Текст книги "Мой невыносимый телохранитель (СИ)"
Автор книги: Лина Манило
сообщить о нарушении
Текущая страница: 2 (всего у книги 10 страниц)
3 глава
Даже спустя несколько минут в моих ушах стоит грохот. Надо же, псих какой! Чуть чашку на разбил. А она, между прочим, красивая, очень самому Тимуру подходящая: большая, глянцево-чёрная, без намёка на какие-то цветочки или вензельки.
– А посуду кто мыть будет? – кричу, чтоб не расплакаться. – Думаешь, рабынюшку себе нашёл?
Но в ответ стремительно растворяющийся в тишине дома звук шагов. Похоже, своим уходом Каиров дал понять, в каком месте он видел меня, приставучую муху, вместе с её любовью.
– Ну и вали. Сухарь!
И снова мой возглас остаётся без ответной реакции, а я со вздохом всё-таки мою проклятую чашку. Рассматриваю её, чистую, кручу в руках, словно на её угольных боках могут быть написаны хоть какие-то ответы.
Моргаю часто-часто, убираю чашку в сушку и упираюсь руками в край кухонного островка. Папа-папа, что же будет со всеми нами? Что ты наделал? Зачем тебе эта власть сдалась? Хорошо же жили.
Шмыгаю носом, мотаю головой и, оттолкнувшись от островка, подхожу к большому окну, за которым Тимур. Он стоит у разлапистого смотродинового куста и снова с кем-то общается по телефону. Рядом припаркована незнакомая мне иномарка – угольно-чёрная, внушительная, а Тимур, не прекращая разговора, машинально покручивает связку ключей на пальце.
Ну и катись. Уезжай и никогда больше не появляйся! И папе скажу, что сама справлюсь. Просто не буду высовываться, никуда не выйду из дома и никому не создам ни единой проблемы. Но пусть Тимура избавят от этой жуткой повинности – сторожить меня. Я же видела, как он отреагировал на папину просьбу. В его выражении лица было столько недовольства, обречённости, а в глазах – глухого раздражения…
Не нужно этого всего. Сама справлюсь. Даже если с голоду буду умирать, справлюсь.
Вспоминаю, что меня оставили без средств связи, отобрали то единственное, что сближало с внешним миром, с моей привычной жизнью. Тошно. Страшно. Словно в воду кинули и держат голову, чтобы не всплыла.
Тимур кладёт в рот сочную ягоду, а я сглатываю слюну. Чёрт, ну почему ты такой… красивый и холодный. Безразличный.
Сбрасываю с себя полотенце. Тимур всё равно не смотрит на меня – решает свои важные вопросы, – а мне становится невыносимо жарко. Душно. Тревожно. Я не для того разделась, чтобы соблазнить неприступную крепость. Просто так вышло.
Но именно в этот момент Каиров смотрит на меня. Прямо в глаза. Его рука с очередной красной ягодой замирает в воздухе, а лицо превращается в чёртову ледяную маску. Челюсти каменеют, и лишь кадык выразительно пару раз движется вверх-вниз.
Тимур просто смотрит, а мне мерещится, что его холодные пальцы снова на моей коже творят произвол.
Не знаю, откуда во мне берётся эта бесшабашность. Откуда вообще её в себе нахожу? Но я приближаюсь к стеклу, вглядываюсь в чёрные глаза, впивающиеся в мою кожу острыми иглами. Я знаю, что красивая – никогда в этом не сомневалась. А ещё у меня красивая грудь и прямо сейчас Тимур видит её.
Я целую стекло. Просто касаюсь его губами, оставляю на нём мутный след своего дыхания и губ. Жаль, мои губы не окрашены красным – был бы кадр из старого нуарного детектива: помада на стекле. Красотища! Но и так сгодится.
Подмигиваю, действуя скорее на каких-то глубинных инстинктах. Слушаю свой внутренний голос, хотя никогда раньше к нему не прислушивалась. Рядом с Тимуром все эти годы я была тише воды, ниже травы, незаметной, влюблённой. Он часто приезжал к отцу. Они решали какие-то вопросы, попутно вспоминая боевое прошлое, а я подносила им чай, и Каиров всякий раз мазал по мне пустым взглядом и молчал. Лишь однажды нам удалось поговорить, и именно в тот момент поняла, что пропала окончательно и бесповоротно.
Но мне уже двадцать один, и несмотря на все увещевания разума и здравого смысла, сейчас я хочу быть женщиной для него. Желанной. Самой нужной. Любимой.
Глупости? Возможно. Но спустя столько лет я так и не представила никого рядом. Не смогла. Не сумела. Какое-то безумие. “Ты же не тряпка, Элла, не размазня”, – шепчет раз за разом подсознание, но в эру победившего феминизма разве так плохо показать мужчине, без которого не хочется жить, что он тебе нравится?
Я подаюсь назад, когда Тимур с каким-то остервенением запихивает телефон в карман брюк. Смотрит на меня, облизывает губы. Делает шаг вперёд, ещё один, но вдруг зажмуривается и снова достаёт мобильный.
Хмурится, растирает подбородок пальцами и, приняв звонок, слушает невидимого абонента и идёт к дому.
Отворачиваюсь от окна. Несусь в ту комнату, которая вдруг стала моей. Разве это не злая ирония, если в дом мужчины, которым брежу, я вошла не хозяйкой, а жалкой временной приживалкой? Только лишь потому, что его дом – всего-навсего самый безопасный вариант. Унылость какая-то.
Комната оказывается просторной, светлой и очень чистой. Не занюханный чулан, не комнатёнка под лестницей. Почти то же самое, к чему я привыкла в родном доме. Разве что балдахин не струится бежевой нежностью с потолка.
Осматриваюсь и натыкаюсь взглядом на старомодный шифоньер, одна дверца которого "украшена" зеркалом. Точно такой же был в доме моей бабули, и ностальгия щиплет кончик носа.
Тоскливо.
Господи, как же мне тоскливо.
Распахиваю "зеркальную" дверцу и к своему удивлению вижу с десяток плечиков, на которых развешаны джинсы, футболки, платья. Новые вещи, многие всё ещё с этикетками. Папа… с самого детства он привозил мне из любых командировок кучу платьев, каких-то бантиков, заколочек. Бывало попросит глаза закрыть, и пока я, мелкая, считала изо всех сил до десяти, стараясь не сбиться, он шуршал пакетом, доставая оттуда какую-то безделушку.
Мне никогда столько много не нужно было, но папу не переубедить. Вот и сейчас он словно извиняется за всё привычным для себя способом.
А ещё на столике стоит новенький ноутбук, только мне бы мой. Там столько для меня важного, но у папы, похоже, своё мнение. Впрочем, как всегда.
– Элла, выходи, – голос за дверью ржавой пилой по венам. Заставляет поежиться и сморщиться.
– Зачем?
– Отец снова звонит
Папа! Срываю с вешалки первое попавшееся платье, надеваю его шустро и только в зеркале замечаю на груди изображение мультяшного героя. На пышной женской груди это позорище! Да что ж такое! Я так-то хотела бы мужчину своей мечты соблазнить, но не с Микки Маусом же на сиськах.
Топаю ногой от отчаяния, но время не ждёт. Но ждёт папа.
Тимур стоит за дверью, держит в руке телефон, а второй опирается на стену. Завидев меня в этом глупом детском платье усмехается, словно ничего другого от меня не ожидал.
– Дочь, как ты? – уставший голос отца в трубке отзывается во мне болью. Я знаю, он сильный, со всем справится, но переживать о нём мне это не мешает.
– Пап, я в порядке. Всё нормально! Что со мной будет? У тебя как дела?
– Ты же понимаешь, почему я так сделал?
Папа никогда не станет жаловаться, тем более мне. Да никому не станет! Потому ответа о его реальном состоянии я вряд ли дождусь.
– Да, я всё понимаю. Но, папа, ты же помнишь, я ведь просила, чтобы меня кто-то другой охранял. Зачем Тимур?
Я говорю достаточно громко и знаю, что Каиров меня слышит сейчас. Но пусть знает, что я действительно этого не хотела. Ни капельки.
– Элла, не начинай, – в голосе раздражение, и я буквально спинным мозгом чувствую, как злится сейчас отец. Он не выносит упрямства и споров. – Нет никого надёжнее Тимура, потому закроем эту тему. Ну и никому другому я свою принцессу доверить не могу. Он-то точно к тебе не полезет со всякими глупостями.
Мысленно кричу, что хочу этих глупостей именно с Тимуром, но вслух бросаю лишь короткое и раздражённое:
– Ясно.
– Элла, заканчиваем концерт. Слушай Тимура и тогда у тебя всё будет хорошо. Он, между прочим, ради тебя все дела на время свернул.
– Ради тебя и вашей дружбы. Не ради меня, – почти взрываюсь, а отец раздражённо вздыхает.
– Дочь, я ещё позвоню.
И обрывает звонок. Отец всегда так делает: прекращает неприятный для себя разговор резко, бескомпромиссно. Щёлк по носу, мол, сиди, Элла, в углу, не лезь, когда взрослые дела решаются. Молчи, слушай и не возражай, а то без сладкого останешься.
Бесит! Потому что я не ребёнок. Что бы они с Тимуром себе не думали, не ребёнок. Даже несмотря на Микки Мауса.
В голове тяжелыми камнями перекатываются слова отца. Тимур ко мне не притронется, он верный долгу, он честный и порядочный. Папа уверен в этом, потому и доверил меня Каирову, ничего не зная о моих чувствах и, уверена, слышать ничего не захочет.
А я любимая дочка лучшего друга. Человека, который однажды спас Тимура, вытащил с того света. Между нами никогда ничего не будет, как бы я не прыгала и не пыталась, как бы не навязывалась и не старалась доказать, что я – достойна Тимура. Что меня можно и нужно любить.
Больно и пусто. Я медленно поворачиваюсь к Тимуру, а он смотрит на меня, ждёт чего-то. То ли чтобы телефон вернула, то ли чтобы в комнате спряталась.
Я впихиваю в руку Тимура телефон и принимаю, как мне кажется, взрослое и взвешенное решение:
– Уезжай, Тимур. Честное слово, не нужно меня охранять. Я никуда не денусь. Но ты уезжай.
– Уехать? – заламывает бровь, удивляется чему-то.
– Да. Не мучайся. Тебе же тяжело, я ведь вижу. Долг, все дела. Тимур, я не дура, я всё понимаю. Тебя вынудил папа, ты не хочешь ничего со мной общего иметь. А то, что было в комнате… просто я сама напросилась. Это ничего не значит.
Не знаю, где нахожу силы не расплакаться. Смотрю в глаза Тимура, пытаюсь казаться смелой. Но мне так тяжело от всей этой ситуации, от того, что моя первая любовь такая невыносимо тяжёлая, такая напрасная. Да, я взрослая, а взрослые люди умеют делать правильный выбор.
И я выбираю свободу для Тимура.
Шаг в мою сторону. Вязкий, словно сироп, медленный. Тимур замирает в десятке сантиметров от меня, не решаясь сделать последний шаг в пропасть, а я задираю голову, чтобы лучше видеть его лицо. Хочу запомнить каждую черту, сохранить её в памяти, чтобы потом долгими бессонными ночами перебирать, как яркие картинки, мечтать о несбывшемся.
Наверное, я мазохистка, но я верю, что мои чувства к Тимуру – не пустой звук. Не прихоть избалованной малолетки, папиной принцессы. Это что-то большое и серьёзное, что лишает меня воли и делает слабой, но мне нравится эта слабость. Чёрт возьми, мне нравится любить Тимура, потому что он – самый лучший человек на свете. Просто нам нельзя.
Так думает Тимур, в этом уверен отец, а я слишком слабая, чтобы суметь переубедить в чём-то двух взрослых и состоявшихся мужчин.
– Элла… – он произносит это с какой-то затаённой горечью. В голосе надлом, а во взгляде тоска. – Ты такая красивая. Слишком красивая. Преступно.
– Это плохо?
– Это плохо, – тяжело вздыхает и касается пальцами Микки Мауса на моём платье. Меня прошибает током от этого невинного касания, а колени превращаются в желе.
Пусть, пусть там будет этот глупый мышонок, я уже на всё согласна. Но если Тимур не отойдёт, я передумаю его отпускать. Не смогу, не сумею.
– Почему? – слова царапают горло, а во рту пустынная сушь. – Мне казалось, мальчикам нравятся красивые девочки.
– Мальчикам, наверное. Но мне на такую красоту смотреть больно и не смотреть не получается. Где ты взялась на мою голову, девочка-ромашка?
Задыхаюсь от повторения слов, сказанных в моей комнате. Воспоминания наваливаются лавиной, мне нечем дышать и единственное, чего хочется – почувствовать вкус губ Каирова. Тимур близко, но он не пытается что-то сделать, не старается стать ближе. Он просто смотрит на меня так, что забываю обо всём на свете.
– Уезжай, пожалуйста, – прошу шёпотом, собрав всю волю в кулак. – Если не хочешь ничего, если не можешь, боишься, уезжай.
Толчок в грудь, а в спину упирается стена. Тимур обхватывает мои скулы пальцами, впивается в кожу до боли и смотрит то ли со злостью, то ли с вожделением – у меня такой туман перед глазами, что не могу разобраться в оттенках его эмоций.
– Никогда, Элла, не бери меня на слабо.
Он дышит тяжело, лицо темнеет от сдерживаемого огня, а глаза оставляют на мне калёные метки. Больно и сладко одновременно. До растекающейся внизу живота лавы, до рези под рёбрами, до неистового желания, поджигающего мои вены.
И когда кажется, что вот-вот между нами случится что-то важное, где-то вдалеке раздаётся треск и грохот. Меня утаскивает куда-то вниз, накрывает сильным телом, а Тимур сдавленно матерится на незнакомом языке.
Господи, что происходит?!
4 глава
Тимур тяжёлый, что тот медведь лесной, придавливает меня к полу всего на несколько мгновений, а у меня уже все рёбра трещат.
– Что это? Тимур, что происходит? Нас убивают?
– Быстро в свою комнату! – рычит на ухо и легко вскакивает на ноги. Собранный и деловой, только глаза горят дико. – Если не будешь под ногами путаться, может, и не убьют.
Я не собираюсь спорить, Тимуру виднее, только коленки почему-то очень дрожат. И голос, когда умоляю Тимура быть осторожнее.
Не оставляя мне времени, хватает за плечи, распахивает дверь и заталкивает в комнату. Буквально запихивает, и я чуть было не падаю на спину. Но сейчас не время для нежности.
В замке проворачивается ключ: Тимур запирает меня внутри, чтобы действительно не путалась под ногами, и только в этот момент даю волю страху: оседаю на пол и сжимаюсь в тугой комок, обхватив руками колени.
Сердце бьётся о рёбра, стучит в ушах, вибрирует в кончиках пальцев. Сжимаю и разжимаю кулаки, встаю, меряю шагами комнату, жду.
Губы искусаны до крови, но странные звуки больше не повторяются. Проходит минута, две, пять, десять, полчаса, но Каиров так и не появляется, а я не знаю, что мне делать. Ужасно страшно. Несколько раз дёргаю ручку, в бессилии бью пятками по двери, но она заперта надёжно.
Просто сидеть тут и ждать? Выбраться через окно, несмотря на второй этаж, схватить что-то потяжелее и ринуться на помощь? Накостылять врагам по голове новеньким ноутбуком, а после связать платьями и блузками? Или впрыгнуть в гущу событий голой и принять огонь на себя?
Куча вариантов, только ни один из них, уверена, делу не поможет. Телефона у меня нет, ноут не подключен к интернету, потому даже если нас тут обоих перережут, на помощь позвать не смогу.
Нет, нужно что-то делать. Нельзя так просто сидеть в засаде и надеяться, что опасность пройдёт стороной.
Решаюсь. На окнах к моему счастью нет решёток, и я успела уже за время своих метаний туда-сюда, прикинуть, как можно легко добраться до земли. Я десять лет гимнастикой занималась и вообще девочка спортивная, справлюсь.
Просто посмотрю, узнаю, всё ли с Тимуром в порядке. Меня убивает эта тишина и неизвестность. В шифоньере внизу выставлено несколько пар удобной летней обуви: голубые мокасины, белые кроссовки и светлые балетки с золотистым бантиком. Ох, папа-папа. Лучше бы тебя не только мой гардероб так сильно волновал.
Морщусь, когда растёртых пяток касаются задники мокасин, но это можно перетерпеть – всё можно перетерпеть, кроме неизвестности и мыслей, что с Тимуром могло что-то случиться.
Нет-нет, об этом думать я не буду! Ни в коем случае!
Подхожу к подоконнику, распахиваю окно, и комната тут же наполняется ароматами яблоневого цвета. Смотрю вниз, в последний раз рассчитываю траекторию будущей вылазки: сначала на выступ, потом вправо к пожарной лестнице и вниз. Ничего сложного, справлюсь.
Не хочу сидеть в стороне, если Тимуру грозит опасность. От одной этой мысли комок к горлу подступает. Любовь – она же не только на словах, не во вздохах под луной. Она в поступках.
Но только я собираюсь осуществить свой дерзкий план, дверь распахивается. От неожиданности чуть было не вываливаюсь за окно, но вовремя хватаюсь за край подоконника.
Каиров почему-то без футболки, и я напряжённо сглатываю. Стоит в дверях и смотрит удивлённо. С мокрыми волосами и в низко сидящих на бёдрах джинсах кажется мне совсем непривычным. Я-то и без костюма его только сегодня впервые за три года увидела, а с голым торсом он вообще ни разу пред мои очи заявился!
У него мокрые не только волосы, но и плечи, а тугая капля воды стекает вниз по тренированному торсу, путается в тонкой дорожке тёмных волос, теряется ниже пупка. Помоги мне, Вселенная.
Джинсы, кстати, мокрые тоже, словно Тимура пытались в бассейне утопить.
– Ты живой, – выдыхаю едва слышно, а горло перехватывает спазм облегчения. – Живой!
Ликую, а слёзы брызжут из глаз, что у того гротескного клоуна. Стекают по лицу, я всхлипываю, но это от радости. Не хочу себя сдерживать, не буду. Не в этой ситуации, когда от моих нервных клеток едва ли половина осталась.
Подбегаю к Тимуру, обхватываю его плечи, ощупываю. Проверяю, на самом ли деле это он, всё ли с ним хорошо. Вдруг он кровь смывал? Что если его ранили? Но нет, Каиров целый и невредимый, только уставший какой-то.
– Я от радости плачу, слышишь?! Я не плакса, я просто счастливая.
Тимур зачёсывает мокрые волосы назад, а они сейчас кажутся чёрными до синевы. Делаю шаг назад, смутившись своего порыва,
– Трубу в подвале рвануло, – сообщает, а я всхлипываю. – Ты зачем на окно полезла?
– Не могла сидеть взаперти.
– В следующий раз, значит, свяжу тебя.
– Не надо следующих разов. Я этот еле пережила!
– Еле пережила она, – усмехается. – Вот как знал, что нет времени переодеваться. Так бы и выпала в окно, а мне потом перед Сергеем отвечать.
Кажется, ещё немного, и я начну глухо ненавидеть своего отца.
– Никуда бы я не выпала! – взрываюсь возмущением. – Я всё продумала, там выступ удобный и до лестницы рукой подать. Ты не веришь в меня, а я бы справилась.
Запал ругаться быстро тухнет, а радости от того, что с Тимуром всё хорошо, слишком много. Хочется прыгать на месте и хлопать в ладоши, но я не буду этого делать. Прыгающую на месте девицу с мультяшкой на груди вряд ли можно воспринимать всерьёз.
– Ты мокрый, – замечаю, а Тимур снова усмехается.
– Там весь подвал к чёрту затопило, а вентиль старый, едва перекрыть получилось. Но ты меня удивила… правда бы полезла? Из окна?
– Да, Тимур Русланович. Потому что… я испугалась. А когда боюсь, не могу бездействовать. Тогда начну переживать и плакать, а плакать я не люблю.
– Тебе бы всё равно ничего не угрожало. Я бы защитил.
– Думаешь, я за себя боялась? Господи, какой же ты непробиваемый сухарь! Слепой, глухой.
– Ради меня, что ли? Элла…
Он проводит рукой по лицу, словно мысли плохие смахивает, и говорит устало:
– Элла, между нами пропасть, – голос низкий, а слова падают на меня, точно камни с горы скатываются. – Годы, опыт, прошлое, долг чести перед твоим отцом. Он спас мне жизнь, он мне доверяет. Ты просто не понимаешь, куда лезешь. Я не железный, но я не хочу делать тебе больно. Не могу, ты для этого слишком прекрасна.
Трус. Какой же ты трус, Каиров.
Стираю с лица следы слёз, сцепляю пальцы в замок до ломоты в суставах. Мыслей слишком много в голове, и я пытаюсь их оформить хоть во что-то связное. Мой голос звучит хрипло, но я рада, что не жалобно:
– Ты можешь сколько угодно меня уговаривать, приводить доводы, объяснять, но сердцу ведь не прикажешь. Я ж ради тебя хотела… я могу… я так много могу...потому что ты… потому что я тебя…
Захлёбываюсь словами и эмоциями. Запускаю руки в волосы, пячусь окну и останавливаюсь только, когда упираюсь ягодицами в подоконник. Я не хочу больше это всё терпеть. Для меня слишком много чужой нелюбви.
– Я люблю тебя, но я не могу заставить тебя передумать. Потому что да, твоему сердцу я тоже приказать не могу. Не любишь? Не должен. Ты мне ничего не должен, Тимур Русланович.
И отвернувшись к окну повторяю сказанное раньше:
– Уезжай, Тимур Каиров. Пожалуйста… я ведь тоже не железная.
Дверь в комнату захлопывается с таким грохотом, что я взрагиваю. Ушёл. И правильно, у нас всё равно ничего не получится. Переболею, разлюблю, забуду. Всё у меня будет хорошо! Только без Тимура.
Закрываю глаза. Иди ты к чёрту, Тимур Каиров. К чёрту!
– Что, правда любишь? – летит тихое в спину, и горячее дыхание обжигает плечо.
5 глава
– Сергей точно меня грохнет. За яйца подвесит.
Низкий голос тягучим сиропом обволакивает. Тимур не торопится меня касаться, но он так близко, что каждой клеткой кожи чувствую его. Искры между нами, искры во мне, они в воздухе, а в душе ураган.
– Мы ему не скажем, – заявляю и зачем-то глажу деревянный подоконник.
– Дрянная девчонка, – хрипло смеётся. – Разве можно отца обманывать?
– И вообще, – шепчу и оборачиваюсь к Тимуру лицом. – Папе кажется, что я ребёнок и меня нужно охранять. Но мне уже двадцать один!
– Но тебя действительно нужно охранять. От меня в том числе.
Взгляд его чёрных глаз проникает в мою суть. Затуманенный, подчёркнутый дымкой вязкий, а на шее трепещет жилка. Я хочу коснуться её и не могу себе отказать. Всего лишь дотронуться, просто почувствовать бушующее внутри Тимура пламя, которое ему всё сложнее сдерживать.
Пальцы находят пульс, ловят его, удерживают. Кажется, ещё немного и сердце Тимура выпрыгнет из груди. Я высокая, но чтобы дотянуться до губ Каирова мне приходится встать на носочки.
– Я просто тебя люблю, понимаешь? – говорю в сомкнутые губы и осторожно кладу руку на его сердце, что порывисто бьётся под натянутой смуглой кожей. – Мне ничего не нужно от тебя, у меня и так всего слишко много. Просто будь счастлив. Но если ты сейчас мне скажешь, что без меня будешь счастливее и ничего ко мне не чувствуешь, то я приму. Услышу и приму.
Влажная ткань его брюк касается моих голых ног, и я оказываюсь прижатой к подоконнику. Руки по разные стороны от моих бёдер, Тимур так близко. Облизывает медленно нижнюю губу, и если бы я что-то во всём этом понимала, то назвала бы это действие порочным. Но сейчас мне не до подбора терминов, потому что его рот в миллиметре от моего. Я чувствую жар его дыхания, ощущаю мятный аромат с тонкой ноткой шоколада.
Замираю. Жду его дальнейших действий, и вижу лишь взгляд напротив, а в нём сокрушающий голод. Так не смотрят на женщин, которые безразличны!
– Я три года ходил к твоему отцу, и каждый раз думал: да плевать на всё, мне нужна она. Смешная, добрая. Думающая, что я не замечаю все эти взгляды и румянец на щеках. А потом вспоминал ту мину, от которой меня спас Сергей, и уходил. Но сейчас…
– Что сейчас? – сглатываю, моргаю, пытаясь отогнать туман, стоящий плотной пеленой перед глазами.
– Сейчас я думаю, что давно искупил все свои долги.
– Папа назовёт тебя мудаком.
– Меня и похуже называли.
Я не успеваю ничего ответить, а горячие губы ловят мои. Тимур неистовый в своей жажде, и я теряюсь на мгновение, но почти сразу отвечаю на поцелуй, и из груди Каирова вырывается стон. Контраст горячей кожи и влажной ткани джинсов рождает миллион дополнительных ощущений и каждое из них на грани сладкой боли.
Мои ноги разведены в стороны, Тимур устраивается между ними, и с силой сжимает мои бёдра. Платье задирается, на коже под прикосновениями горячие колючие мурашки.
Целует напористо, как тогда в комнате, берёт власть в свои руки, а я цепляюсь за его плечи, льну к широкой обнажённой груди, твёрдой и тренированной.
Не прекращая поцелуя, Тимур поддевает меня под коленями и толкается вперёд – внушительным уплотнением под ширинкой в горячее лоно.
– Без белья, чёрт, – удивлённо как-то, а я и забыла, что впопыхах надела лишь платье. Совсем забыла о трусиках, и теперь в глазах Тимура не только голод, но и борьба.
– Без белья, – снова тянусь к его губам, но он слегка отстраняется. Взгляд проясняется, и мне снова кажется, что он возьмёт своё возбуждение под контроль, как тогда в комнате.
– Ты же девственница, – это не вопрос, это факт.
Краснею.
– Я да, я не могла ни с кем другим, не хотела. Только с тобой.
– Дурочка, – как-то ласково улыбается и трётся носом о выемку над ключицей. Слизывает мой вкус, а его безумно красивые пальцы мягко поглаживают тонкую кожу под дрожащими коленями. – Тогда меняем план.
Я не знаю, какой был у него план, но он закидывает мою правую ногу себе на плечо, заставляет податься немного назад. Окно всё ещё распахнуто, но я доверяю Тимуру – он не отпустит.
– Упрись руками, – приказывает хрипло, и я вижу каких трудов ему стоит вообще генерировать слова сейчас.
Подчиняюсь, не в силах отвести взгляда от его красивого лица. Сейчас Тимур особенный – без ледяной маски, без желания оттолкнуть.
Моё платье комком на талии, а соски такие возбуждённые, что трение даже о тонкую ткань причиняет дискомфорт. Но Тимур не торопится меня от него освобождать – не тогда, когда смотрит, словно завороженный, туда, куда не смотрел ни единый мужчина до него. И не посмотрит, не позволю.
Одной рукой он гладит мою ногу, я же, кажется, научилась дышать кожей, потому что лёгкие точно отказали, а когда касается кончиками пальцев пульсирующего лона, вовсе задыхаюсь.
– Горячая, влажная… – бормочет, сильнее надавливая.
Я читала любовные романы, смотрела кое-какие фильмы для взрослых, у моих подружек яркая и насыщенная личная жизнь, и эротические сны тоже видела. Господи, я даже в ду́ше себя трогала, представляя перед собой Тимура. Но я не думала, что всё это может быть настолько острым. Что бывает настолько хорошо.
– Расслабься, Элла, – просит сдавленно, и я вижу, как краснеет его шея, словно он тяжеленную штангу поднимает. – Да, вот так.
Я инстинктивно подаюсь вперёд – совсем немножечко, но этого хватает, чтобы палец Тимура прошёлся по какой-то совсем мне незнакомой точке. Судорога опоясывает, кисти рук болят от напряжения, но мне убийственно мало. Тимур поднимает глаза, а в них огненные вихри. Закусывает нижнюю губу, между бровей складка, и он, не прекращая ласкать меня, снова целует.
Ярость поцелуя и нежность касаний, после ощущения меняются, и вот уже его губы ласкают меня, а пальцы вытворяют что-то совсем неимоверное. Дикое и распутное.
Всхлипываю, когда от напряжения окончательно сносит крышу. Жмурюсь, царапаю плечи, двигаюсь порывисто, жадно. Выгибаюсь, ломаюсь на части, забыв обо всём на свете. Внизу живота пульсирует, мышцы влагалища сжимаются вокруг кончиков пальцев, неистово вбираю в себя каждую каплю удовольствия.
Оргазм пролетает по телу волной цунами, смывает все страхи, и я, всё ещё дрожащая, затихаю у Тимура на плече. Из глаз катятся слёзы – это что-то невероятное, а сердце замерло, похоже, окончательно.
Будет оно теперь биться без Тимура, если и раньше хотело работать на полную катушку только рядом с ним? Не знаю, но мне слишком хорошо, чтобы думать обо всём этом.
