Текст книги "Работа над ошибками. Дилогия"

Автор книги: Сергей Лукьяненко

сообщить о нарушении

Текущая страница: 19 (всего у книги 42 страниц)

22

Если у нас есть мужчина и женщина, едва знакомые, но чем-то привлекательные друг другу, то в их отношениях рано или поздно наступает странный момент: «Я вдруг…» Или не наступает – но тогда и отношения заканчиваются, не начавшись.

Момент этот состоит в том, что в квартире девушки (чаще) или мужчины (реже) раздается звонок в дверь. Или звонит телефон. И тот, кто пришел, произносит фразу: «Я вдруг решил к тебе зайти». Иногда добавляется «Мне показалось, что ты меня ждешь», но это уже зависит от наличия в душе романтической жилки. Главное тут – «вдруг».

Я вдруг решил к тебе зайти. Я вдруг решила тебе позвонить.

Извини, это не к месту, и я сам не понимаю, что мы будем делать… Ты прости, я шла мимо и вдруг подумала…

Случайность или даже абсурдность поступка в таких делах принципиально важна. Любовь принципиально нелогична, за что ее так не любят люди, по ошибке родившиеся человеком, а не вычислительной машиной.

Событие «Я вдруг…» еще ничего не гарантирует. Возможно, они выпьют чая и разойдутся. Возможно, лягут в постель, но все равно расстанутся.

Но если «Я вдруг…» вообще не случилось – то любви еще нет. Есть дружба, страсть, привязанность – множество хороших вещей и чувств. Но не любовь.

Героическая юная подпольщица Настя Тарасова жила на Преображенке. Не самый лучший район, конечно. Но зато в симпатичном новом доме с охраняемой территорией, в квартире-студии на последнем этаже, наверняка купленной хорошим бизнесменом Мишей. Я знал ее адрес, поскольку Настя проходила через мою таможню. Это было очередное свойство таможенника, прорастающее во мне.

Где живет Миша, я тоже знал. На Рублевке, как положено серьезному человеку.

Охрану у входа я миновал без проблем. Вежливо назвал адрес и фамилию, а когда охранник попросил предъявить документы – покачал головой. И сказал, чувствуя себя не то Вольфом Мессингом, покидающим Лубянку, не то Оби Ван Кеноби, охмуряющим имперских штурмовиков:

– Тебе не нужны мои документы.

– Не нужны, – согласился охранник и открыл внутреннюю дверь. – Всего доброго.

Несколько разочарованный отсутствием красочных визуальных эффектов, я прошел на ухоженную территорию, где вдоль вымощенных камнем дорожек горели фонари, а на собачьей площадке унылые жильцы выгуливали под дождиком своих высокопородистых собак.

Видеодомофон у подъезда тоже проблем не составил – я, не глядя, набрал код, и дверь открылась. Внутри была еще строгая консьержка в стеклянной будке-аквариуме, но она не стала меня допрашивать.

Хороший дом. В подъезде чистота, цветы в горшках и деревца в кадках, благоухает сложная смесь парфюмов – видимо, совокупный запах всех дам и господ, входящих и выходящих из дома. Лифт разве что мрамором не выложен, движется мягко, зеркала сияют, играет тихая музыка.

А на площадке последнего этажа меня ждал сюрприз. Звали сюрприз Витей, был он ростом в метр девяносто и с широченными плечами. Я его знал по визиту Михаила и Насти, когда они отправились в Антик на концерт.

Телохранитель тоже меня узнал. Отлепился от стены, растерянно посмотрел на меня, потом на дверь квартиры, которую ему было поручено охранять.

– Добрый вечер, Витя, – сказал я.

– Нельзя туда, – убитым голосом сказал Витя.

– Мне можно.

Витя замотал головой.

То ли я не сосредоточился в достаточной мере, чтобы стать убедительным, то ли в простой душе телохранителя не помещалось больше одного хозяина.

– Нельзя, – с болью в голосе повторил он. – Точно вам говорю, нельзя.

– Ну и что ты будешь делать? – спросил я.

Витя помрачнел. Он явно знал, что все его тренированные мускулы и профессиональная подготовка спасуют перед функционалом совсем не устрашающего вида.

– Вы мне хоть в глаз дайте, что ли! – попросил он. – Синяк набейте…

– Сам справишься, – укоризненно сказал я. – Ты же мужчина!

Оставив Витю горестно смотреть на свой увесистый кулак, я прошел к двери. Хотел позвонить – и обнаружил, что дверь не заперта.

– Тук-тук, – сказал я, входя.

Меня не услышали – ссорились.

Квартира была не слишком большой по меркам этого дома – метров пятьдесят. Свободное пространство с двумя опорными колоннами, украшенными полочками и какой-то аляповатой живописью того уровня, что продается на измайловском вернисаже. У одной стены – изрядная круглая кровать, напротив – плазменная панель на стене, журнальный столик и кресла. В одном углу барной стойкой отгорожена кухонька. Даже ванная комната была отделена полупрозрачной стенкой из цветных стеклянных блоков. Нет, симпатично в целом. В девятнадцать лет такие квартиры очень нравятся, в двадцать пять – вызывают одновременно и умиление, и слабое подозрение, что молодость миновала.

Настя и Михаил стояли у барной стойки. В руках у них я заметил высокие стаканы с каким-то напитком. Но им было не до коктейля. Похоже, выдержки им хватило лишь на то, чтобы наполнить стаканы – и начать ругаться. Михаил был в расстегнутом плаще, Настя – в коротком халатике домашнего вида.

– Ты даже пальцем не пошевельнул! – кричала Настя. – Ты меня бросил умирать!

– Зачем ты связалась с ними? Мне все рассказали! – в том же тоне отвечал Михаил. – Дура!

– Ты меня бросил!

– Я бы договорился и забрал тебя, – резко ответил Михаил. Мне показалось, что он не врет. – А в тот момент ничего невозможно было сделать! Со временем – забрал бы.

– После того, как меня перетрахал бы весь поселок? – Настя, конечно, не успокоилась от такого обещания. И вот тут Михаил сглупил:

– Тебе не привыкать. С таможенником переспала?

Настя глотнула воздух и замолчала. Похоже, ее и впрямь оскорбило это предположение.

– Нет, – сказал я в ту самую секунду, когда Настя влепила Михаилу пощечину. – Она со мной не спала.

Михаил, потирая щеку, повернулся ко мне. Я поймал его взгляд и понял, что не войди я так вовремя – Настя получила бы в ответ хорошую затрещину…

– Что вы здесь делаете? – спросил Михаил холодно.

– Я должен перед вами отчитываться? – удивился я. Не разуваясь прошел по мягкому ковровому покрытию, сел в кресло. Принюхался – пахло чем-то съедобным и очень вкусным. И с чего на меня такой жор напал? Последствия ранения? – Настя, я так… вдруг зашел. Ты не против?

– Нет, конечно, – сказала она очень непринужденно. – Тебе что-нибудь смешать?

– Джин-тоник, – попросил я.

– «Сапфир», «Бифитер», «Гордонс»? – тоном опытного бармена спросила Настя.

– Даже не знаю, – заколебался я. – Все так соблазнительно звучит… Михаил, что вы посоветуете?

На лице бизнесмена заиграли желваки. Он вдруг стал удивительно похож на Ипполита из «Иронии судьбы», обнаружившего, что доктор Женя бреется его бритвой.

– «Сапфир», конечно, – сказал Михаил. – Всего доброго, господин таможенник. Всего доброго, Настя.

– Пока, – сказала Настя ледяным голосом. Открыла дверцу холодильника, загремела бутылками.

Михаил поставил бокал. Развернулся и двинулся к выходу. Уже у дверей приостановился и сухо сказал:

– Я попрошу тебя больше мне не звонить. Не хочу иметь ничего общего… с террористами. Теперь я понимаю, что ты меня использовала!

Дверь хлопнула. Я пожал плечами. Ну… ничего ушел. Более-менее достойно. Что-нибудь вроде «шлюха» или «истеричка» прозвучало бы глупо и неуместно. А так в его словах есть правда.

– Квартиру эту бросить придется, – задумчиво сказала Настя. – Она на Михаила записана… впрочем, здесь такая квартплата, что все равно не потяну. Использовала… надо же!

– Не обижайся, но он ведь прав, – сказал я. – Использовала?

Настя покосилась на меня. Насыпала в стакан лед. Спросила:

– Тебя-то с какой стати это интересует?

– Может, я хочу знать, любила ты его или нет.

– А он что, меня не использовал? – Настя протянула мне стакан. Сама села на высокую табуретку у барной стойки. – Зачем пришел?

– Я же говорю – вдруг захотелось заглянуть. Шел мимо…

– Ну-ну, – кивнула Настя.

– К родителям ходил, – неожиданно для самого себя признался я. – Они меня не узнали. Они теперь одни… я был единственным ребенком. Отец постарел.

Настя отставила бокал и посмотрела на меня с неожиданным пониманием.

– Не переживай, Кирилл.

– Пытаюсь.

– Они у тебя живы. А у меня мать умерла два года назад. Отец пьет. Не могу ничего поделать, не слушает меня… Миша все обещал, что договорится с врачом-функционалом… но что-то не получалось. Теперь и не получится.

– Он вернется, – с наигранной уверенностью сказал я. – Обязательно.

– Нет, Кирилл. Он перепугался. Ему объяснили, что я связана с подпольем, работающим против функционалов в разных мирах. – Настя фыркнула. – Лестно, конечно, что нас так серьезно оценили.

– Иллан в Москве, – вспомнил я. – У моего друга.

– Я знаю, она звонила… Кирилл, что с нами будет?

– В смысле?

– Они же нас выследят. Функционалы.

– Выследят. – Я не стал спорить. – Настя, я думаю, что если вы с Иллан откажетесь от своих идей…

– Ну?

– Вас оставят в покое. У меня был разговор… про тебя в общем-то. Но я думаю, что Иллан тоже никто не будет трогать.

Настя кивнула, но ничего не сказала.

– Вы с Иллан были правы насчет Земли-первой, – продолжал я. – Я там был.

– Пятая дверь? – Она оживилась.

– Да. Это мир, откуда пришли функционалы. А все остальные – их экспериментальные площадки. Что будет, если создать мир теократии, мир с рабовладением, мир с усиленным развитием техники, мир без государств… Их это интересует. Больше им ничего от нас не надо. Так что можно спокойно жить. Выбрать ту Землю, которая нравится, и поселиться там.

– Как-то стыдно. – Настя неловко улыбнулась.

– У тебя возрастной максимализм, – сказал я. – Ну подумаешь, экспериментальная площадка! Все равно свобода невозможна. Кто-то из великих сказал, что нельзя жить в обществе и быть свободным от него.

– Это Ленин сказал.

– И правильно сказал. Робинзон – и тот был свободен только до появления Пятницы. – Я глотнул джин-тоника. – Нет, ты права, мне самому чертовски обидно. И, между прочим, в меня на Земле-один стреляли! Я ранен был. Чуть не сдох.

– Да? – Настя подозрительно на меня посмотрела.

– У нас все быстро заживает. Так что к этим сволочам у меня свой счет… и заигрывать с ними я не стану. Но и воевать с ними мы не можем. Ваши глупые детские налеты… чем кончились? Тем, что я положил этих мальчишек. Ну, даже захватили бы вы меня, или Феликса, или Цая… еще кого? Что с того? Пришли бы функционалы с Земли-один, сделали бы новых полицейских. Надрали бы вам уши. Кого в Нирвану, а кого и в расход.

Настя каким-то детским жестом потерла коленку. Спросила:

– Так что, ты с ними не воюешь?

– Нет. – Я покачал головой. – Плетью, знаешь ли, обуха не перешибешь. Я – пас. Я буду работать на своей таможне. А в окно на Землю-один стану выливать помои и показывать оскорбительные жесты – пока им не надоест и они не закатают башню в бетон снизу доверху. И… если ты хочешь… можешь у меня поселиться.

– Очень деликатное предложение стать содержанкой, – фыркнула Настя. – Что, я выгляжу шлюхой, да?

– Нет. Ты мне нравишься.

– Спасибо на добром слове. Нет!

– Что нет?

– Мой ответ «нет»! Я не собираюсь сидеть словно мышь под веником! Получится у нас с Иллан, не получится – все равно мы будем бороться! Лучше умереть стоя, чем жить на коленях!

Прозвучало это смешно, наивно, но абсолютно искренне. Я вздохнул. Кажется, спорить тут было бесполезно… И в этот момент от двери донеслось:

– Зря вы так, девушка.

Я повторил ту же ошибку, что передо мной совершили Настя с Михаилом. Дверь оставалась открытой, чем и воспользовался незваный гость.

Было ему лет сорок, и выглядел он совершенно невинно. Грузный, в сильных очках, с ощутимой залысиной. В руках он неловко сжимал мокрую шляпу – вы часто видите на улицах людей, которые носят шляпы? Простенький серый костюм в брызгах дождя, заляпанные грязью ботинки и плохо завязанный галстук довершали картину. Такими бывают школьные учителя из числа старых холостяков, живущих с мамой и монотонно бубнящих детям о важности образов Базарова и Обломова.

Вот только он был функционалом.

– А вы еще кто? – воскликнула Настя, соскакивая с табуретки. – Что за день открытых дверей?

Я тоже встал, занимая позицию между девушкой и «учителем».

– Это функционал-полицейский, – сказал я. – Наш, московский.

Полицейский кивнул:

– Вы совершенно правы, Кирилл. Извините, что я так, без спроса… работа такая. Вы же понимаете. Меня зовут Андрей. Кстати, очень приятно познакомиться!

– Вот и заходили бы в гости, – сказал я. – Башня у «Алексеевской», прием круглосуточно.

– Не получится, увы. Далековато для меня, оторвусь от функции. Я по юго-западу работаю, но тут попросили помочь… – Андрей виновато улыбнулся. – Собственно говоря, сложившаяся ситуация мне крайне неприятна, в чем-то даже отвратительна…

Я посмотрел на Настю. Ага. Губы-то дрожат. Кажется, проняло!

– Что вы хотите сделать? – спросил я.

– Мне надо решить вопрос с девушкой. – Он виновато развел руками.

– Феликс обещал, что она может остаться у меня, – быстро сказал я. – Вы знаете Феликса?

– Нет, но это не важно. Ваш Феликс прав, конечно же. Поймите, я совершенно не против, если такая симпатичная молодая девушка будет жить… с вами. Меня послали поговорить с ней и попросить ее быть более благоразумной. Но я, к сожалению, слышал ее высказывание. Очень поэтичное – о мыши под веником, о жизни на коленях…

– Давайте попробуем исправить ситуацию? – Я доброжелательно улыбнулся. – Вы выйдете за дверь, снова зайдете, а я опять задам Насте вопрос?

Мужчина задумался. Потом пожал плечами и с энтузиазмом произнес:

– Почему бы и нет? Вы поймите, мне совсем не нравится эта работа! Я ведь историк по образованию, можно сказать, архивная крыса. Сижу в пыльной каморке, листаю старые документы, нахожу в этом огромное удовольствие. Массу любопытных открытий сделал, между прочим! Опубликовать ничего не могу, в журналах меня тут же забывают, письма не доходят, файлы стираются – ну, понимаете, обычные наши проблемы. Но ничего, для меня сам научный поиск – уже награда! А эта работа – она ведь для совсем другого склада характера людей… Я сейчас!

И он вышел.

Я посмотрел на Настю.

– Клоун какой-то, – тихо сказала Настя.

– Это функционал-полицейский, – сказал я. – Он нас обоих тонким слоем по потолку размажет. Поняла?

В дверь постучали – и полицейский вошел снова. Стал протирать очки рукавом пиджака.

– Настя! – громко сказал я. – Давай-ка плюнем на этих самодовольных снобов с Земли-один? Ты бросишь все эти детские игры в подполье и переедешь ко мне. У меня там есть море. И хороший ресторан поблизости.

Андрей просиял, подслеповато щурясь, кивнул. Нацепил очки и выжидающе посмотрел на Настю.

– Я тебе уже ответила, – тихо сказала она. – Нет. Я не собираюсь мириться с оккупацией.

– Ну вот, – горько сказал Андрей. Нахлобучил на голову мокрую шляпу. – Почему молодость всегда так глупа и необузданна? Почему мне достается вся эта грязь, вся эта мерзкая погода, все эти отвратительные действия…

Он пошел к Насте – неторопливо, вытирая на ходу руки о полы пиджака, будто у него внезапно вспотели ладони. Впрочем, он такой и был весь – мокрый, липкий, то ли от ливня, то ли от пота.

– Стойте, – сказал я. – Андрей, остановитесь! Вы же взрослый умный мужчина! Она глупости говорит! Я ее сейчас заберу, она поживет у меня и опомнится!

– Не могу, – грустно сказал он. – Такова моя функция. Не препятствуйте, Ки…

Я ударил его в живот. Ногой в прыжке – ударом, который используют только герои восточных боевиков.

Андрей отлетел назад, к двери. Зашатался, но удержал равновесие. Я уже стоял в стойке – не знаю, как она называется. Наверное, у мудрых японцев и китайцев как-нибудь да называется – «пьяный журавль», «гадящий медведь» или «глупый функционал».

– Ты не прав! – сказал Андрей с обидой. – Ты что делаешь? Мы же свои! Мы функционалы, мы должны помогать друг другу!

– Пошел отсюда, – сказал я. – Выметайся. Я ее не…

Теперь договорить не удалось мне. Следующие десять секунд мы кружились между колоннами, осыпая друг друга ударами. Я получил несколько очень болезненных ударов в грудь, причем у меня сложилось нехорошее ощущение, что полицейский пытается сломать мне ребра над сердцем. Зато у Андрея очки превратились в крошево торчащих из лица стекол, а на правой руке все пальцы торчали веером под неестественными углами.

Боли, похоже, мы не ощущали оба.

В какой-то момент я обнаружил, что мы стоим напротив большого французского окна, крепко держа друг друга за руки и пытаясь ударить противником о стекло.

Но у нас обоих это не получается.

– Дурацкая ситуация, коллега! – сказал Андрей, помаргивая. Из правого века у него торчал осколок очков, и я с содроганием понял, что при каждом движении века стекло скребет по глазному яблоку. – Я очень далеко от своей функции и поэтому значительно слабее, чем должен быть. У нас ничья, пат!

– Уходи, – ответил я. – Уходи и оставь нас.

– Но я не могу, ты должен меня понять!

– Я никому ничего не должен!

На лице Андрея отобразилось уныние.

– Тогда мы с тобой будем бороться, пока не появится кто-то третий. Верно?

– Верно, – сказала из-за его спины Настя и со всего размаха обрушила на его голову чугунный казанок.

Чугунный (да пусть и алюминиевый) казан – это вам не тефлоновая лохань с патентованным многослойным дном. Казан – это тайное оружие азиатов, надежный боевой друг татаро-монголов, незаменимый спутник и неприхотливого туриста, и городского любителя вкусно покушать. Он не нуждается в антипригарных покрытиях сомнительного происхождения и моющих средствах, которые растворяют жир даже в холодной воде, ёршиках и щетках. У бывалого казана нагар заполняет все его поры и образует гладкую, блестящую чёрную поверхность, хранящую в себе ароматы былых пловов, запечённого мяса, шурпы и всех тех яств, что тот казан видывал на своём веку. В хорошем старом казане самая простая еда превратится в блюдо из сказок «Тысячи и одной ночи». А сам казан со временем становится всё тяжелее, неся на своей поверхности антрацитовые следы истории.

Этот казан имел знатную историю и был полон плова. И судя по тому, как вольно-рассыпчато взлетел в воздух тёмно-красный от кунжутного масла рис, сверкающие золотом кусочки моркови, дразняще-ароматные головки чеснока, поджаристые кубики баранины, – плов очень неплохой. Да что там – плов самый настоящий.

У Андрея закатились глаза, он обмяк и осел на пол.

Я смотрел на Настю, она на меня.

– У меня есть знакомый негр, – сказал я. – Любит пивными кружками размахивать. Тебя бы с ним свести… на ринге.

– Я помогла? – спросила Настя.

– Еще как помогла, – согласился я. – Начиная с того момента, как сказала, что не смиришься с оккупацией.

– Не хочу я врать, – сказала Настя. Обернулась, поставила казан на барную стойку. Я легонько пнул Андрея – историк лежал тихо. Подойдя к стойке, я запустил в казан руку.

Смахнув со дна на один край остатки риса и моркови, придавил их всеми пятью пальцами, собрал в комок и, обжигая кончики пальцев ещё горячим маслом, отправил пригоршню плова в рот. Захлёбываясь от аромата и от слюны, невесть откуда заполнившей весь рот, едва смог выдохнуть из себя:

– Изумительно вкусно! – С сожалением оглядев разлетевшиеся по всему полу остатки плова, спросил: – Ты где так научилась плов готовить?

– У меня папа вырос в узбекском кишлаке. Его белобородые старики учили плов готовить.

– А казанами драться? Это национальное узбекское единоборство?

– Национальное женское.

Я посмотрел на часы.

– Даю тебе три минуты, чтобы собрать вещи. И сваливаем отсюда.

– Если я не захочу?

– Я уйду сам, – честно сказал я. – То, что мы победили полицейского, – чудо. Случайность.

Больше она не спорила. Открыла дверцу гардероба, вытащила маленькую холщовую сумку и принялась бросать туда какие-то шмотки. На секунду отвлеклась, чтобы кинуть мне моток нейлонового шнура.

– Бери!

– Зачем?

Настя помедлила. Спросила:

– А ты хочешь его добить?

Я посмотрел на злополучного историка. Честно говоря, никакой злобы к нему я не испытывал. Две минуты назад я бы без колебаний сломал ему шею, представься возможность. Но сейчас…

Присев на колени, я стянул руки Андрея шнуром за спиной. Потом тем же шнуром связал ноги. Нейлон – не лучший материал для таких целей, слишком скользок. Но я очень старался сделать узлы потуже.

– Готова, – сказала Настя. – Ой нет…

Без колебаний сбросив халатик, она принялась влезать в джинсы. Я хмыкнул, демонстративно посмотрел на часы:

– У тебя есть еще двадцать секунд.

– Нормальный мужик попросил бы не торопиться, – парировала Настя.

– Я нормальный. Но я жить хочу.

За то время, что я провел у Насти, погода испортилась невообразимо. Хлестал холодный дождь, да еще и с сильным ветром. При этом в облаках каким-то чудом появился просвет, и в него светила огромная, полная луна. Людей на улице почти не осталось, даже вдалеке, у входа в метро, никого не было. Водители по такому случаю окончательно забыли про вежливость и неслись по лужам, не снижая скорости.

– Лови тачку! – велел я Насте. – Говори – до «Алексеевской». Денег не жалей.

– Ты не с машиной? – удивилась она. Попыталась раскрыть зонтик – но его тут же стало выворачивать порывами ветра.

– Я и водить-то не умею! А у тебя что, тоже нет машины?

– Мне Миша с водителем присылал!

– Красиво жить не запретишь… – Я огляделся. Нет, пока тихо. Новых полицейских не видать.

Остановился старый «жигуленок». Водитель не стал даже допытываться, куда нам и сколько мы заплатим, буркнул: «Садитесь!» и сразу же рванул с места. Я сел на переднее сиденье, настороженно посмотрел на него. А вдруг…

Нет, вроде бы человек. Самый обычный, немолодой, задерганный и усталый.

– Как вас не смыло-то? – спросил водитель. – Хляби небесные разверзлись. К утру и вовсе снег пойдет, гляньте, какое небо красное… А вас, девушка, выжимать можно! Не по погоде оделись.

– Ага, – бодро ответила Настя. – Так получилось, пришлось из гостей убегать…

– Чего вдруг?

– Козел один напился и полез приставать, – сообщила Настя. – Петя его еле унял… но какое уж после этого веселье.

Опять игры в подпольщиков… Я промычал что-то в меру мужественное, как положено героическому Пете.

– То-то я вижу, у вас на скуле синяк намечается, – сказал водитель, мимолетно посмотрев на меня.

Я потер скулу.

– Нет, слева. Неужто не чувствуете? Хороший синяк будет. С боксером подрался, что ли?

– Будете смеяться – с историком.

Водитель действительно засмеялся:

– История – страшная сила. Но рукоприкладство – это редкость, они обычно росчерком пера работают… Приложите кусок сырого мяса, хорошо оттянет.

– Я его поцелую, еще лучше подействует, – сказала Настя.

Мы обменялись взглядами через зеркальце заднего вида. Настя улыбалась.

Нет, что-то первобытное в отношениях мужчины и женщины осталось до сих пор. Стоит только подраться из-за женщины…

– Куда ехать-то? – спросил водитель.

– Домой, – ответил я. – До «Алексеевской»…