Текст книги "Овердрайв (сборник) (СИ)"

Автор книги: авторов Коллектив

Соавторы: Мария Ермакова,Алексей Притуляк,Татьяна Тихонова,Андрей Терехов,Diamond Ace,Сергей Лысенко,А. Михайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 3 (всего у книги 13 страниц)

– Да хоть куда. Сколько можно тут торчать…

Судя по голосу, Левчик совершенно искренне полагал, что людей, которых знает он, знают все, кто был в машине. Я, между прочим, Вадика не знал. А водитель обрадовался. Может, знал Вадика, а может не хотел больше знать всех, кто сейчас сидел у него в салоне. Но рад был сильно.

Поехали.

И тут Сочин и говорит.

– Слышь, командир, останови. Мутит че-то.

Ховер остановился. Сочин вышел. Я тоже дверь открыл, закурил.

– Ого. Командир, ты глянь, что с задним колесом.

Наверное, я все понял чуть раньше. Или так и не понял до конца, но сигарета у меня в руке почему-то задрожала. Я нервно выпустил дым, глядя в непролазную темноту, обложившую ховер. И не удивился, услышав удар и сдавленный крик сквозь стук включенной «аварийки», метрономом отсчитывающей секунды. Но вот честно, так до конца и не понял, что случилось.

Зато навсегда запомнил звук, когда человека бьют ножом.

Ни с чем не спутать.

– Левчик, Философ, помогите, – я не видел лица Сочина, но был уверен, что он ухмыляется. – Тут человеку плохо.

Левчик добивал водителя монтировкой. Я курил.

Курил, когда перепрошивал номера, и когда рыли яму.

Курил, когда гнали ховер на дачу Сочина.

И только там, после ста грамм, меня наконец-то бурно вырвало.

А потом прошло.

* * *

– Код.

А он большой шутник, оказывается.

– Ты уж прости, но код не скажу, – я говорю это твердо. Стараюсь объяснить, – я тебе его скажу, ты меня кладешь, а код не подходит. Не потому, что я совру, а ты что-то не так запомнишь. И что тогда, будешь вокзал подрывать ради пластика?

Тоскливо – вокруг ходят люди, которые понятия не имеют, что происходит. Заорать благим матом, броситься бежать в толпу на переходе, между ховеров проскочить и поминай как звали. Но он начнет стрелять и попадет еще в кого-то. Вон там девчонка с коляской. Не дай Бог.

Вру, конечно. Я просто боюсь.

Но девчонка с коляской тоже есть. Я, может быть, ей жизнь спасаю.

Солдат за мной откровенно мается, но виду не подает. Все эти сложности ему явно неприятны, хотя я делаю все, чтобы сложностей был минимум. Покорно иду, не убегаю между ховерами, колясками прикрываясь. Но все равно Солдат выглядит недовольным.

Его тоже понять можно. Вокзал недалеко, но все равно это напрягает, – вести меня под стволом, спрятанным в кармане кожаной куртки, четыре квартала. А руки чешутся пристрелить. У таких людей всегда чешутся руки.

Но на вокзале слишком людно. Он не будет меня там убивать, – слишком людно, он не уйдет и он это понимает. Это единственное, на что я надеюсь.

* * *

Сидели на даче Сочина. Пили.

Сквозь туман в голове и сигаретный дым слышу:

– Пацаны, это все вахуй поганый. Надо дальнобой брать, потому что затрахало эти тачки толкать за копейки.

Все и так работало. Мы садились в ховер, – не дорогую иномарку, такие редко бомбят, но и не в «шестьсот шестую», конечно, – доезжали куда-то, потом водитель выходил из тачки, где его эффективно прибивали. Не всегда чисто, но зато с гарантией. И салон чистый. Потом роешь ямку два на четыре, – я настаивал, хотя Сочин и Левчик давно бы забили, одурев от безнаказанности. Идиоты. Только я за них и думал о мелочах.

В последний раз едва номера прошить не забыли.

Но показалось мало.

Оно и правда, сколько там выручишь за «скай-фокус» или еще какой-нибудь «ДиЛориан», тем более, что толкали их каким-то ублюдкам за четверть цены, не больше. Фермерам или на запчасти. И все равно, их еще продать надо было, а это время. Вот Сочин и решил брать дальнобой. Мое мнение утонуло в тумане, который обволакивал голову, и выдохнул я только дым и слова:

– Хорошо. Давай детали.

Надо было все продумать.

А это была моя работа.

Деталей, разумеется, нет. Есть только желание грабить скоростные фуры.

Слушай, – говорю, пьяно усмехаясь, – так не пойдет. Мы берем дальнобой, там плазма и все такое, – Сочин кивает, – а девать ее куда? Опять на дачу? Разгружать, все такое, а потом куда? В «Эльдорадо», – магазин у нас такой есть, – примите, мол, моники размером в полстены, все такое.

– Ты запарил, «все такое», – Сочин злится, наливает себе. – Давай грузчиков наймем, так, что ли?

– Философ дело говорит, – подает голос Левчик. – Пусть сами водилы и таскают свои плазмы… все такое.

Сочин и Левчик ржут. Левчик угорает со своей собственной шутки, Сочин от нарисовавшейся в его голове картины, как дальнобойщики разгружают для нас фуру. Я имел в виду совсем не это, я хотел их отговорить, но сказал:

– Ага. О том и толкую.

* * *

Сочин за какие-то два года из пацана, воровавшего магнитолы и стекла с ховеров, превратился в уважаемого пахана. Я этой фразой, – пошлой и тупорылой, как будто я это не я, а репортер, над делом причитающий, – начинаю исповедь на пластике. В принципе, так и было. Ему даже серьезные авторитеты боялись перечить. Боялись – значит, уважали.

Да, еще. Я слукавил.

Я и сейчас помню все ховеры, которые мы брали.

Белая «сто девятая». Серый «ниссан прайд», – водилу Левчик задушил струной, музыкант херов, а тот перед смертью возьми да обделайся. Хрен его знает, каким таджикам Сочин тогда поручил салон отмывать, но больше водил в салоне убивать зареклись. Красная «ноль девяносто девятая»; рулевой побежал. Я тогда схватил ствол и хотел в ногу выстрелить, а выстрелил почему-то между лопаток, водитель упал как-то так… своеобразно, что ли. Как будто после выстрела сразу умер. Но Левчик потом долго над ним куражился. Черт его, я не смотрел, живой он был или так, ради веселья пацаны ураганили.

Все оно как во сне, как будто не со мной было. Я ж нормальный человек, правда. Никто не поверит, я знаю, и этот вот, кто со мной впритирку, у которого ТТ9 в кармане, он тоже меня за человека не считает. Наверное, когда сидят в зале суда такие, как я, и говорят, – люди, я нормальный, серьезно, просто запутался, – каждый думает: охренеть запутался. Восемь трупов, – он запутался. Но это действительно так.

Вообще, это бред, – ведет меня Солдат под прицелом, как будто это в детективе. Да убил бы он меня без разговоров, если бы это было в реальности, а пластик лежал бы в камере хранения до второго пришествия, или открыли бы как-то, подобрали бы код. Я здесь не единственный, кто с электроникой дружит. Нашли бы кого-то.

Так что это все сон.

И тогда, когда вязали одному деду руки, арматурой пробили череп и горло перерезали, – это тоже сон. Я двадцатичетырехлетний специалист компьютерных технологий и разработчик консольных интерфейсов. На мне не может быть восьми трупов.

Но почему-то я помню. «Мицубиси тайфун». «Финли ноль девять». Еще один «тайфун», его так и не удалось продать, кроме некоторых запчастей, и его скелет гнил на даче Левчика, как гнил в лесах скелет его хозяина пятью километрами дальше.

Зря мы это.

Нет, я правда раскаиваюсь.

Точнее, я сожалею. Я жертва обстоятельств. Сочин иначе убил бы меня, а я и сейчас не хочу быть убитым.

И последний ховер. «Нива». Отечественный ховер, поеденный ржавчиной и побитый временем. Зачем мы его брали, я не знаю. Понятия не имею, куда Сочин собирался его пристроить.

Именно бессмысленность последнего дела и сломала меня. Перебил ИД, надвинул шапку – и ночью ушел. Через время сделал пластик, – не знаю, наверное, как какой-то спасательный круг, который все равно нихера не поможет тому, кого топят. Я снимал и писал, – то ли для анализа работы, чтобы впредь работать чище, то ли готовился к таким случаям, зная, что конец наших преступлений неминуем. Помимо этого скинул содержимое пластика в междусеть на дроплинк, и по первой команде информация станет общим достоянием. Когда я был студентом, я искренне, считал, что информация должна быть общим достоянием.

И, конечно же, подтвердил свои убеждения делом. По пьянке растрендел незнакомым харям, наверное, даже показывал кому-то. А утром, поняв, что сотворил, закрыл пластик на вокзале и залег на дно. Бородень отрастил, волосы перекрасил.

Чтобы через пару дней меня нашел Солдат.

Я очень не хочу умирать.

Мне даже не страшно. Это усталая обреченность теленка, которого ведут на убой. Я устал бояться, устал, понимаете? – хочется крикнуть мне и завыть, упасть на асфальт и закрыть ладонями лицо, как будто мне пять лет.

Да пошло оно все. Засовываю руку в карман.

– Руки, – тихо, с явной угрозой выплевывает Солдат.

– Я за сигаретами, – объясняю, лихорадочно нажимая заученную комбинацию кнопок на КПУ. Всегда много думаю перед дракой, всегда мучительно оттягиваю момент бегства, но в обращении с электроникой нет ни мыслей, ни сомнений. Вот где я герой.

Я много раз репетировал этот момент.

Жму кнопки совершенно автоматически и быстро.

Достаю сигареты, показываю Солдату пустые руки.

Он даже представить себе не может, что за пять секунд можно дать сигнал в междусеть и инициировать рассылку. Адреса отборные: СБУ, милиция, знакомые и незнакомые юристы. Я хорошо подготовился

Черт, все как в плохом кино. Кому рассказать – не поверят.

– Как там Сочин?

Могу себе позволить. Заслужил.

– Взяли Сочина, – неожиданно покладисто отвечает Солдат. – Левчика взяли. Они на допросах друг друга топили-топили, а на очной ставке о тебе вспомнили. И мусора копытами землю роют, тебя ищут. Организатора, координатора. Меня ищут. Так что отдавай пластик, мы его посмотрим, если мне там все понравится, – фотографии, видео, аудио, нахер, – то вали отсюда на все четыре стороны.

Он впервые за время нашего знакомства улыбается.

– Ты мне и нахер не нужен. Я не хочу, чтоб на мне висяк из восьми баранов был.

– По телевизору молчали об этом, – я, наверное, побледнел очень сильно. Настолько сильно, что в глазах Солдата даже появился какой-то намек на сочувствие.

– Кипиш поднимать не хотят. Мусора указание дали молчать. Или хер его знает, кто.

Это самый глупый и несуразный из всех снов, что мне снились.

– Харе беседовать, – он снова собран и конкретен. – Идем.

В информации, что содержится на пластике, нет ни слова о Солдате. Бухал с нами, расстреливал водил пару раз, но я о нем не сказал ни слова. Сочина и Левчика я боялся и ненавидел, потому выложил о них все. А о Солдате промолчал.

Ему бы все понравилось, я уверен.

Да только сейчас на вокзале уже должны быть «беркута». Как только мы подойдем к камере хранения, нас умело отработают, мы упадем мордой в пол, и все это, наконец, закончится. Пусть Солдат сам отмазывается, какого он шел за мной к камере, да еще и со стволом в кармане. А что будет дальше с ним и со мной – меня уже не волнует.

Хуже не будет точно.

Я надеюсь, что «Беркут» уже на месте.

У нас мораторий на смертную казнь, так что я проживу еще долго.

Отвечу на все вопросы. Честно и без утайки.

Там есть книги. Кормят. Одиночная камера.

Там я перестану бояться.

Лобода А. Три желания капрала Хюпшмана

'Они хотят, чтобы меня трахали. Им ничего от меня не нужно, кроме траха. Прямо на сцене, с такой же обезьяной как они сами. С палкой… Они хотят видеть этот херов микрофон в моей заднице. А я раздвигаю ноги, да-да, сама раздвигаю их… Потому что они ликуют, потому что они платят, потому что они рисуют мои плакаты… Я не могу больше…'

– Где хозяйка квартиры 67? – спрашиваю, едва отжав звонок.

Женщина покосилась на соседнюю с ней дверь.

– А Вы кто такой? – нагловатый прищур и дерзкое запахивание драного халата на груди.

Со вздохом достаю удостоверение. Тетка изучает едва не под лупой. Документ настоящий, но для таких, как она можно было и на принтере самодел распечатать. Главное, глаза сузить, мол, вертела она нас всех…

Скупой кивок. Контакт налажен.

– Ее давно не было. Очень давно. Вообще-то она едва въехала, как пропала. Я ее два раза-то и видела с каким-то хахалем. Вещи привозили.

– Как она выглядела?

– Я, думаете, помню? Ну рыжая, в очках и шляпе… Она проститутка, да? Убийца? Притон накрыли? А я так и знала… – в глазах зажглись искорки.

Карточка скрылась в пиджаке.

– Это все что я хотел знать.

'Нет, вы не знаете, что это такое… Да-да, тысячу чертовых раз, да! Я пошла на это! Я хотела этого! Я хотела, чтобы одноклассницы умылись слезами зависти, драные сучки! Но сейчас… Вы знаете, чего стоит популярность? У меня вытрахали душу. Мои кишки развесили по новогодним елкам. Музыка? Ха-ха-ха… Деньги. Я грязная…'

Голос который час разряжает плеер.

Поворот. Квартал по прямой. Снова поворот. Неон вывесок бьет в лицо, губы сжимают сигарету. Никотин перебивает вонь подворотни, удовлетворенные дозой легкие наконец отпускают. Мозг снова может работать.

– Кто не спрятался, я не виноват.

Neon Whore. Неплохое название для места твоих выступлений. У черного входа пара верзил, одному выстрел в лоб, другому ребром ладони по шее. И тоже порция свинца. 'Слишком дешевые для нее' – мелькнуло в голове.

Ботинки чуть стучат по коридорному полу, но скоро их заглушает шум музыки, оглушительный 'синти-поп' с четким вокалом. Никто не реагирует на появление у сцены человека, танц-пол напоминает кипящую поверхность воды, окрашенную бликами подсветок. Нос царапнул едва заметный запах… Пот и летучий наркотик. Что-то из новомодных, запретить еще не успели. Чертыхнулся и поспешил скрыть нос платком. Таблетки закончились на прошлом клубе.

Солистка ошалело отплясывает, уже не сильно стесняясь, что микрофон вывернулся едва не на затылок, а рот не закрывается, даже если по фонограмме сейчас бэк-вокал. На ее шее взгляд выцепил что-то черное… Штрихкод. Или это уже глюки. Наркотик вплетает в происходящее ощущение эйфории, заставляет тело девушки нереально изламываться, мир приобретает задорные цвета кислоты.

Плевать. Уверен, опять то же самое. Палец на курке срывается.

Музыка пьянит басами, голосок орет несложный текст. Лес рук поддерживает распластанное на полу тело, из рыжей головы сыплются искры, конечности еще дергаются и стремятся отплясывать горизонтально. Крик операторши из гримерной слегка отрезвил, последними остатками разума заставил себя щелкнуть тело для отчета и сделать ноги.

И эта Джессика всего лишь фейк.

'Меня зовут Даша! Даша! Какая в анус Джессика… Я ненавижу Джессику. Она шлюха. Подзаборная дрянь. Она не умеет петь, она продала свои мечты за деньги. Она наплевала на себя, она стала петь сиськами, про сиськи, ради сисек в головах свиней… Я наплевала… Я не хотела такой быть… Я хотела немного признания… Хотела петь…'

– Ты меня слушаешь вообще, Грег, или опять чертову шарманку врубил? – недобрый взгляд начальника припечатал, но бусины наушника я не вынул.

Незаметно понизилась громкость.

– Что с этой чертовой девкой? Ее откровения уже третий день в эфире ТРТ, наши рейтинги падают, если ты мне не сделаешь новость с ней, я тебя своими руками в землю загоню! – защелкала зажигалка, с выдохом дыма взгляд мужичка стал уравновешеннее. – Значит, понял, ты, да? – он тыкнул в меня толстым пальцем – Я знаю, ты неплохой агент. С рейтингов за Джессику я тебе отчислю.

– Уже можете начинать. Все Джессики – шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.

– Ты всех проверил? – он вскинул кустистую бровь.

– Нет, но дальше и не будет. Дешевые притоны и захолустья.

Громко выдохнув, шеф откинулся в кресле. Пару сигарет завесило тяжелое молчание. Взгляд его блуждал по столу, заваленному журналами, захваченными рыжей дивой. 'Джесска исчезла, оставив свое последнее слово!', 'Гениальная поп-звезда призналась, что ненавидит своих поклонников', 'Где же Джессика: пиарход или..?', 'Фан-клуб в поисках своей героини'…

– Это неплохая новость для канала, куколок ты порядочно раздолбал, чтобы доказать. Но если мы облажаемся и настоящую притащят в студию конкуренты… Проверь все. Каждую сучку. Следы за тобой заметут.

'Трудно… Слишком трудно… Когда ты видишь, как катишься вниз, когда ты даешь им, чего они хотят, забыв, что хочешь петь ты… Им нравится, надо делать то, что им нравится. Пусть тебя тошнит от этого, надо раздвигать ноги и петь с микрофоном в заднице… Главное, им весело. Главное, меня любят…'

– Это? Ах, да это Даша Морозова. С этой, из сетей, никакой связи. Близнецы может… Мы-то знаем Дашу. Она учительница, год тут живет.

– Спасибо. – кивнув женщине, сунул в губы сигарету.

Ветер гоняет пыль серого городка. Который это уже? Мне кажется, помощник подкидывает уже просто адреса рыжих, плевать, поют они или нет. Самое забавное, ни продюсера певички ни студии будто не существует. Просто сетевой фантом. Хотя для сети это тоже тема для восторга.

Взгляд выделил, наконец, школу. Стадо детишек едва не снесло, пока дошел до кабинета. У стола склонилась стройная девушка, рыжие волосы в целомудренном пучке.

– Вы чей-то родитель? – скользнула изучающим взглядом – Я не помню Вас на собрании.

– Я работаю на 'промо плюс'.

Глаза тут же расширились, она дернулась, громыхнул задетый стул.

– Сеть? Я не Джессика! Нет! Я Даша! Дарья Сергеевна! Оставьте меня! Сколько можно!

'Нет! Я не могу так больше! Я исчезну, да-да, я забуду эту грязь… Я сдеру ее вместе с кожей, я застрелюсь…'

Два голоса слились и я вынул наушник.

– Ваш голос? – протянул ей.

– Мой! – цвет кожи стал похож на снег. – Но… Это не я! Не я! Я не Джессика, я видела ее только в сети!..

Выдохнул. В ее голосе паника, но ни капли фальши. Раздвоение личностей? Днем я учительница из захолустья, а ночью сетевая поп-звезда?

– Поверьте мне!.. Это… Началось давно… – она привлекла мое внимание всхлипом.

Что ж. Я готов слушать.

– Она появилась, когда я выпустилась из школы. Сначала просто в русскоязычной сети. Мне все говорили, не я ли это. Но мы решили, просто похожа… – женщина всхлипнула, пальцы до побеления сжимают чашку с чаем.

Мне в качестве пепельницы предложили блюдце, взгляд скользнул по серому пейзажу за окном ее квартирки.

– Потом, начали говорить, что я вру… У нее мои родинки, мой голос… Меня пытались изнасиловать… Снять на камеру, взять интервью… Но я не она! Не она! Чем дальше, тем хуже… Потом, она начала давать концерты. И от меня отстали. Я переезжаю часто… Я не думала, что меня найдут. – взгляд встретился с моим. – Вы хотите взять интервью?

– Весь разговор и так записывается. – окурок раздавило в белый фарфор. – Вы пели в школе? Сейчас?

Она замялась и глотнула чаю.

– Пела иногда… Но в десятом классе перестала, сорвала голос.

– Вот как. Расскажите об этом подробнее. Что пели, как сорвали голос, какой была Ваша жизнь.

Затлела новая сигарета.

'Я наплевала… Я не хотела такой быть… Я хотела немного признания… Хотела петь…'

Новый город, но такие же серые дома.

– Нет! Я не буду больше петь! Застрелите меня! Оставьте! Я ненавижу Джессику! – истеричный мужской голос среагировал, едва скрипнула взломанная дверь.

– А Дашу? – плечом привалился к косяку двери в комнату.

Запах покруче, чем в иной подворотне, во главе хлама музыкальная установка и комп. Небритое с нового года существо сливается с обстановкой, только лихорадочно блестят белки глаз.

– Даша… Мой ангелок… Я подарил ей ее мечту, знаете? Она всегда хотела петь, но… – он жмет собственную майку.

– Она не хотела петь. Она хотела стать учительницей.

– Нет. – мотает головой – Она должна была петь. Я смотрел на нее и видел… Как она становится звездой. Со мной, понимаете?.. Я и она…

– Но она была не согласна. – пальцы потянулись за сигаретой, но возникла мысль, что тут все от одного пепла вспыхнет.

– Да… Да! Мне ничего не оставалось, кроме как помочь ей! Переделать ее записи со школьных концертов и пустить в сеть! А потом я просто вывел в компьютере ее голос, для себя… Она не была со мной… Я стал ею…

Выдохнул, взгляд скользнул по плакатам Джессики на стенах, по присоскам с проводками, считывающими движения, каким-то пультам.

– …А потом я понял, чем стал… Я сделал своего ангела шлюхой… Я стала продажной певичкой… Я… Я не хочу больше этого.

Тут я отметил в хламе шприцы. Еще и смещающие личность колол… Не заметил, как пальцы начали яростно тереть лоб. Взгляд скользнул по детищу техники, настоящей Джессике. Не такая красивая, как предыдущие боты, но…

Рукоять пистолета легла в ладонь под панический вскрик больного.

…

' – Знаете, я только устроюсь в новой школе, как меня опять находят. Я слышала последние новости об исчезновении этой Джессики, господи, ну пусть уже это закончится. Представляете, прямо посреди урока заходят и в лоб и спрашивают. И потом месяц дети только об этом и думают!

– А Вы что преподаете?

– Физику. Всегда ее любила… Хочу преподавать в ВУЗе, но пока плотно заняться нет возможности.

– Из-за Джессики?

– Я могу жить только в некрупных городах… Муж говорит, скоро тему ухода этой Джессики обмусолят и станет легче… Может, хотите попробовать мой сырный пирог?'

– Грег! – заорал в трубку хрипловатый голос. – Там вообще не ловит или ты опять в наушниках?

Перевел взгляд в окно поезда. Унылые города сменяются такими же, только украшенными новогодним неоном.

– Я слушаю Вас. Простите.

– Я жду новость о Джессике! Это должна быть бомба! Что ты нашел?

– Как я и говорил. Все Джессики – шлюхи с пластикой или боты. Настоящей не существует.

Притуляк А. In the death car

Он подобрал её на объездной – маленькую, промокшую, неуютно нахохлившуюся несмышлёным воронёнком под унылой сентябрьской моросью.

– Привет, – бросил, наблюдая, как она садится рядом, пропахшая вечерним дождём и дорогой. И ещё, кажется, алкоголем немного. С её черных волос, сбившихся в обиженные пряди, стекало и капало.

– Привет, – неуверенно улыбнулась она. – Я тут тебе намочу немного?

– Только немного, – кивнул он, выезжая с обочины на дорогу. – Куда едем?

Она недолго посмотрела на дождевую сыпь в свете фар, застилающую всё впереди, отрывающую их от мира. Пожала плечами.

– Куда хочешь.

– О! – улыбнулся он. – Как редко приходится слышать такие слова от одиноких промокших девушек. Слишком редко, чтобы этот мир не казалось старым хмурым задротом, не знающим, куда и зачем он едет… Извини.

Она снова пожала плечами, всё пытаясь так пристроить свои локоны, чтобы с них не текло за воротник чёрной блузки под чёрной же джинсовой курточкой. Чёрная сумочка на плече. Чёрные джинсы. Ах!..

А она, вся, казалось бы, отдавшись своей причёске, то и дело бросала осторожные взгляды на его настойчиво равнодушный профиль, на галстук поверх белой рубашки, проглядывающей в отвороты плаща. И кажется, улыбалась одними глазами.

– Куришь? – поинтересовался он, доставая из бардачка пачку «Мальборо».

– Нет, – помотала она головой, обдав его щёку десятком мелких, колких и пахучих брызг. – Ой… прости. А ты кури, если хочешь, я нормально переношу.

Щёлкнула зажигалка. Его ноздри раздулись. С лёгким «пых-х» выпорхнул между тонких губ сизый клуб дыма. А фары выхватывали из темноты чахнущие вдоль дороги простуженные вётлы. Где-то в небе, слабым намёком на самое себя, проглядывала иногда полная луна. Скоро кончится дождь…

– Хорошая у тебя машинка, – оглядев салон, сказала она, чтобы что-нибудь сказать.

– Угу, – кивнул он. – Правда, она не моя.

– А-а… – понимающе кивнула она. – Жены…

– Угнал, – коротко пояснил он. – Полчаса назад.

– Ух ты! – неожиданно весело выдохнула она, поглядывая на него с откровенным любопытством. – Тебя, наверное, уже ищут?

Он глубоко затянулся, молча пожал плечами.

– Наверняка, – улыбнулся, повернувшись к ней. – А ты что забыла на кольцевой, одна, на ночь глядя?

– Как здорово! – произнесла она, не ответив на его вопрос. – Нас будет преследовать полиция! С сиренами и этими… маячками! Вау!

– Любишь адреналин? – кивнул он утвердительно.

– Ты, похоже, тоже не прочь.

– И не боишься?

– Чего? Не я же угнала машину, – улыбнулась она. – Тем более, что ты всё равно уйдёшь от них.

– Уйду, – согласился он.

Объездная забирала влево, уводя вокруг коробок старого квартала на юг – к речному вокзалу.

– Романтично-то как! – вздохнула она, поглядывая на него по-ребячески задорно. А чёрный и влажный локон упал вдоль виска. И глаза у неё были чёрные, влажные, с искорками, как звёздочки или брызги шампанского.

– А зачем тебе тачка? – поинтересовалась она, поглядывая на одинокий жёлтый глаз светофора впереди.

Он чуть сбавил газ перед светофором – ненужная сейчас привычка. Посмотрел на неё.

– Не могу в такую погоду сидеть дома. Когда такая… такая прелесть вокруг, когда дождь и осень и ночь, меня тянет поколесить по городу.

– Просто тянет, или конкретно на чужой машине?

– Без разницы, – усмехнулся он. – А почему ты не села назад? Отчаянная?

– Ты же открыл переднюю, – она заглянула ему в глаза. – Эй, ты что задумал, а?

– Как тебя зовут?

– Энджел. Что ты задумал?

– А меня – Марк. Не бойся, детка, не будет ничего такого, чего ты не захотела бы сама. Почитать тебе стихи?

– Кажется, я зря села в эту машину, – произнесла она то ли обречённо, то ли подзуживая его.

– Да всё нормально. Но я удивился, правда, когда тебя увидел… Ты разве не слышала про маньяка на тачке? Который подбирает голосующих девушек. Сейчас про него только и трындят по ящику.

Она покосилась на него, подтянула поближе к себе сумочку.

– А я слышала другое. Будто бы убивают водителей. Говорят, маньяк голосует на дороге, его подсаживают и… Ой, нет, нехорошая тема. Давай лучше стихи.

Он улыбнулся, вмял окурок в пепельницу, начал:

Осада горьких чувств, в порту – купцы с Востока,

И шквальные ветра, и мелкий дождь с утра,

И пенье водостока..

Вдруг резко обернулся, кажется, испугав её.

– Что? – спросила она встревоженно.

– Показалось, – бросил он. – К чёрту стихи.

– Ну и ладно, – вздохнула она. – К чёрту. Так куда мы едем, Марк?

– Да никуда. Поколесим ещё немного.

– А потом?

– Потом… – он потянулся за новой сигаретой.

– Прикури мне тоже, – попросила она.

Он протянул ей раскуренную сигарету. Попыхал второй, выпустил из ноздрей курчавые струйки дыма, посмотрел на неё, любуясь.

– Ты красивая, – произнёс одобрительно.

– Говорят, – кивнула она, неумело затягиваясь.

Мотор тихонько, неслышно почти, гудел. Достаточно, впрочем, громко, чтобы не слышно было шуршания дождя на крыше. Оседлал, паршивец, и едет. Он тоже, видимо, любит поколесить по городу. На чужой тачке.

Пронеслись навстречу фары очумелого странника, летящего куда-то на скорости девяносто миль в час. Самоубийца…

И снова тишина.

– Что-то полиция запаздывает, – сказала она.

– Пропажу могли ещё не обнаружить, – дёрнул он плечом. – В такую погоду немногие, мне кажется, способны думать о бренном.

– Наверное, – согласилась она.

– Так что же тебя занесло на дорогу, Энджел? Дождливой ночью, без зонта. С душою, выпившей немного.

– Совсем чуть-чуть, – улыбнулась она. – Один меланхолик высадил.

– А-а… твой парень? Поссорились?

– Мой парень? – взглянула на него чуть удивлённо. – Да нет. Подсадил один.

– Угу. А посреди дороги захотел расплаты.

– Захотел, – кивнула она.

– Не получил.

– Не-а. Так и ждёт, наверное… Ты не захочешь?

– Уже хочу. Обещаю, что не высажу тебя на дороге, если ты не платёжеспособна. Ты всё равно останешься здесь.

Усмехнулась, убирая докучливый локон за ухо. Вздохнула:

– Жаль.

– В смысле?

Не ответила. Потушила сигарету, помахала рукой, разгоняя облако дыма перед лицом.

– Всё-таки это гадость, – кашлянула. – Курево.

Проплыл мимо речной вокзал, подсвечивающий темноту унылыми сонными фонарями в ожидании странноватых путешественников, решивших вдруг, посреди позднего вечера, прокатиться по реке. А ведь наверняка такие есть! Каких только нет, чего уж там… Столбы света от фонарей падали вниз и не могли долететь до земли – разносились дождевыми каплями, влажной пылью.

Он не поехал через мост, за которым – или ему показалось? – посверкивал злобным светляком и приближался красный маячок полицейской машины. Он повернул налево и направил «Порше» вдоль реки.

Река зябко жалась к берегам и морщилась от приставучего дождя. А дождь льнул к этой кокетливой прожжёной девке, корчащей из себя скромницу. Шептал, уговаривал, настаивал…

В роще, прикорнувшей чуть дальше, на том берегу, дремали, свернувшись калачиками под грибами, гномы и видели в порнографических снах Белоснежку. Завязав бороды узлом, они драли эту сучку по-одиночке и скопом. А Белоснежка кричала и билась под ними и прятала в траву похабную довольную улыбку. Шлюха!..

– Так что насчёт секса? – спросила она, прервав его мысли.

Он посмотрел на неё долгим задумчивым взглядом. Проводил глазами встречную машину. Спросил осторожно:

– Ты правда этого хочешь? Ты мне ничего не должна, детка.

Она порылась в сумочке. Достала зеркальце и помаду. Подкрасила губы, не торопясь, кокетливо-вопросительно поглядывая на него. Потом извлекла флакончик туалетной воды. Прыснула за одно ухо, за другое.

В салоне свежо и пряно, томно и интимно запахло скошенной травой.

– У-у-м-м, – потянул он носом. – Люблю этот запах. Была у меня одна девочка… она тоже пользовалась такими духами.

Помолчав минуту, добавил, улыбнувшись:

– Люблю смотреть, как девушки прихорашиваются. Какой-то философ сказал, что есть три вещи, на которые можно смотреть бесконечно: как горит огонь, как струится вода, и… ещё что-то там. На третьем я бы сказал: и как прихорашиваются девушки.

Она повернулась к нему, медленно приблизила своё лицо к его. Дыхание обожгло ему ухо, дрожью пробежало по нервам, сгустилось где-то в животе и ручейком стекло в пах.

– Есть ещё одна вещь, – прошептала она. – Глаз не оторвать, до чего притягательная…

– Я знаю, о чём ты? – спросил он, вцепившись в руль так, что пальцы готовы были лопнуть в сочленениях и осыпаться на коврик прахом, дав волю «Порше» самому решать, в какую бездну броситься с головой. Голос его предательски дрогнул.

– Хочешь узнать? – призывно произнесла она, и влажное дыхание сместилось ниже, за скулу, затрепетало на шее.

– Детка… Я же за рулём…

– Брось его к чертям! Давай разобьёмся!

– О-о?! Да ты – моя! Я даже не буду с тобой…

Он ударил по тормозам – слишком резко, слишком торопливо, выворачивая к обочине. «Порше» шкрябнул крылом по бортику ограждения, взвизгнул от боли, засопел и затих.

Она ахнула, едва не ударившись о лобовое. Хохотнула, жадно припала к его губам, зачем-то приоткрывая сумочку.

«Неужели у неё там презы?..» – подумал он, жадно, как наркоман, вдыхая её поцелуй, расстёгивая плащ, нашаривая внутренний карман…

* * *

Машина стояла на обочине. Моросящий, неожиданно наподдавший к ночи, дождь выводил по чёрной крыше одному ему понятную заунывную мелодию осени. Со стеклом, правда, он не мог справиться, потому что щётка дворника всё маячила и маячила туда-сюда, без устали – ширк-ширк… ширк-ширк… – с обречённостью претендующего стать вечным двигателем.

Не было ни прохожих, ни проезжих. Ну, разве что, пара машин пронеслась по дождю мимо за последний час. Но разве станет кто-нибудь останавливаться? Какой интерес в прижавшемся к обочине «Порше». Кто станет заглядывать сквозь лобовое стекло, чтобы увидеть на сиденье мёртвого человека. А заглянув и увидев, разве станет он присматриваться, чтобы разглядеть – чтобы определить, – кто там – мужчина, женщина?.. Чтобы, возможно, воскликнуть: «Ба! да их там двое, кажется!»