Текст книги "Собрание стихотворений"

Автор книги: Георгий Шенгели

«Всё, что надо, есть: и лампа…»

 
Всё, что надо, есть: и лампа,
И бумага, и тишина, –
Что же гипсовая немота
Заливает мои слова?
Да ведь если они и мертвы,
Если надобен слепок с них,
Неужели скульптор не понял,
Что заливает он пустоту?
Что когда он разымет глыбку,
То неровный крохкий провал
Зазияет, как могилка,
В слишком встряхнутом кирпиче?
И тогда – пусть кличут звоны,
Пусть христосуются вокруг, –
Самый старый вздохнет и скажет:
«А кому-то уже пора!»
 

1924

«Зачем приносишь на твердых ботфортах…»

 
Зачем приносишь на твердых ботфортах
Песок голубой с далеких пляжей,
На пробковом шлеме зачем мерцает,
Как будто ветром полна, кисея?
В углу моем темном жучок стрекочет
В старинных книгах, в тугих переплетах,
Мне здесь уютно, здесь я пригрелся,
И ровною ниткой свивается жизнь.
Ты помнишь: смеющийся чревовещатель
Откидывал крышку с пустой шкатулки,
И кто-то кричал, бормотал оттуда:
«Оставь, закрой же, я здесь привык».
 

1924

К ПОРТРЕТУ А.О. РОССЕТИ

 
На вдумчивом не потускнел портрете
Огромных глаз прозрачный черный мед…
О ласточка, о милая Россети,
Не досягнул к нам легкий твой полет.
Жуковскому твой смех звучал приятно,
Пред Пушкиным твои уста цвели.
И думал я не раз: как благодатно
Ты заменить могла бы Натали.
Но, слушая капризный лепет Музы,
Как трезво, как спокойно знала ты:
Не для тебя любовные союзы
С любовниками вечной красоты.
Бедняк услышал вздох твой, страстью пьяный…
Кому тебя за это осудить?
Друг Пушкина, для нас ты будешь жить,
Как для него, – красой смуглорумяной.
 

1924

«О книжный плен! Истаял год, как льдина…»

 
О книжный плен! Истаял год, как льдина.
Полнее папки и пестрей тетради, –
И сны гудят суровым сквозняком,
Последний пепел унося в просторы.
Уходит жизнь, но остается книга…
Да, кто, когда, глядя на полки шкафа,
Помыслит, что их урны уставляют,
И, взяв мою и прочитавши имя,
Помыслит, что и я когда-то жил?
 

30. III.1925 (?)

ТРУБКА

 
Этот корень виноградный,
Узловатый и тугой,
Я схвачу рукою жадной
И конец прижму ногой.
Мы поборемся упорно
У зазубренной скалы,
Над которою просторно
В небе плавают орлы.
Я сломлю его крутую,
Туго скрученную плоть,
Чтобы трубку золотую
Изогнуть и проколоть.
Чтобы горький дым табачный
Взвился в небо вдоль скалы,
Где плывут в простор прозрачный
Равнодушные орлы.
Чтоб хоть в этих фимиамах
Мне прославить удалось
Всех высоких и упрямых,
Презирающих насквозь.
 

1925

«Умолк вечерний дождь. И горних облак вязь…»

 
Умолк вечерний дождь. И горних облак вязь
Пылает в воздухе промытом.
Матрос налег на руль. Упруго накренясь,
Бриг двинулся, дрожа бушпритом.
А буревестники над пепельной волной,
Скользя, стеклянным кличут кликом,
Но мысли мерные рокочут надо мной
О непреклонном и великом.
Да, воскресить, друзья, великолепный бред,
Сны о Колхиде несравненной,
И золотым руном, как знаменем побед,
Отяготить корабль надменный!
Необозримые потом проплыть моря
И, руль направя к землям старым,
В родимой гавани повергнуть якоря,
Гордясь богатством и загаром!..
И расступается пред водорезом Понт,
Музыка ветра мачту клонит,
И бронзовым зерном, расплавя горизонт,
Закат ссыпается и тонет…
Друзья! Созрела жизнь! Уже прошел июль,
И нам одна осталась вера:
Мы жаждем подвига. Мы нажимаем руль –
Как бы гашетку револьвера!
 

1925 (?)

«В голубом эфира поле…»

 
Ходит Веспер золотой.
Старый дож плывет в гондоле
С догарессой молодой.
Догаресса молодая,
Призадумавшись, глядит,
Как звезда любви, играя,
Мутны волны золотит.
Глянул дож и поникает,
Думой сумрачной томим:
Ах, опять красой сверкает
Тот патриций перед ним,
Тот прелестник и повеса…
Вдруг донесся дальний крик,
И пугливо догаресса
Обратила бледный лик.
Молвил дож, помедлив мало,
Указуя на волну:
«То спустили в глубь канала
Долг забывшую жену».
Догаресса поневоле
Прикрывает взор живой.
В голубом эфира поле
Никнет Веспер золотой.
 

1925

«За окнами – многоэтажный дом…»

 
За окнами – многоэтажный дом, –
Но вечером мне видится другое:
По этажам огни горят вразброску,
И кажется, что домиков гурьба
Ступенчато на холм крутой восходит…
И снова я в моей Пантикапее…
Мой пробковый сейчас надену шлем
И в темноту, в темно-соленый ветер,
По улицам, по крупной чешуе
Булыжников, пойду туда. Там бело;
Акации, как Пропилеи, встали
И древностью, и медом, и любовью
Струятся вниз… А там, на черной глади,
На ониксе полуночного моря
Хрустальными огнями обведен
Настороженный очерк миноноски…
 

1925

ВИТРИНА

 
За зеркальной литой плитой
Весь блистающий эталаж:
Медь буссолей и компасов
И хрусталь чечевиц и линз.
В них ломается луч и взор,
В них меняется путь и цель, –
И совсем по-иному мир
Понимает, кто любит их.
Надо мною лопочет дождь.
За спиною трамвай брюзжит,
А в глаза мне сияет спектр
От угасшей давно звезды.
Я пошел купить папирос,
А настойчивая буссоль
Вся играет в морях и льдах
Синевою и серебром.
Я в старинной книге прочел
Про китайский хрустальный шар,
Столь прозрачный и шаровой,
Что увидеть его нельзя,
Что его точили сто лет,
Шлифовали сто лет его, –
И китайцы гордятся тем,
Что не нужен он никому…
Я такой бы похитил шар,
Я на звезды в него б глядел,
И поверил бы я, что мир
Изменяется сам собой.
 

1925

ПЕЙЗАЖ

 
Какая скудная и косная земля!
Как он неповоротлив – камень!
А в море лунная толчется толчея –
Чешуйчатый и легкий пламень.
Он надвигается на черный Карадаг,
Играючи, стыдясь и тая.
О несказанная краса и нежность влаг,
Олеография святая!..
Луна ушла за мыс, и резкая гора
Вдруг стала выше, в звезды прянув, –
И разверзается уже за ней игра
Голубодышащих вулканов.
 

1925

«Вся тонкая и заостренная…»

Н.М.

 
Вся тонкая и заостренная,
Мерцая персиковым телом,
Волной и солнцем озаренная,
Ты станешь там, на камне белом.
Тебя, воздушную и узкую,
Увижу я – весь мир мне застишь,
Когда плеснут тоской нерусскою
Глаза, распахнутые настежь,
Когда подкатят волны жадные,
Сперва одна, потом другая,
И брызнут, – радугой прохладною
На золотой лобок сбегая.
 

1925. Коктебель

«Теплая плоть расцветает…»

 
Теплая плоть расцветает
Темною влажною розой,
Прячется нежная роза
Под магнетический мех;
Если коснешься рукою
Этого лисьего шелка, –
Кажется, будто меж пальцев
Колкая искра сверкнет.
И нагибаешься к меху,
И в лепестках увлажненных
Судорожными губами
Ищешь таинственный мед.
Вздрогнет раскрытая роза,
И – ненасытное жало –
В пахнущую сердцевину
Вдруг проникает язык.
 

1925

«Опять, как в давние года…»

Н.М.

 
Опять, как в давние года,
Висит в моей лачуге холод,
Но не случится никогда,
Чтоб я почувствовал: я молод.
Но не случится никогда
Такая ночь, какие были,
Когда лирические были
Меня пьянили навсегда!
Не повториться этим дымным
И лихорадочным словам,
Что закипали медным гимном,
Что заслоняли свет глазам,
Что позволяли утром резким
Сонетной связью ощутить
По зыблющимся занавескам
Продернутую солнцем нить!..
Себя не жаль. Но как обидно,
Что той, которую люблю,
Не будет сладостно и стыдно
Почуять молодость мою!
 

17. X.1925. Москва

«И опять мы печку топим…»

Н.М.

 
И опять мы печку топим,
Тихо прячемся в тепло
И лениво жизнь торопим,
Чтобы время протекло.
И оно проходит, время,
Выпадает мягкий снег,
И седеющее темя
Грустно клонит человек.
Но – в отмену мерных жалоб
В царстве доброго тепла –
Может быть, нам лучше стало б,
Если б вьюга нас ожгла?
И годов непрочный слепок
На ветру б оледенел?..
Парус только в бурю крепок,
Только в битве пенье стрел!
 

1925

«Хорошие книжки читал я когда-то…»

 
Хорошие книжки читал я когда-то
В вечерней читальне, ныряя в туман:
Плыла Илайали на бриге пирата
И с мудрым Улиссом беседовал Глан.
А в окнах старинное море стояло,
И парус латинский над ним золотел,
Крылами фламинго заря трепетала,
И воздух оливковой радугой млел.
Хорошие книжки читал я когда-то
В вечерней читальне, в забытом порту,
А в ясные окна гора Митридата
Дорическим храмом пьянила мечту.
И глупое сердце под форменной блузой
Уже понимало, роняя удар,
Что буйство и мудрость равны перед Музой,
Что храм величавей – врезаясь в пожар!..
 

1925

«Мокрая медная чашка…»

 
Мокрая медная чашка,
Мальва крахмальная в ней,
Солнце закатное тяжко
В медь накидало огней.
Я подхожу и хмелею
Этим холодным лучом, –
Но ни о чем не жалею
И не молю ни о чем.
Я погляжу, как пылает
Мертвая слава цветка,
Как на меня наплывает
Пышности медной тоска.
И, вспомянув Македонца,
Перевернувшего шлем,
Выплесну мальву и солнце
И позабуду совсем,
Чтобы упрямо и прямо
Двинуться вновь по песку,
Чтобы незрячая яма
Мне ослепила тоску!
 

1925 (?)

СТАРОЕ КЛАДБИЩЕ

 
Ты здесь не найдешь знаменитых могил,
Куда привозили б вождей на лафете,
Где б юноша глупый слезою почтил
Лирический вымысл о нищем поэте.
Другая здесь гордость, иная мечта
Соскучилась в замкнутом издавна круге:
Здесь орден Георгия – образ креста,
Какие встречаются только на юге.
Над каждой могилою – орденский знак,
Плита перед ним – не плита, а кираса,
Чтоб ведомо было: укрылась во мрак
Особая, раз приходящая раса.
Одни из Парижа, а те из Афин,
Одни из Далмации, с Мальты другие,
Вот сын Барселоны, вот Генуи сын,
Вот имя звенит, как венец Византии.
И угль карбонара, Фанара фонарь,
Мушкеты Этерии, шпаги Вандеи
Здесь, в южной России, легли под алтарь,
На отдых последний легли в мавзолеи.
Бывает однажды в столетье пора,
Когда неудачники сходятся вместе
На службе суровой чужого двора
Мечтать о победе и плакать о мести.
И крепости, флоты, заводы, порты
Родятся и крепнут присягою строгой,
Пока на кладбище не встанут кресты,
Как орден мечты над неверной дорогой…
Я, поздний потомок нездешних кровей, –
Недаром Георгий мне выбрано имя, –
Хочу я в такой же сойти мавзолей,
Таким же крестом поравняться с другими!
 

1925 (?)

ФАНАГОРИЙСКИЕ НОЧИ

1

 
Я ни углов, ни потолка не вижу,
Их смыла темнота; кто говорил,
Что свет… не знаю, может быть, растенья
Растут в свету; дома растут во тьме.
Как череп раздуваются дома
От темени и от полночной думы
И раскрываются: нет темянных,
Височных нету стен: размыты мраком.
Я ни углов, ни потолка не вижу.
Лишь зеркало. Железной черноты,
Такой железной черноты не видел
Я у зеркал… Постой: об этом после.
Здесь нет окон. Пропилены в стене
Шестиугольные прозоры. В них
Сырые шумы застревают вяло:
Вдали турецкий замок, точно ковш,
Прибоя зачерпнул и томным шумом
Нещедро оделяет. Я сижу
Посередине комнаты на стуле;
Спина и спинка не в ладу, и локти
Мне не обо что опереть. Постой:
Я говорил… да, шумы застревают,
А в комнате набрякла тишина,
И от гербария отпавший лист,
Как лист капустный на исподе хлеба,
Оттиснул звук на слуховой плеве.
Все жилки шороха я помню. Лист…
Здесь хиромантия неприложима.
Хотя ведь кости черепные тоже
Покрыты густо жилками внутри, –
Но как ты ни закатывай глаза,
Увидишь не судьбу, а пятна света
И ситцевую бездну… Это что?
У стула алым зайчиком черкнуло…
А-а: на спасательном посту ракета;
Вот лопнула. Звук помню. Жилок нет,
И хиромантия неприложима…
Как я крещен? Как имя мне, когда
Я каждый день день дьявола справляю?
Не вижу ни углов, ни потолка.
Лишь зеркало… Но стой: об этом после.
 

2

 
«Гаснут дальней Альпухары
Золотистые края.
На призывный звон гитары
Выйди, милая моя»…
Старый
Я!..
 

3

Баллада о стеклодуве

 
В чане взмылено стекло,
Голубое, точно Сириус;
Он нагнулся и стекло
Чуть пригубил камышинкою.
Легкоплавкое стекло
Извлеклось текучей пленочкой;
Стеклодув подул: стекло
Округлилось хрупкой бусынкой.
Леденцовое стекло
Стало целой стаей бусынок,
И нанижется стекло
Голубым монистом девушки…
Бедный-бедный стеклодув!
Сердце тоже ведь расплавлено;
Отчего бы, стеклодув,
Не раздуть и сердце в бусынку?
И вдвигает стеклодув
В сердце острую соломинку.
Осторожно, стеклодув!
Сердце шаром раздувается.
Шар всё тоньше, стеклодув,
Стенки стали пленкой радужной.
Чем ты дышишь, стеклодув?
Из груди он воздух вытеснил.
Бедный-бедный стеклодув:
Нет мониста этой бусынке!
И до гроба стеклодув
Шаром сердца задыхается!
 

4

 
Каждый день я справляю день дьявола.
Увидала вчера попадья вола.
Почему бы мне рыжую рифму не бросить
В благородную платиновую проседь?
 

1925 (?)

«В песчаных степях ледяных…»

 
В песчаных степях ледяных
Проведена долгая насыпь.
Когда-то по ней поезда
Стальными осями скрипели.
И, прыгая гулко, вагон
В другой упирал буферами,
И пасть паровоза огнем
В беспалые шпалы дышала.
И радугою нефтяной
Струистые выплески топок
Блистали на мерзлом песке,
Его орденами даруя.
И снова метлой сторожа
За орденом орден сметали,
И вновь их должны заслужить
Работою шпалы и насыпь…
В песчаных степях ледяных
Теперь не бунтуют вагоны.
И редко отара овец
Пройдет по заржавленным рельсам.
Но в дни гробовые зимы,
В декабрьскую дикую стужу
Пройди сквозь безумный буран,
Сквозь лунную бурю пробейся.
Увидишь: седой паровоз,
Без пара, и рева, и лязга,
Тринадцать вагонов промчит,
Вагонов без тела и веса,
И в каждом вагоне в окно
Увидишь людей исступленных
И мертвенный блеск эполет,
И блеск обнажаемых сабель.
И волосы этих людей,
Как пепел, пушисты и седы,
И лица латунные их
Столетней морщиной прорыты.
Но грозных раздоров вино
Им гневом запенило губы.
И верность, и гибель презрев,
Они обнажают оружье.
То мертвые штабы летят,
Рубя палашами победу.
И шпалы с площадок они
Глазетовой кровью даруют.
А мертвый седой паровоз,
Погасшею пастью зияя,
Беззвучно глотает простор,
Глотает версту за верстою.
И вечно, и вечно они
Должны по дороге той мчаться,
Без отдыха, в ужасе, вновь
Рубя палашами победу.
А шпалы, – а тем всё равно:
Как прежде звездой нефтяною,
Так ныне они почтены
Глазетовыми орденами.
 

1925–1926

В прокуренной комнате лампа свисает медузой…

 
В прокуренной комнате лампа свисает медузой,
И шелковый колокол краем тугим шевелит…
Не правда ли: странное дело затеяно музой:
Воздушный утопленник новую песню творит.
В прокуренной комнате лампа свисает медузой
И вдруг надвигается – иль помутилось в глазах?
Вне призрачной комнаты миру ты будешь обузой, –
Беседуй же с музою в горьких табачных слезах.
 

22. I.1926

ГДЕ?

 
Где полынный холм и озерцо,
На обрыве – красной глины срез,
Запрокинутое ввысь лицо,
В голубой загар небес?
Не читал тогда совсем стихов,
Складно слово молвить не умел,
А в ушах – степного ветра зов
Козьей флейтой пел и пел…
 

1926

«Февраль. Морозный луч на крашеном полу…»

Н.М.

 
Февраль. Морозный луч на крашеном полу.
Сверкает кафлями большая печь в углу.
Мне утренний досуг игрой заполнить надо, –
И вспоминается бывалая отрада:
Открыв нехитрую укладочку мою,
Рукою бережной я тихо достаю
Давно лежащие в потрепанной бумажке
Три черных свечечки, три угольных монашки;
На трехкопеечник одну из них кладу,
Зажженной спичкою у острия веду,
И конус крошечный вдруг зацветает жаром
И дышит сладостным, как росный ладан, паром,
И книзу медленно сплывает слой огня,
Струя отрадою и миром на меня…
Сгорела свечечка. Но конус не распался,
Был прежде угольным, а пепельным остался,
Хоть смертью чистою покорно заплатил
За кратковременный, за благовонный пыл…
Вот так и мы с тобой. Затлев душистым жаром,
Пройдем по времени и отойдем недаром:
Посмотрит кто-нибудь внимательный, в веках,
На нежные стихи – сгоревшей жизни прах!
 

1926

КАРФАГЕН

 
Точно из серой глины вылеплен слон мой послушный.
Глины горячих болот, тех, где рождается Нил.
Великолепен мой слон! Как тяжел и громаден хобот!
Как нерушимо крепка бивней веселая кость!
Молод мой слон. Я к нему прихожу в затаенное стойло.
Он мне привычно трубит, ласково дует в лицо,
Хобот подставит потом, я взберусь по небу на затылок, –
И тяжелой стопой он к водопою идет.
Щеткой из трав морских я ему протираю морщины,
Складки железной спины, хобота, брюха и ног.
Он, веселясь, набирает полводоема в хобот
И окропляет меня теплым и мутным дождем.
После мы снова идем в затаенное старое стойло,
Раб приносит туда скошенных трав вороха,
Сочно хрустит трава в бледно-розовой ласковой пасти, –
Любо смотреть на него! Молод и весел мой слон!
Так мы проводим дни. Но недолог покой и отдых:
Скоро мы поплывем на золотых кораблях
Через родимое море на север, неведомый север,
В темные страны, туда, где собирается враг.
Будет работа слону. Оденутся добрые бивни
Медью, горящей как жар, копьями станут они.
На всемогущей спине вскинется башенка остро,
Пращники сядут в нее, лучники луг напрягут, –
И веселый мой слон, разъярясь от укола в затылок,
Хоботом тяжким своим бурю врагу протрубит!
Триста слонов, клыками касаясь клыков соседа,
Топотом смерти рванут твердое сердце врага!
Элефантерии смерч сомнет, как траву, легионы,
В трупах проложит тропы, втопчет сраженных в песок!
Радуйся, слон мой веселый, что старая мощь Карфагена
Под ноги бросит тебе слишком заносчивый Рим!
 

1926

«Никогда не забуду я этот сухой известняк…»

 
Никогда не забуду я этот сухой известняк,
Оборвавшийся круто навстречу прибою и бризу.
Никогда не забуду я этот соленый сквозняк,
Что полынью звенит, пробегая обрыв по карнизу.
Я сползал по скале, повторившей удары волны,
К золотому песку, к византийскому черному морю,
Где на черной волне поплавками стоят бакланы,
А вдали «Антигона» уходит, покорная горю.
Но какое мне дело до этой печали чужой,
До печали плывущих навеки в чужие пределы?
Подо мною скала, окрапленная мраморной ржой,
Предо мною волна, закипевшая кипенью белой.
На прогретом песке я лежу и слагаю стихи.
Да уйду я, как день, да погибну я попусту, даром, –
Но певучая лень, но бездельные эти стихи
На любимую брызнут горячим и звонким загаром!
 

1926

«Когда приезжаю в седой Севастополь…»

 
Когда приезжаю в седой Севастополь,
Седой от маслин, от ветров и камней,
Я плачу, завидя плавучий акрополь
На ветреном рейде среди батарей.
Я знаю, что здесь по стопам Гумилева
Морскою походкой пройдет мой катрен, –
Но что же мне делать, коль снова и снова
Я слышу серебряный голос сирен?
Но что же мне делать, коль снова прожектор
Взлетает к созвездьям и падает вмиг, –
И золотом ляжет на траурный нектар
Лучом из полуночи вырванный бриг?
Ну что же мне делать, о, милая муза,
Коль ночи над морем проходят без сна, –
И свежий, как молодость, запах арбуза
Мне снова бросает ночная волна?
Ты пела Бодлеру и Тютчеву тоже
О запахах, звуках и красках – они
Всего нам привычней, всего нам дороже,
Когда мы лирически празднуем дни.
Позволь же у моря, где плавали деды,
Мне, бедному внуку, ощупать рукой
Морские тревоги, морские победы,
Морские глубины и ветер морской!
Я знаю прекрасно, что тесны каюты,
Что кубрики душны, что пища плоха, –
Но здесь, в этой жизни, бывали минуты,
Достойные статуи или стиха.
Я бедный профессор, но, честное слово,
Я сам переплыл Гибралтар и Ламанш:
Мне книги дала госпожа Исакова,
Прекраснейшая изо всех капитанш!
 

1926

ДВЕ КОМНАТЫ

 
Старушечья горенка. Ночничок.
Овальное зеркальце на комодике.
Заботливо нижут свой счет и щелк
Тирольские – точно скворешня – ходики.
И старческий сон прозрачен и тих:
Довольно прожито и проработано,
И хоть на излете годов твоих,
А всё же достигнуто счастье. Вот оно:
За стенкою внучек: надежда, моряк;
Чудесный мальчишка по всей справедливости!
Немало пришлось хватить передряг,
Чтоб в гардемарины буяна вывести.
А внучек (надежда, моряк) не спит:
То в щеку ногтями вопьется бледную,
То в зеркало снова на грудь глядит,
На мелкую сыпь розовато-медную.
 

1926

«За мокрым садом, под лазурью дикой…»

 
За мокрым садом, под лазурью дикой,
Под аспидной, под грозовой лазурью
Изламывался острыми углами,
Охватывая впадины горы,
Огромный дом. Как будто зеркала,
Как черные литые зеркала,
Блистали окна. Был ли то музей,
Храм, или мавзолей, иль просто память, –
Но там, по гулким комнатам, по залам,
Где к потолкам прильнул широкий ветер,
Там проходили, там стояли, стыли,
Там жаловались вечною обидой
Незнаемые, но родные дива.
В угольной – видел я – была печать,
Искусно вырезанная по яшме:
Как будто слово, лилия и лев.
Ее там не было, – но без нее
Совсем бы этой комнаты не надо…
В другой мерцала гипсом золотым
На постаменте чья-то голова,
Не знаю чья, – но не было милее,
Но не было святее человека,
Чем этот, – я не знаю, кто был он,
Но если бы его я в жизни встретил,
Я мог бы для него взойти на крест,
Я мог бы уступить ему жену…
А в третьей из угла ко мне ползла,
Повизгивая, рыжая собака,
Глаза ее мерцали, как светляк
Июльской душной ночью у дороги.
Я знал, что самый низкий, самый черный
Мой грех – я совершил против нее,
Я знал, что и тысячелетья казни
Его не искупят… Я никогда
Не видывал собаки этой… Дальше…
Кто шарики стеклянные рассыпал
Здесь по паркету? Отчего луна
Блестит в них голубыми волосками?
И отчего я должен перечесть
Их все и каждый на ладони взвесить?
И если я не выполню того,
То стану вдруг пустой сушеной кожей
И здесь качаться буду на ветру,
А шарики звенеть и прыгать будут…
А в этом зале, как собор высоком,
Посередине блюдечко стоит,
Наполненное жидкостью прозрачной.
А в жидкости утоплена и тускло
Сверкает, маленькая, как брелок,
Изогнутая золотая шпора,
И если блюдечко слегка толкнуть, –
То воздух превратится в ритм, и сразу
Обрушатся на землю небеса…
А вот идет, закутанная в пеплум,
Высокая, в два человечьих роста,
Неведомая женщина. Гляжу:
Осыпаны миндальные персты
Серебряною перхотью проказы…
Она берет из воздуха сосуд,
Неправильный, нечистый, шишковатый, –
Я сразу понимаю, что она
Цикуту пьет из черепа Сократа…
И мне уже невыносимо здесь,
Я пробегаю по чудесным залам,
И мне вослед Гуигнмы ржут, и старый,
Весь восковой и высохший Вольтер
Парик швыряет, превратясь внезапно
В те ножницы, что я сломал вчера…
 

1926