Текст книги "Парящие над океаном"

Автор книги: Вадим Чирков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 14 страниц)

Подходит он и говорит: его-де жене делают операцию, так что он весь вечер будет в больнице, забежал поздравить, вот тебе подарок, – сует бутылку коньяка, – давай по капочке выпьем, и я помчался…

А перцы уже готовы.

– Ой-ёй-ёй как пахнет! – Моня мотает головой. – Угостишь? А то я так забегался, что…

И вот у меня вместо всех сегодняшних забот и дум от неожиданного этого визита одна только мысль: гость в дом – Бог в дом. Уж я его привечу! Выкладываю из казана на тарелочки пару готовеньких перцев, наливаю по рюмке коньяка.

– Гость в дом, – говорю, – Бог в дом! – В общем, все как у людей.

– Будь здоров, Миша! 120 лет тебе, начиная с этого дня!

– Спасибо, и тебе того же…

Еще по рюмке, обоих перцев как ни бывало. Моня поднялся: побегу!

Он уже на улице, а я тут спохватился: мамочка моя, да ведь он же и свинины чуток отведал! А вдруг с ним плохо будет? А вдруг с женой? А вдруг…

– Как тебя послушаешь, – молвило тут Колыхание, – так ты ни в чем не виноват. Но Я все равно разберусь. Спрошу-ка жену твою Марию…

Мария, конечно, по Его знаку, тут как тут. Он ее и спросил про свинину в перцах. А Марии пальца в рот не клади, она язык свой на Привозе оттачивала.

– Что у тебя, Господи, других дел, что ли, нет, что ты в мои кастрюли заглядываешь? Ну не было курятины в этот день на Привозе, не было! Так что же мне мужа на день его рождения без любимого кушанья оставлять!

Вижу: Колыхания уже не видно, одни завертки. И вроде тяжелый вздох. И Моня вдруг возник перед Вздохом.

– Знал же ты, исполняющий Мои заповеди, – снова раздался голос Господа, – знал, к кому шел, к какому чревоугоднику, знал и, что жена его, хоть и ворчит целыми днями, души в нем не чает! Почему не спросил о свинине?

– Господи! – ответил Моня. – До того ли мне было в тот день! Все мысли мои были заняты больной женой!..

– И тут увидел я, – повернулся ко мне дядя Миша, – что и Колыхание, и Завихрение будто бы стали рассеиваться, удаляться, исчезать. Но все-таки показалось мне, что Видимость эта махнула на нас троих – а мы стояли и ждали решения – рукой. Но может, последнее мне и пригрезилось.

Так что… – дядя Миша недоговорил, и я подумал, что едва ли дано и нам, людям, все договаривать до конца. Что-то ведь навсегда останется загадкой.

АПОКАЛИПСИС ОТ ДЯДИ МИШИ

– Думаете, почему мы все здесь, в парке Кольберта? – как всегда, издалека начал дядя Миша.

– Ну, дома никого, кроме жены, нет. Дети работают… С женой уже наговорились… А здесь вы все сверстники, годки…

– А если дети дома?

– У них – свое, у вас – свое…

– Знаете, в чем наша беда? Нас всех уже вычеркнули из ведомостей!

– Какие ведомости вы имеете в виду? – решил уточнить я. – Пенсион вы получаете ежемесячно, медикейд у вас есть – вы списках на бесплатное лечение. Так что…

– Есть и другие ведомости.

С этого "другого" и начинался всегда для меня дядя Миша. Я насторожился.

– Есть и другие ведомости, – повторил он. – Их ведет наша обида.

Вот оно!

– Слушаю, дядя Миша.

– Ну так вот: я имею слово – мне его некому высказать. Жена отмахнется; сын тоже: не до тебя, мол, па, потом. А "потом" никогда уже не наступит. Невестка разговаривает по телефону. О внуке нечего говорить – я для него все равно что старый коломенский патефон. У него в ушах плеер!.. Так в ведомости на слово – чтобы я тоже что-то сказал – меня уже вычеркнули. Слово можно сказать еще здесь, но и то смотря в какую компанию попадешь.

– Есть и еще ведомости?

– Конечно. Кого уже интересует, что я чувствую? Все думают: старый пень – и он туда же! Сиди, дед, на лавочке и вспоминай, как в какой-то юбилейный год тебя наградили Почетной грамотой с портретом Сталина. Мол, ничего другого у тебя уже не может быть!

Дядя Миша уже загнул два пальца, теперь он с трудом, со скрипом нагибал третий, негнущийся.

– Что я не могу никому уже жаловаться, это понятно. Кто будет слушать мои жалобы?! Здесь для этого существуют хоуматтенданты. Вроде как раз для стариковского нытья. Но что я буду делать, если ко мне пришлют здоровенную, как бывает, негритянку? Я уже видел такую картинку: по тротуару катит коляску с нашим немощным старичком черная деваха баскетбольного роста. И старичок ее учит ради дальнейшего общения русскому языку: "По долинам и по взгорьям шла дивизия вперед…". А теперь, приказывает, повтори!..

За соседним столом кто-то ахнул костяшкой домино, обозначая конец партии.

– Высадили, – обернулся к столу мой собеседник. – Может, пойдем сыграем?

– Дядя Миша, мне кажется, вы хотели что-то еще рассказать.

– Вы меня еще слушаете? Ну-ну, не обижайтесь, я вижу, что вы таки слушаете. Тогда я вам расскажу про один мой страх – у вас есть время?

Я кивнул; дядя Миша откашлялся.

– Сын показывал мне Нью Йорк – я его просил об этом целый год. Сначала был трейн, потом Манхэттен, небоскребы – вызов Богу, как Вавилонская башня, и такие большие магазинные витрины, что в магазин лучше не соваться. Толчея. Я смотрел… Я смотрел, но мне хотелось зажмуриться… Что вам сказать – не это было главное!

– А что, дядя Миша?

– Люди. Китайцы, негры, индусы, пакистанцы, евреи, арабы, мексиканцы… Люди! Они – отовсюду, все в своем национальном. Чтоб, не дай Бог, ни с кем не спутали. Чалма, кипа, узкие глаза, шаровары, борода до пояса, белая рубашка ниже колен, черное одеяние, чадра до глаз, крепыши ростом с меня, в широченных штанах, ходят парами, черный парень ростом с колокольню, в чудной вязаной шапке, какой-то рыжий, весь в веснушках, в шортах и панамке, смуглая девушка в платке, повязанном по-рязански…

Сказать вам правду? – я испугался!

– Чего именно?

– Не забывайте – я и так напуганный переездом старик. Мы снова ехали в трейне, домой, и я вдруг подумал: что такое? Все рвутся сюда; здесь, под небоскребами, собираются все народы; нет ни одного людского племени, от которого сюда не приехал бы человек! Только ли ради куска хлеба?

Или что-то случилось?

Что случилось, что здесь собралось "каждой твари по паре"?

Может, всем привиделся один и тот же сон?

Какой?!

Потоп? Потоп?!

О Потопе я подумал в первую очередь – как, наверное, многие – из-за этого кошмарного наводнения в центральной Европе и во всем уже мире. Целые города под водой!

Сын увидел, что со мной неладно, трясет за плечо: может, валидол, папа?

– Какой валидол! – я машу рукой. Я же не скажу ему, что меня почти уже залило!

Ну да, думаю я про себя, а что же еще, кроме Потопа? Нет, я тут поправлюсь: это не я думал, это за меня думалось.

…Может, Бог и на этот раз сказал Ною о Потопе, а тот, современный человек, хоть и дал Господу честное слово, что никому ни полсловечка, а сам кинулся к компьютеру и раззвонил через Интернет новость о Потопе по всему свету.

И все человечество ринулось – куда? – ясно, в Америку! Кто еще может построить в короткий срок Самый Большой Ковчег?

Этой страшенной мыслью о Потопе меня понесло, как быстрой водой.

…Потоп? – меня несло. – Что я могу сделать? Побуду немного поплавком, а потом стану наживкой. Нет! – сразу я понял. – Нужно сперва помочь сыну и его семье попасть на Ковчег. Как – там будет видно.

Хотя – где видно? В той давке, что будет у Ковчега? Ведь на нем должно поместиться, если по высшей справедливости, по паре от каждого народа, от каждого вида животных! Как эти пары будут отбираться – люди и животные?

Ну, животные, понятно, из зоопарка в Бронксе. А люди?

Так, думаю я, распорядители в конце концов найдутся. Их выберут, как выбирают Суд Присяжных. Он-то и назовет пары – по своему, конечно, человеческому разумению. Кто это будет? Красавцы или умники? Может быть, те и другие. Какой-то, к примеру, новый Эйнштейн и новая Мэрилин Монро? Клинтон, к примеру, и Моника Левински?

Вы ничего не имеете предложить?

Вопрос дяди Миши вырвал меня из задумчивости: я несколько ошалело представлял себе нарисованную им апокалипсическую картину.

– Моисеев и Пенкин, – брякнул я.

Старик с минуту помолчал, шевеля бровями, а когда снова повернулся ко мне, то смотрел уже, лукаво прищурившись. Он, чуть выговорившись, видимо, от своего первобытного страха оправился – передо мной сидел прежний дядя Миша, тот дядя Миша, чьи рассказы, по одесскому обычаю, пересыпаны усмешкой и искрятся юмором.

– Вот вы говорите: праведники… (Про праведников я ничего сказать не успел, но слово это, конечно, висело в воздухе.) Как определить, праведен человек или нет, когда Потоп, а Ковчег вот-вот отчалит? Красивых будет видно в толпе, умные сами найдут дорогу к трапу, а праведники… каким быстрым рентгеном, скажите, просветить души претендентов, чтобы не ошибиться?

А там, у трапа, будет, я вам скажу, американское кино… Все смешаются: белые, черные, желтые, коричневые, лиловые… И люди здесь станут одного цвета, цвета паники. Но я уже смотрю на все без страха – сына я устроил…

А вода все ближе: с востока накатывает на Нью Йорк Атлантический океан, Тихий уже залил всю Америку и волна его шумит среди небоскребов, со стороны Канады тянет холодом – это наступает Северный Ледовитый, от затопленной Мексики ползет теплый экваториальный вал…

– А что будет с вами, дядя Миша? О себе вы уже не думаете?

– Почему? О себе я тоже подумал. Сейчас я расскажу вам о своем конце.

Дядя Миша поерзал, устраиваясь поудобнее.

– Я буду стоять на берегу и махать Ковчегу рукой – своих я среди спасшихся не разгляжу. Вода уже залила берег, она все выше, уже по колено, по пояс… Я отступаю от нее, пячусь… И вдруг вижу – за мной по воде идут Слон и Жираф. Их не взяли на Ковчег, как и меня, по старости.

Вот я наткнулся спиной на какой-то огромный склад и забрался по лестнице на его плоскую крышу. И оттуда смотрю на Ковчег и все машу рукой… Корабль уменьшается, а гудки его еще слышны… Я оглядываюсь – Манхэттен стоит в воде, как деревья во время наводнения.

Слон и Жираф тоже вскарабкиваются на крышу, их подняла ко мне вода. Мы стоим рядом…

А Ковчег уже скрылся из виду… или это слеза набежала мне на глаза? Вода мне по горло, и я оказываюсь на спине Слона – он поднял меня туда своим хоботом. Жираф еще больше вытянул, чтобы дышать, шею. Теперь над водой только моя голова, кончик хобота Слона и маленькая головка Жирафа с рожками. И еще – моя рука. И знаете, что в ней?

– Платочек! – догадываюсь я.

– Зачем, его уже никто не увидит. Попытайтесь еще раз…

Я подумал и развел руками.

– Удочка! – торжествующе вскрикивает дядя Миша. – Вдруг Потоп остановится на полпути – что я буду кушать?

– А если не остановится?

– Тогда… в той толкучке, что соберется у врат рая или ада – хотя какие у меня грехи? – Господь заметит мой спиннинг и спросит у помощников: – Кто это там с удочкой?

– Это дядя Миша из Одессы, – ответят Ему.

– "А-а, – скажет Бог, – это тот старик, что не терзал моих ушей молитвами, кто не докучал мне целыми днями, а мирно сидел в своей бедной резиновой шлюпке и ловил рыбу! Так налейте ему тотчас же лиман недалеко отсюда (чтобы видели все и завидовали), напустите в него бычков и креветок, чтобы он не искал в аду Привоз, шлюпку ему резиновую дайте! И пусть живет 120 тысяч лет, и да сопутствует ему рыбацкая удача!.."

Дядя Миша не был бы дядей Мишей, если бы на всякий случай не посомневался. Он чуть передохнул, снова поерзал и произнес следующее:

– А теперь скажите, кому еще я мог рассказать эту фантазию, которую сочинил даже не я, а мой страх? Не я, заметьте, а мой страх!.. Но между прочим, когда вода уже подступала к самому рту, я успел-таки подумать: что-то еще можно сделать? Чтобы спастись? И я спасся! И здесь, и Там!

И все же признайтесь – вы не из того бюро, где подбирают слушателей для напуганных Америкой стариков? И им платят за это деньги? Или, может, вы волонтер?

– Что вы, дядя Миша! Я просто считаю, что человек не стар до тех пор, пока он может шутить и фантазировать. Тогда его можно слушать сколько угодно!

ПАРОХОД ОТХОДИТ ОТ ПРИЧАЛА

– Уходит целое поколение философов! – обрушился на меня дядя Миша, едва мы успели с ним поздороваться у него дома. – Целое поколение! Не кого-нибудь – философов!

– Как это? – с порога озадачился я и даже почувствовал себя чуточку виноватым. – Каких философов? Куда уходит?

Старик не ответил на вопрос: до моего прихода он, верно, выстроил здание мысли достаточно высоко и теперь предлагал мне подниматься к вершине без остановок.

– Помните, что вышло, когда Ленин погрузил всех российских умников в один пароход и вывез за границу? Что вышло со страной?

– Ну, – тоном ученика (д. М. не очень-то терпит возражения) произнес я, – страна надолго впала в состояние строительства коммунизма.

– Вот именно: впала в состояние! Теперь видно, что ваша жена врач. Впала в ненормальное состояние, и ее некому было лечить. Кто еще пытался давать медицинские советы, того верный ученик Ленина грузил в вагоны и отправлял куда подальше.

И сейчас тоже готовится к отплытию пароход…

Я почувствовал себя в роли человека, который пропустил важнейшее событие и оказался перед лицом неминуемой катастрофы.

– Дядя Миша! Что-то произошло?

– Беда уже не за горами. Увидите, все скоро полетит в тартарары. Потому что следующее поколение ничего собой не представляет. Оно деградирует прямо на глазах.

Дядимишиным речам не всегда можно доверять – как, впрочем, речам всякого, кто говорит не по бумажке. Но слушать их интересно: запальчивость тоже может быть права (проценты правоты определяются слушателем в каждом конкретном случае). А я, снова представляя моего постоянного собеседника "во всей красе", за что, как говорится, купил, за то и продаю.

– Скажите, – вдруг повернул тему мой собеседник, – сколько вы получали зарплаты Там и Тогда?

– 201 р, – снова послушно ответил я. – Если я зарабатывал больше этой суммы, резко увеличивался подоходный налог, так что горбатиться не имело смысла. Советский человек, – высказал я наболевшее еще тогда, – не должен был думать о деньгах, главная его забота была – всемирная революция. Я работал журналистом…

– Значит, вы были в первых рядах, – уточнил старик. – И как результаты?

– Американский эсесай… Дядя Миша, – в третий раз прервал я говоруна, – вы меня сначала оглоушили своими "философами", а сейчас выкручиваете что-то совсем непонятное. То одно, то совсем другое. У меня уже ум за разум!

– Следите за нитью моего рассуждения, – важно посоветовал мне собеседник, – и может быть, вы поймете, что я имею в виду.

Вот вы, – продолжил он, – в шесть вечера переставали делать всемирную революцию за 201 р – чем вы занимались с шести?

– Ну… я был молод…

– Понятно. По вашему тону я уразумел, что Че Геварой вы не были. Значит, "водка-лодка-и молодка"?

– А после, между прочим, – не остался я в долгу, – идут "кино-вино-домино".

– А еще после, – мирно продолжил старик, – "кефир-клистир-сортир". Куда денешься? Но это все поговорки. Это для смеха. У нас же с вами серьезное дело.

Ответьте мне лучше вот на какой вопрос: чего нет, не было и не будет у американцев и чего у нас, у советских, всегда было вдоволь?

– У американцев?.. Не было?..Ну, дядя Миша… Так сразу и не…

– Господи! – прождав минуту моего смятения, воскликнул д. М. – Что вы вспоминаете наши пустые магазинные полки, объявления "Мяса нет", "Рыбы нет", "Мест нет", "Ничего нет", "Закрыто на обед", "Переучет", наши переполненные троллейбусы и автобусы, наши очереди и так далее – это же все видно по вашим глазам! Я вам помогу… – Старик смотрел на меня с сочувствием. – Я скажу вам, чего американцам всю жизнь будет недоставать, чтобы не то что догнать нас, чтобы хоть чуточку приблизиться к нашим прошлым высотам…

Дядя Миша выждал еще целую минуту. Я молчал.

– Им вечно будет не хватать… – подняв палец, сообщил он торжественно, – нашего свободного времени!!!

– Так вот вы о чем!

– Свободные минуты и часы у нас были во время работы – вспомните "курилки" во всех учреждениях, где мужики околачивались по полдня, травя анекдоты и изгаляясь над советской властью, которая и предоставила им свободное время для трепа; его давали на беготню по магазинам, на пустяковую болезнь, на "шеф, я отлучусь ненадолго, можно?". Ну а после шести…

Дядимишин глубокий вздох сказал больше, чем слова.

– После шести начиналась настоящая жизнь. Мужское население города, серьезное – я имею в виду возраст царя Соломона или чуть меньше – собиралось в кучки: кто за пивом, кто за домино, кто за картами, кто отправлялся в гости посмотреть телевизор, кто накрывал стол у себя – и какие тут и там по временам зачинались разговоры!

Главное – нам было о чем поговорить. Советская власть, кроме свободного времени, давала еще пищу для размышления. Нам было что сопоставлять (наверно, в этом был идеологический ее просчет). Давайте вместе вспомним то, к примеру, что будило наше воображение. Возьмем самое простое, возьмем то, что мозолило всем глаза с утра до ночи. Возьмем плакаты. Обещания и призывы партии.

Вот они: "Наше поколение будет жить при коммунизме!". Согласитесь: хорошая тема для раздумья. "Через двадцать лет каждая советская семья будет иметь отдельную квартиру!". Кха-кха… "Удвой удой, утрой удой – не то пойдешь ты на убой!". Прямо не ферма, а НКВД! "Совесть – лучший контролер". Пусть сперва кто-нибудь скажет мне, что такое совесть при социализме. Вот где тема для разговора! "Повернем социализм лицом к трудящимся!". Интересно, а каким местом он был повернут к нам до этого призыва? А "Экономика должна быть экономной"? Или совсем уж загадочный: "Сделал сам – помоги другому!"

Правда, эти афоризмы будят мысль?

В какие глубины, сопоставляя то и се, опускались собеседники, на какие, горячась, взбирались высоты! Там, за пивным столом, спорили канты, фейербахи и гегели!

А какие анекдоты всесоюзного значения выставлялись в ответ на призывы! И про портрет Пушкина в кабинете КГБ, и про Эйзенхауэра, который был виноват в том, что в Советском Союзе нет сливочного масла, и про очередь "за Драйзером", и про "другой глобус", и про новое в физике: когда стук доходит быстрее, чем звук…

Анекдоты – это были те таблетки, которыми мы лечились от ненормального состояния.

Американские мыслители с их "I am sorry" нам в подметки не годились, тем более, что они мыслили только за деньги и лишь в световой день, то есть от и до, а мы – за голый интерес и что называется до хрипоты, до собачьего лая. До момента истины…

Дядя Миша замолчал, отдышался…

– Где сейчас эти наши философы? – вопросил он и поднял руки. – Где эти изощренные умы? Где оголтелые спорщики и авторы уникальных на ту пору афоризмов? Помните этот: "Мы живем в стране, где все явное рано или поздно становится тайным?". Или "Коммунизм минус электрификация всей страны"?

Так где сейчас эти философы? Они сидят на бордвоке на Брайтоне, они примолкли или уж вовсе замолчали. Им не о чем поговорить! Им не обо что острить мозги! Подчас они все же перебрасываются парой-другой слов, а то и фразой – но что она стоит по сравнению с когдатошней!

Ничто уже не будит их воображения, разве что большой плакат: "Может ли настоящий еврей верить в Иисуса Христа?..", да и то ненадолго: за живое он не задевает; где Рим, как говорят, а где Крым?

Они сидят лицом к океану (за спиной у них вывески ресторанов и кафе) и смотрят, смотрят… Но перед ними лишь вода, чайки, волны; вода, чайки, волны…

Снова минута молчания.

– А что представляет собой наша смена? Она погибла. – Судя по виду, дядя Миша сокрушен. – Какая философия? Какие глубины? Какие высоты?

Нашей смене и не до споров, и у нее нет на них времени.

Когда случается вечеринка, они сидят с осовелыми глазами и коли выпьют стопку, то либо ложатся спать в соседней комнате, либо спешат сесть в машину и уехать спать домой. Про чтение нечего говорить, даже Маринина им не под силу.

А если старики вдруг под рюмку разойдутся и начнут сыпать анекдотами, молодежь вытаращивает глаза: вот, мол, как, оказывается, жили люди!

Нашей смене не до споров. Да и о чем спорить? Здесь все ясно: вкалывай и сопи, как говорится, в две дырки. Зарабатывай деньги. На собственный дом, на неделю в Гавайях, на образование детей, на обеспеченную старость. Вот уж тогда поговорим: "I am sorry, I am sorry!". И какой американец, скажите, догадается повесить на видном месте хватающий за душу плакат: "Остановись и подумай – все ли ты сделал для процветания капитализма?".

Короче говоря, нам некому доверить свой багаж, свою инерцию, свой в конце концов уровень. А ведь мы уходим, уходим… как пароход от причала, а там где он кинет якорь, наши способности уже, наверно, не пригодятся…

Правда, какая-то надежда остается. Появился уже один, туманного свойства призыв: "Every breath counts. Save the air!". Он заставляет мысль хоть как-то шевельнуться. Может, не все потеряно?

Но для осознания глубинного смысла таких вещей, – они ведь еще будут, – требуется свободное время. Где его взять?! А где взять любопытство?

– Дядя Миша, – осторожно заметил я, – а может, молодежь не так уж безнадежна? Может, она возродится?

– Вообще-то я думаю, – кажется, старик подводил итог своему запальчивому монологу, – что иногда, а возможно, и зачастую ум начинается со столкновения с глупостью. Если он ее осознает и оттолкнется, отпрыгнет от нее, отскочит – значит, как говаривал Горбачев, процесс пошел. Так на что же нам с вами остается надеяться? Ну, догадаетесь сами?

– Я догадался, дядя Миша. Полагаю, что этого добра достаточно в любой стране.