Текст книги "Овердрайв (сборник) (СИ)"

Автор книги: авторов Коллектив

Соавторы: Мария Ермакова,Алексей Притуляк,Татьяна Тихонова,Андрей Терехов,Diamond Ace,Сергей Лысенко,А. Михайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 5 (всего у книги 13 страниц)

Он замолчал, снова открыто улыбнулся. Сказано было и правда убедительно.

– Чаще всего в этот кабинет приходят те, кто хочет просто забыться, выкинуть из головы неудачный роман или позор увольнения. Но иногда встречаются и другие – те, кто готов взглянуть на реальность без фильтров. – Он перевел дыхание. – И тогда мы убираем этот шум…

– Каким образом? – Выдохнул Томаш.

– Небольшие, я бы даже сказал, простейшие манипуляции с сознанием и памятью. Не буду вдаваться в технические подробности, все равно для непрофессионала они будут набором терминов… Проще говоря, мы убираем из вашего сознания всю чужеродную информацию.

– А как же сумасшествие? Вы сами говорили…

– Разумеется, мы избегаем жесткого воздействия на разум. Это серия процедур, каждая из которых призвана очищать сознание от «шума» слой за слоем. Вы научитесь распознавать любое влияние извне, а затем отделять его от своей личности. А не растворяться в нем, как другие. Понимаете?

– Честно говоря, не очень, – признался Томаш. Ощущение смутного беспокойства не проходило. – Знаете… Наверное, я ошибся, придя к вам, – он поднялся.

– Но вы все-таки пришли…

– Я никогда никому не позволял ковыряться в своих мозгах!

– В ваших мозгах ковыряются ежедневно, а вы не обращаете на это никакого внимания! Потому что вы сами – всего лишь обертон этого шума, часть современного дискурса. Вы не сможете отделить свои собственные мысли от прочей грязи, пока не выйдите вовне. Мы предлагаем вам всего лишь пустоту. Платить за пустоту смешно, скажите вы? Но ведь именно в пустоте рождается новое! Как писатель, вы должны это понимать…

Томаш медленно сел на место.

– Как это происходит?

– Абсолютно безболезненно, – мягко ответил ему мастер Лаа. – Вы просто заснете на несколько минут. И ваше сознание окажется в состоянии абсолютной чистоты, Саттвы, как называют его буддисты. Вы сможете слышать себя. Ни одной чужой идеи, только ваши собственные. Голос вашего вдохновения! Возможно, это состояние станет доступно не сразу, иногда требуется время, чтобы идеи проявились в сознании, поднялись с более глубоких уровней. Но рано или поздно это случится. В каждом из нас есть та пустота, которую никто не может заполнить. Ваше уникальное «я», истинная сущность…

За окном что-то кричали по-китайски. Дождь прекратился также внезапно, как и начался. Томаш вытер пот со лба, зачем-то взглянул на старинные наручные часы – еще одна деталь его продуманного до мелочей образа…

– Хорошо, – он сглотнул, – хорошо, черт возьми, я согласен!

– Прекрасно, Хонг подготовит вас.

Мастер Лаа поднялся, и в то же мгновение часть стены отошла в сторону. И за ней, действительно, была и сияющая чистотой лаборатория, и то самое жуткое имплантационное ложе, ощетинившееся десятками металлических отростков, проводов и игл…

12.10, 13:45

…Сгорбленный седой китаец заполнял какие-то бланки, и его искусственная рука поскрипывала при каждом движении. За моей спиной хлопнула дверь, зазвенели «поющие ветра», но он даже не поднял головы. Стянув защитный плащ и сняв респиратор, я облокотился на стойку и включил старенький переводчик. Он кошмарно искажал голос, но произношение было сносное: «Добрый день. Для меня должны были оставить ключи от номера „312“».

Китаец бросил на меня быстрый взгляд, буркнул что-то и вновь уткнулся в свои чертовы бумажки.

«Вы ошибаетесь», – с задержкой проскрипел переводчик. «Что?!» – Мне показалось, что я ослышался. Да что это значит, мать вашу?

Два года назад мы провели две безумных недели в крошечном номере частного отеля, в самом сердце старого китайского квартала…

«Послушайте, мне нужен ключ от триста двенадцатого. Меня должны были ждать. Но если он все еще свободен, я готов снять его», – как можно медленнее произнес я, надеюсь, что механическое старье переводит мои слова верно. «Я уже сказал вам, вы ошибаетесь. Это невозможно. Я не могу сдать вам этот номер», – китаец на мгновение поднял глаза и тут же отвернулся.

– Ни черта не понимаю… Он что, кем-то занят?

Китаец продолжал писать, не обращая на меня никакого внимания. Я понял, что выяснять что-то сейчас бессмысленно – скорее всего, старик что-то скрывал. Обычная уловка – сделать вид, что он не понимает твоих слов. Ничего, разберусь с ним позже.

«Хорошо, тогда просто любой свободный номер», – я положил на стойку несколько помятых бумажек. К счастью, карты здесь были не в ходу – за это мы с ней и ценили китайский квартал Бангкока. Никому и в голову не приходило спросить твое имя…

Китаец сразу оживился, по его лицу скользнула быстрая лисья ухмылка. «Номер „205“, господин. По лестнице и налево», – он протянул мне карту-ключ от номера.

Двести пятый был почти таким же, как и тот – драконы, вечно взмывающие в одни и те же рубиновые небеса, вазы с отколотыми краями, потертые ширмы и лампы-фонарики, а в центре – огромная, рассчитанная, вероятно, на любителей групповухи, продавленная кровать.

Я подошел к окну, выходившему во внутренний двор – его противоположная стена терялась за плотной стеной дождя… Мне нужно было сосредоточиться. Собрать воедино все факты, что у меня были. Ее сообщение пришло по каналу, код к которому знали только мы – я не отключил его лишь потому, что верил – когда-нибудь она свяжется со мной. Неделю назад она написала мне, пара дней ушла на оформление документов, затем – перелет в Лаос, поиск билетов, железная дорога… Если бы не взрыв в аэропорту, я был бы здесь вовремя! И все-таки я добрался… И, как бы глупо это ни звучало, не могу получить ключ от номера, где мы должны были встретиться еще позавчера!

Пытался ли узкоглазый лис что-то скрыть, прикинувшись идиотом – или старенький переводчик окончательно рехнулся? Я мог бы потребовать показать мне записи – но в этом отеле никогда не регистрируют жильцов. Впрочем, все, что мне нужно – выйти из комнаты и подняться на третий этаж… И все-таки я почему-то медлил. А за окном шелестел бесконечный дождь.

* * *

За окнами кабинета шелестел бесконечный дождь. Он вновь вдыхал непривычные запахи дерева и кожи, благовоний, табака – и еще ни с чем несравнимый запах старинных книжных переплетов.

– Я ничего не слышу.

– Так и должно быть, – улыбнулся ему Лаа.

– Нет, вы не поняли, я слышу только эту вашу пустоту! Но за ней ничего нет! Никакого моего голоса, никакого истинного «я», о котором вы мне тут плели!

– Я предупреждал вас, что это может случиться не сразу. Кроме того, требуются и ваши собственные усилия. Вы делали что-то из того, что я перечислил?

– Да, – уже спокойнее ответил Томаш. – Я пытался писать. Снял номер в каком-то отеле, тут, неподалеку, и все дни напролет бродил по Чайнатауну, останавливался в самых злачных барах и пил, пил… И знаете, та тишина все время была со мной, вот тут, – он коснулся ладонью лба, – но кроме нее там ничего не было.

– Вам надо отвлечься. Попробуйте ощутить биоритм города, услышать биение его сердца за рекламными объявлениями и грохотом подземки, увидеть, что скрывается за неоновыми огнями его реклам и сумасшествием красок. Слова сами придут к вам, когда вы научитесь смотреть, не задерживая взгляд. Смотреть сквозь…

– Сердце города… Наверное, вы правы, – задумчиво произнес Томаш. – Но каким образом научиться «смотреть сквозь»? Я не понимаю…

Мастер Лаа смотрел на него так долго, что Томаш уже отчаялся получить ответ.

– Я вижу, вы цените все настоящее. Натуральное, – наконец улыбнулся тот.

– С чего вы это взяли?

– На вас льняной костюм, часы с кожаной вставкой, которые вы так старательно прячете… Могу поспорить, что у вас нет ни единого импланта, даже из «базового комплекта»… Мне продолжать?

Томаш покачал головой.

– Я могу порекомендовать вам рестораны, где подают натуральные морепродукты. Никакой клонированной дряни. Мы ведь все-таки в Таиланде, – он рассмеялся. – Пройдитесь по барам, где предлагают настоящий алкоголь. Выдержанный виски, только представьте! Нельзя очистить мозг, продолжая пичкать свой организм химией! Все в нас неразрывно связано. Побольше безмятежности! Побольше простой детской радости, в конце концов…

Лаа порылся в одном из ящиков своего стола и протянул Томашу проспект. «Эксклюзивно-натуральная кухня Бангкока», – прочел тот и машинально сунул рекламку в карман.

– Хорошо, я попытаюсь… Надеюсь, вы знаете, что говорите.

– Разумеется, – кивнул мастер Лаа, – тем более, в следующий раз вам будет проще. Хонг, проводи, пожалуйста, господина Навроцки на процедуру!

Уже в имплантационной капсуле, соединенный десятками проводков с мониторами и готовый окунуться в первозданную чистоту, Томаш прошептал – то ли Хонгу, выполняющему последние проверки, то ли самому себе:

– Как я могу найти что-то там, где ничего нет? Там же совсем ничего не было…

13.10, 03:21

Ничего не было! Бог мой, там ничего не было! Ни-че-го! Я пил то ли в третьем, то ли в четвертом баре – я давно уже сбился со счета… Ведьмино пойло, химическая смесь, у которой даже названия не было – лишь пометка «для людей с модификацией печени». Я был согласен на всё, только бы позабыть, как бился о стену, словно мальчишка, выплевывая проклятия. Там должна была быть дверь триста двенадцатого! Я прекрасно помнил ее – я помнил каждую чертову трещинку на ее поверхности! Но вместо нее была сплошная стена. «309» номер, затем поворот коридора – и пожарный выход…

Этого не может быть! Наверняка кто-то играет против меня. Но кому это на руку? Я отошел от дел – теперь только пропавшие собачки и неверные мужья. Значит, кто-то из прошлого? Скольким я перешел дорогу, выполняя свою работу? И почему она? Зачем ее втянули во все это? Кто мог знать о нас с ней?

Так или иначе, теперь мой ход. Нужно найти хоть одну зацепку. Ах да, китаец! Он не понравился мне с самого начала… Надо было еще тогда вырвать из него правду о комнате… Не важно! Я все равно получу эти сведения – даже если придется вспомнить старые методы…

Я накинул плащ и вышел под дождь. Меня шатало – наверное, стоило бы сначала проспаться. Плевать! Я должен был узнать правду! Отель был всего в паре кварталов, но путь к нему дался непросто: ноги не слушались, я скользил по грязи и меня мутило от дрянного алкоголя, флуоресцентных огней, от музыки и смеха, рвущихся из дверей дешевых притонов. Ко мне тянулись, пытаясь схватить за плащ, худые, покрытые какими-то язвами и дешевым металлом вместо биопластика руки десятка шлюх – женщин, детей, подростков… Если Ад существует, то, похоже, я уже умер… Или это сама Бездна вырывается из-под земли?

Добравшись до отеля, я не стал тратить время на лишние разговоры. Китаец не спал, несмотря на поздний час – очередной торчок, сидящий на стимуляторах, чтобы не нанимать сменных работников? Впрочем, какая разница! Он даже не сопротивлялся – лишь пытался закрыть руками голову.

Итак, номера «312» в гостинице не было. Здесь никогда не останавливалась женщина, похожая на неё. Да, он прекрасно помнит меня, но два года назад со мной не было никакой дамы… Одни и те же ответы на одни и те же вопросы. Я понимал, что китаец не лгал, по крайней мере, частично – на всех этажах его отеля было по десять номеров.

Но ведь мы были здесь с ней! Это не могло быть сном или игрой моего воображения!

Я пришел в себя внезапно – будто очнулся от жуткого сна. К счастью, я не успел убить старика. Отшатнувшись от бесчувственного китайца, я выбежал из отеля. Руки были липкими от крови, меня тошнило, и вся тяжесть проклятого города, казалось, легла на мои плечи… Где же она? Как мне её найти? Это невыносимо!

* * *

– Это невыносимо! Я перепробовал всё, что только можно – самые роскошные рестораны Хрустального Бангкока, где подают эту вашу так называемую «натуральную» пищу – и привокзальный фастфуд (полностью синтетический, зато абсолютно «аутентичный»!), «чистых» женщин из частных ночных клубов, куда пускают лишь по рекомендации – и «модифицированных» шлюх с бархатной искусственной кожей. Только что в портовый город за этим не спускался, но, простите, я же себе не враг…

Мастер Лаа внимательно смотрел на Томаша, периодически внося какие-то пометки в его электронную карту.

– Ваши советы никуда не годятся! Пульс города, биение сердца! К черту! Хватит с меня этих сказок о пустоте! – Томаш вскочил и зашагал по небольшому кабинету. – Раньше каждая написанная мною страница была битвой, мучительными родами… а теперь и это мне недоступно. Только эта тишина в голове…

– Прошу вас, успокойтесь, – голос мастера Лаа звучал мягко, почти вкрадчиво, – вы считаете, что вы в тупике, но на самом деле вы стоите на пороге. «Путь, который можно пройти, не есть настоящий Путь», – улыбнулся он. – Не будьте так настойчивы в своем желании постичь себя – вы только отдаляете этим…

– К черту эту чушь, – прервал его Томаш. – Вы думаете, одна цитата из Дао дэ цзин – и я снова лягу в вашу чертову капсулу, чтобы окунуться в эту кошмарную, невыносимую, нечеловеческую пустоту – а после в очередной раз переведу на ваш счет кругленькую сумму?

– Я не держу вас. Быть здесь – ваше осознанное решение. Вы вольны уйти в любой момент, – невозмутимо ответил Лаа, – особенно если вы уверены, что это поможет вам писать. Вы ведь сами бросились изучать ночную жизнь Таиланда, стали искать на поверхности, пытаться смотреть сквозь очередные фильтры… А ведь я говорил вам про постижение сути города – а через нее и самого себя. Не важно, Бангкок или любое другое место, это не имеет, в сущности, никакого значения. Это всего лишь инструмент для погружения в себя – вы же спутали инструмент с целью…

Томаш молчал, барабаня пальцами по столу.

– Может быть, есть какие-то другие пути?

– Разумеется, – с готовностью ответил Лаа. – Я бы посоветовал вам еще одну-две процедуры. А в промежутке между ними вы можете побывать в одной из буддийских святынь. В городе тяжело сосредоточиться, возможно, в тишине, во время медитации, вы сможете найти Путь. Попробуйте съездить в Ангкор-Ват, недаром он веками вдохновляет людей!

13.10, 16:50

«Отправляйтесь в Ангкор-Ват – место, веками вдохновляющее людей…»

Я наклонился и поднял обрывок какого-то рекламного проспекта – разноцветные буквы проявлялись и исчезали на стереобумаге. Я стоял под бесконечным дождем, среди теней, бегущих куда-то, сжимая в руке эту грязную рекламку – обрывок моего прошлого, мою последнюю, бессмысленную надежду…

Уже несколько часов я метался по городу, пытаясь найти хоть какое-то свидетельство ее существования. Станции метро, на которую я провожал ее в последний день, не было, вернее, ещё не было – ее должны были достроить только следующим летом. На месте дома, где она жила вместе со своим мужем, располагалась больница – в приемной меня заверили, что здание стоит уже лет пятнадцать… Разумеется, крошечного семейного ресторанчика, в который мы заходили по вечерам, тоже не было – обанкротился года три назад, сообщила мне хозяйка соседней прачечной. Я понимал, что сплю – это попросту не могло быть правдой. Ведь были и безумные ночи в «нашем» отеле, и дьявольски-острый Том Ям, от которого у нее текли слезы – и то невыносимое расставание на станции два года назад, когда мне пришлось отпустить ее… И верить, что она свяжется со мной снова. Вот какой была моя правда. А всё остальное – только жуткий, невыносимый сон, который рано или поздно должен закончиться.

Ангкор-Ват мог быть моим ключом к пробуждению, паролем, который позволит вырваться из дурной бесконечности, из чертового колеса этой безумной сансары. Я впервые увидел ее на экскурсии в этом храме – и она стала для меня единственным спасением на этой сходящей с ума планете.

До границы с Бирмой шел всё тот же древний поезд – кажется, такие ходили здесь еще в двадцатом веке. Потертые сиденья и заплеванные окна больше не раздражали, наоборот, знакомая обстановка успокаивала. Пока существуют такие поезда, мир будет прежним…

Кроме меня в вагоне был один-единственный человек. Немного странно для такого популярного направления – Ангкор-Ват ежедневно собирал десятки тысяч паломников и туристов. В прошлый раз тут было не протолкнуться от всех этих потерянных, одиноких, разочарованных и ищущих – а по большей части просто стремящихся сделать пару кадров на фоне древней святыни.

В Бирме я пересел на еще более допотопную рухлядь – автобус с бензиновым двигателем. Для меня оставалось загадкой, почему жители страны, которая умудрялась создавать компактные атомные заряды, вынуждены ездить на подобных архаизмах. Я был единственным пассажиром.

Я ненадолго задремал, а когда проснулся от того, что автобус накренило на повороте, понял, что я не один – на соседнем кресле сидел какой-то мужчина. Странно, что я не почувствовал его во сне – обычно я сплю очень чутко. Это тот же человек, что и в поезде. Впрочем, я не удивлен.

«Вы что, преследуете меня?» – Я потянулся за револьвером. «Можно сказать и так», – немолодой, одетый в какое-то тряпье мужчина повернулся ко мне и обескураживающее, открыто улыбнулся. Мои пальцы нащупали пустоту – пистолета во внутреннем кармане не было! «На кого вы работаете? Отвечайте, иначе я вышибу вам мозги!» – мне оставалось только блефовать. «В насилии нет смысла», – он продолжал улыбаться. «Есть», – прошипел я сквозь зубы, – «если это подстроили вы или те, на кого вы работаете!» «Нужно ли идти в храм, чтобы обрести истину? Твой храм внутри тебя. Ты, как всегда, ошибся дорогой…», – прервал меня мужчина. «Да кто ты, черт побери, такой! Что тебе от меня нужно!» – Заорал я. В это мгновение автобус дернулся и остановился. Водитель открыл двери. Я грубо оттолкнул мужчину и выскочил на дорогу, надеясь только на то, что тот не выстрелит мне в спину. Вначале я почувствовал запах гари. А уже потом увидел…

Храма не было. На его месте зияла громадная воронка – несколько километров в диаметре. Вывороченные и расколотые куски песчаника частично превратились в стекло, а землю покрывал слой пепла…

Я опустился на колени, закрыл руками лицо и глухо застонал. Конец мира наступил, бездна всё-таки вырвалась на волю… Я наконец понял – я не терял ее. Её никогда и не было.

На мое плечо легла рука. «Ее ведь не было?» – повторил я вслух. «Жизнь – это бесконечная боль», – ответил спокойный, бесчувственный голос. «Ты выдумал ее, чтобы не испытывать боли. Все это время ты лгал самому себе. Пришло время проснуться».

«Кто ты?» – Спросил я, хотя это не имело уже никакого значения.

«Мое имя Майтрея».

Я поднял голову и посмотрел в его глаза. Оттуда на меня смотрела невыносимая пустота…

* * *

– Невыносимая пустота, – прошептал Томаш.

– Что вы сказали? – Откликнулся мастер Лаа.

– Не важно, – он закрыл лицо руками. Молчание затягивалось.

– Так вы последовали моему совету?

– Да, – усмехнулся Томаш, – последовал. – Я ездил в Ангкор-Ват, побывал еще у нескольких святынь… И знаете что? Я ни черта не почувствовал. Ни черта!

– И все-таки что-то в вас изменилось, – с сомнением произнес Лаа.

– Вы правы. Я кое-что понял там… – Он замолчал, собираясь с мыслями. – Поиски сути, чистый взгляд на мир – чушь собачья! Всё, что я искал – это вдохновение. Я ведь говорил, что я писатель? Вряд ли вы читали хоть одну мою книгу, но в Европе мое имя известно. Я пишу в классическом жанре XX века. Сейчас его название обзавелось десятками приставок, но суть осталась прежней – город, застывший под бесконечным дождем и потерянные души в его пустом чреве… Сделай хоть шаг в сторону, забрось своего героя из мрачного Нью-Йорка в солнечную Бразилию – пусть даже все остальные слагаемые – одиночество, падение, безнадёга – останутся прежними, и вашу книгу не купит ни одна Сеть! Читатель не ожидает от вас откровений, нуар в его понимании – не более чем набор расхожих клише. Поэтому я просто тасую сюжетные ходы – перестрелки и драки, погони по извилистым грязным улицам и выкуренная в одиночестве последняя сигарета. И люди жрут это! Жрут – и просят добавки! А я сажусь и пишу очередной бессмысленный роман о частном детективе, который в одиночку борется с преступностью… Меня давно тошнит от этого мертворождённого ублюдка. И от читателей, для которых я пишу это дерьмо! А больше всего – от самого себя!

Томаш перевел дыхание. Мастер Лаа хотел сказать что-то, но тот знаком остановил его.

– Когда я пришел к вам, я думал, что где-то там, внутри, найдутся и другие сюжеты. Другие слова. Настоящие. Пусть не для массового читателя, а для какого-то узкого круга… А потом я заглянул в пустоту, не испоганенную информационными потоками. Туда, где не существует никаких слов… И знаете, что я понял? – Он резко поднялся, глаза его лихорадочно горели. – Ни хрена во мне нет, мать вашу! За чужими сюжетами и бессмысленными клише, за плоскими героями и штампованными диалогами нет ничего! Я думал, что сумею обрести свое собственное звучание – а оказалось, что я немой. Я пишу вещи, похожие на тысячи других, не потому, что мой мозг забит чужой информацией. В нем попросту отсутствует что-то свое! Никакого внутреннего храма нет и в помине… Я не могу найти вдохновение не потому, что оно покинуло меня – его никогда и не было. Все это время я лгал самому себе…

Он устало опустился на кресло, закрыл лицо руками.

– Послушайте, Томаш, – не сразу заговорил мастер Лаа, – вы же не станете требовать, чтобы мы вернули вам деньги? Я с самого начала говорил вам, что мы продаем только пустоту – и ничего больше. Никто не виноват, что в вашей душе не нашлось никакой основы, краеугольного камня, который мог бы стать фундаментом…

Томаш поднял голову. Глаза его были пусты.

– Вы правы, никто в этом не виноват, – сказал он чуть слышно. – Не волнуйтесь, я не стану ничего требовать. Свою часть договора вы выполнили. Но я хотел бы еще раз воспользоваться вашей капсулой…

Лаа чуть заметно улыбнулся.

– Вы говорили, что чаще к вам приходят те, кому нужно что-то забыть. Или забыться. Знаете… ведь в той пустоте не было даже намека на то, что я существую. Или на то, что в моем существовании есть какой-то смысл. Я не знаю, как с этим жить. Я просто не сумею выдавить из себя ни слова, пока во мне живет та… безначальность, – шепотом закончил он. – А я всего лишь хочу писать! Пусть мой герой продолжает говорить штампами и убивать нехороших парней! Я просто хочу, чтобы мои слова звучали. И чтобы мир был прежним. Разве это так много?

– Хотите, чтобы мы стерли ваши воспоминания? – Тихо спросил Лаа.

Лицо Томаша было совершенно белым, но голос звучал твердо:

– Да, черт побери, именно этого я и хочу!

Когда он ложился в капсулу, ему вдруг подумалось, что он уже не раз делал этот выбор, а всё происходящее – знакомый и затасканный сюжет. Впрочем, через мгновение он уже ничего не помнил.

* * *

– Я посадил его на такси, – сказал Хонг, вернувшись. – Он не сразу смог назвать отель, в котором остановился.

– Хорошая работа, – устало поморщился Лаа и потер руками виски. «Когда же это закончится!»

– Послушайте, мастер, – осторожно начал Хонг, – может, стоит повременить с этой… продажей Саттвы? Эти бедняги никогда ничего не найдут…

– Разумеется, не найдут, – подтвердил Лаа, – а потом вернутся, чтобы забыть, что они пустышки.

– Который раз он приезжает? Третий? Четвертый? Вы не боитесь, что когда-нибудь мы просто сожжем ему все мозги? Его воспоминания накладываются друг на друга, уже сейчас в них слишком много пустот и шума. И чем дальше, тем фрагментарнее они будут. Его мир разрушается, а он даже не догадывается…

– Пока он помнит, как пользоваться кредиткой, это не имеет значения, – отрезал Лаа. – Не стоит волноваться о нашем друге Томаше, в конце концов, он сам раз за разом выбирает незнание. У всего есть цена, Хонг – и у покоя тоже. Пойдем, – он поднялся и закрыл кабинет, – как насчет жареного риса у Тхаксина?

12.10, 11:31

До вокзала Хуа Лам Пхонг оставалось несколько минут.

Fans. Осколки

Вован (Владимир)

Выхожу из подъезда, закуриваю. На оледеневших ступеньках блестят осколки разбитой бутылки. Они шуршат и хрустят под ногами и, кажется, проходятся наждачкой по моей душе. Ее, Лизы, нет дома.

Сажусь в тачку неподалеку, поджидаю, как папарацци звезду, когда моя принцесса в белом пальто появится – чистая и чуждая этому городу. Глотаю немного водки прямо из горла – скучно же. У нас все от скуки пьют – а что еще делать? У полгорода работы никакой, правда, у меня все в шоколаде – недавно тачку прикупил, ни у кого в нашем городишке такой нет. Кабриолет. А потому что она такие любит! Скажете, что несерьезная вещь, – когда у нас с открытым верхом поездишь? – ну да мне по барабану, лишь бы в ее глазах принцем выглядеть.

Лиза, моя звездочка, ты светишься изнутри, и этот свет делает меня светлее, чище, добрее. Твоя улыбка делает мой день. Вижу твое белое пальто – кто еще носит подобное в нашем грязном городишке – и на душе становится радостно и весело, без особой причины, как в детстве. Твой развевающийся белоснежный шарф словно машет мне в приветствии – и тебе привет, любовь моя.

Ты горишь изнутри. Что за тайна есть у тебя? Что заставляет твою улыбку возникать на губах, когда ты ежедневно проходишь мимо помойки у подъезда? Твое ангельское личико – волосы золотистые, как и подобает ангелу, твои глаза – голубые, как и небо, откуда ты спустилась – со мной каждый день.

Ты должна принадлежать только мне. Ты должна хотеть этого также, как и я. Мы созданы друг для друга. Ты просто меня не знаешь. А если узнаешь, то просто не захочешь никуда уходить!

* * *

Эльза (Лиза)

В сердце человека много осколков. Вот только чего? Какая призма преломляет свет его будней? И призма ли? Или мутный грязный булыжник затмевает свет и радость?

Мой свет и моя радость – музыка. Твоя музыка. Музыка твоей души. Ну да, я фанатка.

Музыка – самый безопасный наркотик? Да, это так, очень точно. Без тебя, без ежедневной подпитки тобой я жить не буду. Слушаю тебя каждое утро. И вечер. И день.

Помнишь сказку о Герде и Кае, которому в сердце попал ледяной осколок и мальчик стал холодным и безразличным? Ты как Снежная королева, но наоборот. Осколок твоих солнечных лучей – теплый, бархатный, пульсирующий, живой – застрял в моем сердце.

Я тебя люблю. И говорю тебе об этом каждый день. А ты даже не подозреваешь о моем существовании.

А вы думали, что я дура и ничего не понимаю?

Я умею различить реальность и воображение. Только нужна ли мне реальность без тебя? Нужна ли мне моя стылая жизнь без твоего голоса, твоего осколка у меня в сердце? Пусть твой лучик оживляет все вокруг, делает жизнь ярче, удивительней. Твоя музыка – моя музыка, мой наркотик. Мой выбор.

Некоторые скажут, что я больна. Даже если это и так, то я не хочу выздоравливать. Я не могу жить без тебя и без горько-сладкого наркотика, который ты с такой любовью даришь мне. Кому-то еще? Не хочу ничего знать: есть только ты и я. И не важно, что таких, как я, тысячи.

Я жду встречи с тобой – своего звёздного часа. Ты просто меня еще не знаешь, иначе никуда не захочешь уйти. Пусть ты женат – ну и что: все нормальные мужчины женаты. Но и все нормальные мужчины имеют любовниц. Любовница имеет любовь. И она будет моей, я подожду.

Сегодня одна моя мечта уже сбылась – я вижу тебя вживую. Я здесь, на твоем концерте. Как ты красив! И как безупречен твой голос!

Ты рядом, но такой недоступный. Как описать свои ощущения? Я словно на другой планете, или в сказочном сне, откуда ты родом.

Видели ли вы когда-нибудь плачущих на концертах фанаток? Таких, как я: да, я сегодня реву весь вечер. От счастья. Моя душа кричит: я люблю тебя. Как слепа моя любовь! И как несчастна фанатская любовь. Но сладкое мучение выбрано мною лично.

Ты поешь и проникаешь в сердце. А поешь ты про любовь – чистую, но земную. Глядишь своими лучистыми глазами со сцены прямо мне в душу. Твой взгляд как будто жадно ищет мой. Да, мой принц! Я отвечу! Ангельский голос заполняет меня всю, моя душа вибрирует с твоей. И как мне было уберечься от любви?

Я читала, что звуковые волны, их энергия, сильно влияют на функционирование клеток организма, перестраивая их. Подстраивая под себя. Вот и я подстраиваюсь под тебя, вибрирую на волне твоих песен, твоей души. Мои поднятые вверх ладоши уже болят от постоянных аплодисментов – тебе, мой кумир.

Я как стеклянный бокал. Видела фильм, где в замедленном режиме сфотографировали, как звуковые волны могут разбить бокал. Стоит только настроить генератор звуков на особую резонансную частоту – произойдет чудо: жесткость стекла окажется под сомнением. На неимоверной скорости бокал начнет менять форму: его ободок, если посмотреть сверху, начнет танцевать. Идеальный круг станет мягким: примет форму овала, затем вернется в исходное положение. Опять изогнется овалом – и вновь претворится прежним кругом. Снова и снова будет пульсировать, танцевать в такт звуку, словно бьющееся стеклянное сердце. Разрушительный танец стекла будет продолжаться, пока не разорвется под немыслимым внутренним давлением.

Здесь, в этом зале, наши сердца танцуют в такт твоим песням. Мы вибрируем, как твердое стекло, наши души и тела сжимаются и расслабляются в унисон твоим нотам.

Меня могу спросить – а не разорвется ли стекло? Не разобьется ли кристалл наших душ – моей души? Нет! Я стала лучше с твоими песнями – нежнее, добрее. Каждый день озарен твоим талантом, дающим свет. Ты, как солнце – далеко. Но лучи музыки столь сильны, что достигают даже сюда, в заснеженный холоднющий город, затем в этот зал или мою комнату, а после – в душу.

Сегодня, как и всегда, на концерте аншлаг. А у тебя, моя звезда, по-другому и не бывает. Волны зрительской страсти поднимаются к куполу, сливаются в единый огненный поток, затем свиваются, перемешиваются с твоим талантом и вновь рухают вниз, на нас, твоих почитателей. Ухают вниз и наши сердца, а тела не могут стоять спокойно – мы танцуем, хлопаем, подпеваем и визжим от восторга. Я вижу тебя, ловлю каждое движение, каждую нотку голоса. В наших глазах восторг, в голове – нет, во всем теле – твой голос. Он ввинчивается в нас, заполняет все пустоты, все потаенные комнатки наших сердечек. Мне кажется, или ритм моего сердца подчиняется биению твоих песен – становится то быстрее, то медленнее? И оно точно научилось петь!

Ты чувствуешь – проживаешь! – то, о чем поешь. Передаешь эмоции нам, кодируешь, ставишь волшебную печать: 'вы мое войско'. Ты и сам летишь на огненном хвосте дракона, рожденном нами и бушующем над толпой. Ты вдыхаешь пропитанный страстью воздух. Мы вместе – и ты, и твои поклонники – парим где-то там, в иных сферах, вливаясь друг в друга, обмениваясь частичками нашей радужной энергии. Мы и даем, и получаем, настраиваемся на одну резонансную частоту. Пульсируем. Горим. Живем.

Мы заворожены, ослеплены, заколдованы. Ты повелитель! Повелеваешь нашими эмоциями, и мы рады этому. Готовы платить за это, следовать за тобой, за струнами твоего голоса, зовущего…куда? Неважно! За тобой! К тебе!