Текст книги "Мой невыносимый телохранитель (СИ)"

Автор книги: Лина Манило

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 10 страниц)

18 глава

– Поцелуй меня.

Тимур замирает лишь на мгновение – в миллиметре от моих губ. Его так много сейчас, его запах вокруг, а тёмная бездна глаз утаскивает за собой. Я не могу оторвать взгляда от Каирова, хотя мне и больно на него смотреть, когда Тимур так близко, но вглядываюсь в своё личное солнце, и время перестаёт существовать.

Каиров набрасывается на меня с голодным остервенением, вкладывает в поцелуй все страхи, от которых – знаю это – ему самому неуютно. Тимур не привык бояться: ни за себя, ни за других, а за меня испугался, и я чувствую привкус паники на кончике его языка.

Руки в растрёпанных волосах создают на голове настоящий хаос, пальцы смещаются к скулам, держат крепко, надёжно. Я забываю, что нас могут увидеть, обо всём забываю, когда Тимур исступлённо целует моё лицо, словно поверить не может, что вот она я – живая и здоровая – вся в его власти.

Бесстыдно развожу ноги ещё шире, льну, трусь, выгибаюсь.

– Раздевайся, – хрипло. Тимур отстраняется и сглатывает, когда тяну вверх футболку. – К тебе точно никто не прикасался?

– Нет, – вру, потому что боюсь говорить правду. Тогда, уверена, Тимур прыгнет в машину, вернётся в то страшное место и убьёт всех. Потом на том свете достанет и снова убьёт с особой жестокостью. Нет, нельзя, немыслимо! – В том смысле… никто не трогал.

Вглядывается в мои глаза, но я не даю ему времени узнать правду: сбрасываю бюстгальтер.

– Эксгибиционистка, – тихо смеётся и кладёт руки на оголённую грудь, рождая этим сокрушающую волну удовольствия, пожаром расходящуюся по венам. – Это всё – только моё. Никому не отдам.

– Не отдавай.

– Сегодня я заберу тебя у отца.

Это не вопрос, а в голосе ни капли сомнения. Действительно заберёт и никого не спросит, а широкие ладони на моём теле очерчивают границы, за которые никому, кроме Тимура, заходить нельзя.

Тимур кладёт руки на мою талию, и я вздрагиваю, когда он в два счёта расправляется с замком на моих брюках и ловким движением спускает плотную ткань вниз. Слабая боль пронзает колено, но я мгновенно забываю о ней. Лёгкий тёплый ветер обдувает кожу, между ног влажно и горячо, и мне становится ещё жарче, когда через несколько секунд Каиров избавляется от своей одежды.

Господи, секс на капоте машины! Как пошло, развратно, неприлично, но всё это неважно, если с Тимуром.

Я руками опираюсь на прохладное железо, шире развожу бёдра, смотрю на Каирова бесстыдно. Облизываю губы, но Тимур качает головой и отходит в сторону. Щелчок, водительская дверца распахивается, шорох, негромкое хриплое ругательство, а после звук рвущейся фольги. Презервативы.

– Тимур… а можно я сама?

Во мне слишком много отчаянной смелости, но я не могу и не хочу себя контролировать, когда Тимур рядом – совсем сумасшедшей делаюсь.

Тимур становится напротив и протягивает мне на раскрытой ладони пакетик с презервативом. Заламывает тёмную бровь, упирает руки в мускулистые бока и даёт мне безмолвное разрешение.

Крупный член ощущается тяжёлым, с налитой кровью тёмной глянцевой головкой. Прежде чем надеть на него броню, смачиваю пальцы слюной и касаюсь бархатистой кожи. Неотрывно смотрю в глаза Тимура, а он закусывает нижнюю губу. Взгляд темнеет, подёргивается дымкой, а на скуле судорожно дёргается нерв.

Я на правильном пути, и снова проделываю с Тимуром тоже самое – пусть не очень опытно и ловко, но мне хочется подарить ему ещё больше удовольствия.

– Я так долго не выдержу, – говорит и толкается мне в ладонь. – Элла, с огнём играешь.

Но я не хочу останавливаться: сжимаю член у основания, с силой прохожусь рукой вверх-вниз, дурея от своей смелости и тихих стонов, рокотом в тишине. Тимур не выдерживает: вырывает у меня презерватив, бросает хриплое "доигралась" и за секунду раскатывает латекс.

Одной рукой фиксирует мои запястья, заводя руки над головой, укладывает на спину, нависает сверху. Второй рукой проводит по влажной промежности и шипит что-то неразборчивое, но определённо возбуждающее.

Тимур забывает об осторожности, а мне она тоже не нужна. Пусть будет диким, необузданным, нетерпеливым – каким угодно, но моим. С ума схожу от его напора, власти над моим телом, от колючей щетины, оставляющей следы на коже. Да пусть бы и больше оставлял, какая разница?

– Моя Ромашка, – стонет сдавленно, впивается в губы влажным горячим поцелуем, кусает нижнюю, оставляет мягкий влажный след на верхней, берёт в плен язык, и я взрываюсь от невыносимого контраста силы и нежности, грубости и заботы.

– Я люблю тебя, – выкрикиваю, и Тимур бурно кончает, впечатываясь в моё тело с запредельной скоростью.

Мы проводим так, замерев в моменте оглушительного счастья, наверное, час. А может быть, больше, но я не хочу никуда ехать. Не хочу видеться с отцом, который уже наверняка тараном сносит ворота Тимура. Физические повреждения, засохшая над губой кровь, колено вновь напоминают о себе, но больше всего болит в груди.

“Я же просила, просила”, – бьётся в голове мысль, трепещет пойманной птицей.

– Поехали, – говорю, словно в студёную прорубь ныряю с головой. – Если папа полезет к тебе драться, я буду рядом.

Тимур смеётся, запрокинув голову. До слёз.

– Защитница моя, – целует в кончик носа и уходит, чтобы через несколько мгновений вернуться с большой упаковкой влажных салфеток.

Сосредоточенно принимается стирать с моего лица грязь, кровь. Жаль, что от боли и тревоги так просто не избавиться.

Мы кое-как одеваемся, Тимур морщится, когда пропитанная кровью футболка снова касается его тела, а я решаю, что больше никогда не позволю, чтобы мой мужчина собой рисковал из-за меня. Тем более из-за амбиций моего отца.

Мотор тихо рокочет, машина плавно стартует. Тимур прибавляет газ, увеличивает скорость, словно боится куда-то не успеть. Или передумать. Чем ближе мы к дому, тем мрачнее он становится, а его рука машинально гладит моё колено.

– Мы справимся, – говорю, когда впереди показывается знакомая улица.

– Куда мы денемся? – усмехается, но лицо его каменеет, когда в свете фар вырисовываются контуры знакомой нам обоим машины.

Папа.

Он стоит, засунув руки в карманы и смотрит на нас. Похожий на статую, большой и широкоплечий, одетый в тёмный деловой костюм – даже в такой ситуации отец выглядит идеально. Безупречно. Только лицо похоже на восковую маску.

Машина останавливается, Тимур сжимает мою ледяную ладонь, а я разрываюсь между желанием броситься отцу на шею и никогда-никогда больше не выходить наружу. Так и умереть здесь, в душном салоне.

Тимур выходит первым и подходит к отцу. Я вижу лишь его затылок, напряжённые плечи. Он о чём-то говорит – мне не слышно – и взмахивает рукой назад.

Отец переводит взгляд с Тимура на меня, после снова возвращается назад и делает то, чего я боялась больше всего на свете: размахивается и бьёт Каирова со всей силы.

19 глава

Я толкаю дверь, боясь не успеть. Паника сковывает меня по рукам и ногам, но нахожу в себе силы вырваться из плена душного салона.

Вываливаюсь на улицу, забываю обо всех своих травмах – даже колено не беспокоит – и несусь вперёд, позабыв обо всём на свете.

Отец бьёт Тимура – это единственное, что отпечатывается в сознании. Грохочет набатом, звучит колоколом, разбивает меня на части. Ничего не вижу перед собой, кроме дерущихся чуть дальше мужчин.

Они катаются по земле, рычат и шипят, плюются друг в друга яростью, ненавистью и злобой. Такой острый коктейль, от которого задыхаюсь.

Слишком много тёмной мужской энергетики. От неё крышу сносит.

Уже неважно, кто в этом месиве отец, а кто – самый любимый мужчина на свете. Понимаю одно: я обязана их разнять.

“Я же обещала Тимуру быть рядом”, – звучит в голове.

Закусываю губу, кричу: “Папа, не смей!”

Не надо, папа! Ни в коем случае! Не знаю, что сказал ему Тимур, что спровоцировало драку, но сидеть в тенёчке, наблюдать за мордобоем не получается.

Не буду стоять в стороне, когда перед глазами такие дела творятся.

Перед глазами мелькает тёмный пиджак, и я бросаюсь вперёд, падаю вниз, группируюсь и обхватываю плечи отца.

– Папа, не надо! – ору, что есть мои. Прямо в ухо.

В этот момент ничего больше не существует: только желание остановить этот произвол, сделать всё, чтобы больше никогда самые дорогие мои мужчины не сплетались в древнем танце войны.

Не переживу этого, не вынесу. Они оба, каждый из них – важные для меня.

Я сползаю с отцовской спины, кое-как выравниваюсь, шиплю и становлюсь на ноги. Перед глазами всё плывёт, но боковым зрением замечаю, что папа поднимается на ноги.

Мне нужно остановить его, чтобы больше не махал кулаками – это единственное, что понимаю сейчас.

Стараюсь не смотреть на Тимура – стыдно. За отца в том числе. За себя – особенно. Они ведь друзья, сослуживцы, а я стала между ними! Если бы не я, то никакой бы драки не было.

Отец тяжело дышит, а я держусь рядом, чтобы, если что, помешать выйти на второй круг бойни.

– Мудак, – выплёвывает отец, и я, честное слово, никогда его таким злым не видела.

Он действительно готов его убить, и я не понимаю причину такой гулкой ярости, рассекающей воздух.

– Ты должен был следить за ней! Запереть! – орёт отец, совершенно не осознавая, что я – совсем рядом. – Она моя дочь, а ты просрал её безопасность.

Отец гневается, но я обхватываю его шею руками, тяну назад, пытаюсь хоть как-то помешать их слишком яростной перепалке.

Тимур стоит напротив и растирает по лицу кровавый след. Запрокидывает голову, шумно втягивает воздух, но тёмный взгляд держит меня в фокусе.

– Ты всё слышал, – голос Тимура совсем чужой. Колкий, скрипучий, но в нём твёрдость и уверенность в каждом слове.

– В смысле, она твоя? – орёт отец, вырывается, но я сильная девочка, моих рук хватит, чтобы объять целый мир. – Она совсем ребёнок. Ты не имеешь  права на неё смотреть. Мразь! Похотливый подонок!

– Папа, я люблю его! – выкрикиваю совершенно неосознанно, но именно эта фраза останавливает смертоубийство.

Отец так и замирает, занеся кулак. Я сползаю вниз, хватаю отца за ткань пиджака, натянутую на спине, выгибаюсь, огибаю мощную фигуру, оказываюсь напротив. Сжимаю в кулаках  борта идеально отглаженного пиджака, тяну на себя, становлюсь на носочки.

Ловлю расфокусированный взгляд отца, смотрю внимательно в его светлые глаза.

– Папа, я люблю его, – говорю, буквально вгрызаясь взглядом в глаза родителя. – Слышишь меня?! Три года люблю, только его. Он герой, он самый лучший. Тимур спас меня. Ты слышишь меня?

Отец кажется мне кем-то незнакомым: слишком растерянным, потерянным, несчастным. Он не понимает, что именно имею в виду. Не слышит.

Или не хочет слышать?

Отец накрывает мои ладони своими, отрывает палец за пальцем от своего жутко дорого пиджака, отступает. Кладёт руку на мой затылок, смотрит прямо в глаза.

– Эллочка, у тебя шок, – говорит, но я качаю головой так сильно, что спутанные волосы падают на глаза.

– Я люблю его, – повторяю, словно заведённая, и тепло обдаёт мою спину.

Тимур. Его присутствие я узнаю из миллионов подобных.

– Сергей, пойдём поговорим, – Тимур собственнически кладёт руки мне на плечи и притягивает к себе. – Как взрослые люди, а не подростки.

Я оборачиваюсь, всё ещё не сводя взгляда с отца, кладу голову Тимуру на грудь и жду, что скажет папа.

А впрочем, какая разница?

20 глава

В просторной гостинной не хватает кислорода – его заменила злость, витающая в воздухе. Она осязаемая, плотная и душная, из-за неё на меня наваливается бессилие. Адреналин схлынул и теперь хоть плачь.

Я растерянно осматриваю комнату, не знаю, куда деть руки. Что сказать, чтобы разрядить атмосферу? Что сделать, чтобы быть уверенной хотя бы на пятьдесят процентов, что они снова не сцепятся и не превратятся в рычащих голодных хищников, выгрызающих право на территорию?

Тимур подходит, снова становится сзади, и это не остаётся незамеченным: отец раздувает ноздри, щурится и бледнеет от едва сдерживаемой ярости.

– Убери от неё руки, – цедит сквозь сжатые зубы отец, но разве этим можно сдвинуть Тимура с места?

Он лишь наклоняется ко мне и говорит тихо:

– Элла, завари чай.

Вскидываю взгляд, оборачиваюсь, смотрю на тёмные глаза, а в них напряжение и стальной блеск. Слегка качаю головой, всматриваюсь в Тимура, пытаюсь мысли его угадать.

– Элла… – в голосе Тимура нет угрозы, есть лишь неприкрытая уверенность в каждом своём слове. И я слушаюсь.

Только на пороге гостинной оборачиваюсь, смотрю на отца, а он не сводит с меня глаз. Молчит, но во взгляде мелькает что-то похожее на удивление и… разочарование.

От этого становится чуточку больнее, потому я убегаю. Трусливо прячусь в кухне, закрываю дверь, приваливаюсь к ней спиной. Надо заварить чай, да? Не знаю, будет ли вообще его хоть кто-то пить или ограничатся тем, что искупают друг друга в кипятке и накормят заваркой, но мне действительно нужно хоть чем-то себя занять.

Я благодарна Тимуру за идею с чаем – мне это пойдёт на пользу.

Жалею ли я о чём-то? Нет, ни в коем случае. А папа? Перебесится. Если любит меня, рано или поздно поймёт.

Вздрагиваю, когда за стеной слышится громкий голос отца. Командный, раскатистый, а тон нетерпеливый. Он исполняет соло номер и ведёт себя так, словно Тимур ему не друг, не сослуживец и брат по оружию, а подчинённый.

Я знаю этот тон: со мной он тоже бывает так себя ведёт, когда считает, что мне без его мудрых советов и приказов уж точно ни в чём не разобраться. Я же ребёнок ещё, да? Глупый несмышлёныш, которого всё ещё нужно водить за ручку, а не то потеряется.

Только Тимур не из тех, с кем так можно обращаться. Думаю, отец это понимает, просто остановиться никак не может.

Я выхожу из кухни в тот момент, когда отец снова называет Тимура мудаком. Сжимаюсь внутренне, цепляюсь пальцами за края подноса и тороплюсь скорее вернуться в гостинную.

Ну почему дом такой большой?!

– Выговорился? – спокойно интересуется Тимур, а я ставлю поднос на столик. – Полегчало?

– Папа…

– Замолчи, Элла! С тобой отдельно поговорим, – выдавливает из себя слова и припечатывает тяжёлым взглядом к полу.

Кажусь себе в этот момент маленькой девочкой, но я больше не ребёнок. Жаль, что папа никак этого понять не может.

– Пейте чай! – заявляю и обвожу мужчин взглядом. – Остынет.

– Элла, ну вот вообще не до этого, – вздыхает отец, а я цокаю языком и качаю головой.

– Чай очень вкусный, – убеждаю и беру одну чашку, протягиваю её отцу. – Держи. Держи!

Тычу в него чашкой, смотрю в глаза. Отец открывает рот, я свожу брови к переносице, хмурюсь и снова толкаю чашку ему в руку.

– Вкусный, две ложки сахара, долька лимона. Всё как ты любишь.

Отцу ничего не остаётся как забрать у меня несчастную чашку, а за спиной раздаётся тихий смешок Тимура.

– Ты тоже пей, – бросаю на него взгляд через плечо, и Тимур кивает.

Сам берёт чашку, делает большой глоток и довольно жмурится. Хех, всё-таки я научилась делать такой, который ему нравится.

– Голодные? – вдруг спохватываюсь. – Хотите мяса пожарю?

– Нет! – хором заявляют, а я пожимаю плечами.

Усаживаюсь на диван, складываю руки на коленях, сижу.

– Ну? Почему больше не ругаетесь? Меня стесняетесь?

Господи, из-за нервов я начинаю молотить языком какую-то чушь, но иначе не знаю как направить их взаимный гнев в мирное русло. Ладно, пусть буду в их глазах дурочкой, но не допущу, чтобы снова орали.

– Элла, иди в машину, – вздыхает отец и указывает рукой на выход. – Я скоро подойду.

– В какую такую машину ты меня отправляешь? – хмыкаю и головой качаю.

– В свою машину, – повторяет медленно и достаёт из чашки дольку лимона. Смотрит на неё пристально, словно не узнаёт, и всё-таки кладёт в рот. – Мы едем домой.

– То есть ты так решил, да? – нет-нет, я не кричу и не буду, но удержаться очень сложно. – Что вот сейчас я взвизгну от радости, всё брошу и помчусь за тобой с ветерком?

Отец мечет молнии, прожигает меня взглядом, а я продолжаю:

– Я никуда не поеду. Не сегодня, прости.

– Сергей, послушай дочь, если в меня только слюной брызгать можешь, – Тимур ставит чашку на столик, поднимается на ноги. – Элла остаётся здесь и точка.

Такой высокий, сильный и надёжный.

– Я тебя вообще пришибу, – рычит отец, но кидаться в драку не спешит. – Как ты посмел приблизиться к ней?! Она ж на твоих глазах выросла, извращенец!

– Росла-росла и выросла. Я тебе уже всё объяснил, – Тимур с грацией дикого зверя, обманчиво спокойного и вальяжного, подходит к отцу. – Я люблю её.

Сердце учащает свой бег, в груди взрывается фейерверк, и его залпы гремят в ушах. Мне не послышалось? Он ведь так сейчас сказал, да? Ущипните меня, Сухарь признался мне в любви!

– Да, люблю, потому орать на неё будешь теперь в своих фантазиях.

– Тело молодое её любишь! – выплёвывает отец, бледнея и краснея попеременно.

Ну вот что за упёртый человек?

– Папа, прекрати! – срываюсь, хотя, возможно, после и пожалею о своей вспышке, но ведь так тоже нельзя. – Ты не можешь слышать только себя одного, вокруг тоже люди есть, у них чувства есть. Они не роботы!

– Да ты же старый для неё, – бьёт козырем и нервно сбрасывает с себя пиджак. Тот летит куда-то в угол, но никто особенного внимания на это не обращает. – Тебе тридцать шесть, а ей?

– Двадцать один мне, – напоминаю, а то вдруг папа решил, что всё ещё двенадцать.

– Элла, и? Ты считать умеешь? Пятнадцать лет. Пятнадцать!

– Сергей, сбавь обороты, а то всякие границы переходишь. Хватит орать.

– Ей учиться надо, а не шашни со взрослым мужиком крутить, – сыплет доводами, словно они что-то изменить могут.

– Может быть, я сама решу, с кем и что мне крутить?

Папа ослабляет узел галстука и мрачно смотрит на меня, а я понимаю, что очень устала.

Обнимаю себя за плечи, льну к Тимуру. Хочется свернуться калачиком на его руках, согреться. Пусть он отнесёт меня в душ, пусть спать уложил, я не могу больше.

– А ты ведь не спрашиваешь, как я вообще, что со мной, в порядке ли, – говорю тихонько, а в уголках глаз песок собирается. Моргаю часто-часто, чтобы не расплакаться. – Тебя ничего не волнует, кроме наших отношений с Тимуром. Тебе ведь плевать, да? Лишь бы всё по-твоему было.

Отец обводит меня мутным взглядом и, когда останавливается на разрезанных по шву штанах, распахивает глаза.

– Элла…

Я жестом обрываю его, потому что намерена высказать наконец всё.

– Я ведь просила тебя прекратить эту гонку. Но ты разве послушал? Нет, конечно, потому что кто я такая, да? Глупая девчонка. Только я тебя предупреждала, умоляла, в коленях валялась. И к чему это привело? Ты задумывался, что было бы, если бы Тимур не успел? Сам его выдернул, я начудила, а теперь Тимур виноват? Нет уж. Он герой.

Отец молчит, а мне реакции от него хочется. Пусть хоть раз в жизни признает свою ошибку, услышит не только свои мысли, но и меня.

– Единственное, что волнует тебя: с кем я роман кручу, – пытаюсь горько рассмеяться, но вместо этого из горла вылетает сухой надсадный кашель. – Я такого страха натерпелась, но тебя волнует только это. Спасибо, папа, за заботу, я оценила.

И, чтобы всё-таки не разрыдаться, стремительно покидаю комнату.

21 глава

Я выбираю чердак – здесь мне безопаснее всего. В полумраке сижу, привалившись спиной к двери, снова, как в тот день, упираюсь лбом в колени и сама не знаю, чего жду.

Тимура? Отца? Чтобы меня все оставили в покое? Не знаю. Я просто жду.

Возможно, когда меня отпустит, когда больше не захочется плакать, страдать, мучиться от того, что отец решил показать себя настоящим козлом, я смогу выйти отсюда с гордо поднятой головой. Но пока папа так себя ведёт, пока считает, что может распоряжаться моей жизнью, словно я пупс из игрушечного отдела, не могу сдвинуться с места.

Да-да, я знаю, что о родителях нельзя так говорить – я знаю! Но и удержаться не могу, потому что папа показал и доказал, что его мало что волнует, кроме его репутации.

Роман с Тимуром, наверное, как-то ей повредит. Ну, или просто он никак не может смириться, что я уже выросла и сама вправе распоряжаться, кого любить и с кем спать.

– Элла, – тихий голос Тимура за дверью будоражит нервы, заставляет встрепенуться, выйти из оцепенения.

Тимур будто бы знает, чувствует, где я нахожусь. Уверен, что слышу его тихий зов.

Поднимаюсь, распахиваю дверь и оказываюсь лицом к лицу с Каировым – человеком, которого люблю больше жизни. Ради которого готова пожертвовать всем на свете. Даже упорядоченной жизнью рядом с отцом.

На Тимуре чистая майка, чистые светлые брюки, а от кожи пахнет свежестью. Волосы, влажные после душа, лежат на лбу красивыми угольно-чёрными завитками, а глаза кажутся ещё темнее. На чердаке мрачно, но я вижу Тимура так хорошо, словно вокруг белый день.

– Пойдём, – он ни о чём не спрашивает, лишь подхватывает меня на руки и выносит из пыльной комнаты под самой крышей.

– Я испачкаю тебя, – жалобно, потому что моя одежда действительно грязная, а от меня не очень хорошо пахнет.

Становится стыдно за себя, такую замарашку, но насмешливый взгляд Тимура из-под полуопущенных смоляных ресниц заставляет улыбнуться.

Ему действительно плевать: голая я или в шубе, грязная или пахну фиалками. Он просто делает то, что считает нужным: несёт меня в ванную.

Мечты сбываются, да?

* * *

– Спи уже, – ворчит Тимур, обнимает меня руками, ногами, жаром своего тела окутывает, ароматом горячего тела, но у меня всё равно не получается заснуть.

У меня даже успокоиться не получается! Куда там, если столько мыслей в голове, и все они распирают меня изнутри, причиняют практически физическую боль?

– Папа… – произношу одно-единственное слово, которое занимает сейчас все мои мысли.

В нём слишком много личного, одного на двоих, и тихий вздох Тимура подтверждает мои мысли – его это тоже волнует. Впрочем, удивляться нечему.

Они же друзья, да?

– Ты знаешь, как мы с твоим отцом познакомились? – спрашивает и немного ослабляет объятия – ровно настолько, чтобы я могла видеть его глаза сейчас.

– Вы служили вместе, – вспоминаю то, о чём говорил отец.

– Правильно, – горько усмехается и наматывает на палец прядь моих волос. – Служили… он спас мою жизнь. Нас загнали в воронку, обступили со всех сторон. Свистели пули, рвались мины, горячий песок набился в глотку и ничего вокруг не видно. Тогда погибли почти все ребята, но твой отец вытащил меня из пекла этого, нашёл лазейку. Спас.

Тимур никогда так много не говорил и сейчас выдохся – замечаю это по сжатой напряжённой челюсти и пульсирующей жилке на шее.

– Ты поэтому согласился охранять меня?

– В том числе, – его плечи дёргаются, а взгляд теплеет. – Я должен ему свою жизнь, но между нами всё сложно. Твой отец непростой человек, с ним нелегко. Но ещё я не хотел, чтобы кто-то другой вертелся возле тебя.

– Экий ты ревнивец.

– Есть немного, – тихо смеётся, но смех обрывается на полувздохе. – Элла, он любит тебя, очень любит. Просто не умеет это по-человечески показывать.

– Я понимаю, веришь?

Глажу кончиками пальцев смуглую кожу на груди, впитываю тепло, заряжаюсь от Тимура энергией и перенимаю уверенное спокойствие, которым он будто бы светится изнутри.

– Поговоришь с ним? – шёпотом, и в голосе нет ни давления, ни нажима – лишь живой интерес.

– Постараюсь, если он перестанет перегибать палку.

– Он пока не перестанет. Ему время нужно.

– Зачем оно ему?

– Чтобы смириться с тем, что у нас всё серьёзно.

– А у нас серьёзно? – спрашиваю, с трудом моргая. Слишком хочется спать, я очень устала.

– Серьёзнее, чем с кем бы то ни было до тебя.