Текст книги "Мёртвые люди (СИ)"
Автор книги: Дмитрий Москвичёв
Жанр:
Триллеры
сообщить о нарушении
Текущая страница: 4 (всего у книги 12 страниц)
Виталик свернул его, чихнув от щекочущей ноздри поднявшейся пыли, и вытащил в прихожую, где поставил возле входной двери. Достав из-под раковины на кухне ведро с тряпкой и набрав в него воды, он закатал рукава по локоть и обе штанины до колен и принялся мыть полы. Он натирал пол и улыбался, вспоминая свою недавнюю армейскую жизнь: как он, будучи еще «духом бесплотным», вместе с такими же, как и он, бедолагами, звеня ведрами и шлепая тапочками на босу ногу в мыльной пене, враскорячку ползал по «взлетке», натирая ее, казалось, в сотый раз («...чтоб блестела как кошачьи гениталии!.. эй, ты! гениталий! ты куда ведро дел?!..»)
Было настолько грязно, что пришлось несколько раз менять воду, шлепая босыми ногами по мокрому полу до ванной комнаты и обратно. К тому же набралось несколько мусорных пакетов всякого хлама, разбросанного по всей квартире: пивные банки под кроватью с потушенными в них окурками, ворох позапрошлогодних газет и журналов «Vogue» под столом, визитки какого-то Александра Петровича («сотрудник крупной зарубежной компании») вперемешку с замусоленными игральными картами и рекламными проспектами на подоконнике. Виталик двигал мебель и доставал из проема давно потерянные, да и все равно никому не нужные вещи.
Разобравшись с наведением порядка, уставший, но довольный собой, Витя открыл дверь кладовой и... руки его беспомощно повисли. Казалось – все, что не смогло «потеряться» в маленькой, но уютной квартире, потерялось именно здесь. С наваленных грудой сумок, на него скатился огромный синий мяч...
Я не готов... это какое-то наваждение... одни вещи, старые, никому не нужные старые вещи...
На вбитых в стену гвоздях, загнутых кверху, висела уже не одежда, но какое-то тряпье давно уже изъеденное молью... пахло какой-то дрянью и резиной от тут же, зацепленного капюшоном за гвоздь, зеленого плаща ("общевойсковой защитный костюм, – определил Виталик, – хозяин, похоже, был рыбаком...")
Он сорвал стены все это старье вместе с гвоздями, вырвав их из стены, и сложил в мусорные пакеты, задыхаясь от затхлости и поднявшейся пыли. Возле входной двери их уже скопилось столько, что к самой двери уже трудно было пробраться. Вытащив старый советский пылесос и тележку с намотанной на ручку изолентой, он смог наконец добраться до кучи беспорядочно брошенных друг на друга сумок. Все вперемешку: сумки, в которых другие сумки, дырявые пакеты с грязными обувными щетками и пустыми банками из-под ваксы, с бутылками из-под шампуня, тюки с перемотанными крест-накрест стопками старых газет... – все это отправилось туда же, к пакетам с рваньем и пивными банками. Ему явственно представился ссутулившийся человек в зеленом резиновом плаще и высоких рыбацких резиновых сапогах, с проплешиной на голове, заботливо и бережливо, облизывая губы и причмокивая, собирающий все это барахло.
Он расстегнул молнию на одной из сумок и на него дохнуло ароматом женских духов: там была аккуратно сложенная одежда, оставшаяся, видимо, от той самой, укатившей в Грецию... В другой, точно такой же сумке, пахнущей точно так же, были какие-то замысловатые костюмы ( "наверно, сценические..,– подумал Витя,– может...") и туфли на платформе с безумно высоким каблуком. Боковой карман был забит нижним бельем.
"Бряцающие цепями ключицы... мокрые следы от рыбацких сапог... там тоже была девочка, державшая раздетую куклу за пластиковую ногу, с криком "это из-за тебя", бившая ее об угол письменного стола..."
Опустившийся на колени, он взял ажурную принадлежность дамского туалета и, прижав к лицу, вдохнул...
У куклы не было глазниц. Ее руки с растопыренными пальцами поднимались с каждым взмахом и с каждым ударом опускались.
"У нее не может быть другого лица – родинка над верхней губой и маленький, едва заметный шрам справа возле брови – мое дыханье прерывистое, как у собаки..." – он поднялся. В голове, стуча колесами о стыки рельс, проносился локомотив. Вышел, немного пошатываясь, прислонившись плечом к стене.
Была уже глубокая ночь. Шел проливной дождь и его было слышно. Усевшись на мусорные пакеты возле двери, он закурил:
...все это слишком реально...
раз, два, три...
...кеды шелестят по сыплющимся бетонным ступеням вниз – там ливень и уже за полночь. По правде говоря... нет... не надо... просто молчи... просто неудобно от того, что мусорный пакет, забитый доверху, соскальзывает с плеча...
раз... два...
К черту все! Что с ней стало? Вещи – в мусор, куда – она? В каком-нибудь баре подает счета... раз, два... по утрам варит кофе и, кутаясь в халат, смотрит на еще холодное солнце... помнит ли? Мне не зачем хранить чужой хлам чужого прошлого...
В курортном греческом городке, в номере за двадцатку в уплату услуг она сидела, съежившись, на кровати, укутавшись в бардового цвета простыню и курила. Остекленевший взгляд не замечал как деловито повязывал галстук пожилой, одутловатый грек, бормоча что-то себе под нос. До нее доносились только бессвязные отрывки: "...ты же знаешь... ну... а в понедельник придет бабушка... Панает веселится... чертова пуговица... хорошо..." Звук хлопнувшей за ним двери раздался в ее ушах громом и заставил вздрогнуть. Сигарета, еще дымящаяся, упала на затоптанный ковер, на котором валялась пара смятых десяток...
За широко распахнутым окном, в самом низу – круглосуточная забегаловка с бойким, никогда не спящим хозяином – арабом, маленькие, мельтешащие, темные фигурки чужестранцев и мост бесконечно длинный, уходящий вереницей фонарей за самый горизонт, за которым кварталы, кварталы, кварталы уже давно покоящихся людей. Именно этот мост. Именно сейчас. Самое главное в жизни. И самое последнее...
три...
Он не слышал раскатов грома. Под надетым на голову капюшоном куртки наушники выдавали на предельной громкости старые песни radiohead:
Кеды быстро намокли, шлепая по скопившимся лужам: дождь и ветер делали свое дело. Казалось, ливень хлестал со всех сторон и очень быстро Виталик промок до нитки. Единственный работающий фонарный столб освещал детскую площадку: качели и песочницу под грибом-зонтиком, своей раскраской напоминающего мухомор. До мусорных баков – пройти мимо машин, приткнувшихся к подъездам и завернуть за угол дома: там – закрытый на ночь ларек с фруктами, сломанная скамейка, чернота и скопление всех самых немыслимых запахов... это хорошо, что сейчас сильный ветер...
Твою мать! – нога угодила в выбоину, заполненную дождем и темнотой, он споткнулся и, еле удержавшись, все же выронил пакет. Обрывки газет и пивные банки мгновенно разнесло ветром по двору, загоняя мусор под машины, прибивая к высоким бордюрам и стенам пожелтевшего от старости дома. Пару блузок подняло в воздух и отшвырнуло на гнущуюся от ветра осину, уже сбросившую все свои листья. Промокший насквозь и испачканный, и потому уже ни о чем не заботясь, он, ползая на коленях по лужам, стал собирать все, что еще можно было собрать. Так он добрался до скамейки, из-под которой до него донеслось рычание. Он поднял голову. Под сломанными досками скамейки лежал пес и скалился, со злостью глядя на него.
Тихо... тихо... у тебя усталый взгляд... промокший... опустивший морду на лапы, ты – единственное, что я помню.
...Теперь же только это и осталось.
И однажды подчинит себе каждого.
И каждый тогда исчезнет...
Все скоро должно закончиться. Мимо этих стынущих машин, мимо дверей, за которыми спят, мимо окон, в которых утром зажжется свет – еще и еще раз... измерять дождь шагами – самое мокрое дело, но все же почему-то приятно... сейчас... именно сейчас...
– Мне холодно.
Он обернулся. Единственное освещенное место. Та самая – из поезда: яблоки, Верлен, сказки про бременских музыкантов... Она сидела на бортике песочницы, забравшись на него с ногами, обхватив руками колени. Промокшую, ее бил озноб.
– ...там был океан. Там было так светло. Мы пили апельсиновый сок и ели мороженное. Знаешь – такое... с изюмом. Здесь, правда, в черно-белом цвете не видно... солнца... но оно было... было со мной... и я была солнцем.
Это она. Вернувшееся наваждение – так близко, что видно как стекают капли по коже – больше, чем реальность. Все так... я брежу непогодой... родинка над губой и едва заметный шрам справа под бровью.
Большие серые глаза глядели на него не отрываясь.
– Смешной... с твоих ресниц идет дождь. Мне холодно, слышишь? Очень холодно...
Он снял с себя промокшую куртку и протянул ей.
Но ее никто не взял. Никого не было. Песочница, стекающая с гриба-мухомора вода и яркий свет от фонаря. На бортике лежала ветка вербы, оставленная мальчиком в испачканном комбинезоне, что выводил на песке одному ему понятные знаки.
Глаза не хотели больше видеть. Ни раскатов грома, ни шума дождя, ни света, ни ночи... ни – че – го...
"Говорят, что есть такой вид птиц – риндинки. И есть такое состояние тела – лед. Лед – это почти зима. Но зима – это когда холодно, это то время, когда стрелки часов заносит снегом и уже не понятно: завтракать ли сейчас или пора ужинать.
Когда внутренности леденеют, когда сердце покрывается хрустальной коркой совсем ни к чему, то есть совсем невозможно думать, то есть надеяться на оттепель. Кроны кровеносных сосудов больше не наполняются жизнью потому, что жизни нет по определению. Потому, что это определение – бесконечно повторяющаяся возня множества чувствующих с одним единственным чувством. Чувством насыщения одного другим.
Это – индивидуальная, но всеобщая теория большого взрыва. Все догадываются, что так, похоже, и было, то есть, наверно, так и должно быть... И все же было ли? И что это – "так"?
Это так же не важно, как и то, что на самом краю вселенной, безвольно полусогнувшись, как внезапно брошенная марионетка, приходит и обволакивает липкой, тягучей массой понимание того, что мерцающий мириадами огней хрусталь бездны – только хорошая работа светотехника, в венах которого из последних сил бежит кровь, по ошибке разбавленная метиловым спиртом; что воздух, наполняющий прогнившие легкие – последний акт существования выброшенной на берег рыбы.
Все это – декорация, тогда как прошлое, то есть Нечто (то есть Некто), скрывшись за занавесом беспамятства, тянет за сухожилия, по наитию вытаскивая на свет рампы одно за другим самые сокровенные желания. Так безмолвное Ничего взрывается и становится Красотой, которая жаждет саму себя, как героин, вливающийся в плоть, измученную захоложенным миром.
Поэтому здесь и сейчас нет ничего и никогда не было, и никогда не будет.
Все это – только взорванные капилляры, нейроны, вспыхнувшие электричеством и тут же угасшие, учащенное душебиение от приближения бесконечности несуществования, то есть – лед, вонзившийся в разверстую грудную клетку совершенными кристаллами.
Это совсем не холодно. Так как холод – это память тепла, которого нет и никогда не было.
Поэтому, уже не балансируя, но уверенно срываясь с тонкой нити пульса, совсем ни к чему захватывать с собой в пропасть бесконечно далекую и так же бесконечно чужую канонаду людских страстей. В противном случае, стекленеющее глазное яблоко запечатлит маленькую красивую птичку, выклевывающую еще отчаянно трепещущее сердце своей любви."
Сигарета... одна... вторая... Он сидел на полу, прислонившись к стене, так и не сняв с себя промокшую насквозь одежду, и курил.
"Это наваждение, – думал он, – нелепое наваждение. Слишком явное, чтобы быть чем-то несущественным. Может, я просто схожу, потихоньку, с ума? Я слишком мало сплю последнее время, слишком мало ем и эти частые переезды с места на место – слишком много на них тратится нервов. Надо быть спокойнее. Тогда все пройдет."
"А надо ли? Чтобы прошло? – от докуренной до самого фильтра сигареты он прикурил новую, – Глаза. Ты же помнишь ее глаза. Серые, они смотрели на тебя так, как никто никогда не смотрел. Кто еще так на тебя смотрел?"
Мысли двоящиеся, множащиеся, разнящиеся стали проговариваться им и... кем-то еще... – вслух легче объясняться с самим собой.
С собой ли?
– Сам посуди: ведь ее нет. Ну да – была. Но какова вероятность того, что ты ее снова встретишь?
– Замолчи!
– Согласись: ничтожна мала...
– Замолчи, я тебе говорю!
– Хм, дурак, наивный дурак...Она настолько впала в твою промокшую душу только потому, что никто никогда не обращал на тебя внимания, которого ты все равно не заслуживаешь. Посмотри на вещи, да посмотри же! И перестань все время курить! Ты и так скоро выплюнешь свои легкие!
– Я не хотел! Пойми ты это наконец! Я не знаю... ничего не знаю... и не хочу знать! Просто...
– Ха! Просто...
– Не перебивай меня!
– Ну?
– Это, конечно же, сумасшествие, но даже сейчас я слышу как бьется ее сердце: слишком быстро, слишком неровно... гулом отдаваясь во мне. Она торопится.
– Куда?
– Не знаю. Просто слышу.
– Дурак! Торопишься ты. И заметь, что твой гул в твоей тупой перегревшейся башке – это контузия, которую ты заработал в армии. Херов вояка! Ты хоть понимаешь, что сейчас выглядишь как сумасшедший, разговаривающий сам с собой?!
– Замолчите оба! – она рассмеялась, перекатившись с одного бока на другой и убрала длинные волосы, упавшие ей на лицо. – Вы оба такие зануды! Лол... Вить, так, кажется, тебя зовут, ты, эрм, милый...
– Эй, парень! Ну вот – опять... – ты снова ее видишь? Друг мой, ты болен! Недалек тот час, когда ты начнешь летать и драться с драконами! Поверь мне, современные достижения медицины уже вряд ли тебе помогут. Не расстраивайся слишком, но ты – сумасшедший!
– Я не причиню тебе вреда, – произнесла она, с интересом рассматривая свои длинные пальцы, – мне просто любопытно. Это твоя постель? Смешное одеяло. Какому дураку пришло в голову облепить его красными кленовыми цветами?
"Как тебя зовут? – хотел было спросить Витя, но не решился и вместо этого выдавил из себя, – У меня давно уже нет своей постели. Но и чужая мне порядком надоела..."
– Вииить...
– Да?
– Слушай, а можно убрать этого типа? Второго – он смущает меня.
– Да, конечно. – Витя улыбнулся.
Она вдруг обвила его шею руками и потянула в постель. Он в шутку пытался освободиться, она, смеясь, ему сопротивлялась. Тени расплескивались по стенам, сливались, отталкивали друг друга и вновь соединялись. Был то ли шепот, то ли просто дыхание сбивалось, выдавая себя за почти осмысленные звуки.
– Подожди. Подожди. Только не сразу. – она накрыла его лицо простыней и, сквозь нее, поцеловала его губы. – Не прячься от меня. Сними эту дурацкую простыню. Сейчас же!
На мгновенье ему стало страшно от того, что, сделав это, она исчезнет также внезапно, как и появилась. Но она не исчезла. Сидела рядом, поджав под себя ноги и сложив руки на коленях, пристально смотрела на него, о чем-то задумавшись.
– Расскажи мне какую-нибудь историю про себя. М-мм? – она легла рядом с ним так близко, что он чувствовал ее дыханье на своем лице. – Мне кажется, нет – не так – я знаю, что самые замечательные истории происходят только в детстве. Ты был каким мальчиком? Тихим и родители были тобой довольны? Или ты был шалопаем? Играл в войну, представлял, наверно, себя мушкетером и, размахивая какой-нибудь палкой, то есть, прости, конечно же – шпагой – перебил множество врагов, то есть маминых ваз? Сознавайся же, ведь так все и было? – он чувствовал, как ее пальцы прикасаются к его губам и боялся не только ответить, но даже дышать, – лишь бы только чувствовать ее прикосновения. – Так и было. – улыбалась она – Нет, я совершенно серьезно – ведь это же так замечательно – весь мир вокруг тебя! Это совершенно точно. Просто взрослые обо всем говорят неправду. Когда я была маленькой, ну совсем, – я точно знала, что все, что ни есть, – все вокруг меня. – она снова задумалась и на белоснежном лбу ее появились морщинки, – в детстве я любила прятаться. Точнее, я любила, чтобы меня кто-нибудь находил. Я пряталась в шкафу, заворачиваясь в мамино пальто, но оставляла маленькую щелочку, чтобы страшно не было – темно ведь... И за креслами пряталась, и шторами, конечно и под кровать залезала. И вот однажды, под кроватью я нашла елочную игрушку. Это был медвежонок. Золотой почему-то... Как он там... – не знаю. И я решила, что буду теперь с ним дружить. А как же по-другому? Я ведь его нашла, значит он – мой и мне нужно заботиться о нем теперь. Вобщем, так нужно. Он был весь в пыли и я понесла его в ванную, чтобы хорошенько помыть. Я еще еле дотягивалась до раковины, но все-таки смогла включить воду и хорошенько его намылить. И тут меня позвала мама. А он взял и выскользнул из моих рук. И разбился. Когда мама пришла, я его пыталась собрать – ну не мог же он взять и разбиться насовсем? Мм? Собирала его, собирала, а он рассыпался заново и я порезалась. Сильно. До крови. Она прямо так и шла, красная-красная, из пальца... я думала вся вытечет. – будто в доказательство своих слов, она показала ему свой указательный палец и дотронулась им до его носа, – я, конечно, заплакала. Прибежала бабушка и они, вместе с мамой, начали охать, искать йод и вату, дуть мне на палец. Глупые они – эти взрослые. Они думали – я от боли плачу. То есть, конечно, от боли, но не из-за порезанного же пальца... – она, не отрываясь, смотрела на него, – А ты? – вдруг села на него, уперевшись руками в подушку: было видно, как на шее пульсирует вена. – А ты?
Он представил себе падающего золотого медвежонка так, будто это он его выронил из намыленных рук, будто его кровь сочится из пальца и оттого сильно жжется.
– Ничего ты не понимаешь! – рассмеялась она и снова накинула на него простынь. – Представляешь, а я все еще боюсь темноты, как и раньше. Мииишь, – зашептала она ему, – сейчас же включи свет!
Он рассмеялся, поцеловал ее и потянулся к стоящей на прикроватном столике лампе. Щелкнув выключателем, он на мгновенье зажмурился от ударившего в глаза света.
Пусто...
Штор на окне не было и утреннее солнце залило светом всю комнату. Видно как кружатся в воздухе пылинки, видно, что, кроме них, больше ничего и нет.
И не было.
Еще рано. Слишком рано. Будильник прозвенит только через час, но в сон уже не клонит и он встал, подошел к окну и открыл настежь форточку. "Так будет – лучше." – подумал он и пошел умываться.
Из дневниковых записей сентябрь, 21
Почему получается всегда отрывочно? Будто все подверглось чьей-то бестолковой правке.
Я сегодня гулял. Очень долго. Очень много ходил взад-вперед, заложив руки за спину, обхватив одной рукой запястье другой. Эдакий философ-альбинос, герцог Эдинбургский, верноподданный, неуместно поданный, всепокорнейший, всесъеденный. Взад-вперед, взад-вперед до самой обеденной кормежки. Фаллический принцип бытия. Было достаточно холодно, но это очень даже щепетильный вопрос. Это хорошо, однако же. Воздух сырой совершенно и ветер. Мне приятно. Как философ.
Мне казалось раньше (вернее, я совершенно отчетливо помню), что здесь были ивы. Определенно, ивовая аллея. Теперь тут нет ничего, кроме редких, лохматых кустов боярышника. Несколько позже ко мне присоединился мой злосчастный, искалеченный друг. Он был довольно тепло одет, но постоянно дрожал и дрожь его была настолько сильной, что я чувствовал ее через рукояти инвалидной коляски, в которой я имею честь катать его исковерканное тело. Вместе с тем, он все-таки утверждает, что меня нет. Мне доказывает мое же не-существование! Более того, этому нахальному обрубку (впрочем, что взять с сумасшедшего?) хватает терпения говорить об этом ежедневно, в том числе и медсестрам на ежеутреннем обходе. Он их обманывает, он показывает им чистый рот, а потом откуда-то из горла, совершенно неправдоподобно выхаркивает пилюли. Мне приходится заставлять его глотать снова.
Никудышный малый. Совершенно.
Впрочем, иногда он довольно забавный. И сегодня, когда мы чрезвычайно размеренно прогуливались на свежем воздухе, он вновь начал мне долдонить о своей пассии. Често признаться, то есть честно говоря, мне порядком надоели эти россказни, но природная моя учтивость заставила выслушать очередной его бред о самой обворожительной даме, которую когда-либо видел свет. Уверен, что и не было ее никогда. Выдумки, ничего более. Больные фантазии больного человека. Он помнит ее столь отчетливо, однако же, что с точностью указывает все ее приметы: родинка над губой, едва заметный шрам и прочее. Я пытался было его подловить – ведь частенько фантазирующие люди не помнят всех подробностей своей лжи: что было в среду, то стало – в пятницу, что находилось слева, вдруг после переместится вправо, но он ни разу не ошибся. Странно. Странно.
Никудышно совершенный малый.
Теперь он спит. Здесь, съежившись на моей кровати. Не хочу его трогать до самого ужина. Иногда он сам мне кажется неправдоподобным. Даже когда спит. Насильно укороченное тело его почему-то занимает всю мою кровать (а я достаточно высок, в известной степени). И имя его. Имя, мне кажется, он сам себе выдумал. Только он мог так несоответственно назвать себя "витей". Кажется, что-то латинское, жизнеутверждающее. Впрочем, тоже мертвое.
Спит как младенец. Милый, мертвый младенец. Мла...
