Текст книги "Второй шанс в мире магии (СИ)"

Автор книги: Антон Хорошев

сообщить о нарушении

Текущая страница: 2 (всего у книги 8 страниц)

Глава 3: Мир за порогом

Три года.

Эран стоял на пороге дома и смотрел на деревню.

Первый раз – по-настоящему. Не через мутное окно, не с рук матери, не из кроватки. Сам. На своих ногах. Босиком на тёплых досках крыльца, щурясь от утреннего солнца.

Тальма.

Он знал каждый звук этого места – выучил на слух за три года, – но видел его целиком впервые.

Деревня лежала в неглубокой долине, зажатая между лесом на севере и пологими холмами на юге. Два десятка домов – может, три, – разбросанных без особого порядка, но с логикой: ближе к центру – покрепче, побольше; к окраинам – победнее. Дом Тэрна стоял между – не самый бедный, не самый богатый. Средний.

В центре – колодец. Каменный, с деревянным журавлём. Рядом – площадка утоптанной земли, где собирались по праздникам. Дальше – кузница, приземистая, с чёрной от копоти крышей, откуда доносился мерный лязг. Ещё дальше – храм.

Храм был единственным каменным зданием. Маленький, круглый, с конической крышей и резным символом над входом – спираль, обвитая колосьями. Храм богини Лиэнны – покровительницы земли и урожая. Это Эран знал: мать ходила туда каждое седьмое утро, брала его с собой. Внутри пахло травами и воском.

Старая жрица пела гимны низким голосом. Красиво. Непонятно. Но красиво.

Вокруг деревни – частокол. Невысокий, по грудь взрослому мужчине, из заострённых брёвен. Не крепость – обозначение границы. От волков хватит. От людей – нет.

За частоколом – поля. Полоски вспаханной земли, расчерченные как тетрадный лист. Дальше – луг, где паслись козы и несколько коров. Ещё дальше – лес.

Тёмный, густой, стоящий стеной.

Красиво.

Артём – нет, Эран, уже Эран, он привыкал – стоял и смотрел. И чувствовал то, чего не чувствовал в прошлой жизни: масштаб. Не экранный, не пиксельный.

Настоящий. Ветер, несущий запах свежей земли и навоза. Крик петуха. Далёкий стук топора. Жужжание мух. Мир, в котором нет ничего виртуального.

– Эран! Не стой на пороге, простудишься!

Голос матери. Он обернулся, улыбнулся – детской, привычной, отработанной улыбкой – и вернулся в дом.

Игра продолжалась.

Три года – и он говорил. Не как взрослый. Как очень, подозрительно развитый ребёнок.

Он рассчитал точно: достаточно хорошо, чтобы задавать вопросы и получать ответы. Достаточно плохо, чтобы это списывали на детскую смышлёность, а не на что-то неестественное.

– Мама, что там? – Он тыкал пальцем в сторону леса.

– Лес, малыш. Туда нельзя ходить.

– Почему?

– Там волки. И хуже.

– Что хуже?

– Эран. Ешь кашу.

– А за лесом что?

Пауза. Мара смотрела на него с выражением, которое он научился распознавать: смесь удивления и лёгкого беспокойства. Трёхлетние дети не спрашивают, что за лесом.

– Другие деревни, – отвечала она осторожно. – Города. Большой мир.

– А что такое Башня?

Ложка звякнула о миску. Мара побледнела – на секунду, не больше, но он заметил.

– Где ты это слышал?

– Папа говорил.

Мара сжала губы. Посмотрела в сторону двери – Тэрна дома не было.

– Башня – это… место, где живут маги. Тебе не нужно об этом думать.

– А маги – это кто?

– Люди, которые делают необычные вещи. Эран. Ешь кашу. Сейчас.

Он ел кашу. Но в голове – ещё одна деталь встала на своё место.

Три года – и он составил карту мира. Не на бумаге, – бумаги у него не было, – а в голове. Фрагментами, обрывками, как склеивают разбитую вазу.

Мир – Этэрия. Это название он выловил из разговора матери с соседкой: «Во всей Этэрии такой засухи не помнят.» Общее название мира. Или континента. Или обитаемой части – уточнить.

Королевство – Вальтрен. Монархия. Король далеко, в столице – Аэльтор.

Реальная власть на местах – у баронов и графов. Барон Крэст – местный хозяин. Его замок – в дне пути на юг.

Орден Башен. Организация магов. Несколько «Башен» в разных частях мира.

Контролируют магию. Забирают одарённых детей. Это – закон. Не пожелание, не просьба – закон. Сопротивление наказуемо.

Искра. Врождённый магический талант. Есть у немногих. Проверяют специальные люди – Искатели – маги Ордена, которые путешествуют по деревням.

Другие расы. Упоминались вскользь, с интонациями от равнодушных до враждебных. Эльфы – «длинноухие», живут далеко на западе. Гномы – «коротышки», в горах на юго-востоке. Ферал – звери-люди – кочуют в степях. В Тальме представителей других рас не было. Мир – не толерантный.

Магия – существует, но для крестьян это явление далёкое, почти мифическое.

Как ядерная физика для средневекового крестьянина: знают, что есть; не понимают, как работает; боятся.

Эран собирал информацию, как собирают ресурсы в начале игры: жадно, методично, не брезгуя мелочами. Каждый разговор – источник данных. Каждый гость в деревне – новая переменная.

Весна третьего года.

Проверка.

Он знал, что она будет. Готовился. Но когда это случилось – всё равно почувствовал, как сердце дёрнулось.

Утро. Он сидел на крыльце и строил башню из щепок – хорошая маскировка для мальчика, который на самом деле анализирует структуру деревенской экономики.

Дорн рядом чистил репу, ругаясь вполголоса, – десятилетний пацан, которому любая работа казалась наказанием.

С южной дороги – стук копыт.

Эран поднял голову. Всадник. Один. На гнедом коне – крупном, ухоженном, явно не крестьянском. Всадник – мужчина лет сорока, подтянутый, с коротко стриженными седеющими волосами. На нём – плащ. Синий. С серебряной вышивкой: силуэт башни, вписанный в круг.

Символ Ордена Башен.

Искатель.

Деревня заметила его раньше, чем он въехал в ворота. Люди останавливались.

Замолкали. Расступались. Женщины хватали детей за руки. Мужчины снимали шапки. Кузнец перестал стучать.

Тишина.

Искатель въехал в деревню спокойно, без спешки. Спешился у колодца. Привязал коня. Осмотрелся – цепким, профессиональным взглядом. Не злым, не добрым.

Деловым. Он делал работу. Обычную, рутинную работу.

Староста Борм – пузатый мужик с красным лицом и хитрыми глазками – уже спешил к нему, вытирая руки о передник.

– Мастер Искатель! Мы рады… мы ждали… мы…

– Дети, – сказал Искатель. Голос – ровный, негромкий. – От двух до шести лет. Сколько?

Борм судорожно считал в голове. Назвал имена – семеро, включая Эрана.

Искатель кивнул.

– Соберите их. Здесь. У колодца.

Пять минут – и они стояли в ряд. Семеро детей. Младшей – два года, старшему – шесть. Рядом – матери, бледные, с окаменевшими лицами. Отцы – чуть поодаль, с руками, сжатыми в кулаки. Вся деревня смотрела.

Мара стояла рядом с Эраном. Он чувствовал её руку на своём плече – пальцы вцепились так, что было больно. Она не замечала.

Искатель подходил к каждому ребёнку по очереди. Брал за руку. Закрывал глаза.

Стоял так секунд пять – десять. Потом открывал глаза и говорил одно слово:

– Пусто.

Следующий.

– Пусто.

Следующий.

– Пусто.

Матери выдыхали. Отцы разжимали кулаки. Дети не понимали, что происходит, и ковыряли в носу.

Четвёртый. Пусто. Пятый. Пусто. Шестой. Пусто.

Эран – последний.

Искатель опустился перед ним на одно колено. Посмотрел в глаза. Глаза у Искателя были серые, холодные, спокойные. Глаза человека, который делал это тысячу раз.

– Руку, малыш.

Эран протянул ладонь. Маленькую. Тёплую. Обычную.

Искатель взял её. Закрыл глаза.

И в этот момент Эран почувствовал – его.

Не глазами. Не ушами. Чем-то другим – чем-то, для чего у него не было названия.

Как будто внутри его тела – не в животе, не в груди, а везде– что-то шевельнулось. Что-то, что спало, и теперь проснулось от чужого прикосновения.

Чужое внимание. Искатель тянулся к этому «чему-то» – осторожно, как врач щупает пульс. Искал. Прослушивал.

Паника.

Не детская – взрослая, ледяная, чёткая. «Он меня найдёт. Он найдёт это – то, что внутри. И тогда – конец. Меня заберут. Мару – накажут за то, что скрывала, хотя она ничего не скрывала. Тэрна —» Нет.

Он не знал, как это сделал. Потом, годы спустя, он будет анализировать этот момент снова и снова, пытаясь понять механику. Но тогда – в три года, стоя босиком на холодной земле перед Искателем Ордена Башен – он просто сжался.

Не телом. Тем, что внутри.

Это было как задержать дыхание. Только – не дыхание. Что-то другое. Что-то, о чём он не знал, что оно есть, – пока не понадобилось его спрятать. Оно послушалось. Свернулось. Сжалось в точку. Замерло.

Секунда.

Две.

Пять.

Десять.

Искатель нахмурился. Его пальцы на ладони Эрана чуть сжались. Он качнулся вперёд – ближе. Лоб прорезала складка.

Пятнадцать секунд. С другими он тратил пять.

Пот проступил у Эрана на висках. Сердце колотилось – детское, маленькое, быстрое. «Держать. Держать. Не отпускать. Держать.»

Двадцать секунд.

Искатель открыл глаза.

Посмотрел на Эрана. Долго. Пристально. Что-то мелькнуло в его лице – не уверенность, не тревога. Сомнение?

– Слабый фон, – сказал он наконец. Медленно, как будто взвешивая каждое слово. – Такое бывает. Остаточный шум.

Пауза.

– Не одарён.

Он отпустил руку Эрана. Встал. Повернулся к старосте.

– Чисто. В этом году – никого.

Мара не упала. Но её ноги подкосились – Эран почувствовал, как её рука на его плече дрогнула, как сместился центр тяжести. Она устояла. Выпрямилась. Лицо – каменное. Глаза – мокрые.

Искатель сел на коня. Уехал. Не оглянулся.

Деревня выдохнула. Разом. Как один организм. Женщины обнимали детей.

Мужчины потянулись к выпивке. Жизнь возвращалась в нормальное русло.

Мара подхватила Эрана на руки и понесла домой. Быстро, не оглядываясь, прижимая к себе так, что он едва мог дышать. Зашла в дом. Закрыла дверь.

Прислонилась к ней спиной.

И расплакалась.

Тихо. Беззвучно. Только плечи тряслись.

Эран обнял её за шею – маленькими, бесполезными ручонками. Она не заметила.

Вечером – привычная рутина. Ужин. Каша. Хлеб. Тэрн вернулся с поля, молча обнял Мару, молча сел за стол. Кайл и Дорн ели и переглядывались – они были достаточно взрослыми, чтобы понимать, что произошло, и достаточно молодыми, чтобы не знать, что сказать.

Ночь.

Дом затих. Дыхание спящих – ровное, мерное. Потрескивание углей в очаге.

Скрип дерева от ветра.

Эран лежал с открытыми глазами.

Он думал не о проверке. Не об Искателе. Не об Ордене.

Он думал о том, что внутри.

О том, что сжалось по его команде. Спряталось. Подчинилось.

Оно было. Есть.

Он чувствовал его – прямо сейчас. Тихое, свёрнутое, спящее. Но – живое. Как уголёк под золой. Как семя под землёй. Ждущее.

Эран закрыл глаза. Потянулся к нему – мысленно, осторожно, кончиками внутреннего внимания. Коснулся.

Тепло. Не горячее – ровное, глубокое, как тепло земли под снегом. И – движение. Ток. Поток. Что-то текло внутри него – не кровь, не нервные импульсы. Что-то другое. Что-то, чего в прошлой жизни не было.

Он отдёрнулся. Быстро. Как от горячей сковородки. Открыл глаза. Тёмный потолок. Тишина. Ничего не изменилось.

Но он знал.

Он знал.

У него есть Искра.

Или то, что здесь так называют. Магия. Сила. Дар. Проклятие. Пропуск в мир, который отберёт у него всё – семью, свободу, имя, – если узнает о нём.

Три варианта.

Первый: забыть. Задавить. Спрятать так глубоко, чтобы никогда не нашли.

Прожить жизнь крестьянина. Пахать. Сеять. Жениться. Умереть в шестьдесят от изношенного тела. Безопасно. Тихо. Пусто.

Как прошлая жизнь.

Второй: дождаться следующей проверки. Не прятаться. Позволить Искателю найти. Уйти с ним. Стать частью Ордена. Учиться магии под контролем, по правилам, в клетке. Потерять семью.

Третий…

Третий – самый опасный.

Изучить. Самому. Тайно. Без учителя, без книг, без разрешения. Понять, что это.

Научиться этим управлять. И – не попасться.

Эран перевернулся на бок. Посмотрел на стену. На трещину в бревне, которую он изучил до последнего изгиба за три года.

В прошлой жизни он бы выбрал первый вариант. Безопасный. Тихий. Пустой.

Но он уже умирал один раз. На обледеневшем перекрёстке, с наушником в ухе, под грузовиком. Умер никем. Кассиром. Персонажем без квестов.

Хватит.

«Третий,» – подумал он.

«Определённо третий.»

Глава 4: Невидимый огонь

Пять лет.

Два года он ждал.

Два года – ел кашу, таскал воду, собирал ягоды, падал в грязь, плакал, когда нужно было плакать, смеялся, когда нужно было смеяться. Два года – был ребёнком. Идеальным, неприметным, обычным ребёнком крестьянской семьи из деревни на краю леса.

Днём.

Ночью – он исследовал.

Не магию. Пока нет. Себя. Своё тело. Свой разум. Границу между тем, что он помнил из прошлой жизни, и тем, чем он становился в этой.

Тело росло. Менялось. Укреплялось. К пяти годам он бегал наравне с деревенскими мальчишками – худой, жилистый, быстрый. Крестьянская еда и свежий воздух делали то, чего не могли сделать пицца и монитор. Он был здоров – по-настоящему, впервые в двух жизнях.

Мозг – тоже менялся. Детский мозг дозревал, нейронные связи множились, и его взрослое сознание получало всё больше вычислительной мощности. К пяти годам он думал почти так же быстро, как в прошлой жизни. Нет – быстрее. Потому что этот мозг был новый, чистый, не забитый информационным мусором двадцати семи лет.

И всё это время – каждый вечер, каждую ночь, засыпая – он тянулся к тому, что внутри.

Осторожно. Кончиками мысленных пальцев. Не трогая – наблюдая. Как зоолог наблюдает за диким зверем: не приближаясь, не провоцируя, запоминая повадки.

Оно было там. Всегда. Тихое тепло в центре груди – нет, не в центре. Везде.

Размазанное по всему телу, как второй кровоток. Иногда – едва ощутимое.

Иногда – после бега, после испуга, после сильной эмоции – оно вспыхивало, разгоралось, и ему приходилось мысленно «прижимать» его обратно.

Он научился чувствовать его границы. Объём. Плотность. Научился отличать его пульсацию от сердцебиения, его ток – от тока крови. Два параллельных потока в одном теле. Один – биологический. Другой – что-то иное.

Два года наблюдений. Два года терпения. Достаточно.

Пора попробовать.

Первый эксперимент – ночь. Середина лета. Все спали.

Эран лежал на спине, вытянув руки вдоль тела. Глаза закрыты. Дыхание – ровное, медленное, считанное: четыре секунды – вдох, четыре – задержка, четыре – выдох. Техника, которую он вычитал… нет. Вспомнил. Из прошлой жизни. Статья о медитации в каком-то паблике. Он тогда посмеялся и закрыл вкладку. Сейчас – не смешно.

Он потянулся внутрь. К теплу. К потоку.

Нашёл. Привычно, легко – за два года он мог находить его с закрытыми глазами.

Буквально.

Теперь – дальше. Не просто найти. Потрогать. Взять. Направить.

Он представил это как реку. Поток, текущий через тело. Ему нужно зачерпнуть – ладонью, мысленно, – и направить в одну точку. В правую руку. В ладонь. В пальцы.

Попытка.

Ничего.

Поток тёк, как тёк. Ровный, безразличный. Он не слушался. Его нельзя было «зачерпнуть» – он просачивался сквозь мысленные пальцы, как вода сквозь сито.

Эран открыл глаза. Потолок. Тишина. Храп отца. Тихое дыхание матери.

«Окей. Не так.»

Второй подход. Он представил не реку – трубу. Замкнутую систему. Поток идёт по кругу, но в одном месте есть клапан. Нужно открыть клапан и перенаправить часть потока в руку.

Попытка.

Ничего.

Третий. Поток – как электричество. Есть проводник, есть сопротивление. Нужно уменьшить сопротивление в одном канале, и ток пойдёт туда…

Ничего.

Четвёртый. Пятый. Шестой.

Ничего. Ничего. Ничего.

Он открыл глаза. Злость – тихая, знакомая, привычная. Злость геймера, который не может пройти босса. Раз за разом. Раз за разом.

«Ладно. Не сегодня.»

Он повернулся на бок и заснул.

Неделя.

Каждую ночь – попытки. Каждую ночь – провал. Разные метафоры, разные подходы. Река, труба, электричество, насос, сифон, воронка. Он перебрал всё, что знал из физики, из инженерии, из бытового опыта.

Ничего не работало.

На восьмую ночь он лежал, уставившись в темноту, и чувствовал, как отчаяние подбирается к горлу. Может, он ошибся. Может, то, что внутри, – не магия.

Может, это просто… биология. Странная, непонятная, но обычная. Без пользы.

Без применения.

Может, он обычный.

«Нет.»

Нет. Искатель задержался на двадцать секунд. С другими – пять. Там было что-то. Он это чувствует прямо сейчас – тепло, ток, пульсацию. Это не выдумка.

Проблема – в подходе.

Он думал как инженер. Как физик. Как программист. Механические метафоры: трубы, клапаны, проводники.

Но это – не механика. Это – магия.

Что если нужно думать иначе?

Он вспомнил. Не статью. Не учебник. Игру. «The Elder Scrolls: Skyrim». Первое заклинание – пламя. Не формула. Не уравнение. Ты просто хочешь, чтобы из руки пошёл огонь. И он идёт. Потому что магия – не физика. Магия – это намерение.

Глупая мысль. Детская. Ненаучная.

Но он – в мире, где магия существует. Наука здесь может работать по другим правилам.

Он закрыл глаза. Глубокий вдох. Не стал искать поток. Не стал представлять трубы и клапаны. Вместо этого – просто поднял правую руку. Раскрыл ладонь. И – захотел.

Не «представил». Не «вообразил». Захотел – всем телом, всем существом, каждой клеткой. Захотел, чтобы из его ладони вышел свет. Тепло. Огонь. Что-нибудь.

Тишина.

Секунда.

Покалывание.

Лёгкое – как мурашки, только глубже. Не на коже – под кожей. В мышцах. В костях. Поток – тот самый, упрямый, неподвижный – шевельнулся. Качнулся.

Потёк – медленно, неохотно, как загустевший мёд – по руке. К ладони. К пальцам.

Эран перестал дышать.

Покалывание усилилось. Пальцы загудели – не больно, но ощутимо. Что-то собиралось на кончиках – плотное, горячее, дрожащее.

Он открыл глаза.

На кончиках пальцев правой руки – огонёк.

Крошечный. Размером с маковое зерно. Оранжевый, дрожащий, как пламя свечи на сквозняке. Он горел – без фитиля, без масла, без топлива. Просто горел – на кончике его указательного пальца.

Секунда. Две.

Погас.

Темнота. Тишина. Храп отца.

У Эрана тряслись руки. Не от усталости – от осознания. Он поднял ладонь к лицу, посмотрел на палец, на котором только что был огонь. Обычный палец.

Маленький, детский, с грязью под ногтем.

Но секунду назад на нём горело пламя.

Он прижал руку к груди. Сердце колотилось. Внутри – поток снова улёгся, успокоился, вернулся в привычное русло. Но теперь Эран знал: он может его двигать. Направлять. Выпускать.

«Я – маг.»

Мысль – простая. Два слова. Но от них мир треснул пополам. Старый мир – мир осторожности, наблюдения, выжидания. Новый мир – мир возможностей. Мир, где он больше не кассир, не крестьянин, не никто. Мир, где он – кто-то.

Он улыбнулся в темноту.

И снова поднял руку.

Месяц.

Каждую ночь – практика. По часу, иногда по два – пока тело не начинало гудеть от усталости, пока глаза не слипались, пока руки не падали.

Огонь давался проще всего. Может, потому что он попробовал его первым.

Может – потому что огонь – это энергия, движение, жизнь. За неделю маковое зерно выросло до горошины. За две – до вишни. За месяц – он мог удержать пламя размером с грецкий орех на ладони в течение десяти секунд.

Но огнём дело не ограничилось.

На вторую неделю – случайность. Он лежал, восстанавливаясь после практики, и лениво потянулся потоком к левой руке – просто так, проверить, будет ли покалывание. Оно было. Но другое. Не горячее – холодное. Как будто вместо огня из пальцев потянуло зимой.

Он открыл глаза. На кончиках пальцев левой руки – иней. Тонкий, кристаллический, белый. Он покрывал ногти и первые фаланги, как перчатка.

Лёд.

Эран уставился на свои руки. Правая – огонь. Левая – лёд. Два элемента. В одном теле. Одновременно.

«Это… нормально? Или нет?»

Он не знал. У него не было учебника. Не было наставника. Не было ничего, кроме интуиции и тысяч часов в RPG.

В играх – двойное сродство означало редкий класс. Мультикласс. Или уникальный дар. Или баг.

Он решил проверить дальше.

Третья неделя. Ветер. Он лежал на спине, вытянув руки, и тянулся потоком в обе ладони одновременно – но не представлял ни огонь, ни лёд. Просто – движение.

Толчок. Поток воздуха.

Получилось не сразу. Но на четвёртую попытку – простыня, которой он был укрыт, шевельнулась. Не от сквозняка – от него. Лёгкий порыв ветра, родившийся из ниоткуда, прошёл по комнате и стих.

Воздух.

Четвёртая неделя. Земля. Он сидел на полу – мать ушла к соседке, дом пустой, редкая удача. Прижал ладони к утоптанному земляному полу. Потянулся.

Почувствовал – не тепло, не холод, не движение. Тяжесть. Плотность.

Неподвижность. Земля отзывалась иначе – медленнее, неохотнее, но – отзывалась. Между его пальцами земля спрессовалась, затвердела, превратилась в маленький комок, плотный как камень.

Четыре элемента. Огонь, лёд, воздух, земля. Он мог работать со всеми.

Это было ненормально. Он не знал насколько – но чувствовал.

Пятая неделя. Новое открытие.

Он лежал после тренировки – опустошённый, выжатый, с гудящими руками и мутной головой. И вдруг – почувствовал. Не поток – каналы.

Это пришло как вспышка. Как будто кто-то включил рентген внутри его тела. Он увидел – нет, не увидел, ощутил – сеть. Тончайшие нити, пронизывающие тело от макушки до пяток. Они ветвились, переплетались, сходились в узлы – в груди, в животе, в голове, в ладонях. Поток шёл по этим нитям, как кровь по венам.

Эфирная система. Кровеносная система магии.

Он лежал неподвижно, боясь пошевелиться – боясь, что «рентген» отключится.

Минуту. Две. Три. Запоминал. Картировал. Геймерская привычка – составлять карту подземелья, фиксировать каждый поворот.

Узел в груди – самый большой. Центральный. Из него расходились основные каналы – к рукам, к ногам, к голове. Узлы поменьше – в ладонях, в ступнях, на лбу, в горле. Промежуточные – в локтях, коленях, плечах.

«Это как дерево навыков,» – подумал он. – «Корень – в груди. Ветви – по телу.

Листья – в кончиках пальцев.»

Видение погасло. Усталость накрыла – тёмная, душная, как одеяло из свинца. Он заснул мгновенно.

Но утром – помнил. Каждую нить. Каждый узел. Каждое разветвление.

Начал составлять мысленную карту. Дополнял каждый вечер – ложился, входил в состояние, добавлял детали. К концу второго месяца практики карта была почти полной.

Шестая неделя. Инцидент.

Ночь. Все спят. Эран практиковался – разгонял поток по каналам, тренируя «пропускную способность». Быстрее. Ещё быстрее. Поток гудел, каналы вибрировали, тело покалывало от макушки до пят.

Он увлёкся.

Поток выплеснулся. Не из рук – из всего тела сразу. Короткий, неконтролируемый импульс. Как чихание – только магическое.

Кружка на столе – та, из которой Тэрн пил вечером – подпрыгнула. Не сдвинулась – подпрыгнула. На полметра вверх. И упала. С грохотом, который в ночной тишине прозвучал как выстрел.

Эран замер.

Скрип кровати. Мать проснулась. Шуршание – она нащупала лучину, чиркнул кремень. Слабый огонёк осветил комнату.

Эран лежал с закрытыми глазами. Дыхание – ровное. Лицо – расслабленное.

Спит. Крепко спит.

Мара посмотрела на него. Потом – на кружку, лежащую на полу.

Подняла. Повертела. Поставила на стол. Посмотрела на кошку, спящую у очага.

Посмотрела на окно – закрыто. На дверь – закрыта.

Покачала головой. Задула лучину. Легла.

Тишина вернулась.

Эран лежал с бешено колотящимся сердцем, чувствуя, как адреналин стекает из мышц.

«Идиот. Идиот. Идиот.»

Кружка. Он поднял кружку. Без рук. Без прикосновения. Одним импульсом.

Телекинез. Ещё один элемент в арсенале.

И ещё – урок. Жёсткий, необходимый.

«Осторожнее. Контроль. Всегда – контроль. Если кто-то увидит, если кто-то узнает…»

Он представил лицо Искателя. Серые холодные глаза.

«…меня заберут.»

Больше он не практиковался в доме. С этой ночи – только в лесу. Только днём, когда мог уйти «за ягодами». Только в глубине, где никто не увидит и не услышит.

Только один.

Три месяца практики. Итоги.

Он мог: создавать устойчивое пламя. Покрывать предметы инеем. Создавать слабый поток ветра. Уплотнять землю. Двигать мелкие предметы без касания.

Чувствовать каналы в своём теле и сознательно направлять по ним поток.

Он не мог: контролировать силу импульса. Поддерживать эффект дольше десяти-пятнадцати секунд. Комбинировать элементы. Использовать магию без физического жеста – рука, ладонь, пальцы всё ещё были необходимы как «проводник».

И главное – он не мог объяснить, почему это работает. Только как – и то приблизительно. Интуиция вела его, но интуиция – не знание. Он действовал вслепую. Без теории. Без системы. Без учителя.

Это пугало. Не сама магия – а незнание. В играх всегда была механика: числа, уровни, формулы. Здесь – ничего. Только ощущения и результат.

«Мне нужна информация. Книги. Тексты. Хоть что-нибудь.»

Но где взять книги – крестьянскому мальчику, в деревне, где грамотны два с половиной человека?

Эран лежал на спине на своей тренировочной поляне – в лесу, в полукилометре от деревни. Смотрел на небо сквозь кроны. Думал.

И улыбался.

Потому что у него был план.