Текст книги "Ковчег (СИ)"

Автор книги: Вячеслав Васильев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 13 страниц)

На нашей планете есть много мест, похожих друг на друга, как две капли воды. Так, например, неискушённому наблюдателю трудно отличить леса средней полосы России от лесов средней полосы Канады, пустыню Сахару от пустыни Мохаве, а льды Арктики от льдов Антарктиды.

Вот и этот пейзаж – тянущиеся до горизонта однообразные выбеленные горячим южным солнцем сопки, на которых то там, то сям боролись за жизнь жухлые кустики какой-то растительности, мог наблюдаться и на юге Украины, и в Казахстане, Таджикистане или Афганистане, или в США. Также в любой из этих точек на Земном шаре, могла наблюдаться и пылящая по склонам высоких холмов автоколонна. Хотя, сочетание техники, идущей в её составе, говорило скорее в пользу Афганистана или Ирана.

Возглавлял колонну внедорожник Тойота с правым рулём, раскрашенный в камуфляжные цвета. Почему-то не очень подходящей для этих мест зелёной гаммы. В его кузове был закреплён крупнокалиберный пулемёт на турели. Кроме пулёмёта, в кузове имелись в наличии человек с двенадцать вооруженных людей в камуфляже, сидевшие разве что не друг у друга на головах. Что характерно, тоже камуфляж у них был тоже зелёный. Лица людей были скрыты под зелёными же платками, и тот факт, что пассажиры Тойоты для этих мест не чужие, говорили только открытые верхние части лиц тёмно-коричневого, почти чёрного цвета. Вооружены любители зелёного цвета были в основном старыми "Калашами", собранными, похоже, со всего мира. Тут были и советские АК-47 и АКМ, и парочка венгерских, с ручками на цевье, и "дешёвые китайские подделки". Один из бойцов гордо сжимал в руках РПК, а другой щеголял обшарпанным РПГ-7. Вели себя "зелёные" довольно беспечно – по сторонам особо не смотрели, и всё время о чём-то весело переговаривались друг с другом.

Сразу за Тойотой свой вклад в создание хорошо видимой за многие километры пылевой завесы вносил "Хаммер". Он тоже был в варианте пикапа, и с пулемётом в кузове. Только выкрашен был в стандартный "пустынный" цвет армии США. Восемь бойцов в его кузове были в "пустынном" камуфляже. И не "налегке", как пассажиры первого автомобиля, а в полной выкладке, включая броники. Нарушением Устава были только повязки на головах вместо касок и те же зелёные платки на лицах. Вот лица, кстати, отличались от лиц "аборигенов" с переднего автомобиля. Были, конечно, и загорелые, но всё равно было видно, что такой загар не являлся для них естественным цветом. Но попадались и полностью белые. Вооружены были пассажиры "Хаммера" куда как серьёзней вольницы с Тойоты. Опять же, один РПК, одна СВД, один АК-104, а у остальных – АК-103 с подствольниками и коллиматорными прицелами. Причём всё новое, если не только с завода, то уж только со склада точно.

Третьим шёл несколько не вписывающийся в общую картину длиннобазный дизельный "Урал" с ярко-оранжевой кабиной и какой-то закрытой брезентом установкой на платформе. В кабине, кроме водителя, находилась ещё пара человек, судя по всему, гражданских. По крайней мере, оружия у них не наблюдалось…

За этим "Уралом" двигался ещё один его тёзка. Только камуфлированный, с усиленной бортовой платформой, и установкой ЗУ-23-2, широко известной в узких кругах, как "зушка", на ней. Кроме зушки и её расчёта в кузове наличествовало ещё одно отделение пехоты, вооружённое и экипированное так же, как и бойцы в "Хаммере". Ну а как ещё назвать этих вооружённых людей, если не пехотинцами? Не лётчиками же…

Замыкал колонну ещё один бортовой "Хаммер" с АГС и третьим отделением на борту.

Подъёмы… Спуски… Снова подъёмы. Снова спуски. Наконец странная колонна достигла места назначения – каменистого плато, ничем не отличающегося от других, кроме заранее определённых координат. «Тойота» и «Урал» с оранжевой кабиной встали там, где остановились, а остальная техника разъехалась так, чтобы держать под прицелом окрестности, а самим находиться в укрытии. Бойцы также заняли позиции, рассыпавшись по окрестностях, причём часть из них расположилась так, чтобы контролировать вооружённых пассажиров Тойоты, сразу же после остановки, кстати, перебравшихся в тенёк от одного из раскиданных повсюду больших камней, каждый из которых вполне сгодился бы в качестве заготовки для постамента памятника Петру Великому в Питере, а их командир подошёл командиру остальных вооружённых людей, и перекинулся с тем несколькими короткими фразами. На этом «согласование действий» закончилось, и командир «зелёных» присоединился к своим бойцам, а командир «песчанных» отправился к месту, облюбованному им в качестве НП.

"Урал" с оранжевой кабиной выехал на более-менее ровное место, остановился, и его пассажиры принялись расчехлять загадочную установку. При ближайшем рассмотрении оказавшейся установкой для сейсмического зондирования грунта. Работали они споро, и уже через пятнадцать минут установка была развёрнута и готова к работе.

Проведя последнюю проверку, её тут же запустили. Затарахтел автономный двигатель, приводящий в действие генератор сейсмических колебаний. Гражданские некоторое время удовлетворенно постояли рядом, а затем разделились: один из них, остался наблюдать за приборами, второй принялся разворачивать лёгкий китайский матерчатый павильончик, защищающий от солнца, а третий направился в сторону от машины. Не успел он отдалиться и на десять шагов, как в кармане его рубашки зашипела рация:

– Куда, Пётр Евгеньевич?

Названный Петром Евгеньичем достал из кармана чёрную коробку с короткой антенной, вдавил кнопку, и, понизив голос, как будто от этого его не услышат все, кто висит на данной волне, ответил: "По нужде…"

– Понял. Четвёртый, проследить! Есть проследить! – отозвалась рация, и Пётр Евгеньевич, пробормотав "Долбанное Сомали! Пос… ть без конвоя не сходишь…" направился к ближайшей ложбинке. По крайней мере, там, кроме этого "четвёртого" за процессом отправления естественных физиологических потребностей никто следить не будет…

Через пару минут в гарнитуре командира пехотинцев раздался удивлённый голос:

– Первый, объект исчез!

Не рассуждая, куда и почему исчез отправившийся "до ветру" "объект", командир тут же отдал команду:

– Всем внимание! Седьмой, двоих к четвёртому, пусть посмотрят что к чему… Бойцы удвоили внимание, причём внимание троих из них было уделено разлёгшимся в тени "союзникам", и выражалось в том, что они навели на "зелёных" своё оружие.

Потянулось томительное ожидание… Прерванное менее чем через минуту ещё более удивлённым голосом "четвёртого":

– Объект появился!

– Что значит, "появился"? – раздражённо поинтересовался Первый, – он что, за камень присел, а ты не заметил?

– Нет, действительно "появился", – послышался в наушнике ещё один растерянный голос. Командир… Это надо видеть…

– Тьфу ты… – досадливо сплюнул Первый, – Второй, остаёшься за старшего. Пойду гляну, что там у них…

Добравшись до места происшествия, он обнаружил там двух своих бойцов, перед которыми, отчаянно жестикулируя, и периодически тыкая себя кулаком в грудь, держал речь приснопамятный Пётр Евгеньевич.

– А теперь ещё раз то же самое сначала… – сердито буркнул подошедший командир. И поспокойнее, пожалуйста…

Геолог споткнулся на полуслове, набрал в грудь побольше воздуха, и начал:

– Ну, присел я, сделал своё дело…, – командир сморщил нос – "конечная продукция" дела, которое сделал Пётр Евгеньевич, "благоухала" совсем рядом, так что об этом можно было и не говорить, – Ну и, пока сидел, заметил… – тут рассказчик показал рукой в сторону чуть правее, – командир посмотрел в этом направлении, и сначала ничего не заметил. Только более пристальный осмотр показал, что там прямо над землёй в ограниченном объёме воздуха происходили какие-то оптические искажения. Изображение местности было чуть размытым. Практически незаметно, чтобы заметить различия, надо было упереться в аномалию чуть ли не носом, – … Я подошёл, – продолжал вещать геолог, – Дозиметр не щёлкает… Кинул камешек. Он пропал… Взял веточку. Всунул… Высунул… Цела. Всунул палец. Цел. Никаких неприятных ощущений. Засунул голову…, – командир сокрушённо покачал головой. Ну что за привычка совать пальцы и головы куда не надо?! – Там как бы сиреневый туман… Ну, как в песне… Я сделал шаг… Туман исчез, а вокруг… Почти такая же пустыня, как и здесь, только ночь. И звёзды… Большие… Чужие.

***

Хорошо быть богатым и здоровым! Можно ещё и красивым для комплекта, но это, в принципе, необязательно. От девушек, приятных во всех отношениях, типа вот этой, загорающей топлесс на баке моей любимой «Ассоли», отбоя не будет. Даже если ты можешь сниматься без грима в фильмах ужасов. Как там говорили то ли рабыне Изауре, то ли просто Марии? «Мужчина, как грех – чем страшнее, чем слаще…». Слава Богу, мне, по данной классификации, до финальной степени сладости далеко. Могу, в принципе, охмурить даму и без демонстрации объёмов своего кошелька… Если бы на это было время и желание. Но… Ни того, ни другого нет. Девушка на яхте присутствует, просто «потому что положено». Когда достигаешь определённого уровня в обществе, оказывается, что приходится соблюдать массу условностей, даже если тебе этого и не очень хочется.

Вот даже и сейчас, посреди моря, когда не надо носить костюм от дорогих кутюрье, наручные часы от дорогих часовщиков, и демонстрировать окружающим новый мобильник, который стоит больше, чем большинство граждан моей страны зарабатывают лет эдак за пять, обязательный элемент интерьера в виде полуголой красотки должен наличествовать. Иначе подумают, что ты или больной, или голубой… Нет, голубым сейчас быть не позорно, а в определённых кругах даже чуть ли не обязательно, но потом придётся отбиваться от настоящих геев. Так что, пусть уж девушка будет… Тем более, что вечером, после пары-тройки… ну, и так далее, рюмочек коньяка мой несознательный организм иногда требует выполнения обязательной программы, заложенной в него матушкой-природой.

Хотя в мыслях при этом представляю, что разнообразные позиции из всемирного бестселлера под названием "Камасутра" принимает совсем другая женщина. Которая, скорее всего, именно сейчас их и принимает, но только не со мной, а совсем с другим человеком. Со своим мужем… И обо мне, естественно, при этом вовсе не вспоминает.

Не то, чтобы в своё время я не предпринимал попыток завоевать её сердце… Предпринимал, да ещё как! Из-за этого даже поссорился с некоторыми хорошими людьми, которые приняли меня за беспринципного карьериста. Ну, а что вы подумаете в первую очередь, когда узнаете, что кто-то "подбивает клинья" к любимой внучке своего непосредственного начальника? Вот то-то… Возможно, и она так подумала. И осталась безучастна к моим ухаживаниям.

Если объяснить разницу между мной и её избранником так, чтобы всем сразу стало понятно, то я по характеру больше похож на Ипполита из всем известной новогодней киноленты, а он – на Женю Лукашина. Был. До свадьбы. А сейчас изменился, причём не в лучшую сторону. Мы, вообще, редко с годами меняемся в лучшую сторону. А уж этот тип, дорвавшись до денег и власти, изменился разительно. Но она, похоже, этого не замечает…

А я… А я не хочу мешать её счастью. Ведь похоже, она счастлива… Пусть так и будет…

Я тяжело вздохнул, окинул взглядом простирающуюся до горизонта ласковую гладь Средиземного моря, в котором отражалось безоблачное летнее небо, и перевёл его на странную железяку, найденную при сегодняшнем погружении. После аккуратной очистки её от наросших за много лет морских отложений, выяснилось, что это – рваный кусок дюрали с приклёпанной к нему маленькой медной табличкой, на которой выбит вполне читаемый серийный номер. Который меня в своё время заставили вызубрить наизусть…

Как там говорил псих-учёный из одного американского фильма? "Удача улыбается подготовленному уму"? И, наверное, надо добавить, целеустремлённой натуре… Это ж надо, дорогой шеф где-то нарыл этот номер и ещё кое-какую информацию, и теперь я во время своего законного отпуска во время занятий любимым видом отдыха – дайвингом, попутно занимаюсь ещё и поисками останков пропавшего над Средиземным морем 10 марта 1956 года "Стратоджета" В-47. И, похоже, я его нашёл… Если только эта зараза не взорвалась в воздухе на большой высоте и её обломки не разлетелись в радиусе десятков километров.

Ещё раз тяжело вздохнув, я покосился на свою спутницу, теперь перевернувшуюся так, что к жаркому южному солнцу теперь оказались повёрнуты не её передние верхние выпуклости, а задние нижние, и потянулся к спутниковому телефону…

Телефон словно ждал, пока я протяну к нему руку, и зазвонил первым… Вот так всегда… Только соберешься сообщить кому-то интересную или срочную новость, обязательно кто-то тебе позвонит, и будет полчаса подряд отвлекать всякой белибердой. И ведь не пошлешь его… Так… Кого?

Гм… Лично дорогого шефа, самого "Деда", или в миру Ермакова Василия Иосифовича.

Я мгновенно подобрался. Не то, чтобы шеф нечасто баловал меня личными телефонными звонками. Но никогда не звонил без важного повода. Похоже, что мой отпуск только что закончился.

– Здравствуйте, Василий Иосифович!

– Здравствуй, Артём. (Кстати, обращение по имени в устах "Деда" – это признак если не уважения, то некоей близости. Ко всем посторонним людям он обращается строго по имени-отчеству, даже если человеку только вчера стукнуло семнадцать). Как отдыхается?

– Хорошо! – бодро ответил я, при этом тоскливо окинув взглядом раскинувшийся вокруг безмятежный пейзаж. Чую, снова увидеть его доведётся не скоро.

– Это хорошо, что хорошо! – порадовались за меня на том конце виртуального провода, – Но тебе там уже, наверное, надоело?

– Ну как сказать?… – осторожно начал я.

– Предлагаю сменить место отдыха! – жизнерадостный голос в трубке полностью подтвердил мои мрачные предположения.

– Всегда готов! – ну а что ещё можно ответить дорогому боссу?

– Вот и чудно! Помнишь, где ты в прошлом году с Валерием Николаевичем отдыхал?

Так… Валерий Николаевич… Большая шишка из Госкомимущества братской Украины. Конечно помню… "Отдыхал!"… Чуть печень не угробил окончательно…

– Да, – мой ответ был лаконичен. Единственная форма выражения протеста, которую я могу себе позволить.

– Замечательно. На Пантеллерии тебя будет ждать самолёт. Прилетишь в Харьков, там тебя встретит Константин Павлович, и введёт в курс дела.

В трубке послышались короткие гудки…

Блин! С одной стороны, старый хрыч не соврал – я действительно еду как бы отдыхать. Вот только я бы с удовольствием сменил этот отдых, будь он неладен, на какую-нибудь работёнку. В прошлом году мы с этим самым Валерием Николаевичем вместе, так сказать, охотились в одном из охотугодий под Харьковом. В общем, поохотились удачно. Нужный объект на любимой Украине наша контора прихватизировала. Но чего мне это стоило, кто бы только знал! И вот опять… Печень моя, печень!

Но – такая у меня работа, чёрт бы её побрал. Официально я числюсь инженером в фирме с загадочным названием "Оргазмонтаж", зарегистрированной где-то на Алтае. Убивать надо людей, придумывающих такие названия! Слава Богу, что трудовую книжку посторонним людям демонстрировать приходится не часто. А неофициально… Я называю свою должность "мальчик на побегушках". Побегушки, они, конечно, бывают разные… Таким, как у меня, многие бы позавидовали… Бизнес – это такая штука, которая в России, да и не только в России, строится в основном на личных отношениях. Причём отношения эти надо устанавливать на разных уровнях. Есть рычаги, на которые может надавить только шеф. Но есть в нашем государстве и шестерёнки помельче, которые тоже надо смазывать, но это не уровень нашего Верховного Бога.

Вот тут-то в работу и вступает мой отдел, в неофициальной структуре нашей конторы называемый "отдел представительств". Он как раз и занимается смазкой шестерёнок, начиная с Федеральных округов и ниже… Я самыми крупными…

Контора у нас хоть и неофициальная, но большая, интересы имеет по всей стране, а в последнее время, и по всему миру. Так что "решать вопросы" и "поддерживать отношения" приходится часто… Каждый "решённый вопрос" – это, как правило, водка и б… бабы. Алкоголизм и цирроз печени – профессиональная болезнь таких, как я. Я сменил человека, занимавшего эту должность, после того, как он "сгорел на работе". Сам пока держусь… тьфу-тьфу…

Кстати, возможно, именно в силу специфики работы на отдыхе я к выпивке и девочкам отношусь довольно прохладно. Как там в том бородатом анекдоте? "Выходишь ты на пляж, а вокруг станки… станки…"

Один станок вон… разлёгся… Разлеглась.

Ладно, она и без меня не пропадёт.

– Семён!

Один из недостатков в жизни богатого человека – это то, что нельзя шагу ступить без охраны. В принципе, охрана от профессионала не защитит. Но за мной пока, Слава Богу, профессионалов ещё не посылали. Может, позже…

Вот Семён и являлся начальником моей личной охраны. Или конвоя… Его кандидатура была настойчиво рекомендована нашим "папой Мюллером" – начальником службы безопасности. Так что охраняет он меня, или информацию в моей голове, я не знаю. А ведь это – две большие разницы. Но реальное положение дел могло проясниться только в случае реального покушения на мою драгоценную жизнь. Так что ладно, лучше оставаться в неведении как можно дольше.

Отдав Семёну нужные распоряжения, я снова вернулся к спутниковому телефону. О находке всё-таки следовало доложить. Причём отнюдь не напрямую "Деду", хотя в итоге информация придёт к нему. Помню, когда я делал первые шаги на своём поприще, мне поручили организовать получение и передачу не такой уж и большой, как я теперь понимаю, суммы денег. Вот только забыли объяснить один маленький нюанс… И когда я позвонил кассиру, объяснил что к чему, кто и когда к нему подойдёт, а в ответ услышал "хорошо, я передам ДОКУМЕНТЫ", то принялся долго объяснять ему, что передать надо не документы, а деньги…

В общем, старшие товарищи потом объяснили мне, в чём я был неправ, а дело замяли. Потому что, в принципе, это был их прокол: объяснять надо было "до", а не "после". С тех пор я уже не удивлялся всё новым и новым "шпионским" приёмчикам в сфере передачи информации. Когда речь идёт о больших деньгах, вокруг всегда слишком много любопытных ушей. Так что сейчас я просто набрал номер одного своего "друга", душевно пообщался с ним минут двадцать, и в ходе разговора обрадовал его новостью, что наша общая знакомая Галя вот-вот родит. Всё. Инфа пошла. Долг перед Конторой исполнен, пора начинать готовиться к выполнению следующего задания…

…HS-125 – хороший самолет. С виду – уменьшенная копия Як-40, но внутри… Внутри всё по высшему разряду. Мягкие кресла для семи пассажиров и все удобства, включая стюардессу, готовую выполнить любое желание пассажира. В общем – «полный фарш». Умеют лайми сделать хорошую вещь, если захотят… Сегодня пассажиров у этой птички только трое – я и двое из моей охраны. Несмотря на то, что я, мягко говоря, не бедный, до уровня благосостояния, позволяющего передвигаться по свету исключительно на этих детищах компании Хоукер Сиддли, мне ещё далеко. Так что сегодня за всю эту роскошь я должен кланяться и благодарить исключительно Деда. Интересно, что ещё такое важное он собрался приобрести на Украине? Вроде бы украинцы свою родину давно уже распродали оптом и в розницу. Осталось только несколько небольших, но, согласен, лакомых кусочков.

Меня всегда умиляли рассуждения наших "патриотов" о том, что вот, дескать, хохлы-предатели тянут Украину в ЕС и в НАТО. Да половина Украины, если не больше, принадлежит дельцам из России! И это именно они, скупив там собственность практически задаром, делают всё, чтобы продать её потом "по европейским ценам", или же выйти на европейский рынок, физически никуда не двигаясь. Именно им наплевать, как там нагибают русских, и что им куда вставляют. Собственность на Украине есть даже у "Газпрома", причём ни "наши", ни "нэзалэжные" не любят афишировать, что среди этой собственности имеется хоть и маленький, но и кусочек украинской Священной Коровы – ГТС, вокруг которой поломано столько копий…

Что-то я разошёлся… Патриот, блин… У меня ведь тоже есть шкурные интересы на Украине. Один заводик продаёт продукцию, другой покупает, но не напрямую друг-другу, а через меня, любимого… Так устроено всё на Украине. Да и в России, чего греха таить… Наша промышленность неконкурентоспособна не только и не столько из-за технической отсталости, сколько из-за таких вот, как я, посредников, присосавшихся буквально к каждому предприятию. На цепочке превращения сырья в готовый продукт, палец о палец не ударив, кормится куча народу. А я что, рыжий? "Уж лучше я, чем какой-нибудь урод…", как говорил один серийный маньяк…

"Хоукер", заложив вираж, плавно пошёл на посадку в аэропорт славного города Харькова. Внизу мелькнуло озеро Комсомольское, в котором года три назад утонул точно такой же самолётик, не дотянув до полосы меньше километра… Этот вроде долетает… Да. Вот и полоса… Вот выпущенные шасси коснулись бетонки, и самолёт попрыгал по не очень ровно уложенным плитам, стуча колёсами на стыках, словно хотел казаться поездом. Сбросив скорость до пешеходной, крылатая машина подкатила к зданию аэровокзала, справа от которого возвышался небольшой новый терминал. А как же! Город готовится к Евро-2012. Вокруг этого события на Украине столько же шуму, сколько у нас вокруг Олимпиады в Сочи.

В аэропорту меня встречали. Бронированный Мерседес «Гелендваген» подъехал к самому самолёту, и я сменил коня, не успев поймать даже капельки из моросящего мелкого противного дождика. Хотя, конечно, трудно намокнуть, когда над тобой охрана держит зонтик. Семен с напарником, кстати, уселись во ехавший сзади второй «Гелендваген», так как в первом охраны уже хватало, и мы выехали в город, не утруждая себя такими мелочами, как таможенный досмотр. Как говорится, есть люди, которые соблюдают законы, а есть люди, которые их пишут. Приятно принадлежать к последним.

Сразу за воротами мы разминулись ещё с двумя "Гелендвагенами". Но уже не нашими. Вылазящий из передней машины мужик проводил нас ревнивым взглядом.

– Что за выставка достижений немецкого автопрома? – поинтересовался я у человека, делившего со мной заднее сидение – того самого Константина Павловича, о котором меня предупреждали по телефону. (Интересная, кстати, личность… И загадочная. Чем занимается в нашей структуре – никому неизвестно. Подчиняется напрямую Деду. Ну, я тоже как бы в непосредственном подчинении, но перед этим человеком вытягивается в струнку даже наш Эсбист.)

– Да это один из местных хозяев города обходит владенья свои, – махнул рукой собеседник. Машины повернули доехали до ближайшего проспекта, по какому-то недоразумению всё ещё носящего имя Гагарина, а не "по-модному" – Шухевича или Бандеры, и повернули налево, прямо под знак "поворот налево запрещён". Стоявшие в пятидесяти метрах дальше ГАИшники сделали вид, что ничего не заметили. Правильно, кому охота завтра вылететь со службы?…

Через пару километров надо было сворачивать на окружную – я это хорошо помнил по прошлым поездкам. Но машины пошли прямо. На мой удивлённый вопрос Константин Павлович охотно объяснил причину смены маршрута – по его словам, ростовская трасса, по которой обычно ездят в сторону Изюма, сейчас была в состоянии, как после ковровой бомбардировки. А здесь дорога ещё более-менее. Да… Как говорится, у Украины две беды: бандеровцы и дороги.

Ещё километров через пять я задумался на тему: если это "более-менее", то что же тогда там?

Но долго размышлять мне не пришлось: Константин Павлович начал "вводить меня в курс дела".

Предварительно приказав водителю остановить машину, и отправив и его и охранников подышать свежим воздухом.

Инструктаж не занял и пары минут, по истечении которых все снова заняли свои места, и кортеж продолжил движение. Сказать, что я был сильно удивлён поставленной задачей – значит не сказать ничего. На кончике языка вертелась куча вопросов, однако задавать их я не стал. Ответа всё равно не получу, да и лишние уши рядом… Так и ехали в молчании до городка со вкусным названием Изюм – райцентра на границе с Донецкой областью.

Там я попросил притормозить у ближайшего туалета. Хозяин машины подтвердил мою просьбу, и водитель остановился у ближайшей придорожной забегаловки. Когда я вошёл в крыло "М" расположенного при ней заведения системы "ватерклозет", как раз освободилась вторая слева кабинка. Мужик, вышедший из неё, отправился мыть руки, а я вошёл, закрыл дверцу… И принялся раздеваться. Чувствовал я себя при этом ужасно глупо. В голове зациклились строки известной песенки"…под английским псевдонимом "мистер Джон Ланкастер Пек…" В левую стенку стукнули. Я опустил взгляд: из-под перегородки, разделяющей кабинки, высунулась рука со свёртком. Так… Я забрал сверток, а взамен отдал свою свернутую верхнюю одежду и все личные вещи, включая документы и мобильный телефон. "Сегодня в лагере смена белья. Первый барак меняется со вторым".

Одевать чужие шмотки оказалось неприятно. Тем более, что они были не первой свежести. А уж модными они были, по моим прикидкам, где-то во времена Олимпиады-80. Но приказ есть приказ: Я быстро оделся, достал из кармана рубашки тёмные очки, надел их, накинул на голову капюшон… И на всякий случай посмотрелся в зеркальце, оказавшееся во втором кармане рубашки.

М-дя… Дебил дебилом. И, что характерно, на меня тип в зеркале был совсем не похож. Что-то среднее между Славиком и Димоном, которые в "Нашей Раше" покупают презервативы. Предварительные выводы подтвердило и зеркало над умывальником. Заодно оно показало мне… меня, вышедшего из первой кабинки, и уверенно направившегося к выходу. Оборачиваться я не стал, но в зеркале сходство было полным. Однако… "ТАСС уполномочен заявить"…

Выйдя на улицу, я увидел, как моё второе "Я" село в "Гелендваген", сразу после чего кортеж тронулся и исчез за поворотом… Согласно плану, официальная версия такова: Я должен "подвести" Константина Павловича к той самой украинской "шишке" на охоте. А они уж там сами перетрут, о чём нужно. Именно поэтому Константин Павлович "по дороге" заехал за мной в аэропорт. На первый взгляд – план дебильный. Неужели тот, с кем будет общаться мой двойник, не заменит подмены? Но Константин Павлович меня на этот счёт успокоил: "Шишка" сейчас находится в состоянии глубокого недоперепития, поэтому опознать не сможет и родную маму. И это состояние у него продлится минимум сутки. За это время я должен сделать своё дело и вернуться. "Двойник" исчезнет, а я получу железное алиби.

Алиби… Не нравится мне это слово. Алиби нужно кому? Правильно – преступнику. И хоть поставленная передо мной задача на первый взгляд признаков преступления не имела, сама необходимость наличия алиби наводила на неприятные мысли…

Тяжело вздохнув, я окинул взглядом стоянку в поисках машины с номером 35–27. Искомой машиной оказался пошарпанный "Москвич-2140" красного цвета. То есть это когда-то он был красного цвета. А сейчас – неопределённо выгоревшего рыжего. На крыше багажник. На багажнике – всякая рухлядь. За рулём – дедушка-божий одуванчик.

Подойдя к машине, я, не говоря ни слова, открыл заднюю дверь и плюхнулся на заднее сиденье рядом с уже находящимся там пассажиром – невзрачным человечком неопределённого возраста и незапоминающейся внешности. Водитель молча повернул ключ зажигания. Двигатель ровно заурчал, и "Москвич" неторопливо покатил по разбитой дороге.

Путь проходил в полном молчании. Мои спутники словно воды в рот набрали, меня на разговоры тоже не тянуло. Допотопная колымага оказалась настоящей "машиной-невидимкой". Неоднократно попадавшиеся по дороге ГАИшники бросали на неё мимолётный взгляд, и отворачивались, ища на трассе рыбёшку пожирнее. В принципе, от "Лексуса" с "блатными" номерами они бы отворачивались ещё быстрее, но того они бы точно запомнили, а этот рыдван в памяти просто не сохраняется…

Придорожный указатель "Донецька область" работы какого-то местного пьяного дизайнера проехали ближе к вечеру.

Так… "Въехал в степь донецкую парень молодой"… Что-то меня потянуло на цитаты из песен и кинофильмов. Нервишки-то шалят… Начали закрадываться сомнения: А что если придётся выполнять совсем не ту работу, о которой мне сообщили? А какую? Уничтожить стратегические запасы сала? Взорвать памятник Бандере? Так Украина итак сейчас завозит сало из Польши, а памятников Бандере на Донеччине вроде нет…

Вот в таких размышлениях и проехали через пол области. Потом с главной дороги свернули на второстепенную, отличавшуюся меньшим количеством ямок по причине меньшей ширины, потом – на просёлочную, и наконец, остановились.

– Выходи, приехали, – буркнул мой сосед, и открыл дверь со своей стороны.

Я вылез наружу, разминая затёкшие ноги и потирая спину. Да… Отвык я как-то от передвижения на "Москвичах"… И привыкать что-то не хочется.

Тиха украинская ночь… Высоко в безоблачном небе висел яркий бледный круг полной луны, в серебристом свете которой была отчётливо видна пара возвышающихся рядом поросших травой и кривыми деревцами старых терриконов. На дороге, по которой мы приехали, оседала пыль, а слева ночной пейзаж украшала слепленная "из того, что было" хибара, навевающая воспоминания о фильмах, повествующих о выживании деградировавшего человечества после глобального планетарного катаклизма. Мой сопровождающий распахнул хлипкую дощатую дверь, на удивление, при этом даже не скрипнувшую.

– Нам сюда.

Я почему-то после всех этих фокусов с конспирацией и переодеванием решил, что хибара таковой только кажется. А внутри скрыт какой-нибудь суперсекретный суперсовременный центр управления чем-нибудь – если не запуском межконтинентальных ракет, то хотя бы автоматической линией по производству пиратских подделок под презервативы.

Сопровождающий достал из сумки, которую всю дорогу держал на коленях, мощный фонарь, включил его…

Увы… Хибара и внутри оказалось хибарой.

Грязные стены, какой-то верстак, куча железяк вперемешку с кучей грязных тряпок, у левой стены – большой электрогенератор, приводимый в действие движком от такого же "Москича", на котором мы приехали. Зачем тут генератор?

Картина чуть прояснилась, когда мой сопровождающий отодвинул в сторону кучу мусора на полу, и откинул оказавшийся под ней большой дощатый люк. Моему взору открылся уходящий в землю обитый неструганными досками лаз.

Если бы дело происходило в бендерштадте (народное название западной Украины), я бы подумал, что передо мной бандеровский схрон. Но здесь… Обыкновенная нелегальная, она же "чёрная" мини-шахта.

Это при Союзе шахтёры были элитой страны. Труд у них был нелёгкий, но и оплачивался хорошо. Кошельки шахтёров по толщине не отличались от кошельков грузинских торговцев мандаринами, а дом был как полная чаша.