Текст книги "Темная сторона Сети (сборник)"

Автор книги: Ольга Денисова

Соавторы: Юрий Погуляй,Дмитрий Лазарев,Николай Иванов,Алексей Шолохов,Максим Кабир,Олег Кожин,Александр Матюхин,Александр Подольский,М. Парфенов,Мария Артемьева
сообщить о нарушении

Текущая страница: 18 (всего у книги 24 страниц)

Зачем я тебе? Ты же у нас Звезда Интернета. Тебе же и так хорошо в своем мирке.

Будто в помои окунула. Если бы они не были знакомы чуть больше двух лет, он решил бы, что кокетничает девочка, хочет, чтоб поуговаривали ее. Но Анжелика не кокетничала. Она поставила точку в их отношениях. И, несмотря на то что Максу порой все-таки ее не хватало, он был не против. Он еще пару раз попытался вывести ее на разговор, отправляя позаимствованные в Интернете любовные стишки, но она промолчала, а на третий раз удалила его из друзей и добавила в черный список.

Сейчас, оглянувшись назад, Максим понимал, что в черном списке он не только у нее. За два месяца ни одной девушки он не встретил. Нет, он не был в тюрьме, армии или на необитаемом острове – девушки окружали его, но ни к одной из них он так и не подошел, опасаясь узнать, что он в черном списке. Неуверенность в жизни с легкостью восполнялась напором в Сети. Вот только этот напор использовался не по назначению.

И не сказать что он не замечал никого вокруг. Замечал, даже очень. Молоденькая библиотекарша понравилась ему в первый же вечер, но по имени он знал только старуху.

«Глупая старуха, примерно 75 лет» – вспомнил он. Его мысли вернулись к странному сайту. Максим догадывался, каким может стать следующий снимок. Несмотря на то что старая библиотекарша ему не нравилась, он не хотел, чтобы она пострадала в реале. Но сейчас поднимать панику было бы глупо. Во-первых, женщина на фото могла быть только похожа на библиотекаршу, а во-вторых, это могло быть всего лишь больной фантазией авторов сайта.

На следующее утро Максим проснулся, оделся и пошел в библиотеку. Там никого не было. Первое, что бросилось в глаза, – пустой стул за столом библиотекаря. Максим, не спрашиваясь, сел за компьютер и отодвинул коврик – адрес все еще был там. Он набрал его в окошке браузера. Нажал Enter и с ужасом принялся наблюдать, как медленно загружается новое изображение. В нем ощущалась схожесть с самым первым снимком, который ему «посчастливилось» увидеть позавчера вечером. Та же тускло освещенная комната, но на этот раз в ней лежала старая женщина. Кровь текла у нее из носа и рта. В груди торчал большой нож. Но самой страшной была рана на шее. Будто огромный влажный рот с кроваво-красными губами. Топор. Наверняка сказать по фото трудно, но… Макса едва не стошнило, он опустил взгляд на надпись под фотографией.

«Глупая старуха, примерно 75 лет. Убита мною сегодня».

Максим пришел в ужас. Теперь никаких сомнений не было – на снимке действительно была Ася Викторовна. Его удивило, что он так легко вспомнил имя старухи. Глупой старухи примерно семидесяти пяти лет.

– Здравствуйте.

Григорьев дернулся и автоматически нажал на красный крестик в правом верхнем углу.

– Вы сегодня рано, – проговорила девушка.

Максим повернулся к ней и попытался улыбнуться. Девушка не смотрела на него. Она что-то перекладывала на столе.

– Здравствуйте, – ответил он с небольшим опозданием. – Вы сегодня одна?

– Да, Ася Викторовна заболела.

«Причем смертельно», – подумал Максим и пришел в еще больший ужас, чем от увиденного на фото. К смерти старухи он отнесся на удивление холодно. Умерла и умерла.

– Она сама вам сказала? – спросил Максим.

– Нет. Ее сын позвонил еще вчера.

«Ясно, – подумал Григорьев. – А сын ли это был? Надо сообщить в полицию».

Он достал телефон. Еще раз взвесил, что скажет. Одно неверное слово делает из свидетеля подозреваемого – это он знал хорошо. Что он имел? Сайт со снимком жертвы, жертву, как две капли воды похожую на старую библиотекаршу, отсутствие на работе собственно самой библиотекарши. И если отбросить все домыслы, то в сухом остатке у него имеется только сайт. Вот о нем и надо говорить, а связь между сайтом и женщиной с шалью на плечах пусть ищут специалисты.

– А что, вы соскучились по старушке? – Девушка посмотрела на Макса и улыбнулась.

А она даже ничего. Даже очень ничего.

– Да, она умела быть заметной.

Максим слишком поздно понял, что говорит о старухе в прошедшем времени. И если кто-нибудь найдет ее растерзанный труп в этой чертовой комнате, молоденькая может догадаться, что он знал о ее смерти. Черт! Но ведь он действительно знал. Он видел ее мертвый взгляд, кровь, засохшую на морщинистых губах, и шаль… Он видел эту чертову шаль! На фото она была пропитана кровью и слегка сдвинута. На ее месте «улыбался» влажными губами рот-рана.

– Извините, мне надо позвонить.

Девушка кивнула и вернулась к столу. Максим посмотрел ей вслед, достал телефон и набрал 112. Экстренный вызов – это первое, что пришло ему в голову. Диспетчер ответила, когда он вышел на крыльцо. Поднялся ветер, срывая ослабевшую листву. Максим попросил соединить его с полицией. Девушка с приятным голосом ответила: «Ожидайте», – и в трубке заиграла какая-то грустная мелодия. Григорьев печально проводил одинокий еще зеленый листок, подгоняемый ветром. Пахло осенью. И смертью.

– Полиция, – раздался из трубки зычный, поставленный голос.

– Мне кажется, произошло преступление, – начал Максим и вытер свободную ладонь о джинсы. Он очень нервничал.

– Да ну? Что ж за день-то сегодня такой? Кажется или произошло?

– Кажется, – неуверенно ответил Максим.

– Во как! Ну тогда мне кажется, что мы его уже расследуем.

– Я не шучу, тут есть сайт, на котором… – скороговоркой начал Григорьев, но полицейский голосом диктора перебил его:

– О-о-о. Так дело в сайте? Дружок, так тебе не к нам. Тебе в киберполицию.

– А разве такая есть?

Максим где-то читал (скорее всего, в том же Интернете) о плане по созданию отдела для расследования преступлений, совершенных в Сети. Но даже если такой отдел уже есть, то это не совсем то, что ему нужно в данном случае. Убийства происходят в жизни, возможно на соседней улице, и только снимки жертв выкладываются в Интернет.

– Нет, – произнес Максим, – убийца выкладывает фото жертв до преступления и после.

– Да, дружок, вижу, дело серьезное. Давай номер телефона и адрес…

– Чей? – не понял Максим.

– Жертв, бляха! Ну и убийцы заодно. Твой, конечно! Да и, собственно, адрес сайта.

Говорить свои данные этому юмористу особого желания не было, но если надо, то надо. И если номер телефона и адрес своего фактического проживания он помнил наизусть, то адрес сайта вспомнить не удалось. Произнося цифры, Григорьев вошел в зал библиотеки и направился к компьютеру.

– …улица Свободы, 16,– закончил диктовать Максим и поднял коврик со стола. – Григорьев… – Стол был девственно-чист, как только с конвейера. – Григорьев, – повторил он и отодвинул клавиатуру. Ссылки нигде не было.

– Я понял. Адрес сайта давай. – Дикторский голос заставил вздрогнуть Макса.

– Его нет, – скорее самому себе сказал Григорьев.

– Кто бы сомневался. Теперь слушай сюда, умник. Еще раз тебе взбредет в голову отвлекать полицию от ее прямых обязанностей, я пришлю вот по этому адресочку наряд. Ну а дальше, надеюсь, тебе хватит фантазии додумать.

Тут и без фантазии догадаться можно. Оружие, наркотики… Искать будут, пока не найдут. И ведь найдут. И то и другое найдут, чтоб два раза не ездить.

– Я больше не буду, – по-детски произнес Григорьев и еще раз посмотрел под ковриком.

«Этого не может быть», – прошептал Максим, нажав на отбой. Провел подушечками пальцев по столу. Даже и намека нет на надпись. Он прекрасно помнил, что ссылка была не просто написана шариковой ручкой, а буквально процарапана на покрытой шпоном столешнице. Даже если оттереть чернила (сейчас столько моющих средств, что можно и тату вывести), поврежденный тонкий слой шпона все равно будет «украшен» бесцветным шрамом в виде все того же адреса сайта. Здесь что-то не так. Трудно представить, что местом преступления может стать библиотека, но… если это не так, значит, все происходит в его голове? Максим схватил клавиатуру и заглянул под нее. Адрес был там! Точно, дело в голове.

– У вас все нормально?

Григорьев дернулся, но не обернулся.

– Да, все хорошо.

– Решили продолжить?

О чем она? Странно, но он боялся повернуться, он боялся хрупкой девушки.

– Да, – ответил он и застыл, глядя прямо перед собой.

– Ну тогда, может, компьютер включите? – Девушка хохотнула и скрылась в лабиринте стеллажей и книжных полок.

Максим посмотрел на черный экран. Компьютер действительно был выключен, но он… Максим свернул окно – это он помнил хорошо, – встал и пошел к столу библиотекарши. Он оставлял компьютер включенным! Его, конечно, могла выключить девушка. Но ведь он не сказал, что уходит. Он сказал, что ему нужно позвонить, нужно выйти на пару минут. Девушка… Он не знал до сих пор, как ее зовут. От этого ему стало жутко, руки затряслись с новой силой. Чтобы унять дрожь, ему пришлось зажать их между ног.

Бред! Она ведь тоже не знает, как его зовут, и вовсе не переживает по этому поводу. Вон копошится себе в книжках. Для него она девушка, а для нее он – парень.

Глупый парень, вдруг вспомнил он. Глупый, глупый парень.

Теперь ужасные картинки просто не выходили у него из головы. Он решил еще раз заглянуть на сайт. Дернул мышкой, и экран засветился. Значит, компьютер никто не выключал, а он-то уже придумал теорию заговора с милой библиотекаршей в главной роли. Но вот свернутого окна сайта в панели не оказалось. Он чертыхнулся и, открыв браузер, вошел в историю. Отругал себя еще раз за то, что не додумался это сделать, когда говорил с полицейским. Куда ж ему? Он пребывал в прострации от очередного исчезновения надписи на столе. Не до разумных действий было. Но сейчас-то, при открытой странице, можно позвонить в полицию и продиктовать адрес. Тут ему вспомнились угрозы полицейского. У них уже есть Максов домашний адрес. И пусть самого Макса сейчас там нет, все равно хорошего мало.

Максим посмотрел по сторонам – никого. Он начал привыкать к пустой библиотеке. Дрожь в руках прошла, но все внутри еще тряслось. Он чего-то боялся, но пока не знал, чего именно. Или кого? Максим навел курсор на ссылку, клацнул пальцем по левой клавише и со смешанным чувством страха и любопытства начал ждать, когда прогрузится страница жуткого сайта. Он был уверен, что она будет новой.

Сайт, как назло, грузился очень медленно. Максим решил пока проверить почту и заглянуть на страницу ВКонтакте. Его ждало три сообщения от чудо-писателя. Максим открыл диалог.

Все – первое сообщение, еще – второе, сложнее – третье.

– Мудак, – вырвалось у Григорьева.

Он собирался ответить. Зло ответить, не стесняясь в выражениях, но его что-то остановило. Догадка? Да, возможно, неуверенное предположение, что владелец сайта и писатель, паясничавший сейчас у него в личке, – одно и то же лицо. Бред! Таких совпадений не бывает. К тому же это чертово мистическое появление и исчезновение ссылки не лезло ни в какие ворота. Нет, это паранойя. То молоденькая библиотекарша, то сетевой литератор… Конечно, лучше быть чрезмерно подозрительным, чем получить нож в спину, но… Писатель отпадал. Максим был в этом уверен. Фото «глупый мужик» появилось еще до того, как Григорьев вступил в перепалку с ужасописцем.

Оставалась библиотекарша. Она была здесь от начала и до конца, она была здесь, когда надпись на столе то пропадала, то появлялась вновь. И он не знал, как ее зовут. Последнее не смертельно, но Макс все равно тревожился, от анонимности библиотекарши у него возникало ощущение, будто человек, улыбающийся ему, держит за спиной топор. Глупое сравнение, да и не должна девушка представляться каждому лоботрясу, садящемуся за библиотечный компьютер. А что, если показать ей сайт? Не ссылку на столе, которая (Григорьев был в этом уверен) исчезнет, как только девушка подойдет, а именно открытую страницу сайта. Показать и посмотреть на ее реакцию. Исчезнет ли улыбка? После увиденного у человека, который не в курсе дела, не только улыбка исчезнет, но и аппетит пропадет надолго. Впрочем, показать ей сайт придется все равно. Но сначала надо убедиться самому, что по этому адресу не размещается интернет-магазин нижнего белья.

Когда страница загрузилась, он обнаружил, что картинка, которая висела там всего около часа назад, исчезла. Вместо нее там была фотография мужчины, которого сфотографировали со спины. У него были короткие черные волосы, одет он был в белую футболку с надписью Big Sam на спине, и он сидел за компьютером.

Максиму показалось, что он вот-вот лишится сознания. Руки снова затряслись, во рту пересохло, лоб покрылся испариной. Он встал, а потом снова сел. Григорьев узнал эти волосы. Он узнал футболку. Он узнал себя. Свою фотографию на экране монитора. Под картинкой было написано:

Тупой парень, примерно 28 лет.

А чуть ниже еще одна фраза:

Ты моя следующая звезда Интернета.

Максим вскочил и обернулся. Этот снимок можно было сделать только из-за стеллажей за его спиной. Оттуда, где все время копошилась девушка. Черт! Ведь он так и знал! Первым желанием было сбежать из библиотеки, из города, но… Звезда Интернета? Он еще раз прочитал подпись к снимку. Ты моя следующая звезда… Не может быть. Анжелика все подстроила? Черт! Это просто розыгрыш, пусть он не совсем, а точнее, совсем не в духе его бывшей, но тем не менее… Вдруг он услышал, как кто-то откашлялся, будто у него в горле пересохло, и шмыгнул носом. Уборщица? Максим медленно направился к полкам с книгами. Кашель стал слышен отчетливей. Григорьев заглянул в узкий проход, но ни уборщицы, ни библиотекаря там не оказалось. Он собирался проверить остальные проходы, когда кашель раздался вновь, и к нему добавился еще один звук, который напомнил Максиму детство, проведенное у бабушки. Однажды они с соседом Колькой залезли на чердак и нашли под кучей тряпья прялку. Ее колесо не было смазано и поэтому издавало жуткий скрежет. Сейчас где-то рядом, в конце прохода, в который заглянул Максим, кто-то прял. В библиотеке, в тайной комнате, кто-то прял нитки?

«Она за стеной, – подумал Григорьев. – Или за дверью…»

Он шагнул в проход, постоял, прислушиваясь, потом снова пошел вперед. Теперь он был уверен, что женщина расположилась прямо за тонкой перегородкой в конце стеллажей. Но когда он подошел ближе, то увидел приоткрытую дверь. Щель была всего лишь в пару сантиметров, но Григорьеву хватило этого, чтобы рассмотреть происходящее в соседней комнатке. Уборщицу, шмыгающую носом, он увидел сразу же. И она не пряла. Она стояла на четвереньках и что-то оттирала с пола. Света в помещении было мало, поэтому рассмотреть детали ему не удалось, но Максим был уверен, что это кровь. Возможно даже, кровь старухи. Это была та самая комнатка со снимков на сайте.

Максим попятился. Слишком поздно он понял, что угодил в ловушку. Он не слышал ни дыхания, ни шороха, даже уборщица за дверью затихла, но Максим знал, что за спиной кто-то стоит. Григорьев на негнущихся ногах повернулся назад.

– Вы уже закончили?

Молоденькая библиотекарша с книгой в руках улыбнулась ему.

Он не мог проронить и слова – просто кивнул. Девушка поставила книгу «Мифы и легенды Древней Греции» на полку и, все еще улыбаясь, произнесла:

– Да и нам пора заканчивать.

От страха он плохо соображал, поэтому переспросил:

– Что?

Ей не нужно было отвечать, он все понял, когда дверь открылась, и за спиной Макса откашлялись. Анжелика ни при чем, как, впрочем, и писатель. Что-то происходило в библиотеке. В следующий миг мир вспыхнул и начал гаснуть. Перед тем как отключиться, Григорьев понял, кто будет на следующем снимке. Там будет тупой парень примерно двадцати восьми лет.

Ася Викторовна поправила шаль и посмотрела на напарницу:

– Ты закончила? А то мне кажется, что у нас сегодня будут гости.

Девушка подняла голову на старуху и кивнула:

– Да, все почти готово.

Она бросила взгляд на ссылку, написанную на столе ручкой-корректором, еще раз кивнула и положила сверху коврик для мышки.

– Все. – Она встала и подошла к сестре. – Можно встречать гостей.

– Как думаешь, не заигрались мы? – Ася поежилась и поправила шаль.

– Мы просто делаем свою работу, – молоденькая пожала плечами. – Клото прядет, я нанизываю, а ты…

– А я, – старушка подняла сжатые кулачки к правому плечу, имитируя замах мечом, и резко опустила руки, – отрезаю. Только… мне кажется, все это как-то топорно, что ли. Раньше все было изящно…

– Айса! Мы определяем, какой длины будет их нить! Им, бесполезным, проводящим большую часть жизни за компьютером, ужасно трудно нанизывать события. С ними ничего не может случиться. Такие живут в виртуальном мире, поэтому-то и пришлось принять их правила игры.

– Как ты думаешь, Лахета, отучим мы их от этого зла? – после небольшой паузы спросила старуха, кивнув в сторону компьютера.

Девушка пожала плечами. На самом деле она знала, что никого они ни от чего не отучат. Потому как горбатого только могила исправит, смерть – единственное лекарство от этого недуга.

– Ведь им ничего не стоит не заходить на этот сайт во второй раз, – продолжила рассуждать Айса. – Ведь ты даешь им шанс. Ведь даешь?

– А то, – хмыкнула Лахета и, приподняв ладонями грудь, словно бы еще немного помолодела.

– Во что превращается мир? Им нравится смотреть, как умирают другие… В кучу навоза он превращается, в которой копошатся вот такие черви. Почту ему посмотреть, хм. Посмотрел бы, взял хотя бы книжку какую, да хоть сказки – и к жене.

– Мне кажется, у таких червей жен не бывает, – со знанием дела произнесла девушка. – У таких даже в графе семейное положение написано: «все сложно».

– Ага, – кивнула старушка и поправила шаль. – Ну теперь-то небось полегче.

Женщины встретились взглядами и расхохотались. Их веселье прервала откашлявшаяся уборщица за спиной парня в клетчатой рубашке навыпуск.

Библиотекарши замолчали и вопросительно посмотрели на посетителя.

– Простите, у вас в Интернет выйти можно? – спросил парень и повернулся за поддержкой к уборщице, которой уже не было в зале. – Мне бы почту проверить, – добавил молодой человек и как можно приветливее улыбнулся.

– Тупой парень, примерно двадцать пять лет, – прошептала Лахета Айсе, развернулась и, виляя задом, направилась к стеллажам.

Старуха кивнула и, указав в сторону компьютера у книжных стеллажей, проговорила:

– Иди, извращенец.

– Что? – опешил молодой человек.

– Я говорю: иди, почтальон заждался.

Парень кивнул и пошел к столу. Айса поправила шаль и улыбнулась. Нравилась ей эта шутка о почтальоне. Да вообще ей нравились все собственные шутки, каждое слово, обращенное к этим червям. Почту ему проверить. Извращенец! Не собиралась она церемониться с латентными маньяками.

Айса еще раз улыбнулась, поправила шаль и, усевшись удобнее, начала погружаться в беззаботную дрему. Она была уверена – уже через сутки у них появится новая звезда Интернета.

Алексей Провоторов
Форумные тролли

© Алексей Провоторов, 2015

Олег начинал злиться.

Вот это было ему совсем ни к чему, он себя злого терпеть не мог и контролировать не умел, поэтому злился очень редко. А злость все скапливалась, стекала, наполняла голову, как черный дождь – сухую, давно забывшую о влаге емкость. И скоро грозила перехлестнуть через край.

Это всегда плохо кончалось. Поэтому Олег подвинул мышь к крестику, собираясь закрыть окно браузера, а потом и вовсе выключить компьютер. На кой ему тратить законный обеденный перерыв на препирательства с сетевым идиотом? Он зашел почитать новости о пропавшей без вести паре, которую искали все выходные. Про это ничего не было – так, из пустого в порожнее. В маленький Еловодск эта эпидемия исчезновений перекинулась где-то год назад, из соседнего Мышина.

Он уже собирался покинуть форум, когда набрел на тему – или вброс – про то, что кленовую аллейку в три ряда на центральной улице хотят выпилить, сделать на ее месте парковку и, может быть, позже открыть АЗС.

И какой-то самодовольный болван под отвратительным ником Баярин высказал мнение, что очевидно же, так и следует делать, а каждый, кто выступает против развития инфраструктуры города, тупорылый селюк.

Олег, любивший деревья больше, чем людей, залогинился и написал все, что думает, с чего и началась привычная форумная свалка и грызня.

И откуда только такие дебилы берутся в городе, подумал Олег зло. Еще раз окинул взглядом ветку городского форума. Провинциальный сайт, старый движок. Сжатые до мути аватары, кажущиеся остроумными подписи, огромные яркие мусорные плашки… Сетевое болото. Тут впору пенсионерам сидеть. Олег был зарегистрирован, но писал, да и вообще заходил сюда редко. Форум казался ему душным сборищем не совсем адекватных, давно сварившихся в своем соку мещан и обывателей.

Олег увидел, что, пока он сидел в раздумьях, сообщений прибавилось.

Он подумал и решил пробежаться глазами напоследок, что там дописали ниже его спора с Баярином. Что за дебильный ник, опять подумал Олег. Аж тошнит.

Он взглянул на страницу, поскроллил.

Б@ярин: А тебе какое дело? Сидишь в своем офисе и сиди. Как же вы, офисный планктон провинциальный, задрали. Вот у нас в Москве таких нет. Там бы ты и не вякнул.

Б@ярин: Кто в Москве не бывал красоты не видал Kindoflight: Слушай, Баярин, остынь. Ты так со своим мнением носишься, как будто оно золотое.

Б@ярин: Обойдемся без сопливых. Ты тоже из этих ущербных, лаптем щи хлебать, ага? Откуда вы в моем городе беретесь?

НатусиК: ой, мальчики ссорятся! Где тут смайл попкорна.

JJabrahams: «Всякий раз, когда встречались между собой люди с противоположными доктринами, с каждой стороны возникало сильнейшее отвращение, каждая сторона была убеждена, что другая погрязла в заблуждении, язычестве, неверии и варварстве, да и вообще состоит из вломившихся разбойников. После чего неизменно начиналась священная война». (с)

Б@ярин: как меня [антимат!] такие умники с википедией. Откуда вы лезете. Любой нормальный человек поймет что я прав, кроме вас, утырков. В большом городе вас бы никто не слушал, это я тут с вами вожусь, учу уму разуму.

Kindoflight: А тебя кто-то просил.

Б@ярин: А ты, мальчик, я смотрю, ущербный, да? С той же мякушкой, по ходу, что и Юстас? Он уже свалил? Где вы такого феерического дебила вообще взяли? Он же неполноценный. Мямя мне дилевья зялко(((Я б вас, таких [антимат!] руками б давил.

Последний пост добавился только что. Олег вдохнул, выдохнул. Чувствуя, что проваливается в бездну, отвел руку от крестика, щелкнул в поле ввода и посмотрел на курсор. Вздохнул, набрал и отправил сообщение.

Ustas_34: Ты что, бессмертный, что ли? Ты уверен, что в онлайне стоит переходить на личности?

Олег подождал буквально полминуты и обновил страницу. Ну вот, у него обед, а он сидит тут с идиотом разговаривает.

Б@ярин: Ой сматлите ктьо заговолиль)) Ты, что ли, личность? Ты хренов инфантил и маменький сыночек. Или ты что-то хочешь мне в реале предъявить? Не смеши, тыж только и можешь что в инете вякать. Я говорю, вас давить надо. А деревья твои все равно спилят, и правильно сделают. В городе парковки нет, а вам, вашу мать, деревья нужны. Вот скажите, вы правда такие феерические дауны, или вы меня троллите?

Kindoflight: Lf ns j,jhptk

Kindoflight: Да ты оборзел

Олег напечатал следующее сообщение и отправил. Сайт подвис. Олег хотел уже ткнуть в кнопку отправки второй раз, но сообщение наконец отобразилось.

Ustas_34: А давай-ка мы в реале пересечемся, и ты мне в лицо это повторишь.

Олег перечитал собственную фразу и вздохнул. Ну все, вот он и поджег за собой мост.

Он методично нажимал F5 раз в десять секунд. Рука не дрожала, никакие мысли в голову не лезли – он был уже достаточно зол, чтобы отстраниться от ситуации и теперь просто идти напрямик к развязке. Все, Олежка, упустил шанс закрыть страницу вовремя, и теперь все кончится как всегда.

Вот, наконец, ответы.

JJabrahams: Боярин ты [антимат!] [антимат!] [анти-мат!] вконец, [антимат!]?

Б@ярин: Ююююстас, братан, ты что ли морду мне набить захотел? Ну так и быть, приходи, щенок, повожу тебя хайлом по грязи. Через пятнадцать минут я к котельной БПК выйду. Только ж ты не придешь, кишка тонка, и ту тебе видать порвали, петушок))) Вы все потом лежите и воете, дядя Б@ярин прости, дядя Б@ярин отпусти, жить то хочется)))

Олег закрыл форум, выключил монитор, спокойно встал, накинул куртку и матерчатую кепку и вышел из маленького офиса.

– Михалыч, я в город пройдусь, – механически сказал он коллеге, который курил, прислонившись к кирпичной стенке. – Задержусь, может, минут на десять.

Тот кивнул, и Олег отправился вниз по улице, глядя вперед. Дорога ныряла с холма на близкие окраины, где правил частный сектор да остатки советских еще промышленных построек.

Он просто шел и смотрел, ни о чем не думал, не собирался просчитывать свои действия или загадывать наперед. Шел механически, отстранившись от собственной злости, чтобы не истратить, не расплескать ее, пока донесет.

Он хорошо знал, как оно, скорее всего, будет. Потому что испытывал это застывшее и горячее, словно проглоченный уголь, чувство.

Когда Олег злился на кого-либо, он просто не мог остановиться. Хорошо, что это случалось редко; обычно люди, знакомые с ним поверхностно, в спокойном до равнодушия Олеге даже заподозрить ничего такого не могли.

…В школе он, будучи рослым, в восьмом классе подрался с десятиклассником. Пропустил несколько прямых ударов, получил сотрясение и рассечение брови, но чуть не утопил того парня в раковине, которую заткнул его же шапкой. Олег уже даже не помнил, что такого тот ему сказал. Просто помнил, что старший его разозлил, а сделать это с флегматичным Олегом было сложно.

В институте, когда его вывел из себя надменный молодой замдекана, Олег очнулся, только когда тот лежал на полу и слабо пытался защитить голову. Оказалось, Олег бил его снятым со стены портретом основателя университета.

Олега отчислили, и восстановиться он смог только через год, на платное, подрабатывая ремонтом и настройкой компов. Хотя все говорили, что замдекана нарвался сам, потому что, мол, быть такой тварью, как он, в молодом возрасте дано не каждому.

На первой работе он как-то повздорил с проверкой, когда его хотели сделать виноватым за отсутствие какого-то физически не существующего принтера, который почему-то значился в бумагах. Олега скрутили, только когда он около пяти раз успел ударить проверяющего головой об офисный стол. С работы Олега уволили, но дело раздувать не стали, оказалось, там не только принтера не хватает, и начальство сверху прикрыло все по-тихому.

Олег как раз вспоминал тот случай, но опять же отстраненно, словно читал о нем в выцветшей газете, глядел на блеклый снимок. Воспоминание было плоским и мало беспокоило его. Просто декорация. Он не думал почти ни о чем, кроме того, что форумный идиот заслуживает наказания.

Олег не умел драться, никогда этому не учился, и опыт у него был невеликий. Но это его тоже нисколько не волновало. В такие моменты рычаги управления его телом словно брал на себя кто-то другой.

Олег спустился с холма по раздолбанной обочине, свернул в проулок, где дома казались запущенными и хлипкими. К старым двухэтажным особнякам, поделенным на нещедрые ломти, лепились какие-то хламовитые пристройки. Когда он выходил, светило солнце, но сейчас оно спряталось за тучи, мутные, свинцовые. Из порванного серого бока одной из них далеко на горизонте сеялся дождь. Налетел ветер, принес тяжелый запах навоза: кто-то чистил свинарник. Олег поморщился и сплюнул. Где этот полудурок живет-то? Тут, что ли? В какой-то из этих халуп? «Вот в Москве, вот в Москве…» Отребье, мать его. Повылазили со своих хуторов, подумал Олег, и туда же.

Улица выродилась в облезлые сараи, в бузиновые заросли за падающим забором и сошла на нет. Он срезал путь за какой-то бывшей конторой с заколоченными окнами и оказался на пустыре. Снова выглянуло солнце, чтобы отразиться в застоявшихся лужах с зеленой пеной по краям. Валялся мусор, стоптанные пластиковые стаканы, пакет картофельных очистков, которые кто-то зашвырнул на середину пустыря. Ну и свинушник. Что ж этот любитель порядка встречу-то тут назначил? Если живет недалеко, убрал бы уж родной пустырь.

Впереди, за хилыми, кое-как осилившими строительный мусор зарослями американского клена виднелось недостроенная баня. Вернее, это должен был быть банно-прачечный комбинат – тут на закате Союза закладывали инфраструктуру нового микрорайона, – но толком успели построить только котельную да начать корпус. С тех пор все кирпичное растащили, трубу кочегарки распилили и увезли, остался только бетон: котельная да плиты забора.

Олег видел в грязи свежие следы. Здесь, значит, гад?

Он вошел во двор и, сделав пару шагов, сморщился, сплюнул в сторону и огляделся.

Двор был замусорен как-то особенно гадко. В грязной каше, слишком уж истоптанной для такого заброшенного места, валялись какие-то мокрые пакеты, объедки, в ржавой луже плавал отвратительный мотлох, словно кто-то вылил сюда кастрюлю успевшего сгнить борща; какая-то мокрая вата, пожелтевшая ботва, железо, распотрошенные стулья, резиновые кольчатые шланги, казавшиеся жирными тварями, аж смотреть было страшно – вдруг пошевелятся. Под стеной котельной было нагажено. Бетонную закопченную стену покрывали рисунки – в основном бесформенные телеса самок с ярко выраженными вторичными половыми признаками. Неведомый художник не озаботился рисованием лиц, рук или ног. Нет, пара мерзких, каких-то особенно косых рож была нарисована чем-то бурым, а вот надписей, как ни странно, не наблюдалось, и от этого пиктограммы казались чем-то идолическим.

Олег скривил рот, заозирался. Ну что за дрянь, куда смотрит муниципалитет? Снести все и заровнять. Пусть парковка будет или еще какая хрень, только не эта гнойная язва на теле города. Здесь и впрямь было мерзко. Олег развернулся, полный решимости уйти. С удивлением он увидел в грязи использованный презерватив. Он сморщился в брезгливом недоумении, даже отступив назад. Как, здесь?.. Это ж блевотная помойка.

Перед уходом он осмотрел двор еще раз. Никого не было. А тропинки выделялись явно. Чьи ж следы? Может, этот придурок ждет его внутри?

Кусок стены рядом со входом в котельную был вывален, из широкого рваного провала смотрела только тьма. Внутри почти ничего не было видно, словно там все было выкрашено в черный. Закопченное оно все, что ли, подумал Олег. Пожар был?

Но запаха гари он не чувствовал. Грязи, гнили, кажется, даже дохлятины – это да.

Он окинул взглядом высокое серое здание. Мокрые серые стены. Зачем-то зашитые ржавыми листами проемы окон.

Олег махнул рукой и повернулся спиной к руинам, собравшись уходить.

И увидел, как во двор зашел высокий худой парень в светлой куртке, с острым, белесым веснушчатым лицом. Молодой, считай пацан.

Парень увидел Олега и зло сощурился.

– Ты, что ли? – спросил он хрипло и шагнул к нему. – Я…