Текст книги "Овердрайв (сборник) (СИ)"

Автор книги: авторов Коллектив

Соавторы: Мария Ермакова,Алексей Притуляк,Татьяна Тихонова,Андрей Терехов,Diamond Ace,Сергей Лысенко,А. Михайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 13 страниц)

Вавилонская А. Джессика

'Они хотят, чтобы меня трахали. Им ничего от меня не нужно, кроме траха. Прямо на сцене, с такой же обезьяной как они сами. С палкой… Они хотят видеть этот херов микрофон в моей заднице. А я раздвигаю ноги, да-да, сама раздвигаю их… Потому что они ликуют, потому что они платят, потому что они рисуют мои плакаты… Я не могу больше…'

– Где хозяйка квартиры 67? – спрашиваю, едва отжав звонок.

Женщина покосилась на соседнюю с ней дверь.

– А Вы кто такой? – нагловатый прищур и дерзкое запахивание драного халата на груди.

Со вздохом достаю удостоверение. Тетка изучает едва не под лупой. Документ настоящий, но для таких, как она можно было и на принтере самодел распечатать. Главное, глаза сузить, мол, вертела она нас всех…

Скупой кивок. Контакт налажен.

– Ее давно не было. Очень давно. Вообще-то она едва въехала, как пропала. Я ее два раза-то и видела с каким-то хахалем. Вещи привозили.

– Как она выглядела?

– Я, думаете, помню? Ну рыжая, в очках и шляпе… Она проститутка, да? Убийца? Притон накрыли? А я так и знала… – в глазах зажглись искорки.

Карточка скрылась в пиджаке.

– Это все что я хотел знать.

'Нет, вы не знаете, что это такое… Да-да, тысячу чертовых раз, да! Я пошла на это! Я хотела этого! Я хотела, чтобы одноклассницы умылись слезами зависти, драные сучки! Но сейчас… Вы знаете, чего стоит популярность? У меня вытрахали душу. Мои кишки развесили по новогодним елкам. Музыка? Ха-ха-ха… Деньги. Я грязная…'

Голос который час разряжает плеер.

Поворот. Квартал по прямой. Снова поворот. Неон вывесок бьет в лицо, губы сжимают сигарету. Никотин перебивает вонь подворотни, удовлетворенные дозой легкие наконец отпускают. Мозг снова может работать.

– Кто не спрятался, я не виноват.

Neon Whore. Неплохое название для места твоих выступлений. У черного входа пара верзил, одному выстрел в лоб, другому ребром ладони по шее. И тоже порция свинца. 'Слишком дешевые для нее' – мелькнуло в голове.

Ботинки чуть стучат по коридорному полу, но скоро их заглушает шум музыки, оглушительный 'синти-поп' с четким вокалом. Никто не реагирует на появление у сцены человека, танц-пол напоминает кипящую поверхность воды, окрашенную бликами подсветок. Нос царапнул едва заметный запах… Пот и летучий наркотик. Что-то из новомодных, запретить еще не успели. Чертыхнулся и поспешил скрыть нос платком. Таблетки закончились на прошлом клубе.

Солистка ошалело отплясывает, уже не сильно стесняясь, что микрофон вывернулся едва не на затылок, а рот не закрывается, даже если по фонограмме сейчас бэк-вокал. На ее шее взгляд выцепил что-то черное… Штрихкод. Или это уже глюки. Наркотик вплетает в происходящее ощущение эйфории, заставляет тело девушки нереально изламываться, мир приобретает задорные цвета кислоты.

Плевать. Уверен, опять то же самое. Палец на курке срывается.

Музыка пьянит басами, голосок орет несложный текст. Лес рук поддерживает распластанное на полу тело, из рыжей головы сыплются искры, конечности еще дергаются и стремятся отплясывать горизонтально. Крик операторши из гримерной слегка отрезвил, последними остатками разума заставил себя щелкнуть тело для отчета и сделать ноги.

И эта Джессика всего лишь фейк.

'Меня зовут Даша! Даша! Какая в анус Джессика… Я ненавижу Джессику. Она шлюха. Подзаборная дрянь. Она не умеет петь, она продала свои мечты за деньги. Она наплевала на себя, она стала петь сиськами, про сиськи, ради сисек в головах свиней… Я наплевала… Я не хотела такой быть… Я хотела немного признания… Хотела петь…'

– Ты меня слушаешь вообще, Грег, или опять чертову шарманку врубил? – недобрый взгляд начальника припечатал, но бусины наушника я не вынул.

Незаметно понизилась громкость.

– Что с этой чертовой девкой? Ее откровения уже третий день в эфире ТРТ, наши рейтинги падают, если ты мне не сделаешь новость с ней, я тебя своими руками в землю загоню! – защелкала зажигалка, с выдохом дыма взгляд мужичка стал уравновешеннее. – Значит, понял, ты, да? – он тыкнул в меня толстым пальцем – Я знаю, ты неплохой агент. С рейтингов за Джессику я тебе отчислю.

– Уже можете начинать. Все Джессики – шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.

– Ты всех проверил? – он вскинул кустистую бровь.

– Нет, но дальше и не будет. Дешевые притоны и захолустья.

Громко выдохнув, шеф откинулся в кресле. Пару сигарет завесило тяжелое молчание. Взгляд его блуждал по столу, заваленному журналами, захваченными рыжей дивой. 'Джесска исчезла, оставив свое последнее слово!', 'Гениальная поп-звезда призналась, что ненавидит своих поклонников', 'Где же Джессика: пиарход или..?', 'Фан-клуб в поисках своей героини'…

– Это неплохая новость для канала, куколок ты порядочно раздолбал, чтобы доказать. Но если мы облажаемся и настоящую притащят в студию конкуренты… Проверь все. Каждую сучку. Следы за тобой заметут.

'Трудно… Слишком трудно… Когда ты видишь, как катишься вниз, когда ты даешь им, чего они хотят, забыв, что хочешь петь ты… Им нравится, надо делать то, что им нравится. Пусть тебя тошнит от этого, надо раздвигать ноги и петь с микрофоном в заднице… Главное, им весело. Главное, меня любят…'

– Это? Ах, да это Даша Морозова. С этой, из сетей, никакой связи. Близнецы может… Мы-то знаем Дашу. Она учительница, год тут живет.

– Спасибо. – кивнув женщине, сунул в губы сигарету.

Ветер гоняет пыль серого городка. Который это уже? Мне кажется, помощник подкидывает уже просто адреса рыжих, плевать, поют они или нет. Самое забавное, ни продюсера певички ни студии будто не существует. Просто сетевой фантом. Хотя для сети это тоже тема для восторга.

Взгляд выделил, наконец, школу. Стадо детишек едва не снесло, пока дошел до кабинета. У стола склонилась стройная девушка, рыжие волосы в целомудренном пучке.

– Вы чей-то родитель? – скользнула изучающим взглядом – Я не помню Вас на собрании.

– Я работаю на 'промо плюс'.

Глаза тут же расширились, она дернулась, громыхнул задетый стул.

– Сеть? Я не Джессика! Нет! Я Даша! Дарья Сергеевна! Оставьте меня! Сколько можно!

'Нет! Я не могу так больше! Я исчезну, да-да, я забуду эту грязь… Я сдеру ее вместе с кожей, я застрелюсь…'

Два голоса слились и я вынул наушник.

– Ваш голос? – протянул ей.

– Мой! – цвет кожи стал похож на снег. – Но… Это не я! Не я! Я не Джессика, я видела ее только в сети!..

Выдохнул. В ее голосе паника, но ни капли фальши. Раздвоение личностей? Днем я учительница из захолустья, а ночью сетевая поп-звезда?

– Поверьте мне!.. Это… Началось давно… – она привлекла мое внимание всхлипом.

Что ж. Я готов слушать.

– Она появилась, когда я выпустилась из школы. Сначала просто в русскоязычной сети. Мне все говорили, не я ли это. Но мы решили, просто похожа… – женщина всхлипнула, пальцы до побеления сжимают чашку с чаем.

Мне в качестве пепельницы предложили блюдце, взгляд скользнул по серому пейзажу за окном ее квартирки.

– Потом, начали говорить, что я вру… У нее мои родинки, мой голос… Меня пытались изнасиловать… Снять на камеру, взять интервью… Но я не она! Не она! Чем дальше, тем хуже… Потом, она начала давать концерты. И от меня отстали. Я переезжаю часто… Я не думала, что меня найдут. – взгляд встретился с моим. – Вы хотите взять интервью?

– Весь разговор и так записывается. – окурок раздавило в белый фарфор. – Вы пели в школе? Сейчас?

Она замялась и глотнула чаю.

– Пела иногда… Но в десятом классе перестала, сорвала голос.

– Вот как. Расскажите об этом подробнее. Что пели, как сорвали голос, какой была Ваша жизнь.

Затлела новая сигарета.

'Я наплевала… Я не хотела такой быть… Я хотела немного признания… Хотела петь…'

Новый город, но такие же серые дома.

– Нет! Я не буду больше петь! Застрелите меня! Оставьте! Я ненавижу Джессику! – истеричный мужской голос среагировал, едва скрипнула взломанная дверь.

– А Дашу? – плечом привалился к косяку двери в комнату.

Запах покруче, чем в иной подворотне, во главе хлама музыкальная установка и комп. Небритое с нового года существо сливается с обстановкой, только лихорадочно блестят белки глаз.

– Даша… Мой ангелок… Я подарил ей ее мечту, знаете? Она всегда хотела петь, но… – он жмет собственную майку.

– Она не хотела петь. Она хотела стать учительницей.

– Нет. – мотает головой – Она должна была петь. Я смотрел на нее и видел… Как она становится звездой. Со мной, понимаете?.. Я и она…

– Но она была не согласна. – пальцы потянулись за сигаретой, но возникла мысль, что тут все от одного пепла вспыхнет.

– Да… Да! Мне ничего не оставалось, кроме как помочь ей! Переделать ее записи со школьных концертов и пустить в сеть! А потом я просто вывел в компьютере ее голос, для себя… Она не была со мной… Я стал ею…

Выдохнул, взгляд скользнул по плакатам Джессики на стенах, по присоскам с проводками, считывающими движения, каким-то пультам.

– …А потом я понял, чем стал… Я сделал своего ангела шлюхой… Я стала продажной певичкой… Я… Я не хочу больше этого.

Тут я отметил в хламе шприцы. Еще и смещающие личность колол… Не заметил, как пальцы начали яростно тереть лоб. Взгляд скользнул по детищу техники, настоящей Джессике. Не такая красивая, как предыдущие боты, но…

Рукоять пистолета легла в ладонь под панический вскрик больного.

…

' – Знаете, я только устроюсь в новой школе, как меня опять находят. Я слышала последние новости об исчезновении этой Джессики, господи, ну пусть уже это закончится. Представляете, прямо посреди урока заходят и в лоб и спрашивают. И потом месяц дети только об этом и думают!

– А Вы что преподаете?

– Физику. Всегда ее любила… Хочу преподавать в ВУЗе, но пока плотно заняться нет возможности.

– Из-за Джессики?

– Я могу жить только в некрупных городах… Муж говорит, скоро тему ухода этой Джессики обмусолят и станет легче… Может, хотите попробовать мой сырный пирог?'

– Грег! – заорал в трубку хрипловатый голос. – Там вообще не ловит или ты опять в наушниках?

Перевел взгляд в окно поезда. Унылые города сменяются такими же, только украшенными новогодним неоном.

– Я слушаю Вас. Простите.

– Я жду новость о Джессике! Это должна быть бомба! Что ты нашел?

– Как я и говорил. Все Джессики – шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.

Diamond Ace. Adagio. Adagio. Розовый шум

Темным комнатам с их едва колышущимися шторами.

Розовый шум океана вскрывает сознание. Его шипение эхом разливается в небольшой пещере, улыбающейся бесконечной глади тусклым костром – суррогатом тепла, которым я спасаюсь от бриза.

Когда лунная облатка повисает над островом, становится не так холодно, и я замираю в ожидании помех, издаваемых радиоприемником вот уже неделю. Я засыпаю огонь песком и, словно мальчишка, которому не терпится залезть под елку, отдаю каждый фотон своего внимания Чарли. Он привычно начинает:

– Эй, приятель…

Хриплый голос уставшего от жизни старика, прошитый тысячами трагедий, которые с ним не случались. Чарли говорит очень медленно, спокойно. Он никогда не останавливается, чтобы соткать новую мысль из неизвестного опыта. Изредка откашливаясь, Чарли просит прощения, с трудом делает глубокий шершавый вдох и продолжает.

А я слушаю его, порой оглядываясь на лавровых голубей, разбивающихся об останки лайнера «Виктория».

* * *

В момент, когда спикерфоны заговорили с пассажирами, я лежал в своей каюте и перебирал в руках таблетки валиума. Тогда они казались панацеей.

«Говорит капитан круизного лайнера „Виктория“».

Что ты будешь делать, если даже подделка бога на судне впадет в истерику? Дрожащий баритон на время затих, чтобы мы приготовились к плохим новостям. Пауза для перорального принятия правильного решения.

Спикерфон беспомощно трещал, позволяя разобрать одно единственное слово.

«Ураган».

Должно быть, где-то ему уже присвоили имя. Элтон, Отис, Кармайкл, Чарльз. А я распечатал трамадол и направил его по тому же маршруту, что и диазепам мгновением ранее.

«Сохраняйте…»

Что мы должны были сохранить, капитан? Здравомыслие? Спокойствие? Имущество? Трезвость?

Сотни коров и панд шли к эпицентру своего личного апокалипсиса. Страшные крики несчастных животных бесперебойным сигналом накладывались на рваный погребальный инструктаж человека в фуражке.

«…паникуйте…создавайте…давку…не…не…надевайте…спа…жилеты…»

Валиум помог трамадолу.

Оставалось лишь ждать, когда кипящая пучина примет меня – счастливого и обдолбанного – в свои объятия.

* * *

Чарли упоминал о том, как они познакомились. Для кого-то Портобелло-роуд всего лишь свалка недостаточно модных безделушек, вызывающих аллергию у достаточно современных старлеток – таких же дряхлых, как их представления о работах Бэнкси, или Уорхола. Но каждый человек, побывавший на рынке антиквариата, знает: главное здесь – не пыльные вискозные платья, шотландские каменья или черный веер из страусовых перьев. Нет. Если ты оказался на Портобелло, попробуй отвлечься от тех сокровищ, что предлагают тебе Филлипс или Клеантос, и посмотри на окружающих тебя людей.

Пестрый выбор из немногого.

Джазовые певицы, примеряющие шелковые шали за пятнадцать фунтов.

Фанаты Рокки Марчиано, снующие по рынку в поисках перчаток, пропитанных потом великого боксера.

У этих ребят есть фетиш, неправильное представление о действительности, которое выделяет их среди прочего мусора. Они заполняют собой пустоты, а потом исчезают.

Если бы Чарли был чуть смелее, он сразу же подошел бы к девушке с выбритыми висками и пригласил бы ее в какой-нибудь недорогой ресторан, сделал бы пару комплиментов и предложил выпить по бокалу самого обыкновенного «Бордо», не лежавшего в сыром погребе пару десятков лет. Если бы ему повезло, эта девушка переночевала бы у него – в двухкомнатной квартирке, усыпанной журналами, «Латреомоном» и оранжевыми пузырьками. Она сжимала бы его член тонкими пальцами и рассказывала о том, как ее насиловал отчим. Ее шаблонная ретроспектива пробудила бы в Чарли комплекс мессии, и он не смог бы забыть девушку, у которой, казалось, не было ничего, кроме извращенной прямоты.

Но девушка исчезла. А Чарли, проклинавший свою нерешительность, дал себе слово, что вновь придет на Портобелло-роуд.

– Я не знаю, жив ли ты еще, приятель, или эти мемуары так и останутся радиоволнами, но завтра я вернусь. Конец связи.

Радиоприемник затих.

Я вышел на берег и посмотрел наверх. Тяжелые тучи заволокли ночное небо, скрыв крохотные мерцающие бриллианты.

Луна расползлась мутным пятном над едва различимым горизонтом. На ее фоне два лавровых голубя совершают декоративный полет, издавая редкие хлопки красно-коричневыми крыльями.

В какой-то момент они замирают и срываются вниз, ломая хрупкие тельца о борт «Виктории».

* * *

Не знаю, был ли я рад тому, что мои глаза открылись.

Мимо проплывали невзрачные авианосцы, баржи, танкеры, яхты. Мне не хотелось разжигать костры, чтобы привлечь их внимание, размахивать руками, в надежде быть спасенным. Я выплевывал окровавленный песок и надеялся, что все они пройдут мимо, пришвартуются к другому берегу.

Молился, чтобы навигационные спутники рухнули в океан, или случайный айсберг пробил стальную обшивку приближающихся суден.

Не знаю, был ли я рад тому, что не помнил крушения.

Но мне показалось, что коровы и панды выжили, оставили лайнер и отправились туда, где о них, наверное, уже начали беспокоиться.

Обломки «Виктории» волнами относило в океан. Племенные маски Сонге, итальянские камзольные шпаги, тибетская статуэтка Будды Шакьямуни восемнадцатого века, турнюры конца девятнадцатого столетия. Я просто наблюдал за тем, как всё это барахло растворяется на пути к закату, а когда солнце уходило за видимый горизонт, изучал содержимое аптечек, найденных на корабле.

Нитразепам, диазепам, триазолам.

Сонливость, атаксия, вялость. Кома, арефлексия. Судороги, апноэ.

С таким набором я мог выбрать любую форму самоубийства, разбавив имеющийся ассортимент трамадолом. Ведь так поступают люди, когда им больно?

Вторая попытка увидеть свет в конце тоннеля. Говорят, это всего лишь галлюцинации, переизбыток углекислого газа в крови. Но если смерть что-то меняет, почему бы и не поторопить ее, пусть даже спецэффекты будут ложными?

«Эй, приятель…»

Я слышу.

«Доктор Ньюджент сказал, что поражен второй сегмент…»

Я знаю.

«Не просто минет…»

Я помню.

* * *

– Если прийти на Портобелло-роуд к открытию, можно увидеть, как Ноттинг-Хилл превращается в Муми-дол, где маленькие тролли-торгаши спешно забивают прилавки прошлым.

Чарли нравилось приходить к открытию прошлого. По-другому он жить не умел.

Есть что-то непреодолимое в таком существовании. Всё то, что создавало тебя, со временем превращается в антиквариат – бесполезный предмет с такой же ненужной историей. И тогда начинает казаться, будто ничего и не было. Словно огромные временные ворота за спиной захлопнулись, и тебя смыло трендом. В этой моде нет эха, каждый ее элемент звучит в себя, ничего не оставляя после.

– День. Неделя. Месяц.

Он ждал, когда девушка с выбритыми висками вновь появится на Портобелло.

Возможно, Чарли хватило бы смелости подойти к ней и пригласить в театр, или на ежегодный карнавал, чтобы узнать девушку поближе. Если бы ему повезло, они оказались бы в квартире Чарльза, смотрели бы фотографии и разговаривали о социальных романах Эжена Сю. Она сжимала бы его плечо и вспоминала счастливое детство в отцовском доме, где провела лучшие годы жизни. Чарли проснулся бы с воркованием голубей и нашел записку типа: «Спасибо за чудесную ночь, повторим?»

Нет, скорее всего, она написала бы это красной помадой на зеркале в ванной.

– Она разбудила бы мена поцелуем.

Или предложила уехать подальше от «этих мест» и тайно обручиться.

– Я злоупотреблял ибупрофеном, боль в груди постепенно набирала обороты.

Анемия, лейкопения, учащенное мочеиспускание.

– Я зашел за угол, чтобы поссать. И знаешь, что я увидел, приятель?

Девушка его мечты делала минет какому-то нищеброду.

– То был не просто минет. Он трахал ее в голову.

Изо рта девушки текли вязкие слюни вперемешку с утренней порцией портвейна и желудочного сока.

– Она сидела на корточках, держась за габардиновые штанины своего друга.

Чарли не мог пошевелиться.

– Она вытерла рот, указала на меня и с трудом промямлила: «Эй, если твой приятель будет смотреть, с тебя еще десятка».

* * *

Я знаю, что нет никакого острова.

Ничего нет.

Только память, остывшая в диазепаме.

Виктория – одна из тех шлюх, которая не стесняется. Если бы я был чуть смелее, возможно, я бы подошел тогда к тому парню в сраных габардиновых штанах, схватил его за мошонку и грозно сказал бы что-то вроде: «Эй, мудак, она пойдет со мной». Эдакий Чак-Арнольд Ван Сталлоне – спаситель униженных и обездоленных. И если бы мне повезло, Виктория пошла бы со мной и поняла, что я хочу ей помочь. Скорее всего, голуби перестали бы разбиваться о ее борт, оставляя красные фатальные кляксы раздробленных тел.

И если бы не рак легкого, о котором мне сообщил доктор Ньюджент, мы бы почти уже жили долго и счастливо.

Но столько «если» в одной мечте.

Я напишу письмо и положу его подальше от себя, когда приму несовместимую с жизнью комбинацию транквилизаторов.

Чтобы жидкости, которые будут вытекать из меня, не повредили послание.

Дыра. В моей голове останется огромная черная дыра, которая только и сможет, что пропускать через себя. Например, воспоминания. Или ветер.

Опухоль прорастает в меня, в мои лимфатические узлы, словно Виктория, проникшая в память, в кластеры фантазий, которыми я прикрывал свое одиночество.

Песок становится мягче. Руки наоборот – легче. Тело отказывается от гравитации и модулирует образы со скоростью моргания. Твоего собственного замедляющегося моргания. Повышение артериального давления. Шум в ушах. Приятный писк. Нёбо немеет, кажется, что зубы вот-вот выпадут. Но это приятная утрата.

Письмо. Подальше положить письмо.

Иванце Ж. Марионетки дьявола

Сгустившиеся тучи тяжело давили на виски, не хватало воздуха. Ярко сверкнула молния, черкнув лазером поперек черной небесной пасти. Фонари на улицах мигнули и погасли, погрузив улицу в кромешную тьму. Небо вздрогнуло, загрохотало, хлынуло ливнем. Подняв воротник легкой куртки, ссутулясь, Вадим бежал напрямик по лужам, приближаясь к двери подъезда. Достал из кармана ключ от домофона, дверь тихо тренькнула и подалась наружу. Вадим заскочил в подъезд, облегченно перевел дух. На улице вовсю бушевала гроза. А здесь…

Здесь было странно тихо и темно – похоже, опять перегорели лампочки или отключился свет во всем доме. Значит, и лифт не работает, и придется топать пешком на восьмой этаж.

Вздохнув, юноша шагнул и вдруг понял, что ему некуда идти – в подъезде полно народу. Слабый свет мобильника выхватил из темноты странные жуткие фигуры: двуногого коня, человека с мордой крокодила, клоунов в цветных колпаках. Откуда-то из глубины лестничной клетки со лба высокой серой фигуры вдруг протянулась длинная прозрачная рука и ударила по включенному телефону, выбив его из рук Вадима. Все погрузилось в темноту. Но теперь Вадим четко ощущал зловонное дыхание окружающих его монстров. Рука что-то надела Вадиму на голову, ему послышался ехидный смех и звон колокольчиков.

– Пляши, пляши! – закричали монстры со всех сторон, подталкивая юношу, дергая его за руки.

Странно, Вадим понял, что он пляшет – как марионетка, как шут – выполняя команды серого существа. Влево – вперед – вправо – вперед – прыг – скок – снова вперед. Колокольчики на колпаке дзинькают, монстры хлопают в ладоши. Назад – не получается, там словно выросла сплошная стена из мерзких существ. Нечем дышать. Вадим с ужасом вдруг понимает, что он знает, давно знает этих людей – или нелюдей – хотя до этого никогда их не встречал. Он же когда-то сам их приглашал: Шута, Серого, Крокодила, Просто Коня, звал в гости, вот они и заявились – все сразу, всей толпой. Сколько же их? Кто там ещё в безымянной массе, кого не высветил мобильник?

Вадим понимает, что надо бежать, подниматься наверх, в квартиру, надо как-то их обмануть.

Обмануть? Убежать? Спрятаться! Вадим понял, как может избавиться от ряженого стада. Он рванулся вперед, освободив руки, резко ударил тремя согнутыми пальцами. Исчезли твари, окутав юношу терпким запахом мужского пота и крепкого сигаретного дыма. А пальцы все ещё дергаются в панике, словно исполняют дьявольский танец, неподвластный разуму.

И вот уже сверху по лестницам несутся дружными рядами вооруженные воины, марионетки Дьявола, круша все на ходу, таща за собой бревна и гремя ложками. Тупая голодная свора. Резкая головная боль напоминает о пустом желудке:

– Есть! Есть!

В подъезд с грохотом ломятся тысячи воинствующих монстров, жгут костры на улице. Вадим пытается остановить дикое воинство, но руки словно онемели, запястья будто скованы железными браслетами, боль тонкими острыми иглами стремится к плечам, к шее. Он чувствует, что сейчас погибнет, каждая клеточка отчаянно вопит:

– Жить! Жить!

И когда неуправляемое дьвольское войско бросается на растерявшегося повелителя, он выбрасывает перед собой руки…

Грохот сменяется тишиной. Вспыхивает яркий свет, и Вадим видит вокруг обездвиженные фигуры воинов, застывшие в безмолвии. Страх холодными каплями стекает по спине: Вадим знает, что может сойти с ума, если не заставит марионеток продолжать битву. Дрожащие руки вновь и вновь лихорадочно повторяют одно и то же движение. Бесполезно. Пробуют ещё раз, ещё, ещё…

– Нет! Нет! Я заставлю вас двигаться! – кричит Вадим.

Откуда-то вдруг появляется женская рука и толкает к Вадиму чашку горячего кофе. Переворачиваясь, та заливает все коричневыми кляксами, обжигает пальцы рук, капает на босые ноги. Вадим вздрагивает и – о, чудо! С шумом и лязганьем воинственные фигуры исчезают. Что-то липкое опускается с потолка, застилает глаза, закрывает лицо, останавливает дыхание. Господи….В воздухе колышется кручёная паутина с громадным черным пауком, внутри которого пылает огонь, освещая попавшихся в сеть жирных мух и жуков. Паук выбрасывает крепкую нить, но Вадим успевает взмахнуть обожженными пальцами, и паутина рвется, роняя свои жертвы. Но это же не мухи, а люди! Освобожденные из дьявольского плена, они выбегают на улицу, продираясь сквозь толстые стены кирпичного дома.

Последняя жертва медленно поворачивается и подмигивает Вадиму пошло и откровенно. Так вот в чем все дело! Неужели во всем виновата именно она – мерзкая девица с толстыми ляжками и силиконовыми грудями, незванная гостья, которую Вадим вчера безжалостно высмеял и выставил вон? Неужели она успела заразить его гнусной болезнью? Только не это…

– Поди прочь! – гонит он похотливую девицу, и та с жалобным стоном прячется обратно в свой гадкий вертеп.

Вокруг всё погружается в темноту, наполняется шуршанием и отвратительным писком. Крысы? Нет, мышь. Большая серая бесхвостая мышь. Вадим иступленно хватает её за выпуклую гладкую спину. Глаза уже немного привыкли к темноте, но перед ними мелькают бесконечные красные круги, и тупая боль давит на зрачки откуда-то изнутри. Вадим пытается помассировать уставшие веки, но кто-то невидимый перехватывает его руку. Вадим послушно совершает руками знакомое действие, и со всех сторон снова появляются фигуры. Они молчат, но Вадим понимает, что им нужно. Письма. Они пришли за его письмами.

Шут, Серый, Крокодил, Просто Конь….Помнят ли они сами, как зовут их? Или уже давно забыли? Как они нашли Вадима? Ведь он тоже обманывал всех, тщательно скрывая своё настоящее имя.

Похоже, им не понравились полученные письма? Ха-ха-ха! Но Вадим написал в них чистую правду: «Ты – мертвец! Игрушка дьявола! Тебя нет на этой земле». И всё. Но как они возмутились! Вон стоят – строчат ответные послания. Клоуны.

Монстры окружили Вадима, беззвучно бросая ему в лицо обвинения во лжи, ответные письма летели, скручиваясь в острые стрелы, ударяя в виски, железом сковывая голову.

Одно письмо попало прямо в руки: «Ты сам мертвец. Марионетка, клоун. Как все мы».

– Нет! Я живой. Я – не клоун. Я…

Дикий издевательский хохот оглушил: маски корчили рожи, скалили редкие зубы, катались по полу, верещали, шумно сморкаясь в мокрые платочки. Кольцо марионеток сжималось вокруг Вадима, он попытался вырваться, убежать.

Боль резкая, невыносимая, пронзила ноги. Мелькнула на исходе сознания мысль: убрать, ликвидировать последнее письмо. Падая в бесконечный, светящийся яркими точками туннель, Вадим протянул руку, чтобы нажать клавишу «Delete».

– Доктор, доктор! Подойдите, скорее! – крикнула, выскочив в коридор, старшая медсестра Елена Викторовна.

– Что случилось? – Как всегда, элегантный и подтянутый по понедельникам, в чистом накрахмаленном халате зашел в палату лечащий врач.

– Больной пришел в себя, шевелит рукою, пытается что-то сказать, – волнуясь, проговорила медсестра.

– Слава богу… – врач подошел к кровати, осмотрел лежащего на ней Вадима, – Это же надо! Трое суток просидеть за компьютером, не вставая.

Елена Викторовна покачала головой – а ведь могло быть и хуже…Страшно подумать – тромб оторвался из-за застоя крови в ногах, парень ещё счастливчик, бог ему в помощь.

– Я – Дьявол, – еле слышно прошептал Вадим.

Посмотрел напряжённым взглядом на людей в белых халатах и уточнил:

– Дьявол. Собака. Мэйл. Точка. Ру.

Макдауэлл А. К. На обочине

Стоит он, короче, правой рукой подпирая левую щеку, и молчит. Я сразу понял, что сейчас что-то будет. Он дергает меня за ворот, коротко бьет в лицо.

– Ты чего, родный?

Не очень больно, скорее, непонятно, зачем все это. Я и так пойду с ним, потому что достало бегать, скрываться, бухать меня, черт побери, достало, а к мусорам не пойду. Бить-то зачем?

Под ребра уперся ствол.

Это очень неприятно.

– Ну? – говорю.

– Где пластик?

– Не при себе.

Не вру. Я не такой идиот, чтоб таскать пластик с собой.

– Не дури, – говорю, – ну выстрелишь ты, ну помру я. А пластик ты потом где возьмешь? Боженька ниспошлет? Или сам будешь сочинять?

Говорить, когда рукой сжимают куртку так, что трудно дышать, чертовски неудобно. Все сегодня как-то по-дурацки складывается. Я знал, что за мной идут, и это был вопрос времени, когда мне начнут задавать неудобные вопросы, но я и представить не мог, как это будет просто. Буднично.

Страшно.

– Много говоришь.

Он ослабляет хватку. А потом, видя, что я готов сотрудничать, – а кто не готов-то, когда ствол ребра царапает? – отпускает и делает шаг назад.

– Только дернись…

– Да-да, – киваю, – ты в меня пальнешь, и мне будет плохо. Я не дурак.

Вопрос спорный. Да, мне двадцать четыре года, я недурен собой и достаточно умен, чтобы сделать пластик, на котором я сдаю всех и каждого, но достаточно глуп, чтобы об этом растрендеть.

Умная голова дураку досталась.

Так. Он более-менее успокоился. Сейчас левой рукой сбиваю ствол, ногой под колено. Он падает, я добавлю с локтя по затылку или ребром ладони в висок. Забрать пистолет и бежать. Денег хватит свалить в другой конец страны.

Ничего этого я не делаю. Проходят секунды.

– Идем, – упустив все удачные возможности, я киваю на деревянные двери подъезда, за которыми чернеет ночь. – Забирай что нужно, и мы расстанемся спокойно. Окей? Пластик в камере хранения.

Я так устал бояться, что мне почти не страшно.

Он все равно меня замочит.

Интересно, а он, – и они, те, кто его послали, – вообще знают, что пластик легко и просто копируется, а информация может вполне успешно лежать в междусети? Или я один у них был такой умный?

Какая нахрен разница.

Он все равно меня замочит. Я его сначала не узнал, а теперь вижу, вспомнил – это Солдат. Отбитый ветеран с дыркой в голове. Мы с ним выпивали, хорей пороли вместе, но это его не остановит, потому что у него есть пистолет, а у меня нет. Он хищник, а я жертва. Травоядное. Он мурчит, а я мычу.

– Шагай.

Шагаю, чувствуя, что черная глазница ствола смотрит мне в спину.

* * *

Сочин и говорит ему:

– Подкинь до Павлика, не обидим.

– Ну пацаны, это будет копеечку стоить.

– Будет тебе и копеечка, и рубль и все что ты хочешь. Мы че, ханыги? Ты кого во мне увидел?

Ну ему бы и отказаться, но рубль поманил. Пять косых не каждый день предлагают. Народ непуганый был, нет бы подумать, – за что такие деньги-то суют? Явно же что-то не так. Хотя, я, например, об этом тогда не думал.

Сели. Я спереди, Сочин и Левчик сзади.

Из города не выехали, погнали к нам на микрорайон, – Левчик, оказывается, забыл барсетку. Голова эбонитовая.

Водитель, спросивший полчаса назад, куда, собственно, надо, теперь всем своим видом изображал великомученника. Было видно, что он задумался, – не придется ли всю ночь кататься за эти пять тысяч.

– Всё. Нахер Павлик. К Вадику поедем, – Левчик упал на сидение, засунул трубу в карман. – Ждет он нас.