Текст книги "Ненависть, Неверие, Надежда. Проза"

Автор книги: Тимонг Лайтбрингер

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 7 страниц)

Любимая

Много есть людей, что полюбив,

Мудрые, дома себе возводят,

Возле их благословенных нив

Дети резвые за стадом бродят.

А другим – жестокая любовь,

Горькие ответы и вопросы,

С желчью смешана, кричит их кровь,

Слух им мучат злобным звоном осы.

А иные любят, как поют,

И поют, и дивно торжествуют,

В сказочный скрываются приют;

А иные любят, как танцуют.

Н. Гумилев «Любовь»

Он торжествовал. Он был на седьмом небе от счастья.

Она любит его! Любит !

Он услышал это из нее прекрасных уст – она сказала ему это ! И в этих словах не было фальши и лжи, не было – обмана.

Он это чувствовал, всем своим существом – чувствовал. Он – знал, что она говорила правду.

То, что чувствовала; то, что переживала; то, о чем думала; то, о чем сказала ему в этот прекрасный весенний вечер – вечер, который он лелеял в мечтах и так ждал, вечер, когда сбылась его мечта, вечер, с которого он стал – обновленным. Как будто бы заново родившимся.

Тихий весенний вечер…

Он говорил ей о том, что любит ее, что сердце его трепещет, когда он смотрит на нее и любуется ею, что он рад, что встретил ее в этом мире – в этом прекрасном мире.

В этом прекрасном мире он встретил ее – прекрасную. Украшение мира, жемчужину мира, звездочку мира, лучик солнца.

Он продолжал говорить и видел, как очаровательная и загадочная улыбка появилась на ее лице. А когда он перестал, он услышал эти слова .

Эти слова !

Великую музыку, прекрасную музыку – музыку ее сердца.

– Я люблю тебя. Я тоже люблю тебя. И хочу быть с тобой рядом – всегда.

Слова прозвучали нежно и таинственно тихо – но не для него. Он крикнул – громко, не боясь и не стесняясь своего чувства. Так, чтобы услышали все – чтобы его слышал весь мир. Чтобы вместе с ним радовался – весь мир.

– Я люблю тебя ! Люблю !

Слова разнеслись высоко и широко.

Так – именно так. Он будет петь о своей любви, никого не боясь и не стесняясь, ему – ничего стесняться, нечего бояться. Он – любит ее, он любит – любить, он любит – жизнь. Теперь он любит их.

Казалось, само небо улыбнулось ему в этот момент – улыбнулось, благословляя любовь.

Голос его стих высоко в небесах. Случайные прохожие все еще продолжали оглядываться на них, певших о своей любви. Некоторые из них улыбались.

А потом они долго стояли вместе, обнявшись. Совсем-совсем близко друг к другу. Она стала для него родным человеком – человеком, близким его сердцу, близким его душе.

Она и была для него – родным человеком, была и до этих слов. До, а не только после.  Потому что он любил – ее, а не только себя и свою к ней любовь. Он любил – ее – и был рад дарить ей любовь свою.

А потом они бежали вперед, и свежий ветер бил им в лицо, и им светило солнце. Подобно солнцу в душах у них светились их чувства – чувства двух влюбленных сердец.

Потом настал вечер – поздний вечер. Совсем-совсем быстро настал – необычайно быстро настал.

И он проводил ее до дому – проводил и попрощался до завтра. Да, именно до завтра он попрощался.  Завтра будет новый чудесный день, новый день радости – и они встретятся вместе.

Два близких друг другу человека. Два близких сердца…

Они встречались снова и снова – в течение дней и недель. Месяцев.

И каждый день дарил что-то новое – дарил радость общения друг с другом – общения без злобы, гнева и обид, без боли,–  они любили друг друга.  Дарил восприятие внутренней глубины любимого и любимой, дарил силы и радость творчества – творчества жизни.

Их жизни. Молодой расцветающей жизни. Через год они поженились – и жили вместе три года.

Три года…

А потом он получил от нее письмо. Трогательное письмо. Прощальное письмо.

Человек с веселым и добрым взглядом – жизнерадостным взглядом юноши, совершенно скрывавшим для незнающего человека его немолодой уже возраст, печально улыбнулся и отложил конверт в сторону. Тогда, семнадцать лет назад, он получил его – письмо его любимой.

Прощальное письмо. Письмо, полное светлой грусти и давно ушедших воспоминаний. Но – вновь вернувшихся, вернувшихся при чтении письма. Он читал его, и слезы медленно катилась по его огрубелым уже щекам. Он плакал.

Эти глаза, плакавшие столь редко, сейчас плакали. Он вспоминал : вспоминал свою былую жизнь, вспоминал их любовь – и плакал.

Он не перестал любить ее. Не перестал. И поэтому сейчас – плакал.

А ведь тогда он искренне полагал, что они не расстанутся никогда. Никогда. Он ошибался, жестоко ошибался…

Жестоко? Но разве может он сказать, что несчастлив теперь? У него есть жена – чудесная и милая женщина, которую он тоже любит и о которой заботится – которую он любит также сильно, как любил когда-то ту женщину. У него есть замечательные дети – мальчик и девочка, его опора и надежда – два солнышка, два чуда.

Он счастлив.

Просто… просто старое воспоминание все еще бередит его ум, терзает его душу. Он не может забыть… забыть того дня, когда получил это письмо. Тогда в глазах его стояли слезы – так же, как и теперь.

А ведь она тоже плакала…. плакала, когда писала письмо ему. Они так и остались – ее слезы – на листах этой бумаги, что он сейчас так нежно и трепетно держит в руках. О чем она тогда плакала?

Об их расставании ? Об их сокровенных мечтах долгой совместной жизни, которым так и не удалось осуществиться? Об их любви?

Он не знал – она не дала ответа.Только лишь – плакала – и послала ему это письмо.

Письмо…

Вот оно перед ним. Полустертые строчки и слова. Но это не мешало ему – он помнил его наизусть – каждое слово.

Да, она нашла другого – такого, которого тоже любит всем сердцем и без которого не может жить – так она писала. Она полюбила другого.

А его – его она продолжает любить ? Хоть изредка с благодарностью вспоминать о нем?

Он не знал ответа – снова не знал ответа и на этот вопрос. Но он точно знал – он продолжал любить ее  и вспоминать о ней с благодарностью. Он был благодарен ей – за те светлые минуты жизни, которые она ему подарила.

Пусть она будет счастлива с любимым, пусть все у них будет хорошо!

Да, пусть она будет счастлива! Он желал ей счастья, от всей души – желал. Он желал счастья и тому человеку, с которым она теперь, к которому она ушла.

Потому что он – тоже человек. Такой же, как он сам. И он тоже заслуживает быть счастливым.

Пусть они будут счастливы! Пусть будут счастливы любящие друг друга люди ! Пусть учатся любить, ничего не требую взамен. Пусть учатся любви дающей. Любви – солнцу.

Да, подумал он, – пусть будет так.

Да будет так !

Мертвый Город

Он есть – и вместе с тем его не существует.

Он всегда был – но раньше о нем предпочитали молчать.

Он манит тебя как нечто сладостно-запретное – и вместе с тем его подлинную горечь успевают ощутить немногие.

Он подобен строящейся Вавилонской башне, но все больше желает забраться на его вершину.

Он растет вовне и внутри незаметно, оплетая своей паутиной все уголки твоей души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.

Издалека его смрад кажется благоуханием, а огни пожара – милой иллюминацией.

Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.

О нем сказано так много ... но все это не уменьшает число паломников в него.

Он никогда не жил – именно поэтому он не ведает, что такое смерть.

Он был рожден вместе с человеком. Исчезнет ли он раньше него ?

Да, он выглядит как целый город. Но это – Мертвый Город.

Это город почившей любви. Кладбище.

Могилы, могилы, могилы...

Каждая из них – уникальна в своем роде. Но нужна ли уникальность мертвецам ?

Надгробные камни – и надписи, надписи, надписи...

«Начни себя ты ублажать, и тряпки хватит уж стирать !», – как будто визжит первый.

"Козлом он был – козлом он и остался ... его прибью, другим чтоб не достался !", – грозится что есть силы второй.

"Ну сколько можно, в самом деле, меня иметь уже в постели ?!" – надрывается в своем беззвучном возгласе непонятно к кому третий.

"Меня тоска по мужу гложет ... боюсь, любовник не поможет ..", – неуверенно-робко грустит четвертый.

"И без семьи есть в жизни много дел ... пусть сдохнут все, кто нас не захотел !", – как будто приказывает прочим мертвым пятый.

"Я не люблю тебя, вот так ! Я лучше сдохну ! Сам дурак !", – заходится в истерике шестой.

"Все бабы что дуры, а я – королева ! Мне можно направо, мне можно налево !", – безапеляционно уверяет других мертвецов седьмой.

"Чем меньше женщину любить, тем легче нам ее избить !", – делится мертвецкой мудростью восьмой.

"Я знаю точно, мне ты изменил ! А ну молчать, ты сердце мне разбил !", – тараторит свое заунывное девятый.

"Не верь, не бойся, не проси, обиду жизнь сквозь пронеси", – призывает к смирению десятый.

"Любовь что сон – а сны умрут. Лишь деньги счастье нам дадут", – кичится своей стоимостью одинадцатый.

"Люблю себя. А вот других – простите, други, я не псих !", – тайно признается двенадцатый.

"Любви нам дали боги рай ... хорош лежать, давай вставай !", – откровенно бредит тринадцатый.

Могилы, могилы, могилы ...

Это вечное кладбище.

Практически каждый приходит сюда до того, как прийти на свое подлинное место.

Он молча разрывает собственными руками холодную мертвую землю, и также беззвучно закапывает себя сам.

Пришедшие сюда – умершие добровольно. А восставшие из мертвых уже так мало похожи на людей.

Никто не знает, есть ли воскрешенные. Но восставшие из мертвых часто бродят по улицам еще живых городов. И невозможно выразить мучающую их боль словами.

Существует легенда, что восставших может исцелить только создавший их. Но немногие воскрешенные знают иную правду.

Они знают правду о Живом Городе.

Он есть – и вместе с тем его не существует.

Он всегда был – но раньше о нем предпочитали молчать.

Он поначалу отвращает тебя как нечто невыносимо горькое – и вместе с тем его подлинную сладость успевают ощутить немногие.

Он подобен возвышающейся среди низин древней горе, но все меньше желает забраться на его вершину.

Он растет вовне и внутри незаметно, освещая своим сиянием все уголки твоей души. Именно поэтому многие считают его несуществующим.

Издалека его благоуханием кажется смрадом, а огни иллюминаций – огнем пожаров.

Из него практически никто не возвращался. А немногие вернувшиеся уже не были людьми.

О нем сказано так много ... но все это не увеличивает число паломников в него.

Он никогда не умирал – именно поэтому он не ведает, что такое смерть.

Он был рожден задолго до человека.

Вспомнит ли тот о нем ?

Может быть, отец

Может быть, тебе суждено будет обо мне вспомнить. Может быть, мне повезет о тебе не забыть. Может быть, ты еще сумеешь измениться – и, быть может, это будет еще не слишком поздно хоть для кого-нибудь, исключая тебя самого. Самой последней всегда умирает надежда, корчась в нестерпимых муках.

Эта моя надежда умерла уже давно.

Сколько бы ни прошло лет, я не смогу избыть память о своем прошлом. Сколько ни пройдет лет, тебе невозможно будет его изменить. Ошибки прошлого невозможно исправить, не осознав их как таковые. Невозможно откупиться от них золотом, нельзя просто отмахнуться от них. Время расплаты однажды приходит, но чем будет платить нищий ? Так у отбирающего будет взято последнее – его собственная жизнь, чтобы стать залогом в новом рождении.

Невозможно передать словами то, что я чувствовал тогда – и эту боль невозможно забыть. Сердце – слишком чувствительный орган, и шрамы на нем могут заживать всю жизнь. А твоя операция длилась долгие годы.

Ты знаешь, из тебя не получилось отличного врача, но зато получился бы прекрасный мясник, если бы ты сумел еще немного сконцентрировать свои усилия. Еще щепотку жестокости, еще пригоршню злобы, еще килограмм самодовольства и высокомерия, еще пару литров чужих слез – готов поспорить, тебе бы понравилось. Но бремя расплаты однажды приходит и тюрьмы рушатся. Когда будут разрушены все тюрьмы людских страданий – этот мир преобразится.

Я помню, тогда мне не хотелось жить – а сейчас я хотел жить бы вечно. Тогда каждый день мог стать адом – сейчас раем постепенно становится вся жизнь. Тогда я вынужден был бояться самого себя – сейчас я могу дарить себя другим. Тогда злоба спалила все крылья – сейчас уже почти выросли новые.

Удивительная прихоть судьбы – ты должен был быть в моей новой жизни, и тебе не следовало в ней быть одновременно. Твое участие в ней стало для меня и благословением, и проклятием, но теперь я отчетливо знаю, что из них больше – потому что стены тюрьмы уже рушатся, а сердце мое до сих пор бьется. Следовало пройти пешком через ад, чтобы, наконец, почувствовать за спиной свои крылья.

Справедливость восторжествует, и круг замкнется – пусть и не сейчас. К тому времени, как это случится, я уже успею позабыть о тебе – потому что в сердцах людей долго живет только добрая память, иначе бы сердца давно истекли кровью. Я омою свое сердце в водах времени и очищу его от памяти прошлого, но помни о том, что свое прошлое тебе придется искупать самому. Успеешь ли ты искупать его в водах раскаяния ?

Удивительная прихоть вселенной – изменяя себя, мы помогаем меняться тем, кого любим. Но я уже не уверен, что до сих пор люблю тебя – а тебе следует хотя бы перестать презирать. Времени на это остается совсем немного, потому что эта самосозданная тюрьма – последнее, что еще соединяет нас.

Но теперь я не жалею о своем прошлом – если бы оно было иным, я бы, возможно, так и не сумел увидеть прутья уже своей собственной тюрьмы – а без разбития клетки не может быть речи о полете. Надеюсь, что мне не придется также жалеть и о своем будущем.

Время меняет людей. Время меняет миры. Время меняет вселенные. Поток времени постепенно омоет прошлые раны, а ветер перемен высушит их, потому что когда тебе даются крылья, это преступление – не взлететь. Я готов простить тебя – но помни, что еще никто не убегал от самого себя и существует как минимум один миг на крае этой жизни, когда человек наконец узнает, кто он – хочет он того или нет.

Может быть, ты сможешь раскаяться раньше, чем этот миг наступит. Может быть, надежду еще можно воскресить. Может быть, любовь еще не до конца покинула наши сердца. Может быть, мы еще сумеем встретиться  друг с другом в один, самый последний раз.

Может быть, отец.

Нездоровый ум

Тьма. Свет. Тьма. Свет.

Бесконечный, нескончаемый поток чередований. И не было видно его окончания, и не найти теперь уже было его начала.

Тьма. Свет. Тьма. Свет.

Были мгновения, когда сознание практически полностью отказывало – а на его место приходили липкие, скользкие, пугающие своей безысходностью минуты сумасшествия. Так невыносимо сильно в эти мгновения хотелось покончить с собой – покончить разом, махом, одним последним, финальным финишным рывком, ни на секунду не жалея о сделанном выборе, – потому что только в нем и оставалась единственная, последняя, горькая капля свободы…

К сожалению, это было невозможно.

А значит снова будут невыразимо унылые и бесполезные дни – а вместе с ними и бредовые, кошмарные, полные боли и невысказанных тревог бессонные ночи.

И не было видно этому окончания, и не найти теперь уже было точки начала.

Временами, впрочем, становилось лучше. Как будто паутина, окружившая и опутавшая мозг, заковавшая разум, наконец-то давала трещину. Как будто кто-то, видимо в насмешку, решал потешиться над этим существом, вновь давая на краткий миг ощутить недоступные теперь чудесные здоровые мгновения жизни, – а потом в один миг безжалостно забирал их вновь.

Так было один-два дня в месяц – но и это было несказанным блаженством. Потому что дальше будет только хуже. Потому что хуже этого проклятия не могло быть ничего.

И не найти теперь уже было точки начала.

В те короткие дни, когда разум прояснялся, когда тень сумасшествия отступала прочь, испуганная солнечными лучами, – в те короткие дни надежда возрождалась. Хотелось верить, что вот таким, здоровым, он будет теперь всегда, что канут в небытие его тревоги, что наконец-то исчезнет страх, что он, как птица феникс, быть может вновь сможет возродиться вместе с его надеждой…

Но после наступления ночи эти надежды умирали безвозвратно, вновь и вновь.

Рождение. Смерть. Рождение. Смерть.

Кто знает, что ждет тебя впереди? Кто возьмется предсказать?

Разницы не было.

Жизнь здесь или смерть там … какая, в сущности, могла быть разница, если жизнь стала подобна смерти, если вера сгорела в пожаре безумия, если надежды рассыпались в прах?

И приходилось молить смерть, чтобы она не замедлила. Чтобы она наконец пришла после этих долгих трех лет живосмерти.

* * *

Однако, похоже, сегодня ему вновь решили дать поиграть с его надеждой. Или решили поиграться сами – что, в сущности, одно и то же. Его брат пришел навестить его – и теперь он медленно, в сопровождении двух врачей шествовал среди длинных коридоров на встречу с ним.

“ И тягостно-грустно, и некому руку подать” – всплыли из глубины сознания чьи-то стихи.

В минуты души непогоды.

Надеяться? Верить? Другим и себе помогать?

А толку-то? Нам не уйти от невзгоды

По крайней мере ему уйти не удалось. Как и сотням другим в этом здании, впрочем.

Надежда умирает последней, мучаясь в агонии…Для кого-то она уже умерла. И разницы – не было.

Для него же в этот день она еле-светлым лучиком вновь блеснула на горизонте – лишь только для того, чтобы завтра умереть вновь.

Когда он вышел на улицу, его брат сразу же подошел к нему. Обнял, похлопал по плечу, попытался приободрить. Они начали беседовать.

Брат спрашивал о том, как он себя чувствует, достаточно ли хорошо заботятся о нем врачи, пытался приободрить, утешить… как будто это теперь могло хоть что-то изменить, теперь – когда разницы не было.

Они, впрочем, разговорились. Брат не был у него около месяца – и теперь ему несмотря ни на что было приятно слышать и слушать его, жизнерадостного и веселого…каким он был и сам когда-то невыразимо, нескончаемо давно. Разум по какой-то невероятной прихоти судьбы сегодня был вновь ясен, и беседу можно было продолжить достаточно долго – несколько часов …конечно, если бы в этом был хоть какой-то смысл. Впрочем, все равно это было приятно, и в какое-то мгновение радость даже вновь постучалась в дверь его души.

– Прости меня, что я по-другому не могу помочь тебе теперь. Я надеюсь, ты понимаешь. Я не могу понять, за что ты так был наказан – не вижу в этом логики. Временами, когда я засыпаю и вспоминаю тебя, я кляну и ругаю жестокого бога, допускающего подобную … бесчеловечность. Черт возьми, я не вижу логики ! Я смотрю на наш мир все пристальней и внимательней … и ты знаешь, мне начинает казаться, что все мы давным-давно сошли с ума, давным-давно стали нездоровы. И многие гораздо менее здоровы, чем ты… многие гораздо более … нечеловечны.

И если в этом есть хоть какая-то логика, то, черт возьми, где же она ?! Почему же по-настоящему сумасшедших, вынашивающих и лелеющих планы по уничтожению себе подобных – почему их бог милует, почему наказывает других? Почему всегда не тех, кого действительно надо? Ты знаешь, сколько я не бился над этой загадкой, сколько не вопрошал его, надеясь на ответ, – все бесполезно. Иногда мне кажется, что мы брошены им на произвол судьбы давным-давно. Произвол судьбы … ведь любопытное словосочетание, верно? Прости меня…правда, прости...я делаю все что могу..

– … И все же не вини бога. Кто знает, может быть это действительно оказалось необходимым … бросить нас … бросить, чтобы … чтобы мы сами потом … нашли его? Я не знаю… не знаю…похоже я наконец начинаю понимать, что я действительно ничего не знаю, что мои знания – это прах, и ушли они так же быстро, как и появились…И ты знаешь…я думал об этом…думал ночами, когда ум был готов верно служить мне … мне кажется, что это даже к лучшему. Да, да, не удивляйся – все к лучшему. Теперь у меня гораздо меньше забот … гораздо меньше тревог. Я перестал бежать сам не зная куда, я перестал расталкивать бегущих рядом со мной в стороны… я перестал ценить столько вещей, которые другие считают единственной подлинной ценностью… и начал вместо них ценить другие. И я даже почти перестал считать это несправедливостью.

Скорее, наверное, уроком, хоть и очень тяжелым.

Это так прекрасно… так удивительно прекрасно – сидеть сейчас здесь, в саду, слушать шум листвы и пение птиц … беседовать с тобой, вновь пришедшим навестить меня … и ни о чем, ни о чем, ни о чем уже больше не переживать … у меня на это просто не осталось времени. У меня осталось время лишь на красоту моего и твоего – нашего – мира. Я наконец-то смог понять и почувствовать это … наконец-то смог…

Нет, все к лучшему. Пусть будет так, как будет, раз это уже невозможно изменить, – пусть будет так. Я приму это. Я уже принял. И пусть я так и не сумел понять, за что же я был наказан, но я понял другое, нечто несравнимо более важное.

Я понял, что жизнь стоит того, чтобы жить.