Текст книги "Трепет. (не) его девочка (СИ)"
Автор книги: Чарли Маар
сообщить о нарушении
Текущая страница: 10 (всего у книги 11 страниц)
Спускаюсь с крыльца и сразу чувствую холодные капли, падающие на меня с неба. Поднимаю лицо вверх, вижу миллионы прозрачных хрусталиков, летящих с серого полотна вниз. Вдруг полотно закрывает черной тканью. Я чувствую запах духов Рустама. Он занес над моей головой пиджак, чтобы укрыть от дождя.
– Ты глупая? Тебе ведь ясно сказали – под дождем больше не гулять.
Мы идем к машине почти бегом. Дождь усиливается с каждым мгновением, а я не хочу сильнее заболеть. Подходим к пассажирской дверце, я забираю пиджак из рук отчима и продолжаю удерживать его над своей головой. До его я едва дотягиваюсь. Он очень большой. Высокий.
Носил меня на руках… Сажал на шею…
Рустам наживает кнопку на ключе. Машина мелодично пиликает, после чего он открывает дверь и слегка подталкивает меня за талию. Я чувствую его горячую ладонь, и даже ткань не мешает мне ощущать, исходящий от нее жар.
Он же мой отчим… Мой отчим…
Делаю глубокий вдох, немного придвинувшись носом к его груди, чтобы убедиться – духами Регины он действительно не пахнет.
– Она тебя больше не потревожит, – неожиданно звучит его хриплый голос над ухом. – Никогда.
Я вскидываю на него взгляд, не веря тому, что он сейчас сказал. Так… он знал? Он видел или слышал, что мы разговаривали, или что? Регина ему все рассказала? Он… прогнал ее?
– Надо было сразу сказать, что тебя беспокоит, а не устраивать сцену, Яна.
Мне становится стыдно и страшно от того, что он так уверен, что причина моего взрыва в ресторане – Регина. Не хочу, чтобы он так думал. Я и сама так думать не хочу. Хоть это и правда.
– Мне плевать. Если ты думаешь, что мне на нее не плевать… – начинаю говорить то же самое, что говорила Регине в туалете, только теперь речь идет о ней, но отчим перебивает почти сразу. Кладет большой палец мне на губы и сминает их.
– Ты можешь сколько угодно обманывать себя, Ян, но мне врать бесполезно, девочка. В машину садись. Не обижу. И о ней больше не думай.
14 глава
Не думай… Проще сказать, чем сделать. Я не могу не думать о Регине. Не получается. И не только потому, что из-за этой женщины и ее слов меня накрыло эмоциями. Причина, скорее, заключается в моем понимании неизбежности повторения этого. Он сказал, что она меня больше не потревожит, но это вовсе не значит, что ей больше не будет места в его жизни. А пока в его жизни буду я, меня будет задевать ее присутствие, даже если он будет скрывать это. Я боюсь задать ему вопрос, что между ними будет дальше? Боюсь спросить «если между нами ничего не будет, то ты продолжишь с ней видеться?» Я боюсь не только ответа, но и того, что меня разорвет на части, когда он ответит. И мне не хочется убеждать его в том, что их связь меня волнует. Наверное потому, что меня унижает такое отношение с его стороны. Унижает, что он просит меня остаться с ним… спать с ним…, а пока не сплю, он будет развлекаться с ней… Это почему-то… больно.
Пусть Рустам считает, что я лгу себе, говоря, что мне безразлично, но пока у него нет твердой уверенности в этом, я буду чувствовать себя в большей безопасности. Я не признаюсь ему в своих ужасных чувствах. Не признаюсь… вот так.
До моей квартиры мы доезжаем довольно быстро, несмотря на проливной дождь за окном и плохую видимость на дорогах. Кроме того, вода закрывает обзор со всех сторон, сжимая и без того тесное пространство автомобиля. Всего лишь иллюзия, но эта иллюзия заставляет меня чувствовать себя запертой с отчимом наедине.
– Насчет собеседования я договорился с Каримом. Он будет ждать сигнала, когда ты окончательно поправишься, – говорит Рустам, останавливаясь рядом с подъездом, и поворачиваясь ко мне.
– За это время… они никого не возьмут на должность?
Отчим отрицательно качает головой.
– Я попросил, чтобы потянул. Так что, место твое, если захочешь, Яна.
Опускаю глаза на свои руки: пальцы нервно теребят ремешок сумки. Я пытаюсь сообразить, что сказать или сделать дальше, и не придумываю ничего кроме сухого "Спасибо", после чего открываю дверь, чтобы поскорее выйти.
– Подожди. Я провожу тебя, – звучит хриплый голос отчима. Сильнее сжимаю ручку двери, уже чувствуя, как брызги от тяжелых дождевых капель, бьющихся о машину и асфальт, покрывают мою руку и лицо.
– Не стоит. Я сама дойду.
Мужчина пристально смотрит на меня, затем тянется к бардачку, достает оттуда бумажник и дает мне несколько крупных купюр.
– Домой на такси вернешься. Не уверен, что получится тебя забрать.
Отчим вглядывается в мое лицо, будто ищет на нем ответ, будто я сейчас скажу ему, что в дом к нему не поеду, но я молча забираю деньги, не желая с ним спорить и не желая продлевать это мгновение наедине с ним. Взгляд его удерживать по-прежнему трудно. Одно дело – смотреть на него, когда он не видит, другое – когда темные глаза буравят меня насквозь. К тому же, мы оба знаем, что я поеду к нему в дом. Я должна выяснить, что будет с Сашкой.
Вытягиваю купюры из его пальцев, вздрагиваю, когда наши ладони соприкасаются, и начинаю отползать к выходу. Уже ставлю одну ногу на асфальт, все еще не отпуская его взгляд.
– Она говорила с тобой? Регина. Есть то, о чем мне следует знать, Яна?
Я сглатываю и машинально прячу глаза, отведя взгляд в сторону. Значит, он ничего не знает. Она ему не рассказала, что неудивительно. Не думаю, что это было бы умно с ее стороны. Но и сама я не хочу ему отвечать, и врать очень трудно, когда он так смотрит.
– Нет. Ничего, – я почти шепчу. – Ничего, с чем бы я не могла справиться.
Не собираюсь посвящать его в детали нашего разговора с его любовницей. Да и не смогу я повторить все то, что она сказала. Меня тошнит, даже когда я просто думаю об этом.
– Я тебе не верю. Ты напряжена слишком. Но я уже сказал, чтобы ты не беспокоилась больше. Что бы она тебе ни сказала, выбрось это из головы. Пиджак возьми, чтобы не промокнуть.
Отчим берет пиджак с переднего пассажирского кресла и протягивает мне. Я укрываюсь им и все-таки покидаю машину.
Выбрось из головы… Конечно, так и сделаю. Это ведь так же просто, как выбросить из головы все последние дни моей жизни. Выбросить из головы брата. Он же мне неродной.
Рустам сегодня, возможно, снова поедет к Регине. И это я тоже должна выбросить из головы…
Небеса словно взбесились, обрушивая на землю потоки воды. Нужно скорее добежать до подъезда, чтобы не промокнуть насквозь, а я топчусь, раздираемая мыслями и чувствами. Поднимаю глаза и вижу, как подъездная дверь открывается. На крыльцо выходит Артем, раскрывает зонт и замечает меня. Парень сразу начинает приветливо улыбаться и машет мне рукой.
Хороший парень. Хороший друг. Чтобы он сказал, узнав, на что я подписываюсь ради брата? Он осудил бы меня или мужчину, сидящего в машине, у которого все намного проще: не думай, забудь, я тебя защищаю…
Улыбаюсь Теме в ответ. Наверняка выходит криво, но иначе пока не могу. Захлопываю дверь авто и делаю несколько шагов вперед в направлении подъезда, затем замираю и оборачиваюсь. Через стекло вижу, как ОН смотрит. Рустам переводит взгляд с меня на Артема, задерживает на секунду на парне, затем вновь перемещает на меня. Хмурится. Я не столько вижу, сколько чувствую.
Эти его приступы агрессии в сторону парней… Их причина вовсе не отцовские чувства. Ему неприятно, что я просто общаюсь с кем-то из мужчин, не говоря уже о чем-то большем. Из-за ревности. Из-за его безумия.
Сильнее натягиваю пиджак на голову и, повинуясь какому-то дикому порыву, безудержному бешеному жуткому, вновь иду к машине и, подойдя, наклоняюсь к окну. Отчим немедля опускает его, нажав на кнопку.
– А ты бы смог выбросить из головы, если бы я тебе сказала, что пока обдумываю решение, остаться с тобой или нет, буду спать с другими? – произношу на одном выдохе, затем резко разворачиваюсь и бегу к подъезду. Он что-то отвечает мне, но его ответ утопает в гулком раскате грома. Мимо Артема проношусь, лишь коротко кивнув парню, залетаю в подъезд и несусь к квартире, боясь до смерти, что после моей выходки, Рустам пойдет за мной.
Ключи у двери достаю дрожащими руками. Ключ сначала не попадает в замок, пиджак падает на каменный пол несколько раз. Когда я наконец захожу в квартиру и захлопываю дверь, тахикардия превышает все допустимые нормы. Я прижимаюсь лбом к двери, затем поворачиваюсь к ней спиной и сползаю на пол, закрыв глаза.
Дура. Совсем рехнулась…
В квартире тишина. Кажется, Кати нет, что радует, потому что я не особо жажду объяснять ей, где была, почему влетела, как ненормальная, и теперь сижу на полу, накрытая мужским пиджаком, стоимостью в три мои зарплаты.
Тишину коридора нарушает сигнал смартфона в моей сумке. SMS.
Закусываю губу и тянусь к ней, чтобы достать гаджет и посмотреть, кто пишет, но думаю, что уже знаю, кто. И открыв мессенджер, убеждаюсь в своих мыслях.
Рустам.
Одно слово.
"Нет".
* * *
– Дура… дура… идиотка! – уже минут десять я ругаю себя вслух, расхаживая по квартире и не находя себе места.
Сама не хотела давать ему знать о своих чувствах в отношении Регины, и так глупо выдала себя! Жаль, что ни слова, ни поступки назад не вернешь. Была бы у меня машина времени, я бы возвратилась в тот момент у подъезда и не стала бы ничего говорить. Одно радует – вслед за мной он подниматься не стал. И не писал ничего больше. А ведь могло произойти все совсем иначе… Но спасет ли меня эта отсрочка, ведь мне все равно придется ехать к нему в дом, а там от него негде скрыться. И теперь он наверняка увеличит давление, посчитав, что я ревную, а значит, готова сказать ему "да". А я не готова. И не уверена, что когда-нибудь буду по-настоящему готова к этому. Без страха и без сомнений.
На кухне щелкаю электрический чайник, после чего возвращаюсь в коридор и поднимаю пиджак отчима, все еще валяющийся на полу, где я его оставила. Ткань слегка влажная. От нее исходит легкий запах табака и духов Рустама. Прикладываю пиджак к носу и глубоко вдыхаю. Аромат тяжелый мужской, такой же сложный, как и сам отчим. Ненавижу этот запах, но не могу отрицать, что он вкусный. Наверное, обычно, представляя мужчину, девчонки хотят, чтобы именно так он пах. А я не хочу… Рустам не мужчина моей мечты. Он – мой отчим, чье безумное желание может разрушить мою жизнь.
Аккуратно кладу пиджак на комод и иду в комнату, чтобы собрать вещи, которые мне понадобятся. Периодически бросаю взгляд на кровать, невольно вспоминая сон. Точнее, не совсем сон, ведь отчим был здесь на самом деле. Он меня трогал. Я точно это знаю. Теперь мне есть, с чем сравнивать ощущения. Они были похожи на те, что я испытывала в ту ночь, когда заболела, когда он согревал мне, голую уложив на себя сверху.
Раздраженно трясу головой, ненавидя себя за то, что снова думаю об этом и снова чувствую тяжесть в животе. Начинаю буквально выкидывать вещи из ящиков, не нахожу того, что мне нужно, отчего злюсь еще сильнее. Замираю, когда взгляд натыкается на небольшую рамку, убранную мной в самую глубь одного из ящиков. Я уже и забыла про нее. В рамке фотография. Мамы, моя и его. Мы вместе. Счастливые. Улыбаемся. В руках у нас рожки с мороженым. Я помню тот день. Мне здесь лет двенадцать, мы были в парке развлечений. Он и мама стоят рядом. Плечо к плечу. Я чуть спереди отчима. Его руки лежат на моих плечах.
– Мама… – беру рамку и провожу пальцами по стеклу, под которым живет мое прошлое. Семья и счастье, которых больше нет.
Она его любила, а я что? Что теперь со мной?! Что я вообще чувствую?! Что-то нехорошее, гадкое. Что-то, с чем должна бороться. Он признался ей перед смертью во всем. Она пыталась меня предупредить. Если пыталась, значит, тоже считала это ужасным.
Громкий и неожиданный раскат грома за окном заставляет меня вздрогнуть. Рамка выпадает из рук и стукается о пол. На стекле образуется трещина, отделяющая маму от нас с Рустамом. И еще одна трещина, похожая на рану, прямо в области моего сердца.
Хватаю фотографию, заталкиваю обратно в ящик, словно боясь смотреть на нее, и захлопываю его.
Что я могу сделать, мам? Как иначе могу помочь Сашке? Если есть другой способ, покажи мне… Если есть способ убежать от самой себя, назови его…
Сижу какое-то время на полу, раскачиваясь из стороны в сторону. Холодно. Меня снова знобит. Наверное, температура поднялась. Решаю, что нужно выпить лекарство, поднимаюсь на ноги и иду на кухню. Таблетки с собой я не брала, поэтому ищу в корзинке, стоящей на столе, что-нибудь жаропонижающее. Последняя осталась. Быстро проглатываю, запив водой, сминаю упаковку и выбрасываю. Замечаю, что в мусорном ведре лежат обрывки бумаги. Той самой, где сказано, что Сашка не сын моего отца. Наверное, Катя заходила ко мне в комнату и решила убраться, увидев беспорядок. Сердце щемит и заполняет тоской.
Я так хочу тебя обнять, малыш. Надеюсь, у тебя сейчас все в порядке и никто тебя не обижает. Ты всегда будешь мне братом, а эти бумажки – мусор. Правильно Катя выбросила их. Мусору место в мусорке. А Сашке место рядом со мной.
* * *
– Пока пейте противовирусные и внимательно следите за температурой, – звонок с незнакомого номера поступает, когда я уже нахожусь в такси на пути к дому отчима. Снимаю вызов, немного нервничая. Мне почему-то страшно, что может позвонить Зверг или… отец. Хоть это и маловероятно, но все же возможно, и я понятия не имею, что говорить в таком случае. Рустам ведь не посвящает меня в разборки с отцом и Максимом. Но, к моему облегчению, звонит всего лишь врач, чтобы сообщить результаты анализов. Уверена, что сначала он обо всем доложил Рустаму, но я благодарна, что он сам решил позвонить мне, как я и просила, потому что в ином случае мне пришлось бы разговаривать с отчимом, а я не готова после моей выходки у подъезда. И после разбитой рамки с фотографией.
Попрощавшись с врачом, бросаю смартфон в сумку.
Вот и все. Я собрала вещи и сейчас еду к отчиму. Я знаю, что в эту квартиру вернусь теперь разве что отдать ключи, потому что не верю, что Рустам передумает и отпустит меня. Отпустит и при этом поможет с братом. Но однажды я буду свободна. Эту свободу он у меня не отнимет. Однажды я смогу сама позаботиться о брате, и тогда мне не придется ни о чем просить отчима, не придется быть с ним. Хотя, тогда я уже, скорее всего, буду ему не нужна.
Мне жаль, мам, что мне приходится поступать так ужасно. Мне стыдно и страшно, но ты ведь знаешь, мам, что иначе никак? Ты же понимаешь меня?
Прикусываю губу до боли. Если она и смогла бы понять, что я пытаюсь помочь брату, то мои чувства показались бы ей отвратительными. Они и мне кажутся отвратительными. Поэтому никто не должен о них знать. Это пройдет. Я уничтожу их в зародыше. Заставлю себя чувствовать другое. Заставлю себя оставаться холодной. Научусь играть, как Регина. Дам ему то, что он хочет, и возьму то, что мне нужно. А потом поставлю точку и зачеркну свое прошлое и все, что связано с Рустамом.
* * *
Весь оставшийся день я понятия не имею, чем заняться, поэтому просто брожу по дому без дела. Здесь мне невероятно тоскливо и душно. Не особо хочется тут жить. Отзваниваюсь по учебе и работе, чтобы сообщить, когда вернусь после болезни, и спросить, нужно ли от меня что-нибудь, но, как оказывается, отчим уже им позвонил. Как же меня это бесит! Хочется выть, потому что я ему не маленький ребенок, которого нужно контролировать! То, что я никак не могу помочь брату, вовсе не значит, что остальные проблемы я не в состоянии решить. До этого же как-то справлялась, и все было нормально, но ему и тут нужно вмешаться. Раздражает!
В какой-то момент даже набираюсь храбрости позвонить ему, но до того, как начинают звучать гудки, сбрасываю звонок. Да ну его! Не хочу с ним ругаться по телефону. Все равно приедет домой, вот тогда и выскажу, что я думаю об этой его идиотской мании контролировать меня и мою жизнь.
Проходит несколько часов, затем еще несколько. Я успеваю прибраться в комнате и разложить вещи, что привезла из квартиры. Мольберт запихиваю под кровать, чтобы не нервировал меня. Обедаю отварной курицей и макаронами. К изысканной пище я не привыкла. Всегда любила мамину домашнюю еду, поэтому страсти ко всяким ресторанным блюдам не испытываю. Отчим об этом знает, даже утром в ресторане на мой вкус выбрал самые простые блюда, хотя в "арсенале" наверняка у них имеются всевозможные изыски. И эта его осведомленность обо всем, что мне нравится и не нравится, тоже меня раздражает.
За температурой слежу. К счастью, она больше не повышается. Перед тем, как лечь спать, принимаю душ и надеваю пижаму. Десять часов. Рустама все еще нет. Еще работает или уже с Региной?
Забираюсь под одеяло и открываю Литнет на смартфоне. Хочу что-нибудь почитать. Книги меня всегда привлекали больше, чем фильмы. У них особенный мир, в который иногда хочется провалиться сквозь страницы, встретить там любимых героев, спросить, как они черт возьми через все это прошли и добрались до хэппи энда несломленными? Пролистываю список авторов, которых добавила в избранные, тыкаю на имя самого любимого, надеясь, что он опубликовал какую-нибудь новинку. Смартфон пиликает, сверху появляется рамка с новым сообщением от отчима.
Как и все последние дни реакция на это трепет и мандраж.
"Так и не напишешь, пока я сам не напишу, Ян. Как ты?"
Сглатываю и нажимаю "ответить". Когда это я ему вообще первая писала? Без особой необходимости никогда.
"Нормально. Собираюсь спать. Температуры нет".
"Ты ела?"
Ну, вот опять… Установил бы уже камеры наблюдения в доме, чтобы быть обо всем в курсе! Мало ли, вдруг мой утренний вопрос о сексе с другим был вполне серьезным, и я кого-нибудь из парней сюда притащила?!
"Да"
"Лекарство выпила?"
Боже…
"Да!"
"Хорошо. Спокойной ночи, Ян".
Все, Ян. Теперь можешь снова открыть Литнет. Тебе даже отвечать ему не нужно.
Мой разум меня уговаривает, но эмоции отчаянно с ним спорят, пытаясь взять верх. Что же такое?! Я ведь решила быть холодной, не поддаваться чувствам, решила просто дать, что нужно ему, и взять то, что нужно мне. Но он выводит меня из себя, пробуждает ото сна демонов, которых я изо всех сил пытаюсь утихомирить. Всего пара коротких сообщений, а сердце уже стучит в горле и висках, пальцы сами набирают текст, игнорируя здравый смысл.
"Почему ты такой?!"
"Какой?"
"Обращаешься со мной, как с маленькой!"
"А ты уже выросла, да, Ян?)"
И что он подразумевает под этими словами?
"Ты мне не отец!"
"Я знаю)"
Вот же придурок… Собираюсь отбросить телефон подальше, чтобы не психануть окончательно, но приходит новое сообщение.
"Ладно, Ян. Спи. Потом поговорим. Я занят немного".
Кем занят? Региной?
Становится неприятно от мысли, что он сейчас с ней, а пишет мне. Он ведь может так поступать? Или не может. Обидно до слез, что я даже игнорировать эти чувства не могу. Закусываю губу, пытаясь сдержать дурацкие слезы.
"Свет на заднем дворе выключи".
ЧТО?
Откидываю одеяло в сторону и опускаю босые ноги на пол. Подхожу к окну, сжимая смартфон в руке, и отдергиваю штору. Свет внизу действительно горит, освещая бассейн. Он что, следит за мной?! Оглядываю пространство заднего двора, никого не вижу, но жутко становится. Псих… Одержимый просто…
Быстро выхожу из комнаты, спускаюсь вниз и иду к дверям, выходящим во двор. Рядом с ними находится выключатель. Еще раз через стекло осматриваю улицу. Пусто. Дождь моросит. От капель отражается свет фонаря.
После этого щелкаю выключатель и все же пишу ему.
"Ты следишь за мной? Тебе не кажется, что это уже слишком?!"
Ответ не сразу приходит. Я успеваю попить на кухне воды и снова подняться в комнату. Гаджет пиликает, когда я уже ложусь в постель.
"Я не слежу. Просто знал, что забудешь".
Кажется, в психа превращаюсь я… Хорошо, что он сейчас не видит моего покрасневшего лица. Откидываю голову на подушку и раздраженно закрываю лицо одеялом. Сумасшествие какое-то…
Больше ему ничего не пишу. Возвращаюсь на Литнет и открываю страничку Лены Безруковой. Мой любимый автор. У нее новинка "Мой тренер". Просматриваю теги #разница в возрасте #невинная героиня #откровенно и чувственно. Я, наверное, мазохистка, если нажимаю на кнопку "читать", потому что вряд ли эта история может меня успокоить и привести чувства в порядок. Скорее, наоборот. Но я все же читаю. Так и засыпаю с телефоном в руке. Рустама еще нет.
Просыпаюсь рано утром. На часах почти восемь. Первым делом трогаю лоб. Не горячий, что уже радует. В доме тихо, слышен только мягкий шум дождя за окном. Отчим еще спит, интересно? Стараюсь не думать о том, во сколько он пришел, и где так долго был, точнее, с кем, но все равно думаю.
Поднимаюсь с постели и первым делом иду умываться. Быстро чищу зубы, заплетаю небрежную косичку и собираюсь спуститься вниз, чтобы выпить кофе, но любопытство берет верх. В доме слишком тихо и как-то пусто, поэтому, стараясь ступать бесшумно, я подкрадываюсь к спальне отчима, чтобы проверить, там ли он. Дверь приоткрыта. Я заглядываю внутрь и вижу заправленную постель. Рустама нет. Он либо уже ушел, либо еще не приходил. Внутри все обрывается. Почему-то мне кажется, что второй вариант более вероятен. На всякий случай осматриваю комнаты внизу, но и там его не нахожу, как и машины во дворе. Не приезжал он этой ночью.
* * *
Нервы и тревога буквально сводят меня с ума. Чтобы не пялиться на часы и не думать о том, где Рустам провел ночь, и когда он приедет, я вынимаю курицу из морозилки, запихиваю ее в микроволновку и размораживаю. Готовка – отличный способ чем-нибудь себя занять и отвлечься. Пока курица размораживается, я быстро нарезаю лук и морковь, обжариваю на сковороде, дальше заливаю курицу водой и ставлю вариться на плиту. Картошку тоже подготавливаю заранее.
Когда все заготовки сделаны, а бульон тихонько булькает, я плюхаюсь на стул, беру смартфон и снова смотрю на часы. Полчаса прошло, не больше, а такое ощущение, что целая вечность. И где он пропадает?
Как же меня раздражает, что я чувствую это дурацкое беспокойство. Даже не знаю, что меня больше тревожит, что он сейчас с Региной, или что что-то случилось? Вдруг отец Зверга создал ему проблемы? Мало ли что произошло между Рустамом и Максимом в ту ночь… Вряд ли что-то хорошее. А вдруг дело в моем отце?
Пальцы покалывает, когда я открываю sms-чат. Написать ему? Просто спросить, когда он вернется?
Еще какое-то время раздумываю, писать отчиму или еще немного подождать, и все же набираю текст.
"У тебя все нормально?"
Нет… не так…
Быстро стираю и набираю заново.
"Привет. Ты скоро приедешь?"
Все не то! Все выглядит так, словно я переживаю, словно мне важно, где он и чем занят. По сути так оно и есть, хоть я себя за это и ненавижу, но мне не хочется, чтобы Рустам об этом знал. Я и так достаточно много ему лишнего сказала и слишком о многих чувствах позволила узнать. Ну, что я еще ему могу написать?!
Закусив губу и подумав пару минут, добавляю:
"… У меня обезболивающие закончились".
Мысленно прокляв себя за идиотскую ложь, нажимаю отправить.
Рустам перезванивает буквально секунд через десять. Я даже смартфон положить на стол не успеваю. Смотрю на входящий вызов и чувствую, как меня начинает потряхивать от волнения. Это мне ему сейчас прям врать придется?! Он что, не мог мне сообщение прислать?!
Вызов все-таки снимаю. Голос в трубке звучит уставший и обеспокоенный. Мне кажется я слышу какой-то шум на фоне. Может, он за рулем? Сразу представляю его невыспавшееся лицо, подбородок, заросший темной щетиной. Воображение отчетливо рисует образ мужчины, одной рукой сжимающего руль, а в другой держащего телефон. Сердце ударяет куда-то в область позвоночника.
Женских голосов я не слышу.
– Яна, что случилось? Все в порядке?
Сразу ответить не удается. Голос пропал вместе со смелостью. Прочищаю горло и только после этого выдавливаю, словно из меня тянут слова клещами:
– Все хорошо… я… эм… у меня разболелась голова, а… обезболивающие закончились, и вот, я решила узнать, может, ты купишь, если уже на пути домой? Но если нет, то я могу сама доехать… до аптеки. Вот.
– Я куплю, Ян, оставайся дома. Скоро уже приеду.
– Да? – выпаливаю, прежде чем подумать, и сразу лбом упираюсь в ладонь. Заткнись, заткнись уже, просто скажи спасибо и положи трубку, Яна!
– Да. Почти приехал. Ждала меня? – отвечает Рустам после небольшой паузы.
– Нет! Ничего подобного… ну, то есть… я…
– Я понял, Ян, – хриплый смех ласкает слух. У меня из-за него слезы к глазам подступают. Не хочу наслаждаться его голосом, его смехом, не хочу вообще испытывать положительные эмоции по отношению к нему. Я все порчу. Пытаюсь скрыть свои чувства, пытаюсь быть отстраненной, но все порчу!
– Спасибо… за обезболивающее, – нервно бурчу, после чего отлепляю смартфон от щеки и нажимаю на красную кнопку.
Не надо было ему писать…
* * *
Я помешиваю суп и слежу за гренками на сковороде, когда слышу, что к дому подъезжает автомобиль. Нервы к этому моменту уже треснули, поэтому мне мерещится, что я спокойна и собрана, но это ровно до того момента, когда хлопает входная дверь. От громкого звука я дергаюсь, половник выпадает у меня из руки и со звоном ударяется о край кастрюли. Нервы снова срастаются и натягиваются до предела. Черт!
Он приехал через двадцать минут после нашего разговора по телефону. После разговора, в ходе которого я снова облажалась. И вот он здесь, и мне надо будет с ним о чем-то говорить, а ведь я его еще не видела со вчера. И все еще не знаю, где он был всю ночь…
Звук шагов Рустама с каждой секундной становится все ближе к кухне. Я намеренно не поворачиваюсь к двери, продолжая пялиться в кастрюлю с супом или по десять раз проверять лопаткой, не подгорелили ли гренки. Ну, конечно, они не могут подгореть за полсекунды, Яна!
– Голова уже прошла? – раздается его низкий раскатистый голос.
Понимаю, что если сейчас не повернусь и не отвечу, то это будет, мягко говоря, странно, учитывая то, что я сама попросила отчима привезти мне обезболивающее, поэтому откладываю лопатку в сторону и плавно поворачиваю голову к нему.
Он стоит, прислонившись плечом к косяку двери, и внимательно смотрит на меня. Рубашка его, та же, что была на нем вчера, слегка влажная от дождя, волосы тоже. Лицо уставшее, но взгляд чистый и прямой. Нежный даже. Я облизываю губы и замечаю, как этот самый взгляд перетекает на них.
– Немного еще болит, – выдыхаю я, и вновь поворачиваюсь к сковороде.
– Вот таблетки, – слышу, как он идет к столу и бросает на него коробку. – Выпей сразу. Не терпи боль.
– Спасибо, – бурчу себе под нос и переворачиваю гренки на другую сторону. Мне стыдно, что я ему солгала, и стыдно за чувства, что он во мне вызывает. Вообще, мне стыдно за все, что связано с ним, поэтому находиться с ним наедине, в непосредственной близости, когда он так смотрит, очень тяжело.
Сама же хотела, чтобы он приехал… Ну, приехал, и что теперь? Тебе спокойнее стало, Яна, от того, что он здесь, с тобой, а не где-то? Не с кем-то?
– Ты… голодный? – спрашиваю из вежливости, разумеется. Все же рискую и бросаю взгляд в его сторону. Отчим стоит чуть ближе, руки засунул в карманы брюк. Штаны снова натянулись в области паха, и я буквально уговариваю себя не опускать взгляд ниже. Не знаю, как удается смотреть исключительно на его лицо. Кажется, у меня даже уши начинают гореть от напряжения.
– Очень голодный, Ян. Но тебе не стоило готовить, раз болит голова. Таблетку выпей.
Боже, он, видимо, не отстанет, пока я не приму обезболивающее. Не говорить же мне ему, что соврала, потому что переживала о том, где он?!
– Не так уж сильно она и болит…
Убавляю температуру конфорки, затем наливаю в стакан немного воды, беру таблетки со стола, и половинку одной выпиваю. Ничего же не будет, даже если голова не болит. Обычные таблетки.
Вот я идиотка…
– Все будет готово через минут пятнадцать, – говорю мужчине, топчась на одном месте и поджимая пальцы ног. Он так и будет тут стоять, пока я заканчиваю с готовкой?
– Хорошо, Ян. Душ приму и спущусь.
Воображение – мой добрый друг – сразу же подкидывает соответствующие картинки, как если бы я ввела в поиске "голый красивый мужчина в душе". Только сейчас все гораздо хуже, потому что я уже видела отчима в душе, так что и воображать особо не нужно. Резервы памяти переполнены тем мгновением моего позора.
Рустам так смотрит на меня, что мне начинает казаться, будто он читает мои мысли. Мои постыдные ужасные мысли. Именно из-за них у него так темнеет и заполняется огнем взгляд. Я чувствую неистовое желание защищаться, хотя он ничего не говорит и не делает, но мне все равно хочется опровергнуть его подозрения на мой счет.
– Это я не для тебя готовлю! – выпаливаю отчиму в лицо. Темная бровь тут же скептически ползет вверх. – То есть, ты тоже можешь поесть, конечно. Я просто… решила себя занять чем-то. Но это не для тебя лично. Это, скорее, для меня самой… Подумала, что раньше так было. Я или мама часто готовили. Потом мы вместе садились за стол. И я решила, что все может быть… как раньше. Между мной и… тобой…
Взгляд мужчины после моих слов лишается огня. Из него словно выкачивают пламя и заполняют холодом.
– Ты снова ходишь босиком, Яна, – хрипит Рустам, после чего вдруг начинает приближаться ко мне. Я так теряюсь, что очередной вдох вызывает боль в груди, поэтому я прирастаю к полу и стараюсь не дышать. Он проходит мимо, чуть задев меня плечом, и отодвигает ящик, в котором лежат лекарства, достает оттуда несколько пачек таблеток и кладет передо мной.
Обезболивающее. Я забыла их спрятать. Ну, я же не думала, что он станет заглядывать в этот чертов ящик!
Жар заливает мои щеки и шею. Мне очень стыдно, но Рустам никак не комментирует свою находку, просто направляется к выходу из кухни и практически скрывшись за дверью говорит:
– У тебя горит там что-то, Ян?
А? Горит? Что?
– Вот черт! – кидаюсь к сковороде с гренками. Они уже почти черными стали. – Черт! Черт! Черт!
Так, дыши, Яна, дыши.
Снимаю сковородку с плиты и ставлю на доску. Делаю один глубокий вдох, второй, третий. Понимаю, что не чувствую запаха подгоревшего хлеба. Ощущаю только запах духов Рустама и сигарет. И никаких примесей. Никаких женских ароматов.
* * *
Мне приходится жарить новую партию гренок, потому что сгоревшие, соответственно, к употреблению не годятся. Не знаю, как мне удается не испортить и эти тоже, потому что мыслями я нахожусь далеко от готовки. Не могу перестать думать о Рустаме ни на секунду. Не могу не думать о том, что, возможно, ночью он все-таки был не с Региной. Ведь ее духами не пахло. Хотя, почему должно было обязательно пахнуть, он же ими не обливается! Это вообще ни о чем не говорит, но мне нравится допускать возможность того, что все же Рустам был не с ней. Мало ли, какие у него могли быть дела? Я как идиотка радуюсь этому, хотя не должна, потому что это выходит за правила игры. В игре есть правила, но нет чувств, а если чувства есть, то, получается, это уже не игра.
