Текст книги "Портальеро. Круг первый (СИ)"

Автор книги: Юрий Артемьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 15 страниц)

* * *

– Серый! Беги, вызывай милицию! А я тут останусь…

– Уже бегу! – Глаза у моего одноклассника были широко раскрыты. Он тоже вместе со мной видел всю картину…

Я присел возле двери, прислонившись спиной к холодной стене… Почему-то на ум пришёл старый анекдот.

'Ведут осуждённого на казнь. Уже перед самой плахой он оборачивается и спрашивает у палача с топором:

– А какой сегодня день недели?

Палач удивлён, но всё-таки отвечает:

– Понедельник. А что?

– Ничего… Я вот подумал, что как-то хреново неделька у меня начинается…'

Вот-вот… И у меня что-то сразу не задалось внедрение в этот мир и в тело этого парня. Сейчас вот менты приедут. А мне им и сказать-то нечего. Тут помню. Тут не помню…

Хотя… Идеальный получается вариант для легализации. Бабулю жалко, но она бы быстро раскусила, что я не её внук. Ведь жили-то вместе с ней бок о бок. Наверняка она прекрасно знала про меня всё. С маманей мы вроде бы общаемся редко, судя по всему. И с батей тоже от случая к случаю. Так что тут попроще будет. Тем более после удара по голове и смерти бабушки, труп которой я видел собственными глазами, можно съехать на тему того, что у меня и временная амнезия появилась, да и в себе «мальчик» замкнулся после увиденного… Думаю, что никто меня особо третировать не будет. Наоборот начнут бегать вокруг меня и заботиться о сиротке. Да… Получается, что я реально сирота. И это при живых родителях У них у обоих давно своя жизнь, в которой мне особо и не было места. А единственным родным человеком для меня была вот это пожилая женщина, что сейчас лежит с проломленной головой.

Как бы мои «заботливые» родители не отправили меня в детдом до совершеннолетия. Вот совсем не хочу. А жить самостоятельно мне в мои неполные четырнадцать вряд ли позволят.

* * *

А вот и они… Не знаю уж, кто приехал первым, скорая или менты…

Шум внизу в подъезде мне слышан и отсюда. Я сейчас всего лишь на пятом этаже девятиэтажного круглого дома. Сижу, прислонившись к холодной стене и смотрю прямо перед собой. Почему-то на моих глазах как будто ниоткуда появились слёзы. Слёзы – это хорошо… Это правильно. Плачущий мальчик и убитая кем-то его любимая бабушка. Думаю, что ментам эта картинка понравится…

Глава 7

Глава седьмая.

Умение слушать – большой плюс, а умение делать вид, что слушаешь, и в нужный момент вставлять слово – талант.

Тот, кого сделала другом беда,

Другом останется мне навсегда.

Тот, кто не предал, не продал, не сдал,

Преданным другом по жизни мне стал.

Ну, а тому, кто оставил в беде,

Я не подам даже руку нигде.

Да и какой это, к дьяволу, друг,

Если в беде отвернулся он вдруг.

20 августа 1982 года.

Москва. Детская больница. Неврологическое отделение.

Пятница. Настроение хреновое. Хреновей некуда.

Лежу, в потолок гляжу.

Лучший «друг» Серёжа Костриков сдал меня, как стеклотару. Я-то думал, что ментам хватит версии того, что школьнику дали по голове, и забрав ключи, проникли в его квартиру. Ну а там, обнаружив нежелательного свидетеля в виде пожилой женщины, убили её, разбив голову. Но этому Серому и конопатому этого было мало. И он стал рассказывать ментам предысторию. И про аудиозаписи рассказал, и про кассеты, и даже упомянул того самого Фирса, которого он видел издали всего лишь один раз. Вот тут менты на меня и насели. Они так и не поверили в мою версию про частичную амнезию, и то что я до встречи с Костриковым даже имени своего и фамилии не помнил.

Задолбали они меня тогда конкретно. И угрожали, и замахивались. И подходики на мне всякие свои ментовские испытывали. Дилетанты, грёбанные. Да там, где вас учили, мы преподавали эту науку. Я в девяностых и не через такое проходил. В очередной раз, когда опер на меня замахнулся, чтобы сымитировать удар, я слегка подался вперёд и его удар поймал носом. Кровь сразу пошла ручьём. А я как закричал? «Дяденька! Не бейте меня!»

Это же в больнице было, куда меня на скорой доставили. Медики понабежали, медсёстры на ментов орут, типа «ребёнка бьют»…

Спасли меня тогда врачи. После осмотра, отправили на рентген и прочие исследования. Очень им хотелось залезть внутрь моей головы, чтобы посмотреть, как там дела…

Сразу вспомнился какой-то мем из будущего:

'Сидит Ивашка на лопате, а Баба-Яга его пытается в печку запихнуть. Он сопротивляется, упирается:

– Бабуля! А это точно МРТ?

– Не нравится? Тогда иди в частную клинику!'

Но мне повезло. Бесплатная медицина в СССР не подвела. Выявили у меня какое-то помутнение в мозгу, а невролог объяснил бравым сотрудникам, что при такой тупой травме головы, как у меня – частичная амнезия, это я ещё дёшево отделался. Чудо, что вообще выжил…

Отвалили от меня любопытные мусора, зато врачи всерьёз взялись за дело. Боюсь, что если я в скором времени от них не свалю, залечат насмерть.

Врачи они такие. Недаром про них есть столько анекдотов насыщенных здоровым чёрным юмором. Типа: «Ну, что? Будем лечить или пусть живёт?»

Скорее всего, Максим Шварц и не выжил бы там у забора ТЭЦ, не вселись вовремя в его башку моё сознание. Интересно, это наша Маша, ведьма наша, так перепутала. Или ей всё равно было? Там Максим, и тут Максим. А коли не выжил Максим, ну так и хрен с ним.

Но, сука, «друг» Серёга, пел ментам, как соловей. Если бы мне не было моих законных тринадцати лет, то получил бы я такой же срок за незаконное предпринимательство. Или как тут теперь называется эта статья? Спекуляция? Хорошо хоть не восемьдесят восьмая бабочка. Похоже, что валютой я ещё пока не занимался. Обожду. Лет через несколько это уже станет вполне законным.

Да что там говорить? Через семь лет разрушат Берлинскую стену, а через девять и Союз развалится. Но так далеко я пока не заглядываю. Сейчас мне достаточно и того, что я знаю, когда умрёт наш дорогой Леонид Ильич. Меньше трёх месяцев осталось. А там Юрий Владимирович гайки затянет. Не до бизнеса будет.

Так что самый лучший способ мне пока затаиться и заняться… Ну, например, магией. Мне же ведьма обещала, что если я буду в молодом теле, то смогу раскачать магический источник. Знать бы только что это такое и с чем его едят…

А папаша мой сразу же прилетел. Нормальный дядька оказался. Я-то его раньше и в глаза не видел. Но он ворвался в палату со словами: «Где мой сын?» и опознал во мне своего потомка. Куда же мне было деваться-то? Пришлось сказать, что память помаленьку возвращается и назвать его папой…

Менты на него тоже пытались наехать, но он им оказался не по зубам. Да ещё и пообещал устроить им «райскую жизнь» за избиение ребёнка. Похоже, что он работает на очень серьёзную государственную контору.

А вот мамашку этого тела найти не смогли. Или она сама не захотела навестить в больничке раненое чадо. Похоже, что она хорошо живёт со своим новым мужем и дочкой. Тем более, как я выяснил из общения с «отцом», бабушка – это была его мать, а не её… Так что… А хрен его знает, что дальше делать? Пока что у меня мало информации. Есть надежда, что хоть отец меня не бросит. Хотя у него тоже вроде бы есть семья. Да… Не хочу в детдом.

* * *

Всякие попытки сотворить что-нибудь из магического арсенала пока не увенчались успехом. Да и что я знаю-то? Помню, конечно, как с помощью ведьмы сотворил огненный шарик у себя на ладони, но нынче что-то не получается. как бы я не пыжился.

Прислушиваюсь к себе. Ни-че-го… Неужели эта недоделанная Маша запихнула меня в тело подростка, в котором нет ни капли магической энергии? И даже зачатков этой энергии не чувствуется от слова «совсем».

Все газеты, что мне принесли по моей просьбе и с разрешения врача с целью попытки вернуть мою память, я уже прочитал до последней буковки.

Лежу в потолок гляжу… Скучно…

* * *

Нет. Я реальный долбоклюй…

Три дня. Три, сука, долгих, мать его, дня, я страдал ерундой, пытаясь скрестить углерод с водородом, скатать их в шарик и поджечь электрической искрой… И потерпел полное фиаско по всем статьям.

И всё это время у меня на пальце был магический перстень. А ведь только стоило мне вспомнить про него, и он возник ниоткуда на безымянном пальце правой руки, слегка поблескивая своим чёрным камнем.

Я какое-то время забавлялся тем, что удалял и вновь восстанавливал перстень. Он не светился ни красным, ни голубым, ни жёлтым светом. Кстати, Мария так и не договорила фразу про жёлтое свечение.

Красный – это порталы где-то рядом… Да… И помнится, когда я перемещался сюда, там как раз полыхнуло какое-то красноватое зарево… Угу…

Голубой, а потом и синий цвета – это рядом какой-то другой маг. А вот жёлтый… Жаль, что не удалось дослушать до конца.

Но зато теперь я убедился в том, что хоть в чём-то та ведьма была права. Перстень со мной. Несмотря на то, что я попал не туда, куда она обещала. Несмотря на то, что это другое тело. Не меня, того молодого, а совершенно постороннего пацана. Так что, буду надеяться на то, что всё предсказанное её сбудется, так или иначе.

Что она там говорила? Озарение? Что это такое и с чем его едят? Не пропустить бы… Но, думаю, что это будет нечто такое, что трудно пропустить, типа какой-нибудь вспышки.

Я убрал перстень и стал думать, что же делать дальше. Впереди меня ждали очередные скучные выходные. Что в больнице, что в СИЗО, одно и то же… Хотя в больнице и в выходные могут придти навестить родственники. Интересно, придёт ли всё-таки мамаша? Да и с батей неплохо бы поговорить по поводу своего будущего…

Я заснул… Почему-то мне приснилась ведьма. Да, да… Та самая, которая меня сюда отправила. Выглядела она, как тогда, когда я увидел её в первый раз на дороге. Полуголая, беловолосая и мёртвая… Она что-то мне говорила, но я так и не понял что. Поскольку язык, на котором она пыталась общаться со мной, мне не было знаком… а так как общения у нас с ней не получилось, то я заснул ещё раз в своём сне, проваливаясь всё глубже и глубже…

21 августа 1982 года.

Москва. Детская больница. Неврологическое отделение.

Глаза у моего нового «отца» были грустные, с тёмными кругами вокруг… Похоже, что он мало спал сегодня ночью.

– Привет, Максимка!

– Привет, пап! Ты похоронил бабушку?

– Да. Вчера были похороны. Потом, когда тебя выпишут из больницы, съездим на кладбище.

– Обязательно…

– Она тебя очень любила, сынок.

– Я знаю, пап. Ты принёс то, о чём я просил?

– Конечно. Держи вот! – он протянул мне альбом с семейными фотографиями. – Неужели так ничего и не вспомнил?

– Если только частично. Какие-то разрозненные фрагменты, а воедино никак не могу их собрать.

– Ты ещё не вспомнил, кто тебя ударил?

– Нет. Но я обязательно его найду.

– Сынок! Не стоит это делать в одиночку. Просто постарайся вспомнить, а я тебе помогу. Мне это очень важно. Ведь он убил мою мать!

– И мою бабушку. Так что меня тоже это касается.

* * *

Мне всё легче давались все эти слова. Я почему-то чувствовал какую-то незримую связь и с этим мужчиной, и с той пожилой женщиной, что погибла в тот день, когда мог бы погибнуть и я… Не совсем я, но тот, чьё место я сейчас занимаю.

Странно. Почему-то у меня совсем не возникает желания попасть в свой родной город. Ну, в смысле, туда, где родился. Хотя там я вырос и даже сейчас…

Стоп. Там же сейчас должен быть я. Тот я, который… Тьфу! Так можно и запутаться. Два меня не может существовать? Не может. Но, там я целиком, а здесь только моё сознание… И что тогда может получиться? Не понимаю… А вдруг меня тут нет? Того меня, первого…

* * *

Мы листали семейный альбом, а батя называл тех, кто был на фото. Маманина фотка тут была, но вот фоток её нового мужа и моей сводной сестры, конечно же, не было. Это же альбом нашей семьи, а не их новой.

Фото новоявленной мамаши мне не понравилось. Мне знаком такой типаж женщин. Меркантильные хищницы… С виду ангелочек, а в глазах алчный блеск. Хотя, на тех карточках, где они с отцом молодые, она, конечно, хороша была. А на более поздних фотках уже были заметны разительные отличия.

Ладно. Не мне её судить. Лишь бы она не стала вставлять палки в колёса моих грандиозных планов.

Да… А планов у меня громадьё. Отомстить тем, кто убил бабушку и чуть не убил меня. Освоить магию. Научиться находить порталы в другие миры. Но… Всёму своё время.

А Александр Германович совсем не так прост. Лет тридцати пяти. Поджарый, спортивный… Лицо волевое.

Я себя в зеркало уже видел. Скорее всего, в мамашу пошёл… Жаль, конечно. Но ничего, ничего…

Так вот. Судя по отчеству, деда звали Герман Шварц, а если считать, то отец мой родился либо сразу после войны, либо в самом её конце. То есть война была с Германией, с немцами… А тут Герман Шварц, немец, и к тому же Герой Советского Союза. Жаль, что он не дожил до наших дней. Было бы интересно с ним пообщаться. Да и бабушка могла бы много интересного рассказать. Хотя, возможно, не всё можно рассказывать до сих пор. Ведь дед умер не таким уж и старым, судя по всему… И умер он где-то в самом начале пятидесятых. Так что, скорее всего, это имело какое-то отношение к ядерному оружию. Я, конечно, не знаток, но в будущем и по телевизору много чего рассказывали и показывали такого, о чём сейчас даже шёпотом не шепчутся. В общем, не стоит сейчас об этом думать и задавать кому бы то ни было какие либо вопросы.

Но всё равно интересно, в какой сфере сейчас работает отец? Если по той же, что и дед, то почему он здесь, а не в каком-нибудь секретном городке типа Арзамас-семнадцать или ещё какой-нибудь номерной закрытый город.

Или же он имеет отношение к каким либо силовым структурам? По внешнему виду, вполне похож. Вон как он ментов построил, когда первый раз ко мне в больницу приехал. Но вроде бы он ещё и какой-то конструктор чего-то там.

Но всё равно из этого всего вырисовывается не самая лучшая картинка. Судя по фамилии, для Советского Союза, национальность у меня не очень… Была даже такая шутка? С такой фамилии, уж лучше мы еврея на работу возьмём. Это вот ближе к развалу СССР немецкие корни могут помочь эмигрировать из страны, если тут сильно прижмёт. Или на крайний случай организовать какое-нибудь совместное предприятие с настоящими немцами. Но, надеюсь, что к тому времени я уже сумею разобраться с магией и найду для себя что-то более интересное…

Да. Тут без стакана не разберёшься… Нет. Это просто поговорка такая. Я и в прошлой жизни пил редко и мало. Да и за рулём был практически всегда. А там принцип такой, либо ехать, либо бухать… Но вот покурить бы я сейчас не отказался. Интересно, этот мой реципиент уже курил или он был хорошим мальчиком? Ага… Хорошим… Как же… Фарцовал кассетами и якшался со всяким перекупщиками. За что и поплатился своей головой. Надо бы на будущее придумать себе что-нибудь для защиты и обороны.

Или… Или усиленно стараться развить свои магические задатки, а там уже придумать какую-нибудь невидимую «каску» и ещё какой-нибудь магический «бронежилет», чтобы не только голову прикрывать, но и другие жизненно-важные органы.

* * *

– Папа! А ты почему с мамой развёлся? – задал я прямой вопрос, чем сразу вызвал у своего нынешнего родителя затруднение с ответом.

Да. До этого момента он был более разговорчивым, а тут вдруг стушевался и замолчал. Пауза затягивалась… Он явно не хотел об этом говорить…

– Если не хочешь, то не отвечай! Но мне очень нужно знать об этом. И лучше, если я это узнаю от тебя. Ведь впереди у меня будет общение с мамой. И если я что-то узнаю от неё, то это будет совсем другая история… Не так ведь?

– Да. Ты прав! Прости! Я всё ещё никак не могу привыкнуть, что ты взрослеешь. Ты для меня по-прежнему…

– Я понимаю, пап. Молодость – это такой недостаток, который, увы, с годами проходит. Так что прими, как факт, что я уже не тот малыш, каким был ещё год назад.

– Понимаешь… Я вынужден был много ездить по работе. Служебные командировки порою затягивались дольше, чем надо… А твоя мама… – он подбирал слова, а я решил, что не стоит этого делать.

– Загуляла?

– Не надо так говорить про свою маму!

– А как надо говорить, пап? «Устала ждать?» Или ещё как-то завуалировано?

– Я тоже не был верен ей…

– Ясно. Разошлись и разошлись. Посоветуй, как мне с ней общаться? Ведь я её совсем не помню. Если, конечно, она придёт меня навестить…

– Я ей позвонил… Рассказал о том, что произошло. На похороны моей мамы она не пришла. Но к тебе она может придти не сегодня, так завтра. А как общаться? Решай сам! Ты уже взрослый.

– Взрослый, но не настолько, чтобы мне позволили жить одному самостоятельно. Теперь, когда бабушки нет, у меня есть несколько вариантов. Либо жить с тобой, либо с мамой, либо в детдом. Я так понял, что у тебя сейчас своя семья, у мамы тоже, а в детдом, я не хочу от слова «совсем».

– Какое интересное выражение у тебя получилось: «От слова совсем»… Надо бы запомнить.

А я чуть не прикусил себе язык. Надо бы тщательнее следить за базаром. А то не дай бог на фене что-нибудь ляпну при папе.

– В детдом я не позволю тебя отправить ни в коем случае. А к маме… Не думаю, что она и её новая семья к этому готова. Сестра твоя тебя не очень-то жалует, а её новый муж…

– С ним что-то не так?

– Да много чего не так. Но…

– Пап! Пожалуйста! Расскажи всё прямо! Я тоже должен знать то, что знаешь ты. А то ведь люди иногда умеют пускать пыль в глаза. Вдруг они воспользуются тем, что я сейчас не помню, как относился к ним раньше, и захотят переманить меня на свою сторону…

– Да, Максим. Это очень странно… Ты не помнишь то, что было раньше, но теперь пытаешься всё оценивать по-взрослому.

– Это плохо?

– Нет. Но это странно…

– Прости! Я пытаюсь, как могу восстановить то, что было в памяти, но, увы, это у меня никак не получается. Но, узнав тебя и познакомившись заново, я решил, что буду на твоей стороне. И мне очень хочется, чтобы ты принял это, как должное.

– Сынок! Но мы же не на войне. И твоя мать – тоже твой родной человек. Нельзя выбирать только одну сторону.

– Ты слишком добрый, пап. Мне кажется, что ты даже ей простил всё, что она тебе сделала плохого.

– А что, надо было как-то по-другому действовать.

– Я не помню, где читал это. Но в какой-то книге один мужик свою жену задушил только за одно подозрение в измене. Только он был негром, кажется…

Отец рассмеялся.

– Я не Отелло.

– Но всё равно, пап, расскажи мне про её новую семью.

– А про мою новую семью ты почему не спрашиваешь?

– Думаю, что ты мне сам про неё расскажешь. Ну так что не так с новым мужем моей мамы?

* * *

Из его рассказа я много чего понял. В будущем, такие, как новый мамин хахаль, станут либо второразрядными олигархами, либо руководителями какой-нибудь мелкой ОПГ. Гнилой человечек, умеющий делать деньги и заводить нужные связи. Да ещё и сынок какого-то партийного деятеля невысокого полёта. А дочка Настя у них получилась копия одновременно и мамаши, и папаши, меркантильная и стервозная. Расчётливая сука получится в будущем. Как раз успеет подрасти к тому времени, когда такие шлюхи будут в цене.

Так что жить с такими людьми я точно не смогу и не буду. Не уживусь. Или они со мной не уживутся. Но точно кто-то умрёт раньше времени не своей смертью.

* * *

– А почему ты думаешь, что я не смогу взять тебя к себе в семью?

– Пап! Ну не обманывай сам себя… Если бы это можно было бы сделать, то я все эти годы жил бы не у бабушки, а с тобой. Я ничего плохого не имею против того, что у тебя новая семья. И если ты там счастлив, то я за тебя только рад. А брать меня к себе – это вносить в ваш счастливый и привычный быт раздражающий фактор в виде такого подростка, как я.

– Да. Ты действительно повзрослел. Ну, раз так, тогда что ты можешь предложить? У тебя же наверняка уже есть свой вариант.

– Понимаешь… Я не могу давать тебе советы или как-то давить на тебя… Но учитывая многие обстоятельства, один вариант у меня у меня как раз есть.

– Внимательно тебя слушаю.

Голос у отца был немного ироничный, но было видно, что он удивлён тем, как я с ним общаюсь.

– Вот смотри, пап. Тут у нас с бабушкой была двухкомнатная квартира. Но мне оставаться в ней совсем не хочется. И не только потому, что я видел…

Я замолчал, не зная как продолжить. Было видно, что эта тема для отца сейчас, как ножом по сердцу…

– Но и потому, что я после удара по голове потерял память. – продолжил я. – Так что для меня все соседи, которых я знал раньше, все мои друзья и одноклассники, а ещё и учителя в школе – просто посторонние незнакомые мне люди.

– Согласен… – задумчиво проговорил отец, глядя на меня более уважительно, чем до этого.

– И если ты сможешь обменять эту квартиру на такую же, или даже на однокомнатную, с доплатой, конечно… То на новом месте мне будет проще начать новую жизнь. А если эта новая квартира будет расположена поближе к тебе, то ты сможешь контролировать меня, мой быт и всё такое… Обещаю, что навязывать тебе и твоей новой семье своё общение я не буду. Просто живя рядом, проще будет решать всякие проблемы. Ведь в жизни так много всяких бюрократических формальностей. Вот, например, меня, как несовершеннолетнего, одного в квартире не пропишут. Так ведь?

– Ну, да… – согласился отец.

– Ты будешь прописан в той квартире, в которой буду жить я. И нет проблем. А если возникнут какие-либо вопросы, я тебе позвоню, и ты будешь рядом…

– Разумно… Я подумаю над этим. Но ведь тебе надо же в школу первого сентября. А это уже через десять дней.

– Переведёшь меня в новую школу по новому месту жительства. А учёбу я постараюсь догнать, если ты мне принесёшь учебники.

– За прошлые года?

– Нет. Достаточно за восьмой класс. А остальное я постараюсь вспомнить.

– Ты уже так всё продумал? – папаша был явно озадачен моими выкладками.

– А что мне ещё тут было делать? Я лежал, читал газеты и размышлял.

– Да. Я тебе тут принёс свежую прессу.

– О! – обрадовался я. «Вокруг света», «Техника молодёжи»… Спасибо, пап!

– Не за что. Ладно. Мне уже пора. А твоё предложение по поводу квартиры я обдумаю.

– И обязательно посоветуйся со своей новой женой. Это важно…

– Не учи отца…

– Я понял, пап. Всё… Больше не буду…

Он по-отечески потрепал меня по волосам, и на этом наша встреча была завершена.

* * *

Когда за ним закрылась дверь моей палаты. Я немного даже обрадовался. Устал я. Это же как на минном поле. Шаг вправо, шаг влево… ба-бах…

Но вроде бы нормально так поговорили. Мне кажется, что мой нынешний папаша человек вполне адекватный и с ним можно вести дела. Хотя какие дела? Лишь бы он особо не лез в мои дела, и на том спасибо.

Нет. Пока тут всё нормально… Перспектива детдома на горизонте вроде бы не маячит…

О… Вот и на обед позвали. Я же всё же ходячий больной. Правда, лежу в отдельной палате. Не знаю уж почему… То ли это меня так врач определил из-за моей амнезии, то ли папахен подсуетился…

* * *

Возвращаясь в палату после обеда, сытый и довольный, я не сразу придал значение группе людей в другом конце больничного коридора. А зря…

Глава 8

Глава восьмая.

Безнадёжно – это когда на крышку твоего гроба со стуком падает земля. Всё остальное можно хоть как-то, но исправить.

Не плюй в колодец, пригодится,

Быть может, даже не напиться,

А просто, взять и утопиться

В колодце с чистою водицей.

21 августа 1982 года.

Москва. Детская больница. Неврологическое отделение.

Вдруг откуда не возьмись, появился… Новый муж моей маман. Конечно, вместе с нею под ручку, а заодно и с девятилетней дочкой на хвосте. Причём, на жирном лице этого неприятного мне мужика присутствовал какой-то интерес, на лице маман была нарисована только скука. Зато искажённое злобой личико малолетней стервы источало такую ненависть, что боюсь, можно было отравиться ею даже не принимая из её рук того апельсина, который она мне протянула с ехидной улыбочкой.

– Это тебе, братик! – прогнусавила она, скалясь.

Похоже, что этот оскал с демонстрацией маленьких хищных зубов изображал её улыбку.

– Спасибо, сестрёнка! – вернул я формальную официальную вежливость.

Я принял апельсин, со жгучим желанием его куда-нибудь выбросить подальше, сразу же после их ухода. А то, что они ненадолго пришли, я больше чем уверен. С неё станется и мышьяку внутрь апельсина нашприцевать. Хотя, она ещё маловата для таких пакостей. Ну, ничего, подрастёт ещё…

Я прошёл в свою палату, положил апельсин на тумбочку, а сам присел на свою кровать.

– Как ты себя чувствуешь? – заботливо спросила мама.

Не знаю почему, но в её голосе не было никакой фальши. Даже не похоже, что она в этот момент неискренна.

– Нормально. Уже лучше…

– Доктор сказал, что у тебя амнезия.

– Да. Это так. Я почти ничего не помню. При общении с теми людьми, которых я раньше знал, память постепенно возвращается. Но пока это происходит кусочками и обрывками.

– Я так и знала. Это всё из-за того, что я тогда не настояла на своём.

– О чём ты, мама?

– Ты должен был жить с нами. Тогда бы с тобой ничего такого не случилось бы. Но теперь я точно заберу тебя.

– О чём ты говоришь, Нина? – пробасил её новый муж.

– Я против. – безапелляционно заявил я.

– А тебя никто и не спрашивает. – в голосе маман зазвучали истерические нотки.

– А почему? Я же не предмет какой-то, а вполне живой человек. И между прочим, вполне разумный человек. Homo Sapiens.

– Ты как с матерью разговариваешь, щенок?

– А тебя это не касается! И даже если я щенок, то точно не твой. От такого как ты ничего хорошего произойти не может.

Здоровенный мужик, лысый с красной мордой дёрнулся в мою сторону. Маман повисла на его руке.

– Витя! Не смей, он же ребёнок.

А я продолжал подначивать его.

– Ну, ударь! Ты же смелый мужик. Особенно если надо ребёнка ударить или женщину. Давай! Не стесняйся.

Отшвырнув свою жену, что далось ему довольно легко, в силу того, что она весила вдвое меньше, он схватил меня за воротник, и приподняв с кровати, отвесил мне хлёсткий подзатыльник.

Я к этому был уже готов и в последний момент повернулся лицом навстречу его ладони.

Несмотря на его крупные габариты, ладно у него оказалась не такая уж и тяжёлая. Я это сразу заметил. Такие руки бывают у тех людей, кто тяжелее стакана или шариковой ручки ничего не поднимал в своей жизни. Да и у меня самого сейчас были такие же. Мягкие, без мозолей. Явно мой реципиент тоже спортом не занимался. В общем, особого ущерба мне этот удар открытой ладонью не нанёс. Ну, разве что из носа сразу в два ручья хлынула кровь…

– Что вы делаете? – раздался женский голос от дверей.

– Помогите! Он хочет меня убить! – закричал я не своим голосом.

При этом из глаз моих текли самые настоящие слёзы. Шлепок по носу такое обеспечивает на раз.

– Не смейте бить ребёнка! – медсестра бросилась между мной и мужчиной, который явно не ожидал такого эффекта от своего удара.

– Пожалуйста! – плачущим голосом обратился я к медсестре. – Сообщите об этом моему папе! Позвоните ему прямо сейчас!

– А это разве не твой отец?

– Нет. Это совершенно посторонний мужчина. Он мне никто.

На крики в палату прибежала ещё одна медсестра, а следом за ней и молодой мужчина в белом халате. Доктор, наверное, но я его никогда не видел раньше. Он сразу же спросил:

– Что здесь происходит?

– Этот человек напал на меня и ударил. – плача лепетал я, размазывая ладонями кровь и слёзы по лицу.

Картина маслом: Подросток с окровавленным лицом и большой лысый толстомордый мужчина, на руке которого тоже осталась моя кровь.

– Я ничего не… – начал было мамкин муж.

Медсестра, первой пришедшая мне на помощь его прервала.

– Я видела, как этот негодяй ударил мальчика.

– Вы готовы дать свидетельские показания? – спросил у неё «доктор».

– Да.

– Ваши документы! – строгим голосом спросил человек в белом халате.

– А ты кто такой? – набычился здоровяк.

Перед его лицом мелькнула красная ксива.

– Старший лейтенант Ивякин. Документы!

– Это мой муж! – попыталась встрять маман, но мент отодвинул её в сторону.

Достав из кармана пиджака какие-то документы, Витёк передал их сотруднику милиции.

* * *

А вовремя мент нарисовался. Медсестру-то я вызвал сам, нажав кнопку на стене. Она как раз была за моей спиной, когда я начинал провоцировать Витька. Дождавшись, пока он начнёт закипать, я нажал на кнопку вызова медсестры. А когда услышал приближающиеся шаги в коридоре, окончательно спровоцировал несдержанного мужика на агрессивные действия. Похоже, что немного переборщил. И что? Пожалеть этих людей? Ну, уж нет. Я слишком хорошо их знаю, чтобы опуститься до этого. Буду руководствоваться принципом Индианы Джонса. Кто на нас с мячом прёт, того из револьвера и замочим.

Хотя это происшествие принесло ощутимые дивиденды не только тем, что все увидели, как относится моя мать и её новая семья к «бедному и несчастному» мальчику.

В момент удара по моему многострадальному носу, перед моими глазами вспыхнуло какое-то яркое и разноцветное марево. И я отчётливо почувствовал, как моё тело пронизывают тысячи невидимых искр. Это было… Странно и непривычно… Но мне почему-то вдруг вспомнилось, как ведьма из иного мира, находясь в теле мёртвой девушки, обхватила моё запястье своей ледяной рукой. Вот тогда мою руку пронзали точно такие же искры. И именно тогда у меня получилось сотворить огненный шарик на ладони…

Неужели это и есть то самое озарение, о котором меня предупреждала иномирная Маша? Неужели во мне проснулись магические способности? Но сейчас я проверять это не буду. Не до того пока…

* * *

– Почему Вы ударили этого мальчика?

– Он… – в маленьких поросячьих глазках красномордого Вити сверкали одновременно и испуг, и ярость. – Он меня оскорбил.

– И это повод, чтобы бить ребёнка? Сколько тебе лет? – это уже он у меня спросил.

– Тринадцать.

– Ему четырнадцать. – влезла со своими пояснениями мамаша.

– Нет, мама. Мне тринадцать. А четырнадцать мне будет только через два месяца.

– Это твоя мать? – спросил лейтенант.

– Я с ней очень давно не живу. Ну, то есть она меня оставила у бабушки, а сама живёт отдельно.

– А это кто? – указал он на Витю.

– Наверное, это её новый муж. Я его не знаю.

– Он нагло врёт. – взревел Виктор.

– Молчать! – рявкнул милиционер.

Все замолчали. А сотрудник милиции обратился к медсестре.

– Какой диагноз у мальчика?

– Амнезия… Потеря памяти после травмы головы.

– И что же Вы, мамаша, позволяете своего сына бить постороннему человеку? – это он уже у моей маман спросил. – Тем более у него и так недавно была черепно-мозговая травма. Вы что его совсем убить решили?

* * *

В общем… Завертелось, закрутилось. Теперь я думаю, что в эту семью меня уж точно никогда не позовут. И не только пожить, но и просто в гости.

А минут через полчаса приехал уже и мой батя. К тому времени старший лейтенант только-только к тому времени закончил опрашивать всех присутствующих. Он пытался и от меня получить какие-то объяснения на протокол. Но я ему заявил, что я несовершеннолетний, и без своего законного представителя не могу ничего говорить. Мамаша пыталась выставить себя в этом качестве. Но тут уже сотрудник запротестовал, так как она допустили моё «избиение» и является если не соучастницей, то хотя бы свидетелем. Кстати к нему на помощь уже подкатил ещё один лейтенант, но уже в форме.