Текст книги "Формула смерти"

Автор книги: Фридрих Незнанский

сообщить о нарушении

Текущая страница: 13 (всего у книги 15 страниц)

Вот, между прочим, думал Турецкий, запирая свой легкий гараж, все говорят: на Кубани красный пояс, на Брянщине красный пояс, еще где-то. Да самый красный пояс у нас здесь, в Москве. Красный пояс – это когда у власти коммунисты, когда люди тянутся к прежним, советским порядкам. Так вот, по советскому наплевательству на людей – наши городские власти, наверно, самые красные. Нет бы построить по всему городу парковки, общественные туалеты, дешевые гостиницы и пункты питания, – они вместо этого городят какие-то уродливые пузыри на Манежной площади, отводят земли под суперэлитные дома, выселяя старожилов на окраины, вместо новых станций» метро строят третье кольцо, которое вовсе даже не решает проблем автомобильного движения, а рождает десятки новых, и тут же проектируют четвертое. А почему? Потому что большая стройка – это и большие, плохо контролируемые деньги, недаром итальянская мафия который год весь общак вкладывает в строительство – таких прибылей, наверно, даже наркотики не дают…

«Впрочем, это, наверно, заговорила во мне усталость сегодняшнего дня, иначе откуда бы взяться таким вот обывательским обобщениям, – мысленно пожурил себя Александр. И в этот момент увидел троих парней, молча окруживших его. – М-да, видно, и вправду подустал… Как это я их не заметил?»

Турецкий разглядывал довольно крупного малого, преградившего ему дорогу.

Тот, видно, был в троице заводилой. Двое других были пожиже, держались вихляво, оба курили, часто затягиваясь, и то и дело сплевывали себе под ноги. От одного явственно несло алкоголем.

Что ж, это нам в плюс… Можно и ноги сделать, хрен догонят, а сбив им дыхание, можно, пожалуй, и повязать без особых проблем… Но это, конечно, при условии, если завалить крепкого.

Верзила между тем подал голос:

– Ты Турецкий?

Вот так штука! Оказывается, нас здесь специально поджидали…

– А что это вы мне тычете? – спросил он, понимая, что молчать больше нельзя.

– Ишь ты какой нежный! – хмыкнул тот, что был справа.

– Заткнись! – цыкнул на него крепкий. – Ладно, генерал, не хорохорьтесь. Сами видите – вы не в очень выгодном положении.

– Вы так считаете? – сказал Александр, чтобы хоть что-то сказать, и на всякий случай, стараясь, чтобы движения выглядели как можно естественнее, положил руку на кобуру.

– Да, я так считаю, – твердо ответил главарь.

– Что вам, собственно, надо?

– Вот это-то мы как раз и собираемся вам сказать, а вы зачем-то за оружие хватаетесь…

– Ну так говорите, если собрались, черт бы вас побрал!

– Нет, правда, оружие – это вы как-то того… слишком… Мы всего лишь должны передать вам настоятельные рекомендации спустить дело на тормозах. Понимаете, о чем я?

– Честно говоря, нет, – сказал Турецкий, усмехаясь. Хотя конечно же прекрасно все понял: кто-то хочет, чтобы он перестал заниматься расследованием причин гибели Егора Калашникова. Вот теперь бы еще узнать, кто послал этих приблатненных товарищей?

– Не, мужики! – как бы удивился тот, что стоял справа и от которого потягивало выпивкой. – Он, ментяра, не понял. Можно я ему, козлу безрогому, объясню? – И замахнулся.

– Ну что ж, орлы, это ваш выбор. – Турецкий легко ушел от удара любителя выпивки и, отклонясь назад и вбок, оказался в такой удачной позиции, из которой грех было не сделать подсечку. Чем он и воспользовался. Приблатненный, видать, серьезно приложился затылком: он подозрительно затих, корчась на асфальте.

«Эх, где мои семнадцать лет!» – подумал Александр, распрямляясь и разворачивая корпус таким образом, чтобы лицом встречать удары двоих оставшихся на ногах; рука снова сама легла на кобуру, расстегивая ее.

– Зря вы это, – сказал крепкий, щелкая выпавшим ему в ладонь из рукава выкидным ножом.

Второй стоял, не зная, что делать, – видно, ждал приказа от старшего. Наконец, когда Турецкий достал пистолет, этот второй дрогнул.

– Гриня, у него правда пушка! – заорал тот и рванул в дальний конец двора, петляя на ходу так, будто по нему уже вели прицельный огонь. Александр для острастки пальнул в воздух, бегущий повалился на землю, потом вскочил и снова побежал, стараясь прижиматься к гаражам-«ракушкам». Где-то рядом надрывно залаяла собака.

– Ну смотри, генерал! – процедил здоровяк, глядя за спину Александру. – Тебе жить.

Он неспешно повернулся и шагнул прочь.

– Стой, стрелять буду! – на всякий случай крикнул Турецкий и упал, сраженный ударом в затылок. Он не слышал, как нападавший сам упал, отбиваясь от здоровенной псины, вцепившейся в руку с зажатым металлическим прутом. Не слышал криков: «Милиция! Товарищи, вызывайте милицию и «скорую»!»

Александр очнулся от сильной головной боли. Перед глазами плавала белая фигура. Фигура что-то делала с его рукой… Мгновенный укол сфокусировал изображение, оказавшееся симпатичной барышней в белом халате и шапочке.

– Больно же! – сообщил Турецкий, пытаясь выдернуть руку.

– Но-но! Тихо! Вы под капельницей! Семен Семеныч, он очнулся!

Тут же возник тучный, высокий, улыбчивый доктор:

– Ну-с, батенька, как ваше ничего? Как вас звать-величать?

– Турецкий Александр Борисович.

– Хорошо. Где живете, работаете?

Турецкий ответил, с интересом разглядывая здоровяка. Его что, за психа здесь держат?

– А какой нынче день?

– С утра был вторник. А вечером меня по башке шандарахнули – и я отключился. Так что, извините, не очень в курсе.

– Ха-ха-ха! Крепкая у вас башка, доложу я вам. Это вас кепочка спасла. Ну и собачка… Так что повезло вам, милейший. А день сегодня все тот же – вторник. Через два часа начнется среда. Так-с. А теперь следите глазами за молоточком… Сюда… Хорошо. Теперь сюда… Молодец. Но компьютерную томографию все же сделаем. Чтобы гематомку не пропустить, не дай бог…

– Доктор, я умру? – пошутил Турецкий.

– А как же? – весело подыграл врач. – Думаю, лет через тридцать – сорок всенепременно! Голова болит?

– Знаете, уже меньше! – с удивлением отметил Александр.

– Тогда я вашу супругу приглашу, а то жалко женщину. Она в коридоре тихо с ума сходит.

…Ирина сидела возле постели, роняя на его руку горячие слезы.

– Ну чего ты? Еще не хватало! Подумаешь, по башке стукнули. Не я первый, не я последний. Ты мне лучше скажи, что это было? Свидетели есть? – профессионально спросил Александр, одновременно подумав: «Опыт и квалификацию из мозгов не вышибешь!»

– Господи, да я же и свидетель! Я все в окно видела! Ждала тебя и поглядывала в окошко – когда мясо начинать жарить. И видела, как они к тебе подошли, как ты с ними разговаривал, как пальнул в воздух… Я сразу наряд милицейский вызвала. Но милиция, конечно, не успела. Если бы не собака…

– Что за собака?

– Лорд, овчарка соседа с третьего этажа. Сосед тоже свидетель. Они с Лордом гуляли и тоже все видели.

– Самый ценный свидетель, разумеется, Лорд. Он-то нам все и расскажет!

– А ты не смейся, он, может, тебе жизнь спас. Сосед сначала подойти побоялся: их все же трое было, а потом, когда на тебя подонок этот прутом замахнулся, он Лорда спустил, тот и кинулся.

– Бандюка задержали?

– Да! Лорд его на земле держал, пока милиция не приехала.

– Что ж, безумству храбрых поем мы песню. Куплю ему мешок сухого корма. «Педи гри» или как там?

– Ты не разговаривай, ты молчи! У тебя травма!

– Что, серьезно? А в Петропавловске-Камчатском полночь?

– Да ну тебя! – рассмеялась Ирина.

На тумбочке запиликал мобильный.

– Ириша, дай трубочку.

– Начина-а-а-ется! – вздохнула та, протягивая трубку.

– Але, Саня, ты? – закричал в трубку Грязнов.

– Нет, это моя телесная оболочка.

– Тьфу ты! Я уж перепугался! По «ящику» передали, что у тебя тяжелая травма черепа. Что ты без сознания в реанимации!

– Ир, я что, в реанимации?

– Нуда.

– Оказывается, да – в реанимации. Я и не знал, что здесь здоровых мужиков держат.

– Так на тебя напали или как?

– Напали, напали, не беспокойся. И даже объяснили – зачем и почему.

– Вот как? Ладно, я к тебе сейчас прилечу!

– Ни в коем случае! – выхватив трубку, воскликнула Ирина. – Побойся Бога, Слава! Тебя и не пустят!

– Как – не пустят? А мне нужно показания с пострадавшего снять! Кто это на нашего Турецкого руку поднять посмел?

– Вот и разбирайся! Тем более что нападавшего бойцы твои взяли! А Турецкому нужен покой!

– Вот именно, сударыня! – в проеме возник Семен Семенович. – Что это у вас здесь за разборки семейные? Все, время свидания окончено. Посмотрели на мужа? Жив? Жив. И почти здоров. Завтра утром мы его в отделение переведем. Вот там можете хоть сутки напролет сидеть. Вместе со всем угрозыском.

Глава 24
ЧЕРНАЯ МЕТКА

Утром следующего дня у постели Турецкого действительно постоянно кто-то толокся. Сначала примчался Меркулов, внимательно выслушал Сашу, качая седой головой.

– Говорил я тебе, Костя, освободи меня от этого дела! Как чувствовал! – подшучивал Турецкий.

– Виноват, Саня, не думал, что до такого дойдет. Считай, что уже освободил.

– Ну уж нет, черта с два! Теперь уж я сам удила закусил! Кто это мне, интересно, черную метку прислал?

С пакетом цитрусов в палату ворвался Грязное. И с места в карьер застрочил:

– Как дела? О, голова обвязана, кровь на рукаве… Шикарно смотришься, все бабы твои! Прямо завидно, ей-богу! Я ведь вчера, Саня, позвонил на телевидение. Там ведущая Жанка… она же из наших, избывших, в капитаншах бегала. И знаешь, что я узнал? Сообщение о нападении на старшего следователя Генпрокуратуры Турецкого поступило к ним с соседнего телеканала за полчаса до нападения! Каково?

– Не понял?

– Ну где ж тебе понять – ты же больной у нас на всю голову… Это временно, ты не расстраивайся! Суть в том, что кто-то знал, что башку тебе ломанут. Поскольку в сообщении указывалось именно на тяжелую черепно-мозговую травму.

– И кто же этот злодей? Чей канал выдал информацию?

– Угадай с трех раз. Ладно, не напрягайся, тебе вредно. Канал, прикормленный Соболевским.

– Вот откуда ветер! Я все же о нем лучшего мнения был. Неужели до уличной поножовщины опустился, всемогущий наш? – усмехнулся Турецкий. – А нападавшего допрашивали?

– А як же ж? Пока туфту гонит: мол, наняли за деньги. Кто – не знает, почему – не ведает. Команда была – маленько покалечить. Ладно, попарится на нарах, расколется, куда денется? А я ведь, Саня, с самого начала говорил, что олигарх может быть здесь при делах, как говорят уголовнички. Шерше ля фам! Нам бы все-таки с мадам Сомборской встретиться да покалякать.

– Сомборская за границей. Лечит душевные раны. Это со слов олигарха.

– Вот что, Саня! Подлечишься – и езжай-ка действительно во Францию, – решительно произнес Меркулов. – Все равно нужно и с Берцуллони встретиться, и с механиками тамошними переговорить, и с пилотами «конюшни». Да и выяснить, что за нападение было на Калашникова. А Грязнов здесь разберется, кто и почему тебе черную метку, как ты говоришь, прислал.

– Вообще-то, как ты слышал, Костя, догадки уже есть…

– Догадки – это не улики. Не мне тебя учить, Вячеслав.

– М-да, уметь нужно производственные травмы получать! – вздохнул Грязнов. – Турецкому, значит, Париж, а мне – уголовники районного масштаба…

– Не прибедняйся, Славка! Ты сам себе начальство! А то поехали вместе?

– Ну уж нет! Боюсь, вы там такого шороху наведете, французам мало не покажется, – рассмеялся Меркулов.

В палату заглянул перепуганный врач:

– Александр Борисович! Нам сейчас мэр звонил, хочет вас навестить. Через двадцать минутбудет здесь.

– Ого! Какие птицы! Не стая воронов слеталась! – хмыкнул Грязнов. – Что ж, пусть товарищ градоначальник полюбуется, как бандюки шалят на подведомственной ему территории. А мы, пожалуй, пойдем, да, Костя? А то сейчас пойдут ценные указания: за какое место сволоту брать да как им яйца крутить…

– Да, пора. Давай, Саня, не залеживайся!

Друзья поднялись.

– С вами залежишься, как же! Мертвого поднимете!

– А по поводу Франции – это я серьезно! – на прощание сказал Меркулов.

– Какие шутки в такие погоды? Я согласная! – улыбнулся Александр.

…Мэр прибыл с двумя помощниками, которые водрузили на столик пакеты с фруктами и молча отступили.

Мэр сел на стул возле постели, разглядывая Турецкого.

– Ну здравствуй, сыщик! Вон ты какой! Прямо Джеймс Бонд. Лежи-лежи! Тебе подниматься нельзя! – остановил он Турецкого.

– Здравствуйте, Юрий Георгиевич, спасибо, что нашли время, только зря вы это все. – Он указал рукой на пакеты.

– Это ты брось! Я сам решаю, что зря, что нет. Ну как ты? Как самочувствие? Врачи говорят, жить будешь.

– А есть варианты?

Мэр рассмеялся:

– Что ж, с чувством юмора все в порядке, это радует. А кто ж на тебя руку-то поднял? Выяснили уже? Нападение-то никак не связано с делом Калашникова?

– Разбираются, Юрий Георгиевич.

– Ну-ну. Пусть разбираются. Я вот что сказать хотел… Ты уж дело-то Калашникова не бросай, доведи до конца. Если на трассе несчастный случай произошел – это одно. А если что другое… Словом, нужно разобраться!

– Да я и не собираюсь бросать.

– Вот и хорошо! У тебя дети есть?

– Дочка. Десять лет.

– А у меня парнишке десять. Так он на Калашникове помешан просто. Портретами вся комната увешана. И приятели его – тоже. Мальчишкам нужны герои, чтобы было на кого равняться, понимаешь? Вон Сенна погиб, а для всего мира героем остался. Бразильцы на него молятся, понимаешь?

– Понимаю.

– Так парень-то мой все с вопросами ко мне: почему Калаш погибла отчего… Это все мелочи, конечно, в масштабе государственном – подумаешь, пилот на трасе погиб. Мало ли у нас людей гибнет… К сожалению, – торопливо добавил он. – Но… С другой стороны, и не мелочь! Есть такие люди, чья жизнь и смерть – дело отнюдь не частное.' Я ж говорю, на его отваге, мужестве, на улыбке его ребятишки наши воспитываются. Вот все кричат: национальная идея, то да се. А в чем она, идея национальная? В том, что есть такие парни, которым честь Отчизны, ее слава – самое дорогое. Такими парнями мы все гордиться можем. Так что ты уж разберись, что там да как. Сам-то Егор парень светлый был, а вот за ним личность темная стояла… Ну… понимаешь, о ком я.

– Разберемся, Юрий Георгиевич.

– Вот и ладно. Слышал, что ты человек дотошный, въедливый, гордость Генпрокуратуры, так сказать… Надеюсь на тебя. Так что выздоравливай! А насчет нападения – это я под свой контроль возьму…

Дверь за гостями закрылась, Турецкий откинулся на подушки. Он устал, опять разболелась голова.

Мэр, похоже, намекает на олигарха как на возможного виновника гибели Егора… Да и собственная раненая башка намекает на то же… Вот и Грязнов такую версию выдвигал…

Турецкий провалился в тяжелый сон.В среду утром бледный от бешенства Соболевский вызвал к себе начальника охраны. На смену Завадскому был взят новый руководитель службы безопасности. Несмотря на то что Завадский по деловым качествам вполне удовлетворял Аркадия Яковлевича, он не мог простить Кириллычу того, что тот слушал пленку с истошным криком Лельки, мольбы о любви… Он хотел как можно скорее забыть и о самой пленке, и обо всей этой истории, а Завадский был ежедневным живым напоминанием. За что и лишился места.

Но сменивший его Максим Семенов оказался человеком неумным, совершенно непрозорливым, да еще и трусоватым. Больше всего он боялся потерять теплое место. И от этой боязни делал одну глупость задругой. Соболевский подозревал, что нападение на следака Турецкого дело рук Семенова. Почему? Потому что, присутствуя на допросе в Генпрокуратуре, видел, как нервничал он, Соболевский, едва речь заходила об Олесе…

– Аркадий Яковлевич, к вам Семенов, – доложил через селектор секретарь.

– Пусть заходит.

Высокий, худой человек лет сорока вошел, тихо притворив дверь, и остановился.

– Ну что на пороге встал? Проходи, садись. А теперь скажи, это ты Турецкому башку проломил?

– Я? Да вы что? Я вчера дома был…

– Ты ваньку-то не валяй! Я понимаю, что не своими руками… Аоткуда знаешь-то, что это вчера было?

– Так… по телевизору показывали. В «Петровке, 38».

– А кто туда сообщил, что следаку черепушку раскроили, за полчаса до события, а? Молчишь, придурок?! Выгоню я тебя, честное слово! Достал ты меня!

– Аркадий Яковлевич! – заерзал на стуле Семенов. – Уж больно он к вам цеплялся третьего дня, на допросе-то. А Олеся Викторовна вернется, и к ней также прицепится. Ну я и подумал, что укоротить его надо бы…

– Ты с ума, что ли, сошел? – взвился Соболевский. – Подумал он! Да у тебя нет места, которым умные люди думают! Укоротит он его! Это все же следователь Генпрокуратуры, «важняк», а не мент какой-нибудь драный… Да и вообще… Решил дело делать, так следов не оставляй! Не ложайся! А ты как лох последний – и исполнителя в ментовские руки сдал, и с информацией лопухнулся, идиот! Не можешь срать, не мучай жопу! Сообщение о травме Турецкого с моего телеканала пошло! Это что значит, ты понимаешь? Это значит, что я его по башке долбанул! Так получается!

– Я ж не хотел… Кто ж знал, что там овчарка во дворе…

– Меня эти детали не интересуют! Первое: чтобы бандюк твой, тот, которого менты взяли, пасть закрыл навеки, понял?

Семенов кивнул.

– Второе: ищи информацию на Калашникова! Кто-то подстроил убийство! Значит, было за что!

– Так… А разве не вы… – пробормотал Семенов и тут же осекся под белым от ярости взглядом шефа.

– Ты в своем уме, придурок? Ты с чего эту хренотень выдумал? А ну говори! – рявкнул олигарх.

– Так… Господи, да из-за Олеси Викторовны…

– Ты это о чем? – медленно, от злобы едва выговаривая слова, спросил олигарх. – Запомни: ни я, ни Олеся Викторовна не имеем никакого отношения к Калашникову, понял? Он всего лишь гонщик, пилот команды, не более.

– Конечно, Аркадий Яковлевич! – закивал головой Семенов, глядя в глаза начальству преданным собачьим взглядом.

«А чья баба с этим гонщиком трахалась?» – прочел Соболевский в этом взгляде невысказанный вопрос.

«М-да, – подумал он. – Я считал, что преданность – это самое важное качество для подчиненного. Ан нет! Дурак опаснее предателя. Иная простота хуже воровства… Да только где умных-то взять в этой стране непуганых идиотов? А ведь не он один так думает-то… Про смерть Егора… Нужно внедрить в умы иную версию! Во что бы то ни стало!»

– Повторяю, Семенов! Ищи компромат на Калашникова. В Москве, во Франции, в Мухосранске каком-нибудь, откуда он родом – словом, ищи где хочешь, но чтобы он был, понял?

– Есть! – гаркнул Семенов.

Он вернулся к себе, налил стакан коньяку, залпом выпил, зажевал кофейным зернышком.

Снял телефонную трубку:

– Соколов? Ко мне, и быстро!

Затем снова пощелкал кнопками, теперь уже мобильного.

– Жженый, ты? Что же ты, падла, со мной делаешь?.. Про что? Про дебила твоего, который к ментам в руки попал!

В дверь постучали, Владимир Соколов стоял навытяжку в дверях кабинета.

– Проходи! – Семенов махнул рукой вошедшему – и в трубку: – Это я не тебе. А тебе я вот что скажу: ты че, сам на нары захотел? Что делать… Убирать, вот что! Завтра доложишь!

Семенов отключил трубку, швырнул ее в стол, поднял глаза на охранника.

– Здравствуйте, Максим Леонидович! – по-военному четко отрапортовал Соколов.

– Здорово. Садись, слушай сюда. Ты Калашникова охранял?

– Так точно, я.

– Ну и как он тебе?

– В смысле?

– Что ты мне как в Одессе, вопросом на вопрос? Во всех смыслах. Что за мужик был?

– Нормальный мужик, – пожал плечами Володя.

– Это не ответ! С кем он здесь дружковался, бабы, выпивка, что про него сказать можешь?

– Вам за какой период? – осторожно спросил Володя. «Он что, не знает про Сомборскую?» – удивился про себя.

– Последний приезд. Перед гибелью.

– Так ведь он практически накануне квалификации приехал. Я его в аэропорту встречал. И сразу на автодром помчались. Он оттуда и не вылезал. Там ночевал в гостинице.

– Один?

– Нуда.

– Ты вот что… Если вспомнишь что-нибудь этакое… Тут же сообщи мне.

– Что именно вас интересует?

– Компромат мне на него нужен, понял, дурья башка? Так что вспоминай!

– А если его нет, компромата?

– Как это – нет?! Он на каждого есть, нужно только уметь искать. Думаешь, на тебя, к примеру, нет? Найдется, будь уверен! Так что лучше ты на Калаша ищи-вспоминай, пока на тебя не наковыряли, ясно?

«Нормально… – оценил про себя Владимир. – Где же Соболь такого урода нашел на мою голову? Из бывших политработников как пить дать…»

В субботу Владимир намылился в баню – один-два раза в месяц они встречались там с Иваном Кирилловичем Завадским, прежним начальником, ставшим приятелем.

Они пришли рано, пока не набрался народ, долго, со вкусом парились, стегая друг друга вениками, ныряли в бассейн с ледяной водой, выбирались, отфыркиваясь, снова забирались в горячую, влажную парилку.

Часа через два, раскрасневшиеся, размякшие, зашли выпить по соточке.

Под рюмку и неприхотливую закуску разговор, само собой, полился вокруг работы, будь она проклята. Кириллыч переживал утрату хлебного места, а главное – несправедливость этой утраты. И ревниво расспрашивал Володю о делах фирмы, особо в той ее части, что касалась службы безопасности. В этот раз разговор вертелся и вокруг смерти Калашникова.

– Жаль мне мужика, – прокомментировал событие Завадский.

– Нормальный был парень, – поддержал Владимир. – Главное – простой, душевный, без выпендрежа. А мог бы и повыпендироваться, положение позволяло. Не, у меня с ним проблем не было… Слышь, Кириллыч, а этот хлыщ, начальничек новый, требует компромат на Калаша нарыть.

– На него один компромат есть: то, что он с Соболевой бабой переспал… Только тот, кто об этом знает, быстро теряет место.

– Ха! А кто же из наших этого не знает?

– Главное, чтобы Соболь не знал, что ты знаешь. Так что не трепани чего не надо.

– Что ж я, больной? Думаю, что делать-то. И сказать нечего, и ничего не сказать нельзя. Главное – Егор последние дни как на ладони был. Я его в аэропорту встретил, и мы сразу на трассу примчались. Уже квалификация вот-вот начаться должна была. Едва не опоздали к медикам на освидетельствование перед гонкой. Потом сразу квалификация, заезды. Какой компромат? О господи! Как тяжело работать с дураками…

Завадский задумчиво обсасывал ребрышки вяленого леща.

– В аэропорту, говоришь? А чего он не на тачке приехал? Ты рассказывал, что он на «вольвешнике» туда-сюда мотался.

– Ну не знаю. Может, торопился. А что? Какая разница: на тачке или самолетом?

– Так ему же Сомборская «Вольво-ХС70» с барского плеча отстегнула. Это еще в его первую, так сказать, ходку к Берцуллони. Машина, правда, была оформлена на холдинг, иначе Калаш ее бы не взял. Но генеральная доверенность была на его имя.

– Ну и что?

– И где же она теперь? Машина-то не из дешевых. Даже если ее просто вернуть Соболю, он будет рад. Он денежки считать умеет. А может, Калаш ее грохнул по дороге? Вот тебе и компромат – ДТП. А вдруг еще и с жертвами? – размечтался Кириллыч.

– А постой-ка… Егор ведь из Франции звонил, сообщал, когда приехать собирается. И говорил… Говорил, что едет на машине, точно! Чтобы, значит, не встречали его. Точно! А потом снова перезвонил по мобиле, сообщил, что летит рейсом таким-то… Я и забыл!.. Так давай, Кириллыч, выясни! У тебя каналы есть. Может, на этой теме вернешься к нам? Сдается мне, хозяин в Семенове жутко разочарован.

– Ну еще бы! После нападения троих придурков на «важняка» Генпрокуратуры я бы тоже в нем разочаровался, – заметил Завадский.