Текст книги "Умная судьба"

Автор книги: Илья Игнатьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 8 страниц)

– Да, Тимур, дальше. Вот, Белов, граф после госпиталя вернулся домой в Венецию, его там никто и не считал тогда за героя, он и сам себя таким не считал и не считает сейчас, он завидовал тем итальянцам, которые воевали тогда в партизанских отрядах, дрались с немцами. Тогда Италия уже вышла из войны, немцы оккупировали страну, король оказался трусом, снова вернулся Муссолини, всё пошло совсем уж кувырком…. Надо было графу идти бить немцев, да он же без руки! Как-то в самом конце сорок четвёртого года граф с графиней, – они поженились недавно, – так вот, поехали они как-то в сад во дворце Бальби, сад такой чудный, Вовка, не то, чтобы очень уж, но это же Венеция, там и это чудо…

– Там же ни деревца в Городе, ни шиша, так, цветочки в горшочках, да травка кое-где, – шепчет Тимур Вовке.

– Да. А это очень знаменитый сад, в Городе его зовут Парадизо, – рай. А немцы в этом саду хотели срубить орех, единственное большое дерево в саду, который в Венеции считали похожим на райский… Огромный орех. Он и тогда уже, наверное, был огромным. И граф застрелил немецкого офицера, который там распоряжался. Без раздумий, без сомнений, – достал свою фронтовую Беретту, и застрелил выродка, а солдаты, побросав топоры, разбежались…

– Классно! Надо было всех уродов перебить!

– Белов, ты молчи, он же умный, там же их кодла была, чо он с одной рукой, и пистолетик так себе, маленький, не то, что щас Беретта делает, – граф нам с Пулькой показывал.

– Да, Володя, Пашка прав, их было много, поэтому граф и графиня ушли. Немцы про орех забыли, а про графа ди Питильяно не забыли. И они с графиней ушли к партизанам, на Болота, тогда там многие были…

– Да, Вовка, а у графини охотничье ружьё было, я фотку видел, и раненым она… Как медсестра она была. Ух, и красивая была, – да, пап? – она и сейчас…

– Да, Тимур, и сейчас.

– А что потом?

– Ничего особенного, Вовка, война заканчивалась, и особенно повоевать графу не случилось, но в Венецию после войны он уже вернулся совсем по другому, чем после Сталинграда…

– Ха, ещё бы! Супер. А как вы с ним познакомились?

– А, это тоже очень интересно, но я не буду сейчас рассказывать, позже.

– Вовка, я тебе сам расскажу, а то батя скромничать будет, только Пульку не слушай, он тебе…

– Паханище! Папа! Чо он?

– Тимур, будешь так скакать на мне, – выгоню! Погоди-ка, Пулемёт, а что это за история с гонками на Лагуне, почему я раньше не слышал? Это ты графиню надоумил?

– Кто? Я? Когда?

И мы все смеёмся. Счастье? Да. Да, это счастье, и лишь глупцы, – хуже, бедные духом глупцы уверяют нас в том, что ощущение счастья мимолётно…

Но Пулемёта надо гнать с колен, у меня затекли ноги, и прогнанный мною Тимка лезет к старшим пацанам на диван, – возня, обещания кровавой расправы, хихиканье, – Пашке приходиться принять вертикальное положение, он усаживается более-менее нормально, Пулька, немного сожалеющий о том, что схватки со старшими не получилось, залазит между ними, валится спиной на Вовку, устраивает ноги на коленях у Пашки, – и у этой троицы пошёл уже свой разговор, и ведёт его Пулемёт…

– Нет, Вовка, это ты правильно, надо было синьору графу всех уродов урыть! Нет, урыть не того, мочить их надо было тогда, – ведь там, на Гранд Канале, где Бальби, ведь там не уроешь. Мочить тогда… Пашка, а у меня пульки кончились… Скоко? Чо так дорого? У кого? У меня? Где? Да пустая копилка! Куда, куда, – туда! Игруху я купил… Женьке! Себе зачем? Женьке, на днюху. Дум, третий, только он не ставится у него ни шиша. Откуда я знаю, какой у него Директикс! Девятый? Не знаю. Где, на игрухе? Сам пускай, у него батя здорово разбирается. Вовка, а ты почему раньше к нам не приходил? Да? А теперь будешь? А мне к тебе можно будет? Супер, тогда ты мне про самолёты расскажешь, тогда. А Пашка не знает, но это фигня, зато Пашка про всё другое знает, и про машины сечёт, а папа больше мотоциклы. «Триумф». Не, это ты у папы, только не сейчас. Потому, что. Ой, только не про рыбалку свою… Заткнулись! Оба! Тогда. Пашечка, а ты правду про таракана? Да? Где? Ты? А они летают? Тараканы? Хорошо. А Бобик во как умеет: – Бобик, голос! Вовка! Чего ты подпрыгиваешь, мне лежать не удобно! Боб, место! В натуре, Кабачок. Нет. Кто? Пашка, а я? Запросто, меня в лагерь запросто пускают. А тебя, потому что ты старше, они дураки, дело не в росте. Я десять раз подтягиваюсь. У нас в комнате. Как это, на кухне? Не, Вовка, а у нас в комнате турник. А Пашка меня не хочет, не показывает, говорит, что покалечу ещё кого. Кого, Паш? Нет, Пашка, это гадство не по-братское… Да я и без каратэ. Не, Вовка, я не драчливый. Нет, иногда, нечасто. Когда? Кто? Я? Не помню. Не помню. Да он первый! Пашка, ты мне не веришь? Ну и всё, раз веришь! Да и не дрались, так, поговорили… А что, – футболка? Лажа, такую и не жалко. Нет. Жди, Паш, я не пойду ночью. Вовка, и ты не ходи, там комарьё одно, подумаешь, дискотека! Пап! Папа! А сетка у них на корте осталась? Хорошо, меня ведь бесплатно пускают. А у меня ракетка сломалась. Я не кидал! Не кидал, ты видел, папа? И всё! Вовка, ты какой играешь, а я четвёртой. Ну, номер у ракетки какой? Как не знаешь? Да? Это хорошо, это я тебя, значит, учить буду. Не, папа не любит, он снукер свой. Бильярд такой. Есть. Я там спал. Не вру! Пашка, глохни, не спал, так буду, там стол, – во! – Вовка, прикинь, вдвоём можно, места море. Да? Не, Паш, я не буду тогда. Ладно, слово… Пашка, а ты видал, Толику Игошеву квадрик купили. Да знаю я, что ты с ним не того, но квадрик ведь. Пап, а скоко квадрик стоит, ну, не Поларис, а так, такой, а? Почему по общим дорогам нельзя? А если права когда, то тогда? Они бараны? В ГИБДД? Идиоты, блин… Где ж я в одиннадцать лет на права на трактор сдам? Бараны. Да и по, тогда. Вот бы покетбайк бы… Не убьюсь, папа вон на Джиксере не убился… Зато драйв какой! Пап, они не понимают, дурачьё, какая ещё там безопасность? Вовка, ты на Пашку не равняйся! Да? Ну, я не знаю тогда. Как можно? Байк, – это… Вовка, не щекотайся! Пашка! Покусаю! ГАДЫ! Пап, чо они! У-у, завтра я! То. И тебя то. Обоих… Вовка, а вот здесь ещё пощекотай? Ага. Ой, ха-ха-ха! Пашка, глохни, тебе завидно! Ну, Вовочка, ну ещё… Ну, ладно, раз понемножку. Вовка, я щекотки не боюсь! Кто? Я? Когда? И не орал я вовсе! Так, завтра в Абзаково, я кому-то… Паш, а у папы в журнале про рогатки есть. Охотничьи рогатки, прикинь! И что, – глаз? Ничего. Живут вон люди… с одной рукой, и с одним глазом поживут. А почему я? Да? Не, я же знаю, я в человека не целюсь. Никогда, зачем, вороны для этого есть. Вовка, мы ворон постреляем. Пашка не любит, он рыбалку. Папа, скажи им! Заткнулись! Бу-бу-бу. Чо за кайф, – не пойму, комары, жара, холодно, стоишь три часа, не почешись, ни пёрни, рыба не клюёт… Ну и всё! Не расскажу… И всё… Ладно, расскажу. Вовка, ты только если! Засмеёшься! Убью, тогда! Замочу в Канале. Ну, короче, я туда случайно залез. Вот так и получилось, говорю же, случайно. Ну и что, что дерево? А Жендос снизу орёт: – Тимыч, вон ещё ветка крепкая! Я и дальше полез такой. Да не мог я! Вот причём тут сразу испугался? Не испугался… а зацепился. Футболкой. И ни туда, и ни сюда. Сам ты Виннипух! Не буду рассказывать тогда, чтоб вы на рыбалке на своей тогда…

Тимка замолкает, поднимает подбородок, окатывает старших пацанов холодным презрением и хочет, было, уйти от них с дивана, но Вовка с Пашкой смеются вовсе не зло, Тимке не охота их бросать, с ними весело, ладно, он им позже…

– Пап, чего ты там на компьютере щёлкаешь? Вот ты там почту свою проверяешь, а они меня лохают тут. Рыбаки, куда там на хрен, а сами на таракана и не пробовали. Пашка, я тебе серьёзно говорю щас, я тебя на всю жизнь предупреждаю, если ты мне таракана этого под одеяло, я тебя тогда… Слово? Всё, базар. Где? Кто? Ноги? Не грязные, а пыльные. И не испачкаю я тебя, Пашка, ты чо такой… чистоплотный? На ночь помою, не хочу сейчас. Это… А у нас джакузи… Так просто, Паш, я так, я же не хвастаюсь… Да? Паш… – Тимка переходит на шёпот, одним глазом косит на меня, – Пашка, попроси батю… Не, джакузи чтобы запустить… Пап, да я не на ночь глядя, какая ночь, девять часов! Ночь, ночь… Вовка с нами, мы втроём. Вовка, да? Я ныряю как покажу. На время, только чтобы если по-честному, чтобы таймер не крутить. Папа, я плескаться не буду! Базар! И не буду, когда я приставал? А если он меня топит? Я? Когда? Зачем? Не буду, Пашечка, я слово не буду больше, ну пойдёмте… Втроём… Вовка, да там сто человек поместится! Пап, ну можно… Йес! Пашка, вали, запускай, только чтобы не погорячее, так чтобы, тёпленькую, сильно горячую не делай, я плавки щас чистые возьму, валите, давайте…

И Тимур высокоскоростной пулей типа THVулетает из кабинета. Вовка немного смущённо смотрит на Пашку…

– Чего ты, Белов? Пошли, в джакузи правда клёво.

Вовка бросает быстрый взгляд на меня, потом решительно кивает головой, и говорит:

– Ладно, я ведь, если по-честному, ни разу ещё в джакузи. Паш, только у меня не купальные плавки, обычные.

– А на кой тебе плавки? – мой старший сын изображает искреннее удивление… – Стесняешься, что ли? Если стесняешься, я тебе свои могу дать, у меня куча, но я сам не стесняюсь, Пульку что ли мне стесняться, и тебя не стесняюсь, мне по.

– Да нет, это я так, просто, – Вовка снова косится на меня. – Я тоже не стесняюсь. Пошли?

– Ну и всё, пошли, – пацаны встают с дивана, Белов смотрит на меня уже открыто, я ободряюще ему киваю, он кивает мне, выходит из кабинета, Пашка следом, но, остановившись на пороге, оглядывается на меня…

Вот ведь Пашка, вот сейчас у него в глазах столько этой лукавой хитрости, что… Я показываю Пашке кулак, он делает успокаивающий жест, – мол, не боись, пап, это я так, всё пучком, просто поплещемся, Пулька же с нами, да и вообще…

Пацаны ушли в ванную, сейчас они запустят джакузи, и я спокоен, я уверен и в Пашке, и в Вовке. А сам я пока…

– Папа, – ко мне заглядывает Тимка, – а если они меня топить будут, я тогда их самих. Тогда. Или заплескаю, я тебя предупредил, и тогда Пашка пускай сам тогда воду вытирать будет тогда!

– Утоплю всех троих. Тогда! – обещаю я Пульке, тот, подумав чуток, кивает мне, машет белой ласточкой новых плавок, и мчится занимать лучшее, по его мнению, место в джакузи…

Я точно знаю, что ощущение счастья непреходяще, и уж если Умная Судьба дарит тебя им, то этот дар навсегда, он извечен, и только унылые, не умеющие чувствовать извечное, лишь эти несчастные глупцы, обделённые Судьбой, уверяют вас и меня в обратном. Пожалеем их, – дурачков ведь принято жалеть…

* * *

Нет, друзья мои, это сейчас будет не отступление, это…

А впрочем, – как вам угодно. Пусть и отступление, я же говорил, что примат формы не довлеет надо мной. Ну, я так думаю. Наверно.

Ладно, я хотел поговорить, – поговорить уже в конце моего рассказа, – ведь скоро, скоро уже я закончу, пойду вытаскивать из ванной Белова, ведь сто пудов, дрыхнет там поганец…

А, да, – поговорить. Так вот. Я хотел поговорить, – рассказать, – о многом, о столь многом, что и не уложиться мне ни в рамки этой формы, ни в целый роман, даже буде решуся я на подвиг сей. Этот роман получился бы… Нет, «длинной в жизнь», – это штамп. И штамп непригодный даже не в силу своей затасканности, а в силу своей неадекватности, ведь жизнь, это лишь текущее изменение в череде бесконечных изменений, и всего не высказать, так устроено.

Я очень надеюсь, друзья мои, что и у вас есть нечто подобное в этой жизни, – многой из череды бесконечных. И если вы чувствуете, если вы понимаете так же, как и я, то и в других жизнях вы будете с нами, так или иначе.

Роман. Хорошо бы… Сколько всего хотелось бы ещё с вами обсудить, – многое, очень многое. Но ведь… Да нет, я не отсылаю вас сейчас к другим моим вещам, там всё чуть по-другому, ведь и они тоже суть части, срезы, мелькнувшие тени, пойманные моим сознанием, и ваше право, принимать эти тени за части нашей жизни, или…

Вот что я вам скажу: – попробуйте сами. И вам ведь дано ловить такие же отражения, преломленные любовью и счастьем. Так ловите, и фиксируйте, и читайте, и давайте читать другим, – не волнуйтесь за качество, это шорох орехов, вы пишите… сердцем, и качество будет непременно. Каждое слово, каждое зафиксированное движение Любви, – это уже не миг, это не мимолётно, это будет жить всегда, в череде жизней и Миров, – это так, это мне не надо даже вам и объяснять, вы же и сами так чувствуете, не так ли? Ну и всё. Тогда.

А теперь назад, в лето, ко мне с Беловым, Пулька там дрыхнет у нас в гостиной на ковре, Пашка тоже сейчас пойдёт спать… или не спать, и мы с Вовкой…

Э-э, вернёмся, друзья мои…

* * *

Да, время одиннадцать, и Тимку сморило. Как я завидую такой усталости, – сейчас, у меня взрослого, совсем другая усталость, а Пулька сопит на ковре, сморенный самой лёгкой и приятной усталостью в жизни, усталостью детства нормального мальчишки, у которого есть отец и старший брат, и они до самозабвения любят этого мальчишку, спящего на ковре в нашей ампирной гостиной…

– Вовка, вот такой он самый лучший, – Пашка сидит на ковре возле Тимки, Вовка с другой стороны. – Пап, ну что, надо его на кровать. Я сам отнесу, и тоже буду ложиться, я же сегодня почти и не спал…

– Из-за меня? Паш, прости…

– Да ну, пап! Так, одному скучно что-то, ты ведь… а Пулька в городе был… Ну, ладно, Вовка, ты если хочешь, кино досматривай, пап, пойдём, постель разбери Тимке-е-е…

Пашка зевает во весь рот, и это не притворство, я же знаю своего старшего сына, он сейчас хочет спать по-настоящему. А у Белова сна ни в одном глазу…

Уложив Тимура, я жду, что Пашка что-то мне скажет, но он уже разобрал свою койку яхтенного матроса, и лишь машет на меня рукой:

– Пап, я, и правда, чо-то спать хочу, пока…

– Да, Паш, спокойной ночи. И это… ты ничего?

– Я ничего, а ты чего? Вали давай, и не забудь, – ты обещал.

– Что?

– Как что? Вот даёт, – что… Рассказать!

– Павел, я тебе серьёзно говорю! Если ты не…

– Ну, всё, всё, иди. И пап… я тебе спокойной ночи не это… не желаю. Ну, всё, сказал! Молчу, я сплю уже, вообще…

Я выхожу из комнаты моих сыновей, закрываю дверь, некоторое время стою в холле, – что это? – я, кажется, волнуюсь? – и руки… Да ну, к чёрту! Как пацан, в самом деле… Да и не будет ничего, Белов сейчас досмотрит кино, и тоже ляжет спать, а я… Белов, Белов…

– Ну, что там?

– Да они щас, по ходу, с этими бабками смоются… а эти, которые их спёрли, теперь за ними гоняться будут.

– Мда.

– Да ну их в ж-ж… к чёрту. Надоели, как тут выключать, Ил?

– Дай пульт. И второй тоже, смотри, так выключаешь Ди-Ви-Ди, так ресивер, вот, и телевизор. Всё. Ну, спать, что ли? Завтра рано встанем…

– Да ну… а чо рано, подумаешь, в полседьмого, бывает, что на рыбалку и то раньше…

– Блин, диск забыл из плеера достать… Не хочешь спать, значит? Так. Пойдём, всё-таки, в кабинет, я тебе постелю, там посидим, может и заснёшь.

– Там же у вас тоже телек есть, пойдёмте.

И мы идём в кабинет, я на ходу выключаю свет в гостиной, в холле, остаётся слабая подсветка карнизов и плинтусов. В кабинете Вовка усаживается в кресло за моим столом, – ладно, – я беру из ящика постельное бельё, – стелить диван у меня, это пара секунд…

– Готово. Эта, пожалте, барин, постеля готова, – но Вовка не идёт на диван, хм, он сидит в кресле и, – ну да, – глаза светятся лукавством.

Тогда я демонстративно отряхиваю сзади свои лёгкие брюки, осторожненько сажусь на его постель, тут же вскакиваю, тщательно расправляю воображаемую складку на простыне, и сажусь снова, ещё осторожней, с самого краешка…

– Вот тебе смешно, Белов, а напрасно, я тебя сразу предупреждаю, таких церемоний ты в Абзаково у нас не дождёшься.

– Это почему? – Белов решается, встаёт с кресла, и вот он уже рядом со мной, на диване…

– Потому что ты там будешь с Пашкой и Тимкой в их комнате жить. А у них там условия… там у Пулемёта передовая, там не до церемоний. Ну, чего? Зачем тянешь меня? Ладно, сяду нормально, так сойдёт?

– Сойдёт… Да, Пулька, – это супербой! Воще! Я никогда не думал, чо-то в голову не приходило, а тут я Пашке как бы позавидовал даже, классно такого младшего брата иметь.

– Да. А ты Пашке об этом скажи, он поделится, он у нас не жадный.

– Ха, это я понял! Вот честно скажу, Ил, хотите?

– Хочешь, а не хотите. Белов, хватит дурака валять, говори мне «ты».

– Как это?

– Так это, говори мне «ты», я тебя прошу, мне так удобнее с тобой будет… Если ты сейчас мне скажешь «не знаю», то я гашу свет, и иду спать.

– Я не… Нет, как же? А Пашка? И Тимка…

Я молча притягиваю Вовку к себе, так получается, что тяну я его не за плечи, а за подмышку, за грудь, – его грудь, грани и лекала, – я несильно прижимаю его к своему боку, Вовка чуть напрягается, и обмякает, – льдинки и облака, – и сердце, – наши сердца, – гулкое моё и звонкое его…

– Я… Да. Ты… Ты, Ил.

– Что-то на меня ничего не упало, и потолок не рухнул. Белов, спасибо… Ну, что, – включить телевизор?

– Не знаю… Ой!

– Придушу.

– Ла-адно, я последний раз, больше не буду. А… ты? Ты спать?

– Какое спать? У нас, у алкоголиков, сейчас, к полуночи, самый гон идёт! Постой, или в полночь, – это у вампиров и оборотней? Чо-то я…

– Выпить хочешь? Я ничего, ты не думай, если хочешь, то выпей.

– Да ты… Блядь, – ой! – извини, Вовка, – ладно, чего там, – не хочу я выпить, Белов. Зачем? Мне и так здорово, с тобой…

– Ну… Хорошо. Тогда.

– Да, Пулька, – это зараза. Остроинфекционная. Это вот его «тогда» и к тебе уже привязалось… Представляешь, Вовка, у него и друзья все также изъясняются. Хотя, слово «друзья» тут… Дружбаны. Или кореша. А их… коллектив, это натуральный кодляк! Вот тебе и ха-ха, говорю же, сто пудов кодла. Не приведи тебе с ними, когда они толпой… В прошлом году, – Пулемёту десять шарахнуло, – так они тут такое устроили, – нет, не буду, на ночь глядя…

Вовка тихонько смеётся, я притягиваю его теснее, он прижимается ко мне плотней, под моей ладонью замирает его сердце, моё в ответ тоже на миг стихает, – этот миг, – и снова сердца бьются, – такт, унисон, – как знакомо, такое не забыть, – но Вовке так ощущать своё сердце впервой, и я ему завидую…

– Ил, мне нравится у вас. Пулька, – супер, и ни фига, что мелкий, а лучше бы вообще таким и остался бы. А Пашка, – я и не думал, что он такой.

– Такой, я же говорил. Что, и правда, понравился?

– Ну. Я думал, так, сынок «нового русского», а ты и сам не «новый русский», а Пашка, он… и не бычит, что сильнее, и говорит, – если на квартале на меня рыпнется кто, он рядом будет.

– Если он так сказал, то можешь быть уверен, он будет рядом.

– Да я не из-за этого! Но это здорово, знаешь, Ил, у меня на старом квартале были, конечно, друзья… есть. Но Пашка, он другой, он как бы…

– Настоящий, – подсказываю я.

– Точно. И я тогда ему скажу завтра, что если надо будет, то и я всегда рядом. Ха, а ещё он говорит, что у него шмоток всяких море, да ему по, надо будет, говорит, бери, не глядя, кроме рубашки этой, а так всё можешь одевать! Не-е, говорю, Паш, даже не подумаю, зачем, не надо…

– Конечно не надо. Правильно, – зачем? Надо будет, – купим. А ну! Тихо, Белов, если ты со мной, с нами, то должен научиться нашему языку. Я тебе сейчас сказал, что «купим ТЕБЕ», а не «купим ТЕБЯ», я тебя покупать не собираюсь, не хочу я, что бы ты меня послал. Ну? Принято?

– Наверно. Да только, Ил! Мне ж, и правда ничего… Нет, вру. Я тут одну книгу видел… Вот уж КНИГА. Военный Музей «Секретные проекты истребителей Люфтваффе». Бомбардировщики у меня есть, а это вторая часть вышла…

– Ну, и она у тебя будет, хм, Истребитель. Да, Белов, я тебя с Максимычем обязательно сведу, обещаю. Он живая история авиации, он Туполева знал, с Кожедубом переписывался, представь только! А книга, – КНИГА, – будет она у тебя. И вообще, насчёт книг, – увидел, сразу ко мне или к Пашке, деньги в зубы, Пашку под локоть, и побежали покупать.

– Да дорого…

– Не дороже костылей… Погоди, Вовка, мне так не удобно…

– А так? Не, руку не убирай! Ага. Вот, удобно теперь?

– Я… М-гм…

– Ум-гум… А мне удобно… А вот так, – во, – так ещё удобней…

Ну? Вот кто кого сейчас совращает? Я Вовку. Я же…

– Белов, ты сдурел? – я перехожу на шёпот, я сейчас на свой голос не надеюсь… – Мама… Вовка, ты… нет, ты тоже руку не убирай… тогда.

– Да? Не буду. А ты… нет, лучше ты тоже футболку сними. Во-от. Так. Ха, а ты не волосатый. Это хорошо…

– Мгм-м… Ну, это на груди у меня нет волос, а в других местах…

– Есть? Тэ-экс… Нет, постой, Ил, ты же говорил, что кабинет закрывается у тебя? Ну, так вот и закрой…

И я иду закрывать дверь на замок. А когда я потом поворачиваюсь к Белову, то… Он меня совращает, и это очевидно. Вовка уже не сидит на диване, он лежит. И… Помните, кто такие одалиски? Я смутно, но вот что-то такое Белов сейчас пытается изобразить на моём псевдонеоклассическом диване, – и это у него сейчас не лукавая хитрость, – нет. Это натиск и напор. SturmundDrang. И ведь у него стоит, это он демонстрирует, чуть прикрывшись бедром, но так ещё заметней, – и у меня стоит. Ну, дела…

– Белов, ты уверен? Я ведь…

– А ты не хочешь? Я домой пойду… Тогда.

Я сажусь рядом с Вовкой, – чего ещё говорить? – кладу руку ему на бедро, – кожа, мышцы, – шёлк и волны перекатов, – я притягиваю Вовку ближе, ещё, – ерошу ему волосы, – мягкость и покалывание первого снега…

– Вовка, ты… я ведь взрослый, как же ты…

– Так же… Ил, а у Пашки вот есть друг… Олег. Ты знаешь, мне Пашка рассказал…

– С-скотина! Убить поганца. Что он тебе рассказал?

– Что надо, то и рассказал, ну… не всё наверно, но я понял, что надо, то и понял…

– Белов, м-гм… задушишь. Мама, что я делаю?

– Это я делаю! А ты… ты тоже делай, или не умеешь? Я ведь не умею, Ил, первый раз… Нет, было раз. В лагере, но там просто игра такая была. А вот целоваться ты умеешь? Ну-ка, научи…

– Белов, пусти. Пусти. Послушай… – а что, собственно, я хочу ему сказать? Что? Заставить его, этого мальчика с волнистой русой чёлкой, с глазами такого же цвета, как и у меня, заставить его прекратить всё это? И ведь как тогда сойдутся над переносицей его прямые тонкие брови, такие ровные, как по линейке…

– Ну что? Что, мне уйти? Уйду. И ладно, и всё тогда…

Я ловлю Вовку за плечо, поворачиваю лицом к себе, – натянутый лук, стрелы бровей, – обеими ладонями берусь за его лицо, – Боги, вы улыбались, когда этот мальчик родился, – смотрю в его глаза, – в свои глаза, отражающиеся в его, – зелёное в зелёном… Провожу обоими большими пальцами по Вовкиным бровям, – прямые линии его бровей, кратчайшее расстояние между двумя точками, и эти две точки, – это наши сердца, моё бьётся ровно, сильно, его резко, часто, – трепет, испуг, я скотина, я…

– Прости, Вовка, прости, я скотина, я мудак, я же только об этом и думаю, весь день я о тебе думаю, прости…

Всё. Не даёт он мне договорить, его губы, раскалённые, как пески Времени, его губы, влажные и прохладные, как роса июльского утра в горах, его губы, их тяжесть и лёгкость, их дуновение, их ураган, их поток, их полёт, – я лечу, и Белов со мной, и он управляет этим полётом, врёт, что не умеет… Нет. Не врёт, – не умеет, но этому и не учатся, это и не надо уметь, это как рука, как сердце, – это есть, и это бьётся на моих губах, тянет, и тут же быстрее, и снова медленнее, и вновь ураган. И я уже не лечу, я ныряю, глубже, ещё и ещё! И он со мной, и он ведёт, глубже и глубже, и ему не напиться, не занырнуть в самую глубь, что ж, тогда мой черёд вести…

И мы уже лежим, я раздет, совсем, и Вовкины шорты улетают в сторону, и следом торопливо стянутые, – торопливо, не отрывая друг от друга губ, – улетают его плавки, и последний стыдливый взмах их лёгких сиреневых крыльев, это как отпущение грехов, как разрешение и повеление нам с Вовкой поступать так, как нам обоим хочется…

И не следа у Белова смущения, нерешительности, нет этого. Он теперь в полной силе, я в его власти, ему это впервой, а я уже знаю это чувство, я знаю это чувство с обеих сторон, и не могу я сказать, какая из сторон лучше, но Вовка теперь управляет, и это так… это такое сильное чувство, что я, задохнувшись от восторга и нежности, отрываюсь от Белова, – он сверху, чуть боком, – и мне приходится его чуть приподнять, и он, зажмурившись, недовольно хмурится, я прерывисто выдыхаю ему в лицо.

– Нет, дальше, Ил… ещё…

– Я… погоди…

И поцелуи, – шея, Вовкина грудь, – волны и перекаты, – его соски, как две пули, – чуть набухшие, твёрдые, – под моим языком Белов трепещет, – листья клёна на глади ручья… Рёбра… И вновь трепет, но это уже живот, и плитки пресса, и кожа ниже пупка, собранная моим языком в маленькую складку… Белов вздыхает с лёгким присвистом, и тут же ясный выдох, похожий на лёгкий стон…

И вот он. Да, он, – гордый, чуть наклонённый набок и прижатый к животу, крепкий уже, – Вовкин пистолет, двадцать первый пальчик, петушок, кинжал, главное мужское орудие и оружие, – нет, это, уже не членик, это уже у Белова член, – ему ещё расти, но он уже вполне вырос для нас с Вовкой, и я, – не медля, – погружаю этот главный из всех мужских мечей себе в рот…

– И-и-ил-л-л… Нет, подожди, я тоже, так нечестно, вдвоём же надо…

– Как в лагере?

– Дурак! То есть… Дурак. Это же не шутка, не игра у нас, надо вдвоём, так надо, а ты…

Пока всё это говорится, Белов уже, собрав в кучу одеяло, развернулся на мне, и…

– Мама… Вовка, тише, я же…

А Вовка уже ищет своим пацанячьим членом мой рот, и я хватаюсь губами за Вовкин пацанячий член… И мне кажется ещё, что у Белова в этом его лагере была не просто игра, так он сосёт… А может… Да, так можно сосать, только если очень хочешь, и опыт здесь ни при чём. Я держу Вовку за бёдра, придерживаю, удерживаю и прижимаю, держусь под самыми половинками его попки, и Белов начинает осторожно качаться, и чуть быстрей тут же, и его член выскакивает нетерпеливым клинком из ножен моего рта, я ловлю его вновь, – Вовка принимает это как новый такой способ. И уже сознательно вытаскивает член при каждом качке и погружает его на входе, я чувствую, что ему нравится так, нравится такой властный, проникающий способ, и я при каждом выходе его члена сжимаю губы, и Белову приходится каждый раз преодолевать моё лёгкое сопротивление. И сейчас будет… да, Вовка сбивает темп, точнее, у него новый темп, – это ритм близкого оргазма, теперь уже я властно, – я знаю, так будет лучше, – я валю Вовку на бок, освобождаю свой член из его рта, – Вовкин выдох, ясный, и чуть недовольный, – я отрываюсь от него, короткая возня, и вот уже Белов на спине, я устраиваюсь у него на ногах, и снова его член у меня…

Я не качаю, нет, я знаю способы острее и ярче, и это сейчас и нужно, это же первый раз, пусть будет как можно ярче! Я крепко обхватываю губами небольшую, налившуюся юным желанием головку Вовкиного члена, резко втягиваю её, быстрое круговое движение языком, снова резкий тяг, и сильные, резкие же посасывания самого кончика головки, и чуть зубами прихватить, и сильнее ещё сосать, и резче, – так долго не выдержит никто, слишком острое наслаждение, но Вовке и не надо долго, близко у него уже всё… Он уже открыто стонет, в голос, и не дрожит даже, его бьёт крупная судорога, – так сильно, и ярко, и остро то, что с ним сейчас делаю. А я просовываю под него правую ладонь, под булочки, проталкиваю палец в щель, одна половинка его попки ложится мне точно по руке, дальше пальцем, дырочка… Вовкин стон, – уже с хриплой нотой, – становится чаще, чаще, – если бы не было так сильно его чувство, если бы не был он сейчас целиком сосредоточен на своём члене, то он бы начал двигаться по моему пальцу, но сил у Белова на это нет, и я сам продвигаю, – осторожно, решительно, – свой палец, и вот нащупываю маленький, но уже созревший каштан пацанячей простаты…

– Ил-л-л… ф-ф-фо-о-х-х-х…

И крепкий мостик, дуга мальчишеского тела подо мной, и я проталкиваю палец, я сосу его член, уже совсем остервенело, и… пошло. Нет, это ещё не волна, не прибой, но уже и не капелька…

Белов, – мой Белов, – сейчас как будто сделан из редкого дерева, ценного, твёрдого, хорошо отполированного дерева с нежной текстурой… Я поднимаюсь к его запрокинутой голове, накрываю его тело своим, осторожно целую ложбинку на груди мальчика, слизываю капельку пота, затекшую во впадинку под горлом, легонько целую подбородок, губы, – Вовка выдыхает, – а-а-ах-х-х, – мне в рот, судорожно сглатывает, я отрываюсь, с некоторой опаской смотрю в сжатые веки его глаз…

– Что, Вова, что… родной?

Родной. Это не вырвалось, и не сказал я это осознано, – это слово от чувства, так я почувствовал, и так я сказал… И Вовка торопливо распахивает веки, крохотной капелькой блестит алмаз слезинки на реснице, – это от силы, яркости и новизны того, что я сделал. И я поражаюсь изумрудной зелени глаз этого мальчика, – Боги, неужели и у меня такие же изумруды, – в его глазах благодарность, и мне уже ничего больше и не надо, но только кое-что надо Вовке, – это же благодарность его Любви, – и он тянет меня вбок, он хочет сделать и мне так же, или почти так же, как сумеет, но – нет. Нет. Я властно, – терпи Белов, ведь теперь я снова ощутил себя лукавым хитрецом, я главнее сейчас, – я властно, я нежно прижимаю Вовкины плечи, – размах и чистота линий, – я удерживаю мальчика на спине, я целую его в шею, под ухо, я лижу этот щёлк, – влажный, с непередаваемым вкусом, лучшим из всех, что могут попасть на наш язык, – Вовка обхватывает меня за плечи, вжимает меня в себя, – нет, он не гладит меня, не мнёт мне мышцы, – нет. Он просто вдавливает меня в себя…

И я не хочу? Хочу, ещё как. Точнее, я хочу вот так, просто, между его бёдер, чтобы не отрываться от лица, этого я хочу больше всего сейчас на свете, – видеть, осязать лицо этого мальчика. Он, его лицо с мои лицом, его тело под моим телом, каждая клеточка, вот что я хочу сейчас чувствовать, и я просто качаюсь между его бёдер, и Вовка понимает меня, он продолжает вжимать меня в себя, и я тону, и я плыву в этом жиме, – тоже властном, а как же иначе, я же теперь принадлежу этому мальчику, раз и навсегда, я для него, а не он для меня… И Белов чуть раздвигает бёдра, чуть сжимает их вновь, откуда это умение? – от чувства, это у него, как и у меня от природы, от Богов, это их священный дар, – уметь любить…А вот теперь он начинает меня гладить, ощупывать, мять и тискать. Я чувствую, что сейчас…

– Вова… М-м-м, Бело-о-ов…

А вот у меня и впрямь волны. Волны и прибой, и скалы, и полёт… Это лучше всего, это Вершина! Мы с Вовкой вдвоём на ней, он поднялся первый, я следом, он даёт мне отдышаться, оглядеться, он же тут хозяин и владыка, он же поднялся первый, и втянул меня за собой, юный, властный в своей юной победительности Покоритель Вершины…