Текст книги "Овердрайв (сборник) (СИ)"

Автор книги: авторов Коллектив

Соавторы: Мария Ермакова,Алексей Притуляк,Татьяна Тихонова,Андрей Терехов,Diamond Ace,Сергей Лысенко,А. Михайлов
сообщить о нарушении

Текущая страница: 11 (всего у книги 13 страниц)

Жорка заорал и прижал к причинным местам мокрое белье. Девочка не шелохнулась.

– Ничего не было! – кричал Жорка. – Она моет мне голову. Я не этот самый!

– Успокойся, – сказал я, – мне все равно.

Он прогнал девочку и накинул потертый кожаный плащ.

– Чего тебе?

– Перекантоваться.

Когда-то я сражался на его стороне в Первой войне бомжей. Получил колотую рану, провалялся в больнице. Жорка был моим должником, но, похоже, не думал расплачиваться.

– Так что, – сказал я, – пустишь?

– Надо спросить Юрку.

Юрка рыбачил из окна своей комнаты. Он был сама элегантность: благородная осанка, стрижка полубокс, югославский костюм семьдесят шестого года. В ухоженных руках томик Бунина.

– Клюет?

– Какое там. Поймал одного карасика и выбросил в реку.

Юрка вставил закладку – календарик партии Регионов – и закрыл книгу. Шрамы извивались на его лице. Взгляд разгорался.

– Они ищут тебя, – сказал Юрка. – Уже перевернули полгорода.

– Кто?

– Мы видели их на Чеботарской. Потом на Кацарской и Мало-Панасовской…

Жорка вошел без стука. Он успел высушить волосы и облачиться в такой же старомодный костюм.

– Он принесет беду в наш дом.

– Уйди, Жорка.

– Они будут пытать нас. Отвезут на Совнаркомовскую.

– Кто они? – повторил я.

Юрка с Жоркой переглянулись.

– Усатые, бородатые. Один большой, другой маленький… Как его, Жорка?

– Кошкин…

– Может, Коцкий?

Жоркина борода задрожала. Я всё понял.

За мной охотились не менты. В дело почему-то вмешалась Служба безопасности. По моему следу шли самые лучшие агенты.

Пан Коцкий и Андрей Вовкобой были легендарными до невозможности. По слухам, именно они раскрыли теракты в Днепропетровске. Именно они предотвратили антигосударственный заговор в Крыму. Поговаривали, что Коцкий и Вовкобой – двойные агенты, что они помогли ФСБ выкрасть из столицы российского оппозиционера.

Не будь Полина Леонтьевна родной сестрой Вовкобоя, я никогда не поверил бы этим слухам.

Андрей был свидетелем на нашей свадьбе. Держал корону во время венчания. Громадный, невозмутимый, с аккуратными усиками и бородкой. Не моргал, не пил, не веселился. Высился горой на фоне веселья. В его конверте было целое состояние.

Следующим летом мы отдыхали с ним на море. У Андрея не было никого, кроме маленького пана Коцкого, который летал по пляжу, как волейбольный мяч. Коцкий бегал за пивом и кукурузой, брызгался и приставал к девушкам. Казалось, что его зубы растут прямо из усов. Не бойся, говорил он, я тебя не разорву. Тогда ещё я не боялся его.

– Тебе нельзя здесь оставаться, – сказал Жорка.

– Пойми, Валера… Мы только построили себе дом…

Юрка вытащил бело-синий календарик из «Темных аллей» и что-то написал на нем.

– Езжай к Глечику. Он тебя так спрячет, что сам черт не найдет.

Левое плечо кандидата-регионала акульей наружности было оцифровано.

– Я написал телефон наоборот, – сказал Юрка. – Впрочем, в Окопе все равно не принимает.

– Окопе?

Мне действительно нужен был окоп.

– И в Селюкове тоже, – сказал Жорка.

Жорка дернул за губную уздечку и показал свои сталактиты и сталагмиты, облепленные пломбами. Его примеру последовал Юрка. На душе сразу стало легче.

* * *

В Окопе я просидел недолго. Глечик-Левченко что-то узнал в Тысячелетнем городе, где продавал картошку и самогон из неё – двойной перегонки, молочно-угольной очистки – посоветовался с тишковским отшельником и отправил меня к своему куму Королю.

Дальний родственник Короля когда-то был прокурором в Киеве. Поэтому Короля в деревне не любили. У него был самый большой дом и самая большая пенсия, хотя всю жизнь он проходил в помощниках. Его трудовая деятельность закончилась в столярной мастерской, где он отрезал себе три пальца.

Теперь Король сидел дома, одним глазом смотрел телевизор, а другим – на дорогу, по которой гоняли автомобили или гоняли коров. У него были умные глаза и глупая улыбка. Полное, но сильное тело. От него пахло нафталином и ацетоном.

Я сидел рядом. Я тоже пах не очень. Между нами стояла бутылка.

По телевизору шло очередное шоу канала «Килиманджаро». Пирокинетик Геростат Шимко пытался силой мысли поджечь Верховную Раду.

– Все из-за Чернобыля, – говорил Король. – Ты думаешь, Киев пострадал, Белоруссия? Как бы не так. Это мы пострадали.

С экрана хищно и нежно улыбался голубой судья. Похоже, ему нравился пожар.

– Один ученый измерил радиацию. Везде измерил. И знаешь, что показал дозиметр?.. Что здесь самая низкая радиация. Выше по реке – до самых Тишков. Ниже не бывает. Вот все и ломанулись к нам – строить дачи, дворцы. Почти весь Киев тут… Поэтому я спрашиваю тебя, как умного человека, вы там в городе умные. Кто больше пострадал от Чернобыля?

– Никто не пострадал. То есть…

Король мутно посмотрел на меня.

– Представь цезий в кишечнике. Его даже хирург не вырежет…

Голос отдалялся. Наверное, я вышел отлить.

Вонючий туалет тек навстречу. Я разминулся с ним и углубился в сад. Вороны клевали поздние яблоки, не обращая на меня внимания. Я с трудом расстегнул змейку ширинки, забыв, что она на пуговицах.

Потом долго держался за дерево. Чертов Глечик, чертова выпивка…

За лугом змеилась река. Далеко и близко. Как же её? Уды? Удай?.. Если заблужусь, люди подскажут…

Купаться или не купаться? Я разжал пальцы и упал на землю. Перед тем как отрубиться, я посмотрел в глаза волка, который выдавал себя за собаку Дружка.

– Не ссы, – говорил Король, – будь безмятежным, как зеленые холмы виндовс икспи…

– А?

Я снова сидел рядом с ним, снова пил.

– У нас не Окоп, где нашли нефть. Тут тебя никогда не найдут. А если найдут, я тебя не отдам… Ты знаешь, Вася?

– Валера…

– Знаешь, кем я был в армии?

В ожидании ответа Король перевернул очередную стопку.

– Десантом?

– Сержантом. Я ломал ноги, ломал стулья… Я твоего пана Коцкого, твоего Вовкобоя…

Не помню, чтобы я называл их. Я вообще ничего не помню.

Сознание схлопывалось. Снаружи оставался двупалый Король со своими друзьями – собакой и телевизором. Спиртное не действовало на него…

Вечером кто-то горой навис надо мной. Резкость никак не наводилась.

– У меня прокурор, – кричал Король, – у меня Король!

– Им уже занимаются.

Звуковая волна отрезвила меня. Я вспомнил море. Вспомнил этот голос…

Они все-таки достали меня.

– Давай, Дурманов, вставай.

Пан Коцкий и Андрей Вовкобой подняли меня. Я посмотрел на Короля. Бывший десантник пытался удержать кровь в разбитом носу. Он ничем не мог мне помочь.

* * *

– Начнем с конца. Какой твой любимый канал?

– Даже не знаю… Все хорошие.

Они держали меня в подвале военного городка. Ждали какую-то машину, пили кофе, скучали.

– А если серьезно?

Голова Андрея фуникулером спускалась сверху, чтобы пощекотать меня усиками. От него пахло глиной, как от всех Вовкобоев. Пан Коцкий медитировал напротив.

– Он оставил после себя канал.

– А я думал – секс-шопы.

– Не прикидывайся.

– Неужели «Килиманджаро»?

И как я раньше не догадался? Конечно же – «Килиманджаро». Самые горячие новости на завтрак, обед и ужин. Самые популярные ведущие. Звезды и криминал. Скандалы, интриги, расследования. После хлеба – зрелища: «Шесть пальцев», «Феномен ищет жену», «Танцы у плиты», «Бомж-2», «Голосовые связи». Полина Леонтьевна любила эти шоу. Она подсела на них, как и все остальные.

– Они развалили Союз, – сказал Андрей. – Развалили своими джинсами, колой и Голливудом. И продолжают разваливать.

– Установлено, что Мажара был шпионом, – пояснил пан Коцкий.

– Русским?

– Американским. Русские нам не шпионы…

Улыбка пана Коцкого не означала ничего. Андрей включил электрочайник, занял стол кофе и сахаром.

– Хотя им не стоило убирать Гусейнова, – сказал Вовкобой.

– И Евграфа Александровского, – сказал пан Коцкий.

Вранча ожила в сердце. Меня тряхнуло со страшной силой. Неужели и Полины Леоньевны больше нет?

Она изменила мне, но я все равно любил её.

– Полина Леонтьевна.

Щелкнул чайник.

– Моя жена… Твоя сестра…

– Да?

– Надеюсь, ты защитил её?

Андрей спокойно разлил кипяток по пластиковым стаканчикам.

– Она ходила к Мажаре, – сказал я.

– Она выполняла наше задание.

– Что?

– Полина работала на нас.

Меня опять затрясло.

– И где она сейчас?

– Мы не знаем.

– Русские? Американцы?

– Она сможет о себе позаботиться.

– Но…

Мобильник пана Коцкого неожиданно заиграл «бубамару».

– Да… – сказал он. – Как это журналисты?

Снаружи послышались голоса. Громко и безобразно закричала женщина.

– Пожалуйста, отойдите…

– У нас есть информация, что здесь удерживают…

– Не мешайте нам работать!

– А вы нам!

В дверь забарабанили. Андрей Вовкобой поднял голову. Стук нарастал.

– Килиманджаро? Да хоть Джомолунгма!

Агенты растерянно переглянулись.

– Эти гонгадзе обложили нас, – сказал пан Коцкий. – Они ведут прямой репортаж. Говорят, что Дурманов невиновен.

– Как всегда, – сказал Андрей, примеряясь к шкафчику.

– Да – во всем виноваты мы…

Я осторожно привстал.

– Дурманов, без глупостей!

– Я просто хотел помочь…

За шкафом оказался вход в подземелье. Пан Коцкий нырнул туда с фонариком. Я вопросительно посмотрел на Вовкобоя.

– Давай, Валера.

Судя по толщине паутины, этим тоннелем не пользовались уже несколько веков.

– И куда он ведет?

– По идее, в Мгарской монастырь. А там – как получится.

* * *

Готический свод рухнул прямо на пана Коцкого. Я ломанулся назад – в неуклюжие объятия Вовкобоя. Все в пыли и паутине, мы закатились в нишу, устланную костями. Мы боролись, как Тесей с Минотавром, в тесноте и обиде, посреди скелетов и пауков. Андрей был сильнее, а я – быстрее. Пока он проводил удушающий захват, я успел расколоть пару черепов о его голову. Хватка ослабла, я вырвался и пополз на свет фонарика. По пути я нащупал пистолет. Поднял и пальнул во тьму. Где-то сбоку отозвался двенадцатый «форт» пана Коцкого. Пора было уносить ноги.

Я выбрался под горой Вал, которую когда-то увенчивал замок князя Вишневецкого. На небе все ещё стояла дневная заставка. По долине бежала мелководная Сула, одетая в кусты и деревья. Поблизости журчал ручей. Я нашел его в камнях и напился воды.

– Почему так долго?

Я сразу вспомнил этот голос, эту вопросительную интонацию. Передо мной стоял Ник Клируотер – победитель шоу «Феномен ищет жену».

Николай был безволосым и безликим. Наверное, вместе с волосами он брил себе лицо. Только очки в роговой оправе делали его похожим на человека.

– Как вы нашли меня?

Если верить «Килиманджаро», Клируотер умел телепортироваться. При желании он мог перенестись в любую точку земного шара. Ирония в том, что Ник не любил путешествовать. Он был заядлым домоседом, поэтому никогда не пользовался своим даром. Даже за покупками он ходил пешком. Непонятно, как его удалось затащить на телешоу.

– Разве Алекс когда-то ошибался?

Андрогин Алекс Теллер победил в первом сезоне. Полина Леонтьевна отправляла за него эсэмэски, в том числе и с моего телефона. По легенде, Теллер видел всё. В финале он нашел пару для Геростата Шимко – сейсмоактивную женщину Оксану Вранчу.

– Так это вы устроили обвал?

– Тебе ведь нужна помощь? Ты ищешь жену?

– И что вы потребуете взамен?

Я знал их цену. Они засадят меня в телевизор и заставят участвовать в каком-нибудь ток-шоу. «Народ против СБУ» или «Невидимки в погонах». А может, сделают ведущим. И тогда страна заговорит устами убийцы.

– А что, если это я убил Мажару?

Очки полезли на его лоб:

– Невозможно! Ещё никто не убивал хозяина.

– Я – первый.

– Нет… Он уже регенерировал себе эпидермис.

– А голову? Что у него с головой?

Ник замялся.

– С головой похуже. Но он скоро восстановится.

Я фальшиво засмеялся.

– Война идет давно, – сказал Клируотер.

– И кто побеждает?

Ник взял меня под руку. Машины сразу стали ближе. Мы стояли на обочине дороги, слишком оглушительной и ослепительной для этого вечера.

Нас подобрал микроавтобус со странной надписью – «Антимонополист» – и странным маршрутом: «Аэропорт – кинотеатр „Зирка“». За рулем сидел ещё один легендарный участник телешоу – Али «Транс-ООО».

* * *

Полина Леонтьевна тоже была феноменом. У неё была сила, и сила эта была словом, и слово было русским. Она закалила себя в школе, в украинской школе. На классной доске она сражалась с косностью и безграмотностью, и мел в её руках был эффективнее любого оружия. Сплошной свет и белые полосы. К концу учебного года она истребляла варварство и невежество. Лишь в неизлечимых случаях Полина Леонтьевна пускала кровь красной ручкой.

Плавные движения и поставленный голос. Солидность и женственность. Полина Леонтьевна идеально смотрелась в роли ведущей шоу «Лучший киллер страны».

Я сидел как первоклассник. Никаких черных очков, банданы или балаклавы – канал «Килиманджаро» сразу открыл мою личность. В отсутствие Гусейнова соседом по парте был участковый Какулин. Напротив скучал какой-то Руслан – представитель СБУ.

Также гостями программы были Юрка и Жорка, Король и Ник Клируотер. Свободу слова гарантировали Гераклит Шимко и Оксана Вранча, а Теллер лично контролировал мою свободу и мои слова.

Одна передача, другая, третья… Старшие классы. Скоро выпускной. Вместо Руслана – Вадимчик с равнодушными глазами и родинкой на щеке. Какулин располнел и купил «хюндай». Юрка умер, Жорка женился. И вот:

– Пятьсот тысяч гривен – ваши. Вы берете деньги или продолжаете игру?

Я понимал, что выбора нет. Что мне придется играть до конца. Но я выдержал паузу для интриги.

По залу прокатилась волна аплодисментов. Все жаждали крови. Хотели, чтобы я сделал последний выстрел – в премьера или президента.

– Итак, Валерий… Ваше решение?

– У меня ещё есть патроны.

Алекс Теллер что-то сделал с моим лицом. Ей-богу, я мог бы и сам улыбнуться.

– Значит, будем продолжать?

Полина Леонтьевна смотрела на меня, как авиньонская девица с картины Пикассо. Её анфас съехал набок, чтобы подать мне какой-то знак.

– Вы ещё можете взять деньги.

Что она хочет сказать? Я мысленно метался по студии, пока не прилип к навакшенным туфлям Вадимчика.

Зрители сопровождали мои сомнения недовольным гулом. Алексу Теллеру снова пришлось дергать за ниточки.

– Я докажу, что я лучший, – сказал он моим голосом.

От оваций затрясся павильон. Словно на «Танцах у плиты», Оксана Вранча перемешала магму, а Гераклит Шимко пустил красных петухов. По всей стране расползлись трещины, маршрутки Али «Транс-ООО» и порталы Ника Клируотера. Теперь все зависело от меня. Как только я выполню последнее задание, «Килиманджаро» извергнет лаву на своих врагов, ошпарит, испепелит, похоронит под обломками.

– Так кого мне убить?

– Себя.

Король вздохнул, Жорка выдохнул, а Вадимчик нервно засмеялся. Какулин положил руку на мое плечо.

– Вы довольны? – спросила Полина Леонтьевна. – СБУ довольна?

Кагэбист распутал ноги, поднялся и отряхнулся:

– Нужно было начинать с себя.

На выходе у Вадимчика загорелся пиджак. Мы не видели, как это произошло, но долго слышали его крики. Кто бы мог подумать, что начнут с него.

* * *

Между Русью и Россией – граница. Я пересекаю её, поджав киносуру.

Таможня похожа на ферму. Вдоль поля тянутся коровники. Большая Медведица лежит на крышах, под которыми доят коров. Небо забрызгано молоком – здесь свой млечный путь.

В Гоптовке меня берут на гоп-стоп, в Нехотеевке не хотят пропускать. Приходится показать новенькую корочку.

– Вы так похожи…

– Мне все говорят….

– Куда путь держите?

– На Полярную звезду.

Уже в Белгороде я узнаю новости.

«Источник МВД сообщает, что известный киллер покончил жизнь самоубийством в ходе проведения спецоперации по его задержанию».

«Странности начались задолго до выезда», – признается врач скорой.

«Мы прожили с Валерием пять лет, – говорит Полина Дурманова, – и я не замечала у него суицидальных наклонностей».

«Я не могу дать никаких комментариев по данному вопросу», – заявляет официальный представитель министерства.

«Дата и место захоронения пока не известны», – передает «Килиманджаро» накануне своего извержения.

Ничего. Скоро обо мне забудут.

Скоро у людей появятся другие проблемы.

«Приезжай, – пишу я Полине Леонтьевне из интернет-кафе, – Тут тоже есть гора – Харьковская».

Ермакова М. А. Эвисцерация любви

Мало кто знает, что брыжейка красива. Этот перламутрово-серый – ласкает взор. Розовое нутро вскрытого тела полно ярких и сочных красок и их сочетаний, и напоминает брошенную впопыхах палитру гения-самоучки.

В природе нет лишних органов и систем – а для трупа они лишние, и я извлекаю их, откладывая в сторону. Тело после эвисцерации – уже не природно. Пускай оно совершенно – гладкое и загорелое тело двадцативосьмилетней блонди с ножевым ранением в области сердца – однако звучит, как фальшивая нота. Смерть нарушает гармонию сфер. Некоторые умудряются нарушить её ещё при жизни.

Придерживая язык, ножницами вскрываю пищевод и аорту. Работа всегда успокаивает. Когда руки заняты – голове не нужно думать. Контроль – вот ответ. Работа – вот истина. Кто не движется, тот рассыпается в прах. Если работы не станет, Элен остановится, и память поглотит её. Мой прах носит имя Элен.

Пройти в трахею и бронхи, вскрыть их до субсегментарных ветвей… Вчера в это же время это дерево было живым… Ножницы в пальцах дрогнули. Разрез вышел некрасивым. Я морщусь. Плохой знак… Тремор, тошнота и головная боль – оно возвращается. Оно всегда возвращается. Корнями уходя в прошлое, держит ветвями мои руки и вжимает лицо в себя, не давая дышать. Поэтому через два часа я сниму халат, приму душ, переоденусь и выйду из помещения морга, даже не посмотрев на санитара. Ей-богу, они меняются, как котята у дворовой кошки.

Грядёт очередной непознанный бар… Элен меняет их, как кошка – дворовых котов. И только абсент изгонит едкий запах формалина, которым, кажется, пахнут пальцы. Конечно, это психология, мать её. Через латекс перчаток запах не может въесться в кожу, через тугую шапочку – в волосы, через комбинезон, халат и пластиковый фартук – в тело, но я все равно ощущаю его. Мерзкий, сладковатый, едкий! И помню, как ползая на четвереньках, мыла пол водой с формалином. Запах впитывался в поры – мои и квартиры, чтобы навсегда там остаться. Того дома больше нет, как нет девочки с чёрными волосами, желтоватой кожей и выпирающими ребрами. Но запах… Формалин – обонятельное зерцало смерти… Смертию смерть не попрать. Её вообще ничем не попрать – в том и ценность. Но можно подышать жизнью…

Я шла по улице, разглядывая витрины магазинов. Кем мне стать сегодня? Стервозной бизнес-леди, ищущей перепихон на один час, как средство для сна, или ухоженной богатенькой сучкой, которой не нужно отдирать зубами куски от жизни и оттого душно, ужасно, невыносимо скучно? Вон тот манекен… в чёрном парике. Худое тело, впалый живот, желтоватый пластик. Чёрные чулки на чёрном поясе, корсет, упавшее на пол витрины шерстяное красное платье – тончайшее, теплое и… агрессивное. Вот это хорошо! Это запомнится: чёрные волосы и красное платье.

Через полчаса я покинула магазин и поймала такси. Корсет сжимал мою талию тугими ладонями, стало трудно дышать – но это сделало меня сильнее. Я – спица. Стальная спица с алым наконечником, направленная в чьё-то сердце. И полицейская сирена звучит музыкой для моих ушей.

Сиденье барной табуретки приятно холодило кожу. Интересно, сколькие из тех, кто повернули головы в мою сторону, когда я вошла, подумали, что под платьем на мне ничего нет, кроме пояса и чулок?

Постучала по стойке. Стакан появился, как по мановению волшебной палочки.

Кавабанга-а-а-а.

Понеслось….

Смерть только кажется неряшливой. На самом деле она педантична… почти как Элен. Он любит выходить в её смены – в смены Элен, не смерти. У последней двадцатичетырехчасовой рабочий день.

Обмыть тело, запустить сухожар с инструментами, слить со стола розоватую жижицу сукровицы…

И снова. Обмыть тело, запустить сухожар с инструментами, слить со стола розоватую жижицу сукровицы…

И опять. Обмыть тело, запустить сухожар с инструментами, слить со стола розоватую жижицу сукровицы…

Больница, в которой он работает – окружная. А значит – много столов, много инструментов, много работы.

Клиенты – чистые, причесанные и такие тихие… Вы думаете, не существует правил поведения для покойников? Так вы ошибаетесь. Массовая культура смерти это – во-первых, строгая этика поведения: руки вдоль тела или на груди, ноги чуть раздвинуты, шов от гортани до паха чёток, как след спиртового маркера; во-вторых, общедоступность: все люди делают это – умирают; в-третьих, красота: нет ничего прекраснее жизни, в которой некто невидимый нажал кнопку с двумя параллельными линиями. В том, что это параллельные линии, а не квадрат, он не сомневался никогда. Пауза. Всего лишь пауза, мои возлюбленные.

У стола с блондинкой он задерживается. Нежно гладит светлые, ещё не потерявшие блеска, волосы, холодными губами касается её закрытых век, пальцами в латексе – жемчужин застывших сосков. Из никчемной щебечущей птички ты превратилась в объект массовой культуры. И в этом твоё возрождение. Это как с тестом на беременность – одна полоска вдруг превращается в две, и жизнь обретает смысл. Одна полоска – синеватое лезвие ножа из легированной стали. Две – пауза, после которой ты отправишься дальше. А он… Он всего лишь санитар. Скромный помощник смерти. Смерти с лицом Элен, с руками Элен, с точёной фигурой Элен и с горькой усмешкой её, таких желанных, губ.

Элен…

Она вряд ли знает о его существовании. Нет, знает, конечно. Как знает, что шланг для смывки крови со столов подключается в углу, прикручивается к крану в два оборота. Как знает, что любимая циркулярная пила всегда лежит правее расширителей на столике для инструментов.

Он всего лишь один из инструментов Элен…

– С тобой так хорошо…

Сколько раз я слышала это? Не сосчитать. Да, с Элен хорошо. У неё нет страхов и комплексов, лелеемых женщинами в кроватях собственных мужчин, нет чувства стыда и насыщения, не бывает раздражения, сопутствующего наполнению соответствующей телесной полости…

– Как тебя зовут, неразговорчивая моя?

– Мэри.

Сегодня меня зовут Мэри. Блади Мэри. И скоро, совсем скоро я оправдаю префикс…

Ранним серым утром в новостях рассказывают про труп белого мужчины в возрасте около тридцати лет, заколотого во время оргазма.

Он послушает новости и выйдет из дома. Захлопнет дверь, чтобы отправится в туман.

Мир, который в предрассветные часы покоится с миром, примет его в объятия, сделает вид, что не замечает полоски легированной стали в его кармане. Этой ночью для кого-то одна линия снова стала двумя, и в вечерних новостях обязательно скажут об этом. А у Элен будет работа, любимая работа, заставляющая её сосредоточенно хмурить брови, и усмехаться под пластиковой прозрачной маской, и наговаривать негромким размеренным голосом в диктофон результаты вскрытия. Когда она такая – у него на душе спокойно. Ему не хочется плакать и пересматривать видео, на которых мучают животных и детей. И размышлять о том, что забитые мальчики рано или поздно учатся забивать сами.

Но иногда – как вчера вечером – Элен покидает патанатомический блок с лихорадочным румянцем на щеках. Или, наоборот, неестественно бледная. Выходит, прижимая худую руку к животу, словно её сейчас вырвет. И вот тогда ему становится плохо, очень плохо, ведь его вина в том, что работа не принесла ей удовлетворения, заставив забыть о чем-то, о чем она предпочла бы не вспоминать.

Тогда он тенью следует за ней, чтобы в который уже раз наблюдать один и то же сценарий: бар, такси, чужой дом, пара часов тишины, Элен, выходящая из подъезда с объёмной сумкой в руках. В сумке – использованная этой ночью личина, которая найдёт финал на дне какого-нибудь мусорного бака в отдалённом районе.

Каждый раз он смотрит на Элен и… не решается догнать. Не для того, чтобы нажать на паузу, нет! Но чтобы сказать, что понимает её, что и в его жизни есть цвет, который не закрасишь другими красками, кроме красной…

Отчего мне так тоскливо сегодня?

Не оттого ли, что у Элен день рождения? Не тот, в который дарят шоколадных зайцев и украшают комнату шариками и смешными надписями на плакатах, а тот, в который приходишь в себя в реанимации, и горло саднит после трубки ИВЛ так, что хочется блевать. И тело кажется чужим, иссиня-жёлто-чёрное тело, с которого побои давно сняты полицейскими. А потом, потихоньку, помаленьку вновь учишься пить воду, говорить, писать под себя, а не через катетер, делаешь первый шаг. А ещё позже в одежде с чужого плеча ты, Элен, возвращаешься домой. И боишься заходить в дверь, которая никогда не запиралась, потому что рискуешь нарваться на побои очередного маминого ухажера. А когда входишь…

…В нос шибает запах – незабываемый, густой и тонкий одновременно, сладковатый и въедливый – запах гниения человеческой плоти. И то, что ты видишь в комнате на полу, и то, что пытаешься, но не можешь вдохнуть, навсегда отпечатывается на сетчатке глаз и на слизистой носа, чтобы возвращаться, и возвращаться, и возвращаться наяву и во снах, в будни и праздники.

Первый этап твоей жизни закончится в этот день. Тело увезут. Второй этап начнется с того, что ты останешься один на один с банкой формалина, купленной в соседней аптеке. И будешь отмывать до скрипа пол и стены, пропитанные настырным ароматом смерти.

А после ты попытаешься стать человеком, Элен: образование, достойная практика, чистенькая квартира в хорошем районе. Тебе это ничего не будет стоить, ибо весь страх и стыд, все принципы вобрали в себя стены и пол той комнаты.

Но когда придёт время выбирать, кем выходить в жизнь… ты выберешь работу со смертью, в помещении, пропахшем формалином.

Сегодня полицейские хроники не пополнятся сведениями об очередном трупе. Да, я пойду в бар, но лишь для того, чтобы банально напиться. Столько лет просить у смерти помощи в забвении и не получить его в подарок ко Дню рождения! Что это – крест или проклятие?

Отчего она уже два часа смотрит в стакан, словно пересчитывает собранные на дне капли собственной крови? Отчего не поднимается лёгким движением, от которого у него сладко ноет в паху? И не выходит на улицу, зная, что за ней обязательно кто-нибудь увяжется?..

Он не может видеть её такой! Всё, что угодно, только не это безволие!

– Простите, я могу угостить вас? Ваш стакан уже давно пуст…

– Моя жизнь уже давно пуста. Вы можете угостить меня ей?

– Не знаю. Я, правда, не знаю. Но я готов!

– Ваше лицо… Почему оно кажется мне знакомым?

– Потому что мы знакомы. Вас зовут Элен. Я уже год работаю с вами рядом. Но мое имя не имеет значения, если вы его не помните…

– Простите, ради бога. – Она ласкает его профессиональным взглядом патанатома, проводит тонким пальцем по его скуле. – Наверное, вы правы. И мы знакомы. И меня зовут Элен. И я не знаю вашего имени. Это стоит изменить?

Он смеётся. Впервые за долгие годы смеётся легко и просто.

– Зачем вам имя, если вы можете узнать меня?

– Уверены, что хотите этого?

– Уверен. Уже год уверен.

Её взгляд начинает обретать осмысленность. Пустые донышки больше не светят в зрачках бездумием, и это одновременно и пугает его, и радует.

– Вот даже как… И куда мы отправимся?

– Я знаю одно место. И вы его тоже – знаете…

И вся нежность мира не согреет каменное ложе препараторского стола. Но его согреет цвет жизни, яркий и сочный, выпущенный из двух тел, словно с палитры гения-самоучки.

Густой запах свежей крови перекрывает остальные – стерильных простыней, инструментальной стали… формалина.

Они лежат рядом, эти параллельные линии, попытавшиеся пересечься в районе гениталий и сердец. Такие счастливые, такие умиротворенные, не нашедшие ответа на свои вопросы, но обретшие друг друга в кратком миге фатального счастья, озвученном обращенным друг к другу шепотом: «Requiescat in pace».

Притуляк А. Пуля-дура

«Служенье муз не терпит суеты»

(заповедь работнику масскульта от А. С. Пушкина)

Щенок сидит у самой кромки огромной лужи – пегий, лопоухий, смешной. По грязной жиже перед ним расплывается радужное пятно бензиновой плёнки, охватывает ошмёток банановой кожуры – берёт в плен это утлое судёнышко. Щенок улыбчив глазами; его немного отрешённый взгляд чем-то напоминает взгляд мамы в последние годы жизни, когда она уже вышла из себя и гуляла где-то там, в астрале своей неожиданной и быстрой старости, в прекрасном и беззаботном далеке. Мама-мамочка… Недолго ты погуляла – год-два всего. А потом у тебя выросли крылышки и ты улетела к звёздам. Через тернии. На терниях ты и в лучшие-то времена не заморачивалась – шла и шла по ним, босая. Иногда только поморщишься от боли, потрёшь исколотые подошвы, когда уж совсем невтерпёж, и – дальше идти…

Опускаюсь на корточки, аккуратно примостив снятый со спины гитарный футляр возле ноги. Будущий матёрый собак жизнерадостно тычется мокрым носом в джинсы, в подставленную ладонь, подрагивает хвостулькой. Лапы грязные и мокрые… Ой нет, голубчик, давай без этих резвых телячьих нежностей! Грязные пятна на джинсах от твоих лап мне совсем ни к чему. Да, ты мне тоже нравишься, но взять тебя с собой я сейчас не могу, извини. Работа у меня.

Глажу напоследок лохматую голову, забрасываю футляр с «Винторезом» за спину и иду дальше по Пржевальского.

Тихо здесь, сонно и пустынно. Весна ещё не дошла сюда, не пробралась в тесноту домов. Пахнет недотаявшим снегом, солнцем и… старыми мокрыми валенками почему-то. Генерал-майор грустно взирает с небес на переполненные мусорные баки во дворах, на сваленные у разрытой теплотрассы трубы, на слепые фонари и косодверые подъезды названной в его честь тесной улочки.

До музыкальной школы имени Скрябина, где я веду класс фортепиано, чуть более трёхсот метров. Но сейчас мне не туда. Мне – в противоположную сторону, на Варшавскую, за перекрёсток, в закрытую на капитальный ремонт пятиэтажку, в двухстах пятидесяти метрах по диагонали от ресторана «Тянь-Шань»…

Эй, лохматый, а ты всё-таки увязался за мной, да?

Собачье чадо лебезит, юлит задом и ластится, радостно заглядывая в глаза. Потом, почуяв, наверное, что я не хочу его брать, совсем как настоящий рычит и визгливо тявкает.

На часах – без семнадцати. В резерве не больше пяти минут. Этого мало, чтобы вернуться на Северную, на стоянку, и сунуть щенка в мой «Витц». Придётся топать очень быстро, почти бегом, и нести этого паршивца на вытянутых руках, рискуя вымазаться в грязи. Рискуя намозолить глаза бездельникам и старушкам, попивающим у окна весенние таблетки и чаи.

Ну что ты будешь делать…

Ты, недопёс, хватит уже тявкать, а! Да возьму я тебя, возьму. Но если ты вымажешь мне чехлы, пеняй на себя, блохастый!

Когда зверь надёжно изолирован в камере временного содержания цвета морской волны, я вытираю руки прихваченной из бардачка влажной салфеткой и почти бегом устремляюсь обратно. Только иду я теперь не по улице великого русского путешественника и первооткрывателя лошади-однофамилицы, а пробираюсь утонувшими в мартовской слякоти задворками. Кроссовки у меня хорошие, но на скользкой грязи я пару раз едва не кувыркаюсь.