Текст книги "Умная судьба"

Автор книги: Илья Игнатьев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 8 страниц)

Мы с Пашкой смотрим на Белова, – я устало, Пашка делано удивлённо, – потом Пашка смотрит на меня, и я, не отрывая взгляда от помалу краснеющего Вовки, говорю сыну:

– Да нет, Паш, ты не думай, он не дурачок, это он стеснительный как бы, это он так свою тактичность проявляет, у-у…

– А-а, ну, если не дурачок… Тактичность? Это, что ли, чего у меня нету? Так, Вовка, ты давай, кончай, а то я тогда тебе… нетактично. Или ты тоже, как я, «Птичье молоко» больше любишь?

– Да я…

– Да знаю! Вон, стул бери, сказал.

– Так, валите руки мыть! Оба два.

– Да мы тут, на кухне, ты только не бухти, пап, я вообще, не понимаю, какая разница, – кухня, ванная?.. Держи, это вместо мыла… У тебя брат есть?.. Везёт. Нет, Пулемёт наш ничо… Только воли взял много!.. А собака у тебя есть?.. Да? А причём здесь аллергия?.. Ничо себе! И что, твоя мама вообще шерсть не переносит?.. Пап, я теперь тоже  собачью шерсть не переношу! Теперь сами с Пулькой Бобика гулять водите!.. Так, я ЭТО есть не буду! И зачем ты вечно одно и тоже, был же разговор?! Всё, сказал! Вовка, ты тоже не ешь, сам пускай свои салаты ест… Блин, жалко я не в десятой учусь. Вот надо было меня в гимназию эту, таскайся туда, за тридевять земель… А ты чо летом в городе торчишь?.. Ха, мы! Вот его спроси, а лучше не спрашивай, его Пулька и так замучил, мы ж в Венецию собирались… Да так, не получилось в этот раз. Да и в Абзаково ничо, скучно только… Какой там лагерь, дом у нас там… Пап, не верит!

– Да верю я… Просто… Свой дом в Абзаково?.. Везёт, а я в городе. Да нет, просто, тоже скучно, я ж тут никого почти не знаю, а на старый квартал неохота мотаться… Паш, да не люблю я рыбу… Не-е, ловить-то я люблю!.. Ну, спиннинг-то и у меня есть, тоже углепластик, ну, не по-детски… Не, я навороты не очень, простая катуха, ну, безинерционка, ясен перец, но без наворотов… Да без дела валяется! На плотине с него не половишь, а у нас на Урале и тем более… И на Облязово тоже неплохо, это недалеко, в Оренбургской области, знаете?.. Нет, часто не получается, мы туда с маминым… ну, друг у неё есть, был, то есть, ничо мужик, только они щас разбежались чо-то… Прикинь, Паш, я весной, перед икромётом самым, на спиннинг ротана поймал! Во, твари, уже и на блесну кидаться стали!.. Да? Покажешь?..

– Покажу, только у нас все прибамбасы в Абзаково, и блёсны, и воблеры, и катушки… Погоди, Вовка! А давай к нам махнём, поживёшь там у нас? Папа! Точно, места там у нас полно, и мне не скучно, и ты с города свалишь, тут же дышать нечем!.. Да кончай, ты чо! Я же… Пап! Он опять! Дать бы тебе, нетактично, ты слушай, Вовка, маму мы твою уболтаем, знаешь, мы Пульку возьмём, он и уболтает… Нет, я тебе говорю! Ты лучше это, – у меня же пояс, коричневый, но это так, я осенью на чёрный сдам… Да говорю же, всё ништяк будет, пап скажи!

– Нет, Павел, я ему ничего говорить не буду. Я тебя, Белов, приглашаю, но уговаривать не буду, был уже прецедент, но вот если ты решишь с нами в Абзаково ехать, – ну, скажем, на недельку, для начала, – тогда не надо Тимура на твою маму напускать, я сам с ней поговорю. Она, говоришь, у тебя на сутках сегодня дежурит? Вот завтра утром я сам с ней и поговорю, а то Тимур наш… нет, Тимура не надо… Решай, Вовка, только не рассуждай особо, если нравимся мы тебе, тогда можешь смело с нами ехать, а если сомневаешься, – тогда не рискуй, но не рассуждай… Думает он… Паш, передай мне этого своего… этого.

– Рулет мясной это. Держи. Пап, это хорошо, что Белов такой! Вовка, ничо, что я тебя так, по фамилии?.. Во-от, хорошо, говорю, у нас мыслителя не хватало, а он вот рассуждает, думает…

– Так, пацаны, я наелся, спасибо, Паш.

– Здорово! Всегда бы так, а то вечно, – то не ем, это не ем! Вовка, ты тоже, что ли?

– Ага… спасибо.

– Ну, если все наелись, давайте чай с тортом.

– Нет, это без меня. Пока Владимир Белов предаётся мучительным размышлениям, я… да ничо! Щас я, сказал, ставьте чайник.

И я быстренько смываюсь в кабинет. Вовка согласится, он уже согласился, только ему надо своё согласие… оформить, так, что ли. Это тоже у пацанов такой ритуал. Хм, конечно, согласился, я чувствую, что с радостью согласен Белов поехать с нами в Абзаково, и если бы не я, возможно, он бы даже сам бы у Пашки напросился, но, – ритуал, понимаете? Вот пусть и «подумает», с Пашкой пусть. А я… я выпить хочу, вот же блин! Мда, кто-то тут заявлял, что не алкоголик, такое что-то… Я задумчиво смотрю на полки бара, – нет, пить я не буду! Не-ет, я не буду пить тут, в кабинете, втихаря! Я сейчас пойду на кухню, к пацанам, там я выпью, да ещё и представление устрою, и не только для Белова, такое и Пашка посмотрит с удовольствием, он такое раз только и видел…

* * *

Нет, господа мои! Не всё я рассказал именно так, как оно было, но упустил, – замете, упустил, а не исказил, – я лишь детали. Я в тот день вообще был в каком-то… на каком-то подъёме, и ещё до встречи с Беловым, – Судьба.

Но я не об этом хотел сейчас с вами поговорить.

Давайте порассуждаем о том, много ли вокруг нас с вами таких пацанов, как Вовка Белов. Точнее, рассуждать буду я, а ваше право мои рассуждения и следующие из них выводы принять, или не принять.

Так, сразу, наперво, я оговорюсь, что я намерен сейчас поговорить о той именно черте некоторых мальчиков-подростоков, которая составляет тему моего рассказа. И хотя Белов мне интересен целиком, l’integrite, от волнистой русой макушки и до крепких аккуратных пяток, – тема есть тема.

Вот я и говорю, – не знаю! Не знаю, много таких, или такие попадаются лишь мне… Да и попался только Вовка, тот, что был до него не в счёт, это я тому попался… Но я хотя и не знаю этого абсолютно, но сильно во мне чувство, что такие есть. Блядь, да я и сам был таким.

Никогда, слышите, – НИКОГДА, – не думайте, что если мальчик посмотрел на вас с интересом, то он такой. И не думайте также, однако, что он совсем уж против. И если вам, да не допустят этого Боги, доведётся чуть ошибиться, и вы увидите у парня в глазах испуг, и презрение, и ещё кое-что, то это ваша вина, я вас предупредил. Совершенно необязательным будет при этом, что парень вас действительно опасается, или презирает, или ещё кое-что, – ведь условности! – это может значить, что условности сильнее парня, тогда вы виноваты, это я повторяю. Вы оказались слабее условностей, это не вина мальчика, это его и ваша беда.

Внешность. Очень важна ваша внешность, мальчики-подростки конформисты по своей сути, что там, большинство людей таковы, поэтому… Но и это шелуха, но вот если ваши глаза… если они тухлые, если в них светит лишь особый, по особенному тухлый интерес лишь к телу подростка… А тогда мне вас и не жаль, но я думаю, что это не про вас, вы же ещё читаете то, что я написал, значит вам интересно, а я ведь ещё не писал о постели, о том, как у нас это было с Беловым, и не уверен, что напишу. Может и напишу, но раз вы читаете до сих пор, то вам уже интересно и это, и вы такие же, как и я, или хотите стать такими, и пожалуйста, становитесь, что ж, я буду рад, ведь тогда и вы встретите Вовку, или Егора, или Пашку, или… Илюшку. Ведь Умная Судьба ещё и умеет слушать желания, и через желание, perse, – быть для мальчика всем… только так и можно СТАТЬ для мальчика всем, и тогда и мальчик, через ваше и своё желание встретит вас…

Я не знаю, много их таких, или мало, или Вовка последний, – мой Пашка не в счёт, он лидер по природе, и он будет… нет, не таким, как я, он будет собой, но он не такой, как Белов. А такие, как Белов…

А погодите-ка, господа мои, давайте я расскажу вам о себе, когда я был в Вовкином возрасте, ну, немного младше… Да, почему бы и нет, pourquoipas, я же вам и не такое уже рассказал, да и ещё расскажу…

Хорошо, я вам расскажу о себе, когда я был такой, как Белов, но… но только вернёмся на некоторое время к мои пацанам, я немного поприкалываюсь, тяпну рюмаху, как Пашка выражается, а потом и поговорим, и простите мои слабости, господа, а ещё лучше, разделите их со мною!

Ну, за вас, за нас, за Любовь!..

* * *

– ЭТ-ТО ЧТО ТАКОЕ!!!

– Не ори, подержи лучше! Орёт… Пашка, да ты не шугайся, это я так, показать хочу.

– Дай, уронишь ведь, блин, показать…

– А ты подумал, что я сейчас все эти три бутылки вылакаю, да? Вовка, глаза выронишь. Так, Паш, мне огурец нужен.

Пашка вздыхает, потом бросает короткий взгляд на Вовку, что-то соображает, в серых глазах моего сына появляется эта хитринка, за которую я готов убивать, сжигать города, и такая же хитринка в ответ загорается и в глазах у Вовки, – эти двое… Я, кажется, начинаю опасаться: – если эти двое нашли общий язык, – тогда мне хана…

– Вовка, если батя придумал то, что я думаю, – это прикол! Ща-ас…

– Белов, я тебя хочу предупредить, если ты с Пашкой… подай мне нож, маленький, пожалуйста… так вот, если вы вдвоём решите этот фокус повторить, то я вас пристрелю к чертям собачьим, вот мне скоро должна Уэзерби прийти, я заказал, вот я её на вас и опробую, блин…

– Вовка, не кони, мы его сами… нетактично. Пап, тебе какой огурец?

– Да мне… на салат! Ха, это анекдот такой, дурацкий, вот этот пойдёт, Пашка. Ну, так…

Я, подумав секунду, переношу бутылки с разделочного стола на обеденный, беру доску, огурец, нож, усаживаюсь, пацаны, не дыша, устраиваются напротив. Публика готова, ваш выход маэстро…

(Вот только я хочу предупредить сейчас не только Белова, все кто читает сейчас эти строки, подумайте сто раз, прежде чем пробовать эту штуку, – я её изобрёл, но авторских прав я за собой не держу, – но подумать я советую очень серьёзно… Впрочем, решать вам, да и то сказать, в меру эта штука неопасна, тут ведь всё дело в мере, всегда всё дело в мере…).

Так, берётся средней толщины и средней длины, в общем, среднего объёма огурец, и режется пополам. Так…

– Паш, дай мне свою чайную ложку, пойдёт, только торт с неё оближи…

Я поглядываю на пацанов, блин, ради двух пар этих глаз стоило переродиться в этом Мире, люблю обоих, хоть и по-разному… Ладно, дальше. Я аккуратно выбираю чайной ложкой сердцевины обеих половинок огурца, оставляя стенки, – не толстые, не тонкие; затем, обрезаю у них хвостики, – жопки, если угодно, – это для того, чтобы половинки огурца можно было поставить как стопки, если вы ещё не догадались. Да. Это теперь и есть стопки, и это не моё изобретение, это любимая «тара» моей студенческой юности, стройотрядов, колхозов, и первомайских демонстраций…

А вот содержимое, это уже моё. Ха, нам тогда и не снились такие напитки, хотя, кубинский ром, кажется, всё же попадался, и стоил он тогда, не то, чтобы очень уж дорого, но то была эпоха разнообразных Горбачёвских экзерсисов над новой общностью людей, именуемой «советским народом», и в сфере алкоголя в том числе. Так что, я хотя и помню тогда, – смутно, – кубинский ром, но пробовать мне его до середины девяностых не доводилось…

– Паш, дал бы ты мне… ёмкость. М-м, ну, кувшин, что ли…

– Который для кваса? Держи.

– Ага. Так, водка, это клюквенная, Абсолют, та-ак, грамм сто. Теперь столько же белого рома, Паш, не лезь! Вот же… И джин. Тоже примерно… да, примерно так же. А! Вино. Пашка, в холодильнике Савиньон… м-м, спасибо, тоже столько, ну, пропорции должны быть приблизительно одинаковыми. Так, это всё не бултыхаем, пусть чуть постоит.

Я встаю из-за стола, потягиваюсь, беру из холодильника лимон, подхожу к шкафам, – где же было? – так, вот она, – достаю мятную эссенцию, оборачиваюсь… Пашка изучает содержимое кувшина, – на вид! – постукивая пальцами по его стеклянному боку, – а Вовка смотрит на меня… Да, я пропал, – знакомая, незабываемая, щемящая нежность хватает моё сердце цепкой мягкой хваткой лапкой с острыми коготками, и это навсегда, эта хватка не ослабнет уже, не ослабла же эта хватка раньше, каждая из моих Любовей живёт в моём сердце…

Я капаю в каждую из импровизированных стопок по капле мятной эссенции, сыплю туда же по чуточке сахару, режу лимон, выдавливаю его в кувшин, готово.

– Готово.

– Дядя Илья, а это не смертельно?

– Да ничего с ним не будет! Наверно.

– Наверно. Вовка, в умеренных дозах это даже хорошо. Да и вы-то не попробуете, так что, не переживай.

– Да я за вас, дядь Илья…

– Ух, ты! Покраснел! Оба!

– Павел, ты… Белов, не обращай внимания.

– Да я и… он же прикалывается, дядя Илья.

– Дядя. Так-так, значит, ты мой двоюродный брат? Ага, и глаза у вас одинаковые. Ну, пипец, но это ладно, а то Пулька один, это мне мало, да и возраст у тебя подходящий, споёмся, Вовка!

– Этого я и опасаюсь, – уныло отзываюсь я, наливая моё изобретение в стопку-огурец. – Нет, это пить очень даже можно. Кстати, Павел, нашей маме нравилось, если не больше двух таких стопок выпить, то такое приятное, лёгкое опьянение, весело, и держится долго…

– А как это называется? Паш, не, я больше торта не хочу, спасибо.

– Называется? Не знаю, просто коктейль. Мой.

– Так вы и назовите, дядя Илья.

– Точно, пап, назови! По имени, во! «Дядя Илья»!

– Пашка, кончай ты…

– Белов, он так шутит, привыкнешь. А название… Ну, давайте так: «Штурмовик».

– Ил-2! – выдаёт Белов.

– Кстати, Вовка, батю же друзья так и зовут, – Ил, – с детства, да, пап?

– Да, верно. И… – я смотрю на Пашку, в его глазах вспыхивают серые искры, он мне согласно кивает… – Белов, ты меня зови тоже так, – Ил. Это и просьба, и… зови, ладно?

– А можно? Ну… Ил, – и Вовка смотрит на Пашку, как так пацаны умеют разговаривать без слов, почему мы с возрастом почти теряем это умение, оно остаётся только для любимых…

– Вот и всё, теперь только нам напиться! Вовка, давай батю крутить, он сейчас поддастся, он нам… А, пап?

– Нет. Нет. Нет. И нет.

– Пашка, а у меня дома, у мамы в холодильнике вино есть…

– Базар!

– Пристрелю, гадом буду, пристрелю обоих к чёрту…

* * *

Нет, я этим двоим не налил, разумеется, – всему есть границы, – ну, не всему, погорячился, – но я им не налил.

Ну, что ж, господа мои, а сейчас обещанное отступление с рассказом о себе-подростке.

Я был красивым пацаном. Правда. Это видно по моим тогдашним фотографиям… Ну, это-то видно, а не видно того, что можно было увидеть лишь во мне живом, реальном Иле, – Илье Герасимове, – тринадцати лет от роду.

И я был таким же, как и Белов, лукавым хитрецом, осознающим свою силу, и через осознание эта сила становилась неодолимой, но фотографии этого передать не могут почти никогда, к сожалению, или к счастью…

К счастью, скорее, – так я думаю. Я заметил, что таких, осознающих свою силу и неотразимость лукавых хитрецов немало в нашем Мире, но почти все они не знают, как именно эта сила работает, как действует её сложный механизм. И лишь единицы это постигли, или родились с этим знанием, – и через знание того, как устроен тонкий, мощный, непреодолимый механизм этой неотразимой силы, эти единицы могут то, что и не снилось другим лукавым хитрецам. Это я не про Белова, нет, это я про того, который был до него, и хоть он был и не долго, и я его не стал удерживать, но этого мне не забыть. Не знаю, смог бы я сам выдержать то наваждение долго, сохранился бы мой рассудок в целости, но по счастью такие, способные управлять, не просто излучать, а именно управлять этой силой, они непостоянны, и мы им быстро надоедаем, и они скоро перенаправляют, – о, они же это умеют! – эту силу на другие, новые свои жертвы….

Мне думается, что если бы таких было большинство, то наш Мир давно уже превратился бы в пустыню, оплавленную страстью до стеклянной ясности и прозрачной пустоты…

А Белов не такой, и я был не таким.

Да, фотографии… Красивый, я сказал? Да, красивый. И знаете, господа, какая забавная штука с этими фотографиями? Если я показываю кому-нибудь свои фотографии, на которых я снят с другими подростками, многими, – фото класса, например, то меня сразу узнают. Сразу же, мгновенно, – и не потому, что я не изменился, – ну, я и сейчас далеко не урод, но я изменился, конечно же. Узнают, потому что там, на этой фотографии 7-го «А», двое нас, самых узнаваемых, – из пацанов, – я, и тот, мой первый Вовка…

И ещё, про фотографии, – Белов спёр у меня одну, я на ней на пляже, мне четырнадцать лет. Милый снимок, я и сам так всегда считал, но Вовка спёр его… Блядь, он мне сознался, что дрочил на эту фотку! По-моему, ни в какие ворота. Но лестно мне было, – не передать, – я хоть и смеялся, но в душе плавилось и плескалось то, знакомое, тщеславие, – лукавое тщеславие хитреца-победителя…

Таких лукавых хитрецов в нашем Мире много, но есть ли ещё такие, как Белов, такие, каким был и я сам? Таких, – готовых не просто к игре, а к Любви? Вот этого не знаю. Надеюсь…

Но это всё преамбула, я это рассказал, чтобы… ну, подготовить вас и себя к основной части рассказа о себе, когда мне было столько же лет, – ну, чуть меньше, – как и Белову…

Секс. О, какая это важная составляющая игры каждого лукавого хитреца! И эта составляющая полна гомоэротизма, и нарциссизма, и Богам одним ведомо, чего ещё только нет в этой составляющей! Но иногда эта составляющая перерастает в нечто большее, в Любовь. И тогда душа подростка начинает светиться спокойным ровным, невыносимо-изумрудным светом…

Мне было тринадцать, я влюбился. Смутно поначалу, затем ярче и ярче, и тот, первый Вовка казался мне лучшим, высшим существом, и я его ненавидел за то, что ему это было не видно, этого света цвета изумруда, который застил мне глаза… Но мы подружились, свет стал поровнее, поспокойней, хотя и не потерял своего изумрудного качества. И тогда появился Тимур. Так звали этого парня, ему был двадцать один год, мой младший сын назван в его честь.

Тиме был двадцать один год, и он знал о себе всё, и мне не составило особого труда его победить, я же знал, что за сила льётся из моих глаз, сквозит в каждой моей позе, в моей походке, и когда мы с Тимой ходили на пляж… Да, доставалось парню, что уж там говорить, – эх, жаль, вы сейчас не можете видеть мою физиономию…

Мне захотелось игры, потом мне захотелось секса, – настоящего, чтобы всё по-взрослому! – потом я и сам влюбился в Тиму. Попался, хитрец… Да, попался, с радостью.

А как же первый мой Вовка? Я любил и его. Можно ли так, господа? Выходит, что я могу любить двоих, и ещё: – если бы не Вовка, я не полюбил бы Тиму… Вот тут я, возможно, буду несколько невнятен, не взыщите, но я считаю, что та любовь к Тиме не была от того, что я не мог поначалу реализоваться с первым моим Вовкой, и не от того, что я так уж сильно жаждал познать, покорить вершину Любви, то, без чего она может выжечь душу…

И это тоже, разумеется, но главное, – мне тогда, в тринадцать с половиной лет было необходимо, ах, как мне было необходимо… плечо. И сильные верные руки. И сердце в груди, и голова на плечах, в которой помимо любви ко мне было ещё много чего, и я млел, – млел, господа, – от счастья, что этот умный, сильный и красивый парень, который умнее, сильнее и красивей меня, что Тимур млеет от меня…

Какое это чувство! Нет, я бессилен описать это чувство, но это чувство навсегда, и то чувство подготовило меня к Белову.

Белов! Да. Ну, он сейчас собирается домой, Пашка пойдёт его проводить, и вернётся с Пулькой, и мы с Пашкой поговорим. Хотите послушать?

За мной, господа мои…

* * *

– Да, супер… Знаете, Ил, я и не думал, что это так сложно!

– Сложно, Вовка, это же только в кино выстрелом с бедра белку в глаз бьют, а в реале и в саму белку-то попасть…

– А почему всё-таки такую, ну, именно эту вот, как её, купить просто так нельзя?

– Эту, – Brown? Говорю же, под заказ только. Сам выбираешь калибр, отделку, тип затвора даже, – 700-ый, или 40Х, – и даже под какую руку, хоть и под левую можно, ещё там кое-что… длина ствола, материал ложи… Вариантов много, всех заранее не сделать, тем более что фирма не огромная, вот и на заказ. А отсюда и очередь, ну, и цена…

– Да… Хотя, с виду…

– Простенькая? Это же спортивный снаряд, Белов, это даже не для охоты, хотя и охота может быть серьёзным спортом, но тогда и на охоте нет места понтам. Кстати, эта именно модель Брауна, – Pro-Varminter, – она под варминтинг разработана, это грызунов всяких мелких бить на очень больших дистанциях, но я её для ворон заказал.

– Воро-он?

– Да. Это не охота, – и варминт, и вороны, – это чистый спорт, правда, я в городе ворон не стреляю, калибр уж очень специфический, хоть промажешь, хоть попадёшь, – греха не оберёшься, пуля, хотя и мелкашная, а танк подбить можно…

– Ни х… хрена себе! Танк, ха…

– Ну, танк, не танк, а БТР,– запросто прошьёт.

В кабинет заходит жующий грушу Пашка, суёт другую Вовке, тот, не глядя, цапает плод, впивается в его золотистый бок блестящими белыми зубами, не отрывает горящего зелёного взгляда от винтовки на моём столе… Пашка некоторое время, жуя, смотрит на Белова, потом безнадежно машет на него рукой, – готов, мол, – и устраивается на подлокотнике дивана рядом с Вовкой.

– БТР! Прикинь, Паш!

– Ум-гум… Ничо грушки!.. Белов, это, я этих винтарей насмотрелся, столько их у бати поменялось…

– Везёт же! Да, БТР, а что за пуля там такая?

– Пуля, как пуля, .22-го калибра, 5,56 мм, оболочечная, дело не в пуле, хотя и она важна, тут главное сам патрон. .220 Jaybird, это есть такой дяденька в Штатах, Кеннет Джерретт, он ТАКИЕ патроны разрабатывает, мама дорогая! И винтовки тоже, кстати, он кучу мировых рекордов из них настрелял, но мне Браун больше нравится, – ну, а патрон этот, я его, когда в Германии, на выставке попробовал, – всё, думаю, лучше и не надо, и у Брауна под него этот ствол и заказал. Ну, была, вообще-то, мысль насчёт .220 Swift, но как-то не решился…

– А почему? Пашка, да отстань, это же интересно!

– Уж куда там…

– Павел! Я тебе мешал, когда ты Вовке про каратэ своё?.. Да, Вовка, Свифт. Ну… Свифт, конечно, это идеал. Но это для стрельбы. А для оружия, – катастрофа, пятьсот выстрелов, и ствол в металлолом, и это при современных технологиях! Но уже и после трёх сотен настрела стрельба в молоко идёт, есть такая страшная штука, – температурная эрозия канала ствола, вот и… А калибр выдающийся, я тебе, Вовка, сравнительные таблицы покажу, – фантастика! А Джэйбёрд почеловечней к оружию, да и специально под птицу сделан, а как я из него пострелял… что ты, настильность, – песня, – если углы возвышения небольшие, ими вообще пренебречь можно, – и я такой же Брауну заказал… Представь себе, Вовка, эти все патроны, и ещё кучу, это всё любители делают… Ну да, сами, – их вайлдкэтерами называют, от «дикая кошка»… Да нет, конечно, не с нуля, но работа огромная. Берут патрон, готовый, помощнее, – ну, Holland&Holland, например, .300-ый, или .416-ый Rigbyдаже, – это для африканских охот, – вплоть до слона, дульце гильзы до .22-го обжимается, подбирается пороховая навеска, сорт самого пороха, тип пули, сравнивается с другими… Смотрят баллистику, и внутреннюю тоже, если надо, что-то изменяется, потом на соревнования, если кому нравится, – пожалуйста, покупай, и вперёд… Да говорю же, на ста метрах десять миллиметров брони шьёт! Скорость, – больше трёх звуковых, энергия отсюда. У пули же поперечная нагрузка запредельная! Патрон-то мощнейший, а калибр…

– О-о-ой, ну хорош вам уже… Достали! Щас с ноги! У-у-у…

Вовка вскидывается, было, но, глянув на Пашку, тут же успокаивается, нет, – с Пашкой лучше не связываться, это Белову ясно, и я понимаю, что у пацанов потихоньку устанавливаются нормальные взаимоотношения, и что у этих отношений большое будущее, раз они определили, кто там у них лидер, и приняли это, один с ответственностью, другой со спокойствием. Пацаны, – обожаю, да и как иначе, – говорю же, сами Боги их любят…

– Да. Завязывать пора, домой надо, мне ещё убираться нужно, полы там, всё такое… Значит, до завтра? Да, Ил?

– Да. Как договорились, я к вам к девяти часам подъеду, то есть, мы все вместе подъедем, с мамой твоей поговорим, и в Абзаково.

– Это здорово! Пашка, пока.

– Не пока! Я с тобой пойду, провожу, может, помогу даже, только не полы, мне и дома этого хватает, так, что-нибудь, книжки твои посмотрю, комп твой запустим… Пустишь что ли, Белов?

– Не пущу! Не пущу, Паш, а затащу…

– Вот, папа, вот так вот ко мне надо относиться, а то с ремнём по квартире гоняется тут… Ты! Ты винтовку убери свою, да? Пошли-ка, Вовка, чо-то я на улицу хочу…

– Ил? Пока, да?

– До завтра, Вовка, до утра, и вещи с вечера собери…

И они пошли к Вовке. Белов старается, пока я их провожаю, пока он зашнуровывает кроссовки, – хотя их принято натягивать на ноги не шнуруя, – пока они с Пашкой ждут лифт, – всё это время Вовка старается на меня особенно не смотреть… плохо это у него получается… но вот и короткая трель нашего лифта, и пацаны уехали вниз, и напоследок Белов всё-таки провалился, – посмеиваюсь я, – он ТАК на меня глянул, у меня аж… Ладно, Вовка, я сам был таким же, как и ты, похлеще даже, может быть, и я ведь тоже проваливался, надо бы было подержаться, но из тебя прёт… что-то, – такое, что-то… сила ведь неуправляемая у нас с тобой Белов…

Я убираю у себя в кабинете, потом на кухне, – всё-таки, пацаны в четырнадцать лет, это свинюхи, – потом говорю с Тимкой по телефону, он говорит, что скоро у них праздник кончится, я прошу его позвонить Пашке на мобильник, пусть Пашка зайдёт за Пулемётом… И я ни о чём не думаю. Какая-то ясность, осознание свершённости, и предчувствие завершённости.

Я сажусь, потом и ложусь у себя в спальне на кровать, включаю телек, уже пять часов, какое-то время бездумно смотрю на экран…

Засыпаю…

И вот меня уже будят повизгивания Бобика, вопли Пулемёта, что-то он там орёт Пашке… ага, про то, что торт жрать без него, – Паханище, это вовсе гадство не по-братское!.. Пашка в ответ: – а ты-то сам-то, чем на днюхе занимался, Пулемётчик?!

Кайф.

Как можно жить по-другому?

И Вовка ведь ещё…

* * *

Что такое?..

Вовка просыпается? Точно, трёт глаза, опирается на подушку локтями, смотрит на меня…

– Ты чо? – спрашивает он меня хриплым шёпотом. – Не спишь? А сколько щас…

– Спи, Белов, рано… полшестого, спи, я так просто…

– Ого!

Вовка просыпается окончательно, садиться на диване, натягивает на плечи одеяло, шапка волнистых волос всклокочена после сна, – я настоял, чтобы он стригся пореже, я не люблю эти стрижки-болванки, и хотя у Белова красивая форма головы, но так, – с действительно шапкой волос, – так мне Вовка нравится ещё больше, хотя так он кажется чуть темнее, он же светло-русый…

– А что ты делаешь? Полшестого…

– Говорю же, так просто, работаю. Спи.

Вовка задумчиво смотрит на меня, и, – Боги! – в его глазах поднимается любимая моя лукавая волна…

– Так-так! Тэ-экс… Работает он. Время полшестого, а он, значит, работает! И что? В доме только мы, вдвоём только, а я один во сне мёрзну, а он? А он работает, а на улице мороз, и я мёрзну… Как, вообще, так можно, – ребёнок мёрзнет, нет, чтобы согреть, чтобы обнять, – нет ведь, он работает! Так-так…

– Белов! Не подходи, блин, ты чего босиком-то, в самом деле, ну, погоди…

Я жму на клавиатуре кнопку режима ожидания, щас…

–

Да. Да, господа мои! Это, я вам доложу, да-а…

Пока Вовка плещется в ванной, – а это надолго, раз он запустил джакузи, то это надолго, он и вообще может там заснуть, были уже случаи, – а я вам пока расскажу, как ЭТО у нас, я же вам обещал.

Я не дал Вовке забраться ко мне в кресло, оно хоть и большое, но я не дал, ясно же, чего хотелось сейчас этому зеленоглазому. И я утащил его обратно на диван, – молодцы итальянцы, такой стиль, псевдо-неоклассицизм, с виду античный монумент, а не диван, но удобно до чёртиков, хоть и вдвоём, но до удивления удобно, чудо, что за диван у меня…

– Так-так, говоришь? Замёрз, говоришь? Хм, Белов, тёплый вроде…

– А сам? Учти, Ил, холодных не берём! А? Нет? Ладно, поглядим щас, какой ты не холодный…

– Проверим…

И мы с Беловым начинаем проверять… Ну, для начала, меня надо раздеть, а как же ещё проверить холодный я или тёплый, – никак, и ловкие, шкодливые, нежные, и уже умелые, но всё так же торопливые руки Вовки стягивают, – обдирают! – с меня лёгкие брюки и свитер, – и Вовкины руки уже чуть дрожат, вот же темперамент, ведь вечером у нас уже было по полной программе! М-м-м… Первый, – тысячный, – поцелуй…

– Ты, дрянь зеленоглазая, только если ещё раз меня ущипнёшь… Белов, ты не садист? Скрытый, а сейчас вдруг решил показать своё…

Вовка щипается снова, только уже по-настоящему, зажимает мне рот своими губами, я… Нет, не могу я передать свойства этого поцелуя! Как можно передать ощущения льющейся через эти губы юности? Не предать. И не передать, как я, затопляемый этим изумрудным потоком, становлюсь моложе даже самого Белова, и мне снова тринадцать, и это я лукавый хитрец, а не ты, Белов, и посмотрим сейчас, кто из нас холоднее, а кто теплее! И мы начинаем смотреть. Ну да. Так, не торопясь, делая вид, что мы не торопимся, и я уже и сам дрожу, вот же темперамент, ведь вечером же было у нас всё по полной программе…

А Вовка, оторвавшись, – зря! – от моих губ, силком поворачивает мою голову, и впивается в моё ухо, – мама… – я престаю соображать где я… Это у меня, возможно, единственная эрогенная зона, по-настоящему, ну, кроме самого члена, и это я узнал именно с Вовкой, это моя-его персональная эрогенная зона…

– Белов, я… м-м-м…

– Тихо, кому казал, ты лежи, молчи, ну, стонать можно, но молчи, Ил, – Вовкин горячий, горячечный почти что, шёпот упруго бьётся в моё ухо…

– Молчу-у…

И я молчу, а зеленоглазый торопится стянуть уже и последнюю, хоть и необременительную, но преграду, и наши плавки оказываются где-то на полу…

Меня не перестаёт поражать эта Вовкина… ненасытность в сексе, – да, я помню, что и мне это нравилось тогда, когда я был таким же, как он, но… Нравилось? Я пёрся, тащился, – но чтобы так? – или так же? – да нет, Вовка чемпион. А я, – что я? – мне только радоваться надо! – да я же и радуюсь… Но ведь он не только чемпион по ненасытности, он ещё и экспериментатор, да какой, но, похоже, не сейчас, слишком Белов, что-то, разошёлся, его желание настолько сильно, что не до экспериментов, – вот ведь чудеса, вечером же у нас всё по полной…

– Вовка, да не спеши ты…

– Ага, не спеши, а если я хочу, как не знаю кто! И вот что, давай-ка, поработай, а то я так кончу, а я хочу после тебя, давай, Ил…

– Я не понял, как мне поработать? Что, подрочиться, что ли?..

– Дубина, на кой мне твоё дрочение, ну ты и… Давай сюда вот… щас… Ну, ты сверху, понял?

Да всё я понял, я и сам так вот, сверху, хочу, я по-всякому хочу, сверху, сзади, спереди, снизу, я Вовку съесть хочу… Так, Белов, лёжа на спине, задрав коленки, ухватившись за мою талию, смотрит на меня, но вот я как раз, я-то стараюсь не смотреть в его зелёные колодцы, это я так и сам раньше времени кончу, – ведь взгляд, – и доверие, и опаска, и любовь, и чёртики ещё какие-то, зелёные, и извечная власть мальчика-подростка, и так сейчас Вовка похож на меня, когда я был таким же, как он, что мне непонятно, а, ну да, это же я просто отражаюсь в этих четырнадцатилетних зелёных колодцах, глубина которых измеряется тысячелетиями побед мальчиков-подростков над подвластными им взрослыми мужчинами…