Текст книги "Собрание стихотворений"

Автор книги: Георгий Шенгели

ТАМ, В ГОРАХ

Нине Манухиной

 
Буря болтает ночь напролет
Грубо нарубленный звездный лед;
Стынет горы угловатый ком,
Кованный чертовым каблуком;
Слушая бури чугунный гул,
Ухом к ущелью прильнул аул.
Камни подковами колет конь,
Пули в погоню гонит огонь,
Грохота горный черпнул черпак,
Кровью червонный черен чепрак;
Стремя, как время, мерно звенит,
Стужу на темя рушит зенит.
Бури упорной рычи, рычаг;
В юрте пылает в ночи очаг,
В юрте от вьюги угли поют,
Путника в мутный зовут уют.
Позднее время, путника нет;
Звездное племя душит рассвет.
Тихо у снежных, у грозных круч;
Нежный по снегу мерзнет сургуч…
 

1942

ЗА ОКНОМ

 
Ты веселую лампу зажгла…
Отступи, заоконная мгла!
Не пролизывай мутью стекло:
В нашей норке светло и тепло.
Но бубнит заоконная мгла:
«Я недаром к тебе подползла;
Эта светлая норка – обман;
Не в тебе ли слоится туман?
Не твои ль замутились пути?
И тебе ли до цели дойти?
Выходи! Мы с тобой побредем
Подружиться с бездомным дождем;
Он прохватит тебя до кости;
А, издрогнув, не стильно ль брести?
Вот тогда мы с тобою вдвоем
О грохочущем солнце споем!»
 

1942

ПОРТРЕТ ДОРИАНА ГРЕЯ

 
Я – тот портрет. Гуляет где-то
Нетленный мой оригинал,
Чтобы у пленного портрета
Свинцовый взор и рот ветшал.
Чтобы морщины по межбровью
Густели сетью паука,
Чтобы стыдилась – мутной кровью
Запечатленная рука.
Но пусть пылюсь я, пусть хладею,
Пусть увядаю день за днем, –
Лишь он носил бы орхидею
На фраке девственном своем.
Лишь он бы, низкий и жестокий,
Мог вольным быть, как не был я,
И не вонзил бы эти строки
В себя – в замену лезвия!
 

1942

БАЛ

 
Дверь на блоке; галдарея;
Хлещет холод по ногам.
Торопливый бег лакея,
Услужающего нам.
Подлый запах тухлой кухни,
Теплой водки подлый вкус…
Меркни, взор, и сердце, тухни,
Став тяжелым, точно брус.
Вот в ушах плотнеет вата:
Пухлый бормот пьяных слов…
Нежным вальсом Травиата
Из-за двери шлет нам зов.
Там, за дверью, в зале бальной,
Пелеринок белый плеск;
Там зеркальный и хрустальный
Теплый звон, душистый блеск;
Там… А мы стоим, коснея,
Кухней дышим в полутьме.
Вороватый бег лакея;
Муть беспутная в уме…
 

1942

КАЛЕЙДОСКОП

 
Премилая игра нам
Придумана в былом:
Два зеркальца, двугранным
Сведенные углом.
Футлярик с оторочкой
Из фольги слюдяной,
С глазком – холодной точкой,
Прозрачно-ледяной.
И всыпан в нижний ярус
Под матовым стеклом
То бисер, то стеклярус,
То канительный лом.
Прелестный беспорядок,
Пуантеллистский вздор:
Возня толченых радуг,
Хрустальных игр задор.
Но быть хочу блаженней
И взор в глазок введу:
Там оси отражений
Слагаются в звезду,
И, зеркальным магнитом
Охваченные сплошь,
Всецветные огни там
Цветную нижут ложь.
Тряхнешь, и врассыпную
Раскатятся огни
И снова ложь цветную –
Другую – вьют они.
 

1942

«Мы живем на звезде. На зеленой…»

 
Мы живем на звезде. На зеленой.
Мы живем на зеленой звезде,
Где спокойные пальмы и клены
К затененной клонятся воде.
Мы живем на звезде. На лазурной.
Мы живем на лазурной звезде,
Где Гольфштром извивается бурный,
Зарождаясь в прозрачной воде.
Но кому-то захочется славой
Прогреметь навсегда и везде, –
И живем на звезде, на кровавой,
И живем на кровавой звезде.
 

31. VII.1942, Фрунзе

«Необжитая пустая квартира…»

 
Необжитая пустая квартира;
В комнатах только столы да кровати;
До штукатурки дотронешься – сыро;
Зябнешь и под одеялом на вате.
Свечка в подсвечнике вяло слезится,
Ставни закрыты, и дождь под окошком;
Веки зажмурены: страшное мнится,
Переступь чья-то слышна по дорожкам.
Но почему-то собака не воет,
И по стеклу не царапает ноготь;
Полночь застыла в прозрачный коллоид, –
Лучше не видеть и лучше не трогать.
 

1. XI.1942. Фрунзе

«Так умирают. Широкая мокрая площадь…»

 
Так умирают. Широкая мокрая площадь;
Небо, как будто Некрасов, слезливо и тускло;
Очередь в троллейбус; ветер подолы полощет;
Толстый портфель избугрился под мышкой, как мускул.
Где-то далеко колотит в комод канонада.
Это привычно, хотя до сих пор неуютно.
Долгая очередь. Мне же на лекцию надо!..
Небо, как Надсон: фальшиво, слезливо и мутно.
Посвист и фырканье в дымной выси над Музеем;
Видно, идет самолет с неисправным мотором;
Мы равнодушно на мутную влагу глазеем,
Мы… вдруг удар!.. и сверкающий столб!.. на котором!..
В спину ладонью толкнуло громадной и слабой;
Под носом радуги в мокром асфальте играют;
Толстый портфель мой по слякоти шлепает жабой;
Рядом – безглавая женщина… Так умирают.
Так умирают. Холодная синяя ванна.
Женщина моет меня, мне не стыдно ни капли;
Бритва тупая дерет мне затылок, и – странно –
Кажутся вкусными мыльные синие кафли.
Дальше меня по стеклянным ведут коридорам;
Зябко в халатике из голубой бумазейки;
Комната, койка; я под одеялом, в котором
Быстро бегут к пояснице горячие змейки.
Я понимаю: я болен, и очень серьезно;
Скоро ль вернусь я к моим стиховым теоремам?
Я умираю, – и тут разговаривать поздно…
Синие кафли… как вафли… с фисташковым кремом…
Мне говорят: вы неделю без пульса лежали.
Мне улыбается Нинка, мне дверь отпирают.
Синее небо! Прозрачные горные дали!
Значит, не умер я? Странно! Ведь так умирают.
 

19. XI.1942

АЛАМЕДИНКА

Ирине Бах

 
Чую сквозь носок ботинка
Перегретой гальки зной,
И гремит Аламединка
По камням голубизной.
Хлещет с горного отрога,
Быстротой обострена,
Ледяная недотрога,
Кружевная быстрина.
И от края и до края
Стелет пену на песке,
Крупным гравием играя,
Как горошиной в свистке.
Гравий млеет в пленке пенной,
Громоздясь на рубеже
Миньятюрною мореной
Пестроцветного драже.
А вдали сквозит в тумане
Невесомый горный кряж,
Как былых декалькоманий
Умирающий мираж.
 

25. XI.1942

СЕРДЦЕ

 
В гипнозе боев и пожарищ
Весь мир замирает вокруг, –
И ты замираешь, товарищ,
Мой верный работник и друг.
С тобою мы жили полвека,
Ты билось в груди у меня;
Но, видно, нельзя человека
Всё время держать у огня.
Замучен сплошным перегревом, –
Стихами, любовью, войной,
Презреньем, обидами, гневом, –
Чужеет он яви земной.
И пусть в одичалых народах
Безумствуют правда и ложь, –
На отдых, на отдых, на отдых
Ты, старое сердце, идешь!..
Полвека с тобою мы жили,
Отраду и муку деля,
Ты кровь продвигало по жиле,
Как воду проводят в поля.
Ты вместе со мной бунтовало,
Все боли ты знало мои,
Со мною жену обнимало,
Лежало со мной в забытьи.
Делило порывное пламя
И скуку вседневных забот,
И не было тайн между нами:
Был ясен условный наш код.
Но – хватит! В признаньях и кодах
Что было – поведано сплошь.
На отдых, на отдых, на отдых
Ты, старое сердце, идешь!
Слабеет бессонный твой молот,
Неверен твой мерный размах, –
И в жилы вливаешь ты холод,
И он называется – страх.
Но, право, бояться не надо,
Отрадно заканчивать путь,
Отрадно средь грома и ада
Спокойно-спокойно уснуть.
Оставить любимых?.. Ну что же!
Они ведь простят и поймут,
Что не было в жизни дороже
Растраченных с ними минут.
Стихи?.. Но в балладах и одах
Не вся ли расплескана дрожь?
На отдых, на отдых, на отдых
Ты, старое сердце, идешь!
 

4. IV.1943

ДИСТРОФИЯ

 
Юных скликает Победа,
Мне же – болезни рука
Песенкой бледного бреда
Трогает вены виска.
Жидкой берлинской лазурью
Жалкие жилки полны
Под алебастровой хмурью,
Втертой в висок тишины.
Небо, намеренно голо,
Веет холодным огнем:
Белой облаткой ментола
Белое солнце на нем.
И мировым напряженьем
Стынет апрельская синь
Над непонятным скольженьем
Уличных плоских пустынь.
Это – цыганской цингою
Смерть ворожит надо мной,
Вечно звенящей серьгою
В мочке повиснув ушной.
Бродишь бездомным фантомом,
Тенью безмолвной кружишь,
Отдан холодным истомам
Под сталактитами крыш…
 

1943

ЖИЗНЬ

 
Мне шесть, а ей под шестьдесят. В наколке;
Седые букли; душные духи;
Отлив лампад на шоколадном шелке
И в памяти далекие грехи.
Она Золя читала и Ренана,
Она видала всякую любовь,
Она Париж вдыхала неустанно
И в Монте-Карло горячила кровь.
Она таит в своем ларце старинном
Сухие розы, письма, дневники;
Она могла бы объяснить мужчинам
Все линии несытой их руки.
Всезнающей, загадочной, упрямой,
Она заглядывает мне в глаза,
Из книг возникнув Пиковою Дамой,
Суля семерку, тройку и туза.
Мне двадцать лет, а ей, должно быть, сорок.
Он вял слегка – атлас и персик плеч,
И перси дышат из брюссельских сборок,
Маня юнца щекою к ним прилечь.
Как сладко будет овладеть такою –
Порочною, подклеванной вдовой:
Жизнь надо брать с холодной головою,
Пока она – с горячей головой.
Она за дерзость будет благодарной,
Под пальцы ляжет – нежной глины пласт, –
Она мундштук подарит мне янтарный
И том стихов на ватмане издаст.
Она раскроет деловые связи,
Она покажет в полутьме кулис
Все тайны грима, все соблазны грязи,
Все выверты министров и актрис.
Она уже не кажется загадкой,
Хоть жадный взор стыдливо клонит ниц…
Мне тоже стыдно, и гляжу украдкой
На трепеты подстреленных ресниц…
Мне тридцать семь, ей двадцать два едва ли.
Она резва, заносчива и зла,
Она с другим смеется в бальной зале,
С другим к вину садится у стола.
Всё ясно в ней, от похоти до страхов,
Хотя он лжет – лукавый свежий рот,
И никель глаз среди ресничных взмахов
Мое же отраженье подает.
Не упустить задорную беглянку!
Девчонка! Ей ли обмануть меня?
Билет в балет, духов парижских склянку, –
И льнет ко мне, чуть голову клоня.
Но горько знаешь этот пыл условный
И медлишь, и томишься, и грустишь,
И ей в глаза, как в кодекс уголовный,
В минуты пауз трепетно глядишь…
Мне пятьдесят, а ей, пожалуй, девять.
Худа и малокровна и робка.
В ней спит болезнь – ее боюсь прогневить:
Столь сини жилки в лепестке виска.
О, девочка! О, дочь моя больная!
На солнце, к морю, в Ялту бы, в Сухум!
Она всё та ж, но каждый день иная:
Она слабеет, и слабеет ум.
Учить ее? Читать ли ей баллады?
Играть ли с нею в хальму иль в лото?
Таясь, ловлю испуганные взгляды,
В которых мглою проступает – ТО…
Мне шестьдесят. И вот она – младенец.
К ней в колыбели жмется дифтерит,
И сверстников моих и современниц
Кружок последний на нее глядит.
Поднять ее, зажать ее в ладони,
От старости холодные, как лед:
Быть может, ужас, за душой в погоне,
Как жар, хоть на полградуса спадет?
Но нет: хрипит!.. Стою бессильным дедом:
Как ей помочь? Как вдунуть воздух в грудь?
А Черный Ветер, страшен и неведом,
Уже летит в ней искорку задуть…
 

23. VII.1943

«В шаге легком и упругом…»

 
В шаге легком и упругом
По сухому камню плит
К жизни вызванная югом
Снова молодость звенит.
Мне опять легко и быстро,
Метко, пристально, светло;
Мне опять бряцанье систра
Бронзы в голос налило.
Синевой изюмной сизо
По ущельям осиян,
Древний кряж Паропамиза
Стонет арфами парфян.
Впрочем, нет; парфян не надо:
Хорошо мне и без них
Здесь, на стогнах Ашхабада,
Разгрызать веселый стих.
Жаркий полдень дунул мелом
В каждый китель, в каждый дом:
Люди в белом, город в белом,
Только небо в голубом.
 

27. IX.1943. Ашхабад

ХУДОЖНИК

I

 
Пылает уголь в чугунной печке,
Прозрачно-розов, как пастила.
Он вздернул штору; ее колечки
Переблеснулись в глуби стекла.
И свет, как мрамор, прекрасным кубом
Встал неподвижно средь мастерской,
И он склонился к помятым тюбам,
Подняв палитру большой рукой.
Наморщив брови, он рылся в тюбах,
Он, как смарагды, ронял слова:
«Сиенна», «умбра», и в жестах грубых
Сквозила нежность, как синева.
Потом неспешно в разлив ореха
Лепил он кляксы из тюб цветных,
Как самоцветы на грудь доспеха
Чеканщик ставит, жалея их.
 

II

 
Ребристым золотом багеты облегли
Даль невесомую сияющей земли
И воздух бисерный, и зарева, и розы
Закатной замшею затянутой березы.
Червонным золотом на щеках залегли
Червонно-круглые тяжелые нули, –
И тяжелела кисть, чье молодое пламя
Дымилось фосфором над лунными шелками.
Песочным золотом ссыпался к мигу миг
В пробирке Кроноса, и конусом возник,
Могильным горбиком груз лет, ушедших даром, –
Но грустным человек казался, а не старым.
Янтарным золотом пшеницы и зерна
Он птиц приманивал на зымзу у окна,
И голуби, свистя, слетались и крылами
Касались лба его, как он холста мазками.
И было хорошо. Но стал вдруг людным дом,
И был таким три дня. И траурным пером
Качнули лошади и потащили валко
Серебряный рокайль и громозд катафалка.
И зымза нищая звенела много дней
Под вереницами голодных голубей.
 

1943

ЗИМА 1901

 
Зала бледно-голубая,
Лампы в матовых шарах;
Здесь блистала дрянь любая
На губернских вечерах.
Но совсем иное дело
В ней свершилось для меня:
В некий вечер в ней висела
Над эстрадой простыня.
И ее водой смочили,
Луч волшебный навели,
И по кругу застрочили
Голубые корабли.
И на крошечные верки
Хрупкой крепостцы речной
Налетели канонерки
Стаей бабочек ночной.
А потом, сыро и рыжо,
Потекли куда-то вкось
Крыши гранные Парижа,
Башни Эйфелевой ось.
И с тех пор, неодолимо,
Жизнь, бесцветна и нема,
Для меня проходит мимо
Синей марой cinema.
 

1943

АННЕ АХМАТОВОЙ

 
Гудел декабрь шестнадцатого года;
Убит был Гришка; с хрустом надломилась
Империя.
А в Тенишевском зале
Сидел, в колете бархатном, юнец,
Уже отведавший рукоплесканий,
Уже налюбовавшийся собою
В статьях газетных, в зарисовках, в шаржах,
И в перламутровый лорнет глядел
На низкую эстраду.
На эстраде
Стояли Вы – в той знаменитой шали,
Что изваял строкою Мандельштам.
Медальный профиль, глуховатый голос,
Какой-то смуглый, точно терракота, –
И странная тоска о том, что кто-то
Всем будет мерить белый башмачок.
И юноша, по-юношески дерзкий,
Решил, что здесь «единства стиля нет»,
Что башмачок не в лад идет с котурном…
Прошло семь лет…
Тетрадку со стихами
Достали Вы из-под матраца в спальной
И принесли на чайный стол, – и Муза
Заговорила строчкой дневника.
И слушатель, уже в сюртук одетый,
В профессорскую строгую кирасу,
Завистливо о Вашей дружбе с Музой,
О Вашем кровном сестринстве подумал:
Он с Музой сам неоткровенен был.
Не на котурнах, но женою Лота,
Библейскою бездомною беглянкой,
Глядела вдаль заплаканная Муза,
И поваренной солью женских слез
Пропитывало плоть ее и кожу.
Глядела вспять… На блеклый флаг таможни?
Или на пятую, пустую, ложу?
Или на двадцать восемь штыковых,
Пять огнестрельных? Или?.. или?.. или?..
И слушатель, опять двоясь в догадках,
Пересыпал с ладони на ладонь
Покалывающие самоцветы, –
А Вы, обычной женскою рукой,
Ему любезно торт пододвигали…
И двадцать лет еще прошло. В изгнаньи
И Вы, и он. У кряжей снеговых
Небесных Гор, в песках Мавераннагра
Нашли приют и крохи снеди братской.
В ушах еще кряхтят разрывы бомб,
Вдоль позвонков еще струится холод,
И кажется, что никогда вовеки
Нам не собрать клоки самих себя
Из крошева кровавого, что сделал
Из жизни нашей враг…
Но вот очки
Рассеянной берете Вы рукою,
Тетрадку достаете из бювара,
Помятую, в надставках и приписках,
И мерно, глуховато чуть, поете
О месяце серебряном над Веком
Серебряным, о смятой хризантеме,
Оставшейся от похорон, – и Время
Почтительно отходит в уголок,
И в медном тембре царственных стихов
Шаль бронзовую расправляет Вечность.
 

22. X.1943

ОТВЕТ НА СТИХИ

Н.М.

…пусть не были мы счастливы с тобой…

Н.М.

 
Ну да; я виноват: я в жизнь твою принес
Немного радости, но очень много боли.
Но верь, что у меня в глазах довольно слез,
Чтоб ты, сквозь пленку их, казалась – в ореоле.
 

26. I.1944

А МОЖЕТ БЫТЬ…

 
А может быть, вовсе не надо
Быть ясным, логичным и стройным?
Не грубую ль кисть винограда
Промазывал кистью Сезанн?
Не комья ли розовой глины
Вибрируют в воздухе знойном?
Не все ли затмил анилины
Чешуйчатой медью фазан?
Не магия ль крупного плана
В пушке над губами любимой?
Не ломкое ль слово Корана
Восток пронизало и юг?
Быть может, не львиная лапа
Мечтою столетий хранима,
А лишь треугольная шляпа
И серый походный сюртук?
 

8. V.1944. Ашхабад

СОЛНЦЕВОРОТ

 
Вот прошел он – самый длинный,
Самый светлый день в году.
Голубою паутиной
Тени стелются в саду.
Я сижу, большой и старый,
Слышу возгласы ребят.
Фирюзинские чинары
Надо мною шелестят.
И еще пройдет полвека,
И такой же будет день, –
И не вспомнят человека,
Отступающего в тень…
 

1944

«За слоистыми горами…»

Н.М.

 
За слоистыми горами
В двадцати верстах – Иран;
Из Ирана к нам утрами
Пробирается туман.
А от нас в Иран уходит
Ночью синяя звезда
И минувший день уводит
За собою навсегда.
Трудно мне. И жизнь – короче.
От тебя я так далек…
С кем вдыхаешь белой ночи
Перламутровый дымок?
 

23. VI.1944. Фирюза

ПАНЦИРЬ

Он выплыть из всех напрягается сил,

Но панцирь тяжелый его утопил.

Жуковский

 
Но то ведь «слуга паладина убил»,
Но то ведь лакей нарядился, но то ведь
Измена дерзнула, не выверив сил,
Свое торжество за углом приготовить.
Но панцирем блещет небесный простор,
Когда разверзаются зори над мраком;
Но панцирем был огражден «Монитор»,
Когда в поединок вступил с «Мерримаком».
И панцирь, кираса, кольчуга, броня,
Как сердце, сверкают среди паноплии, –
Уже не отвагу, а память храня
О том, чем прославились годы былые.
 

1944

ПОЛИХРОМИЯ ВЕЧЕРА

1

 
Срезала девушка сирень
К вечернему столу;
Закат сиреневую тень
Расправил на углу.
А после золотой брусок
Тяжелого луча
Ударил в девичий висок,
В покорный скат плеча.
И, как надкрылья, раздвоясь,
Густая мгла волос
Бразильской бронзовкой зажглась,
Короной рыжих кос.
И стали зелены глаза,
И в них, как нож, узка,
Застыла зоркая гроза
Кошачьего зрачка.
 

2

 
Бледно-зеленый купорос
Под станиолем оловянным
Медяной окисью пророс,
Протаял леденцом багряным.
И бархатный пурпурный диск,
Как силуэт помятой митры,
Набряк среди махровых брызг
Небесной тающей палитры.
Комком малинового льда
Сползал он в тучи над пустыней,
И стала фольговой вода
И неправдоподобно синей.
Он сполз, и облачная вязь,
Как пена ангельского мыла,
Курчавясь, нежась и виясь,
Воздушными шарами взмыла.
Их розовые пузыри
Легчая, млели, – и в просторе
Лизали языки зари
Ализариновое море.
 

3

 
Наш лоцман, старый наш «дарга»,
Нагнулся через борт:
Аму ломала берега,
Как шоколадный торт.
Как ложку, погружал каик
Поджарую корму
В какао «Золотой ярлык» –
В бурлящую Аму.
И, мутным золотом обвит,
Лицо нам обжигал
Пустыни розовый бисквит,
Песочных зорь накал.
И вырисовывал рога
Хрустальный лунный джинн,
И всё внимательней «дарга»
Глядел в игру пучин.
И падали с небесных лат
Червонные лучи,
И стал дрянной его халат
Из кованной парчи.
И в медь угрюмого чела,
Подчеркивая грань,
Пендинской язвы залегла
Крылатая герань.
 

1944

«Порою бывала прекрасна земля…»

 
Порою бывала прекрасна земля
Под ливнями музыки, в ветреной дрожи:
Кокарды, цветы, веера, кителя
Из ангельски белой чертовой кожи.
Сиял перламутр дуговых фонарей,
Левкои на клумбах равнялись по мерке,
Дышали загадками дальних морей
На рейде качавшиеся канонерки.
В аптеках цвели огневые шары,
Бананы лежали горой в балаганах…
 

1945

ПТИЧКА

 
Вчера я растворил темницу…
 

Туманский

 
Щегол стрельнул из клетки тесной
В простор сияющего дня
И с песней в синеве небесной
Клял на чем свет стоит меня.
Восьмерками по небосводу
Чертя, он резал высоту
И, празднуя свою свободу,
Склевал козявку на лету.
 

24. VI.1945

ГОЛУБОЙ БЮВАР

1

 
Лежал в комиссионном магазине
Меж разным дрязгом голубой бювар.
Сафьяновый. Разутые разини,
Ища сапог, презрели сей товар.
Сафьян был легче тенора Мазини
И синь, как бы сапфировый отвар,
И от него, хочу ли, не хочу ли,
Задумчивыми веяло пачули.
 

2

 
При чем «хочу ли, не хочу ли» тут?
Для рифмы, что ли? Нет: для реализма.
Ведь образ из подробностей плетут,
И музыка не дышит без мелизма;
Голодной средь широких амплитуд
Душе нужна питательная клизма,
И вот – деталей золотой бульон
Мы цедим сквозь измаранный брульон.
 

3

 
Скажи я просто: «аромат пачули»,
Деталь мелькнет случайной и пустой,
И хитрое «хочу ли, не хочу ли»
Ее, как гренадера на постой,
Вам в душу вводит. Лампу ли, свечу ли
Деталь засветит, спичкой ли простой
Сверкнет на миг, – лежать ей в недрах сердца
Задоринкой закуски иль десертца.
 

4

 
Читатель здесь, я вижу, оглушен
Метафорами без взаимной связи.
Но почему?! Не вкусно ль пить крюшон,
Настоянный к тому ж в китайской вазе?
Стилистикой фольклорной сокрушен,
Всю жизнь мечтал я о червленом вязе,
Которым витязь, логике назло,
Всех убеждал, когда ему везло…
 

5

 
Пачули! Запах томный и порочный.
Душились им Нана и Ригольбош
В те дни, когда Наполеон Непрочный
Над Францией свой утверждал дебош.
Он дразнит ноздри телеграммой срочной
О том, что плоть согласна на грабеж,
Он обещает сладкое томленье,
Но в нем самом – лишь с ложечки кормленье.
 

6

 
Бювар дышал пачули. Почему?
Должно быть, в нем хранили сувениры:
Платок, перчатку, ленту иль тесьму
Какой-нибудь Прелесты иль Плениры.
Быть может, место он давал письму
(Для душных чувств – душистые гарниры),
А может, без мечтаний и химер,
Вблизи флакон раскокал парфюмер.
 

7

 
Я много раз видал его в витрине,
Я много раз купить его хотел,
Но грубый бас: «Отыди и отрини!»
По мне из ярлыка с ценой летел.
Но как-никак, пожалуй, раза три не
Хотел уйти я, мямлил и потел,
В кулак зажав покорную зарплату,
И всё ж на кратер страсти клал заплату.
 

8

 
Как в женщину, в него я был влюблен,
Но, черт возьми, цена! На деньги эти
Мой полушубок быть бы мог дублен
Святейшим муром! Я бы на диете
Миндальной год сидеть бы мог! Дублон
Купить дантисту – зуб залить!.. В поэте
Рифм и сравнений много завелось,
И всё ж бювар бодался, точно лось.
 

9

 
………………………………..
………………………………..
………………………………..
………………………………..
………………………………..
………………………………..
………………………………..
………………………………..
 

10

 
Я иногда о нем мечтал ночами:
Как он лежит, «осеребрен луной»,
Как статуэтки с севрскими плечами
И натюрморт с багряной ветчиной
Над ним молчат, и синими очами
Он смотрит… Я проснулся весь больной…
Я шел к нему; торговец (был урод он
Презренный!) мне сказал лениво: «Продан!»
 

7. X.1945