Текст книги "Безумный ездок (СИ)"

Автор книги: Оли Маров

сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 10 страниц)

Оли Маров
Безумный ездок

Безумный ездок («Земля совсем уже лишних»)

32.06.23, Правый берег Рио-Гранде западнее Аламо.

Жарко. Хоть тут и северная граница обитаемых территорий, а один пёс, жарко. Машину я пристроил в тени местной акации – но тень от неё понятие условное, так, примерно раза в полтора разбавленный и чуть подкрашенный зеленым всё тот же свет здешнего бешеного Солнышка. А ближе к реке соваться не резон, там в кустах кого только не встретишь – от сколопендр до крокодилов… И чего б этому Чамберсу не вывалиться в более умеренных широтах? Есть же они тут, должны быть… Там, наверное, леса – нормальные леса, пусть не земные, но тоже из больших деревьев. Раз уж здешняя фауна вполне съедобна для нас (и обратное, увы, на сто процентов верно) – то и биоценозы должны быть схожи. И если тут – вельд этот окаянный, то там – боры сосновые… С медведями, а то и звероящерами какими. Раз тут вполне здравствуют варан и гиена, которая «так называется», хотя на гиену похожа только общей компоновкой – здоровенная зубастая башка и задние ноги короче передних – а по сути – не зверь, не птица, динозавр-недомерок… Но можно и со звероящерами на понятном языке пообщаться – вот гиену, например, отлично отпугивает неритмичный стук по земле – ближе сотни метров не суётся, что-то ей напоминает страшное. То ли стадо атакующих рогачей, а то и покрупнее кого. Если опять же на земные аналогии – слоны вельд как-то не очень, они классическую саванну любят и лес, а всякие пустоши мелкотравчатые оставляют носорогам… Есть на этой планете слоны? А хрен их знает. Не видел никто. И я не видел – безбашенности хватит, не вопрос, да вот запас хода маловат. Я хоть и Безумный Ездок, но не безголовый пешеход всё же. А пешеход в здешнем вельде становится безголовым с удивительной лёгкостью, да. Гиена ещё так-сяк, их всё же немного и добычу предпочитают потолще, да и боязливы при всей своей дури – не, понятно, не крика и махания руками боятся, и не стрельбы – на стрельбу реагировать они тяжело обучаются, только северо-восточные кое-как привыкли, Уж сколько лет их там патруль обучает… Да и то забредают дикие, ни разу неграмотные… Но если правильно пугать – сваливают аж пыль столбом. Тонкая натура, хоть и динозавр.

А вот кабаны – схарчат и не хрюкнут. Свинья – скотина не только наглая, но и хитрая. Однако машину атаковать не станет. Стадом разве что, и то ещё подумает, была ли охота жестянку глодать? Но пеший – законный обед… Так что без машины тут никуда, съедят-с. Разве что морем… О море думаю иногда, но как-то всё не додумаю. Не морской я волк, росомаха сухопутная… Почему росомаха? А волки стаями живут. И шакалы тоже, и кабаны эти грешные… А я – не хочу. Потому и в море мне дороги нет – не ходят по морю в одиночку. На той Земле бывают яхтсмены-маньяки, но какие у них яхты и какая мне тут светит – это даже не две большие разницы, а где-то семь-восемь. И море другое – в тёплый сезон тут парусов надо немеряно, потому как дует еле-еле, а в дождливый – непрерывный аврал, всё, что за семь месяцев природа сэкономила – выдаёт оптом и в одном флаконе. Не, нечего одиночке в здешнем море делать, если он не капитан Немо с фантастической лодкой на бесконечных батарейках. А атомный крейсер сюда даже Ордену слабО протащить. И авианосец тем более – хотя как раз в этом мире авианосец был бы нужнее всего. Только это фантастика.

Реальность – вот этот пыльный вельд, вот этот тент над машиной, слабо трепыхающийся под лёгким, но тоже горячим ветерком, эти корявые, местного производства, часы (интересно, почему хотя бы корпуса не завезти из того, заленточного Китая?), которые никак не дотикают до двух пополудни… Стрелка у меня здесь забита, да. Гонца жду, с ящиками и бочками. За которые, сцуко, уплОчено столько, что сам бы сварил, да не из чего здесь. Вельд, дикие земли, нанесённые на карту только потому, что пролетал тут годом раньше какой-то отморозок навроде меня, но с крыльями… Так и сижу, вспоминаю, как я дошёл до жизни такой…

22 марта, четверг, обочина автодороги Р-132 недалеко от Калуги.

 
Чему вовсе не быть –
Так того не сгубить
А чего не сгубить –
Тому нету конца на Земле…
 

Сижу пою. Вот, на «Пикник» потянуло. Ну а чего, не «Битлов» же горланить. Естыдей алл май траблз симд со фар эвэй… не, фигня. Даже не касаясь того, что бриттоамэрикенс мой прононс их ридной мовы вряд ли вообще поймут – просто не о том песня. И естыдэй, и «ван еар эгоу» проблемы сильно далёкими не выглядели. Знал я уже, что насупит этот самый «тудей», ну разве что не знал, когда… Плюс-минус год-два, где-то так. Потому что любовь прошла, завяли помидоры, калоши жмут и нам не по пути… Ну вот бывает такое – живут-живут люди, семья вроде как, и хорошая даже семья, особенно если с некоторыми другими сравнить. И можно дальше жить-поживать да добра наживать, но – не хочется. От слова «совсем». Причём обоим.

Ну вот, собственно, и всё – вчера рвануло-таки, разбежались. И это не эмоции от "дури нашей злой заповедной", от эмоций да психов хрен бы мы разбежались – потому как было в жизни совместной разного всякого, в кино бы такое увидел – первый сценариста идиотом обозвал. Ну, ругались понемногу иногда, когда не совпадали ожидания с "дожданиями", но так, в рабочем порядке. Как за немытую посуду. Не, от этакой фигни мы бы разбегаться и не подумали.

А когда "батарейка села" – тут уже и опаньки. В общем, "любимым мужем быть не могу, постылым – не хочу". Так себе фраза вышла, да? Ну, не из графьёв… Сижу пою. В машине сижу, каковая в качестве имущества движимого, но с функциями недвижимого, мне и досталась. Ну а ей – квартира. Квартира, понятно, дороже, но по справедливости – её, от бабки с дедкой. Я и не претендую – вот сейчас всё бросим и устроим пошлый совковый развод, ага, щаз. Зайду на днях, шмотки свои забрать – ей-то они зачем, не в сэконд хэнд же тащить. Но это потом, а пока можно и так, в чём есть перекантоваться. Машина тоже дом, под кочевой быт заточена давно – любили мы одно время погулять по суше. По морю не сподобились, но видали и Крым, и Рим, и бардовскую "Грушу". И если в окрестностях Рима кемпингов и прочих гостиниц хоть бульдозером греби, то в некогда 1/6 части этой самой суши – всё куда как скромнее. Так что не привыкать, не привыкать…

Салон тесноват – не "субурбан" однако, "космоваген" праворульный, но на двоих – хватало. Задние сидушки сняты, справа полка спальная и для шмурдяка ящики, слева – столик с плиткой, холодильник самодельный – на ходу от кондиционера шланг подведён, на стоянке можно от розетки погонять, ну и от аккумулятора, если разрядить не боишься. Два бака водяных – пятнадцать литров холодной и десять – горячей, с подогревом от движка… Баки, правда, пустые – не май месяц-то, март, заморозки бывают, а машина на стоянке стояла, к кочевью не подготовлена. Но всё на месте, всё работает, только заправить. С любовью делал, для себя. Для нас, точнее. Но – "нас" больше нет, так что и хорош об этом.

Неделю-другую я в машине перекантуюсь, не вопрос, есть время подумать, как жить дальше. А сейчас – ни хрена не думается. Хотя вроде бы и знал, что так будет – а не готов оказался. Внутри себя не готов. Потому что не хотел. Ни готовиться не хотел, ни делать. Сижу пою…

Будто я – египтянин, и со мною и Солнце, и зной

И царапает небо когтями лёгкий сфинкс, что стоит за спиной…

Будто я… будто я…

Ну да ничего, прорвёмся. Где наша не пропадала? Сейчас вон на ту полянку отъеду да и заночую. А завтра зайду к одному знакомому, были у него предложения по работе, которая мне по семейному статусу не особо годилась. А теперь – в самый раз… Как там старик Болконский говорил – "нет, жизнь не кончена в тридцать один год"? Ну и в тридцать три не кончена. Если ваше отчество не ибн-Мариам, конечно, но куда уж нам с безбожной мордой да к богу в рай…

К богу в рай старик мой отправился недавно. Под старость торкнуло его на религию, ну, многих торкает, модно сейчас. Тем более соседи, такого же возраста, всё нудели – веровать надо, обязательно надо… Он подумал-подумал, да и уверовал. Всерьёз к делу подошёл – нарыл происхождение фамилии нашей, сам офигел. Мамоновы, оказывается, происходят от Маммуна, старинного татарского рода, кто бы подумал. Так и решил отец, что веровать ему надлежит в Аллаха – и решение, к ужасу соседей, исполнил. Бороду седую отрастил, Коран на полочку специальную пристроил, мечети в Калуге нет, так он в Малоярославец ездил. Типа, зов предков, и отвяньте все. Так что татарин он у меня, даром что Николаичем всю жизнь звали. А я у него – русский. Вот такая фигня в мире случается, если вдруг да надо взять и уверовать… Ну да земля ему пухом, или как оно там по его вере правильно, "да сохранит его Аллах и приветствует", так что ли.

Кроме фамилии старинной, досталось мне от него понимание железок всякоразличных, едва ли не врождённое, потому что сколько себя помню – всё бы мне машинки не по полу катать, а на детали разбирать, специальность в когда-то почётной, а ныне отстойной военной промышленности и домик в деревне без перспектив, но и не заброшенной совсем уж. И на этом, собственно, всё, что могу я о происхождении своём рассказать. Лицо среднерусской национальности, в общем.

23.05.22, База Ордена «Россия и Восточная Европа» .

На машину мою патрульные поглядывали скептически, но не выпускать новопоселенца за КПП ни оснований, ни особого желания не имели, ID по сканеру прокатали, пломбу с сумки куснули и доброго пути пожелали. Так вот ты какая, Чужая Земля – пыль на сочной траве, утреннее солнце «в правый глаз», пока что просто тёплое, вопли неизвестной птицы в кустах – пением это не назвал бы и самый оголтелый юннат – и пухнущая от впечатлений голова. Памятку орденскую я два раза прочитал, хоть и ясно было заранее, что составлена она как инструкция ПТБ на замшело-совковом заводе – заготовки зубами не грызть, оголённой попой на провода не садиться, голову автогеном не сушить… Так и тут – ну, есть звери, большие и страшные, есть гады, маленькие и не очень, тоже страшные, есть гады двуногие – насколько страшные не сказано, но если оружие распломбируют на КПП даже не спрашивая – неспроста, наверное… Встёгиваю магазин, клацаю затвором – не будем умнее умных, раз оружие выдали, то пусть заряженное и к бою готово. Как пионер – уж не знаю, из тех пионеров, которые с галстуком и горном, или тех, которые вот так по прериям на фургонах. Похоже, мне и тем и тем уже побыть довелось. Тем паче, Аяврик мой совсем стал на фургон первопоселенцев похож – приделал я тент солнцезащитный, вроде нормально получилось – как половинка маленького дирижабля, от дуги над кенгурятником до заднего бампера, распорки от релингов, растяжки верёвочные и старая брезентуха, из отцова дома прихваченная. Такой вот «вагон вил»… Надеюсь, индейцев здесь не будет, по крайней мере, пока. Дорога от базы «Россия» до Порто-Франко недолгая и оживлённая, тут и патрули, и конвои – не должны здесь «индейцы» озоровать, стрёмно. Но оружие под рукой. У меня классический, банальный АК-74, приклад деревянный, четыре оранжевых магазина, пули 5.45, "со смещённым центром ". Никакие они не смещённые, я и механику действия могу расписать, хоть на пальцах, а хоть и в формулах внешней баллистики, но кому оно надо? «Так называется» – и фиг с ним.

Облизнулся я на АК-103, но жаба страстная сжимает властно… горло… ага, мозолистой рукой… Собственно, денег на него просто не хватит, и квакать не о чем. Ничё, в герои я не собираюсь, а по средней эффективности да у среднего бойца разницы там кот наплакал. Так что беру со скидкой что дают из "zacroma of Rodina" и не курлыкаю. Благо полтора года с таким же точно простоял на боевом посту посреди степи… нет, не такой же точно, степь другая, ни фига тут не похоже ни на Омск, ни Казахстан. Но тоже степь да степь кругом. Только с холмиками, кустиками, живностью необычной…

Так что еду спокойненько, пейзажем любуюсь. Слева железная дорога, справа за кустами море угадывается – не близко, но видно иногда. Но нам туда не надо. Тенёк мой рукотворный пока что мимо машины в основном падает, утро, солнце низкое, а когда поднимется – должно всего меня накрыть. Аэродинамика, на пальцах прикинутая, вроде в тему пошла, полотно не хлопает и с растяжек не рвётся, прижалось слегка и не отсвечивает. Конечно, если до стольника разогнаться, начнёт колбасить, но стольник тут особо и негде гонять, а как цены на машины мне озвучили – так и вовсе гонять расхотелось. Уж если за Аяврика семь штук предложили, при всей его непрезентабельности по местным понятиям, представляю, сколько потянет доставка деталей на заказ. Нет, машину тут надо беречь как дачник-пенсионер свой "москвич" бережёт… Ну, с умом беречь, конечно – вот эту ямку мы между колёс, а ту – правым бортом разгруженным… ага, вот так.

Машина очередной раз колыхается, но мягко, правильно колдобину прошёл. А слишком медленно поедешь – уже не сфинтишь, так что правильно машину беречь – это тормоз лишний раз не трогать. Да и тормоза не вечны… Два комплекта колодок я припас, все сальники, шланги, ремни, масла десятилитровку, фильтры, лампочки, антифриз новый залил, оранжевый, который не портится – все расходники, кроме солярки. Правда, и денег осталось столько, что на экю местные менять смысла не было уже, но слава Ордену – нищебродам вроде меня тут подъёмные положены, цельная штука денежных единиц с названием, как у Дюма слизанным – "экю". Но, несмотря на название, денежка серьёзная, на баксы это тыщи три, правда, и цены тут – в три раза минимум, а на многое – и больше… Старый АК – три сотни, хрен я поверю, что со складов он дороже ста баксов им достался, а патроны, а для чистки набор, сумка обязательная, чтоб оружие опломбировать, ПМ старенький – я не хотел, но добрая, хотя и несколько взвинченная, фея, оформившая моё прибытие и выдавшая всё необходимое, настоятельно посоветовала иметь хоть какой-то пистолет. Взял "макарова", дёшево и надёжно, а что меткость так себе – так и я не мастер ган-фу, чтоб из короткоствола в мышкин глаз…

Денег осталось две сотни – одну я налом взял, пластиковыми карточками с масонской пирамидкой, а одну на книжке оставил. Книжкой служит всё тот же ID – в общем, весь я в нём с потрохами, имена, пароли, явки, счета и заслуги. Тоже пластиковая карточка и тоже с пирамидкой, но ещё и мордой моей, именем-фамилией и номером. С именем схулиганил – сократил и переделал малость, в общем, Оли Маров я теперь. Представитель народов севера, наверное – у кого ещё такое имя может быть? Фея даже ухом своим красивым не повела, Маров так Маров, Оли так Оли. "Вы можете взять любое имя и начать жизнь заново". Слабо верится, конечно, что им из-за ленточки подробные данные не пришли, кто там был да чем дышал, но мне и прятать нечего, говорят новая жизнь – значит, новая жизнь.

До Порто-Франко катимся налегке, тут километров двести со всеми поворотами, а там уж по-любому подработку искать. Механиком, строителем, водителем – научил батя, царствие е… ну то есть да сохранит его Аллах, да.

Заправки тут есть и цена не так чтоб ужасает, посмотрел уже. Нефть в этом мире свою добывают, а солярку из неё отогнать – не надо Менделеевым быть… Движок у Аяврика хоть и японский, но прошлого века, тогда ещё так на экологии и электронике не подвинулись, хавает почти любую, лишь бы парафин не застыл, что в здешнем климате как-то не грозит. Так что покатаемся по земле этой пыльной, заработаем бабла чуток – и покатаемся. На одном месте небо коптить я и в Старом Свете мог, ведь так? Мог, ага. Но тоже не хотел.

23 марта, ночь на пятницу, автодорога Р-132.

Ночевать я так и не собрался. Заехал на полянку осторожненько, машинка хоть и 4х4, но не джип ни разу, а в лесу ещё зима можно сказать, мокро и скользко всё.

Чайку попил, в спальник завернулся – но никак. Мысли бродят разные, адреналин по телу гуляет, куда-то бежать зовёт, а куда бежать-то? От себя не убежишь, да только кто б это организму объяснил… Так что к часу ночи ближе переполз я на место пилотское, движок завёл да и полез из лесу обратно. Раз переть мне до Тулы, знакомый тот в ней обретается, по горячей любви к МЦшкам и бизнесу, с ними связанному, то чего бы сейчас не доехать – мне-то не всё равно где ночевать? Ну и двинулся. Погода стоит – загляденье, специально б заказывал – лучше не смог. Снизу хляби земные, чёрным-чёрно, аж фары не отражаются, сверху – хляби небесные мелким дождичком сыплют, ветра нет вообще, тишина – хоть топор вешай.

Промзоны кончились, гайский пост миновал, развилку на второй мост – совсем на дороге пусто стало. Вроде населённый регион, двадцать первый век – а вокруг натуральнейший Лермонтов – "дрожащие огни печальных деревень". Да и те редко и далеко. Окно приоткрыл, газ бросил, на холостых почти качусь, только шипы по дороге цокают. Лес чуть ли не в окно, благо справа сижу, туман призрачный такой наплывает, ну настолько в настроение, что хоть стихи читай. Калугина, ага.

Над опьянённой ливнями землей

Парят седые призраки тумана

И вечер тих настолько, что порой

Я слышу плач далёкой флейты Пана…

Медитативная такая дорога, если ямы не забывать обруливать, но это давно на автопилоте делается – не автобаны тут у нас… И так в эту медитацию вкатился, что чуть "стопщика" не сбил. Из серой мглы неожиданно прорисовался чёрный силуэт, только ладошка с оттопыренным пальцем и белеет, лицо выше света фар не видно почти. Тормознул с визгом, мотанувшийся по натащенной с обочины грязи зад "поймал", оставшиеся полтора метра докатился, да прямо в открытое окно и выдал всё, что думаю по этому поводу. А он вдруг тихо так, с заиканием "и-извините". Или не с заиканием, дрожит просто от холода.

– Ты дебил? Жить совсем не хочешь? А мне потом доказывай, что не верблюд?!

– Н-нет – говорит, и вдруг скороговоркой "вы не могли бы довезти меня сколько-нибудь в сторону Тулы?". Прифигел я с такой наглости – я тут сижу думаю, полениться или всё же выйти морду дурную набить, чтоб неповадно было, а ему ещё и прокатиться завернуть? Лампочку включил даже, посмотреть, что он за существо такое. А, оказывается, не он. Она. Сама беленькая, носик остренький, хвостик кисточкой, из-под капюшона свешивается – ну точно Белый Таракан из сказок Вени Дыркина. Меня аж на смех пробило.

– Чудо дикое, у тебя с головой как? Стоишь тут как памятник ниндзя-неудачнику, кто ж тебя возьмёт, если никто не увидит? Ещё бы чуть – я б тебя вообще снёс. Выдумала – в час ночи на пустой дороге стопить…

– Вписалась не к тем людям, пришлось вот так, непланово…

– Ладно, залезай, пока совсем не примёрзла. До Тулы еду.

– Спасибо – аж просияла, как будто я ей золотую гору подарил. Эмо что ли? Да вроде нет, одежда человеческая, грима нет, даже, пожалуй, нарочито нет. Включил попогрейку, печку прибавил, подумал – и кондиционер заодно. Мокрая же вся, сушить надо. Обошла машину, влезла – ну точно, зуб на зуб не попадает. Кто ж так стопом ходит, ну ё-маё…

– А хотите я вам сказку расскажу? – приступила к своим обязанностям девушка – про белого таракана?

Тут я уже не выдержал, пополам сложился.

– Сам беленький, носик… остренький… хвостик… кисточкой… – и ржу как конь. Нет, как два коня.

– Вы знаете, да? – чуть растерянности и снова деловито – тогда другую…

– Ты в зеркало на себя посмотри. Сама беленькая, носик остренький, и хвостик кисточкой. Мокрой!

Дальше ржали как три коня…

23.05.22, дорога на Порто-Франко.

Миновал базу «Северная Америка». Такой же бетонный забор с колючкой, два хаммера возле дороги, а у ворот целый танк, не «Абрамс», помельче, но вполне настоящий, с пушкой и на гусеницах. На воротах лёгкий кипеш, кто-то выезжает, и, похоже – не первый, по дороге пыль висит, не клубится, как только что поднятая, а медленно так оседает. Ну и я отпущу подальше и следом, не сильно приближаясь – кому охота пыль глотать? А сзади следующий пристроился, который с «Северной Америки», тоже на границе видимости. На предмет индейцев оно так спокойнее…

Дорога постепенно ближе к морю забирает, растительности прибавилось, в кустах кто-то кого-то жрёт, но в сторонке. Рядом с дорогой только кости валяются, тоже жрали, значит, но не сегодня. Как гласит памятка, нападения диких зверей на движущиеся автомобили случаются редко, не то что на пешеходов, а на Территории Ордена наиболее опасные животные целенаправленно отстреливаются, но всё же – бывает. Да и двуногие бывают явно – не от зверья же танк сюда приволокли, даже слону БТРа мало не будет. А вот двуногим, да с "граником", да грамотно укрывающимся в складках местности… Мало ли у кого какие представления о новой жизни, да…

И точно – только подумал, загремело спереди. Два глухих бабаха и очередями, причём не раз-два-три, а щедро так, на пол-рожка. Ну, двое в драку, третий… в тёплое место, да. Тем более дорожка тут за холмик в низинку заворачивает и растительность там густовата. Не, нечего мне там делать. А холмик вроде ничего, ровненький, трава на нём, конечно, всё скрывает, но ничего крупного не должна. Вряд ли тут бесхозный металлолом по кустам валяется, если даже вагоны из-под поселенцев в переплавку идут. Сбросил скорость, повернул и в горку полез. Нормально, лезет машинка, подбуксовывает на раздавленных стеблях, но лезет. Секунд через двадцать на вершинку выскочил, тут травы почти нет, ветер задувает хорошо, земля сухая. Красота кругом, но не до того сейчас – нашариваю глазами, кто ж там за поворотом пальбу затеял. Не понятно ни шиша – стоит две машины, грузовичок небольшой, явно не на ходу, вон как нос опущен, а рядом уаз-буханка и кто-то суетится. Да, зря я от бинокля отказался, придётся, видимо, здесь покупать…

Но стрельбы нет, только суета. Видимо, закончилось уже всё. А, ну да, есть же радио. Это только лохи педальные, вроде меня, его включить забывают. Щёлкаю тумблером, сканирование… ага, есть. На английском, конечно, но медленно, с расстановкой, так что понятно всё. Запрашивают, вот зе щит. А в ответ: "факинг энималз". Ну, раз "факинг" с отчётливым таким "г" – это наши, которые язык письменный учили, а потом уж разговаривать на нём пытаются. Не читаются эти буквы, однако и я, случись произносить – так и брякну во весь нижегородский акцент. Благо с одной речки… А стрельба, значит, по фауне велась…

Тут в динамике снова голос, ещё один, говорит быстро и неразборчиво. Ну, для своих-то разборчиво, а я кое-как понимаю вопросительную фразу и что-то про вершину холма. Опа, это меня запрашивают. Надо ответить, а то кто их знает, шарахнут с бронепоезда, вон, виднеется впереди, для прицельной стрельбы далеко, а если по площади шарахнет – такой дуры и половины дозы хватит… Подбирая слова, объясняюсь – новоприбывший, услышал стрельбу и покинул дорогу. Сообразив, что с языком у меня фиговато, патрульный повторяет запрос в расстановочку – как я туда попал. Заехал, говорю, по склону. Виды тут хорошие, посмотреть, что за шум за поворотом. Он как-то сбивается с темпа, переспрашивает – просто взял и заехал? Ну да, говорю, какие проблемы, склон ровный, грязи нет… Помощь нужна? Нет, говорю, но проблем, акуна матата, если впереди не стреляют и зверей уже нет, то я дальше поеду, в Порто-Франко хочу. Ну, окей, поезжай аккуратнее, звери впереди ещё будут, останавливаться не стоит.

Я и поезжаю – разворачиваться, правда, в три приёма пришлось, тесновато тут, и на спуске если тормознуть хорошо, машинка боком ползти начинает, ну так не надо сильно тормозить, рулить надо. Рулю, выхожу снова на грунтовку с еле заметными следами земляных работ – равняли тут грейдером когда-то, колеи присыпали, наверное. На равнине не трогали, а у ложбинки, видимо, хуже сохло. Но сейчас даже в самой низине никаких следов воды, такая же пыль на кустах. Переваливаю склон и скоро добираюсь до грузовичка и уазки. Пока ехал – и бронепоезд нарисовался, ему-то что, рельсы прямые. А, не поезд, один вагон, и тот маленький, двухосный. Но забронирован по-взрослому, и вооружён тоже не детски – не пулемёт даже, а пушка, миллиметров двадцать. Был бы советский – 23, а какой у буржуев в этом калибре стандарт, я как-то и не в курсе. Миллиметром больше, миллиметром меньше – один хрен, если ты не на танке. Однако находятся отчаянные головушки – на пустынном окрасе брони характерные серые пятна. Свежие что ли, или климат так народ разбаловал, что и не подкрашивают? Бронепаровозик коротко вякает гудком и катится дальше, а я притормаживаю возле двоих мужиков, пытающихся выволочь из ложбинки возле насыпи побитый и обгоревший грузовик. Получается у них не очень, надо бы помочь, заодно и разведать, как в Порто-Франко с работой. Одно дело, когда как фраер напомаженный в двери тычешься и совсем другое, если вместе лямку тянул, хоть и одноразово.

23 марта, пятница, Тула.

Дорога недолгая – тут и есть-то сто километров. Едем, смеёмся, фигню всякую рассказываем. С машиной «познакомил» – имя собственное у пепелаца есть, Аявриком зовут. Как возник вопрос, чтоб такое купить, чтоб и кочевать удобно, и цена не от двух самолётов, и жрал не в два горла, я сперва на «Явр» нацелился. Он вообще-то RVR, но японские дизайнеры известные извращенцы, написали как ЯVR, им всё равно, а по-русски это уже другая буква. Ну и яврик-яврик… Аяврик, как в том кино про чукчу и его собаку. А когда выяснилось, что в Явр никак наша фантазия не упихивается – выбрали зверушку подлиннее, Space wagon. Близкого родственника, можно сказать, ну и имя по-родственному общее.

Она случаи разные рассказывает из вольных путешествий. Как вышла из дома, в кармане сто рублей, через неделю вернулась – в кармане сто рублей, а сама загорелая вся, ну, так получилось, в Крым скаталась нечаянно… В общем, "Кто сказал, что я без башни, у меня их целых две – Останкино и Чобан-кале".

К двум ночи въезжаем в город, закидываю попутчицу в какой-то переулок недалеко от Штыков, тут, говорит, верная вписка, и вообще чудесные люди живут. Я бы тоже вписался, но в такой ситуации навязываться – явно напрашиваться на доступ "к комиссарскому телу", а напрашиваться-то и не хочется совсем. "Спорчу песню", это и к бабке не ходи. Самое смешное, что и тела не очень хочется, мне б душу тёплую, посидеть-погреться. Но чтоб это всё объяснить… а, проехали. Жду на всякий случай, когда наверху в подъезде хлопает дверь и отчаливаю. Город я знаю так себе, долго петляю через одинаковые переулки, неожиданно оказываюсь около вокзала, где и встаю ночевать. На сей раз никаких проблем с засыпанием не испытываю. Снится мне дорога – не грунтовка, не автобан, просто дорога. Даже не знаю, с каким покрытием – любая дорога. И я по ней еду, как Макаревич в лифте. Хотя эту песню мы не пели и не слушали. Только "Я сюда ещё вернусь".

Утром проснулся, из тёплого спальника в холодный салон выполз, оделся в полуприседе, неохотно, но вынужденно сбегал до вокзального сортира – и выдвинулся к офису знакомого. Торговал он не столько ружьями, сколько разным обвесом, ну, обычное дело, на фенечках и рюшечках самое бабло и рубится, но была у него мечта – нет, Мечта даже – сделать такую МЦшку, чтоб Бенелли и оба Голанда рыдали на троих, обнявшись над поллитрой коньяку. Утверждал, что технически задача решаемая, и вообще что там их хэндмейд 18 века перед могуществом советского ВПК, но вот человеческий фактор всё портит. И в числе прочих мер по преодолению отсталости и кондовости лелеял он идею некоей пиар-кампании невиданного новаторского типа…

Нет, психом он не был и под свой любимый "пунктик" подводил солидную материально-техническую базу, сам далеко не бедствовал и другим работу давал. Вот и мне предлагал место в пиар-обозе, как саппорту и мастеру на все руки, который и связь наладит, и машину починит, технически грамотные фотографии сделает и в главном предмете за консультанта сработать может. Деньги весьма приличные сулил, ну и впридачу "жизнь волчачью и славу казачью". Слава мне была пофиг, а вот жизни волчачьей как-то не хотелось, другая у меня тогда жизнь была. Зато сейчас по предмету кочевий я был, как говорится, "за любой кипеш, кроме голодовки".

Убедившись, что блестящий чёрный крузак – парадная машина знакомого – уже стоит у офиса, я достал мобильник и позвонил. Не самое дешёвое удовольствие, особенно в другой области, но по делу можно себе позволить.

23.05.22, дорога на Порто-Франко.

– Добрый день – обратился я по-русски к оказавшемуся ближе ко мне мужику, сухощавому, с коротко стриженными рыжими волосами. Как раз солнце на затылок под бейсболкой падало, аж сияло – я не ошибся?

– Ну, типа да, угадал – понял он вопрос – по-русски шпрехаем.

– Чего надо-то? – раздражённо отозвался второй, грузный, но не сказать чтоб жирный, вылезая из распахнутых задней дверей "буханки" с блоком в руках.

– Да я вроде как помочь. На дороге все братья, а уж земляки и подавно…

– Новичок что ли? – чуть менее сердито спросил грузный, скептически оглядывая морду Аяврика.

– А что, не заметно?

– Заметно, заметно… Помочь так всегда спасибо, но тут трактор нужен, а не пузотёрка твоя…

– А чем вы их дальше тащить собирались? Не буханкой же?

– Тут через пару часов конвой пройдёт, они зацепят и дотянут, недорого. Но машины должны уже готовые у дороги стоять, колонну останавливать никто не станет.

Я согнал машину с дороги, неудобно перекрикиваться через левое окно, заглушил и вылез, попутно осматриваясь. Грузовичков оказалось два, ещё один, тоже наполовину закопченный, стоял дальше по дороге метров через сто. Но у него хотя бы колёса были целы, а этому, ближнему, повезло ещё меньше. Такое количество дыр я только на полигонной практике видел, буквально решето, аж просвечивает. От остова тянуло гарью и вонью гниющего мяса – и надо думать, не протухшими котлетами. Сухощавый скользнул по мне взглядом, видимо, оценивая реакцию. Нет, в обморок падать я не буду, это уж обойдётесь, да и не так сильно воняет.

– В первый раз такое видишь?

– Такое – да. Кто это его так?

– Патруль Ордена. Бандидос собирались поселенцев пощипать, да сами и нарвались.

– А этот рыжий прохвост, его, кстати, Вова зовут, как ворона на блестящее и купился. "Два унимога, почти на халяву, хватаем, пока другим не загнали"… – изобразил грузный восторженные придыхания.

– Ну а что, не халява? Металлолом дороже стоит!

– Так они и есть металлолом. И дороже стоит – в порту. А за перевозку кто платить будет?

– В порту "патрули" сами бы и сдали. А тут и нам перепадёт!

– Его сперва вытащить надо. А как, если он весит как две "таблетки", колесом в яме, да ещё и раздатка заклинена?

– Может, поддомкратить? – пытаюсь влезть в дружескую перебранку.