верю. И умолкаю. Тем более, что я все сказал.

Стражница повернулась лицом. Она ничем не прикрыта – кроме потоков волос, удерживаемых на лбу ремешком. Вновь мелькнули белые, острые зубы – она улыбается и вкрадчиво шагает от меня назад – к полку.

Опершись на локоть, смотрю на ее жестокое, сейчас успокоенное, насколько оно может таким быть вообще, лицо. Глаза Ягой закрыты.

– Где ты была? – спрашиваю я.

Веселое недоумение разбегается по лицу хозяйки. Вопрос глуп, неожиданен и приятен. Я могу поверить в то, что его еще не задавали в этом доме.

– Не бойся, Дорога. Это глухарь, – так сопроводила Ягая горшок с варевом, остро и сильно пахнущим мясным содержимым. Я вспомнил, что слышал о хозяйке и засмеялся. А болтать за едой нечего.

Ночь. Скоро ночь. Стражница и я сидим на крыльце – она не стала одеваться, осталась в тонкой исподнице, в которой подавала на стол. Глухаря. Коса ее стояла у стены и просто дышала неутоленной жаждой – хотя сегодня она не скучала, железо всегда пахнет узнаваемо по-другому. После убийства. Но на столе был глухарь, х-ха.

Не думаю, что она способна застыть на вечернем ветерке, спрыгнувшем с еловых лап на траву двора, но просто так – просто – накидываю на нее полу плаща, который прихватил, выходя. А это уже не недоумение. Это боль. Она закрывает глаза. Ей тоже бывает больно.

Глупо говорить, и я молчу. Сказать, что я ухожу еще не завтра? Кому? Стражнице? Утешать ее? На сколько она старше меня и что нового я могу ей сказать? Лжи она наслушалась. Это я знаю.

– Соври мне, Дорога. Скажи, что еще много ночей ты будешь прикрывать тело нежитя от вечернего холода, – ясным, низким голосом, упавшим на хрип только к концу, сказала стражница Пограничья.

– Знаешь… Когда я понял, что тот Мир не мой… Я был готов ко всему – или мне так казалось. Даже герцогство не сбило меня с ног. Даже то, что я – заблудший Вейа. Даже то, что здесь омутники и берегини соседствуют с ужасами ночи Жителей Холмов – Ланон Ши, а наши – твои и мои – голбечники найдут свой угол среди весело-пьяных Клураканов.

– Знаешь, стражница – я никогда не любил. Уверен. Как не старался. То, как другие описывали это чувство, мне не дано. Как уже давно не дано вздрагивать при «Я люблю тебя», сказанное женщиной. Но никогда, ни разу – в том мире, не говоря про этот, я не тосковал так, как сейчас – от твоих слов. Помолчи. Ты еще наговоришься. Лучше бы я любил тебя – тогда бы я смог стать твоим рабом, должно быть – ты бы успокоилась и выкинула бы меня за ворота. Раб тебе не сгодится. Или убила бы – влюбленному человеку жизнь не мила, если он видит, что его не полюбят никогда. Но я не люблю тебя.

– Знаешь, стражница, там, откуда я пришел, этот мир – лучший из миров – уже просто сказание. В него почти никто не верит. Зато там умеют оскопить душу – себе, соседу, своему ребенку – и все это так ловко, что понимаешь и готов верить, что так и надо. А убивают там так же легко и охотно, как и здесь. Только намного глупее. Бессмысленнее. Просто так. И подводят великолепные объяснения под убийство целых народов. И им приходится верить – потому, что больше верить ни во что не дают.

– Я тоже убиваю, – усмехается Ягая.

– Да. Но ты убиваешь потому, что так должна. А еще потому, что так любишь. А то, что я здесь – говорит о том, что ты хочешь любить то, что делаешь, свою силу, свою ярость, уважать твои законы, а не тянуть лямку. Не сбивай меня. Ты же хотела знать – вот и узнай.

– Почему ты решил уйти? Почему ты захотел уйти? Что ты не мог делать там, что можешь здесь?

– Дышать, Ягая. Тот мир и я слишком часто вызывали друг у друга недоумение. Не непонимание – такое меня не насторожило бы. А недоумение. Когда-то я верил в то, что мне надо лишь зажмуриться, и я вцеплюсь в том мир так же глубоко, как клеш в кожу – и никакой ветер не сможет меня сдуть, никакой дождь не сможет меня смыть, я буду прикреплен, устойчив и сыт. Не беда, что до тебя там уже присосались тьмы и тьмы клещей – втиснуться или содрать кого-то – невелика загвоздка. И вдруг ты понимаешь, что ты даже не видишь скакуна, на чью шкуру прицелился. Более того – он едет совсем в другую сторону. И совсем уж невыносимое – тебе, клещу, надо куда-то не туда, куда ему. И вообще, ты не умеешь пить его кровь. Значит, ты не клещ?! А вокруг тебя лавой спешат те, на кого ты ужасающе, до боли походишь – но они-то знают, куда бежать! На ветки, с которых удобно падать на конскую шкуру. Они – и ты. И все.

– Да, это может согнуть человека, – негромко соглашается моя стражница своим низким, свирепым голосом.

– Может. Ты кричишь, ты выворачиваешь себя просто наизнанку – стараешься убедить их, оголтело несущихся на ветки, что ты – тоже с ними.

– Зачем?! – искренне поражается Ягая.

– Как – зачем?! Вокруг никого, вообще! Только они! Даже если не только, остальные, подобные тебе бедолаги или уже догнивают, растоптанные стадами правильных кровососов, или бегут, притворяясь, на ветки, отстают по дороге, дышат, бегут дальше, оставаясь на месте. Они не отзовутся. Ни те, ни другие.

– Нельзя быть другим?

– Можно. Но я верил в то, что должен хотеть конской крови.

– С кем поведешься… – непонятно произносят красные, как со зла накусанные, губы.

– В конце концов, они сбросили меня на коня.

– И что ты сделал?

– Вцепился в гриву. И на коне, и не в шкуре. Но на гриве страшно. Тебя может сорвать ветром и унести… А куда? И тогда лже-клещ поднял голову. И понял, что зрение клеща слабо и неверно – потому, что ненужно. Но этот клещ видел дальше. Или слышал.

– Понимаешь, стражница лучшего из миров… Ночь и день там – просто поворот всей Земли – а там она круглая – вокруг своей оси и по огромному кругу в небе – вокруг Солнца и Луны. Солнце и Луна там перестали отдыхать. А просто восходят и заходят. А в ночном лесу можно налететь на татей, но долго придется искать лешего, уводну, мана, из рек ушли омутники и берегини. Люди обогнали их и пережили – так говорят люди. Потому, что иначе им придется поднимать морду от конской шкуры и осматриваться.

– А я чуял ночью, что Ночь. Что леса и болота ночью – не для людей. Что этот мир от века принадлежит не только нам.

– Что ты делал там?

– Писал. Покрывал рунами листы. Я писал то, что хотели знать, и то, что было, иногда то, что может быть, что я хотел сказать, я позволял себе крикнуть с некоторых листов – но тогда яснее становилось видно, что я на гриве. А это неправильный клещ. Тогда я научился скрывать то, что мне казалось важным, и то, от чего они шарахались, потому что это все было для них тяжело. Но они чуяли меня нюхом, чуяли, как чужака – и гнали. Тогда я научился понимать их – и это не заняло много времени, х-ха – за это они возненавидели меня еще больше, так как мне мерзко было делать даже вид, что они хотя бы сильно рознятся меж собой. Тогда я начал презирать их законы – ответ не заставил себя ждать, они никогда не тянут с камнями и проклятьями. Что бы я не делал, чтобы сблизиться с ними – пока я старался сблизиться – они гнали меня и фыркали, как сытые борова, перегородившие другим путь к водопою. Что бы я не делал потом – стараясь отдалиться от них, не умея приблизиться – они тащили меня к себе, они обещали, что со временем я стану таким же – и они, и я чувствовали, что это вранье и понимая это, они ненавидели меня еще больше. Самое же скверное, что они чуть не сделали со мной – так это чуть было не научили врать самому себе – лишь бы не быть одному – потому, что их правда гласила, что одному быть неправильно для человека, а оттого – скверно. Клещ с вывернутой душой. Вот что я такое. Еще я научился драться. Драться палками. Бить быстро и точно, увеча протянутые к тебе руки или оскалившиеся на тебя лица – потому, что когда висишь на гриве, нет времени для долгих боев – сдует раньше, чем ты, наконец-то, осмотришься. Я готов был спрыгнуть – но слететь? Шалишь…

– Бить быстро и точно, ха. Это нужно в любом мире… – Ягая смеется. Но глаза ее закрыты и чуть-чуть дрогнул живчик под веком. Тени, просто ночные тени.

– Неправильный клещ. Клещ, который может вывернуть душу. Который не хочет ненавидеть себя за то, что должен хотеть, может захотеть стать клещом. Мерзкая, согласись, тварь.

– А при чем тут Свобода? – негромкий голос Ягой углем прокатывается по моей груди и, стукнувшись о сердце, замирает.

– Если б я знал! Они не в состоянии понять, о чем говорит осенний лес, не видят его осиротелого взгляда. Но они прекрасно видят самих себя, тех, кто с ними, а особенно тех, кто на гриве. Кто-то смеется над тобой – видящим глаза Леса-по-Осени, кто-то не верит – то есть, хочет не верить. Кто-то боится, что ты говоришь правду – боится сильно. Но если не слишком часто попадаться им на глаза, то они забывают ненавидеть и просто бегут мимо. По шкуре – в поисках самой толстой жилы. Я слишком много болтаю. Даже здесь.

– Разве нельзя поверить в себя, в такого, какой ты есть и просто принять себя?

– В некоторые вещи там… Там не полагается верить, хотя вслух провозглашается совсем другая здравица. Та вера, которая у меня уже была тогда, которая есть сейчас, толкуется там знающими немного по-другому. Не остается места для тебя, Ягая. И этого – лучшего из миров.

– Разве можно толковать веру?

– Разве можно не толковать ее?

– И ты?

– И я ушел. Просто понял, что недоумение это больше невыносимо. Я вышел как-то вечером из дома, никому ничего не сказав. И ушел к Северу. Уехал, вернее, х-ха.

– Тебя никто не ждал домой? Не ждет сейчас? – ей все равно, что я скажу – то есть, ей плевать на то, что меня может ждать женщина. Просто она уясняет для себя что-то.

– Должно быть. Должно быть, так. Меня любили и там. И я, понимая, что сам не способен к этому, чуял себя срывающимся с гривы. Ненастоящим клещом.

– Я устал от недоумевающего мира, стражница. К тому же мир, который недоумевает над тобой, никогда не даст тебе дом – он не понимает, зачем он тебе. И я поехал на Север – в самые, пока еще дикие леса, которые есть на нашей земле. Я хотел увидеть вас – нежитей, незнатей, хотел знать, что еще есть места, где живет то, что уже забыли – точнее, стараются забыть.

– Дальше все просто. На Севере я быстро попал на Переход. Даже не там, где мог на него надеяться. Недоумевающий мир отпустил меня. Думаю, не заметив. Если я не мог быть человеком там – я надеялся стать им…

– Стать собой. Это другое. Ты как мы – хотел принять себя. Понять и принять, понять ревность Силы, не дающей тебе любить кого-то, встретить тех, кто так же скользит по миру, лишь усиливая его боль, а не смягчая. И где таких не один, не сотня – а много. В этом мы – все мы – походим на людей. Мы можем понять человека, можем исцелить его боль – я говорю не о себе, не о Радмарте, не о… Мы. Нежити. Незнати. Хозяева. Стражи. Слуги. А люди… Они способны не уступить настоящей Силе – встретив ее. И готовы бежать опрометью, если в свете Луны углядят пастеня. В этом их сила. А ты, Дорога – ты можешь уступить Силе и не напугаться пастеня. Можешь сказать правду – прямо в сердце, не то, что в глаза. Скажи мне – сколько душ ты ранил? Ранил глубоко, ни за что – просто оттого, что ты не мог иначе и даже не хотел – и не хочешь – научиться иначе. Ты писал руны? Записывал чужие дела и подвиги? Здесь ты стал просто убивать. Разве тебя мучают глаза тех, кого ты расстрелял со стен Замка Вейа и кого ты сварил в его воротах? И разве ты не искал Войны в своем старом мире? Ты ее не нашел – там нет войны для тебя. Она тебя там не ждала, Дорога.

– Что ты говоришь, Ягая?! – вот так вот и перехватывает горло по-настоящему, а не ловишь отголосок судороги, веря в то, что его перехватило. Да! Да! Да, только здесь, в лучшем из Миров чувства дали ответы на многие вопросы. На перехваченное горло. На горький смех. На звериный оскал. Там, в том мире, откуда я ушел, мучаются среди говорливых слепцов лишь их отголоски… – Что ты хочешь мне втолковать?! Что я – не человек?!

– А ты боишься этого, да, Дорога? С кем поведешься, герцог. С кем поведешься…

Я замолк. Ее плечо, опершееся о меня, обжигало. Запах полыни от ее ладоней, запах задетой, разбуженной ветки в ночной чаще, идущий от волос, заставлял закусить губу – чтобы не рычать негромко просто так. Ее низкий, тяжелый голос заставлял жить и желать.

Что еще тебе нужно, чтобы быть живым?!

– Я хочу в дом, – сказал я. Я просто сказал правду. Оставив Ягой плащ, я быстро встал и пошел в избу. Я истосковался по домам… Мой недолгий Дом Вейа, в который мне только предстоит вернуться, не насытил моего голода. А это – Дом. Ее дом, куда она привела меня.

Ночь развела крылья и взлетела к небу. Я раздул угли в печи и запалил светец. Сел на лавку. Так спокойно. Просто и спокойно. Я понял, что она сказала, чуть раньше – на мой вопрос, отчего никто не сможет придти сюда, за мной? Она сказала так: «Здесь еще не этот Мир. И уже не тот, твой. Пограничье. Попробуй даже представить, куда ты идешь – если не из того мира в этот, или наоборот, х-ха! Удержаться посреди шага здесь?! Ни там и не тут – а где? Мало, кто может это, Дорога. А продержаться здесь без моего позволения не сможет никто». И все стало ясно. Принимаешь очевидное, Дорога. Значит, способен к учению. Как учил Шингхо? «Между самопознанием и самокопанием существует немалая разница, – сказал Шингхо. Ежели самопознание приводит тебе если не к полному осознанию порядка вещей или к пониманию какой-то одной, к принятию чего-то или же напротив – к отрицанию чего-то, то уж самокопание – вернейший способ попросту настроить себя на заведомо неверное состояние, которое никакого, как правило, верного понимания природы вещей или событий не даст, но уж душу вымотает напрочь. Теперь ты знаешь разницу между самопознанием, которого ты бежишь, и самокопанием, которому ты предаешься». Это он сообщил мне, кажется, на второй день после нашей встречи, которая произошла сразу после моего Перехода сюда. Он сидел на траве, прямо передо мной, смотрел в глаза, и такая покорность судьбе была в его позе, такая усталость – что становилось ясно видна некоторая нарочитость этих чувств. «Здравствуй, птица, – сказал я почему-то с двумя явно слышимыми «ц». «Ну, хоть не слепой и не немой, – сам себе сказал он в ответ, – а что дурак, то это, в конце концов, невелика редкость. И что – мне должно везти всегда? Экая нелепица была бы…»

Ягая не ведьма. Не волховка. Это она сказала мне, еще вечером. Я много спрашивал. Как всегда. Но ее сила велика. Это я видел сам. Вчера. И чую постоянно. Она неспособна любить и не тоскует по любви. Как и я. Но я – не ее выходка уставшей женщины. Она не устала. Она делает то, что умеет и любит – убивает на границе. Путает следы, выводит обратно, если велено не убивать а велеть ей может только ее сила. Она не ошибается. Если бы я был выходкой – то уже утром лежал бы в траве, с перерезанной глоткой. Не сомневаюсь и не укоряю. Я так же легко убивал, обороняя свой Дом и давая выход родовой ненависти Вейа. Откуда мне и зачем знать, отчего так легко бьет она?

Стражница Пограничья, от которой я уйду утром. Мне пора двигаться на Замок Совы, – а заодно посмотреть, оставили меня воины Радмарта, или нет. Я был убедителен в последнюю встречу!

… Никуда я не ушел наутро. Его снова не было. Я устал сидеть в избе один и тихо пошел к влазне – за ней. Пока не настало завтра. Но на пороге ее не было. Двигаясь как можно тише, я обогнул избу – и увидел Луну. Такой дикой, такой ледяной и настолько огромной, в благородную желтизну, она не бывает даже в горах зимой. Насколько прекрасной она вышла из-за мохнатых вершин елей Синелесья. Полная, чудовищно красивая Луна, по пути на небо. И в ее свете, напротив нее, я увидел Ягую. Но еще раньше услышал.