Текст книги "Серебряный берег (СИ)"

Автор книги: Мария Морозова

сообщить о нарушении

Текущая страница: 4 (всего у книги 12 страниц)

ГЛАВА 7

В небольшом, но очень стильном ресторанчике недалеко от центра города нас уже ждали. Вежливый метрдотель проводил к одному из столиков у окна и предложил напитки.

– Вы доверитесь моему вкусу? – спросил меня Бриан.

– Только ему я и могу здесь доверять, – хмыкнула я, рассматривая ни о чем не говорящие мне названия местных блюд. – Главное, заказать то, ради чего сюда приехала.

– Ну разумеется, – хитро усмехнулся мужчина.

Он сделал заказ и пока нам готовили, сказал:

– Мари, знаю, мы знакомы всего ничего, но все же хочу сделать вам предложение.

– Руки и сердца? – ляпнула я и сразу себя отругала.

Мало ли, не оценит шутку и решит, что нарвался на охотницу за мужиками.

– Хм, это было бы очень заманчиво, – ничуть не смутился мужчина. – Но мне не хочется пугать вас своим напором. Поэтому для начала давайте просто перейдем на «ты».

– А давайте. В конце концов, у меня слишком короткий отпуск, чтобы тратить его на лишние политесы.

– Да, – на секунду помрачнел Бриан. – Очень жаль, что это всего лишь отпуск.

– Но ведь мы можем использовать его по полной программе, – заметила я. – Так, чтобы каждый новый день становился особенным.

– Я очень постараюсь, – тихо пообещал француз.

Улыбнувшись, я сделала глоток из бокала. Кажется, подруга и в самом деле права насчет мужского интереса.

– Будешь конкурировать с Элен за мое внимание?

– Ну что ты, какая конкуренция? – он немного коварно улыбнулся. – Я всего лишь познакомлю ее с моим садовником.

– О, это будет чистая победа, – я рассмеялась. – Как ни прискорбно признаваться, Элен способна забыть обо всем на свете при виде каких-нибудь особенно редких тюльпановых луковиц.

– Здорово, когда у человека есть увлечение, которое ему искренне нравится.

Наконец, мне принесли тарелку с заказанным блюдом. На подушке из тушенных овощей покоились четыре пары лягушачьих конечностей, политых каким-то соусом. Ломтик лимона и веточка розмарина дополняли кулинарную картину. Предвкушая необычный опыт, я взяла вилку и вдруг смутилась.

– Надеюсь, ты не считаешь меня какой-нибудь дикаркой, впервые увидевшей высокую кухню.

– Ни в коем случае, – мягко улыбнулся француз. – Наоборот, я рад, что могу подарить впечатления, которых ты раньше не испытывала.

Я благодарно кивнула и вернулась к своему блюду. Отковыряла вилкой кусочек мяса, положила в рот и прикрыла глаза, прислушиваясь к ощущениям.

– Ну как? – поинтересовался мужчина с любопытством.

– Похоже на курицу, – задумчиво протянула я. – Но очень-очень нежное.

– Знаешь, с этим блюдом связана одна очень интересная история. Знаменитый французский шеф-повар Эскофье некоторое время жил и работал в Лондоне. Там его очень коробило то, как презрительно англичане называли французов «лягушатниками». И тогда он задумал маленькую месть. На званом ужине у принца Уэльского повар приготовил и подал к столу лягушачьи лапки. Но никому об этом не сказал, обозвав блюдо «Крылышками нимф».

– И как? Никто не догадался?

– Никто. Важные английские лорды и нарядные леди с удовольствием поедали лягушек, не забывая хвалить талант Эскофье.

– Хитро он, – хихикнула я. – Интересно, как они отреагировали, когда узнали, что именно ели?

– Об этом история тактично умалчивает.

Я закусила губу. Одного моего друга так когда-то накормили бычьими тестикулами. Поев от пуза нежного ароматного рагу, он благодарил хозяев, пока не узнал, из чего оно было сделано.

А потом, как дурак, стоял и не понимал, что делать. То ли бежать в туалет избавляться от съеденного, то ли бить морду ехидно ржущему хозяину застолья.

Но Бриану я об этом рассказывать не буду. Как-то неприлично, что ли.

– Мари, я могу пригласить тебя на танец? – спросил Бриан, когда я расправилась не только с лапами, но и нежнейшей рыбой под сложным соусом.

– На танец? – я немного растерянно покосилась в сторону сцены, где какая-то группа начинала играть легкую ненавязчивую мелодию.

– Да. Я очень хочу с тобой потанцевать.

– Тогда никак не могу отказать тебе, – улыбнулась я и приняла поданную руку.

Бриан вывел меня в середину свободной площадки перед сценой, где уже танцевали несколько пар. Одной рукой сжал мои пальцы, а второй – обнял за талию и привлек ближе к себе. От ощущения горячих пальцев, скользнувших по шелку моего платья, тело обдало волной сладкой дрожи. На секунду захотелось почувствовать эти пальцы на обнаженной коже, и я отвесила себе мысленную затрещину. У нас еще только третье свидание. Или даже первое, смотря как оценивать. А я уже плыву. Нельзя так.

– Все в порядке? – тихо спросил проницательный мужчина.

– Да, – соврала я. – Просто давно не танцевала.

– Доверься мне, Мари, – шепнул мужчина. – Доверься.

И я доверилась. Отпустила все свои страхи и сомнения и просто наслаждалась танцем. Приятной музыкой, что лилась со сцены. Сильными руками, которые так уверенно вели меня и так крепко обнимали. Неподдельным восхищением, горящим в глазах моего партнера. И это было чистое блаженство. Я никогда не получала столько удовольствия от обычных медленных танцев.

Когда мы возвращались домой, Бриан предложил:

– Приезжай ко мне завтра на ужин. Бери подругу и приезжай вместе с ней. Луи хочет отблагодарит вас за рецепт окрошки.

– Мы приедем, – я не могла отвести взгляд от мужчины. – Обязательно приедем.

– Я буду очень рад, – светло улыбнулся тот.

Но, как ни странно, Ленка ехать отказалась.

– Нет, дорогая подруга, – хмыкнула она. – Я не буду третьей лишней в вашей паре. У вас дело явно движется к роману, и мешать совсем не хочется. Да и Бриан пригласил меня скорее из вежливости.

– Но ведь пригласил, – вяло запротестовала я.

– Ну так извинись за меня перед ним и соври, что мне, ну не знаю, нужно съездить в Бордо к давней подруге, которая там проездом на один день. Ну или придумай что-нибудь другое на свое усмотрение.

– Не вопрос. Заставлять не буду.

На самом деле, я была очень благодарна подруге за то, что она дает мне возможность побыть наедине с интересным мужчиной. И даже ради этого жертвует шансом попробовать стряпню настоящего французского повара.

На следующий день одолжила у Лены платье, которое нормально село на меня, несмотря на разницу в росте, вызвала такси и отправилась в замок.

Дверь мне открыл дворецкий.

– Добрый день, Антуан, – поздоровалась, входя в прохладный холл.

– Добрый, мадемуазель Мари. Месье Риссар просит прощения, но ему только что позвонил деловой партнер из Чикаго. Поэтому он просит вас немного подождать.

– Конечно, – улыбнулась я. – Никаких проблем.

– Тогда я провожу вас в гостиную, – слегка поклонился дворецкий.

На этот раз Антуан повел меня туда, где я еще не была. Мы прошли мимо бильярдной, мимо столовой, большой гостиной, и в самом конце коридора мужчина открыл передо мной дверь. Я переступила порог и огляделась.

Это была небольшая угловая комната в песочно-зеленых тонах. Широкие окна выходили на сад и прямо на обрыв, открывая взгляду океан. Они были открыты, и врывающийся в комнату бриз колыхал легкие светлые шторы. Здесь стоял изящный, но даже на вид очень удобный диван, два кресла и небольшой журнальный столик, на котором кто-то забыл газету. Напротив дивана располагался красивый камин.

Очень уютное место. Наверное, здесь очень здорово проводить вечера. Летом – наслаждаясь морским воздухом из распахнутых окон и видом закатного неба. Зимой, когда станет прохладнее, – согреваясь теплом зажженного камина.

– Возможно, вы чего-нибудь желаете? – вырвал меня из мечтаний голос стоящего у дверей Антуан., – Воды, сока или, может быть, вина?

– Нет, спасибо, – ответила я, неторопливо прохаживаясь по гостиной. – Я просто подожду Бриана здесь.

Неожиданно мое внимание привлекла очередная картина на стене. Я сделала шаг к ней и тихо охнула, когда рассмотрела полотно.

Там была нарисована пара, одетая по моде века этак восемнадцатого. Молодая женщина сидела в кресле, а рядом стоял мужчина, положив руки на ее плечи. Портрет явно относился к числу парадных. Мужчина был одет в мундир, похожий на военный, с золотым шитьем и лентой через плечо. А на женщине было богатое голубое платье и полная парюра из камней, похожих на сапфиры.

Но совсем не роскошь нарядов ввела меня в ступор. В конце концов, что я, парадных портретов не видела раньше? Но вот сама пара… Мужчина и женщина на картине были как две капли воды похожи на меня и Бриана. Только у меня волосы чуть темнее и не такие длинные, да и Бриан носит не хвост, а короткую стрижку.

С ума сойти.

Если бы не нелепость этой идеи, можно было решить, что это Бриан заказал у кого-то такой портрет, тайком сделав мою фотографию. А потом показал бы мне его, типа «посмотри, Мари, как здорово мы можем смотреться вместе». Но мне с трудом верилось, что мужчина стал бы заниматься подобной ерундой. Для простого подарка полузнакомому человеку это странно, для подката – глупо, для того, чтобы оставить себе на память и любоваться долгими зимними вечерами – еще глупее.

– Антуан? – позвала я, увидев, что дворецкий еще не покинул комнату. – Вы можете ответить на вопрос?

– Да, мадемуазель, – приблизился тот.

– Что это за картина?

Я ожидала, что он удивится, когда заметит наше сходство, но мужчина бросил мимолетный взгляд на картину, а потом невозмутимо, как заправский экскурсовод, ответил:

– Это полотно написано примерно в середине восемнадцатого века. Оно принадлежит кисти одного французского художника. Пьера Моро. Вряд ли вы о нем слышали, ведь он занимался в основном такими семейными портретами и не приобрел широкую известность. Сейчас работы его авторства находятся в частных коллекциях.

Версия с заказом портрета разлетелась вдребезги. Этому полотну лет в несколько раз больше, чем мне. Хотя имя художника я действительно слышала впервые, но это было не так уж важно.

– А кто на ней изображен?

– Граф и графиня де Гриз.

– Де Гриз? – переспросила я.

– Да. Это титул семьи месье Бриана. Был получен ими еще в двенадцатом веке от короля Ричарда Львиное Сердце. Впрочем, я думаю, что месье Бриан уже рассказывал вам об этом.

– Значит, это предки Бриана? – удивилась я. – И женщина тоже?

– Совершенно верно. Это графиня Маргарита де Гриз. Она жила здесь в восемнадцатом веке.

– Маргарита? – прошептала я.

Маргарита…

Меня как будто ударило током. Я ведь до сих пор помнила те самые сны: и имя, и голос мужчины, произносивший его с такой щемящей нежностью. Какое странное совпадение.

– Да, – кивнул Антуан. – По воспоминаниям современников, мадам Маргарита была невероятно красивой, доброй и умной женщиной. Их с господином графом брак был заключен по большой любви, но, к сожалению, продлился лишь четыре года.

– Почему? – спросила тихо.

– Маргарита трагически погибла. Ее супруг был убит горем и так больше никогда и не женился.

– Надо же…

Я перевела взгляд на картину. Оказывается, эти люди жили здесь двести лет назад. Но такое сходство. Ладно Бриан, он имеет полное право быть копией своего сколько-то там «пра» дедушки. Но женщина… Почему мы так похожи? У меня французской родни точно никакой нет. Мои предки по маминой линии – родом из-за Урала, а папины – из Архангелгородской губернии, как Ломоносов.

Хотя… Может сходство вообще кажется. Вон Антуан спокойно смотрит и никак не реагирует. Ну да, у меня довольно стандартная европейская внешность. Чем-то похожи, конечно. Но даже в интернете пачками попадаются фото из серии «знаменитости и их двойники из Средневековья». Вот и мне так повезло. Хотя интересно, что за женщина была, эта Маргарита.

Узнать еще что-нибудь интересное о Маргарите де Гриз я не успела, потому что в гостиную вошел Бриан.

– Антуан? Почему вы здесь? Я же просил проводить Мари в библиотеку.

Невооруженным взглядом было видно, что мужчина недоволен. Наверное, мне нельзя было сюда заходить. Стало как-то неловко.

– Я решил, что мадемуазель Мари будет удобнее здесь, – с каменным лицом ответил дворецкий.

Да, такого ничем не проймешь.

– Впредь будь добр делать то, что я скажу, – хмуро бросил Бриан. – Чтобы мне не пришлось разыскивать вас по всему замку.

– Разумеется, месье, – слегка поклонился Антуан и степенно направился к выходу.

А мужчина подошел ко мне.

– Прости, что тебе пришлось ждать, – улыбнулся он, подавая мне руку. – Из-за разницы в часовых поясах не смог разобраться со всеми делами вовремя.

– Не страшно, – покачала я головой.

Вроде бы конкретно на меня Бриан не злился, но показалось, что даже плечи облегченно расправил, когда мы вышли из комнаты. Интересно, это из-за картины или он просто не любит, когда кто-то вторгается на личную территорию? Я слишком мало знаю этого мужчину. Но, в любом случае, мне не хочется, чтобы вечер начинался с разлада.

– Не сердись на Антуана, – тихо попросила я, – я больше не буду заходить туда, куда не нужно.

Сказала и поняла, что при этом гладила пальцами мужское запястье. Как-то это уже перебор, по-моему. Даже для весьма открытых к контактам французов,

– Я не сержусь на него, не переживай, – усмехнулся Бриан, будто и не замечая мое смущение. – А на тебя тем более. Просто был немного недоволен тем, что пришлось побегать по замку разыскивая вас.

– Можно было просто позвонить, – хитро прищурилась я.

– Не сообразил.

Не сообразил? Ну ладно, может я действительно зря ищу в его словах второе дно.

– Я вижу, тебе нравится живопись? – спросил Бриан, когда мы уже устроились за столом.

– Нравится, – честно ответила, нарезая на кусочки спаржу в соусе. – Но не дикие выверты фантазии супрематистов, кубистов и прочих абстракционистов, а что-то реалистичное, живое, настоящее. Особенно природа. Я даже одну из курсовых писала по творчеству Айвазовского.

– Рискну предположить, что ты и сама пробовала рисовать.

– Пробовала, – я удивленно посмотрела на мужчину. – Как ты понял?

– Просто угадал, – тот спрятал улыбку за бокалом вина.

– Мне нравилось рисовать в детстве. Я даже полгода ходила в изостудию. Но лет в девять или десять, катаясь на коньках, сломала руку. Правую.

– Сочувствую, – вздохнул Бриан.

– Родители работали и ребенка сплавили к бабушке с дедушкой. Дедушка у меня очень известный в узких кругах искусствовед и эксперт. Он собрал огромную библиотеку и, оказавшись у него на несколько месяцев, я читала. Читала и читала. Наверное, именно после этого решила пойти по его стопам. Ну а рисование… Писать левой рукой я кое-как научилась, а вот с рисунком было сложно. Ну и мой интерес как-то растерялся под наплывом других увлечений. Конечно, реставратору картин тоже важно умение рисовать, но собственных полотен у меня нет. Даже те, что рисовала в университете, осели где-то в его архивах.

– Жаль, – тихо произнес мужчина, пристально глядя на меня. – Мне кажется, из тебя вышел бы отличный художник.

– Почему ты так считаешь? – смутилась я.

– Ты умеешь искренне радоваться настоящей живой красоте.

– Скажешь тоже, – пробормотала я, опуская глаза.

– Скажу. Мы знакомы всего несколько дней, но я уже много раз замечал, как сияют твои глаза, когда ты смотришь на море, на цветы в саду, даже на мой замок. Такая искренность дорогого стоит.

– Просто я не умею скрывать эмоции, – схватив бокал с вином, сделала глоток, чтобы прогнать неловкость.

– И не нужно, – тепло улыбнулся мужчина. – Просто будь собой.

ГЛАВА 8

Вернувшись к Ленке, я стойко перенесла ее расспросы о том, как прошел ужин, а потом стащила ноутбук и поднялась к себе. Несмотря на переживания, которые подарило мне общество Бриана, на мои непонятные чувства к нему, была вещь, крепко засевшая в голове. Маргарита де Риссар. Не знаю, то ли дело было в нашем сходстве, то ли в трагической судьбе женщины, но мне хотелось узнать о ней больше. За сим я и полезла в интернет.

К сожалению, какой-то отдельной статьи, посвященное семье де Риссар, я не нашла даже через несколько часов ковыряния во всемирной паутине. Нет, эта фамилия фигурировала в статьях, посвященных разным периодам истории региона Аквитания. Но родового древа, которое я втайне надеялась найти, не было даже на французской Википедии. Ну а с женскими именами вообще все было глухо. Только раз мне на глаза попалась некая Жозефина де Риссар, бывшая фрейлиной у одной из французских королев, но и только. Маргариту я не нашла, как ни старалась. Даже поиск по имени художника Пьера Моро ничего не дал. Попались еще несколько портретов его авторства, но нужного мне не было.

Когда время перевалило уже за двенадцать часов, пришлось признать: Маргарита де Риссар заметного следа в истории Франции не оставила. Так что я оставила прошлое в покое и переключилась на настоящее.

Вот по Бриану Риссару информации было больше. Хотя в светской хронике его имя не упоминалось, оно часто мелькало в новостях, посвященных энергосберегающим технологиям и экологии. Надо сказать, мужчина поскромничал, когда рассказывал о том, чем занимается. Он строил заводы по производству экологичных материалов и электростанции на солнечной и ветровой энергии, инвестировал в стартапы, спонсировал проекты по сохранению природы аквитанского побережья. При этом, он не был упоротым эко-активистом и не призывал кары небесные на голову тех, кто пользовался пластиковой посудой или ездил на бензиновых автомобилях. Бриан просто делал свое дело, спокойно, но эффективно. Без вмешательства в политику, без скандалов, митингов и пикетов. Да, таким мужчиной хочется гордиться.

Досидев почти до половины второго ночи, я поняла, что совсем клюю носом, отложила ноутбук и пошла спать.

…Погода окончательно испортилась. Пусть в этой части Франции было все еще тепло, но в последнее время привычным явлением стали дожди. А иногда с океана приходил штормовой ветер, яростно бьющийся о стены замка.

Вот и сегодня, с самого утра зарядила мелкая морось, к вечеру превратившаяся в полноценный ливень, заливавший все вокруг. В сад выходить я не могла и поэтому проводила свободное время здесь, в маленькой, но очень уютной комнате на самом верхнем этаже северной башни. В ней мало кто бывал, кроме меня, поэтому комната стала потихоньку наполняться моими вещами: любимым теплым пледом, книгами, втихую утащенными из библиотеки, несколькими акварелями с видами замкового сада, которые успела нарисовать, пока было тепло.

Сейчас я тоже сидела в кресле с книгой, но глаза скользили по печатным строкам, не улавливая смысл прочитанного. Все мои мысли были совсем не здесь, не в этой комнате, а рядом с одним голубоглазым блондином. Душу переполняло смятение от того, что я понимала: мои чувства выходят из-под контроля. И я не знала, что с этим делать.

Какой бы наивной и неопытной в отношениях я ни была, даже мне понятно, что его внимание выбивается за рамки обычной галантности.

Его ненавязчивая забота, желание находиться рядом со мной ясно говорило о сердечной привязанности. Но видит небо, я совсем не хотела этого, когда приехала сюда, в замок. А сейчас… Сейчас боюсь самой себе признаться в том, что чувствую.

Из мучительных раздумий меня вывел негромкий стук в дверь.

– Войдите, – я торопливо подскочила, едва не роняя книгу.

– Не помешаю? – в комнату заглянул тот, о ком я грежу ночами.

– Нет, что вы.

Мужчина вошел и осмотрелся, замечая и рисунки, и книги, и мое смущенно лицо.

– Ты прячешься от меня здесь, – скорее утверждая, чем спрашивая, сказал он.

– Что? – я ощутила, как краска приливает к щекам, и опустила голову. – Нет, совсем нет.

– Прячешься, – повторил он, а потом сделал шаг ко мне. – Посмотри на меня, Маргарита.

Судорожно вздохнув, я сжала кулаки и медленно подняла голову, заглядывая в лазурные глаза.

– Не бойся меня, девочка, – тихо сказал мужчина и кончиками пальцев коснулся моей щеки. – Я никогда не обижу тебя, даю слово…

Он стал медленно наклоняться ко мне, будто не желая напугать. А я просто стояла, ожидая такого желанного поцелуя и отчетливо понимала: мне не спастись. Ни от него, ни о своих собственных чувств…

– Все те же, все там же, – ошарашенно пробормотала я, открывая глаза.

Это уже начинало напрягать. Ладно, если бы просто были яркие сны. Я бы даже не обращала внимание на то, что после них просыпаюсь с жутким чувством потери чего-то очень-очень важного. Но у меня постепенно складывается дикое ощущение, что я вижу отрывки из одного фильма. Один и тот же антураж, один и тот же мужчина. Даже имя. Уже который раз меня во сне называют именно Маргаритой. И женщину на картине тоже звали Маргаритой. Как такое вообще возможно? Почему я так на нее похожа? Неужели она – мой предок, и мы с Брианом очень дальние родственники? Но у меня не было в роду французских кровей. Я уверена. Или нет?

Я глянула на часы. Было около девяти утра. Плюс час в Москве. Позвонить, или мама еще спит? У нее уже вроде отпуск начался. Ладно, в крайнем случае, просто не поднимет.

– Привет, дочь, – как ни странно, мама ответила на видеовызов сразу.

Я узнала на фоне обшитую вагонкой стену нашей дачной веранды и хмыкнула:

– Ого, я смогла дозвониться на дачу? И даже видео не глючит? Чудные дела творятся в Датском королевстве.

– Да, – довольно потянулась мама, – за фермой поставили еще одну вышку, и теперь тут можно и разговаривать, и фильмы смотреть, и в интернете лазить.

– Поэтому ты там, а не в Москве? – усмехнулась я.

– Ага. Отдыхаю на полную катушку. Лес, речка, комары. А ты там как?

– Лес, море, комары, – хихикнула я. – Ничего нового. И еще устрицы кругом.

– Да уж, откормит тебя Ленка французскими деликатесами.

– Она очень старается. И как по мне, это вкусно.

– Не сомневаюсь даже.

– Знаешь, я хотела спросить. А у нас в роду французов случайно не было?

– Французов? – удивилась мама. – С чего ты вдруг это решила?

– Ну… – замялась я, лихорадочно придумывая адекватную причину своего вопроса. – Просто… Просто Жак удивился, что так быстро выучила язык. Вот он и предположил, что у нас в семье были французские корни, память крови там, гены и все такое.

– Да? – хмыкнула родительница. – Вообще, конечно, язык ты и правда выучила странно быстро. Но все это только потому, что у меня очень умненькая дочь. Никаких французов в нашей семье не было.

– Точно?

– Абсолютно. У нас в университете курсе на третьем была преподавательница, которая к зачету задала подготовить свое генеалогическое древо. Тогда еще жива была твоя прабабушка, так что она рассказала о нашей семье много интересного, но иностранцы там нигде не мелькали. А что касается папиной родни… Мы с твоим отцом в то время только дружили, но его зачетную работу оформляла я. Сама знаешь, какой у него почерк. Поэтому предков с той стороны тоже знаю.

– Понятно, – протянула я.

– Если хочешь, могу спросить у папы.

– Нет-нет, не нужно. Я на самом деле не верю в эту генетическую память особо, просто чего-то в голову пришло, вот и спросила.

– Как там тебе вообще?

– Хорошо, – ответила с улыбкой. – Маленький тихий город, вкусная еда, море под боком.

– Ленка еще не нашла тебе приличного француза?

Мама сказала это в шутку, но когда увидела, как я краснею, тут же подобралась и вперилась в экран смарфона:

– Что? Неужели нашла?

– Ну… – замялась я. – Не то чтобы нашла. Просто я познакомилась с мужчиной. Они с Леной вроде как соседи.

Особенно распространяться про Бриана мне пока не хотелось. Все же у нас пока не было никакого романа, и наши отношения могли так и остаться в рамках мимолетного курортного знакомства.

– Так… – протянула мама. – И как он?

– Приятный, интересный, галантный, – отделалась я ничего не значащими эпитетами.

– Ну ты смотри, – хмыкнула она. – Главное, чтобы человек был хороший. И чтобы ты не уехала оттуда с разбитым сердцем.

– Я постараюсь.

Дверь моей спальни открылась и заглянула Лена:

– Ну что, ты скоро? Ой, здрасте, тетя Оля.

– И тебе привет, француженка, – помахала мама с экрана.

– Все, мне пора, – торопливо попрощалась я, пока она не начала расспрашивать Лену о Бриане. – Мы сегодня по магазинам собирались, так что времени нет.

– Пока, дочь, веди себя хорошо, – мама послала мне воздушный поцелуй и отключилась.

– У тебя полчаса. Потом завтрак и выезжаем, – заявила подруга и скрылась в коридоре.

Надо сказать, на шоппинг в Бордо можно было потратить не один день. Целые торговые улицы, дизайнерские бутики с дорогущей одеждой; маленькие магазинчики, где продавали, например, одни только шляпы; большие моллы и блошиные рынки для любителей чего-нибудь необычного. В общем, город предлагал торговые точки на любой вкус и кошелек. Из магазина в магазин курсировали модные европейские старушки, толпы китайский туристов с фотоаппаратами, семьи, замученные жарой и чрезмерно активными детьми. И мы с Леной влились во всеобщее магазинное безумие и, как и все, ходили, смотрели, меряли.

Прошатались мы в общей сложности часов шесть. Спокойно, неторопливо, периодически зависая в разных кафе, попадавшихся на пути.

Я воспользовалась случаем и закупилась подарками для родных. Себе же приобрела пышную юбку из плотного темно-синего шелка, маленькое черное платье и пару симпатичных лодочек. Плюс еще целую гору всякой мелочи типа шарфиков, белья и косметики. Гулять так гулять.

Перед тем, как ехать домой, подруга затянула меня в небольшой магазин для садоводов, посмотреть какие-то луковицы. Постояв минуту, я слегка от духоты и запаха влажной земли и ткнула ее в бок:

– Я тебя на улице подожду.

Та только рассеянно кивнула, всматриваясь в каталог, который показывал продавец.

По опыту знала, что Лена может зависнуть там на полчаса минимум, поэтому вышла наружу, подышать по-вечернему свежим воздухом и поглазеть на витрины. Тем более, все покупки мы уже сгрузили в машину, и многочисленные пакеты не оттягивали руки.

Неторопливо прогуливаясь вдоль улицы, я неожиданно услышала знакомый голос.

Бриан Риссар стоял почти прямо передо мной, напротив витрины ювелирного магазина. И он что-то увлеченно рассматривал, держа под руку высокую худощавую женщину в алом брючном костюме.

Внутри глухо заворочалось нехорошее чувство, очень похожее на ревность. Да, Бриан не был женат, но кто сказал, что у него нет подруги или даже невесты? И эта женщина вполне может оказаться таковой. Еще бы, какая красавица. Вообще мало кому хватает смелости и вкуса, чтобы носить такую яркую одежду и не выглядеть при этом вульгарно. А у нее это прекрасно получается. Прямые светло-рыжие волосы, бледная кожа и фигура топ-модели. Куда мне до нее?

Стало очень грустно. А я ведь уже раскатала губу. Ну и что теперь делать? Развернуться и тихонечко уйти, оставляя их выбирать украшения, а себя – вариться в котле собственных сомнений? Или набраться храбрости и подойти, чтобы не устраивать скандал, но прояснить ситуацию хотя бы для себя? Понятно, что Бриан мне ничего не обещал, но я уже успела воспринять его знаки внимания совершенно однозначно.

Нет, нужно резать к чертовой матери, не дожидаясь перитонита. Главное, не выглядеть при этом слишком разочарованной и жалкой.

Глянув на свое отражение в ближайшей витрине, убедилась, что у меня вполне нейтральное и приветливое выражение лица. Потом вздохнула и решительно направилась в сторону воркующей парочки, чтобы поздороваться. Но женщина опередила. Она обернулась, замечая меня. И при этом у нее на лице появилось такое удивление, что я чуть не споткнулась от неожиданности.

– Маргарита? – ошарашенно протянула она.

От услышанного имени внутри что-то нервно дернулось.

– Маргарита? – удивилась я. – Нет, вы ошиблись.

Бриан резко повернулся, чуть не роняя свою спутницу, и на его лице расцвела искренняя улыбка.

– Мари, какая неожиданная встреча.

Да, он не выглядит смущенным или растерянным и неподдельно радуется моему появлению. Хотя мне кажется, что он немного напряжен. Или я все это придумала?

– Дорогой? – женщина взглянула на него вопросительно.

– Потом, – покачав головой, ответил он ей одними губами, а затем обратился ко мне: – Ты без Элен?

– Она в здесь, недалеко, – повела я плечом неопределенно. – Выбирает себе кое-что.

– Бриан, ты познакомишь нас? – спросила женщина, пристально глядя на меня.

– Да, конечно, – спохватился мужчина. – Это Мари, она приехала сюда из России. Мы познакомились недавно. Мари, это Шанталь Риссар, моя мама.

Наверное, у меня сейчас был очень удивлённый вид. Мама, ничего себе… И ведь больше сорока ей не дашь. Вот что французская косметологи с людьми делает. А я тут уже напридумывала себе. Стало даже немного стыдно за эти подозрения.

– Рада познакомиться, – пробормотала я.

– Я тоже, – улыбнулась мадам Риссар. – Вы живете здесь, в Бордо?

– Нет, в Монтле. У подруги.

– Надо же, какое совпадение, – подняла брови она. – Мы тоже живем в Монтле. Вы просто обязаны побывать у нас в гостях. Видели наш замок?

– Мари уже бывала у нас, – усмехнулся Бриан.

– Да? И как вам, понравилось? А то мой скрытный сын совсем ничего не рассказывает. Я даже не знала о том, что у него появилась такая интересная подруга.

Хм, это она за минуту знакомства успела сделать вывод о моей интересности? Или просто хочет застать врасплох такими расспросами? Почему-то у меня складывается впечатление, как будто она не просто спрашивает, а изучает и анализирует мое поведение. И взгляд такой, что аж пробирает до мурашек. Но зачем? Узнать, как я отношусь к Бриану?

– У вас замечательный дом, – как можно более искренне ответила я. – И сын у вас тоже замечательный.

– Славно, славно, – пробормотала женщина, не сводя с меня глаз.

– Очень хотелось бы пообщаться, – извиняющимся тоном произнес Бриан, – но у нас очень мало времени. Мама, ты помнишь?

– Что? Да, конечно. Нам действительно пора. Но я надеюсь, что это не последняя наша встреча. Заходите в гости, Мари, уверена, нам будет, о чем поболтать.

– Я напишу, – тепло улыбнулся мне Бриан, и они с матерью быстро пошли в сторону центра.

А я осталась стоять на месте. Какая странная встреча. Почему мать Бриана назвала меня Маргаритой? Неужели она так хорошо помнит тот портрет и так быстро соотнесла его со мной? И почему у меня сложилась впечатление, словно Бриан не очень хотел, чтобы мы общались? Пока мать с сыном зависали у витрины, мне не казалось, что они куда-то спешат. А потом просто взяли и сбежали.

Хотя между нами с Брианом не происходило ничего такого крамольного, чего стоило бы стыдиться мне или ему. Да и его мать не выглядела той, что готова вцепиться в волосы любой женщине, положившей глаз на ее сына.

А может они действительно торопятся, а сейчас просто разуваю проблему на пустом месте. Подумаешь, не так посмотрели, не так сказали… Меньше сомнений, как сказала Ленка.

– Ты чего тут стоишь? – стоило подумать о подруге, как она появилась рядом.

– Встретила Бриана, – честно ответила я. – С мамой.

– Ого, так у тебя состоялось знакомство с родителями. И как оно?

– У Бриана очень красивая мама, – я подхватила подругу под руку и повела в сторону машины. – Хотя он на нее совсем не похож.