Текст книги "Технофобия (СИ)"

Автор книги: Тимофей Печёрин

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 14 страниц)

С человеком моего времени, Человеком Потребляющим, такое конечно, не прокатило бы. Вот только фанатики потребления не имели шанса пережить двадцать первый век с его катаклизмами. Да что там – я сам сильно сомневаюсь в своих возможностях выжить в той апокалипсической атмосфере. Одни выпуски новостей, в которые я пялился вплоть до похода в «Фростмэн», чего стоят. Вспомнил и содрогнулся.

Вот только разглагольствования Роберта принять я тоже не могу – не на уровне логики, где все понятно и верно. На уровне эмоций. Словно увидел кучу дерьма, которое при всей своей безвредности (и даже определенной полезности) вызывает лишь отвращение. Такое же отношение у меня и к отсутствию права выбора, какими бы красивыми словами не прикрываемому. Инстинкт, выработанный еще в детстве, с попытки повязать мне на шею кумачовую удавку или с отцовского предложения после школы «пойти на завод», невзирая на проснувшийся уже тогда интерес к компьютерам.

Кроме того, под черепной коробкой начал зарождаться очередной стереотип, которому я безуспешно противостоял, обжегшись некогда на молоке и теперь, с упорством, достойным лучшего применения, дуя на воду.

Если называть вещи своими именами, то общество будущего больше не выглядело ни боевой вольницей а ля Запорожская сечь, ни даже высокотехнологичным детским садом. Я увидел ни больше, ни меньше привилегированную прослойку общества (элиту, номенкулатуру, аристократию), пользующуюся всеми благами цивилизации и подавляющее большинство, которому эти самые блага недоступны – полностью или частично. Зачем? А затем, чтобы, по сути дела, сохранить статус-кво. Бойцы стреляют в мутантов или друг в дружку, мутанты служат своего рода всеобщим «пугалом», а технофобы шарахаются от достижений цивилизации как черт от ладана. Система. Роли как в театре – расписаны, а один из сценаристов-режиссеров сидит сейчас рядом со мной, доедая синтетические пирожки. Первый же день, когда бойцы сложат оружие да начнут брататься с мутантами, а технофобы осознают пользу хотя бы электричества, будет первым днем конца существующего порядка вещей. И все эти «народные массы», обретя новое качество, захотят либо подняться до уровня мастеров, либо (что более вероятно) опустить их до своего уровня. Или еще ниже, как подобает «обслуживающему персоналу». Так или иначе, с привилегированным статусом мастерам придется распрощаться. Оно им надо?

Скрытность же мастеров относительно переломного этапа своей истории в этом контексте приобретает совсем уж конспирологический окрас. Что скрываем? Грязь? Кровь? И зачем держать в неведении своих же коллег?

Моя благоверная в подобные моменты неопределенности любила задавать «вопрос ребром», не особо беспокоясь о реакции собеседника. Еще ее жутко бесило отсутствие у меня подобной прямолинейности. Недостаток это или нет, но в данном конкретном случае я решил попробовать. В конце концов, не мутантам же меня скормят за неудобные вопросы.

– Скажите, Роберт, – обратился я к мастеру, который уже разделался с пирожками, – тот курс истории, что я прослушал сегодня, он весь?

– Не понимаю, – тот покосился на меня как на сморозившее глупость дитя.

– Последнее историческое событие, отраженное в нем – эпидемия техногенных катастроф. Начало двадцать третьего века. А что дальше? Как научились делать людей бессмертными? А как мужчины и женщины стали жить обособленно? А разделение на боевые кланы – сколько это длится? И война с мутантами? И бойцы – они что, родились в форме и с оружием в руках? Почему они не помнят своего детства? Ну и наконец, вы говорили о выходцах из прошлого, из Пантеона. Где они? Почему-то я на нашей базе никого из Пантеона не встретил.

Любой реакции я ждал, к любой был готов, кроме той, которая последовала за шквалом моих вопросов. Роберт улыбался – широко, искренне и снисходительно, всем своим видом показывая, как я его повеселил.

– Вам еще многому предстоит научиться, мастер Владимир, – произнес он, – вы в мастерах – без году неделю, и удивляетесь, почему вам не все понятно?

– Я бы сказал – скорее, мне все непонятно.

– Тогда наберитесь терпения, хотя бы выслушать мои ответы. Все по порядку. Курс истории – он действительно заканчивается эпидемией. Надеюсь вам не надо объяснять, что это событие является ключевым для нас, мастеров? Бессмертие, а, вернее, восстановление человеческого организма, основано на исследованиях, начатых еще в двадцать первом веке, но успеха… настоящего смогло достичь только с наступлением синтетической эпохи. Синтезирующим машинам все равно, что синтезировать – хоть картошку, хоть оружие, хоть человеческий организм. Было бы достаточно информации. Помните, вас облучили в первый день вашего пребывания на базе? Вопрос лишь в пересадке сознания и воспоминания погибшего человека во вновь созданное тело, но и это не представляет труда при нынешнем развитии кибернетики. Да будет вам известно, что шлем, который носит каждый боец, еще и записывает и передает в банк данных воспоминания того, кто его носит. И должен заметить, я не считаю эту технологию какой-то революционной. Революционным было изобретение самого принципа синтеза по кругу вещество – энергия – вещество. А возможность восстановления человеческого организма – лишь одно из следствий. И взаимная обособленность полов – тоже, по, наверно, понятной вам причине. Кстати, я и большинство нынешних мастеров были свидетелями и того и другого, поэтому и не видим смысла отражать их в курсе истории. К тому же мы, для продления жизни, используем не синтез, а специальные инъекции, ускоряющие регенерацию клеток. Вот это я понимаю, научно-технический прорыв. Что до восстановления… вы можете покопаться в архиве, там вполне могут находиться файлы на соответствующую тематику.

– А боевые кланы? Война с мутантами? – никак не мог угомониться я.

– Ответ тот же – можете поискать в банке данных. Но, как и в предыдущем случае, ничего интересного в этой теме не вижу. Не пытайтесь казаться глупее, чем вы есть, Владимир.

– Глупее?

– Ну да. Наверняка вы уже сами поняли, что это была форма социальной адаптации. Сперва стабилизация условий жизни, обретение уверенности в завтрашнем дне. Потом – поиск некогда утраченного смысла жизни. И, наконец, превращение средства в цель. Видимо, других вариантов не нашлось. Кстати, эти перестрелки не так уж бесполезны, как вам могло показаться. Если бы люди не били мутантов, эти плодовитые твари давно бы не оставили на планете свободного места. Что же касается отсутствия у бойцов воспоминаний детства… каков ваш эффективный возраст, Владимир?

– Какой-какой возраст?

– Эффективный. Без учета пребывания в Пантеоне.

– Тридцать… три года.

– Вот, даже на точной цифре споткнулись. А как у вас, при вашем ничтожном возрасте, с воспоминаниями детства? Все ли вы помните в деталях?

Я напряг мозг и с прискорбием вынужден был признаться, что детство, особенно первые годы своей жизни, я помню смутно. Несколько небольших островков – самые любимые подарки ко дню рождения, самые строгие наказания, разделенные океаном беспросветного тумана. Пришлось помотать головой, соглашаясь с Робертом.

– Вот! – произнес он торжествующе, – а что вы хотите от людей, живущих не по одной сотне лет? Те воспоминания просто погребены под толщей более поздних. К тому же, при записи возможны сбои, потеря части данных. Боец погиб, его восстановили, но память вернулась не полностью. Кое-что забылось, чего не жалко. А вот насчет того, что бойцы «родились в форме» вы не так уж и неправы. Ветераны кланов, включая командора, были рождены еще естественным путем. Более младшие… были восстановлены из генного материала некогда живших и умерших людей. Например, на этой базе служат два умерших и восстановленных родственника командора. О том, чтобы вернуть им всю память, и речи быть не могло. Что еще?

– По поводу выходцев из Пантеона.

– На нашей базе их двое – вы и Яков Розовский по прозвищу Голем. Он, кстати, бывший военный и стезя мастера его не привлекает. Но я имел в виду не нашу базу, не только ее. Не понимаете? Да, нам воспрещается покидать модуль, но для общения с коллегами из других кланов физический контакт вовсе не обязателен.

– Сеть? – предположил я, – И-мэйлы? Чаты?

– Сигнальные огни и почтовые голуби, – хмыкнул Роберт, – Коммутодром – слышали когда-нибудь?

– Кому-то дром, а кому-то не дром, – только и мог сказать я. Ох и дураком я в тот момент себя чувствовал, ох и дебилом! Каждый ответ на казавшийся таинственным и важным вопрос не только разрушал таинственность и от важности не оставлял камня на камне. С каждым ответом я все больше ощущал себя несмышленышем, допекающим взрослых вопросиками типа «почему трава зеленая?» или «почему вода мокрая?». Ощущение не из приятных, знаете ли.

Глава третья

Своды готического замка уходят высоко в темноту, куда не в силах достать ни скудный свет факелов, ни регулярные, но одиночные вспышки молний за окнами. Там, снаружи, бушевала непогода, а темные густые тучи хранили время суток как самую великую тайну.

У одного из факелов, отбрасывая длинные, тянущиеся по полу, тени стояли две человеческие фигуры – женская и мужская. Она была в пышном дорогом платье, прекрасна, стройна и увенчана копной пышных золотистых волос. Он был высок, широкоплеч и мужественен. Пламя факела отражалось от холодного металла его доспехов.

– Дорант, неужели нам и дальше суждено встречаться вот, в тайне от всех? – воскликнула она, ломая тонкие, белые, украшенные перстнями, пальцы.

– Увы, Дейремена, – он опустил глаза, – близкие не понимают нас. Мой меч… он рубил головы драконов и пробивал доспехи кровавых язычников, но косность и непонимание наших близких крепки – даже для него.

– Но почему, почему, Дорант? – в отчаянии воскликнула Дейремена, схватившись за голову.

– Я простой рыцарь. Ты – дочь короля. Я не ровня тебе, – голос Доранта, спокойный и ровный, звучал как эпитафия.

– Будь проклято мое происхожденье! – навзрыд вскричала Дейремена, падая на колени и простирая руки к небу, – давай, сбежим, мой рыцарь. Сбежим и не найдут нас… ненависть и предрассудки.

– Увы, не волен я бежать, ведь клятвой чести скован пуще ста цепей. Завтра в поход иду… твоим отцом призванный. Уйду, меч вражьей кровью окроплю… когда вернусь, вернусь иль нет – не знаю.

– О, небо! Ты жестоко! Но за что?! Хочу покончить я с собой! И пусть на муки вечные я обреку себя. Но ад – ничто, все муки – как блаженства рая в сравнении с одним лишь жизни днем… когда живешь и знаешь, что любовь твоя погибла. Но может…

– Что, любовь моя?

– Ребенок… Наше общее дитя… Пусть что-нибудь мне от тебя останется… Тогда, быть может легче будет пережить разлуку, чем просто помня о тебе, с ужасным словом «никогда» сплетя воспоминанья…

* * *

Сенсоры отлипали от моей головы неохотно, как пиявки в разгар трапезы. С меня хватит! Ситуация зашла слишком далеко. Так далеко, что, боюсь, Шекспир вертится в могиле со скоростью вертолетных лопастей.

Диарея, то есть, я хотел сказать, Дейремена из клана Железных Цветов, только на слух звучит чарующе прекрасно, романтично. И, разумеется, в соответствующих декорациях, создаваемых воображением пользователей Коммутодрома, подобно кулинарным шедеврам из синтетики.

Наверняка все эти «Железные Цветы» в жизни – стервозные, агрессивные «старые девы», что, в борьбе со своей потенциально бесконечной жизнью синтезируют себе детей (как на нашей базе – бойцов), нянчатся с ними. А Диарея эта, будучи мастером (мастерицей), по любому лишена какой-либо растительности на голове, зато одержима в этой связи жутким застарелым комплексом. «Копна пышных золотистых волос» – тому подтверждение.

Все остальное – не лучше. Начиная от замка, стены которого выглядят настолько монолитно, что могут быть сделаны из бетона или еще какого-нибудь искусственного материала, и кончая чудовищным гербом на стене. На гербе – жаба, открывающая зубастую и оттого несвойственную жабам пасть, и девиз «Gaudeamus igitur» внизу. Как говорили тысячу лет назад – «ни в тему». Да я и сам хорош – в доспехах, при мече, и выше себя настоящего примерно на голову. Имечко взял соответствующее, захотел подыграть, понадеявшись на нормальное общение. А что получилось в итоге?

Чушь, балаган, уровень провинциального ТЮЗа, давно распугавшего свои немногочисленные таланты нищенскими зарплатами. Хотя… нет, больше похоже на некоторые изделия Голливуда, отчаянно прикрываемые фиговым листком дорогих эффектов и декораций. Станиславский воскликнул бы «не верю!», стоило этой Диарее не то что заговорить, а просто открыть рот. Мольер бы от смеха нажил себе грыжу, а насчет Шекспира я уже говорил.

А ведь как я вначале увлекся! Этот Коммутодром показался мне вначале воплощенной мечтой половины компьютерщиков моего времени. И воплощенным страхом другой половины. Моделировалось и воспроизводилось все: не только картинки (правдоподобнее любой фотографии), не только звуки (что было с успехом освоено еще тысячу лет назад), но и все остальные чувства. Да что там – модуль мастеров, этот высокотехнологичный «городок в табакерке» мне кажется даже менее реалистичным, чем декорации наших с Диареей свиданий – при всей их аляповатости. Впрочем, это дела не меняет.

Познакомившись с Диареей, ах, простите, с Дейременой из клана Железных Цветов пару недель назад, я вначале счел все эти игры даже милыми. Да, да, меня порадовало, что среди мастеров нашлись люди, интересующиеся своим прошлым. Ну или, по крайней мере, знающие, что модули, мутанты и синтезирующие устройства были не всегда. Решил поиграть в то удивительно время, когда силами человека делалось все, включая других людей. Кстати, знания Дейремены об этом времени, хоть и поверхностны, зато разносторонни, что неплохо, учитывая, сколько лет с тех пор прошло. В конце концов, мои современники, в большинстве своем, разбирались в античности не лучше, опираясь в своих представлениях на фильмы, и не делая разницы между «Александром» и «Астериксом и Обеликсом».

Вначале я, от избытка наивности и под действием новых впечатлений, понадеялся, что Дейремена поможет мне прояснить тайну Пантеона, но куда там! Столетняя девочка увлеклась игрой в принцессу, что вряд ли принципиально отличается от возни в песочнице или отстрела мутантов. Ей может быть и интересно – а меня лишь утомляет. Когда ни встретишь ее на Коммутодроме – результат один: болтология на фоне средневекового замка, света факелов, герба с зубастой жабой и всегдашней грозой за окнами. Было терпимо, покуда дело не заходило дальше трепа «ни о чем», сдержанных объятий и поцелуев в щечку. Но последняя реплика, вернее, предложение – то был полный абзац. Ребенка ей видите ли захотелось! От возлюбленного рыцаря Доранта. А я в тот момент представил «прекрасную принцессу» вне Коммутодрома. Ощущение было, как если бы во время обеда смотреть телевизор и иметь несчастье лицезреть рекламу очередных подгузников – хоть дышащих, хоть слышащих, хоть самоходных.

Так что «финита ля комедия». Адьез, принцесса. Благородный рыцарь Дорант отправился в дальний поход, и, разумеется, пал под вражьей секирой. А прекрасная Дейремена осталась наедине со слезами и воспоминаниями, по крайней мере, до тех пор, пока папа-король не найдет ей достойное применение. Например, брак с королем дружественного государства – богатым, но старым, бесплодным и дышащим на ладан. После его смерти Дейремена, а, вернее, ее папочка станет единственным наследником обширных земель и туго набитой казны.

Конечно, я не вправе решать за Дейремену, тем более, в ее собственных фантазиях. Пусть будет у нее ребенок от Доранта, пусть он вырастет большим и сильным как папа, пусть отомстит деду-королю, что послал неугодного рыцаря на гибель, пусть сам займет престол и будет самым мудрым и справедливым правителем в истории. Пусть! Главное, без моего непосредственного участия.

А все-таки грустно получается. Если не сказать – хреново. Ореол элитарности, тем более, интеллектуальной элиты, над прослойкой мастеров таял как снег в апреле. Да, есть спецбуфет и кормежка гораздо лучше, чем у большинства. И даже отдельные, довольно комфортабельные, комнаты для каждого мастера. Их, по специальной команде, по мере надобности, прорывает в земле и конструирует сама база. Да, от мастеров вроде бы многое зависит, но…

Конечно, может быть мне и повезло, но за более чем две недели, что я являюсь мастером, мне так и не довелось исполнить служебные обязанности. Как и большинству коллег. На единственное задание от командора, повышение характеристик бронекостюмов бойцов, один мастер потратил меньше часа, однако доложил о выполнении на следующий день. Все же остальное время я и мои коллеги проводили в трех местах: буфете, комнатах для сна и Коммутодроме.

Так что вместо «интеллектуальной элиты будущего» вырисовывался образ профессиональных тунеядцев, прилагающих массу усилий, чтобы не работать. Таких, с позволения сказать, работников, хватало в мое время и в нашей фирме. Адепты «Одноклассников», «Аськи» и других прототипов Коммутодрома, они не знали большего страха, чем случайный визит начальства и большей обиды, чем очередной, заблокированный нашим братом-системщиком, «интересный» сайт. Самая заветная мечта таких людей – чтобы работа делалась сама собой, без усилий с их стороны. Представитель именно этой прослойки общества, напутствуя меня перед тысячелетней заморозкой, озвучил свой идеал светлого будущего. Странно, что я сразу не расслышал в фразе «техника работает и снабжает всем необходимым» другое: «хочу жить припеваючи и при этом ничего не делать». Если убрать красивые слова «технический прогресс» и «автоматизация», то ничем такой «идеал» не отличается от мечты моей дочки «вырасти, стать красивой, выйти замуж за олигарха». Или от стремления сразу после (а то и до) окончания ВУЗа найти непыльную, необременительную, зато высокооплачиваемую работу. И «прогресс» ни при чем – эти мечтатели ради прогресса лично не готовы ударить палец о палец. Для них прогресс и автоматизация – как какое-то явление природы, что происходит само по себе, помимо воли человека.

А когда на пережившее потрясения двадцать первого века человечество снизошло спасение в виде искусственной среды, кто встал в первых рядах его сторонников и поклонников? Да все они, если верить истории. «Белые воротнички», офисный планктон, мечтатели о светлом будущем, как о времени, когда не нужно будет работать, чтобы выжить. И именно на их ценностях взросло общество синтетической эры, и именно из людей, воспитанных на этих ценностях, через несколько поколений выделилась прослойка мастеров. Как обычно бывает, элита, порожденная обществом, не сильно от этого общества отличается; не стало исключением и общество великовозрастных детей, паразитирующих на достижениях технического прогресса, достижениях чьих угодно, только не своих.

Мне очень хотелось верить, что все вышесказанное – не более, чем очередной стереотип, карточный домик выстроенный как попало и на фундаменте из домыслов. Вот только почему этот домик стоит не хуже Великой Китайской Стены, а общение с другими мастерами до сих пор его даже не поколебало?

Попытки же расшевелить эту, как мне казалось, наиболее интеллектуальную часть общества, наталкивались на невинный и вполне правомерный вопрос «зачем?». Зачем, вместо того чтобы убивать время на Коммутодроме, заниматься преумножением каких-то там знаний? Создавать новые технологии? А зачем их создавать? Разве старые плохи? Еще были вопросы: «зачем повышать свой культурный уровень?», «зачем копаться в темном примитивном прошлом?», и, наконец, «зачем лететь в космос?».

На последнем остановлюсь поподробнее. Попытка похвастаться перед далекими потомками тем, что «мы в наше время по Луне ходили» не то чтобы не была воспринята ими. Скорее, воспринята она была не так, как я ожидал. Мастера, конечно, знали, что такое Луна, признавали они и тот факт, что полеты в космос давно в прошлом. Но из этого решительно ничего не следовало! Что полезного или, хотя бы интересного в том, чтобы «ходить по Луне», не говоря уже о далеких звездах, мастера не понимали.

Ресурсы? Но технологии синтеза давно сняли эту проблему. Место для жизни? Но население Земли по сравнению с моим временем сократилось настолько, что места хватает всем, более того, есть целые обширные регионы, не востребованные даже мутантами. Возможность размещать излишки населения, сочетая бессмертие с размножением? А какой смысл в этом сочетании? Нет, бессмертие – вещь, несомненно, хорошая, но размножение…

На этот счет Роберт ударился в некое подобие философии. Он начал растолковывать мне, желторотому, не прожившему даже ста лет, цыпленку, что в мое время человек, осознавая конечность своей жизни, пытался себя увековечить – как мог. Кто-то оставлял после себя великие открытия, кто-то пытался сотворить шедевр, а кто-то стремился обессмертить себя новым учением, став властителем дум для многих поколений. Кому же недоступно ни первое, ни второе, ни третье, оставляли после себя потомство. Даже не зная законов генетики, эти люди понимали, что ребенок, хоть что-то, но получит от них. Пусть даже только цвет волос или предрасположенность к алкоголю – все равно это лучше, чем исчезнуть полностью.

Сейчас же, говорил мастер, вернее уже достаточно давно, такой необходимости нет. Люди (технофобы и мутанты людьми не считаются) стали бессмертными, а оставлять после себя что-либо не только бессмысленно, а даже вредно. По большому счету это – излишки, мусор, энтропия, все то, от чего человечество было вынуждено отказаться на нынешнем витке цивилизации.

Так-то вот. Оказывается, моя родная, любимая, пусть и не любящая, дочка для Роберта и ему подобных равноценна выхлопным газам, радиоактивному выбросу или, как минимум, пластиковой бутылке, содержимое которое выпито, а сама емкость, за ненадобностью, брошена на газон. Жена, надо полагать, тогда вообще – разновидность вредного производства, почище Байкальского ЦБК. А уж какими «загрязнителями окружающей среды» были Пушкин и Леонардо Да Винчи, Кант и Лао-Цзы, Дарвин и Ньютон… Действительно, для людей, проводящих время в перестрелках, виртуальной болтовне или за утолением чисто физиологических потребностей эти (и многие другие, кого я не назвал) люди занимались совершенно бесполезными вещами, просто таки время теряли. Зачем? Ну зачем все это марание бумаги и умов смятенье? От этого ведь не будет больше кормежки (или, как принято говорить, ресурсов), от этого же мы не проживем дольше. Наоборот, кучу нервных клеток угробим, которые… сами понимаете. Бомж, помочившийся в лифте и гениальный художник, оставивший после себя целую галерею шедевров – для таких людей все едино. Нет, даже не так. Бомж будет менее вреден, чем художник, ибо то, что осталось от него количественно меньше.

Я много чего мог ответить Роберту, на его монолог, наполненный поистине пионерским апломбом и наивностью. Но, боюсь он, и коллеги его, просто меня бы не поняли. Метание бисера перед домашним скотом – неблагодарное, знаете ли занятие.

А то, чем занимаюсь я, занятие уже даже не благодарное – глупое в своей бессмысленности. Ну почему, после литров крови, что выпили из меня жена и начальство в последние дни перед заморозкой, после безработицы и очень близко маячившего призрака нищеты, после долгой и трудной адаптации в новой эпохе – почему я не могу расслабиться? Порадоваться, что нашел работу почти по специальности, сытое, спокойное и комфортное существование. Я же за этим отправился в будущее. Я же, на это надеясь, согласился себя заморозить и тем самым, сжечь мосты со своим неприветливым веком. Я был, по большому счету, морально готов, что после размораживания столкнусь не со светлым будущим, а с всеобщим пепелищем и гноищем. Но вот на то, что, получив желаемое, буду «качать права» и ломиться в чужой монастырь, размахивая своим уставом, я никак не рассчитывал.

Априори был уверен, что, при любом раскладе, люди трехтысячного года будут умнее моих современников. Примут меня, пусть скрепя сердце, накормят, обогреют, не обрекут на гибель, не пустят на изуверские опыты – и на том спасибо. О том, чтобы требовать от своих далеких потомков чего-то большего, я даже не задумывался. Так почему я не просто задумался – требую? Почему не наслаждаюсь жизнью мастера? Почему мне не дает покоя все окружающее – ни войнушки между кланами, ни мастера с их привилегиями и Коммутодромом, ни пресловутый Пантеон. Особенно, пресловутый Пантеон…

Это место стало важным в моих глазах по целому ряду причин. Дело не только в том, что Пантеон, он же Рефрижератор, стал своего рода воротами между моей родной эпохой и будущим, куда я иммигрировал. И даже не в том, что это здание, в отличие от остального города, содержалось в порядке и работоспособном состоянии. Просто само слово «Пантеон» засело в моей голове своим не вполне ясным значением.

Словечко древнегреческое. Кажется, имеющее отношение не то к религии, не то к мифологии. Увы и ах, греческая мифология, преподанная моему поколению школьников то ли в четвертом, то ли в пятом классе, что называется, галопом по Европам, практически не оставила следа в моей памяти. Что Зевс метал молнии – помню, что Геракл совершил двенадцать подвигов – помню. А вот что за подвиги он совершил – из головы вылетело, не говоря уже о красивом слове Пантеон, которое, кажется, даже и не влетало.

Первую мысль – порыться в архивах базы, я отмел. Не хотелось, как говорили тысячу лет назад, «спалиться». Ибо вслед за симпатией к своим «коллегам» быстро пришла антипатия, еще быстрее переросшая в недоверие и паранойю. Почему-то я увидел в этом Пантеоне какой-то секретный объект, место окутанное тайной, которую дозволено знать только посвященным. Кем дозволено – вопрос сто десятый, важно, что мастера явно не были расположены эту тайну открывать. И последствия моих попыток в открытую разгадать тайну Пантеона навряд ли могли быть приятными. Для меня.

Как известно, только нестандартные решения способны помочь в якобы безвыходной ситуации. В моем случае нестандартным выходом было бы обратиться к человеку, который должен худо-бедно ориентироваться в далеком прошлом. Здесь, в мире бойцов, мутантов, мастеров и технофобов, среди моих знакомых этому требованию удовлетворял лишь один человек. Вернее, одна.

Плевать на дурацкий спектакль, на ляпы и на то, что Дорант отправился класть голову к черту на кулички. Если эта Диарея не потеряла напрочь чувство реальности, она меня поймет. Посему я, на следующий день после своего ухода по-английски, скрепя сердце, вновь подключился к Коммутодрому.

* * *

Декорации, поражающие оригинальностью и новизной: комната замка с монолитными стенами, герб с зубастой жабой, нескончаемая гроза за окном. Ну почему нельзя хоть раз, чтобы светило солнце и пели птички? Нет, блин, пусть будет гроза, дабы подчеркнуть драматичность момента. Вернее, даже не момента, а моментов, счет которым уже перевалил за десяток.

Дейремена была на месте – в смысле, у одной из стен. Можно подумать она так и стояла, дожидаясь своего возлюбленного. Если посмотреть на нее критическим взглядом, не входя в образ Доранта, и если абстрагироваться от немодного уже в мое время пышного платья, то средневековая принцесса – не более чем увеличенная до размеров живого человека кукла Барби. Хм, странно, вроде бы во времена Шекспира были совершенно другие каноны красоты, а про средневековье и говорить нечего.

Я сознательно терзал свой мозг и свое сердце иронией, дабы не войти в образ, не увлечься глупой и бессмысленной игрой. Странно, что меня вообще увлек этот недоспектакль с Шекспировскими страстями и голливудским «всем остальным». Это меня-то, человека, который предпочитал театру DVD-диск с новым фильмом, и чей сценический опыт ограничивался несколькими номерами студенческой самодеятельности!

– О, Дорант! – встрепенувшись, воскликнула и бросилась ко мне Дейремена. Не надо так кричать – весь замок перебудишь.

Я отстранился при попытке обнять себя.

– Любимый, что случилось? Неужто твой поход закончился так быстро? Иль клятву ты предал, покинув стан и все – лишь чтоб увидеться со мной? Так почему…

– Молчи! Хватит! – я старался говорить как можно жестче, – я не рыцарь Дорант. И ни в каком походе я не был. Я мастер Владимир Марков из клана Черного Дракона.

Хватило даже не слова – мысли, чтобы мой помпезный вид, с доспехами и мечом, рассеялся как дым, оставив меня настоящего. Того, который на голову ниже своего средневекового альтер-эго. Не урод – но и не рыцарь с внешностью Брэда Питта.

– Цирк, вернее, театр уехал, – перефразировал я крылатое выражение, – лет восемьсот, наверное. Так почему ты… то есть, вы остались? У меня к вам, к той, кто вы на самом деле, серьезный разговор. Так что прекратите… прятаться.

– Что ж, раз вы настаиваете, – внезапно изменившимся тоном произнесла Дейремена и превратилась…нет, не в старуху с крючковатым носом и не в мартышку в очках. Передо мной была обычная, довольно приятной внешности, среднего роста и средних лет, женщина в таком же как у меня балахоне, разве что с эмблемой другого клана. Единственным серьезным изъяном ее облика была короткая, я бы даже сказал сверхкороткая, как у солдата-новобранца, стрижка.

– Вот и замечательно, – сказал я с одобрением, – кстати, Дейремена из клана Железных Цветов – это ваше настоящее имя?

– Не совсем, – ответила моя собеседница, – насчет Железных Цветов – правда, я там как и вы, мастер. А имя у меня попроще. Дарья.

– Тоже красивое имя, – сделал я совершенно искренний комплимент, – стоило ли менять?

– О вкусах не спорят, Владимир, – сухо ответила Дарья.

– Не спорят, так не спорят, – я развел руками, – так понимаю, насчет нескончаемой грозы за окном ответ будет аналогичным. Но, я надеюсь, вы объясните, зачем вообще понадобился этот маскарад? Почему мы не могли общаться как настоящие мы, а не Дорант с Диа… с Дейременой?

– Настоящие? – Дарья усмехнулась, – да откуда вы знаете, что здесь настоящее, а что нет? Вы уверены, что это – не настоящее? Не картонные декорации точно. Камень стен – холоден, огонь факелов – горяч, ветер за окном – свежий и резкий. Неужели комната в искусственной пещере, жизнь среди новых кроманьонцев и обслуживающей, вытирающей им сопли, техники – более реальны? Если да, то намного ли?

– Не знаю, – вздохнул я, пораженный ее монологом, столь неожиданным, сколь близким мне, – я ж, собственно, и собирался поговорить с вами… о кроманьонцах, о стенах… Короче, откуда вы знаете о замках, королях и рыцарях? И о пещерах с кроманьонцами?