Текст книги "Безумный ездок (СИ)"

Автор книги: Оли Маров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 10 страниц)

Теперь сидим, не торопимся, ждём. Жизнь в вельде – нетороплива и созерцательна. Смерть? А смерть как везде, сейчас и навсегда… Пока я только по зверью стрелял, и чаще не из автомата. А, я не рассказал о своём "биг энд блек ган"? Ну, могу и рассказать, мне тут ещё битый час торчать, чтобы стемнело уже как следует, для гарантированного и безопасного уничтожения живой силы противника, так сказать.

13 июня, вторник, дальние пригороды Тулы

Так вот, когда открыл мне господин Зимин тайну – без дураков тайну, хотя и понятно, что начни я на всех углах о ней трандеть, дальше психушки не ушёл бы – о существовании этого вот Нового Мира – понял я, что знакомый мой, маньяк-любитель гладкоствола, тоже давно в курсе. Когда я не в теме был, я его намёк просто не понял, а тут – всё очевидно стало, куда он меня отправил. Ну и в процессе сборов, метнувшись за снарягой в деревенский дом, заехал я и к нему – информация лишней не бывает, да и оружие в новом мире явно потребуется, а тут есть шанс недорого и без волокиты что-нибудь приобрести. Денег мне за дом предложили двести штук – дёшево, зато быстро. А летом его особо и не продашь, дачный сезон уже вовсю идёт, кто хотел – всё купил, а оно хоть и Подмосковье, но очень уж дальнее, это вам не Таруса или там Заокск какой-нибудь, куда из Москвы два часа хода, это уже брянские леса…

В общем, согласился я, забрал из дома что под руку попалось, снарягу обновил, купил-таки колёса, только-только влезающие в растянутые "по самое немогу" арки легковой по рождению машины, размагничивание кузова сделал, чтоб компас работал, запчастями дополнительно затарился, и был уже практически готов рвануть, как у них говорится, "за ленточку". К новой жизни. Но заехал напоследок, поговорить. С Юрием Сергеичем говорить интересно. Он, конечно, маньяк, но умный и занимательный. Про ружья свои может рассказывать долго и вкусно, про охоту, тактические приёмы по четвероногим и двуногим…

Привирает, конечно, как охотнику и положено, но и дельного много говорит. Вот и сидели у него в дачном домике, беседовали. Естественно, знал он про Орден этот внеземной, ещё года три назад ему предлагали, переезжать он не захотел, но новым миром интересовался, идеи разные под новые условия копил – и теперь вот на меня их кучей вывалил. Через часа три посиделок договорились мы до такого, что даст он мне супер-ружьё для охоты на разную крупную дичь – четвероногую, четырёхколёсную, мишени "бегущий на тебя кабан в бронежилете" и так далее, а я буду посылать в том мире письма на определённый адрес – по чему стрелял, какие результаты и так далее. Почта там есть и связь через ленточку работает, хотя и не для всех.

Так что, кроме купленных на базе переселенцев автомата и пистолета, есть у меня ещё это суперружьё, на опытном производстве сделанное. Часть деталей от МЦ 21-12, но специальный ствол по собственным чертежам, усиленный патронник, резьба для насадок, и сами насадки – от банального парадокса до надкалиберного грантомёта-ампуломёта, рейки с четырёх сторон – под оптику, фонарь, ЛЦУ, коллиматор, ночник, семь патронов в трубчатом магазине – в общем, воплощённая мечта маньяка.

Именно воплощённая и именно мечта. Естественно, не последнее он мне отдал – это предыдущая модель, себе он ещё более навороченную уже сделал. А вот с испытаниями сложновато – легализовать эти образцы песня долгая, и каждый чиновник и чиновничек требует ласки и "смазки". Так что ещё один переселенец, тем более с подходящим базовым образованием – вполне стоит образца и обвеса – тем более, не цейсы с бушнелями он впридачу даёт, а БелОМО и нонейм китайский.

32.06.22, Пустынное плоскогорье , север Меридианного хребта.

Вот с этим устным контрактом и заныканными в машине деталями разобранного суперружья и поехал я в Москву, на пункт отправления. После первого кочевья отослал несколько описаний с замерами и фотографиями. «Проведено по малой антилопе, добыто три экземпляра, достаточного одного попадания кавитационной пулей в полости организма». «Отстрелян кабан, три попадания цилиндрической пулей, после второго упал, третье контрольное». «Большая гиена, пять попаданий, зверь обездвижен, добит после перезарядки, множественные разрывы внутренних органов, но убит только разрушением затылочной области черепа бронзовой пулей с малой дистанции». На рогача в одиночку ходить – не рекомендуется, да и рогачи тоже по одному не ходят, так что добывают их в основном из пулемётов, крупнокалиберных, с машин.

Про рогачей я в письме отписал, а на самом-то деле хватило мне по уши гиены. Этот долбаный биотерминатор дырки в теле игнорирует, лезет в атаку как бешеный танк, ещё и маневрируя по фронту, так что не очень-то попадёшь. Но всё же восемь патронов (из них три промаха) уговорили его полежать немного, а девятый и десятый – и вовсе больше не жить… Однако если вам нужен не долбаный героизм, а продуктивная охота на большую гиену – возьмите БТР. А лучше – не гуляйте там, где кормится гиена, или отпугивайте её другим способом, не стрельбой… Но об этом – в другой раз.

Здесь и сейчас – достаточно стемнело, бандюки дрыхнут сном младенцев. Шестеро в спальниках, а седьмой возле остатков костра, типа часовой. Но он из тех, что вискарь попивали, и тоже дрыхнет. И такая безмятежность у них, что лишний уже раз доказывает – это не люди, это законченные твари. Те же гиены, только двуногие и на рану послабее. Так что специальные пули не требуются, и плечо болеть не будет потом. Ну разве что ничего уже болеть не будет – если они успеют подхватиться и огонь открыть. ПБСом вот я не разжился, увы.

Опять мандраж пошёл, вроде успокоился, пока сидел вспоминал, а поднялся – как-то в горле сухо, сердце стукает, так и руки дрожать начнут. А этого нельзя, нет. Постоял, подышал размеренно, послушал. Дневные кузнечики сменились ночными цикадами, орущими ничуть не тише, шагов не слышно, темно, спокойно. Над трупом, возможно, кто-то ещё грызётся, но они далеко. Ночник пристегнул, включил. Мутновата картинка, хоть и ночь, а жарко всё равно, но тела вполне видны. Далековато, надо ещё подойти. Мандраж, тремор, не в тире ведь… Шаг, ещё шаг. Под подошвой тихо похрустывают камешки, совсем тихо, но ближе метров двадцати лучше не подходить. Мало ли как они спят. Ещё шаг. Пора. Прикладываюсь, ставлю ноги поудобнее, отпихиваю носком берца мешающий камень – и вдруг что-то оглушительно бахает в центре расположения. В небо взлетает осветительная ракета – вот чего они тут топтались, сигнализация у них! Едва не роняю автомат, едва не обделываюсь от неожиданности – но всё-таки "не", а остальное – неважно. Или сейчас я их как в тире, или уже вообще всё неважно. Хорошо, не держался за спуск, а то выпалил бы полмагазина, однозначно. Перезарядить не успею, не дадут.

Так, раз-два-три… и далее до семи, поехали! В ночнике всё сливается, но есть штатный открытый прицел. Ловлю на мушку часового, только и успевшего голову поднять, чтоб тут же её и уронить, потом ближайший к нему спальник, из которого кто-то отчаянно выбирается. Короткая очередь, есть попадание. Второй… Третий… Из четвёртого, как оса из гнезда, буквально вылетает китаец. Ниндзя с пистолетом, мать его… Она короткая очередь, вторая… есть, попал. Шестой урод – успешно, два попадания. Со счёта выстрелов давно сбился, а трассеров у меня нет, не знаю, сколько патронов осталось. Время ползёт больной улиткой, стреляю ещё.

Седьмой, последний, вскакивать не стал, зато успел схватить свою пушку, пытается довернуть на меня. Скорее, скорее, убить их всех! Курок щёлкает, патроны все, но враг скрючивается пополам… оружие, однако, не выпускает. Чёртова ракета ещё горит, скрыться некуда. Рву из кобуры ПМ, тяжело, долго, ломаю ногти. Надо было автомат перезаряжать, быстрее бы вышло… или нет? Наконец в руке тёплый резной пластик. Палец скользит по флажку предохранителя, чувствую его сдвижение. Выстрел. Второй. Оба мимо. Третий, четвёртый. Снова мимо. Пятый. Попал. Шестой. Мимо. Седьмой… Есть. Что с другими? Пятеро лежат, один ещё шевелится. Последние два – в него. Один попал. Пистолет раскорячивается на затворной задержке, бросаю его, хватаюсь за запасной магазин для автомата. Защёлка вперёд. Пустой туда же, к пистолету, потом подберу. Полный на место, главное не перекосить… Щелчок. Ручку на себя. Лязг. Фу, я снова вооружён. Кто-то из недобитых вопит, кто-то воет, жуть полная. Дрожащие пальцы раз за разом промахиваются мимо кнопки фонаря. Мандраж всё усиливается, приходится подходить к каждому из корчащихся тел и короткими очередями в упор прекращать, останавливать этот кошмар, издалека просто не попаду. Всё. Мясо. В ушах – только звон после стрельбы и заново распевающиеся цикады. Одно утешение – всех и достаточно быстро.

Чувствую я себя убийцей? Да ни хрена не чувствую. Полный упадок сил и пересохшее горло – чувствую, а больше – ни-хре-на. На ватных ногах прохожу ещё раз, освещаю каждое тело – точно никто не выжил? Точно. Рваные спальники сочатся кровью, сколько я в каждого набил – слон бы сдох на месте… Вот что страх-то животворящий делает. Патронов извёл кучу. Ну да ничего, как там оно: "Не можешь победить красиво – просто победи", как-нибудь. И вроде бы победил. До утра вряд ли кто сюда приедет, да и не похоже, чтоб они кого-то ждали, завернули на пикничок, до соединения с основными силами… Так что победил. Одним махом семерых побивахом, блин.

Фонарь светит узким пучком, второй магазин меняю почти наощупь. Машинально передёргиваю затвор, патрон улетает куда-то вбок, в темноту. Ладно, одним больше, одним меньше, не сейчас. Теперь попить бы чего. Или даже выпить. Что там латиносы жрали – всё выжрали? Похоже, да. В машинах ещё должно быть… Да, и девок развязать надо. И тоже, наверное, выпить дать, и по аптечной части… Только аккуратно – неизвестно, что у них с крышей, не слетела ли. А то, говорят, хуже нет зверя, чем освобождённый раб…

Невольниц привязали к разным машинам, чёрную к белому "дефендеру", а белую – к чёрному "крузаку", не иначе для эстетики. Ну, полюбуйтесь из котла, пока черти огонь разводят. Или для таких уже заранее всё кипит? Да уж, какая только дурь в голову не приходит… Первой я подошёл к белой. Никаких расовых предрассудков, просто крузак ближе стоял. Вид у неё – краше из гроба встают. "Фонари" под обоими глазами, губы разбиты, ожоги на груди – ну как же без сигарет… Из одежды – футболка порванная, подстилка какая-то, ну и покрывало флисовое, от щедрот. Голова мокрая ещё – из ведра окатили вместо душа, холодно, наверное, ночью тут градусов двадцать пять, что после дневных сороковника с лишним кажется чуть ли не морозом.

Но взгляд вроде не безумный, только дрожит вся.

– Вот козлы! – ругаюсь машинально, нашаривая нож.

Она не врубилась, поняла только интонацию, ещё больше затряслась, забормотала что-то, на немецком вроде – попробуй разбери с такой губой… особенно не зная языка.

– Спик инглиш? – пытаюсь как можно теплее и неформальнее выразиться.

– Ес, ес! Донт килл ми! – а сама как вибростенд, хоть детали на ней сортируй. Чёрт, ну и как такую успокаивать?

– Донт ворри, ай релиз ю. Найф онли фор вире – строю на ходу фразу. Называют ли англы шнурком верёвку для вязания рук? Не звучит ли в этом контексте "освобожу" как "отпущу грехи и к богу в рай"? А, пофиг, быстрее наглядно объяснить. Приходится подсветить, а фонарь на стволе, ещё раз пугаю перепуганную, но вот наконец нож скрипит по верёвке – ого, богато жили уроды, отличный синтетический репшнур на такую привязь пускают. Перехватив уходящий под бампер конец тяну пальцами тугую петлю на тонком запястье. Узел не особо хитрый, но завязан так, что сама она никак не могла бы дотянуться. Не боевик, а мастер БДСМ какой-то. Хотя почему бы одно другому мешало? Ну, хоть сосуды не перетянул – руки у неё вполне шевелятся, тут же закрывает лицо и начинает реветь. Ладно, реви, говорят, так стресс выходит. Надо вторую развязать, да и другими делами заняться. Как-то роль героя-освободителя, принца на белом коне и прочих романтичных персонажей ни разу мне не близка. Да и девки в таком состоянии, что на шею вешать их не хочется, ну разве что "обнять и плакать".

Тёмненькая уже не паникует, сообразила что к чему, только глазищами сверкает и улыбаться пытается. Тоже разбитыми губами. Эта хитрая – она покрывало с головы накрутила и дальше на плечи, как бедуин. Смотрится как родное, хоть сейчас на скакового верблюда.. От неё я знания русского тем более не ожидаю, но она как раз выдаёт вдруг "спасьибо". То есть не просто знает, но и по одному упоминанию "козлов" распознала и поняла. Мата Хари прямо с радисткой Кэт в одном тёмном флаконе. Уже не пытаясь резать, развязываю трос.

– Знаешь русский? Ты с Кубы?

– Чьють-чють – и снова улыбается, одновременно морщась, болит губа-то – но Кубана, Тунис, хотел бизнес, руссо туристо.

Ничего так судьба закинула, где Тунис и где мы сейчас. Африканцы на другой берег залива прибывают, там у них и базы свои, и страны – навскидку только Дагомею помню, но вроде несколько их, не запоминал, там меня уж точно не ждут… Или она в Европу сбежала, и там уже перешла? Запросто – бойкая девица, немку вон как плющит, а эта почти что "отряхнулась и пошла".

– Бери подругу, ищите в машинах одеться и поесть. Выпить тоже можно. Хард дринк. И мне тоже. Поняла?

– Делать хард дринк? Дю минют!

Кое-как вспоминаю, что в Тунисе французский считай основной язык, а "дю" – это "два". Я его знаю не лучше немецкого, то есть можно сказать никак. Но зато русский она понимает, хоть как-то, и английский наверняка лучше меня. Уже хорошо, а пока пусть будет при деле, когда человек при деле, на глупости и нервы времени не остаётся. Так что пусть пошуршат обе, а я пока оружие соберу, опять же чтоб мыслей дурных не возникало. Да и жмуров пошмонать надо, противно, конечно, но к утру они протухнут и будет ещё противнее. Как Вова рассказывал, с убитых бандитов весь хабар – законные трофеи, и не будем делать вид, что мне это не нужно. Тем более патронов половину извёл, надо восполнять… Но сначала пить. Ничего искать не буду, вот родник в двух шагах. Оглядываюсь на всякий случай вокруг, глазами и в ночной прицел, любимый приём в каждом втором кино – убить героя в спину последним патроном, когда всё уже закончилось, гром победы раздаётся, "кричали женщины "ура" и в воздух лифчики бросали". Лифчиков, правда, в ближайших окрестностях не видно, до меня уже все побросали. Ну и ладно, не до сисек сейчас, мне б в герои не попасть, особенно – посмертно.

Вроде всё тихо, только пара самых наглых птеродактилей уже к свежим трупам приглядываются. Уникальные тварюки, кстати, днём и ночью на боевом посту. На старой земле птицы специализированные, сова днём не охотится, орёл ночью, а этим в любую пору только жрать… Кидаю в их сторону подобранный булыжник, лениво снимаются, но не улетают, метрах в десяти усаживаются, глаза в свете фонаря красным отсвечивают. Ладно, сидите пока. Наконец добираюсь до воды. Холодная, горло бы не простудить. Прерываюсь на умывание, ух, кайф-то какой. Вот теперь можно и мародёром поработать. Ещё бы перчатки резиновые, но вряд ли бандидос ими запаслись. У меня в машине тоже нет, только ХБшные, для ремонта. Ладно, хватит оттягивать конец.

Первым делом подбираю фонарь, натягиваю на голову. Неудобно с тактическим, просто совсем. Автомат за спину, отыскиваю свой ПМ, меняю магазин и на место, в кобуру. Спас он меня сегодня. Так, а теперь что у нас в трофеях? Это, видимо, МП5, на картинке видел. Ухватистый, в руках приятно лежит. Неприятно, когда его ко мне дулом поворачивал "седьмой номер", вот этот скрюченный мужик с тонкими усиками, но я "успел раньше" – с чем себя и поздравляю ещё раз. Вытаскиваю магазин, извлекаю патрон, контрольный спуск – ничего необычного, всё понятно. Кладу пока на трапик, потом за сумкой схожу. Второй ствол, АК-74, поновее моего, в чёрном пластике, с коллиматорным прицелом и незнакомым надульником с хитрой сверловкой, как на гаубице дульный тормоз. Не ПБС, но тоже неплохо. На прикладе нацарапано что-то арабской вязью – значит, чечены они были, не русские. Ну, черти с шайтанами сами как-нибудь разберутся.

Магазин сую себе в разгрузку, автомат в кучу. Второй туда же, тоже новой серии 74-й, но более потёртый и грязный, надульник обычный, с двумя окошками по бокам. Так, боекомплект восстановлен. Теперь американец. У него незнакомый автомат, не М16, не М4, а больше я и не знаю вот так навскидку. Но конструкция примерно похожа, по крайней мере, все ручки на тех же местах. На боку ствольной коробки открывается окошко, из которого выпадает патрон. Хитрый механизм, потом разберёмся. Запасных магазинов ни у кого нет, видимо, в машинах. К бою не готовились, так, на всякий случай стволы взяли. Однако меня нашинковать хватило бы, не вопрос…

Девки возятся в машине, что-то бормочут вполголоса, слов не разобрать за шуршанием. Оружия там нет, по крайней мере, на виду, так что их расстроенных чувств могу не опасаться, во всё, что шевелится, палить не начнут. Пусть исполняют ритуал "обнять и плакать" самостоятельно, как в головы взбредёт…

Китаец имел М4, без всякого дополнительного обвеса, но вся как вылизанная, ни пылинки лишней не прилипло. Наверное, и состояние на шесть с плюсом. В руке его так и остался пистолет, Глок-17, по крайней мере, так на нём написано. Запихиваю пока в свободный карман. У остальных пистолеты в кобурах, потом займусь. Ещё две М16, в меру потёртые. Ничего кучка получилась, хоть машину подгоняй.

Тут меня прерывает работница отельного бизнеса, с некоторым даже шиком поднося высокий стакан коричневой жидкости с пузырьками. Ром-кола – поясняет, улыбаясь уже осторожнее, чтоб не больно. Отпиваю – ну, вкусно, но как-то не ощущается хард дринк. Не то чтобы одна кола, ром чувствуется, но – не то. Спасибо, говорю, как вы там, комон сава?, пить, однако, перестаю. Сава бьён, отвечает, только Марта ещё плачет.

Ага, значит, Марта. Немка наверняка, кому ещё такое имя в голову придёт. Вспоминаю своё нынешнее – мда, всяко бывает. Я, говорю, Оли, имя такое. А она, значит, Жаннет. Ну, прямо Жанна, Дарк. Не совсем "Блэк", это по рукам видно, у чистых негров ладони резко выделяются, а у неё мягкий такой переход. И нос узкий, расширяется только у ноздрей. Хотя Тунис – это ж самый край Чёрной Африки, дальше Ливия уже, арабы, ну и тут они явно прошлись и след оставили…

Жанна уже и переодеться успела, похоже, в свою же одежду, по крайней мере, сидит как надо, все нужные выпуклости и вогнутости подчёркивая. Рубашка светлая, под фонарём в синеву отсвечивает, и джинсы стрейчевые, в обтяжку. Роста чуть ниже среднего, кругленькая такая, но с тонкой талией. Никогда мне чёрненькие не нравились, а вот поди ж ты… Наверное, после боя, говорят, так и бывает. Но уж всяко не сейчас!

– Отдай ей, пусть пьёт. Налей ром до верха – и пальцем показываю, что долить.

– Марта нет! – мотает кудряшками и всем видом показывает, насколько Марта не хочет пить.

– Пошли.

Подхожу. Сидит, забилась в машину, закуталась в покрывало – ну только что в позу эмбриона не сворачивается.

– Пей, говорю, ю маст дринк! Жанна ей что-то на французском задвигает, с такой скоростью, что явно не с моим знанием языка понять. Интересно, Марта французский знает, или она так, на всякий случай? Похоже, знает, в такт кивает что-то, но упорно отнекивается. Только детсада мне тут и недостаёт, блин.

– Ну! Жри давай! – почти ору. Она смотрит, как кролик на удава, и послушно, не отрываясь, выпивает весь стакан.

– Вот, другое дело – не рассчитываю на понимание, просто чтоб не молчать. – Сейчас легче станет, потом поспишь и всё пройдёт.

Марта снова всхлипывает. Зрелище душераздирающее вполне, хоть на вид не ребёнок, лет двадцать пять. Хочу было по голове погладить, но вовремя соображаю, что у неё сейчас на прикосновения может быть ну совершенно не та реакция. Грожу пальцем, как добрый, но строгий доктор, вроде, этот жест в Европе так же понимают, как у нас.

Ладно, что мог сделал, а там как хочет. Захочет жить – живёт, не захочет – другого доктора ищет. Отхлёбываю уже сам из бутылки. Спирт приятно обжигает рот, да, не зря "наркомовскую" придумали, совсем не зря. Именно оно – хоть я ром и не любил никогда, но пофигу вкус, тут чистая терапия. Наливаю Жанне – она окунает палец, стряхивает и после уже уверенно выпивает. Ага, культуру не пропьёшь, сразу понятно, и из какой культуры человек, и насколько глубоко. Однако вернёмся к нашим баранам. На бойню, ага. Ещё хлебнуть что ли? Забористый, однако, ром этот, градусов полста. Второй глоток идёт уже колом, организм решил, что с него хватит. Можно колой разбавить, но я сюда что, пьянствовать пришёл?

– Присмотри за ней, помыться, одеться, аптечку, ром – говорю больше чтоб отделаться, чем действительно в заботе о вдруг свалившейся подопечной. А то не на те мысли наводит, бестия фигуристая.

Вновь сгоняю "птичек". Шипят и крякают, но улетают. Говорят, когда их много – могут и не улететь, тогда только стрелять, но пока не борзеют. Как-то уже без эмоций вытрясаю из спальников оставшиеся трупы. Оружие отдельно, сумки-кошельки отдельно. У одного сумка вся в крови, подбираю нож, от соседа его оставшийся, выковыриваю содержимое. Ну вот, теперь ещё и деньги отмывать… По карманам охлопал, где они кровью не залиты – тоже вытряс. Где залиты – ножом отпорол. Какие-то бумажки, деньги пластиковые, но не сказать, чтоб прямо дофига. Потом сосчитаю. У троих цепки на шее, вроде золотые. Руками за мертвецов браться не хочется, но золото надо взять. Да и часы… А по ощущениям почти как живые – не успели ни остыть, ни окоченеть. Буду считать, что просто мертвецки пьяные. Кровищей, правда, пахнет, и не только кровищей – я ж не выбирал, куда стрелять. Но с долины немного ветерок тянет, так что терпеть можно, даже запросто. Ну вот, вроде всё. Компактные ценности сгребаю в упаковочный мешок от спальника китайца, оружие в сам спальник – он единственный чистый остался. Ничего так спальничек, похоже, мембранной ткани, не вспотеешь и не замёрзнешь. На холодную погоду, конечно, не годится, но тут в холодный сезон все по домам сидят, далеко не уедешь. Остальные тряпки трогать не хочется. Утащу трупы, потом лопатой сгребу.

С тяжеленным мешком иду к третьей машине, пикапу с надписью "Toyota" во весь задний борт. Невольницу им утаскивали, ну и этих так же. Верёвка как раз в кузове и обнаруживается. Не спеша скручиваю длинный конец в беседочные узлы, накидываю на обе ноги каждому покойнику, по цепочке один за другим. Подёргивает немного изнутри, не то тремор, не то мандраж. Неприятное ощущение, закончить бы поскорее. Приходится вновь достать и перерыть все подсумки – не запомнил, который с того урода, что труп отвозил. Нахожу ключи с логотипами лэндровера и тоёты, но только одной тоёты. Пикап или крузак? Ну, попробую эти. Забравшись за руль, обнаруживаю, что ключ на месте. Курорт, блин, да и только. Пикап послушно взрыкивает дизелем, нашариваю, где у него фары включаются – как-то не случалось на тоётах ездить. Но "ручка" обычная, три педали – простая машина, без изысков. С пробуксовкой трогаюсь – всё же полтонны волоком, газанул посильнее, а двигло тут как два моих, если не три.

Далеко не поеду, метров на сто и хватит, чтоб родник не портили присутствием. Жаба вяло ходатайствует забрать и верёвку, но мой запас небрезгливости явно исчерпан, фиг бы с ней, сбрасываю петлю с крюка и разворачиваюсь. Жрите, птицы-птеродактили или кто вы там есть, археоптериксы рукокрылые. Кого-кого, а этих ну ничуть не жалко. А девку третью, будем считать, по-зороастрийски схоронили. Если кто-то не согласен – лопата в кузове!

Уже освоившись с машиной, подкатываю вплотную к двум другим. Марта вскидывается при моём приезде, Жанна её обратно укладывает в разложенное правое кресло крузака. Машу рукой, показываю две ладошки под щёку – типа, спи давай. Послушно ложится, ну прямо как образцовая школьница. Насколько всё же разное поведение. Правда что ли в африканцах больше жизни? Или банально опыта больше, случалось уже в переплёт попадать, а немка из благополучных, вот и не может от шока отойти? Но как-то чёткое ощущение, что пострадавшая тут одна, а вторая – ну, оттрахали, морду набили, обидно, однако "до свадьбы заживёт".

– Машину водишь? Ду ю кэн драйв? – показываю руками, как руль крутят.

– Нет – разводит руками Жанна, ну прямо живое воплощение огорчения. Ей-то чего огорчаться, это мне двести метров в горку шкандыбать за Аявриком…

– Я за моей машиной. Сейчас приеду обратно.

– Камера есть – протягивает мне подсумок характерного вида с белыми буковками "Nikon".

– Зачем? – не въезжаю я.

– Фото гангстерз. Для бонус от патрул – и смотрит на меня с лёгким удивлением. – Ты за камера в твой машина, да? Фото этой.

Машинально достаю фотик, разглядываю, где у него что включается, а в голове мысли ворочаются – что там про бонус от патруля? Вроде болтали чего-то, что за убитых злодеев премия полагается, но я мимо ушей пропустил, я ж в бой не рвался…

– А большой бонус?

– Миль экю. За один.

– Да ну, какой ещё миллион! – это она уж явно загоняется. Это надо местного Усаму Бинладена победить, если тут вообще есть настолько знаменитые злодеи…

– Миль! Тыща! Септ тыща – и пальцами показывает семь. Вот оно как, расхожая в том мире фраза "да за тебя спасибо скажут" тут имеет вполне материальное наполнение. И неплохое наполнение, надо сказать, я за месяц девятьсот заработал, со всеми шабашками и халтурами, и потратил больше половины уже, а так вот семь штук как с куста… Так, а что надо для этого?

– Я здесь недавно. Ньюкомер. Просто показать фото патрулю? И дадут денег?

– Нет, офис только. Ещё меня. Я видел, они плохой, ты их убить.

Ну, тоже ничего. Лезу с фотиком обратно в пикап. Жанна почти бегом ко второй двери. Участвовать хочет? Мне не жалко.

Снова качусь к покойникам. Наездили дорожку целую, тут и так травы мало… Птеродактилей уже целая толпа, гонять таких "гусей" хворостиной не хочется совсем, делаю несколько выстрелов из трофейного "глока" – интересно же попробовать. Совсем другие ощущения, вроде бы пинается сильнее ПМа, но как-то мягче при этом. Часть пташек снимается, но самые наглые косят лиловым глазом и продолжают портить мои вещдоки внушительными зубастыми клювами. Ну, сами виноваты – целюсь в тушку покрупнее и стреляю двойкой, раз-два. Попадаю, правда, только первым – всему надо учиться, да. "Птыц" с душераздирающим визгом катапультируется и пытается лететь, и это собратьев впечатляет куда лучше пистолетных бабахов – крыльями захлопали аж пыль поднялась. Подранок кособоко тащится за стаей и тоже удаляется из освещённого фарами пространства. Вопли и хлопанье несколько отдаляются, но совсем не стихают.

Жаннна подходит к трупам, выбирает одного и с наслаждением пинает в бок, вскакивает на соседнего и прыгает несколько раз, аж кровь из дырок брызгает.

– Подожди, стоп, вэйт – ору, фотик показывая. Этак она хуже падальщиков все вещдоки разнесёт. Девушка неохотно отходит, ноздри раздуваются, глаза сверкают, дай саблю – в салат их покрошит, однозначно.

Включаю фотик, просто как есть, снимали же как-то до меня, щёлкаю несколько раз и переключаюсь поглядеть, что вышло. Ну, можно разобрать, хотя рябое всё, надо получше осветить. Листаю машинально дальше – ух, ничего себе порнуха… Эти орлы, оказывается, все забавы свои снимали, причём старательно, снимки чёткие все, не то что мои. Эротических фантазий, правда, не навевает – как-то иначе я эротику представляю. Мерзкое зрелище, зато как доказательство – в самый раз. Таких уродов поубивать – даже в российском суде оправдают… наверное. Переставляю машину, чтоб фары прямо на дохлых тварей светили, и снимаю каждого в фас и в профиль, поворачивая ногой. Правда, у двоих уже ни фаса, ни профиля не осталось почти, ну ничего, по рубашкам опознать можно. Жанна стоит рядом, как кошка над мышиной норой, не отходит. Хоть правда саблю ей давай, да только нет у меня сабли. Зато о фотках не вспоминает, и хорошо, пристанет ведь "сотри не глядя" – по крайней мере, любая знакомая мне девушка так бы потребовала, в самой категорической форме причём. Отбивайся ещё от такой фурии, ага. Так что тихонько вытрясаю флешку из фотика, ставлю запасную, благо есть в футляре, и снимаю ещё раз.

– Всё, пошли, го эвэй нахрен, пусть их птицы жрут.

Стоит, не уходит. Ну, стой, стой. Сажусь в машину, завожу.

– Ты остаёшься?

– Нет, нет – заскакивает в кабину – проехать тут, можно? – и показывает, что, значит, по ним. Мда, в целом одобряю, но – не поддерживаю. Раз-другой поддержишь – так и вообще на шею сядет.

– Нет. Машину жалко. А они уже сдохли.

Морщит нос в огорчении, высовывается в окно и изо всех сил плюёт в сторону трупов. Не удивлюсь, если доплюнула.

Всё, с уродами покончено совсем уже, оно б из психотерапии ещё Марту к ним свозить поплясать, авось и ей полегчает, но пока ей объяснишь, куда да зачем… Да и не обязательно полегчает, очень по-разному люди к этому относятся. Хотя реакция Жанны мне нравится больше. "Труп врага всегда хорошо пахнет"… Но не нюхать же его постоянно? Надо и дальше жить как-то.

Нежданно-негаданно оказался я владельцем аж четырёх машин – хайлюкса вот этого, крузака чёрного и дефа белого, ну и Аяврика я бросать не собираюсь, хоть с ним и сложно иногда – думать надо, где едешь, чтоб точно проехать. Но думать почаще – оно вообще полезно, убеждался уже сколько раз, и сегодня вот тоже. Вовремя подумал и вовремя убрался. И не пора ли убраться отсюда снова? Вряд ли кто ещё пожалует, очень вряд ли – но и вчера вероятность была ничуть не больше, ведь так? Мда, четыре машины, один водитель… Может, Марта умеет, но сегодня с неё точно толку ноль. Загнать все к Аяврику в овражек – можно, хотя не уверен, что влезут. А вот дальше что делать? Даже двумя водителями четыре машины не увести. Сцепки сделать – из чего, как? Здесь даже пары жердей подходящих не найти, кусты не толще пальца, и те кривые… Бросить лишнее, метнуться в населённые места, нанять водителей? Вариант, конечно, оврагов тут хватает, особенно если так загнать, что без хорошей лебёдки не вытащишь… Но это ещё место подходящее найти надо, да и весь хабар перегрузить… А сегодня здесь стоять совсем уж не хочется, и чем дальше – тем больше не хочется. Забиться куда-нибудь в уголок, переночевать, а завтра разбираться.

33.06.22, Пустынное плоскогорье , север Меридианного хребта.

Остаток ночи прошёл спокойно. Хоть и длинная она тут, но не так уж много осталось после всей беготни и езды по оврагам. В один овраг все машины не влезли, пришлось пикап загнать в кусты, как самый неброский по цвету и с низким силуэтом. Маскировочной сетью бандиты не запаслись, у меня её тоже не было, а ветками закидывать толку нет, они засыхают моментально и больше подчёркивают, чем маскируют. Мешок с оружием переложил к себе, а остальной хабар даже не трогал, в машинах оставил как есть.