Текст книги "Развод. Слишком сильная, чтобы простить (СИ)"

Автор книги: Марика Мур

сообщить о нарушении

Текущая страница: 6 (всего у книги 7 страниц)

ГЛАВА 18

Дарья

Шум вокруг скандала только нарастал. Имя Ильи всплывало в заголовках, в новостях. Репутация, которую он так холил, трещала по швам.

Никита молчал. Он отстранился. Однажды вечером позвонил и, как всегда сдержанно, но с болью в голосе, сказал:

– Мама... я хочу улететь. У меня есть возможность на стажировку в одной ай-ти. Может, это к лучшему?

Я выдохнула.

– Никит... если тебе это поможет – лети. Тебе надо отдохнуть от всего этого... от неё.

– Хочешь со мной? – спросил он неожиданно. – Ты тоже заслужила передышку.

– Нет. – Я улыбнулась, хоть он этого и не видел. – Мне надо остаться. Закончить начатое.

– Ладно... – тихо сказал он. – Береги себя.

Он был прав. Анна отравила его жизнь так же, как и мою.

Илья же… Илья рвался в бой. Он пробовал всё: уговоры, угрозы, мольбы через общих знакомых. Писал письма, шипел через адвоката. Но я держалась. Все контакты только через моего юриста.

Он бесился. Он понимал – проигрывает.

И вот – поздний вечер.

Звонок. Сестра. Я почти не удивилась.

– Да? – сухо бросила я в трубку.

Голос на том конце истеричный, взвинченный:

– Даша! Он не берёт трубку! Никита! С ним все хорошо? Скажи мне, умоляю. Он мне нужен, понимаешь? Я... я поняла. Я люблю его. Я дура, сестрёнка, прости меня. Я так упала...

Я рассмеялась. Глухо, горько.

– Упала? Ниже некуда, Аня. Ты дно пробила. И запомни: не смей приближаться к моему сыну. Слышишь меня? Ещё шаг – и я тебя в порошок сотру.

На том конце – тишина. А потом… яд.

– А ты у нас чистенькая, да? – заговорила она другим голосом, ехидным. – Думаешь, никто не знает про твои интрижки на работе? Ты что, святая? Ты думаешь, я молчать буду?

– Ты больная? – Я даже не смогла сдержать смешок. – Ты всерьёз сейчас это говоришь? Или просто выдаёшь желаемое за действительное?

Я помолчала и добавила спокойно, без эмоций:

– Я верна своему мужу. Почти бывшему, к слову. Так что забирай своего «любимого». Больше никто вам не мешает.

Я сбросила звонок. И на душе стало тише. Пусть рвётся, бесится, сочиняет.

Я – не она. И это главное.

***

Бракоразводный процесс длился недолго – меньше месяца. Владислав Олегович отработал как хирург: без лишних движений, точно и безукоризненно.

Всё, что мне полагалось по закону – я получила. Двадцать лет брака, общее имущество: квартиры, дача, счета, машины. Жильё – делили поровну, я не спорила. Но вот агентство – то самое, которое я поднимала с нуля, строила, растила – осталось за мной. Влад настоял на том, чтобы все документы были учтены и подтвердили: бизнес мой, и только мой. Илья не возражал, хотя я думала, что будет.

Мне от него больше ничего не надо.

Развод оформили. Я вышла из зала суда, как будто с плеч свалили тонну бетона.

Свобода. Горькая, трудная, но своя.

Следующие пару недель пролетели в суете и куче дел.

Вернувшись с работы поздним вечером, я читала документы, когда раздался звонок в дверь. На пороге стоял он.

Не как всегда – не уверенный, не сдержанный. Растерянный. Уставший.

– Даша... – сказал он тихо. – Я виноват.

Я молча смотрела на него.

– Выслушаешь?.. Можно просто спокойно поговорить? Без криков, без упрёков. Мы уже не в стадии войны думаю.

Я пожала плечами.

– Проходи. Только, честно, не думаю, что услышу что-то новое.

Он вошёл, сел в гостиной, словно опасаясь дотронуться до чего-либо.

Минуту молчал, потом поднял взгляд:

– Почему ты всё в итоге почистила?

Я сделала вид, что не понимаю.

– Что именно?

Он горько усмехнулся.

– Даша… я же знаю. Ты дала опровержение всем домыслам и историям, которые появились поверх измены. Ты их убрала из прессы. Сделала так, чтобы с меня сняли часть грязи. Должность я, понятно, не верну. Но из администрации меня не убрали. Лишь понизили. Почему?

Я посмотрела ему прямо в глаза.

– Потому что мне не нужно было топтать тебя дальше. Ты проиграл эту войну, все что дальше уже не мое и не касается меня. И, к слову, я говорила о том, что было, а все что приписали журналисты дальше чистой воды ложь. И еще, потому что у нас есть сын.

Он закрыл лицо руками.

– Ты лучше, чем я заслуживаю…

– Не обольщайся, – тихо ответила я. – Я тоже почти утонула, но смогла остановиться и посмотреть назад. Я хотела боли… твоей. Хотела видеть, как ты захлёбываешься в том, что сам сотворил. Хотела, чтобы ты понял, что значит предательство.

Я замолчала на секунду. Голос дрожал, но я держалась.

– Но потом поняла. Месть – это такая же яма, Илья. Только с другим дном. И если я буду смотреть только в неё – не выберусь никогда.

Он молчал. Руки сжаты в кулаки.

– Даша… я тогда не думал. Я запутался. Ты всегда была сильной, а я… я слабый. Прости меня.

Я рассмеялась – глухо, без радости.

– Слабый? Нет, Илья. Ты не слабый. Ты эгоистичный. Ты захотел – ты взял. Ты разрушил семью, растоптал уважение, любовь, всё. Ради чего? Ради минуты иллюзии, что ты снова «двадцатилетний парень»?

Он отвёл взгляд.

– Мне так плохо без тебя.

– А мне было плохо с тобой. Особенно в последние месяцы, когда я пыталась не видеть, как ты исчезаешь из семьи.

Молчание. Густое, глухое.

– Ты правда больше ничего не чувствуешь? – спросил он почти шёпотом.

– Чувствую. Усталость.

Я встала, показывая, что разговор окончен.

– Знаешь, что самое страшное? – сказала, глядя ему в глаза. – Что я не жду извинений. Мне они не нужны. И прощения у меня ты не получишь. Потому что есть вещи, которые не исправить словами.

Он встал тоже, неуверенно.

– Даша…

– Уходи.

Он колебался, но всё же пошёл к двери.

И уже на пороге обернулся:

– Если тебе будет плохо, если… захочешь просто поговорить – я рядом.

Я смотрела на него спокойно.

– Больше не нужно.

Он ушёл. И только тогда я позволила себе выдохнуть. Словно с этим разговором я поставила последнюю точку.

И тишина в доме наконец стала тишиной – а не пустотой.

Но предательская слеза все же скатилась по щеке…

***

Илья

Я закрыл за собой её дверь и стоял, не двигаясь. Как будто что-то оставил там, внутри. Нет – не что-то. Себя.

Я приложил ладонь к стене подъезда, лоб к холодному бетону. Сердце билось глухо, как будто стучало в запертую комнату, где меня больше не ждут.

Смешно… Я так боялся потерять статус, деньги, кресло.

А оказалось – без неё всё это не стоит ничего. Ничего.

Я вышел во двор. В лицо ударил холодный воздух, но даже он не пробил этот ком в груди.

Машины гудели, кто-то кричал на парковке – а я словно был за стеклом.

Куда идти? Домой? Какой теперь дом? Там пусто.

Я брёл по улицам, не чувствуя ног. Бар. Мне нужен был бар. Алкоголь, шум, чужие лица – может, это заглушит боль хоть на час. Я вошёл в первый попавшийся. Свет бил в глаза. Смех, музыка. Чужие голоса, чужие жизни. Я заказал виски. Один. Второй.

Но ни один глоток не сжёг эту пустоту. Я смотрел на барную стойку и думал: как же я проебал всё самое важное.

Я думал, что я сильный. Умный. Властный. А оказался ничем. Пустой оболочкой, которой и управлять больше некому.

Даша… Как она смотрела. Спокойно. Словно видела меня насквозь. Словно я уже тень.

«Ты лучше, чем я заслуживаю». Это правда. Она была лучше. Лучше всего, что было в моей жизни.

Виски больше не лез. Я встал. Шатаясь, вышел. Шум улицы хлестнул по ушам. И только одна мысль: поздно. Всё поздно.

Я шёл по городу, и мне было всё равно, куда. Хотелось раствориться. Стереться. Потому что без неё я сам себя не узнавал.

ГЛАВА 19

Илья

Я не помню, сколько шёл. Улицы сливались в одну длинную пустую ленту.

В лицо бил ветер – не чувствовал.

Я просто шёл. Потому что стоять было невыносимо. Потому что там, где стоишь, догоняет правда. А правда была простая: всё кончено.

Улицы менялись, вывески мелькали, таксисты что-то кричали – всё мимо. Я думал только об одном: как же я это допустил ? Как я мог так разменять свою жизнь?

Как я мог так предать её глаза, её тепло, её веру в меня?

Даша… Её лицо стояло перед глазами, словно она рядом. Тот взгляд. Не гнев, не ненависть. Хуже. Холодное равнодушие. Как будто меня уже нет.

Я сел на лавку у какой-то подворотни.

Пьяный, разбитый, пустой.

Плечи дрожали – то ли от ветра, то ли от того, что внутри всё рухнуло.

Все эти годы я строил, зарабатывал, поднимался. Для чего? Для кого? Для себя? Ложь. Для неё. Чтобы она гордилась. Чтобы её глаза светились, когда она смотрит на меня.

И я это потерял. Своими руками.

И ради чего? Ради минутной слабости? Ради этого унизительного чувства, когда даже победы нет, одна грязь?

Я достал телефон. Открыл её номер.

Палец дрожал над кнопкой вызова. И не смог.

Что я скажу? Что ещё скажу, чтобы не стать в её глазах ещё меньше?

Под утро я оказался у реки.

Стоял на мосту, смотрел в чёрную воду.

Холод пробирал до костей.

И впервые за долгие годы я почувствовал: я пустой. Без неё – меня нет. И в какой-то момент понимаю: нет. Не так. Не так закончится моя история с ней.

Слабый сдался бы. Слабый утонул бы в жалости к себе. Но я не слабый. И если когда-то я строил «жизнь» для неё – значит, сейчас я подниму из руин всё, что разрушил.

Без неё мир пуст. Но если есть шанс – даже один на миллион – я переверну этот мир, но верну её.

Никаких жалких звонков. Никаких пустых слов. Только действия.

Первым делом я вернусь. Найду лучших юристов, чтобы даже через развод показать: я уважаю её, её труд, её жизнь. Я уберу с пути всё, что может ей мешать. Соберу все связи, которые у меня остались, чтобы защитить её бизнес, её имя, её спокойствие.

И начну с себя. Не с оправданий. Не с обещаний. А с перемен. Сделаю то, что давно должен был – уйду из этой грязной игры власти, где потерял себя. Верну своё имя и лицо, чтобы она не смотрела на меня с презрением.

Я больше не позволю Анне или кому бы то ни было быть между мной и Дашей. Я поставлю точку в этом позоре, раз и навсегда.

И шаг за шагом… Не сразу. Не криком и не просьбами. Делом. Поступками. Я докажу ей, что мужчина, которого она полюбила, ещё жив. Что он достоин её. Что он будет рядом, если она позволит.

И если она закроет дверь – я не сломаюсь. Я буду стоять за ней столько, сколько потребуется. Потому что без неё – я никто. А с ней – я снова стану всем.

И я развернулся. И пошёл обратно.

Не в дом, а в бой за ту женщину, которая стоила и стоит всей моей жизни.

Первое утро без неё было похоже на похмелье без спиртного. Сухо во рту, в голове гул и одна мысль: начни. Делай. Не пизди просто, не думай, а делай…

Я позвонил помощнику:

– Свяжись с адвокатами. Лучшими. Я хочу, чтобы в деле развода ко мне не было вопросов. Всё, что положено Даше, – передать. Без торга, без условий. Пусть это будет честно. Пусть знает, что я уважаю её труд. Все её требования должны быть учтены.

Я отдал распоряжение о разрыве всех финансовых связей с ней.

Сказал секретарю:

– Найди мне психолога. И хорошего.

И впервые за много лет я сам поехал к отцу на могилу. Стоял, глядя на дату его смерти, и говорил вслух:

– Прости, что таким стал. Но я исправлю. Ради неё. Ради себя.

На следующий день я подал заявление об уходе из администрации полностью.

Без скандалов. Без пресс-конференций.

Нужно очиститься. Нужно перестать цепляться за старое.

Я начал с малого: перевёл личные средства с наследства в фонд помощи женщинам, попавшим в трудные жизненные ситуации. Потому что знал, сколько боли я причинил одной.

Я приезжал к её агентству не для того, чтобы врываться в кабинет. Я стоял издалека. Смотрел, как она идёт по ступеням, сильная. Независимая. И понимал: такую женщину не просят вернуться. Такую завоёвывают. Заново. Сначала. По-настоящему.

Я отказался от встреч с друзьями, которые говорили: «Забудь. Найдёшь другую».

Нет. Не найду. Я хочу её. Или – никого. Я начал с поступков. Не слов. И каждое утро я вставал с одной мыслью: сегодня сделай хоть что-то, чтобы быть достойным снова посмотреть ей в глаза.

И это только начало.

***

Неделя за неделей. Время летело, а я оставался стоять на месте. Вернее, снаружи казалось, что стою. Внутри же я менялся. Каждый день. Каждый час.

Я не звонил. Не писал бессмысленных сообщений с мольбами и обещаниями. Она должна была видеть не слова – поступки.

Я ушёл из администрации сам. Без скандалов, без шума. Официально – по личным причинам. На самом деле – потому что хотел быть мужчиной, который больше не прячется за должностью, связями и властью.

Я устроился работать в частную компанию. Спокойно. Без игры в начальника. Без короны на башке.

Учился жить по-настоящему. Без понтов. Без лжи. Без самообмана.

Каждую неделю я переводил деньги в разные благотворительные фонды. Тихо. Анонимно. Без пиара. Помогал семьям, женщинам, детям. Это не было «искуплением». Искупить мне нечего перед ними – только перед ней. Но я хотел хоть немного сделать что-то правильное.

Я начал ходить к психологу. Раз или два в неделю. Говорил всё. Про мать, про отца, про свою вечную жажду доказать всем и себе что я «лучший». Про то, как в этой гонке потерял самое важное – её.

И учился быть честным хотя бы с собой.

Каждый вечер я заказывал в её любимом ресторане ужин – и отправлял курьера с запиской:

«Для самой сильной женщины. Спасибо, что учишь меня молчанием».

Она не отвечала.

Но я знал, она видела. И этого было достаточно.

Я держался подальше. Но при любом поводе – делал так, чтобы она знала: я рядом. Где-то в тени, но рядом. Не для того, чтобы мешать. Не для того, чтобы возвращать.

А для того, чтобы она не сомневалась: если когда-то захочет – я готов быть человеком, а не тенью прошлого.

Я звонил Никите. Просто спрашивал, как он. Предлагал помощь, если понадобится.

С Анной я разорвал всякие связи. Никаких разговоров, никаких оправданий, никаких «нам нужно обсудить». Она – из другой жизни, которой больше нет. Она была ошибкой, которую я готов вырвать наживо.

Шаг за шагом. День за днём. Я строил себя заново.

Чтобы когда-нибудь, может быть, она посмотрела и подумала: «Он не просто просит прощения. Он достоин быть прощённым».

ГЛАВА 20

Илья

Прошло почти два месяца. Ровно столько, сколько нужно, чтобы рухнуть – или стать другим.

Я не стал другим мужчиной. Я просто сбросил всё лишнее, чтобы остаться человеком.

Даша не отвечала на мои знаки внимания, но я и не ждал. Она не обязана. Я не ждал одобрения. Я просто делал, потому что не мог иначе.

Но сейчас я был готов. Сделать шаг. Настоящий. Первый. Не к ней – к тому, кем она могла бы снова меня увидеть.

Я долго думал, как. Не цветы. Не кольца. Не жалкие слова «прости». Она – не та женщина, которую можно купить или задобрить. Она – та, перед которой можно только встать открыто, без щита.

И быть готовым выслушать всё. Или ничего.

Я написал письмо.

Рукой. Чернилами. На плотной бумаге. Не для романтики. Для уважения. Каждое слово было прожито.

«Даша. Я не знаю, сколько мне ещё нужно шагов, чтобы быть достоин снова встретиться с тобой взглядом.

Но я начал.

Без ожиданий, без права на «вернись».

Просто хочу, чтобы ты знала – я есть.

И всё, что делаю теперь – не ради того, чтобы ты вернулась. А ради того, чтобы ты никогда больше не стыдилась, что любила меня.

Я забрал и втоптал твои воспоминания в грязь. И я очищу каждый шаг.

А если однажды ты согласишься просто… поговорить – я буду ждать.»

Я сложил письмо.

Запечатал.

И сам повёз в агентство. Не зашёл. Просто оставил в приёмной у Дины, сказав:

– Только ей в руки. Если она не захочет читать – пусть выбросит.

Я сел в машину. Пальцы дрожали. Не от страха – от того, что это было честно. По-настоящему. Без игры. Без масок.

Вечером я выключил телефон. Чтобы не ждать. Не ловить звонка. Не надеяться, как мальчишка.

Потому что это – не ход в игре. Это – первый камень в фундаменте нового мужчины. Который больше не потеряет самое главное.

***

Прошло очень много дней, и я научилась дышать полной грудью, без тяжести прошлого…

Сначала дни текли, как густой мёд: вязко, липко, тягуче. Казалось, если сесть на диван, я больше никогда не встану. Слишком много было пустоты. Не из-за него. Не из-за них. Из-за самой себя. Как будто изнутри вырезали кусок – тот, где я была женой, матерью, сестрой. Всё это сгорело. Всё.

Но потом пришло утро. Такое простое: свет через занавески, кофе, сонная Дина на пороге с ноутбуком и «Дарья Николаевна, нам нужен новый контент. Хватит, чертовой хандры, подруга». И всё. Механизм щёлкнул. Я встала. Надела костюм. И пошла строить заново.

Я снова начала вставать в шесть. Делать пробежку. Привела в порядок кабинет, пересмотрела команду. Заказала новую вывеску: «PR-маркетинг – новое имя. Новое лицо».

На работе кипела энергия. Столько всего горело в дедлайнах, что не было даже времени рыдать в подушку.

– Ты как? – спрашивала Дина, забегая с двумя кофе и пачкой документов.

– Сильная и надеюсь, что это не временное явление, – отвечала я и верила себе на шестьдесят процентов.

Вечерами было сложнее. Я наливала вино. Садилась на террасе. И слушала музыку. Иногда смотрела на выключенный телефон, думая: «Что, если?» Но быстро останавливала себя. Потому что «если» – это путь назад. А я иду вперёд.

Я встречалась с людьми. Один вечерний ужин с клиентом почти стал свиданием – но я остановила себя. Он смеялся громко, говорил уверенно, держал руку слишком близко.

– У тебя глаза будто стеклянные, – сказал он. – Ты здесь, но не здесь.

Я улыбнулась в ответ. И больше не отвечала на его сообщения. Потому что он был прав.

Один раз за это время приезжал Никита. Но звонил пару раз в неделю, постоянно. Мы пили чай, говорили о его новых проектах. Он отдалился от Анны – и слава Богу. Я не лезла. Просто слушала. Смотрела на него и молилась, чтобы эта его рана не стала гноящейся трещиной на всю жизнь.

А потом пришло письмо.

Дина передала его молча. Белый конверт. Почерк Ильи. Строгий. Ровный.

– Он просил передать лично. – Она смотрела на меня осторожно. – Выбросишь – не осужу.

Я не выбросила. Я открыла. И прочитала.

Сердце стучало, как в двадцать два, когда он впервые взял меня за руку, там в далеком прошлом, где еще были мы.

«…чтобы ты никогда больше не стыдилась, что любила меня…»

Я сидела в тишине. Не плакала. Не злилась. Просто смотрела в окно. И чувствовала: он меняется. Или хотя бы пытается.

Я не ответила.

Но впервые за два месяца в голове не было шума. Была тишина. Осмысленная. Настоящая.

В ту же ночь я проснулась от собственного сна. Мы стояли с ним на крыше. Он держал меня за руку. Молча. Без слов. Просто – был. Я проснулась с горячими слезами на щеках.

С утра я выглядела безупречно. Новый костюм, укладка, серьги от Hermès. Всё – по плану.

– Что-то изменилась, – заметила Дина.

– Я просто… живу, – ответила я и впервые не солгала себе.

И всё же, когда я осталась одна в офисе, я положила письмо в ящик стола. Аккуратно. Как будто оно – что-то важное. Не потому что верю. Но потому что не могу выбросить.

Потому что в этом письме впервые за долгие годы – был он. Настоящий.

Следующий шаг, удививший меня, он совершил уже через неделю в понедельник.

Я вышла из офиса поздно. Было темно. Я была уставшая, голова гудела от встреч, планов, согласований. Возле моей машины стоял мотоцикл. Илья никогда не ездил на мотоцикле. Всегда – статус, комфорт, лимузин или кроссовер. А тут – черный байк, шлем.

Он стоял рядом. В кожаной куртке, руки в карманах. Не выглядел эффектно. Он выглядел по-настоящему. Каким-то обычным я бы сказала.

– Я не подошёл бы, если бы не было важно, – сказал он сразу. – Мне не нужно твоё прощение. Я хочу, чтобы ты просто это увидела.

– Что именно? – я стояла, не приближаясь. Не отдаляясь.

Он протянул папку. Я взяла. Внутри – договор. Сеть приютов для женщин, пострадавших от домашнего насилия. И его подпись как одного из учредителей и инвесторов.

– Я назвал его «Дом Дарьи». Ты можешь поменять имя. Но я хотел, чтобы он появился. Потому что ты научила меня не молчать, когда больно. Ты всегда была сильной. А я – прятался. Я не прячусь больше.

Я молчала. Просто смотрела на бумаги. Потом на него. Его лицо было спокойным. Усталым. Но честным.

– Я ухожу. Не жду ничего. Просто… пусть это будет. Для кого-то другого. Для женщин, которые ещё могут всё спасти. А если тебе будет нужно – я рядом. Всегда. Без условий.

Он уехал. Не обернулся. А я стояла и держала эту папку так, будто она весила целый мир.

– Даша? – Дина выбежала из офиса. – Всё в порядке?

– В порядке, – сказала я, и голос дрогнул. Но не от боли. От того, что внутри что-то тихо повернулось. Без грохота. Без драмы. Просто… повернулось.

И я повернулась вместе с ним.

ГЛАВА 21

Даша

Я сидела у окна с чашкой черного кофе. Без сахара – как привычка, которая больше не требует вкуса. За стеклом медленно шел дождь. Мелкий, будто злой. Такие дожди не освежают – они только подчеркивают пустоту.

Прошло почти четыре месяца с того самого вечера, когда Илья вышел из квартиры, оставив за собой тишину, звенящую громче крика.

Четыре месяца – новой меня. Без него. Без них. Без старых иллюзий.

Я работала, встречалась с клиентами, выстраивала свою линию – независимую, сильную, профессиональную. Агентство теперь полностью было под моим контролем. Я не цеплялась больше за прошлое. На вид – идеальная картинка.

Но иногда – в редкие моменты тишины – тянуло внутри. Как будто душа скучала по голосу, от которого ей когда-то было слишком больно. А после письма и того его приезда я вообще словно потерялась сама внутри себя же.

Телефон зазвонил. Никита. Я подняла трубку и сразу услышала его спокойное:

– Мам, ты где? Всё в порядке? Я звоню уже раз пять.

– Всё нормально, сын. Просто день затянулся. Хотела выехать куда-то, голову проветрить, но дождь…

Он помолчал пару секунд.

– Можно вопрос?

– Конечно.

– Ты не будешь против, если я скажу тебе что-то… личное? И прошу обещай не кричать и не нервничать.

Я напряглась.

– Говори.

– Она приезжала. Аня. Искала меня. Нашла. Подкараулила возле офиса.

Я выдохнула.

– И?

– Сначала играла обиженную, потом – несчастную, потом – влюбленную. Сказала, что любит меня. Что не может забыть.

Я замерла.

– Что ты ей ответил?

– Послал. Жестко. Сказал, чтоб держалась от меня и от тебя как можно дальше.

Пауза.

– Я не знаю, зачем тебе это рассказываю… Просто – ты не одна в этом. Даже если он был отцом, а она – тётей. Мне хватает разума не забывать, кто ты для меня и что сделала она со всеми нами мам.

Я почувствовала, как горло сжало от чего-то похожего на слезы. Только я не плакала. Уже не плакала.

– Спасибо, сын. Это важно. Правда.

– Мам… ты думаешь, он ещё любит тебя?

– Я думаю, что он пытается что-то вернуть. Но вопрос не в нём. В том, хочу ли я, чтобы хоть что-то возвращалось.

– Иногда возвращается не то, что нужно… А то, что важно, – тихо сказал Никита.

Может он и был прав…

На следующий вечер я была на мероприятии, куда меня пригласил один из наших постоянных клиентов.

PR-сопровождение премии в сфере культуры. Я не собиралась блистать – просто работа, просто дело. Но всё изменилось в момент, когда я увидела его.

Мужчину у бара. Высокий, сдержанный, с той самой "породой", которую редко встретишь. Он обернулся – и наши взгляды встретились. Спокойные серые глаза. Улыбка – лёгкая, как будто он знал, что я здесь. Он подошёл сам. Без навязчивости. Без пошлых намёков. Просто протянул руку:

– Артём Зорин. Архитектор. Мы с вами сотрудничаем по проекту в "Лофте". Я – автор концепции. А вы – голос, благодаря которому о нём заговорили.

Я кивнула, тоже протянула руку:

– Дарья Лесина. Вы правы. Очень приятно лично познакомится с вами Артём.

И в тот момент я почувствовала. Как будто всё только начинается. Новая история. Новый мир. Новый мужчина.

И если Илья хочет сражаться за меня – теперь у него появится соперник.

И у меня – выбор, которого раньше не было.

***

Я не думала, что кто-то сможет приблизиться. Не в прямом смысле – к телу, а к душе.

Я поставила вокруг себя заборы: из дел, из принципов, из недоверия.

И казалось, что всё так и останется. До того вечера, когда я снова увидела Артёма.

Он появился легко, без вторжения. Не давил, не обволакивал фальшивым вниманием. Он просто был. А я вдруг поняла, как давно рядом не было мужчины, который не смотрит на тебя с желанием что-то взять . А смотрит – будто видит.

Мы говорили ни о чём: о проекте, о стекле и фактуре бетона, об урбанистике. Но в этих разговорах было больше смысла, чем во всех монологах Ильи за последние годы.

Артём не лез в личное. Он не задавал «ненужных» вопросов. Он просто предложил кофе. Не завтраки. Не вино. Не «поехали ко мне». Кофе.

И я согласилась.

Мы сидели в тихой кофейне недалеко от моего дома. Я пила капучино. Он – чёрный, без сахара.

Он рассказывал про архитектуру как про живое существо. И делал это без пафоса. Я слушала, и вдруг поняла, что улыбаюсь. Просто. Непринуждённо. Как будто мне снова двадцать, и я ещё не знаю, что такое предательство.

– Ты смотришь на город иначе, – сказала я.

– Возможно, – кивнул он. – А ты смотришь на людей так, будто уже никому не веришь.

Я замерла.

Он не обвинил. Не пожалел. Просто – увидел.

И это было страшно. Потому что правду о себе проще прятать, когда тебя не видят.

На следующее утро я увидела в кабинете на столе букет белых лилий – тех, которые я обожала, но перестала покупать после развода.

И записка:

«Я не спешу. Но ты не обязана идти одна по жизни.»

И в этот момент мне захотелось, чтобы Илья увидел это. Чтобы понял: я больше не его. Не вещь. Не статус.

Я – женщина, у которой наконец появился выбор.

Позже, ближе к вечеру, мне позвонила Дина:

– Твоя бывшая жизнь… пытается дышать тебе в затылок подруга. Видела Илью у кофейни. Один был и странный какой-то. Смотрит в сторону твоего дома. Долго так. Потом заметил меня поздоровался и сел на байк. Черт, он что байк купил себе и правда?

– Пусть смотрит, – тихо сказала я. – Может, наконец увидит, кого потерял.