Текст книги "Трепет. (не) его девочка (СИ)"
Автор книги: Чарли Маар
сообщить о нарушении
Текущая страница: 5 (всего у книги 11 страниц)
7 глава
Меня заводят в просторный кабинет и закрывают за мной дверь. После увиденного в зале и взгляда отчима, меня все еще колотит. На нетвердых ногах я плетусь к небольшому кожаному дивану, плюхаюсь на него и зарываюсь лицом в ладони. Почему я смотрела на все это? Зачем? И что за чувства клокотали во мне? Я больная? Что со мной не так?
Медленно поднимаю голову и начинаю оглядываться по сторонам. Сколько, интересно, у меня времени, прежде чем Рустам Довлатович придет сюда? Пара минут? Мне нужно как-то успокоиться и настроиться на серьезный разговор о его вмешательстве в мою жизнь, выбросив все мысли о том, что я увидела в зале, об этой обнаженной Регине, выплясывающей на нем, о пистолете, которым он водил по ее бедрам. Я здесь не для того, чтобы рассуждать о его развлечениях, а лишь для того, чтобы он прекратил рушить мою жизнь, даже если ему кажется, что действует он в благих целях.
Не в силах спокойно сидеть на месте, вскакиваю и начинаю ходить туда-сюда, разглядывая помещение. Богатое, стильно обставленное и напоминающее кабинет отчима в доме. Пахнет здесь, слава богу, не его духами, хотя, возможно, это благодаря открытому окну, и стоит Рустаму Довлатовичу зайти сюда, как меня в очередной раз окутает ненавистным запахом его духов.
У одной из стен замечаю дверь. Если за ней находится санузел, то это очень кстати, потому что мне требуется немедленно остудить горящее лицо. Было бы неплохо еще остудиться изнутри, но в этом деле вода мне вряд ли поможет…
Я направляюсь к двери, опускаю ручку и толкаю от себя. Внутри темно, я вожу рукой по стене справа, пытаясь нащупать выключатель, и когда нахожу, щелкаю по нему. Загорается неяркий свет, открывая моему взору стену напротив, от пола до потолка заполненную различным оружием. Оно держится на металических креплениях и выглядит очень эффектно. Как в кино про бандитов и гангстеров.
– Ничего себе… – пораженно выдыхаю и чувствую, как подбородок съезжает вниз, а рот приоткрывается в изумлении. – Кто бы знал, что у него подобные увлечения… Кто он вообще такой?
Видимо освежиться мне не удастся…
Я облизываю внезапно пересохшие губы, высовываю голову обратно в кабинет и вслушиваюсь, не идет ли кто. Вроде тихо. Значит, у меня есть еще пару минут, чтобы взглянуть на оружие поближе.
Делаю несколько шагов вперед и осторожно провожу пальцами по одному из пистолетов. Никогда не видела огнестрельное оружие настолько близко, и уж тем более не прикасалась к нему. С удивлением отмечаю, что мне нравится, как сверкает сталь. Оно вовсе не выглядит опасным, а наоборот, привлекательным, манящим, просящимся в руки.
Я поддаюсь желанию и аккуратно снимаю пистолет с крепления. Тяжелый. Интересно, он заряжен? Вот Сашка был бы в восторге от такой коллекции. Мальчишкам нравится все связанное с драками, войной, стрелялками всякими.
Провожу рукой по стволу вверх-вниз, наслаждаясь прохладной гладкостью оружия. Невольно возвращаюсь к воспоминаниям о том, как отчим водил похожим пистолетам по ногам Регины, и тут же краснею. Может быть, ее тоже забавляют подобные развлечения, как и его? Из-за волны раздражения, снова поднявшейся из ниоткуда, сжимаю ствол сильнее, до скрипа.
НЕ. ДУМАТЬ. ОБ. ЭТОМ. ЧЕРТ. ВОЗЬМИ!
– Нравится? – слышу хриплый голос за спиной. От неожиданности подскакиваю, резко поворачиваюсь и почти врезаюсь спиной в стену с оружием, но отчим реагирует быстро, хватает меня за плечи и тянет на себя. Я фактически падаю ему на грудь, и между мной и ним не остается пространтсва. Нас разделяет только сталь пистолета, который я мертвой хваткой сжимаю в трясущихся руках.
* * *
Медленно вдыхаю и выдыхаю. Боюсь поднять взгляд и встретиться с глазами отчима. Легкие горят от запаха его парфюма, ладони, сжимающие пистолет, начинают потеть. Я сглатываю, пытаясь подавить накатывающий на меня лавиной трепет. Он проходится по рукам, груди и животу, сосредотачивается в области сердца, распирая грудную клетку. Я все-таки больна. Со мной определенно что-то не так, раз я реагирую на Рустама Довлатовича таким образом.
Нужно что-нибудь сказать, чтобы прервать это напряженное молчание, нужно отодвинуться от него подальше, попросить убрать от меня руки, но горло пересыхает так, будто если я начну говорить, слова поранят его. Тело занемело, отказываясь совершать какие-либо движения.
– Что ты здесь вообще делаешь? – отчим сам нарушает молчание, а затем, словно нехотя, отпускает меня и отступает на шаг назад. Его голос звучит странно низко и глубоко, хрипло и надрывно. Я невольно смотрю на него, и какое-то время не нахожу в себе сил ответить. Что он спрашивает? Зачем я здесь? А зачем?
Он склоняет голову набок, оценивая мою реакцию, его глаза темнеют до цвета крепкого кофе. О чем он думает? Он догадывается о моих необычных ощущениях? Не хватало, чтобы отчим посчитал меня больной.
Я кое-как прихожу в себя, резко пихаю пистолет ему в руки и шагаю вперед, намереваясь выйти из этого узкого помещения, которое кажется еще меньше, когда он такой огромный стоит напротив меня и смотрит, прожигая во мне дыры.
– Не знала, что у… вас… тебя… такие увлечения…
Сама не понимаю, что сейчас имею в виду – полную стену оружия или то, что он вытворял с Региной в зале? Где она, кстати? Там осталась вместе с пистолетом?
Рустам Довлатович следит за мной глазами, когда бочком я пытаюсь протиснуться мимо него к двери.
– Я коллекционирую оружие. Люблю оружие. Оно не предает, не меняет интересы… и всегда подчиняется тому, кто держит его в руках. Совершенство.
– Действительно. И очень отличается от тебя. Ты-то свои интересы с легкостью меняешь.
– О чем ты? – он хмурится, но выйти мне позволяет. Я иду к дивану, где лежит сумка. Хочу отдать ему айфон, который отчим всучил, несмотря на мой отказ.
– О маме, конечно же, – отвечаю холодно, хотя внутри ощущаю разгорающуюся бурю огня.
– Я уже говорил с тобой насчет Ирины. Не за чем обсуждать это снова. И ты не ответила на вопрос: что ты здесь делаешь?
Поворачиваюсь к нему и вскидываю подбородок, протягиваю ему айфон и жду, когда он подойдет ближе и возьмет его.
– Пришла поговорить о тех твоих… интересах, которые никак не меняются. Например, об интересе лезть в мою жизнь!
Отчим скептически выгибает бровь, держа руки в краманах брюк и не спеша принимать айфон. Пистолет, что держала я, он уже куда-то дел.
– Ты сюда среди ночи приехала, чтобы телефон мне вернуть?
– Не только, – раздражаюсь, потому что мужчина ни шага ко мне не делает, продолжая стоять на месте и иронично смотреть. – Ты вломился в мою квартиру, чтобы отдать мне то, в чем я не нуждаюсь…
– Вломился? Я просто постучал, Яна. Открыла твоя соседка. Я попросил ее передать тебе айфон. За кого ты меня принимаешь?
Я палюсь на него и не знаю, что ответить, потому что была уверена, что Катя не причастна к тому, что гаджет оказался в моей комнате. Видимо, об этом она и хотела мне сказать, когда я убегала. Щеки заливает краска смущения, но я быстро себя одергиваю. А чего мне стыдиться? Все равно он не имел права!
– Дело не только в этом! Ты вообще не должен был его приносить! И ты… ты… ездил к моему отцу! Из-за тебя у меня теперь проблемы с ним!
На этом моменте брови отчима сходятся, взгляд становится жестким, он шагает ко мне, берет айфон и кидает его на диван.
– Он сказал тебе что-то? – рычит мужчина. От его тона и близости у меня возникает желание убежать, но я здесь не для того, чтобы струсить и сдаться.
– Сказал! Я теперь с братом видеться не смогу! – губы начинают дрожать, и я поджимаю их, чтобы скрыть эту дрожь от Рустама Довлатовича, но он все же переводит свой темный взгляд на них. И не сводит его, кажется, целую вечность.
– Тебе и не стоит этого делать.
– Почему это?
– Потому что есть кое-что, чего ты не знаешь. Я расскажу тебе, когда у меня будут все необходимые доказательства. Не люблю быть голословным. А пока их нет, просто не связывайся с этой семьей. За свой длинный язык твой… отец… еще поплатится.
* * *
Я недоверчиво смотрю на отчима, не имея ни малейшего представления, о чем он сейчас говорит. Чего я не знаю? Чего я вообще могу не знать?! И с какой стати он снова мне указывает?
– Ты хочешь сказать, что я должна перестать общаться с братом, потому что у тебя якобы есть какая-то информация, которая может меня отвернуть от него? Ты действительно думаешь, что есть хоть что-то, способное заставить меня не хотеть видеться с Сашкой?
– Не передергивай, Яна. Что ты знаешь о своем отце и его жене? Наверняка толком ничего. Откуда в тебе столько наивности и доверчивости? Современный мир более суров, чем ты его себе рисуешь в своем идеалистическом воображении. Пора переставать верить первому слову, что скажет тебе незнакомец.
Меня задевают его слова, хотя я вовсе не хочу на них реагировать. Он обвиняет меня в наивности, как будто это самый страшный на свете порок. И в чем заключается моя наивность? В том, что я сумела полюбить мальчишку, о котором еще полгода назад ничего не знала? В том, что ради него позволяю отцу себя использовать?
– Рустам Довлатович? – у распахнутой двери кабинета появляется охранник. Он стоит, не двигаясь, ожидая ответа отчима. Тот все еще возвышается надо мной и буравит меня своими темными глазами. Не сводя их с меня, все же обращается к охраннику:
– В чем дело?
– Кое-какие проблемы. Нужно ваше присутствие. Пятый зал.
– Сейчас приду, – бросает отчим, после чего я слышу приглушенные шаги – охранник уходит, вновь оставляя нас одних.
– Ты здесь работаешь?
– Можно и так сказать.
– То есть, ты держишь или, я не знаю, помогаешь держать место, где люди проигрывают деньги, смотрят на голых женщин, возможно, не только смотрят, но при этом говоришь о том, что мой отец – игрок, многим должен и тому подобное. Так все начинается с таких, как ты. Вы же и даете им возможность играть!
Понятия не имею, зачем кидаю ему все эти обвинения. Может, потому что меня бесит, что отчим считает себя таким правильным и умным, а меня глупой и наивной? Нет, я вовсе не оправдываю поступки отца. Он мне не нравится, и я считаю его подонком. Но это не меняет того факта, что на свете есть подонки вроде него, а есть те, кто позволяет им такими быть и оставаться.
– Ты ничего обо мне не знаешь, – Рустам Довлатович лишь усмехается на мою запальчивую речь. – Так же, как и своем отце. Поэтому я прошу тебя, хотя бы в этот раз, прислушайся ко мне – не общайся с этой семьей, пока я не расскажу тебе всю правду.
– Почему ты не можешь хотя бы намекнуть, в чем именно дело?
– Я уже сказал, мне нужны доказательства. Я просто пытаюсь уберечь тебя от лишней боли, Яна.
– Но сам мне ее причиняешь… Встреч с братом меня лишил, и не говоришь, почему, лезешь в мою жизнь, но при этом отталкиваешь… – мой голос дрожит, насмотря на титанические усилия сохранить ровную и безразличную интонацию. Я закусываю губу, пытаясь удержать остатки самообладания, но чувствую, как по щеке скользит горячая слеза.
Отчим протягивает руку и медленно пальцем стирает ее.
– От себя я тоже тебя уберечь пытаюсь, Яна.
От этих слов меня в дрожь бросает. Что значит, он пытается меня уберечь от себя? Что он хочет этим сказать? Но спросить я не успеваю. Рука отчима падает, он подходит к столу и нажимает кнопку селектора:
– Давид, вызови такси.
Называет адрес моей квартиры, затем поворачивается и бросает деньги на диван.
– Мне идти надо. Просто сделай, как я тебя попросил, Яна. Не приближайся к семье отца. Позже я все тебе объясню. Карим звонил и сказал, что ты приходила в галерею. Лучше сконцентрируйся на работе. У тебя есть реальный шанс ее получить.
После этого, он выходит за дверь, оставив меня одну в полном раздрае. Я больше ничего не понимаю и совсем не знаю, что мне делать дальше.
Его деньги я не беру, просто хватаю сумку и тоже спешу на выход.
Домой возвращаюсь часа в три утра. Уставшая и разбитая, измученная мыслями о том, что же скрывает отчим, в чем заключается его опасность для меня, и чего такого страшного я не знаю об отце? Мысли никак не могут перевариться во мне, не могут оставить меня в покое, продолжая разрывать голову на части. Я думаю о Сашке, о том, смогу ли теперь общаться с ним, думаю об отчиме и моей странной реакции на него. Все усложнаяется воспоминаниями о том, что я видела в Casino. Об этом дурацком пистолете между бедрами… Меня снова пробирают дрожь и трепет. Я иду в душ, где немыслимое количество времени стою под струями холодной воды. Мне хочется, чтобы вода вымыла из меня лишние чувства и ощущения, ненужные, неправильные, но они не хотят вымываться. Тошнота подступает к горлу, я оседаю на дно ванны и прижимаю ладонь ко рту. Я поехала к отчиму, чтобы выплеснуть свой гнев и сказать, чтобы он перестал вмешиваться в мою жизнь, а в итоге все стало только сложнее.
– Успокойся, Яна, успокойся, – шепчу сама себе. Все разрешится. Все будет хорошо. И с Сашкой. И с от… Рустамом Довлатовичем. Не думай о странных чувствах к нему. Они возникли просто под влиянием момента. Ты не больная. Ты абсолютно нормальная.
Но успокоиться не получается. Спать я так и не ложусь. Утром с опухшими глазами собираюсь и еду на практику.
8 глава
Я как будто в трансе. Не могу ни на чем сосредоточиться. Все вокруг мне кажется каким-то бессмысленным, а сами мысли заняты вчерашним вечером и ночью. Я минуту за минутой прокручиваю в голове события предыдущего дня, и не могу остановить этот фильм из воспоминаний. Рука то и дело тянется к смартфону, чтобы набрать отцу и спросить насчет Сашки, но меня останавливает голос Рустама Довлатовича и его просьба «не делать этого». Да что в самом деле такого, если я просто позвоню? Один звонок, чтобы успокоиться. Вдруг отец остыл за ночь, и больше не будет запрещать мне втречаться с Сашкой? Не знаю, почему все-таки не звоню. С каких пор я начала слушаться Рустама Довлатовича?
С удивлением замечаю, что даже мысленно стала запрещать себе называть Рустама Довлатовича отчимом.
Что с тобой такое, Алексеева? Это из-за необычных чувств, которые обрушились на тебя вчера ночью? Мы уже обсудили, что это просто влияние момента, так чего ты накручиваешь?
Дурацкие беседы с самой собой окончательно выводят меня из равновесия. Бессонная ночь тоже сказывается на моем состоянии, и я принимаю решения уехать. Подойдя к куратору по практике, я ссылаюсь на сильные боли в животе и прошу отпустить меня домой. Слава богу, куратор нашей группы практикантов – человек адекватный. Не допытывается, а лишь дает мне распечатку с заданием и даже интересуется, не вызвать ли мне скорую? На что я качаю головой и говорю, что вызову из дома, если станет хуже.
Приехав домой, надеюсь на возможность поспать хотя бы пару часов, но Катя ломает все мои планы, усаживаясь на постель в моей комнате и заваливая вопросами о Рустаме Довлатовиче.
– Он такой красавчик. Я когда вчера дверь открыла, так дар речи и потеряла. И совсем не скажешь, что ему… а сколько ему, кстати?
– Тридцать восемь, – носом утыкаюсь в подушку и зажмуриваю глаза. Не хочу думать о нем снова, тем более в контексте сказанных Катей слов.
– Ого. Взрослый дядя. Неужели реально твой отчим? И айфон тебе подогнал. Дай хоть полазить в нем. Мне-то до таких подарков далеко еще.
– Я его вернула обратно, – бурчу, не отрывая лица от подушки. Катя на мое заявление реагирует вполне ожидаемо. То есть визжит.
– Ты ненормальная?! Отказалась от айфона?!
– Кать, давай не будем, а? Я всю ночь не спала. И настроения обсуждать подарки Рустама Довлатовича у меня нет.
– А где ты, кстати, была вчера ночью? – не удерживается соседка от вопроса, но когда я поднимаю голову и бросаю на нее хмурый взгляд, та вскидывает руки, будто сдаваясь, и поднимается с постели.
– Ладно-ладно, ухожу. Ты, конечно, странная, Ян. Зачем от хороших вещей отказываться? Ну такое. Хотя, твое право поступать, как сама хочешь.
Я вздыхаю, когда за Катей закрывается дверь моей комнаты, и смотрю какое-то время в белый потолок. На нем снова настырно рисуются картинки из casino. Темный зал, девушка, пистолет. Он.
Я не просто странная, я, кажется, реально больная.
Зло бью кулаками по матрасу, затем тянусь за смартфоном, который сунула под подушку до этого, и провожу пальцем по экрану. Лучше думать о брате, чем о Багримове…
Всю ночь я просматривала наши с Сашкой фотографии, в итоге не удержалась и поставила на заставку одну из тех, что мы сделали вчера в парке. Открываю вызовы и листаю вниз. По времени сразу вижу тот самый роковой звонок отца, когда он сообщил, что встречаться с Сашей мне больше нельзя.
С минуту сомневаюсь, но потом все же жму на вызов. Рука дрожит, пока я жду начала гудков, но они так и не раздаются. "Неправильно набран номер" – отвечает механический голос.
* * *
Телефон отца не отвечает ни через час, ни через два, ни даже ближе к вечеру. Я пытаюсь затолкать нарастающую тревогу поглубже, но не выходит. В конце концов отец – единственная ниточка, связывающая меня с Сашкой. Я и узнать про брата ничего не смогу, не дозвонившись до него.
Меня потряхивает от беспокойства, поэтому практически весь день я ничего не ем, только пью много кофе, аж желудок болеть начинает. Последнюю чашку так и не допиваю, вылив черную жидкость в раковину. Смартфон лежит на кухонном столе передо мной и по-прежнему молчит. Я так надеюсь, что вот-вот раздастся звонок, я схвачу трубку и услышу противный грубый голос отца, который так ненавижу, но на данный момент очень хочу услышать. Но долгожданный звонок не раздается.
Ложусь спать я около полуночи. Понимаю, что поспать мне надо, так как завтра у меня внеплановая дневная смена на работе. Босс позвонил пару часов назад и сказал, что Ника заболела, и он ищет, кто мог бы ее заменить. Я, конечно, имела полное право отказаться, но не видела причин этого делать. Во-первых, мне всегда нужны деньги. На работу в галерею меня все-таки еще не взяли и неизвестно возьмут ли. Во-вторых, из-за учебы Ника часто меня выручала раньше, так что мне хочется отплатить ей добром.
Конечно, беспокойство за Сашку никуда не девается, и это мешает мне нормально заснуть. Я ворочаюсь на постели, летняя жара только усиливает бессонницу. Что ж за черт! Вторые сутки без сна – это слишком. Я завтра на работе просто свалюсь через пару-тройку часов.
Что же случилось с отцом, если его номер обозначается как «неправильный»? Неужели Рустам Довлатович исполнил свою угрозу и как-то «наказал» его за разговор со мной? А что если отец навредил Рустаму Довлатовичу, а не наоборот?! Кусаю губы, переворачиваясь с одного бока на другой и обратно, но ни уснуть, ни избавиться от тревожных мыслей не могу.
Неожиданно экран смартфона, лежащего рядом со мной на подушке, загорается и на всю комнату раздается звук, оповестивший меня о входящем сообщении. Я уже заведомо радуюсь, считая, что это смс из серии «абонент появился в сети» или что-то такое. Наверняка отец разобрался с телефоном, что бы там с ним ни было, и сейчас мы, наконец, сможем поговорить.
Но я ошибаюсь.
Сообщение пришло от Максима.
«Спишь? Привет) Я хотел уточнить насчет завтра. Все в силе?»
Я недоуменно хлопаю ресницами, несколько раз перечитываю текст сообщения и никак не могу понять, о чем это он. А когда до меня доходит, глухо стону и лбом утыкаюсь в изголовье кровати. Совсем забыла про свидание! Мы же договорились с Максом на вечер вторника. Я тут со своими проблемами уже память потеряла. Да и настроения идти на свидание особого нет. Вместо приятного вечера в компании симпатичного парня, все мое внимание будут занимать непрекращающиеся мысли о Сашке.
«Привет) Не сплю. Вроде как утром у меня работа… Придется выйти, потому что одна девочка в смене заболела(» – пытаюсь намекнуть, что планы изменились, и одновременно с этим не обидеть Макса. Не думаю, конечно, что он из тех, кого легко обидеть отказом или переносом свидания, но все равно испытываю дискомфорт и чувство вины. Я же про это свидание вообще забыла…
Ответ прилетает через секунд десять:
«Да ладно) Ничего страшного. Я бы мог тебя на машине забрать после работы. Покатаемся просто. Домой тебя отвезу. Во сколько смена заканчивается?»
Я снова стону вслух и зарываюсь пальцами в еще влажные после душа волосы. Он хочет лишить меня ходов к отступлению. Задумываюсь на миг, что совсем не умею общаться с парнями, строить отношения, границы прочерчивать. Как это обычно делают? У меня никогда не было отношений. Со стороны все выглядит так, будто двое сливаются в одно. Но глядя на маму с отчимом я этого слияния не видела, и как оказалось в итоге, они разлюбили друг друга. Сейчас я даже не знаю толком, что сказать Максу. Не грузить же его своими проблемами, объяснять, что за брата волнуюсь, поэтому не хочу на свидание идти – он ведь не знает меня толком. Так, мои первые возможные отношения с парнем развалятся еще не начавшись.
«Где-то в пять. Но иногда я чуть задерживаюсь…» – отсылаю сообщение, надеясь, что в это время Максим может быть занят. Невольно анализирую свое желание избежать свидания. Ведь до завтра ситуация с отцом и Сашкой может сто раз уладиться. Зачем раньше времени отталкивать парня? Если не уладится, я могу ведь и завтра нашу встречу отменить.
«Оk. В пять отлично. Я приеду. И подожду тебя, если ты задержишься. Спокойных)» – отвечает Максим. И я снова испытываю чувство вины и стыд. Он такой милый и хороший. Встретиться с ним, наверное, все же стоит. Потом думаю о том, что видела его отца в Casino в обществе стриптизерши. Я ведь в тот момент задумалась, а не предпочитает ли Макс такие же развлечения? Да нет… Он совсем не похож на подобных мужчин.
Подобных Рустаму Довлатовичу…
«И тебе спокойно ночи)» – вздыхаю и отбрасываю смартфон в сторону. Чего я дергаюсь? До завтра еще дожить надо. Может, отец объявится, и нервничать весь вечер не придется. А свидание может быть хорошим способом расслабиться и отвлечься от всяких… неприятных мыслей и воспоминаний.
Закрываю глаза и пытаюсь заснуть. Названивать отцу смысла больше не вижу. Если и завтра не дозвонюсь, то наберусь смелости и съезжу к нему, чтобы поговорить глаза в глаза. Не знаю, сколько проходит времени, когда я все-таки начинаю проваливаться в сон. Но лучше бы я этого сна вообще никогда не видела.
* * *
Я иду по коридору дома отчима в сторону его кабинета. В руках сжимаю телефон. На экране все так же стоит фотография Сашки, и я периодически смотрю на нее, чтобы не забывать ради кого все это делаю.
Открываю дверь, чувствуя, как в груди нарастает паника. Меня трясет, потому что я боюсь неизвестности, которая ждет меня за стеной, но я все равно делаю шаг. Оказавшись в темном знакомом помещении, сразу оглядываюсь. Пытаюсь привыкнуть к темноте, но сделать это почему-то не получается. Вижу за столом крупную фигуру мужчины. Я знаю, кто он. Это может быть только один человек и никто другой. Перед ним на столе лежит пистолет. Тот самый, что накануне я брала в Casino. Я смотрю на него и сглатываю. Меня охватывает волна воспоминаний о той ночи, просачивается в каждую клетку, и заставляет тело гореть.
– Я не могу дозвониться до отца. Не знаю, где мой брат, – начинаю говорить. Мой голос звучит будто бы издалека, но я не придаю этому значения.
– Ты больше их никогда не увидишь, – отвечает мужчина.
– Но почему?!
– Твой отец слишком много должен. Ему же лучше никогда не возвращаться в город. Иначе ему не скрыться. Забудь об этой семье. Они тебе не нужны
– Ты не можешь знать, что мне нужно, а что нет! Я хочу общаться с братом! Помоги мне! – хнычу, потому то не могу смириться с тем, что больше не увижу Сашку.
– И что я получу взамен? – лениво интересуется мужчина. Его словно забавляет происходящее. Словно это игра для него. То, что рвет меня изнутри на части, просто развлекает его.
– А чего ты хочешь?
Он молчит лишь несколько секунд, после чего уверенно произносит:
– Я хочу тебя.
Эти слова пронзают меня насквозь, как стрелы, пропитанные ядом. Я не могу даже шелохнуться. Просто стою на одном месте, делая короткие вдохи-выдохи. Внезапно понимаю, что телефона в моих руках больше нет. Пространство будто искажается, меняет свое положение. И лишь одно остается неизменным – ОН все еще здесь.
– Ты не можешь этого хотеть… – шепчу еле слышно, глядя на мужчину, сидящего в кожаном кресле. Полумрак кабинета скрывает его лицо, но я точно знаю, как он сейчас на меня смотрит. Холодно, высокомерно, покровительственно. В его темных глазах нет жалости и нежности. В них нет сомнения и сострадания, только твердая ледяная решимость, способная раздавить, сломать, покалечить.
Он наклоняется чуть вперед и вытягивает руку. Берет со стола пистолет. Щелчок. Снимает его с предохранителя.
Я нервно сглатываю и сжимаю замерзшие пальцы рук. Так холодно. Словно сейчас не теплая летняя ночь, а середина декабря. Мороз царапает кожу, пробирается к душе и обволакивает ее своим безжалостным дыханием. Мое тело больше не горит, как минуту назад. Оно замерзает.
– Разве? Не могу?
Темная фигура поднимается из-за стола. Я машинально вскидываю голову и отступаю назад, упираясь спиной в дверь. Сердце бешено колотится, норовя пробить грудную клетку.
Он приближается ко мне. Медленно, спокойно, как хищник, не желающий спугнуть добычу. Ноги деревенеют, примерзают к полу, когда он оказывается в полуметре от меня. Еще ближе, и я инстинктивно выбрасываю руки вперед. Они ложатся на его грудь. Я хочу оттолкнуть его. Пусть отойдет. Пусть убирается в чертов ад. Но он не двигается с места. Запах его парфюма заполняет легкие, обжигает их, скручивает. Я трясу головой, чтобы избавиться от этого ненавистного аромата, чтобы не вдыхать его, не чувствовать, не запоминать.
– Почему же не могу, Яна? – его горячая ладонь сжимает мой подбородок. Он сдавливает мои щеки и заставляет смотреть прямо на него. В густую черноту его жестоких глаз.
– Ты… – сиплю ему в губы, – ты мне как отец. Ты же воспитывал меня как родную дочь! Как ты можешь просить меня об… этом?!
– Ты. Мне. Не. Дочь, – чеканит мужчина. – И я тебя не прошу об ЭТОМ. Это условие.
Я скорее ощущаю, чем вижу его усмешку. Слышу, что он сжимает-разжимает рукоять пистолета. Чувствую, как холодная сталь ствола проходит по моему бедру, движется вверх, поднимает край юбки, скользит внутрь и касается белья. Секунда промедления, и трусики отодвигаются в сторону. Сталь прижимается к клитору, чуть сильнее надавливает.
Страх полностью заполняет все мое существо. Он ненормальный? Что с ним не так? Он одержим? Мне не выбраться отсюда! Если я откажусь, он убьет меня? Что будет с… ними? Я не хочу, чтобы он ко мне прикасался. Не хочу! Ведь он не может быть таким! Он ведь заботился обо мне раньше. Я никогда его не боялась. Почему же сейчас он делает все это? Почему пугает меня?
В носу начинает щипать, а через мгновение на губы падают соленые капли. Доказательство моей трусости и слабости. Слезы.
– Зачем тебе это нужно? Скажи… зачем? – кое-как выдавливаю из себя, все еще ощущая, как он водит пистолетом по моей промежности.
– Потому что я хочу.
– Ты ведь можешь получить любую женщину. Почему я?
Он наклоняется ближе, языком проводит по моей щеке, слизывая слезы. Я зажмуриваюсь, не в силах это терпеть. Хватаю его за плечи и хнычу. Это ужасно. Он ужасный, отвратительный.
Пистолет скользит ниже, упирается между половых губ, и когда дыхание мужчины касается моего рта, ствол слегка проталкивается в меня. Я прикусываю губу. Мне не больно. Я чувствую только холод и давление.
– Потому что ты – мое безумие, – отвечает он хрипло.
Подскакиваю на постели и нервно оглядываюсь. Не сразу понимаю, где я и что происходит. Провожу рукой по лицу, и пальцами чувствую влагу. Это мои слезы. Я плакала. Плакала во сне. Это был сон. Всего лишь сон… Я не в доме Рустама Довлатовича. Я у себя в комнате и со мной все в порядке. Его здесь нет. Никого здесь нет. Только я.
Почему же тогда я так отчетливо ощущаю запах его духов?! Мне кажется, ими даже моя майка пахнет.
Прижимаю ладонь к губам и пытаюсь унять колотящую тело дрожь. Как мне могло такое присниться?! Как мое подсознание вообще могло создать подобную картину?! Я хочу забыть об этом. Это слишком гадко. Слишком сложно. Мне не хватает воздуха.
Вскакиваю, сбросив одеяло на пол, и бегу к окну. Оно распахнуто – я открыла вчера перед тем, как лечь. Только сейчас замечаю, что с улицы веет холодом. Холодом, который я ощущала во сне. Погода испортилась. Я жадно вдыхаю воздух пахнущий дождем, почти полностью высунувшись из окна. Пижамная майка на мне пропиталась потом, хотя мне не жарко. Видимо, это нервное.
Я вглядываюсь в предрассветные улицы города. Они смазаны, как на нечеткой картинке в интернете. Я никак не могу сфокусировать зрение. Все плывет, размазывается, расплывается. Где-то вдалеке вижу машину, похожую на машину отчима, но потом трясу головой, отметая от себя видение. Бред какой… он мне приснился. Приснился. Его здесь не было.
Между ног я ощущаю сильную пульсацию и жар, как будто кто-то действительно касался меня… там. Это пугает. Сводит с ума. Ломает нервы как спички.
Нет.
Это не связано со сном и не связано с ним.
Нет.
Я не хочу об этом думать. Не хочу даже мысль допускать. Все это кошмар. Просто жуткий кошмар, которого не должно было быть.
Отхожу от окна и закрываю глаза. Стою какое-то время с закрытыми глазами и пытаюсь успокоиться. Не стоит придавать этому сну особого значения. Вчерашний и позавчерашний дни были довольно тяжелыми для меня. Много негативных событий, да еще и бессонница. В этом сне нет ничего удивительного. Только отражение моих… страхов. Исключительно страхов, и ничего кроме…
Я, наконец, отмираю, открываю глаза и снова иду к кровати. Уснуть теперь мне вряд ли удастся, да и не хочется как-то – вдруг еще приснится нечто похожее. Так что остается заправить постель, принять душ и поехать на работу пораньше, чтобы занять голову какими угодно мыслями, но только не о чертовом сне и переживаниях за Сашку.
С пола поднимаю одеяло и собираюсь расправить его, но взгляд мой падает на бумаги, лежащие на письменном столе. Их там не было раньше. Я ничего не стол не клала.
Отпускаю края одеяла и медленно направляюсь к столу. Настороженно беру бумаги в руки и читаю.
– Это… что это? Результаты генетической экспертизы? Сашки и отца… «Вероятность отцовства практически исключена». Боже…
На меня словно ведро ледяной воды выливают, потом окунают в огненный поток лавы, достают обратно и снова бросают в холодную воду.
Этого просто не может быть.
– Он ему не сын… – выдираю из себя слова, кажется, вместе с сердцем. – А значит… мне не брат…
