Текст книги "Хитиновый мир (СИ)"

Автор книги: Павел Брыков

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 13 страниц)

Хитиновый мир

Часть 1 Наёмник и Рабыня

Пролог

Пастор предпочитал молиться в комнате с выключенным светом – он считал, что отрешаться от сиюминутного лучше в темноте. Только склонил голову, закрыл глаза, как вдруг… Обычно во время молитвы храм души – бренное тело – напоминало о себе. Как ни старался он устремить помыслы ввысь, открыть свою душу, покаяться или поблагодарить Ту силу, которая пронзает время и пространство, Ту силу, которая есть Закон, Ту силу, которая правит всем сущим, но каждый раз дряхлое больное тяжелое, исторгающее пот и нечистоты тело, повинуясь правилам Ньютона, веригами висело, прижимая дух к земле. Кожа чесалась, в кишечнике урчало, ход крови волнами отдавался в ушах, воздух с хрипом вырывался из глотки. С этим ничего поделать было нельзя – тело подчинялось своим законам и пастору оставалось с этим только мириться.

Молитва ждала своего часа, но в этот раз что-то было не так. Тело стало ватным, воздушным, неосязаемым. Ушли шумы в голове, тяжесть на плечах. Ему показалось, что он вот-вот потеряет сознание. Пастор знал, что такое религиозный экстаз, но накатившая слабость была далека от святости. Не осознав до конца, что происходит, привычные слова сорвались с губ пастора:

– Отче наш, сущий на небесах! Да святится имя Твое…

Тут же легкость ушла, виски сжало и голова, глазные яблоки, горло, легкие налилось свинцом. Казалось, что на его плечи насадили литую чугунную болванку с двумя шариками подшипника внутри. Шарики-глазки вращались, каждый сам по себе, бессмысленно и холодно… Мёртво.

– Да приидет Царствие Твое, да будет воля Твоя и на земле, как на небе, хлеб наш…

По спине вниз спустился холодок, и тут же одновременно его пронзила боль – словно в кишки воткнули ледяной кол – ни вдохнуть, не выдохнуть. Судорога молнией полетела через голову, грудь, внутренности, солнечное сплетение. Губы ещё двигались, шепча: «…насущный дай нам на сей день, и прости нам долги наши, как и мы прощаем должникам нашим, и не введи нас в искушение, но избавь…», – но звук стихал и скорее был похож на змеиное шипение.

Сначала к пастору пришел страх, но тут же он сменился восторгом от понимания, что происходит! Только что он стоял на краю пропасти и р-р-раз! – вдруг оказался в месте, где всё ясно и понятно, где всё расставлено по местам, где видно, что было вчера, что делается сегодня и, вот парадокс – что произойдет завтра. Пастор понял – вот оно началось! То, чего он ждал всю свою жизнь, неоднократно читал об этом, слышал рассказы о подобном, наконец, готово случиться! То, во что он верил всем своим сердцем, происходит здесь и сейчас. А тело? Что – тело? Ему плохо. Оно и понятно. Бренное, прикоснувшись к знанию, к истине неспособно выдержать эту силу, оно разваливается на куски. Оно умирает, но не совсем. Пастор ещё поживет. Ведь к нему пришло знание, что творится сейчас и что необходимо сделать, чтобы наступило ЗАВТРА.

Голова, повинуясь силе притяжения, чуть сдвинулась набок. Пастор покачнулся и не просто завалился, а со всей силы, не жалея себя, рухнул на колени. Расчет был на то, что гром падающего тела услышат в соседней комнате.

Дверь приоткрылась. Полоска света разрубила темный кабинет на равные части.

– С вами всё нормально?

Пастор не мог ничего ответить – его снова сковали корчи. Тогда он мягко завалился на бок, уткнувшись виском в дощатый пол. Перед ним ясно встала картина завтра, и разум наполнялся знанием, что шаг за шагом необходимо предпринять, где и как срочно. Пастор застыл, боясь расплескать хоть каплю из увиденного и услышанного, при этом понимая – от его озарения зависит всё. Хитиновый мир открылся и снайпер уже застрелил всех нежданных гостей, потому что глава иорданской ЧВК «Сиджал», дядя Асхад, получилпосылку и она взорвалась в руках Мартина. Теперь он в неоплатном долгу перед наёмником и из-за этого долга скоро экраны станут чёрными. Если пастор сейчас умрёт, то сложно будет найти ему замену – слишком мало осталось времени, а таких как он – способных выдержать озарение – сейчас мало в этом мире. Поэтому надо выжить, чтобы найти прорицателя и заставить его… Заставить его переступить через линию.

Дверь распахнулась, и проем заслонила черная фигура. Когда раздался щелчок включателя, люстра вспыхнула, показав лежащее на полу скрюченное тело.

– Все сюда! Быстро!

В комнату забежали люди, приподняли пастора за плечи, бережно придерживая безвольно опущенную голову. Один из помощников, заглянув в бессмысленные отливающие стальным блеском глаза, крикнул:

– Вы слышите меня? Если слышите, моргните. Понимаете?

Пастор всё отлично понимал. Знание пришло и теперь главное – не забыть что, где, когда и как срочно. Картины, дороги, пролески, дома, площади, люди, всё мелькало перед его внутренним взором… Но что есть знание без возможности его применить? Надо найти ясновидящего.

Пастор нашел в себе силы улыбнуться. Молодой человек невольно вздрогнул, увидев, как губы лежащего на его руках человека растягиваются в страшной искривлённой ухмылке.

– У него инсульт! Быстрее машину!

1. Аве, Цезарь!

ЧУДЕС НЕ БЫВАЕТ

Чего ты боишься, сорвавшийся в пропасть безногий волшебник из города N?

Что выключит кто-тов пути невесомостьи выдастцепную реальностьвзамен?

Мой выживший Каин, печать откровений – всего лишь газетавчерашних обид

И в скольких еще петлевых представленьях роляминас время с тобой наградит.

Не верь ожиданиямвыбитых стекол, мерцанье осколков – не новаяжизнь.

Стареть одиноким не так уж жестоко – смирилось жесолнцеи ты исхитрись.

Чудес не бывает, не бойся паденья. Летящему в небоне чувствовать дна.

Тебя уже ждут, смелее на сцене! Толпа в предвкушеньи! Толпа голодна.

Егор Воронов

На часах за полночь, гости расходятся, только одиночки бродят по подвальчику. Эта «репа» умерла – через неделю несите другую. Каждую пятницу народ собирается в холле районного молодежного центра попеть под гитару, послушать, как местные чудики читают свои стихи, посмотреть на подготовленные по такому случаю работы создателей всякого непотребства, называемого даже не искусством, а современным артом. В такие вечера гости равнодушно разглядывают висящие на стенах фотографии, графику, картины, инсталляции, огромные выдранные откуда-то листы с граффити. Всё здесь пропитано убогостью и безвкусием. Яркие пятна и ломаные линии. Без мягкости и тепла. Дешевые рамки, дешевая бумага – бездарная мазня, которую художникам после первого же показа придется забросить в пыльные углы своих закутков. Попадаются фотографии, заставляющие на миг остановить на себе взгляд, но не более того. Единственным истинным произведением искусства кажется вид за окнами цокольного этажа – это если смотреть на улицу изнутри. На этом «экране», очерченном давно некрашеными рамами, отображаются полные невысказанного драматизма образы. Там, в клубах табачного подсвеченного электричеством дыма, двигаются ноги, обутые в грязные разношенные кроссовки и эти размытые акварельные разводы, как живое отражение времени. Ты в подземелье, а за стекольными рамами обрубленный, поношенный, воняющий никотиновой отравой мир, мир уже готовый встретить свой финал.

«Репа» закончилась. Собираются даже самые упоротые: поэты, вечные студенты, трезвеющие типы потасканного вида – любители неформальной музыки. Охрипшие музыканты, устало переругиваясь, уже прячут гитары в большие потертые кофры; девчата открывают окна, чтобы выпустить из подвальчика спертый, наполненный запахом красок и пота воздух. Народ разбредается… И правда, что здесь ещё делать, когда всё спето и прочитано, разобрано на запчасти, раскритиковано или, наоборот, расхвалено; когда всё принесенное из дома пиво и вино выпито, а новое в столь поздний час никто не продаст?

Он ждал до последнего. Ему этой ночью нельзя было оставаться одному – только не сегодня, – а когда отчаялся увидеть знакомых, наконец, заметил Олега – главного на этом празднике неудачников. Директор центра тоже его заметил. Протиснувшись между двух стоящих у раздевалки девчат, подошел, протянул руку.

– О, Артём! Привет.

– Привет.

– Когда пришел?

Артём хотел ответить, что почти с начала, но вместо этого замялся, выдавил из себя:

– Я тут в уголку стоял… Слишком здесь все умные. Когда пошли сыпать терминами «рекурсия», «аллитерация», а я в этом ни бельмеса… Чуть не заснул.

– Домой или останешься? – Олег спрашивал, а глаза его ощупывали последних уходящих гостей. – Жаль Зёма с Грифом уехали, так бы послушал.

Артём пожал плечами. Он понимал, что настал момент, когда надо уходить, и всё же оставался на месте. Артём знал, что сейчас здесь, в подвальчике, начинается самое интересное, поэтому не спешил.

– Не думаю, что сегодня что-то получится, – усмехнулся Олег – Мы хотели Зёму слушать, но она свинтила.

Директор кого-то заметил и махнул рукой. Обернувшись, он посмотрел на Артёма и, осознав, наконец, что тот так просто не уйдет, улыбнулся.

– Ну, хорошо, я спрошу. Пойдем.

Они шли по коридору, обходя расставленные где попало стулья – обычно порядок после «репы» наводили в субботу утром. Артём понимал, что о нем думает Олег – считает, что ему нужны деньги. Но это не так. Правда состояла в том, что последние дни он не мог надолго оставаться один – ему нужны были люди, и чем больше – тем лучше. Когда он был один, в голову его начинали лезть нехорошие мысли.

После встречи с тем проклятым стариком. Тогда всё началось…

Стоп, не думать об этом! Только не сейчас…

Они дошли до тупика, что находился кабинет директора. Олег потянул ручку вниз, открыл дверь и кивнул Артёму, мол, входи. В кабинете было людно и шумно. В центре, на разложенном диване, свесив ноги на пол, сидел, скорее всего, тот, кто желал познакомиться с Артёмом. Лет тридцати, нездоровая худоба, которая бывает у бывших наркоманов или хронически больных людей. В облике Убитого было нечто хищное. От него веяло самцовостью, которая так нравится женщинам. Светлые длинные волосы собраны в хвост. Лицо грубое, кожа посечена глубокими оспинками – наверное, подростком страдал от угрей. На левом предплечье татуировка – орел рвущий клювом змею. Майка цвета хаки, олимпийка, домашние спортивные брюки.

Убитый, не обращая внимания на вошедших, просматривал страницы своего блокнота. Рядом с ним, скрестив ноги по-турецки, сидела девчонка лет восемнадцати. Она набросила на плечи одеяло так, чтобы оно закрывало спину – от стены несло холодом. Это в коридоре народ надышал, а здесь воздух ещё не успел прогреться. Впрочем, это ненадолго: в углу стоял включенный масленый обогреватель – час и в кабинете станет тепло. Артём заметил, что под майкой у девчонки не было лифчика, поэтому приказал себе смотреть на всё, что угодно – на сидящего в дальнем углу парня в тельняшке, симпатичных близняшек, застилающих покрывалом расстеленные на полу гимнастические маты, Олега открывавшего ноут на своём рабочем столе – только бы не пялиться на грудь той, кто этой ночью будет спать с Убитым под одним одеялом.

– Иэт, – отозвался «морячок» в тельняшке. Он только что запихал в рот половину бутерброда и запивал его чаем. Взгляд был настороженный, как у таможенника.

– Привет, – ответил Артём.

Убитый, захлопнув блокнот и близоруко прищурившись, посмотрел на гостя.

– Это механик, – отозвался Олег из-за ноута, – я рассказывал.

Под взглядом Убитого Артёму вдруг стало неуютно. Он подумал, что сейчас похож на нищего, спрашивающего разрешение собирать милостыню в компании, где все друг друга хорошо знают, а он пришел навязываться.

Убитый, что-то вспомнив, кивнул:

– Ты – писатель.

Сделав паузу, чтобы хоть несколько секунд побыть в столь лестном звании, Артём ответил:

– Не совсем…

Странно всё это… В комнате собрались молодые люди, парни и приятные на лицо девчонки. Даже Убитый казался моложавым… По сравнению с ним. Что вообще происходит? До этого дня по поводу своих сорока с хвостиком Артём не комплексовал. Он был из тех, кто после двадцати пяти «замораживаются» – случайным людям сложно было определить, сколько ему лет. Невысокий, худощавый, с белесыми коротко стрижеными волосами. Лицо усыпано успевшими поблекнуть за осень веснушками. Его брови и ресницы были бесцветными, поэтому сейчас в полумраке казалось, что их нет вообще. Одет был… Впрочем, в этом подвальчике уж на что, а на одежду никто внимания не обращал. Тепло – вот и ладно, хорошо хоть голым не пришел.

– Эй, принесите гостю кресло, – приказал Убитый, чему-то усмехнувшись.

Артём подождал, пока одна из близняшек поставит перед ним обычный офисный стул, а когда присел, улыбка осветила его лицо.

– А, понял! Он у нас бывает редко, так пускай понежит чресла[1].

Убитый прищурился:

– Так ты у нас импровизатор?

Артём ответил не сразу. Он понимал значение этого слова, и первым побуждением было ответить, что нет, какой он импровизатор? Но простота, и при этом точность найденного Убитым определения, его так поразила, что Артём невольно задумался.

– Я давно не заморачиваюсь по этому поводу. Есть и есть, а как оно называется уже не важно. Для меня не важно.

– Не скажи, – усмехнулся Убитый. – Вот Олег тебя заметил, рассказал мне, и ты уже здесь. В этой жизни ничего случайного не бывает. Читал «Башню»? Про ка-тет что-нибудь слышал?

– Нет, – признался Артём.

– Если кратко, то в мире живет несколько миллиардов человек, но на протяжении нашей жизни мы общаемся с небольшой частью из них. И от нас зависит, каких людей вокруг будет больше: хороших или плохих. Если тебя окружают одни мерзавцы и завистники, то пора задуматься, а правильно ли ты живешь? И не пора ли сменить обстановку. Переехать куда-нибудь…

– Или в тюрьму сесть, – усмехнулся чему-то своему Олег.

– А почему бы и нет? – ответил Убитый. Наверное, они оба продолжали начатый ранее разговор. – Там тоже люди.

Тут могла возникнуть неловкая пауза, как вдруг отозвалась сидящая рядом с Убитым девчонка:

– А что значит «импровизатор»?

У Артёма появился законный повод посмотреть на неё, не забывая про обещание. Подбородок девчонки – это максимум, куда опустились его глаза.

– Раньше я себя называл обычным фантазером. Сейчас думаю, что стал рассказчиком, но «импровизатор»… Это вполне точное определение. Сколько себя помню, на ходу придумываю истории. Вот не было – не было, а потом – ба-бах! И в голове от начала до конца готовая повесть или роман. А может рассказ, не знаю.

Парень в тельняшке подошел к Артёму ближе.

– А, это ты рассказывал про снайпера.

– Да, но это был не снайпер.

– Неплохой боевик получился бы.

Артём не возражал.

– Может быть. Но то, что слышал Олег, немного отличается от окончательного варианта.

Убитый спрятал блокнот в карман спортивных брюк и застегнул на нем молнию.

– То есть?

– Я думал, что финал у главного героя ясен, но… ошибся.

Олег отодвинул ноут.

– Не понял, так что там может закончиться хорошо?

– В два слова не скажешь. Но я вижу, вы ложитесь спать… Давайте уж в другой раз, а то если меня понесёт…

Убитый покачал головой.

– Мы ложимся поздно. Хотели Зёму послушать, но её дернули срочно. Уже думал, что Леша снова Летова под гитару орать начнёт, но тут… Уж лучше хорошую историю послушать на ночь. Да, малая?

[1] Строчки из песни «Аве, Цезарь», группы «Черный обелиск».

2. Театр одного актёра

Артём отметил про себя: «Моряка зовут Лёшей», – и вдруг понял, что все присутствующие в этой комнате бросили свои дела и смотрят на него. Холодок пробежал по спине. Внутри вдруг защемило и стало так приятно, как бывает за пять секунд до оргазма. Настало то мгновение, которое он ценил и которое его каждый раз удивляло. Вот бывают же люди – говорят банальные вещи, обычные слова складывают в простые предложения, минимум эмоций, мимики, а вокруг все смеются. Таланту комика невозможно научиться – с ним рождаются. Нечто подобное было у Артёма. Только он не смешил… Вот этого ему не хватало последние дни! Людей, общения, молодых симпатичных лиц. Он уже стал забывать, каково это держать аудиторию в напряжении, видеть сияющие любопытством глаза. Последний раз получилось, когда лежал вместе с Олегом в больнице. Там слушатели были благодарные. Когда лежишь неделями в палате, любое развлечение приветствуется, а его послушать приходили даже нянечки с других этажей.

После старика, который хотел заразить Артёма своим сумасшествием, он не мог ни о чем больше думать. Ворочался ночами гадая, где в его словах правда, а где вымысел? Нелогичность произошедшей встречи была столь явной, что поневоле начнешь задумываться о том, что это «жу-жу» неспроста. Выдумать такую несуразицу сложно. Сидеть дома было невмоготу и, вспомнив о приглашении Олега, он еле дождался пятницы. Сидя в подвальчике среди чудаковатой молодежи, Артём понимал, что, наверное, ничем не отличается от этих странных парней и девчат, пока ничего не умеющих и не на что не годных, но по-своему свободных. От предрассудков, от пресности обыденной жизни. Они фотографируют, марают бумагу и холсты, сплетают слова в рифмованные строки и думают, что у них получаются стихи. Они пишут рассказы, повести, а есть и такие, которые замахиваются на романы. Пятница – их день, полночь их время, но сутки уже перевалили и на календаре новая дата. Народ разбрелся, остались только хозяева подвальчика – Олег и, наверное, его девчонка… Может это одна из няшек-близняшек? Убитый и Леша – парень в тельняшке. Эти, как пить дать, – дельцы, зарабатывающие в таком месте. Артём знает подобную породу. С такими лучше не связываться… Но ему ведь с Убитым не детей крестить, верно? А вообще, сейчас неважно, кто они такие, главное – забыть сумасшедшего – всё ж лучше среди людей, чем в одиночку голову ломать…

А его… Его ждет спектакль!

Артём за последний месяц успел соскучиться по ощущению власти над людьми. Любой актер или танцовщик скажет, какое это наслаждение питаться энергией зала. А в малой аудитории ощущения ещё круче – спросите бардов или рок-музыкантов, играющих на кухнях. В этом подвальчике сейчас раскроет свои лепестки чистое искусство. Да, Убитый правильное слово подобрал – импровизация. Ему предстоит разыграть целый спектакль одного актера, одного автора. Он будет един в массе лиц. Он – дирижер, драматург, прима и примадонна, все сразу.

Но Артёму хотелось не только быть среди людей. Была и ещё одна важная причина. История Мартина и Файзы пришла к нему давно, сначала основа – непростая судьба человека без Родины, без прошлого. Потом он увидел девочку, её мытарства. А когда два ручейка переплелись, слились в единую реку, он понял, что становится обладателем чего-то большего, чем просто очередная рассказка для случайных зевак. Слишком много подробностей и сюжетных отклонений. Тут была не одна история, а несколько. Он впитал в себя целые миры, о которых даже не слышал и не читал. Поинтересовался, нашел в интернете страницы, посвященные организации, в которой служил главный герой – всё совпало. Даже имя их командира… Вот, не верь потом в гений рассказчика-фантазера! Когда он полностью открыл ВСЮ историю и, наконец-то, распутал ВСЕ тайны, то просто не имел права носить её внутри, ни с кем не поделившись. Ведь плоды его таланта были очень хрупкими. Сегодня воображение построило целый замок, с фундаментом – предысторией, башнями – персонажами, рвом и воротами – завязкой, стенами – временем, храмом – внутренним конфликтом героя, и самим зданием дворца – судьбой главного героя. Если не возвести здание перед кем-то, то можно его навеки потерять! Просто на смену одному придет другое. Такое же хорошее, не уступающее прежнему, но оно будет… просто будет другим. С новыми персонажами, загадкой, интригой…

И, да, рассказывать истории – это намного круче, чем писательство: гонорар живыми эмоциями здесь и сейчас… А ещё… Ему просто надо забыться, убежать от действительности, окунувшись в выдуманный им рассказ.

Старик к нему пришёл несколько дней назад…

3. Старик и судьба

– Вы читали «Фауста»?

– Даже не помню, кто написал. Гете? Гюго? – ответил Артём, не отрываясь от дела – когда вы влезаете на стремянку, лучше не отвлекаться.

– Гете.

– Да, точно… А Гюго?

– Из знаменитого – «Человек, который смеется», «Собор Парижской…»

– …Богоматери. Да, точно. Когда-то помнил.

Артём скосил глаза на «умника». Дядьке лет за семьдесят. Кутается в легкое не по погоде пальто. Ему, наверное, что-то надо. Артёму почему-то стало досадно за своё незнание классиков, и он себя успокоил: «Плохая память разве грех?». Внимательней посмотрел на незнакомца. Черты лица резки, отчетливы, запоминающиеся, как у актера. Глаза потертого припыленного временем старика были печальны. Артём видел его впервые – это точно. Такого один раз заметишь в толпе – отпечатается в памяти надолго.

– Кинотеатр не работает. Это на следующую неделю, – сказал он раздраженно, – детям.

Движения Артёма были суетливы. Он спешил быстрее взгромоздить тяжелую афишу в стеклянный ящик, замкнуть замок и вернуться в свой теплый кабинет, подальше от сырости ихолодного ветра. На белом картоне были нарисованы девочка и Дед Мороз с красивым посохом, а внизу размещены огромные буквы – МОРОЗКО. Снегурочка и дед были очень похожи на актеров, играющих в этой сказке.

Артём понимал глупость подбора фильма – на дворе стоял конец ноября, и до Нового года оставалось ещё целых пять недель. Дни сейчас тянулись промозглые, сырые, с туманами по утрам и ежедневными холодными дождями после обеда. Торчащие по всему городу голые деревья с мокрыми стволами и ветвями. Успевшая перегнить бурая листва на сырой земле. Лужи, грязь, медленно едущие машины и автобусы, облезлые голодные собаки с впалыми боками – все эти и миллионы других безрадостных мазков, показывали, как уходящий год устал, и как ему перед скорыми похоронами необходим покой. Больные, постоянно кашляющие и сморкающиеся, люди ждали праздников. Они с ненавистью смотрели на хмурое цвета грязной марли низкое небо, невольно выискивая там солнце. Вот только Новым годом, морозом, апельсинами, конфетами, конфетти, гирляндами, шоколадными зайцами в фольге в эти дни и не пахло…

– Я к вам, – сказал старик. – Можно?

Артём посмотрел на афишу – ровно ли стоит? Убедившись, что все сделано правильно, прикрыл стеклянную створку и, защелкнув навесной замочек, слез с лестницы на асфальт. Сложив стремянку, он поднял с мраморных плит дерматиновую сумку с инструментом. Бросив старику через плечо: «Почему бы и нет?», – пошел к двери.

Оба вошли внутрь дворца культуры. Каблуки гулко стучали по каменному полу, и эхо далеко расходилось в пустынном зале. Свернули направо к лестнице, ведущей на второй этаж, где были расположены пустующие сейчас гримёрки, раздевалки и залы для бальников. Там же, в правом темном углу, находилась дверь, ведущая в конуру механика. Комната была небольшая, но и немаленькая – как раз, чтобы поместить два огромных, стоящих на постаментах, кинопроектора, столы для катушек с фильмами, личные вещи, и всякий, необходимый для его ремесла хлам. Здесь было сыро, тускло, но по-своему уютно. Особенно в углу, где обитал хозяин. Самодельный обогреватель с раскаленной спиралью, столик, покрытый порезанной ножом грязной клеенкой, стул, яркая лампа – от неё тоже шло тепло. Свет конусом грел ряд грязных чашек, цветные жестяные банки из-под кофе, какао и чая, стеклянную сахарницу и край электрического чайника с потертыми боками. Здесь было хорошо, а вот остававшееся в полумраке пространство: стеллажи, динозавры-проекторы, наваленные в дальних углах коробки, ряд одинакового размера кожаных баулов, в которых можно перевозить объемные тяжелые вещи, сейчас были словно чужие, нездешние, не принадлежащие маленькому, домашнему мирку киномеханика.

– По чайку? – спросил хозяин.

– Не откажусь. Вас зовут Артёмом?

– Да, а вас?

– Иван Константинович.

– Очень приятно, Иван Константинович, – сказал механик отчетливо, явно стараясь запомнить звучание имени отчества. За ним водился грех – была слабая память на имена. – Было бы что покрепче, по паре капель залить, не отказался б. Но чего нет – того нет.

Стариксел на гостевой стул, – он был расположен напротив хозяйского, – спутать невозможно. Кресло Артёма было закрыто старым, побитым молью теплым пледом, с висящими до пола концами, чтобы обматывать ноги, а гостевое место прикрывала четырехугольная грязная с вышивкой по краям тряпочка.

Пока хозяин готовил чай, старик прокашлялся и, не затягивая, сказал, зачемпришел:

– У меня для вас есть забавный сюжетец. Писатель выдумал целый мир с приведениями, упырями-вурдалаками, маньяками, практикующими черную магию… Ведьмами там… И много книг написал. Популярных. Персонажи такие получились достоверные, словно с живых срисованные. Ситуации забавные, характеры запоминающиеся. Такую книжку прочтешь – захочешь узнать продолжение, хочется очутиться там, в этом мире, страшном, но при этом манящем. Если можно так вычурно высказаться. И вот однажды… Однажды приходит к этому писателю пожилой человек. Похожий на меня. Чудаковатый, одетый странно, ни то, что не по моде, а словно из другой страны. Или времени. Застал писателя врасплох. Предположим, тот собирался отдыхать… А что? Состоятельный человек, может себе позволить. Но этот гость… Он просит писателя уделить ему несколько минут. Он говорит, что случилось горе. Некий колдун совершил убийство. Доказательства собраны, заслушаны стороны обвинения и защиты, но перед тем как суд должен огласить приговор, колдун в качестве последней просьбы потребовал привести… Вас. То есть этого писателя.

– Куда привести? – спросил механик, не поднимая головы.

Артём рассыпал по чашкам заварку и сахар, достал из старого пакета стопку галетного печенья и положил на блюдце, предварительно сдув с него крошки. Затем взялся за ручку чайника – вода вот-вот готова была закипеть. Его движения были плавны, уверены. Когда раздался противный писк, снял чайник с платформы, разлил воду по чашкам, рассматривая как чаинки, пуская чернильный сок, закружились в вальсе.

Артём внимательно слушал старика.

Сколько гостей сидело на этом стуле? Сотни? Тысячи? Каморка киномеханика уже многие годы притягивает неудачников, алкоголиков, девчонок-поэтесс, наркоманов, реально опасных, больных на всю голову сумасшедших мудаков, рок-музыкантов, начинающих журналистов, астрологов, и ещё много-много всякого неустроенного в этой жизни люда…. Они приходят, каждый со своей историей и знакомятся, и рассказывают, смеются и плачут…

Сегодняшний гость имел вид холостяка или, скорее, вдовца. Возраст – под семьдесят. Уставший, слабый, больной. Это и неудивительно – здоровых и довольных жизнью сюда, в темную конуру с двумя грозными рычащими, стрекочущими динозаврами, не тянет. Сюда приходят неуспокоенные мечущиеся в постоянном поиске вселенской гармонии души. Не важно, кто хозяин логова – сюда влечет чудаков, непризнанных гениев, бандитов и уродов всех мастей их внутренний магнит. Так было здесь до Артёма, так будет и после, а внешность старика как раз подходила для клуба городских сумасшедших.

Заляпанные грязью, легкие не по сезону туфли, помятые черные брюки, драповое такого же цвета легкое пальто, явно с чужого плеча: раньше рукава были короче и чтобы подогнать под нового хозяина, ткань портному пришлось распарывать и приспускать, но полоски на сгибах-то остались. И всё равно рукава казались коротковатыми – это, наверное, из-за тонких запястий и узких старческих ладоней, длинных, сейчас крепко сцепленных в замок узловатых пальцев.

Комнату медленно заполнял крепкий, бьющий под дых запах немытого тела.

Старик, не обращая внимания на тяжелый взгляд Артёма, продолжал:

– …привести писателя в мир, похожий на книжный. Где-то были настоящие колдуны и шаманы, убийцы и чернокнижники. Они прятались в своих норах, тайных катакомбах, соборах. Жили по своим, понятным только им правилам. Это был закрытый микрокосмос, где существовала понятная и принятая только там, в том мире, мораль, закон и справедливость. Колдун, чтобы доказать свою невиновность, в качестве последнего аргумента, обратился за помощью к тому, кто может на всю ситуацию посмотреть со стороны, но при этом принять его. Ведь писатель в своем воображении создал нечто подобное, и, попав в необъяснимый для рационального человека мир, он не скатится в истерику, не сойдет с ума, а легко поймет правила игры и сделает то, на что рассчитывает попавший в беду колдун.

– Хорошее начало для романа, – сказал Артём. – Сами сочинили?

– Да, – сказал старик. – Поневоле.

– А что будет дальше?

– Ну, как это бывает в бульварных романах? Писатель берется за дело. Ему многое в диковинку, но он быстро осваивается в этом таинственном мире. По просьбе адвоката он начинает свое расследование.

– Какого адвоката?

– Ну, обвиняемого. Там чтят закон…

– Интересно…

Старик пожал плечами.

– Вы знаете, чтобы читателя держать в напряжении, необходимо иметь какие-то временные рамки, а за сутки или двое писатель должен найти настоящего убийцу. Ему помогают странные персонажи, не совсем подпадающие под наши понятия приличия. Они объясняют, что совершил подсудимый, какие есть доказательства его вины, указывают на нестыковки. Потом на писателя нападают, как бы хорошие с виду герои, угрожают, просят по-плохому бросить это дело, не вмешиваться в неизвестный ему мир. Но писателя уже не вытащить оттуда, ему там нравится… Там он чувствует себя как дома. Он идет против своей интуиции, против логики и здравого смысла. Запутанная, в общем, история должна получиться.

– И кто в итоге оказался убийцей? – спросил Артём.

– Ну, если бы я писал книгу, то сделал бы так, что реальная вина будет лежать на колдуне. Ему необходимо было просто затянуть время, чтобы его помощники успели подготовить побег. В конце концов, писатель раскрывает все тайны, и тут мы подходим к самому интересному – открытому для автора концу. Мне любопытно, сможет ли убежать главный отрицательный герой? Победит писатель колдуна или нет? Он обязательно одолеет негодяя, но когда? Сейчас или придется писать продолжение?

– Ну, вы же автор, – отозвался Артём. – Неужели вы сейчас не можете сказать, каков будет финал?

– О, нет. Для этого необходимо сесть и все выразить на бумаге. Идея сюжета – это только начало, а когда садишься за воплощение, история начинает жить уже своей жизнью. У неё собственные законы, мораль и…

– Справедливость, – закончил мысль Артём.

– Да. Вам ли этого не знать?

Механик внимательно посмотрел на старика.

– Что вы имеете в виду?

– Вы же понимаете, что моя присказка, это… только шутиха для привлечения вашего внимания? Это… сказка – ложь, да в ней намек, добрым молодцам урок.

– Но я не рассказываю истории о вурдалаках, – усмехнулся Артём. – И вы не похожи на гостя из потустороннего мира.