Текст книги "Записки Подмастерья или Перед прочтением сжечь!"
Автор книги: Роман Серебрянцев
сообщить о нарушении
Текущая страница: 1 (всего у книги 7 страниц)
Р. Серебрянцев.
Записки подмастерья
или
( перед прочтением – сжечь)!
Аннотация:
Две «книги» под одной обложкой. Первая, собственно, «Записки подмастерья» , «литература о литературе». Работа о труде литератора, поэта, издателя… О всех тех маленьких, незаметных людях, которые хранят литературное наследие прошлого и освещают реалии настоящего, сохраняя, для будущих поколений, традиции и культуру Великой Русской Литературы! Вторая – «Я русский!» – о любви к Родине, семье, родной земле… Автор искренне надеется, что данный сборник заставит читателя задуматься и взглянуть на окружающий его мир под другим углом…
Другу моему
В. В. Сулаеву.
Бедная русская литература.
Многие годы, перечитывая наши толстые литжурналы обоих лагерей – как либерально-демократического-космополитического, так и патриотического, тут и там натыкаешься на массу привычных в журналах, но весьма и весьма посредственных стихов, и обыкновенно-одних и тех же авторов. Читатель наш эту усредненность, общий поток стихосложения сразу же чувствует. И поэтому почти всегда равнодушно пробегает по строчкам всех этих «старых новых поэтов».
А почему? Сама наша неестественная, антирусская, анти – литературная жизнь, в обыденности даже и поэтов понуждает, как они порой и не хоти того, как не пиши на бытовые темы (разумею большую часть стихов в демократических литжурналах) обращаться к иным, злободневным, общественно-актуальным вопросам: В стране – мало кто видит – давно вопиющая революционная ситуация. Низам терпеть все это далее совсем уже невмоготу.
Разве что средний класс богатеньких (совсем немногочисленный) этой жизнью доволен. – Совсем не осознавая того, что их сытость и тепло прямо построены на нужде, болезнях и смертях «дорогих россиян».
Верхи же править не могут. Верхи хотят просто бежать из « этой страны». Несмотря на их образованность и их дипломы (скорее всего полученные за зубрежку в ВУЗ – ах), несмотря на их барскую самоуспокоенность, верхи править уже и не хотят, и не могут: пост, кресло, место им нужны только ради их бездонных карманов – опять же для того, чтобы поскорей набить чемоданы долларами и евро, дограбить оставшиеся в России крохи…
Поэта же, часто существо асоциальное– (вспомним хотя бы Рубцова)– эта ситуация достает, как теперь выражаются, гораздо более иных-прочих, не пишущих, мирно вкушающих с телеэкранов всемирную Матрицу космополитов и либералов.
Покуда наш «электорат» получает свой кайф от купленной кофточки, дачки и огурцов, джинсов, телевизора «Сони» или даже от новых «Жигулей», поэт, не имея престижной работы, по-прежнему никак не ассоциируется с новорусским, махровым, бандитским капитализмом. И уж тем более с этим благословенным «рынком» верхов и середняков.
Истинный поэт и писатель по-прежнему прозябает на этом холодном и грязном заплеванном рынке жизни – где теперь каждый продается и покупается. – Кто запродаст свое тело и душу в ад подороже?
Вероятно, судьба многих нам пока неизвестных писателей и поэтов (уж слишком сильно они порой не вписываются в стандарты косных и привыкших к неведомо кем выдуманным литературным законам «большой литературы», литжурналов) теперь такова же, как у Александра Грина (работал нищим разнорабочим на нефтепромыслах), как у Пушкина (чуть не вечная ссылка в деревню), как у Лермонтова (служил в армии), как у Есенина (всю жизнь не любил города). Как у многих и многих иных интеллигентов в России…
Истинная новая литература находит тогда себе иные выходы к читателю: литературному андеграунду теперь есть куда деваться – не 70-е годы, когда самиздат печатали в 3-х экземплярах на пишущей машинке старые интеллигентки с «Беломором» во рту – прогресс!
Покуда наш рынок повсеместно торгашит, самоопределяется, жарит шашлыки, выясняет «понятия», швыряет повсюду окурки и обертки, пьет пиво «Балтика», зазывает рекламой, покуда расплывшиеся богатые особи демонстрируют перед остальным муравейником новый яркий хитиновый покров из Франции или новую блондинку самочку в соболях поэт продолжает творить вечное и нетленное. Если только он действительно поэт.
Поэт – же – всегда в стороне от этого всего.
А ведь некие другие «поэты» на этом рынке давным-давно заняли свою нишу – и вот, поди-ка ты, сидят, продают свои рекламные слоганы, тексты попсовых песенок. Продают этим расплывшимся тетям и дядям свои яркие, незамысловатые книжонки про убийц и проституток.
Правят документы в офисах «новых русских» Или – в редакциях с евроремонтом занимаются журналистикой (меж тем, журналистика – лихорадочное бесплодие – по определению Ивана Алексеевича Бунина).
Стоят огромные новые дворцы «поэтов» сочиняющих теле попсу для какой-нибудь Глюкозы или группы «Та-ту», – или рекламу зубной пасты «Колгейт». Поодаль – такие же особняки детективщиков или порно производителей. После советской редакции или советского райкома – хорошо вписавшихся в гей-сообщества, имеющие большую долю в нашей экономике. А поэт он по– прежнему сидит в маленькой избушке в своем Михайловском, ходит в баньку, и один себе, (понимаешь!) пишет настоящие стихи. За которые ему будут благодарны племена и народы в светлом (действительно светлом) будущем.
Поэт едет на автобусе к издателю, проталкивается через этот «пупок» этот рынок жизни – еле – еле. Поднимается по мраморной и богатой лестнице (издательство недавно – напечатало мемуары телохранителя Самого и еще воспоминания кремлевской проститутки). Поэт заходит к издателю, а издатель смотрит на его старенький плащ, на стоптанные ботинки, да и говорит; посмеиваясь: «10 000 баксов за книгу. Тогда, мол, напечатаем».
« А у меня нет», – отвечает ему поэт». – Я живу в деревне. Гонораров не получаю, так как писал эпиграммы на Президента. Да еще и привлекался к уголовной ответственности по статье за разжигание национальной розни. Поэтому нигде на работу не берут».
А редактор издательства ему на это отвечает. «Тогда ищи себе богатенького спонсора. Вот эту книгу 300 страниц стихов, один поэт у нас недавно опубликовал за 40 000 зелени, эту – другой аж за 60 000. Его спонсирует «братва». Он круто и конкретно пишет шансоны и романы про зону. Ты тоже пиши. Зелени тогда у тебя будет как грязи! Тогда ты и заработаешь себе на публикацию твоего «Евгения Онегина». Издадим на финской бумаге с супер обложкой и золотым теснением.
Что поделать, поэт снова садится в ржавый старый автобус – и катит в свою избенку в Михайловское.
Среди друзей олигархов с пивзаводчиками, не имеется. Жена, которая в провинции (в Москве квартиру выкупить от долгов, за энергию и прочее – денег нет) все плачет в письмах, что нечем кормить детей. Ее оклеветали за красоту «подружки» на работе и потому она давно сидит дома без денег.
Поэт смотрит в телеэкран. Бац, а там показывают телемурло « министра культуры» и заодно шоумена! А этот сытый и упакованный министр в долларовом галстуке с золотой нитью и говорит: «Деньги, выделенные в этом году на культуру, пойдут не на издание стихов и прозы, а на ремонт Большого театра». И дальше чиновник начинает перечислять, куда тиснут эти крохи.
И вот поэт садится за письменный стол.
После такого кошмара и такой нищеты – не пишется. Поэт смотрит в окно. Там проезжает древний ржавый, рухлый трактор – колхоз разворовали местные руководители. Вот соседи несут гробик с ребенком – умер потому, что у матери нет денег на операцию. Ветер шевелит две куцые рябины и задувает на гнилой, черный, деревянный палисад.
Мужики «стреляют» у бабки на одеколон. И.т.д. и т. п…
Поэт пишет стихи про этот серый вид. Видит, как по дороге в город летит очередной олигарх (конкретный пацан – и барон – были бы бабки можно и титул принца Уэльского купить) – Вован на своей «Гранд-Чероки». Потом сквозит туда же в Москву, «светоч русской литературы». – Даша Донцова, на новой роскошной иномарке.
А поэт пишет. Пишет «Медного всадника», «Капитанскую дочку», «Сказку о царе Салтане». Заведомо зная, что не какой спонсор эти произведения не оплатит.
Поэт запечатывает свои детища в конверт, отсылает в журнал – ни ответа, ни привета. Читает, лит – журнал и год, и три и десять: все те же имена, все та же «букашка!» Неужели,– мыслит он, – во всей России никаких поэтов нет? Не может быть того!
А где же племя младое, незнакомое?»
Узнаваемая патовая ситуация?
Но, допустим, друг Коля, живущий в столице тоже поэт, много зарабатывает, особенно по меркам глубинки. И в один из зимних дней (например, под Новый Год), он влетает к поэту в вихре снежинок на «Тойоте» и дарит ему… компьютер.
И вот поэт выходит в Интернет и там иногда находит… просто самые обыкновенные русские, смешные стихи:
Жизнь в России непростая.
Вышла я за самурая…
Поэт долго хохочет, читая. А что, по крайней мере, это очень живо, не мертво – буква не убила самый дух жизни! Не то, что в журналах. И поэт замечает другу Коле: « Стихи не должны быть слишком серьезны и умны»…
В городе поэт случайно покупает, лит – журнал, неведомо как попавший в киоск – среди всяких «Спид – Инфо» и «Эротиконов». Открывает: глядь, а кого там только нету! Какой только нет букашки! Тут тебе и концептуалисты, и постмодернисты, и Эпитейн, и Кушнер, и Рецептер и вся Дерибасовкая! И венецианский сидельщик-турист, и мама-Одесса, и папа – Брайтон, и вся Тверская да Каширка! И Нью-Йорк и Торонто! И все ведь одна букашка! Поэт читает там стихи – пометить совершено нечего!
Поэт читает газеты, но и там сама жизнь нынешних насекомых шевелится тут и поп-корн и бабл-гум телевизионный, и голозадые Псении всякие Чипчак!
Но – ни одного стихотворения, ни одного рассказа путного о настоящей России! Такая вот… « энциклопедия русской жизни!» И вот, при всей этой бурлящей революционной ситуации в стране теперь и поэт, и писатель (а не какие-то там детективщики и бытовушники), теперь истинный поэт и писатель обязательно должен творить, отражая реальную, грозную, свистящую как нож, всегда непредсказуемую русскую действительность. Именно: стать буревестником в полном смысле этого слова.
Скажут, пожалуй: « Ну, ведь можно писать и чистую лирику, любовь, природу, весну, участвовать в конкурсе стихов про Анапу и Геленджик в Интернете. Или писать по узким и тесным колонкам лит журналов, то самое к чему там привыкли».
Согласен, поэт может писать и чистую лирику, но только… если он Фет или Тютчев! Но что то не видно в нашей бумажной литературе ни Фета, ни Тютчева!
Возникает законный вопрос: « А судьи кто?» Кто конкретно назначает или ниспровергает у нас на вакантное место поэта в России в литжурналах? Тот весьма и весьма узкий круг авторов, что входит в редакции толстых журналов? Но тут же возникает другой вопрос: Какая инстанция дала этому кругу такие полномочия? Разве русского гения должна назначать графоманско-космополитская закрытая московская литературная каста, которая считает свой малочисленный кружок русской литературой?!!!
Разве русского гения назначает какой-нибудь зоил, какой-нибудь Булгарин стихотворец Греч – публицист в редакции, который со своей продукцией канет в Лету сразу же после смерти? – Его, оценщика литературного ломбарда для нищих поэтов, тут же и забудут, как уже забыли тысячи «поэтов и писателей» (примеры у всех перед глазами)…
Слава Богу – это не так!
Кроме людских смешных потуг, мирской очень сомнительной славы, есть еще и те… кто вообще определяет жизнь на Земле. В том числе – в божественной и благодатной русской литературе, в культурной ноосфере России.
Именно потому, несмотря на многолетнюю возню космополитической около литературной мафии в журналах, – с кучей званий и сомнительных премий сомнительных меценатов с сомнительными доходами, в России место поэта вакантно.
И опять: слава тебе, Господи!
И наш рядовой читатель не настолько еще оболванен космополитическим телевидением для олигофренов, чтобы не отличить и не узнать истинных стихов – от рядящихся в таковые.
Наш рядовой читатель (часто и сам что-то пишущий) еще не настолько окаменел сердцем и раскис мозгами, чтобы не отличить тьму от света, яркие светоносные образы дьяволов в образе ангелов – от истинного тихого света вечной славы. Разумею тут всеобщее искушение для народа в виде яркого, засасывающего, трескучего назойливого телеэкрана, который вот уже много лет заполняют неинтеллектуальные, неинтеллигентные мещане-амебы – так сказать – прямые потомки учения Дарвина, произошедшие явно от обезьян…
Но тут – не о них речь. Даже жалко тратить на них место и бумагу.
Львиную долю имен, которую нам уже столько лет стараются силой всучить космополитические либеральные журналы, – наш народ не знает, и, как говорится, знать не хотит. Это самое смешное. Ей Богу!
Их потуги канули в бездну, как того и заслуживали, какие-то метамета фористы, концептуалисты, потом многочисленные Лито, с большинством поэтов нерусских по духу. Потом канут туда же и те, кто теперь в толстых журналах на слуху проходили…
Что-то из нынешнего будут читать хотя бы через сто лет? Вспомним, кстати, что большая часть стихов Пушкина расходилась в спичках – в самиздате. При том, что литературные журналы и в них тоже кого-то печатали.
Интернета ведь тогда не было.
Но – теперь есть интернет.
И, стало быть, полная свобода ни зависеть, ни от каких рамок той или иной редакции, от вкусов узкого кружка и… смелости редактора.
И потому в Интернете мы можем теперь, свободно прочесть любые стихи. Жаль только, что нет сайта, где публиковались бы именно авторы – истинные патриоты. Естественно с каким-то малейшим отборам по профессионализму стихов – по чистоте языка.
Ведь какой космополитический журнал будет публиковать хотя бы нынешнего Некрасова?
Ни один! Хотя бы и вот это – хрестоматийное:
« В полном разгаре страда деревенская. Долюшка русская, долюшка женская». Им космолибералам, важнее филологические изыски, само копание в кофейной гуще на дне чашки, самоанализ по Фрейду.
И вот, товарищи – граждане пролетарии поэты в результате всего этого в русской литературе теперь сложилась жуткая ситуация: патриоты – поэты пытаются иногда сказать об этом в своих стихах. Но… У народа русского теперь нет денег выписывать патриотический журнал. В итоге бездна меж поэтами любящими свое Отечество, и бездна меж массовыми читателями.
Многие миллионы потенциальные читателей не видят нигде ни «Нашего современника», ни «Москву», ни газету «Завтра». Все остальные наши СМИ «пишут» только о том, с кем спит или не спит очередная «звезда» – верно выполняя указания глобалистской закулисы мира.
Не стоит идеализировать и основную массу народа – это давно уже не народ, а электорат, пожиратель телевизии.
Истинных любителей поэзии у нас процентов 5, не более. И мы с вами говорим тут именно об этих 5% как о вероятных читателях современной поэзии и прозы.
Но эти миллионы россиян, читающих и любящих стихи, искренне считают, что теперь вовсе нет поэтов, кто отражал бы то, что у них наболело. Которые писали бы просто полную правду о нашем ужасающем бытии – в глубине страны. Ну, нет поэтов – и нет. Как нет у нас народных газет, народного телевидения, народных прав…
Что поделать, все деньги народа, не выданные ему за реальный труд – сожрала и пожирает эта космополитическая власть, чиновники и их космополитические СМИ – задоблюды. Верные холуи запада, давно продавшие и честь, и совесть за евро и доллары. Но я уверен, что истинные смелые и честные поэты у нас есть. 5-10 на всю страну, но есть. Кабы некоторые косноязычие и робость этих поэтов! Легко ли быть одному в поле воином? Так думают те, у кого душа горит за народ и за Россию.
Но их не видно и не слышно и потому читатель ищет свежего воздуха… в русской классике. Все гражданские стихи Пушкина, все гражданские стихи Лермонтова, Некрасова, Блока, и иных живших до революции – ой как современны!
Правда, сатрапы, палачи и клеветники России – теперь иные, не кажутся, как казались тому же Пушкину. Палачи народа и России ныне настоящее мещанское, свиное клыкастое, прожорливое и ненасытное, кровавое, бесстыжее, многоголовое, в галстуках, министерское, местное и госдумовское мурлище выползшее к самодержавному престолу России. Имя ему – легион!
Они и их космополитические псы, и попугаи сидят в редакциях, банках, офисах, мелькают там и сям в телеящике, рассуждают по радио, учат, определяют, пишут в журналах и в газетах. Зато теперь эти палачи, народные кровососы у всех на виду.
Я уж не говорю об особой злободневности романов Алексея Пашкова (Горького) (хоть и не числю его писателем, но это мое личное мнение): доживи ка его Власов до наших дней, проработай на заводе за 3000, а не за 50 царских рублей в месяц!
Это – вообще о глубоких темах русской классики. О чем упорно не пишут!
Это с одной стороны, говоря современной литературе.
С другой, самая слабая поэзия теперь – чистая лирика. Тот самый «беспринципный лиризм», который осточертел всем еще в советских сборниках поэзии, издававшиеся тогда миллионными тиражами. Такие убогие стишата встречаешь и в толстых журналах. Этот грязный и мутный поток бесталанных стихов, буквально сбивает с ног. Как их определить? Очень просто: положить рядом этот стишок и какой-нибудь (ну хотя бы Фета). Улавливаете разницу? Все остальное либерально-демократическое, пыжащееся быть общественно слышимой поэзией – это просто непрестанный треск запеченных сверчков, филологических кузнечиков.
Показательны в этом смысле даже стихи Бродского и Кушнера и всех нынешних, номинированных по многу раз толсто журнальных подражателей. Восхищение по поводу, стенания, плачи, слезки по теме – всем давно надоело и набило оскомину. Далее своей квартирки, дачи, своего окна – ничего не видно, или не хотят видеть? Что ж поделать, такое вот у них фасеточное зрение.
А, может, их Бог так наказал,
Слепотой? За ложные идеалы…
Мое собрание насекомых
Открыто для моих знакомых!
Ну, что за пестрая семья!
За ними, где ни рылся я!
Зато, какая сортировка!
Вот – божия коровка
Вот – злой паук!
Вот – и российский жук!
Вот – черная мурашка,
Вот – мелкая букашка
Куда их много набралось!
Опрятно за стеклом и в рамах
Они пронзенные насквозь
Рядком торчат на эпиграммах.
А. Пушкин.
Право вставлять имена «поэтов» в сей длинный список, предоставляю вольному читателю.
Какое уж там может быть современное «клеветникам России» в наших демократических журналах! Ни мурашки, ни букашки так высоко не летают, от еды, знаете ли, далековато…
Зато – в патриотических журналах такие стихи редко– редко да увидишь. Слава Богу! Хоть кто-то начал просыпаться!
Вообще о современной словесности. Впечатление: русская литература с 17-го года прошлого века все подрастеряла. И это на самом деле так. Ни либералам, ни патриотам, тут гордится особо нечем, памятуя о том, какие великие тени стоят за плечами у всякого пишущего стихи или прозу.
А почему это произошло с 17-го года? Дело в том, что космополиты-интернационалисты – троцкисты под соусом свободы, равенства и братства стали захватывать русскую литературу и культуру, как и Россию, еще за долго до 1917 года – вся эта космополитическая шушера, люто ненавидящая Россию. Она эта давно рвущаяся к богатствам России международная организованная банда, через тогдашнюю безудержную и бестолковую Госдуму разваливала сначала монархию, потом низвергла Государя! И в итоге на русском православном престоле засел… Масон Керенский и его масонское правительство!
Эта чернь по выражению Пушкина (а точнее, эта бесовщина), после Красного (от крови). Октября полезла через рабфаки в институты. А оттуда, через знакомых и друзей, за награбленное и репрессированных дворян и купцов золота и драгоценностей, – в литфонд, в журналы, в кино, в театр, в московские квартиры дворян… Да куда угодно!
Так произошла настоящая оккупация и интервенция России, всего вообще истинного русского. Здоровый крестьянский православный корень, конечно и был, – но что значит скромный, смиренный, молчаливый русский крестьянин в уголке на краешке стула в этой бесстыжей орущей массе? Ноль!
Не потому ли писателей они привычно называют «деревенщиками»? Да и сами «деревенщики» эту кличку давно уже спокойно проглатывают.
И поскольку весь народ купился на ее посулы и приманки – построение промышленного рая на Земле, впоследствии вся Россия по попущению свыше и испытала этот рай: раскулачивание, репрессии, голод, нищету, страх тюрьмы, а потом и новую войну.
Не думайте, что чернь исчезла в 91-м вместе с партбилетами! Какое там! Наоборот: ей и карты в руки, свобода, знаете ли! Она все здоровое и разумное, доброе, вечное сожрала в журналах, Союзах Писателей, в отделах культуры, на телевидении, в газетах на радио. И не подавилась и даже не хрюкнула! Поела остатки всего настоящего, русского, и остатки русской интеллигенции, и остатки русского крестьянства. А сейчас, по нашему многолетнему увлечению «Западом» нам дано почувствовать, как то жить под этим Западом. Все справедливо. И, конечно, справедливы и все «прелести» нашего «капитализма» во главе с космополитами и нашей новорусской полубандитской системой, широко живущей на… какие-то жалкие подачки международной за кулисы…
Эта международная реальная власть, имеющая триллионы долларов и тысячи верных ей агентов и слуг во всем мире, держит его над Русью уже с 1917-го года, держит уже явно, не стыдясь и не скрываясь: она все определяет, всему ставит клейма, она кормит, награждает, низводит и возвышает, платит тем, кто пляшет под ее кимвалы.
Все русское и здоровое проклинает, разрушает национальные культуры, всех метит, на всех вешает бирки с ценниками и сортами, пишет общеизвестную и привычную всем «историю России», делит писателей и поэтов на «молодых» и «старых», раздает премии Букера… Она сидит повсюду: в лит критике, в Литинституте, во ВГИК, министерствах, издательствах…
И все– то воюют, что у нас «литературы нет!»
Именно потому у нас и нет литературы. И вот не будет. Истинная наша литература, пожалуй, до скончания времен так и будет обитать в полуподвале, в современном андеграунде, и в Интернете – этой всемирной свалке информации. Где конечно, затеряется среди шелухи и всяческого около литературного мусора.
Журнал «Наш современник» с тиражом в 10 000 это разве не андеграунд? Самый настоящий! Уже, во всяком случае, не «Московский комсомолец» с 3 000000 тиражом – рупор космополитизма и глобализма. Во всяком киоске и на каждом углу. Народ верно и шутит: « Ни Москвы, ни комсомольцев».
Обо всем этом нас, кстати, и предупреждал Государь Николай Второй – незадолго до своей кончины. Но Россия его не услышала. И не услышит: тьма боится «выйти из сумрака».
И народ к этой тьме… давно привык.
Привыкли литераторы, поэты, привыкли читатели. Народ уже целый век получает ее образование, читает ее учебники, изучает в школах и институтах ее историю, смотрит ее ТВ, слушает ее радио. Не может пройти без последствий для души и сердца человека такое, на много десятилетий, увлечение адской ложью и бесовщиной!
Поэтому мы и видим теперь в стране, то, что видим.
Бесполезно потому взывать вообще к народу и совести этих либералов; чернь всегда продажна, и ложится под того, кто больше платит. Так народ все более превращается в быдло, в лохов, в электорат… Попса, китч, телешоу, телеигры – все это смотрят, не отрываясь, 95% населения нынешней «России». Человек перестает думать, как только он перестает читать. Естественно читать не газеты и не какого-нибудь Пупкина. Поэтому надо это определить, ныне есть «Россия» и – Россия. Одна с другой никак не соприкасаются. И – Слава Богу!
Отсылаю всех к дневникам Ф. М. Достоевского.
Единственный кто у нас пытался хоть как-то противостоять этой космополитической и троцкистской системе, этому всемирному игу и Мамоне, тянущейся над миром аж с самой Французской Революции – это Сталин. (Вынужден признать это). Но… его убили… Понятно за что…
Народ то, что сейчас происходит ужасного в постперестроечной России, заранее знал, предчувствовал. И потому-то народ так плакал на похоронах Сталина. « Разграбят они нашу матушку – Русь!»
И – грабят! Аж, с начала 60-х! Такова их суть. Каких же стихов можно ожидать от демократов и либералов, от тех, кто ослеплен всеми нынешними СМИ! Кто в России не видел страданий и гибели России! Гений и злодейство, притом многовековое злодейство – несовместимы! Вот уж, воистину, воцарилось над Русью новое рабство египетское!
И выбор у нас, русских, все тот же, как в 4000 лет назад. Либо обратно в духовный Египет к космополитам, где мясо, хлеб, и, причем, хлеб – многим с икрой и маслом. Либо в пустыню, на сорокалетние скитание за пророком, нищета, голод, не уют, литературное забвение, но зато вдали от рабства и бесовщины. Вдали от язычества, идеализма, мирового космополитизма.
Лучшая часть нашего народа выбрала второе. Она умирает от бездомности, от нищеты, бунтует на коленях, молчит, не публикуется, запрещается, пытается сказать – но «народные» хоры либеральщины гораздо громче. За песенками Жасмин и Димы Билана – русских голосов умирающих и стенающих не услышишь.
Отечество космополитов – США. У нас в стране они еще с каких-то годов. Они с придыханием и дрожью в голосе говорили о джинах, босоножках на пробке, об африканских дубленках, о духах «Диор» – хвастались друг перед другом нашивками « Made in USA».
Вспомним в чем еще в советские времена «рассеками их Вознесенский, Евтушенко, и прочие прочие из Союза Писателей. Авангард нашего мещанского – продажного «демократического» лагеря: перопроходцы нынешних рыночных крикливых торговок и торгашей. «Теперешняя элита».
Да, но какой культурой может похвастаться перед миром Америка? Тем, что 99% американцев проводят 99% жизни перед ящиком» и в походах по супермаркетам? Мы славимся до сих пор у всех народов культурой дореволюционной. Равнодушной к модным ныне «демократическим ценностям» Госбека.
Таков вот «дядюшка Сэм» любимец наших чиновников, многих «писателей», «поэтов», широких масс «народа».
Америка – страна бесповоротно победившей Свиньи – Копилки.
Вот и весь Бог наших Городничих, ревизоров, Ляпкиных – Тяпкиных, Иудушек в правлении концерна, всех этих Солох, Салтычих, и чертей на ТВ, в редакциях в издательствах. Они то широким мещанским фронтом и тянут эту Свинью к нам. И не сначала перестройки, как все думают, а пожалуй, аж 1953 года!
Именно «потому» то они и разбазарили по своим государственное, дешевое книгопроизводство, высоколитературные, некогда, журналы, украли у народа дешевые не издаваемые многие годы сборники стихов и прозы: Народам без книги легко управлять. Был бы только в каждом доме «ящик для идиотов»!
Так что известный роман «Оруэмма» – все – таки о нашем с вами времени – о роли Большого Брата – США. Так мы все больше превращаемся в дикую Верхнюю Вольту с ядерными ракетами.
Впрочем, каждый наказывается тем, что он больше всего любит. Относится это и к отдельным личностям и к государствам. Пусть они молятся своему богу. Сколь веревочка не вейся…
Все выше сказанное о темах и приоритетах в современной литературе, о том, о чем, к сожалению, почти не пишут ни писатели, ни поэты.
Уровень развития именно литературы и любви к ней в народе лучше всего говорит о степени благодатности духовной жизни в стране и о стране вообще. Чего она реально стоит перед Вечностью. Мир воспринимает Россию по ее классической литературе. Именно поэтому нашим писателям и поэтам нужно возвращаться из постмодернистских инфернальных ржавых трущоб с бесами в образе ангельском – к критическому русскому реализму.
Нужно возвращаться к чистому языку Белинского, Бунина, Тютчева, и Гончарова. Это единственный спасительный путь для поэта и писателя. Пусть корабль современности со своей орущей и делящей монеты рыночной ордой плывет, куда ему вздумается. Всякий «Титаник» выдерживает не более одного рейса. Корабль дураков.
У нас же есть неброская одухотворяющая природа, есть люди, настоящие русские люди – почти все они уже в истории. Ну и что с того? Есть здоровые русские личности в народе: чем не герои? Так что истинных тем для поэзии и прозы – полным полно.
Но почти не видно этих новых русских людей ни в нашей патриотической прозе ни в нашей русской поэзии.
А ведь, сколько сейчас вообще что-то пишущих в России! Казалось бы: будет много совершенных стихов – всяких. Ан нет!
Несомненно, что теперь в затюканной и замордованной международными филистерами России опять повторяется та же ситуация с поэтами и писателями, что в СССР, тогда, кто не знает, в Союзе Писателей состояло аж 10 000 человек!
И почти всех их советская, руганная либералами система, вкусно кормила, обувала и одевала. Впервые, кстати в мире.
Казалось бы – напишут хорошие стихи. Какое там! Существовал точно такой же поток серых стихов, не выделяющихся из общего ряда, как и теперь: стены камер журнальных рамок и вкусов били еще более тесными, чем сейчас.
С крушением СССР и соответственным развалом несвободного и тесного СП СССР все это море обычно беспринципной советской поэзии стала никому не нужно, кроме нескольких имен – у каждого свои любимые поэты. У народа появились совсем иные проблемы – надо просто как-то выживать, на мизерные нынешние деньги. Голод, нищета, издевательства новых «хозяев жизни» – какие уж там стихи! С культурой, с действительно вечным и непреходящим остались только самые крепкие и лучшие!
В нынешней литературной России, кроме аж (батюшки!). 4 Союзов Писателей, только на одном сайте Интернета «Стихи. ру» еще существует около 80 000 человек пишущих стихи. Стало быть, около 200 000 человек в России сейчас считает себя поэтами.
Казалось бы-уж вот, и почитаем мы хороших стихов! Не тут то было! В Интернете их еще надо поискать – среди непричесанного сырого, обычно материала. В журналах, я уже говорил, свои узкие стены тюрьмы вкусовщины.
Я не знаю, состоял ли Николай Рубцов в СП СССР, или нет, но сдается, что, например, свободолюбивый Герцен в тот, советский и нынешний любой серый СП ни за чтобы не полез – как и другие наши поэты до революции. Зачем творцу ограничивать себя и добровольно залазить в петлю журнальной вкусовщины? Зачем творцу подстраиваться под чьи-то иеалогические требования и вкусы – редактора ли, лит консультанта, Интернет – тусовки, государства, КГБ, прокуренной кухни, застольями, друзей, литинга партии? Поэт, поскольку он поэт, потому и есть существо вне тусовочное, возвышенное и полностью свободное. Иначе он – просто рифмоплет и графоман, такой же, как вся его тусовка, его журнал или его круг друзей. И потому происходит следующее: может быть истинные то поэты у нас и есть, – в Интернете ли, в андеграунде ли, в районных ли городских газетах, или вообще только пишут в стол. Но громко заявить о себе или весьма и весьма проблематично, – как то было до революции в журналах и газетах (!!!) где печатали тогда всех – и либералов, и патриотов, и националистов, и семитов, и антисемитов, и социалистов, и монархистов. Не то, что теперь!
