Текст книги "Прозрачная тьма: Собрание стихотворений"

Автор книги: Василий Сумбатов

ВЕЛИКИМ ПОСТОМ

1

 
Печальные замедленные звоны –
Донн! – и молчание, и снова грустно: Донн!
Фигуры темные идут со всех сторон
К чуть освещенной церкви. Мефимоны.
 
 
Горят пять-шесть свечей. Колышется в лампадах
Неяркий грустный свет. Пришел Великий пост!
Напев святых молитв проникновенно-прост.
У всех смиренье теплится во взглядах.
 
 
Дьячок читает «господи помилуй!»
Так часто, что слова звучат как «оспомил»…
Под сводами вверху не вьется дым кадил,
Там – полумрак торжественно-унылый.
 
 
Под куполом чуть виден свет от Лика
Спасителя Христа. Священник на амвон
Выходит и кладет тройной земной поклон,
И восклицает: Господи! Владыка!
 
 
Великий пост! Раскаянье. Смиренье.
Поклонов тихий шум. Тоскливый чей-то вздох…
Нет, не отринет нас Всемилостивый Бог!
Отпустятся все наши прегрешенья!
 

2

 
Открой мне двери покаянья,
Податель жизни! В храм святой,
Возжаждав света и познанья,
Стучится дух усталый мой.
 
 
Я согрешил, тоской унылой
Свой храм телесный оскверняя!
Всещедрый Господи! Помилуй,
Очисти и спаси меня!
 

3

 
Чертог Твой вижу весь в сияньи,
Но не могу в него войти
В земном греховном одеяньи.
О, укажи к тебе пути,
Податель света и Надежды!
Спаси меня и просвети
Души печальные одежды!
 

4

 
Чьи-то тени чудесные
В храме под сводами кружат…
Ныне силы небесные
С нами невидимо служат.
 
 
О покаяньи взывающий.
Крепнет напев величавый…
Входит в одежде сияющей
Царь нескончаемой Славы.
 
 
Над алтарем разгорается
Нимбом чудесным сияние…
Тайная жертва свершается, –
Агнец идет на заклание.
 
 
Тайно свершается вечное
Чудо над Телом и Кровью…
Жизнь восприять бесконечную
С верой придем и любовью.
 

ВЕРБНАЯ СУББОТА

 
Полон храм людьми и огоньками,
Ладанными волнами душистыми;
Верб цветы – малютками-зверьками
Серебристо-серыми, пушистыми –
Вверх ползут по веточкам бордовым,
И порой слезинка восковая
Между ними виснет, застывая.
 
 
За окном звенят весенним зовом,
В ручейки сбегаясь, воды талые,
И, еще от зимних бурь усталая,
Расправляет плечи, шумно дышит,
Но нигде уж не роднил инея
От ее глубокого дыхания.
 
 
А на паперть выйдешь – звезд мерцания,
Теплый ветер, небо бледно-синее,
И весенний дух неповторимый –
Непонятный, но такой любимый.
 
 
Вербы, свечи, синий дым кадила,
У икон букетики подснежников, –
Милый сон из детства зарубежника!
Столько лет назад всё это было?
Тысячи? Ну полно! – не вчера ли?
И опять душа, полна печали,
Счет ведет потерям и могилам.
 

ЧЕТКИ

1

 
Что в мире черством и суровом
Согласья дружеского краше?
Не обрывай жестоким словом
Жемчужных четок дружбы нашей.
 
 
Мы с тихой нежностью низали
Их зерна – радости мгновенья,
На нитке нет узлов печали,
Разлада или раздраженья.
 
 
Не обрывай. Будь осторожна.
Низать – один лишь раз дается.
Связать разорванное можно,
Но узел – узел остается.
 

2

 
Часы, что я провел с тобой,
Мой друг задумчивый и кроткий,
Перебираю я, как четки,
С молитвой нежной и простой.
 
 
На каждый чае – одно зерно,
Слезой омытое разлуки, –
И сколько радости и муки
В одном зерне заключено!
 
 
Пусть счастье было кратким сном, –
Его я вновь переживаю
И зернам счет веду, хоть знаю,
Что четки кончатся крестом.
 

ПЕСЧИНКА

 
Как сыплются песчинки дней
В клепсидре жизни струйкой серой!
Как мало их осталось в ней,
И столько в каждой ясной веры,
Что нет движению конца,
Что в должный миг всегда готова
Рука премудрого Творца
Перевернуть клепсидру снова.
 
 
И, краткий вниз свершив полет,
Песчинка средь других ложится
И ждет, когда придет черед
В движенье новое включиться,
Чтоб в этом новом череду
Опять катиться – без заботы
О том, в каком она ряду,
Среди кого, какой по счету.
 

«Когда смотрю на капли дождевые…»

 
Когда смотрю на капли дождевые,
Я знаю – тайны жизненные им
Известнее, чем мудрецам земным,
И слушаю я речи их живые.
 
 
Они твердят: «Послушай! Мы, как ты,
Проходим испытанья, превращенья,-
Зачем ведешь ты времени счисленье,
Раз с ним в одно и ты, и мы слиты?
 
 
Всё той же быстрой неустанной птицей
Летят над миром миллиарды лет, –
Ни прошлому, ни будущему нет
Ни меры, ни отличья, ни границы.
 
 
Всегда вперед, свершая вечный путь,
В кругу замкнутом время-жизнь стремится,
И неоткуда будущему влиться,
И некуда прошедшему свернуть».
 

НА КЛАДБИЩЕ

 
Встречает у кладбищенских ворот
Старушка-грусть и по могилам водит,
И каждый раз всё новые находит.
Быть может, недалек и мой черед.
 
 
На кладбище от кипарисов тень,
Как серая медлительная лава,
Стекает к центру, подвигаясь справа
И полукруг обходит каждый день.
 
 
В тени все краски смутны и легки,
Но солнца кисть, просунувшись сквозь ветки,
Вдруг на картине делает отметки –
Расплавленного золота мазки,
 
 
И вспыхивает ангела крыло,
Иль скромный крест, иль скорбная фигура,
И уж не так всё безнадежно хмуро,
И на минуту на душе светло.
 
 
Но на минуту лишь. Потом опять
Потушит тень сияющие блики,
И меркнут ангелов печальных лики,
И грусть такая, что не передать.
 

ПАМЯТНИК [22]22
  Памятник работы Антокольского на русском кладбище в Риме, на могиле княжны М. Оболенской. – Примеч. автора.


[Закрыть]

 
Виденье светлое забытой были,
Которой отклика сегодня нет!
Ей было только восемнадцать лет,
Когда ее здесь в склепе схоронили,
 
 
И много бурных страшных лет теперь
Прошло с тех пор, как нет ее на свете…
Но кто же здесь сидит на парапете?
Кто отворил в холодном склепе дверь?
 
 
Она! Она! Волос спустились пряди
На грудь ее, задумалась она,
Грустит слегка, но грусть ее ясна, –
Сны юности сменяются во взгляде.
 
 
Чисты, нежны прекрасные черты,
В них горести, страданья – нет ни тени!
Легли красиво руки на колени,
Сплелись красиво тонкие персты.
 
 
Здесь смерть не кажется обычной драмой, –
В ней ласка есть и теплый мягкий свет,
И светел милой девушки портрет,
Живящий белый выщербленный мрамор.
 
 
Ей – восемнадцать лет, и вдруг – конец!
Ее душа из мира отлетела,
Но юную живую прелесть тела
Сберег нам Антокольского резец.
 

«ГИПЕРБОРЕЙ»

 
Ахматова, Иванов, Мандельштам, –
Забытая тетрадь «Гиперборея» –
Приют прохожим молодым стихам –
Счастливых лет счастливая затея.
 
 
Сегодня я извлек ее со дна
Запущенного старого архива.
Иль сорок лет – еще не старина?
И уцелеть средь них – совсем не диво?
 
 
«Октябрь. Тетрадь восьмая. Девятьсот
Тринадцатого года…» Год заката,
Последний светлый беззаботный год.
Потом – не жизнь, – расправа и расплата.
 
 
Тетрадь – свидетель золотой поры,
Страницы, ускользнувшие от Леты.
Раскрыл, читаю, а глаза мокры, –
Как молоды стихи, как молоды поэты!
 
 
И как я стар! Как зря прошли года!
Как впереди темно, и как пустынно сзади!
Как жутко знать, что от меня следа
Никто не встретит ни в какой тетради.
 

1954-й ГОД

 
Тяжелый странный год: в нем не было весны,
И лето в нем на лето не похоже,-
Где дождь, где снег идет, и небеса темны,
И холодно, и каждый день – всё то же.
 
 
Тяжелый странный год. Быть может, он беду
Пророчит – голод, мор, конца начало?
Но розы в третий раз цветут в моем саду,
Чего в другие года не бывало.
 
 
Цветут не как всегда – спешат раскрыть бутон
И сразу начинают осыпаться.
Как будто знает куст, что сгинуть обречен,
И пред концом спешит покрасоваться.
 

УТРО В ЛЕСУ

 
Тень всё прозрачнее в лесу,
И уж золотятся вершины,
И лижет с веточек росу
Дневных лучей язык змеиный.
 
 
Уже проснулись муравьи
И, глазки лапкой протирая,
Из дырок на шоссе своих
Повысыпали черной стаей.
 
 
Дорога – в бисере росы, –
Ну как же не остановиться,
Не освежить водой усы,
Перед работой не напиться?
 
 
Потом – все врозь – уже бегом –
Разведывать, искать добычи!..
Зашевелилось всё кругом,
И нарастает гомон птичий.
 
 
И ветер – парень разбитной,
Охотник до игры спортивной –
Тропинкой побежал лесной,
Насвистывая марш наивный,
 
 
И дятла слышен мерный стук,
И солнце, яркой белкой рыжей
Легко скача с сука на сук,
К земле спускается всё ниже.
 

«Непришедшее письмо…»

 
Непришедшее письмо…
Пуст с утра почтовый ящик,
Но глядишь в него всё чаще.
Видишь марку и клеймо, –
 
 
Отопрешь, – лежит реклама!
На душе – и злость, и грусть, –
Позабыли? – ну и пусть!
Ну, не пишут! В чем же драма?
 
 
– С глаз долой – из сердца вон! –
Вдруг пословицу вспомянешь.
Но – в окно не раз заглянешь, –
Не идет ли почтальон?
 

«Прошла и взглянула случайно…»

 
Прошла и взглянула случайно
В душевную скучную прозу
И странную грустную тайну
Оставила в ней, как занозу.
 
 
Прошла. Навсегда. Безвозратно.
А тайна и ложна, быть может,
Но боль от занозы приятно
И чувства и мысли тревожит.
 

ХРОНИКА

 
Я вел по уличке старинной,
Каких немало Рим сберег,
Где из подвалов запах винный
Зовет прохожих в кабачок.
 
 
Подросток смуглый и кудрявый
Проехал на стальном коне,
Видавшем виды, и лукаво
Мигнул и улыбнулся мне.
 
 
Шутя он вез свой груз тяжелый –
Бидон железный с молоком –
И напевал мотив веселый,
И быстро скрылся за углом.
 
 
И вдруг мотив там оборвался, –
Его сменили лязг и крик,
И из-за дома показался
Громадный грязный грузовик.
 
 
Шофер сидел белее мела,
Дрожала на руле рука…
В канаве пыльной розовела
От крови струйка молока.
 

«Старых собственных стихов…»

 
Старых собственных стихов
Ветхая тетрадь.
Запись юношеских снов
Сладко прочитать, –
 
 
В голом поле сжатых лет
Вдруг увидеть новь,
Черным вечером – рассвет,
В старости – любовь.
 
 
Прочитаешь, – пустота, –
Ни добра, ни зла,
Вся былая красота –
От костра зола.
 
 
Улыбаться был готов, –
Впору – зарыдать.
Старых собственных стихов
Лучше не читать.
 

«Когда я время числил по стихам…»

 
Когда я время числил по стихам,
Отдавшись жизнерадостному ритму,
То были дни подобны ярким снам,
И сладость к радости спешила в рифму.
 
 
Но сбились с ритма, спутались стихи,
Как дни мои, текущие уныло,
И радости и сладости горьки,
И часто в рифму просится – могила.
 

«Не ушло еще “вчера” от нас…»

 
Не ушло еще «вчера» от нас,
Как нежданно «завтра наступило,
А «сегодня» в черную могилу
Провалилось в неурочный час.
 
 
Жутко жить во время столкновенья
Будущего с прошлым, жутко знать,
Что ума людского достиженья
Начинают жизнь опережать.
 

КАТАКЛИЗМ

 
Жду непонятного, страшного –
Что-то в природе – не то,
Нет равновесья всегдашнего,
Воздух какой-то пустой.
 
 
В небе драконы лиловые
Солнечный гасят задор,
И выползают всё новые
Из-за нахмуренных гор.
 
 
Ночь среди дня опускается,
Стерлись все тени во мгле,
Ветер стоит и шатается,
Будто привязан к земле.
 
 
Звери и птицы в молчании
Зорко глядят в полутьму, –
Видно, у всех – ожидание,
Страшно – не мне одному.
 
 
За багровеющей тучею
В небе не видно ни зги,
Чую беду неминучую,
Тяжкие слышу шаги.
 
 
Вот оно! Дрогнуло, охнуло,
Ветер сорвался, завыл,
Серыми липкими лохмами
Мглу затрепал, закрутил,
 
 
Почва колеблется волнами,
Сосны легли, как ковыль,
Молнии, молнии, молнии,
В воздухе грохот и пыль,
 
 
Мечутся птицы отчаянно…
Кто-то – безмерный, слепой –
Ходит походкой хозяина,
Крошит гранит под стопой…
 

ОПАВШИЕ ЛЕПЕСТКИ

 
В саду замел из-под кустов
Садовник-ветер в угол ворох
Опавших вялых лепестков,
И грустен их чуть слышный шорох.
 
 
В углу закончился их путь, –
Им через стену мотыльками
Не удалось перепорхнуть
И покружиться над полями.
 
 
Лежат увядшие, без сил,
Шуршат печально, будто просят…
С полсотни в горсть я захватил
И через стену перебросил.
 
 
На миг взметнулись и – легли, –
Им ветер не помог умчаться, –
В грязи дорожной и в пыли
Им суждено судьбой скончаться.
 
 
Стихов увядших лепестки
Бросаю через стену рока, –
Они бледны и не легки, –
Не улетят они далеко!
 

БОЛЬ

 
Дождь за окном развесил сети,
И ночь попалась, бьется в них,
И треплет сети зимний ветер,
Свистя на улицах пустых.
 
 
Боль всё сильней. Заснуть бы, что ли!
Не действует пирамидон,
И, как всегда, боится боли
И не приходит нужный сон.
 
 
Протискиваясь в щелку боком,
То завывая, то гудя,
Холодный ветер в стекла окон
Бросает пригоршни дождя.
 
 
От боли он меня, быть может,
Решил отвлечь, как верный друг,
Не понимая, как тревожит
Меня сегодня каждый звук.
 
 
Всё пуще он гудит и злится,
И не поймешь – он заодно
С дождем иль от него укрыться
Мечтает, растворив окно.
 
 
Но щель узка, и стекла прочны,
Крепки задвижки на окне.
Лети-ка мимо, гость полночный,-
Не до гостей сегодня мне.
 

НА ПОРОГЕ

 
Сжигающая боль в груди,
В глазах – мельканье белых крылий,
И чьи-то руки впереди
Из жизни дверь мне растворили.
 
 
За нею нет земных дорог,
Не знаю я – там сон иль бденье…
Как страшно перейти порог!
И что за ним? – полет? паденье?..
 
 
Ответов нет. А боль острей,
Метелью стали крыл мельканья…
О, поскорей бы, поскорей
Прервался ужас ожиданья!
 
 
Откройтесь, бездна или твердь,
Коль срок настал покинуть землю!
Я принял жизнь, приму и смерть,
Но страха смерти не приемлю!
 

«На вздыбленных гористых далях…»

 
На вздыбленных гористых далях,
Где мощь творения видна,
На белых снеговых скрижалях
Сияют солнца письмена.
 
 
Там – тишина, и нет движенья,
Прохладой дышащий покой,
А здесь внизу – людей круженье,
И нудный шум, и лютый зной.
 
 
Стоять бы так, любуясь дальной
Недостижимой красотой –
Не по-земному беспечальной,
Нечеловечески святой!
 
 
Туда не перекинешь моста,
А здесь жара язвит, гнетет,
И молишься по-детски просто,
Чтоб тучи скрыли небосвод.
 
 
И туча хмурится над долом,
Тень, вырастая, гасит зной,
И дождь стеклянным частоколом
Встает меж далями и мной.
 
 
Мир смотрит буднично и бедно
Через струистое стекло,
И вместе с солнцем с гор бесследно
Очарование ушло.
 

СИНИЙ ГОРОД

 
Как даль порой виденьями богата! –
Гиганта-города синеет силуэт
На золоте осеннего заката,
А знаю – города там никакого нет.
 
 
Там, – по словам старинного поэта, –
Лежит среди садов и вспаханных долин
Ребро из италийского скелета –
Отросток костяка скалистых Апеннин.
 
 
Ум знает, но у глаз – иное знанье, –
Для них сейчас не существует гор, –
Я четко вижу трубы, крыши, зданья,
Зубчатых башен ряд, и замок, и собор.
 
 
Поет под ветром телеграфный провод,
В огонь заката вдаль несут его столбы –
Быть может, в тот чудесный синий город,
Рожденный вне времен, безвестный для судьбы.
 

СМЫСЛ ЖИЗНИ

 
Летя в назначенной орбите
В замкнутом круге бытия,
В какой-то доле всех событий
Виновен, может быть, и я.
 
 
Быть может, все мои дыханья,
Поступки, взгляды, звуки слов –
Крупицы силы для созданья
И разрушения миров.
 
 
Переполняю я, быть может,
Росинкой малой силу ту,
Что в жизни всё родит и множит,
Что заполняет пустоту.
 
 
Не потому ль в житейской боли
Я духом вижу – как во сне, –
Что я – крупица вечной Воли,
Что в Боге – я, и Бог – во мне.
 

НОЧНАЯ БУРЯ

 
Бури ночные дневных величавей, –
Ближе душе они, телу – страшней,
Память в них есть о начале, – о яви,
Сгинувшей в бездне бесчисленных дней.
 
 
То, что знакомым, понятным казалось,
Ночью в грозу исчезает, как дым, –
Всё заполняет бушующий хаос,
Сами себя мы не видим за ним.
 
 
Ливень, и грохот, и тьма, и сверканье,
Вихрь, прижимающий небо к земле,
То возникают, то рушатся зданья
В дикой ревущей и пляшущей мгле.
 
 
Смешаны небо, и суша, и воды,
Плоть замерла, не живя, не дыша,
Будто – в порыве первичной свободы –
В родственный хаос умчалась душа.
 

«Ни день со днем, ни с мигом миг не сходны…»

 
Ни день со днем, ни с мигом миг не сходны, –
Те тяжелы, как ртуть, а те, как пар, легки,
Они прохожим уличным подобны,
И редки между ними двойники;
 
 
Но всё же есть они, – порой придет мгновенье,
Пережитое встарь, знакомое давно, –
И обстановка та, и то же настроенье,
И знаешь наперед, что принесет оно;
 
 
И всё случится так, как знаешь, так, как было,
Но боль былая больше не больна,
Но милое в былом – теперь не мило,
И радость прежняя скучна.
 

«Так много песен, и во всех…»

 
Так много песен, и во всех –
Всё та же грусть, всё те же вздохи,
Всё тот же невеселый смех,
Во всем – тревожный гул эпохи.
 
 
Потерь, обид и бед – не счесть.
Нет сил бороться с темной властью.
Покоя нет. А песни есть.
И мы поем. И в этом счастье.
 

КЛУМБА

 
Чуть зной свалил, уже цветы,
Очнувшись, стебли распрямили
И посеревшие от пыли
С усильем подняли листы.
 
 
Как всё меняется. Давно ли
И жизнь для клумбы не мила
Без солнца жаркого была,
А нынче жар – источник боли,
 
 
Ей нынче сладко быть в тени,
В росе, в дожде, в ночной прохладе,
Купаться в мягком лунном взгляде
И слушать, как фонтан звенит,
 
 
Как ветерок, всегда хвастливый,
С листвой, внимательной и льстивой,
Ведет обычный разговор
О том, как ловок он и скор.
 

ЗВЕЗДЫ

 
Сколько звезд на небе темном –
Голубых и золотых!
Кто своим и кто заемным
Светом блещет среди них?
 
 
Может быть, земля другая –
Нашей родины двойник –
Там несется, сочетая
С нашим мигом каждый миг.
 
 
Может быть, в разгадках чуда, –
Той же думою объят, –
Мне в глаза глядит оттуда
Мой двойник – духовный брат,
 
 
Он с вопросами, быть может,
Смотрит в небо, как и я,
И его сейчас тревожат
Те же тайны бытия.
 

ПЕСНИ ЗЕМЛИ

 
Мне снилось, что сжалился Бог
И крылья вернул мне опять,
Что телом я легок, как вздох,
Что с уст моих спала печать.
 
 
И дух мой из тленья воскрес,
Над мертвою плотью взлетев,
И вспомнил я песен небес
Давно позабытый напев.
 
 
Не жалкой двуногою тлёй
Я ползал, а мощным орлом
Парил над печальной землей
И пел полнозвучный псалом.
 
 
Но тысячью свежих могил
Предстало мне сверху всё то,
Что в жизни земной я любил,
Что вечной считал красотой.
 
 
И едкая сладкая мгла
Вдруг хлынула в душу волной,
И песня небес замерла
При встрече с печалью земной.
 
 
Родные напевы земли
Просились, рвались на уста,
И высь голубая вдали
Казалась чужда и пуста.
 
 
И к Богу воззвал я тогда:
Возьми мои крылья, Господь!
Лиши меня их навсегда,
Верни меня в смертную плоть,
 
 
Верни меня к скорби моей,
Страдать во всю жизнь повели,
Но песен небесных милей
Мне грустные песни земли!
 

СНЫ

 
Что в снах? – грядущее? былое?
Кто тот историк иль пророк,
Который с яркостью такою
В цвета и звуки их облек?
 
 
Кто ставит пьесы сновидений?
Кто декоратор? техник кто?
Кто этот музыкальный гений,
Что оркеструет колдовство?
 
 
Или, устав от подчиненья
Обычаям дневной тюрьмы,
В ночи в часы отдохновенья
Живем иною жизнью мы?
 
 
Иль в повседневности убогой
Во сне дано творить и нам,
И в этом – то подобье Бога,
Каким был наделен Адам?
 

«Было в комнате только одно…»

 
Было в комнате только одно
Чуть серевшее в мраке окно,
Но – луна показалась едва –
Неожиданно стало их два.
 
 
Лунный луч в серебристом огне
Прилетел и прижался к стене,
И раскрылась стена, и за ней –
Легкий танец прозрачных теней.
 
 
За окном настоящим слышны
Говор, смех, переплески волны,
А за лунным окном – тишина
Глубока, безмятежна, ясна.
 
 
Где мой мир? За каким он окном?
В надоедливом шуме земном
Или в светлом молчаньи луны
На холодном экране стены?
 
 
Пусть стена преграждает мой взгляд, –
Для мечты не бывает преград,
И купаюсь я в лунной тиши,
Как в стихии, родной для души.
 

НАД МОРЕМ

 
Споря с утренним приливом,
Словно чуя в нем врага,
Тетивою над заливом
Натянулись берега,
 
 
Мощным луком изогнулся
Горизонт, увитый мглой,
Белый парус в даль метнулся
Окрыленною стрелой.
 
 
Но куда ж направлен смелый
И губительный полет? –
Там над морем лебедь белый –
Тучка светлая плывет.
 

АПРЕЛЬ

 
В церквах звучит печально «Stabat Mater»,
А уж ручьи звенят: Христос Воскрес!
Вчера был снег, – сегодня он исчез.
Земля! Земля! – кричит, как навигатор,
Весенний ветер, вдруг ворвавшись в лес.
 
 
Земля! Земля! – деревья шумно вторят,
Щетину травки видя под собой,
А воробьи веселою гурьбой
В широкой луже плещутся и вздорят,
И солнце блещет на воде рябой.
 
 
Какое за ночь совершилось чудо! –
Еще вчера белела седина
Зимы везде, – сейчас уже видна
Земля под травкой ярче изумруда.
Привет тебе, апрель! Привет тебе, весна!
 

ЗЕРНО

 
Мимо весна пролетала,
Бросила что-то в окно.
Думал – пылинка, а это – зерно! –
И на глазах моих стало,
Будто в земле, раскрываться оно.
 
 
Чудо! Без солнца и влаги
Вдруг появился росток,
Будто зеленый пополз червячок
Вдоль по линейкам бумаги,
По пустоте ненаписанных строк.
 
 
Миг – и прорезались почки,
Соком живым налиты,
Миг – и, как будто упав с высоты,
Блещут на белом листочке
Гаммою красок волшебных цветы.
 
 
Радуга или растенье?
Где я? В каком я краю?
Краски и запах – как будто в раю!..
Или опять вдохновенье
Вздумало жизнь разукрасить мою?
 

ОСЕННИЕ КРАСКИ

 
Уныло стлался луг бескрасочным ковром,
Понурясь, лес стоял, безжизненный и бурый, –
Душил красу земли, гасил цвета кругом
Сын октября – туман, слепой, холодный, хмурый.
 
 
Но солнца яркий луч, – как золотистый жук,
Прорвавший паутин натянутые сети, –
Пронзил тумана муть, взглянул на лес и луг,
И вспыхнули они в живом горячем свете.
 
 
Всё – золото, парча, багрянец и янтарь,
И капельки дождя – как камни дорогие!
Осенней ризы блеск! Так одевались встарь
В торжественные дни владыки Византии.
 

«Именами любимых отмечена…»

 
Именами любимых отмечена
Половина минувших годов, –
Сколько счастья и радостей встречено,
Поцелуев и ласковых слов!
 
 
Дорожит ими память капризная, –
Вспомнишь имя – и вспомнится год,
Пролетавший тогда над отчизною,
И улыбкой душа расцветет.
 
 
А в другой половине минувшего
Не запомнилось милых имен, –
Там – лишь тени всего потонувшего,
Там – подводного Китежа звон.
 
 
И звучит этот звон укоризною:
Отвернулся! Забыл! Изменил!..
Но не трогают память капризную
Голоса из подводных могил.
 

ПАМЯТЬ

 
В Милан из Рима торопясь, экспресс
Гремит и в щебень вдавливает шпалы.
Холмы, лощины, обнаженный лес,
Кой-где цветок печальный запоздалый.
 
 
Под ветром злым из заальпийских стран,
Уже покрытых ранними снегами,
Над Тразименским озером туман
Скользит, и рвется, и летит клубами.
 
 
Так легионы римские рвались
Под яростным напором Ганнибала.
Здесь под слонами берега тряслись,
Как под колесами вагона – шпалы.
 
 
Но не слонов, не римлян и не бой
Рисует память, а совсем другое:
«Историка» и класс я вижу пред собой,
И «отвечаю» я о Тразименском бое,
 
 
И, отвечая, думаю о «ней», –
Да, да! – о ней. Прости меня, Фламиний! –
Ведь нынче – в отпуск, – вечер у друзей,
И встреча с ней, и взгляда пламень синий.