Текст книги "Искатель. 1981. Выпуск №5"

Автор книги: Борис Руденко

Соавторы: Владимир Щербаков,Димитр Пеев,Борис Пармузин
сообщить о нарушении

Текущая страница: 1 (всего у книги 11 страниц)

Борис ПАРМУЗИН – Последние пятна ржавчины 2

Владимир ЩЕРБАКОВ – Голубая комната 40

Борис РУДЕНКО – Цена искупления 50

Димитр ПЕЕВ – Аберацио иктус 62

№ 125

ДВАДЦАТЬ ПЕРВЫЙ ГОД ИЗДАНИЯ

© “Искатель”, 1981 г.

Борис ПАРМУЗИН

ПОСЛЕДНИЕ ПЯТНА РЖАВЧИНЫ ^*

Повесть

ЧУЖОЙ ПРАЗДНИК

К

упол мечети отливал чистым золотом. Сверкал надменно и строго над шумной разноликой толпой, над богатыми халатами купцов и серым тряпьем дервишей. Потоки людей торопливо стекались к мечети из соседних улиц и переулков.

Васильев невольно обратил внимание на худое, темное от солнца и пыли лицо дервиша. Островерхая шапка сползала ему на выцветшие брови и порой прикрывала сверкающие, обезумевшие глаза. Дервиш то и дело поправлял шапку дрожащими пальцами. Другая рука сжимала отполированный посох, этот верный спутник в странствиях, единственный защитник от злых псов.

Дервиш был старый, худой, с трудом держался на ногах, однако с фанатичным, совершенно необъяснимым упорством пробивался к воротам мечети.

Васильев позавидовал этому упорству, стремлению достигнуть своей цели, даже пожертвовать остатками последних сил, а может, последним дыханием.

Кто-то вежливо тронул за локоть Васильева. Даже не тронул, а прикоснулся. Васильев обернулся и увидел смущенное лицо полицейского с обязательной улыбкой. На ломаном английском языке гот объяснил, что европейцу здесь стоять небезопасно.

Стукнув ладонью себя по груди, полицейский добавил, что в случае чего даже он, сильный и крепкий, ничем помочь не сможет,

Васильев поблагодарил внимательного стража порядка. В этом городе он часто видел сонных, неповоротливых полицейских, которые не желали ввязываться в житейские конфликты. Даже те полицейские чиновники, с которыми ему приходилось иметь дело как эмигранту, не очень-то обращали внимание на чужих людей, непонятных, разных, хлынувших от Советов в их страну.

– Что сегодня за праздник? – спросил Васильев у полицейского.

Тот произнес длинное, непонятное название. Наверное, имя очередного святого.

В этом городе мечетей и европейских особняков, широких проспектов и кривых переулков, ресторанов с английской и французской кухней, темных харчевен с острой сытной едой всегда много праздников. А что, собственно, ему до этих чужих праздников? Люди молятся, плачут, царапают грязные, потные лица, рвут волосы. Что ему до них, если он сам забыл свои христианские праздники. Забыл, когда осенял себя крестным знамением. Кажется, в последний раз где-то в песках Туркмении, когда стало ясно, что не выбраться его потрепанному отряду из ловушки. Ни воды, ни хлеба. Пограничники (а сколько их было: раз-два и обчелся!) перекрыли им путь в чужую страну.

Тогда Васильев торопливо перекрестился и прошептал первые строки молитвы. Все, что знал.

Проводник, хитрый, верткий парень, вывел отряд. Он содрал и с офицера, и с его подчиненных все: часы, обручальные кольца, деньги. Такой не будет рвать волосы перед сверкающей мечетью.

Васильев послушался совета полицейского. Закрутит вдруг толпа… Да и не только. Вот такому дервишу, пусть обессиленному, со сверкающими глазами, не понравится “кяфир”, чужеземец. Задушит. Руки трясутся, костлявые… Из последних сил будет вершить свой правый суд.

На улице, где начинались красивые особняки, а над ними поднимался отель с экзотическим названием, было много любопытных европейцев. Некоторые пытались запечатлеть чужой праздник на пленку, однако фотографировали с опаской, оглядываясь по сторонам: не любят мусульмане объективов. – Геннадий Арсентьевич!

Васильев увидел старого, обрюзгшего полковника Кочнева, картежника, беспробудного пьяницу. Й сейчас от него разило водкой.

Когда-то Васильев вытягивался перед полковником, как говорится, в струнку. Но отошло то время. Нет знаков различия, нет армии. В разговорах эмигранты щеголяют старыми званиями, тешат себя, как малые дети в затянувшейся игре, уже без охоты, без прежней горячки: господин полковник, князь, граф…

– А-а… Добрый день, – равнодушно ответил Васильев. – Любуемся?

Он нарочно не назвал Кочнева господином полковником. Какой, к черту, господин! Весь в долгах. Скоро бить будут картами по пунцовой, бугристой морде за шулерство. А ему даже и не застрелиться. Все спустил, до именного оружия.

Кочнев не обратил или сделал вид, что не обратил внимания на пренебрежительный тон бывшего поручика.

– Не то слово, батенька.

Подражает дурацким генералам: батенька вы мой.

– Не то… Какая вера! А мы подорвали свою. И вы, вероятно, уже без креста щеголяете.

Он еще смеет о кресте говорить! За карточным столом содрали золотой, фамильный крест с этой толстой, красной шеи.

Васильев промолчал. А полковник, вероятно вспомнив о той крупной, шумной игре, тоже поспешил переменить тему разговора.

– Непонятная, загадочная Азия!

Нахватался слов… Любая чужая страна непонятна, А они, и Кочнев и Васильев, не знали даже своего народа Круто обошелся с ними народ. Ну хорошо, у этого пьяницы был высокий чин, дом в Питере, имение, но с ним-то, поручиком Васильевым?.. Его за что вышвырнули с родной земли? Ни кола, ни двора. Ни именитой фамилии. Из Васильевки он, из деревни, где с этой простой фамилией жили и он, сын сельского учителя, и сапожник, и местный дурачок Андрюха. За что?

Лучше не будоражить прошлое. Такая муть поднимается с донышка, не разглядишь. За то, что в нем родители души не чаяли и вбивали с детства в голову: способный, в люди выйдешь. Он выбирался с трудом. Учился в кадетском со знатными сынками. Выбьешься… Третью звездочку нацепили, когда некоторые его ровесники величались уже господами майорами.

А он “выбивался”, показывал свою преданность царю и отечеству, хлестал подчиненных по щекам. А с каким ожесточением он поливал красноармейцев свинцом! Отшвырнув неуклюжего солдата от пулемета, он не лег, а стремительно хлопнулся сам…

Даже Кочнев после неравного боя с небольшим красноармейским отрядом сказал:

– Ну, батенька, вы посвирепствовали…

То ли похвалил, то ли осудил?

А может, именно этот отряд и встал на жизненном пути Васильева? Может, Васильев именно в эти минуты понял, что все сорвалось? Никогда ему не щеголять в гвардейской форме, не щелкать каблуками на светских приемах.

– Да, вера у них есть, – решил поддержать разговор Васильев.

– Вот, вот, батенька. И какая вера! Я бы согласился повести это войско в любое сражение.

Васильев с трудом сдержал усмешку. Согласилось бы это войско пойти за тобой, старый идиот?

– У них много праздников, – сказал Васильев. – Они всю энергию, чувства отдают всевышнему. Зачем им воевать?

– У нас тоже было много праздников, батенька.

– Перестали верить, – равнодушно заметил Васильев. – Все они кончались пьянкой.

– Не скажите, не скажите,

– Пьянкой, – настойчиво повторил Васильев. – А иногда в сути люди не разберутся. Покров родился в Греции. Эллада забыла об этом празднике, а у нас гуляли… Ильин день.

– Да, ильин… – изменился полковник. – Самая горячая пора уборки хлеба. Каждая минута на счету. А они, подлецы, пьют, гуляют.

Иначе заговорил бывший хозяин. Вытащив грязноватый, помятый платок, он приложил к глазам.

Чувствительны стали эмигранты. Слава богу, Васильев не дожил до этого. Его нервы крепки. У него есть злость, терпение, выдержка. И все спрятано до поры, до времени. Правда, и он иногда срывается, начинает хамить. Но это, наверное, идет от характера. Нервы тут ни при чем.

– А у нас, батенька, своих праздников теперь не будет. Приходится чужими тешиться…

Знал бы ты, старый чурбан, что Васильев и не думал тешиться праздниками. У него просто есть время. Еще часа три–четыре. И ему, Васильеву, нужно побыть среди людей. Чтобы ни о чем серьезном не думать. И он гордится своими нервами. Гордится злостью, выдержкой, терпением. Но сегодня день особенный. Терпение могло лопнуть, злость прорваться, нервы сдать… Поэтому он чуть не забрел в толпу верующих. Нужны вот такая непонятная суматоха, буйное окружение. Все! Все что могло отвлечь от мыслей, от нетерпеливого ожидания последней, решающей встречи.

В принципе Васильев решился. Но он мог в любую минуту и отказаться. Тогда…

А тогда его ждет вот такая судьба спивающегося полковника. Судьба многих эмигрантов, которые неизвестно на что надеются. Ждать? Кого? Что?

Васильев кивком простился с пунцовым полковником.

– Вам надоело? – спросил Кочнев.

– Да… – поморщился Васильев.

– Но, батенька, что делать. У нас даже нет клуба.

Белая эмиграция делала попытки создавать в этой стране всяческие общества и клубы. Но основной программой их становилась антисоветская деятельность. И тогда правительство, местные власти, поддерживающие дружеские отношения с молодой Республикой Советов, пресекали подобную деятельность, и клубы закрывались, общества распускались.

– Нет, – согласился Васильев. – А жаль.

– Жаль… – подтвердил полковник и с тайной надеждой посмотрел на Васильева.

Возможно, поручик приглашен в гости, возможно, имеет желание где-нибудь (а на этой улице предостаточно этих мест) гульнуть. Чем черт не шутит, может, прихватит и его.

Но полковника Кочнева все реже приглашали выпить, тем более в гости. После двух-трех рюмок полковник становился несносным и нес такую околесицу о своих подвигах, что самые стойкие люди не выдерживали.

“Оставаться на чужбине, стать таким подонком, заглядывать в глаза, ожидая, когда пригласят на рюмку водки… Нет… увольте”.

Поручик Васильев Геннадий Арсентьевич тридцати семи лет, здоровье отменное, холост. Такому человеку не место на чужих праздниках.

Он шел неторопливо по краю тротуара, чувствуя, что полковник смотрит вслед. И не надо смешиваться с толпой. Пусть смотрит за ним полковник. У Васильева осталось три часа до важной встречи, и он отлично в одиночестве пообедает в шикарном ресторане этого отеля. Старый забулдыга Кочнев, наверное, забыл, когда он бывал в подобных заведениях. Конечно, Кочнев следит за ним. И Васильев демонстративно зашел в отель.

Швейцар услужливо распахнул дверь. Через стекло Васильев взглянул в сторону мечети. Кочнев проводил своего бывшего подчиненного тоскливым собачьим взглядом.

У Васильева Геннадия Арсентьевича могут быть свои праздники.

Но когда он выпил бокал вина, настроение испортилось. И эта блестящая сервировка, крахмальные салфетки, услужливый официант – все было чужим.

И его праздник тоже был чужим.

А будут ли свои?

АНГЛИЙСКИЙ КОНСУЛ

Двухминутное символическое опоздание понравилось консулу Тиррелу.

– Ого! Вы настоящий дипломат, господин Васильев.

– Я солдат… – скромно ответил поручик.

Играть так играть. Тиррел сам великолепный артист. Он даже для посещений в старые районы города, особенно к туркестанским эмигрантам, переодевается в азиатский халат и ловко накручивает чалму на свою рыжую голову. Однако это скромное заявление Васильева консулу не понравилось…

– Забудьте о своем солдатском героическом прошлом. Конечно, вы были в армии. С выправкой ничего не поделаешь. Иногда у вас получается этакая стойка. – Говорил он, не скрывая усмешки. Особенно подчеркнул слова: солдатское, героическое. – Вам надо оставаться самим собой. Благодарю бога, что в ваших жилах не течет голубая кровь. Одна морока с этими аристократами.

Не слишком ли зарывается консул Англии? Можно и хлопнуть дверью. Но эта слабость была у Васильева секундной. Ну хлопнешь! А Тиррел руками бандитов хлопнет тебя. Слишком много поручик знает. Таких людей с миром не отпускают. Чем-то выдал свое настроение Васильев или консул сам почувствовал, что перегнул палку.

– Вы шикарно выглядели в этой яркой толпе, – улыбнулся Тиррел.

Оказывается, по его поручению за Васильевым следили. За каждым шагом. Наверное, тип, появившийся в ресторане за соседним столиком, и был соглядатаем английского консула. Шикарно выглядел!..

Васильев, заказывая дорогой костюм, знал, что ему не придется в нем долго прогуливаться по улицам святого города. Но это не имело значения. Хотя бы в последний раз. Ведь не Васильева осторожно тронул за локоть полицейский, а “приличную” шерстяную ткань, не перед ним швейцар услужливо распахнул дверь, а перед мастерством модного портного. Хотя бы в последний раз… Там, на советской стороне, Васильев будет одет в спецовку слесаря, механика или тракториста. Таковым будет его положение в “рабочей среде” в “авангарде пролетариата”.

Эти формулировки Тиррел произносил без обычной ухмылки. Он осторожно и очень серьезно относился ко всем событиям, которые происходили в Советской стране.

Когда они тщательно долгими вечерами разрабатывали “биографию” Васильева, Тиррел как-то откровенно произнес:

– Жаль…

– Что? – не понял Васильев.

– Жаль, что вы в армии не очень-то… дружественно к низшим чинам относились.

– Я их порол, – грубо объяснил Васильев.

– Жаль, господин поручик. Может произойти встреча. Вы же не помните каждого солдата.

– Все на одно лицо.

– Ладно, – прервал Тиррел, – будем уповать на будущее. А странно, что пороли. Вы почти одного класса. И как бы вам легко теперь жилось в России.

– Тогда, – усмехнулся Васильев, – тогда наша встреча, возможно, бы не состоялась.

Тиррел внимательно посмотрел на бывшего поручика и серьезно согласился:

– Возможно. – Потом неожиданно спросил: – А если бы состоялась такая встреча? А ваша жизнь чиста, безукоризненна…

– Я бы сумел из вашего пистолета размозжить голову. Вам, разумеется. И перейти границу. Более чистым.

– Благодарю за откровенность, – тем же серьезным тоном ответил консул.

Великолепный артист… Каким только его не видел Васильев: и суетящимся, дурашливым, и строгим – не подступись! – и едким, остроумным, умеющим оценить и шутку собеседника. Но всегда между Тиррелом и собеседником была стена, огромная пропасть, крепкая граница. Случалось, что Васильев попадал к консулу во время обеда или ужина. Но ни разу Тиррел не пригласил Васильева к столу. Ограничивался скромным угощением: чашкой кофе и сигарой, А когда у Васильева были невеселые времена и он улавливал запах жарившегося бифштекса, то до тошноты курил настоящую “гавану”.

Тиррел встречался с белоэмигрантами, с туркестанцами, со своими земляками, которые крепко держались на государственных должностях, покупали, продавали нефть, хлопок, людей. Иногда консул менялся до неузнаваемости: то это был сгорбившийся туркестанец в мешковатом халате, то развязный гуляка в местной одежде, то приличный, равнодушный ко всем окружающим джентльмен. И, казалось, менялся не только взгляд, но и цвет глаз. Темно-серые глаза то голубели от показной доброты, то чернели от тщательно скрытого гнева.

Несколько раз Васильев задирался, лез в бутылку, словно задавался целью “прошибить” невозмутимость консула, но из этого ничего не выходило. Он только давал возможность Тиррелу лучше изучить его характер.

Сегодня последняя встреча.

Все обговорено. Остались некоторые детали. По существу, самые важные. Как и с кем переходить границу. Явки. Связные. И благословение, подкрепленное крупной суммой.

Тиррел пододвинул ящичек с противными сигарами, заявил:

– Сегодня нам некуда спешить, и я хотел бы поговорить еще раз о вашем главном деле. О вашей миссии, так сказать, чрезвычайной важности. С тем, о чем мы раньше беседовали, вы справитесь. Связные передадут ваши донесения. И, как мы решили, вы устроитесь на постоянное место жительства. Но в… пригороде Ташкента.

– В пригороде? – удивился Васильев. – Раньше речь шла о Ташкенте. Значит, меняется и характер работы?

– Немного. Сейчас вы все поймете. Небольшое предисловие. И в качестве примера я возьму Индию, Мне доводилось в юности побродить по этой чудесной стране. И я кое-что увидел и понял.

Тиррел рассказал об увиденном, о городах, о нищих деревнях, о сельском бездорожье. Нужно отдать должное консулу, умен он рассказывать, не распыляясь, не растягивая, подчеркивая главное. А главным в рассказе Тиррела был хлопок. Вернее, люди, имеющие отношение к хлопку.

Почти красочной легендой прозвучал рассказ о мастерстве ремесленников Дакки. Именно там научились выделывать тончайшую ткань из лучших сортов хлопка. Ткачи сидели, опустив ноги в ямы, изготовляя на примитивных станках “бенгальский муслин”, сводивший с ума женщин Лондона, Парижа, Мадрида. Шел муслин и на блестящие платья королев, и на легкие, воздушные одеяния пленниц гаремов.

– Но в муслин весь мир не оденешь, – засмеялся консул. – Ткань нужна не только для королев и куртизанок, нужно много ткани. Поэтому в пятьдесят третьем году прошлого века на индийской земле выросла первая фабрика и Бомбей стал текстильным краем. Я бывал врабочих районах. Конечно, среди текстильщиков есть выходцы из деревень. Некоторые оставили там свои лачуги и перебрались в другие, уже городские. Не буду скрывать, платят рабочим мало, но больше, чем они имели бы в деревне. Есть рабочие, которые знают, как растет хлопчатник. И все! До нужд крестьянина им нет дела. И не будет. Между ними не только расстояние. Они живут в разных мирах. У них нет времени и места для встречи, для разговоров о своем будущем. Им в голову не придет мысль объединиться. А сами по себе, каждый в отдельности, они не представляют опасной силы. Васильев понял, к чему было это предисловие консула.

– Но появился лозунг…

– Да, – подхватил Тиррел и далее процитировал: – “Пролетарии всех стран, соединяйтесь!”

– В Индии о нем не знают?

Консул покусал губу, подумал, отложил сигару, которая давно погасла.

– Мы делаем все, чтобы его не знали. Рабочий, как я видел, занят с утра до вечера. Получает только на питание. Местные рабочие. Наши техники, мастера имеют деньги для развития культурного уровня, для развлечений. И время имеют.

– Плохой пример, – неожиданно для себя рубанул Васильев.

– В чем… плохой? – на миг растерялся консул.

– В Советской стране совсем другая обстановка. Из тех же источников я узнал о тысячах школ, ликбезах, каких-то рабочих факультетах. Все это открывается в городах, в деревнях, при фабриках и заводах.

– Вы меня не поняли, Геннадий Арсентьевич, – спокойно произнес Тиррел. – Мы, увы, эти ликбезы не закроем. Поздно.

Он взял сигару и снова чиркнул спичкой. С удовольствием затянулся и выпустил струйку дыма в потолок.

– Об этом вам надо было думать раньше. А сейчас надлежит бороться.

Васильев промолчал.

– Сейчас надлежит вбивать клин между рабочим и крестьянином. Во: почему я вспомнил Индию.

– Совершенно другое положение, – упрямо повторил Васильев.

– Разумеется. Но учтите, у крестьянина своя психология, у рабочего своя. Большевики их объединяют, рабочих и крестьян.

– И, кажется, получается.

– Не спорю. Для этого вы и едете, чтобы вбить клин. Вбить!

– Я? Один? – усмехнулся Васильев.

– Там ждут люди, – напомнил Тиррел. – Самые разные. – Это во-первых. А во-вторых, поедут и другие.

Вначале была ясная договоренность: Васильев добирается до Ташкента, устраивается на каком-нибудь заводе, фабрике. А лучше в авторемонтные мастерские. Он знает автомобиль, броневик. Любит технику.

– Адрес меняется, – продолжал Тиррел. – В стране создаются эмтээс.

– Машинно-тракторные станции, – подсказал Васильев.

– Вот, вот. – Тиррел ребром ладони стукнул по столу. – У них в центре внимания трактор. Машина и земля. Их можно соединить. А можно сделать врагами.

– Как?

– Это зависит от вас. Это очень трудно – лечь под колеса трактора. А трактор сейчас как в годы войны броневик, танк. Однако в отличие от танка он завоевывает не только пространство, землю. Он меняет жизнь людей. И к лучшему. Вот что такое трактор. И хорошо, когда он превращается в мертвую, безобидную машину, не способную двинуться с места. Когда этот металл незаметно начинает пожирать ржавчина, вечно ненасытное, удивительно тихое чудовище. Но увы, количество тракторов растет. В Узбекистане в двадцать третьем году было семнадцать “фордзонов”. А в двадцать девятом ни одного “фордзона”, а уже около двухсот “Путиловцев”. Новых машин.

– Это из Питера.

– Забудьте об офицерском жаргоне, – поморщился Тиррел. – Ленинград. Путиловский завод.

– Поздновато спохватились, – не выдержав, уколол Васильев.

Тиррел не обратил внимания на реплику. Он спускал с цепи еще одного злого пса, а там – все в руках всевышнего.

– Продвигайтесь по службе. Но слишком на виду не стоит красоваться. Можете отличиться, как у них говорят, в соцсоревновании. Там теперь бывает такой праздник “день тракториста”. Подарки дают.

– Премии, – поправил Васильев.

– Премии, – согласился Тиррел. – Так что дерзайте! Обдумайте все. Тракторист получает больше крестьянина. А машина может простоять. Тракторист, живой человек, загуляет… Водка, наркотики. У вас будут на это деньги.

Консул посмотрел на Васильева. Даже модный костюм не прибавил ни одной аристократической черточки. И снова, в который раз, разговор о подрывной работе, шифре, тайнике. Это как проверка, экзамен.

– Я доволен вами, – наконец сказал Тиррел. – Вы хорошо подготовились.

– Да, я готов. – Надо было завершать разговор.

За последние месяцы Тиррел, честно говоря, осточертел Васильеву. Как и он, наверное, консулу.

– Значит, завтра отдыхаете, а потом переход через границу.

В этот вечер Тиррел не предложил ему даже чашки кофе.

БЕЗМОЛВНЫЙ ПОЕДИНОК

Еще недавно сюда с гиком и свистом прорывались банды. Они знали все тропинки, были знакомы с бездорожьем. Знали, в какую пору, зимой или летом, в часы тихого рассвета или плотной, зловещей темноты пришпорить отдохнувших, сытых коней. И еще знали бандиты, что там, за адырами, за ущельем, в 1923 году встала пограничная застава, небольшой отряд, люди в выцветших гимнастерках, старых шинелях. У них скудные пайки. Все – и хлеб и мясо – рассчитано на граммы. И никто из них, пограничников, не пытался угнать хотя бы одну овцу из стада Кадыра. Того самого Кадыра, который посылает своего батрака с короткими сведениями о том, как живут бойцы и дехкане, что изменилось в его краю.

Вначале застава занимала заброшенную кибитку чабанов. Потом застучали топоры, поднялось два крепких домика, появился забор, встала смотровая вышка. И можно было только удивляться и гадать: когда эти люди спят, отдыхают. Если банда врывалась с беспорядочной пальбой, то каждый патрон у пограничника расходовался экономно, находил свою цель.

Но выдержала застава все налеты. Окрепла. Только стоят в нескольких метрах от забора пирамидки со звездочками, со скромными именами погибших бойцов. После каждого боя загорались новые звездочки. Земные светила. Вечная память о боях, борьбе. Казалось, не охватить всю территорию, на которой круто поднимались горы, лежало ущелье и жалкая, скудная степь. Только весной эта степь оживала, покрывалась жестковатыми недолговечными цветами, среди которых шныряли ящерицы и задумчиво, с трудом выбирая дорогу, ползали черепахи. Была здесь и другая живность, о которой лучше не вспоминать. Еле отходили одного бойца от укуса щитомордника, умело прижившегося в этих местах.

Рядом со стеною, сразу же на границе, поднимались адыры, эти шлейфы и предгорья хребтов. Адыры были покрыты кустами аккурая, козы-кулака, шашыра со своими зонтиками.

И кто его знает, что делается за этими кустами, особенно весной, да еще ночью. А знать надо…

Бойцы Ткаченко и Аширов расположились в ущелье, у огромного валуна. Давным-давно сильная вода снесла с гор этот валун, как песчинку. Теперь он врос в землю, постарел, притих. Трудная задача у пограничников. Слишком большой участок отдан под охрану, под тщательный присмотр. Сейчас они остались хозяевами степи, ущелья, должны следить и за чужими адырами. По скромным подсчетам, здесь с адыров спускается дорога и десятка два тропинок.

От валуна видна эта дорога.

Вот уже несколько лет, как банды перестали врываться на советскую сторону. А отдельные люди идут по старым тропкам. Дорогу хотя и знают, но избегают ее.

После задержания нарушители плачут, клянутся, торопливо доказывают свою непричастность к преступлениям. А потом кто-нибудь из этих кающихся тупо смотрит на мешочек с сероватыми комочками анаши. И никак не может вспомнить, откуда этот мешочек у него, бедного человека, оказался.

Бывают и другие… Сорокапятилетний украинец перешел границу и даже обрадовался встрече с бойцами.

– Я шел вас шукать, – объявил он.

– А мы тебя шукали, – ответил Ткаченко.

Когда-то в двадцатых годах денщик потащился со своим офицером в чужую страну, намыкался горя, нахватался зуботычин, вот и бросился через горы, на родную землю.

Увезли человека в город. Проверили. Теперь, возможно, спокойно живет в своей деревне на Полтавщине. И рассказывает землякам о переходе через горы и пропасти.

Хорошо, когда запутавшийся человек все-таки оказывается честным.

В последнее время на дороге было несколько задержаний. Об этом, наверное, известно и на той стороне. Зачем новому нарушителю соваться сюда? Даже верующий в приметы человек не рискнет.

Вот уже с месяц тихо на границе. А про эту дорогу словно забыли. Такое впечатление, что кто-то приучает бойцов к этой тишине, подталкивает к трудным тропкам: отойдите к ним.

– Весной адыры хорошо видны. Все верхушки, – говорит Аширов, наблюдая за дорогой.

– За кустами приползет, – не соглашается с ним Ткаченко.

– Пошевелятся кусты, – заверяет Аширов. – Увижу.

Для чабанов адыр действительно не помеха, а большая помощь. Здесь начинается ранний сенокос. Пожалуй, вот в такое время, в апреле. Но мало в округе сейчас отар. Порезали, отстреляли угнали банды. Одна-две овцы уже богатство. Корова тем более.

У пограничников с адырами одни сложности. Склоны, тропки, густая трава, кустарник.

Наверное, все же существует предчувствие. Ткаченко сегодня не нравилась дорога. Правда, одно название, что это дорога. Но пройти и даже на коне проехать можно.

Ткаченко и Аширов скорее почувствовали, чем увидели, как на ближайшем адыре качнулись тени. Одна, вторая… Возможно, тень упала на кусты от облаков. Аширов даже мельком взглянул на небо.

– Люди… – прошептал Аширов.

Ткаченко не видел человека. Все могло быть. И крупная птица – орел, и горный козел. Все могло быть. Но это люди.

Через минуту тень качнулась над кустарником. Там есть тропка. Она выводит к дороге, к ущелью. Там темно. Им, этим двоим, надо быстрее убраться с адыра, который в лунную ночь просматривается.

– Спускаются. – Губы только шевельнулись, но Аширов услышал друга.

– Спускается один, – уточнил Аширов. – Второй остался на адыре.

Стало тревожно и страшновато. Надо было принимать немедленное решение. Ясно, что проводник остался у границы, на адыре. Проводник должен проследить за переходом человека. Проследить и доложить своему хозяину на той стороне. И этот опытный проводник будет лежать, прислушиваться к шороху гальки под ногами нарушителя. Будет ждать крика или выстрела в ущелье.

– Надо пропустить, – прошептан Ткаченко. – Я пойду за ним. Потом обойду до развилки дорог. Ты останешься с тем.

Теперь Аширов следил за кустами на адыре. Замер, притих Аширов.

Нарушитель спустился в ущелье, постоял, прислушался, потом, прижимаясь к каменной стене, двинулся дальше. Он был где-то рядом. Казалось, слышно тяжелое дыхание. Но человека не было видно.

– Пошел я. – Ткаченко легко приподнялся, подождал, когда сердце перестанет так гулко, на все ущелья, стучать. – Пошел я. – И он, прижимаясь к камням и осторожно ступая, двинулся за невидимым человеком.

Тот все-таки давал о себе знать. Один раз он, видимо, споткнулся, раздался удар о камень. И стихло. Теперь и Ткаченко остановился, переждал длинные тихие минуты.

А если неизвестный тоже почувствовал, что его обнаружили? Теперь у него было более выгодное положение. При выходе из ущелья он мог спрятаться, отдышаться, прийти в себя. Тогда-то и увидеть пограничника

Надо ждать, когда неизвестный выйдет из ущелья.

Аширов следил за кустами. Там прятался опытный враг. До рассвета он не просидит. Но минуты тянутся утомительно долго. И тот, опытный враг, хорошо знающий горы и степь, умеет их слушать. Умеет отличить шорох кустарника, задетого крылом птицы, от шороха веточки, хрустнувшей под ногой неловкого человека. Он умеет слушать землю, как Аширов. А может быть, и лучше. И если выстрел или крик раздадутся за ущельем, уже на степной дороге, в этой ночной тишине их можно услышать и понять.

ПРОСЕЛОЧНАЯ ДОРОГА

Пройдя километров пять по степи, Васильев вышел на проселочную дорогу. Здесь он присел на камень, снял кепку и рукавом провел по лбу. Кажется, все. Сейчас он отдохнет и двинется в сторону станции.

Нестерпимо захотелось курить. Чужие сигареты Васильев побоялся брать с собой. Советских папирос не мог найти. Прошли бы попутная машина или повозка. Васильев шел с пустыми руками, без оружия, если не считать складного ножа, который в трудную минуту мог сослужить свою службу. Одет бывший поручик в крепкую, но простую одежду. Именно так, по мнению консула, одевается советский рабочий класс. Брюки, заправленные в сапоги, пиджак с редким, единственным масляным пятном и легким запахом бензина, рубашка-косоворотка, темная, немаркая. На кепке тоже одно масляное пятнышко. Случайное.

Закурить бы. Даже ту сигару, которую он ненавидел там, в доме английского консула. Не был Васильев заядлым курильщиком и мог по нескольку дней обходиться без табака, а вот сейчас…

“Кажется, сдаю. Надо взять себя в руки”, – невольно подумал он. Взглянул на сапоги и, вырвав клок травы, стараясь ее не раздавить, смахнул пыль; ловко, не оставив полосок.

Отдохнув, он встал, снял пиджак. Внимательно осмотрел его, смахнул травинку. Все, кажется, позади. И страшная ночь, и молчаливый проводник. Этот тип провожал его, все время отворачиваясь, скрывая глаза.

“При неудаче хлопнет в спину, – решил Васильев. – А сам уйдет. Скатится с адыра – и уже на той стороне. Сволочь”.

Он с первого знакомства возненавидел проводника, когда тот зашел к нему на квартиру.

– Явки? – потребовал Васильев. Поручик сразу решил повести себя по-хозяйски.

– Там… – неопределенно махнул рукой проводник.

Ему за тридцать, этому наглому туркестанцу. Он чувствует свое превосходство над Васильевым, который теперь зависит от него.

– Оружие? – спросил Васильев.

– Англичанин передумал, – сверкая зубами, будто насмехаясь, сказал проводник. – Оружие, говорит, не нужно. Вещи, барахло всякое, деньги – в Ашхабаде. А пока немного вот…

Сумма была незначительной. Но Васильев понимал эту предосторожность. Откуда у рабочего может оказаться солидная сумма?

Сейчас на пустынной дороге Васильев мысленно поблагодарил бога и английского консула. У Васильева только шифр и ключ к нему. Это единственное, что может стать уликой. Но бумажку с шифром надо еще отыскать.

Кажется, все позади. Теперь надо добраться до станции, потом до Ашхабада. И он зашагал по мягкой с редкой травой обочине.

От станции прошла грузовая машина. В кузове два человека. А рядом с водителем – женщина.