Текст книги "Удовлетворение"

Автор книги: Андрей Голяк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 8 (всего у книги 12 страниц)

Вдребезги

Отрываться

Вдребезги

Всё будет заебись!

Зал взрывается торжествующими воплями. В сторону столиков в

VIP-зоне Пепел даже не смотрит – сейчас это всё не имеет ни малейшего значения. Музыкант имеет право быть ёбнутым – никто не вправе ему это запретить.

Соседей погрязших в сплетнях червивых

Застёгнутых наглухо благочестивых

Мы вышвырнем за борт в родные помойки

Заживо гнить в накрахмаленных койках…

Ребята, молодцы, выкладываются в полный рост – хулиганская выходка Пепла в кассу. Шурик вылабывает гитарное соло, тянет по жилочке каждую нотку – тоже в кассу. Батут, небось, рвёт на себе волосы за кулисами – потом будет ныть, что просрали, всё-таки шанс свой. Шанс, которого и не было, скорее всего – их, шансов этих, только на чужих хватает, за которых договорено, а для нас не остаётся ни на полстолечко…

После коды публика долго беснуется, требуя повторить. Неплохая песенка получилась – жаль, неформатная. Хотя, потому и неплохая, что неформатная… Пушка гуляет по залу, выхватывая кусочки фанатского драйва. И вдруг… Сердце Пепла тук-тук… тук-тук…

Остановилось… Больше не стучит – там за одним из столиков

Татьяна. На столе цветы, рядом – какой-то хмырь с запонками… За одно мгновение глаз выхватывает бесконечное количество мелких деталей, хотя, так не бывает, конечно…

Обернулся к ребятам – покочумайте, я сам сыграю. Кокс пожал плечами, отложил палочки в сторону и упёрся спиной, усаживаясь поудобнее… Митрич поставил бас на подставку и вышел за кулисы.

Пепел негромко произнёс в микрофон:

– Иногда мы совершаем ошибки. Это нам свойственно – мы ведь человеки, а не роботы или компьютерные программы. Хотя, если разобраться, даже компьютерные программы сбоят. Прошлое необратимо, заново его не проживёшь… И единственное, что мы можем сделать – это попросить прощения за ошибку… Я, как человеческое двуногое, наошибался вдоволь… И хочу попросить прощения у женщины, которой причинил боль своими ошибками. И сказать, что я хотел бы всё исправить…

В зале воцарилась мёртвая тишина. Было слышно, как работают вентиляторы в усилителях, как дышат стейджмены1… Пепел тронул струны гитары… Прикрыв глаза, тихонько в микрофон:

Я не боюсь темноты, когда я с тобой,

Если захочешь пить – я стану водой

Рекой

Плыви, куда захочешь…

Резкий удар по струнам. Громко, с надрывом:

Мне бы только глоточек

Тебя!

Мне бы лишь прикоснуться

Губами!

Всё наощупь, по чуйке… С паузами… Всплесками и шёпотами…

Ступенечками…

Зажигалки в поднятых руках…

Вертикальные танцы – зачем они нам.

Ритуальные ласки по простыням

Прольём

Волной

И в них утонем…

Что-то в этом есть, какое-то очищение от накипи самоёбства на краешках души, волны, вибрации, пространство, освобождённое от чувства вины. Вины перед самим собой в первую очередь…

Кода… Потрясённое молчание в зале… И взрыв аплодисментов, воплей, шквал, которого потолок сейчас не выдержит и рухнет к бениной маме. Он выключил комбик, выдернул джек и ушёл со сцены, не прощаясь, слыша за спиной рёв публики.

Батут брызжет слюной, тормошит – чувак, ты просто сукин сын, сволочь, ты подставил нас всех, но ты купил их этими "дребезгами" злоебучими, я чуть не обосрался от страха, а эта песня последняя – это гвоздь в сердце, просто срубил всех, как ёлочки, подлючий ты сукин сын! Я плакал там за кулисами, ублюдок ты наркоманский, или мы сделаем с тобой невъебенные бабки или нас всех просто вышвырнут нахуй из этого бизнеса! Там сейчас просто каждая тёлка готова лечь за тебя под поезд, мудак ты волосатый, ты хоть это понимаешь? Не толкайся, остановись хоть на минутку, идём, подойдём – там с тобой хотят переговорить люди…

…

Узелок развязался. Слова – это слова. Приятно их говорить, когда знаешь, что по концовке всё срастётся. К тебе или ко мне? Давай к тебе – я скучала по твоему гадкому продавленному дивану – хоть я всё время и скатываюсь с него. Ты ведь любишь спать у стенки, всегда у стенки, рыцарь ты мой печального образа…

Не зажигая света, войти в прихожую. Погоди, я сварю кофе. Не хочу я никакого кофе. Нет, солнышко, традиции нужно блюсти. Какие традиции, о чём ты? Сейчас узнаешь… Сварить побольше кофе, вылить его в большую чашку, внести в комнату и шваркнуть эту чёртову чашку об пол изо всей дури. Ты что, с ума сошёл? Да, да, да, я уже давно сошёл с ума, я ежедневно схожу с ума по твоему запаху, любимая, по непослушности твоих волос, по недосказанности твоих пальцев… Я разлил этот чёртов кофе, чтобы всё начать с чистой странички – это наше новое завтра, рассвет, вены без дыр, кровь без алкоголя, ночь на двоих… Это похороны моей глупости, любимая… Мы будем жить вечно…

МНОГОТОЧИЯ…

Меня как-то спросили, в чём музыка похожа на любовь. Ответ пришёл сам собой…

Они похожи тем, что все мы знаем, как это выглядит, и с чем это едят… Мы много читали об этом и видели фильмов… Но какими искушёнными мы бы себе ни казались… Когда приходит НАСТОЯЩАЯ

ЛЮБОВЬ или НАСТОЯЩАЯ МУЗЫКА – всё это как в первый раз… И мы беспомощны перед этим…

ГЛАВА 6

_Current music: Ночные Снайперы «Ты дарила мне розы»_

Иногда случались вечера, когда им было лень выходить из дому.

Зачем совершать какие-то ненужные движения, куда-то ехать, с кем-то общаться, если вдвоём тепло и уютно, если свечи и сухое вино, если музыка совсем негромко – и непременно старый джаз, шершавый наощупь и терпкий на вкус, если можно трепаться о всяком-разном или, наоборот, обойтись без слов. Расположиться на ковре, пуская вверх никотиновые кольца, или валяться в кресле, болтая ногой и в который раз разглядывая носки с пальцами в жуткую полоску – последний писк моды в этой отдельно взятой квартире.

И в самом деле, зачем куда-то уходить, если столько новых пузырьков с разноцветными лаками и можно до глубокой ночи разрисовывать ногти в самые безумные цвета. Если плотно задёрнуты шторы и не хочется впускать к себе этот посторонний мир с улицы.

Зачем искать что-то снаружи, если здесь так приятно и каждый жест

(или его отсутствие) делает их ещё ближе друг к дружке. Ведь близость – понятие безграничное. Всегда остаётся место для ещё одного шага навстречу.

– Дашка…

– М-м-м-м?

– А ну колись, чего там тебе вчера Максик на ушко пел, пока я была в микрофонной?

– Ой-ой-ой, какие мы глазастые! И всё-то мы видим, и всё-то мы знаем!

– А то! Это у меня профессиональное – я же журналюга. Ёлки-палки, ноготь сломала…

– Говорю тебе – возьми у меня умную эмаль. Две недельки попользуешься – ногти будут как мрамор. У тебя же постоянно ломаются…

– Ну, давай свою эмаль. Хотя, что-то я мало в неё верю. Так что

Максик? Не съезжай, конспираторша.

– Больно надо съезжать. Максик был совершенно неоригинален, любовь моя – он решил, что мне не хватает крепкого мужского плеча, и предложил его подставить в интимной домашней обстановке. На его языке это называется "заценить новую картину".

– Погоди, Дашок, какую, нафиг, картину? Он картины коллекционирует, что ли?

– Ты, ласточка, совершенно не интересуешься людьми вокруг себя…

– Такими мудаками, как Максик, я бросила интересоваться в девятом классе…

– Не перебивай. Максик у нас – натура творческая и разносторонняя. Подай вон те щипчики, плиз. Спасибо. Так вот, солнышко, Максик, кроме того, что он пианист и трубач, ещё и художник-самоучка. Он рисует, то есть пишет – оказывается, правильно говорить "пишет" – сюрреалистические полотна.

– Ебануться! – Пэм изумлённо воздела руки к потолку. – Какой одарённый юноша! Возможно, я была неправа на его счёт! И что ты ему ответила?

– Да ничего особенного – я сказала, что ничего не понимаю в живописи, поэтому не сумею оценить всех тонкостей… То есть не соответствую его высоким духовным запросам. Тогда он предложил забить на картины и просто выпить кофе вдвоём. У него дома, естественно.

– А ты?

– А я ответила, что люблю только кофе, приготовленный тобой – ты, мол, знаешь в этом толк, остальные – нет.

– И что Максик? Продолжал настаивать?

– Представь себе, да! Он предложил всё-таки попробовать, уверяя, что прекрасно готовит кофе. А я ответила, что не стоит даже пробовать, ибо каждый негативный опыт откладывается в подсознании и может стать причиной глубокой депрессии, когда накопится в достаточном количестве.

Пэм прыснула. Даша улыбнулась и продолжила:

– Максик гарантировал, что негативного опыта не случится – на редкость целеустремлённый молодой человек. Тогда я заявила ему напрямик, что умный мужчина должен уметь понять вежливо завуалированный отказ. Если же мужчина настолько глуп, что этого отказа заметить не может, то даже такой воспитанной барышне, как я, ничего не остаётся, кроме как сказать без обиняков, что общение с сексуально озабоченными особями меня не интересует ни в коей мере.

Поэтому нет смысла продолжать этот бессмысленный разговор.

– Ай, молодца! – Пэм от души рассмеялась. – И как он это воспринял?

– Следует отдать ему должное – Максик сохранил лицо и сказал, что будет рад, если я всё-таки решу навестить его, когда мне станет одиноко. Я заверила его, что если воспылаю таким желанием, то не стану сдерживать себя ни разу. Налей-ка мне ещё вина.

Звонок в прихожей нарушил идиллию. Пэм поднялась с ковра:

– Вот блин, принесли кого-то черти. Пойду, открою.

Хлопнула дверь в прихожей. Даша прислушалась к шуму невнятных приветствий, прикидывая, кто бы это мог быть. После длительного шуршания снимаемой верхней одежды, упорного поиска тапочек и прочих ритуальных действий, обычно сопровождающих приход гостей, в комнату ввалились Митрич с Коксом, а за ними вошла Пэм. Митрич был нетрадиционно возбуждён, непривычно нетрезв, а его забинтованная левая рука болталась на перевязи. Кокс же, абсолютно привычно пьяный, ржал и восторженно гугукал:

– Дашка, привет! Классно выглядишь! Чё это у вас тут – косметический салон? Киряете тихо-мирно? Педикюрчики малюете?

– Маникюры! Знаток хренов, – фыркнула Пэм.

– Один хуй! А мы к вам пришли искать политического убежища! -

Кокс оглянулся, вынул из серванта бокал побольше и набулькал себе вина по самые края. – Ну, со свиданьицем! – он отхлебнул и развалился в кресле. Незамысловатость тоста его совершенно не смутила – Кокс был противником большого количества текста, когда уже налито.

– За каким ещё убежищем? – Пэм подала Митричу бокал с вином. Тот благодарно принял его и уселся на пол.

– Да вот у Митрича казус приключился. Рассказывай, чувак!

Девчонки, это просто цирк шапито! Я чуть не обоссался от смеха, когда услышал! Старый, не тяни вола за хвост, рассказывай!

– Да чего тут рассказывать, – Митрич поставил бокал рядом с собой и почесал здоровой рукой затылок. – Я сегодня дома фигню вытворил – печку взорвал нафиг.

– Это как? – Даша и Пэм недоуменно воззрились на него.

– Ой, бля, это пиздец! Девки, не подпускайте его к печкам – а то он и здесь чё-нить взорвёт! – Кокс завалился набок в новом приступе хохота.

– У меня батареи. Да перестань визжать, – одёрнула его Пэм. -

Мить, чё случилось-то?

Страдалец недоуменно развёл руками:

– Да я и сам толком не понял… Короче, встретил я днём Колюню.

Он два года в Москве работал, а вчера приехал на пару дней. Типа в отпуск. Ну, спрыснули мы это дело, как полагается. Хорошо так приняли – граммов по четыреста. Я решил перед репой заскочить домой и пожрать толком – а то мы сидели в каком-то шалмане, где и жратвы-то человеческой не было, сплошные салатики. Пришёл я домой, жена мне борща налила в тарелку, ну а я держусь от неё подальше, чтоб не заметила, что кирной. Факел от меня опупеный. Но я конспиратор нехилый – стараюсь не шататься и дышу носом. Думаю – пожру быстренько и слиняю. Жена говорит – зажги, мол, печку, а то прохладно. А меня чёто переклинило – наверное, от того, что сильно зациклился на конспирации. Подошёл я к печке, открыл газовый кран, а потом гляжу – спичек рядом нет. Ну и оставил газ открытым, а сам пошёл за спичками. Пока нашёл, пока пришёл… Ну, сами понимаете, шифровался – на это тоже уйма времени ушла… А газу в печке накопилось дофигища – кран-то я открытым оставил… Короче, спичку зажёг – а оно ка-а-а-а-ак рванёт! – Митрич сделал драматический жест рукой и смёл с тумбочки все пузырьки с лаками и умными эмалями. -

Ой, простите, я нечаянно… Меня от печки отбросило метра на три. И первое, что я сделал – это выпал на измену, что жена выкупит, что я пришёл кирной. Хуйня, думаю, сделаю вид, что ничо не было, и буду дальше конспирироваться. Быстренько сел за стол и ем борщ, как ни в чём не бывало…

Митрич отхлебнул вина, посмотрел на слушателей, корчащихся от смеха, и продолжил:

– Сижу, ложкой в тарелке ковыряюсь. Типа ем. Шифруюсь, само собой. Забегают жена с тёщей – Митя, что случилось? Я, типа, делаю удивлённое лицо – а что такое? Они – да что-то взорвалось! Я пожимаю плечами – не знаю, мол, не слышал. Они смотрят куда-то вверх, я за ними глаза поднимаю – мама дорогая! Крышу у печки снесло набекрень и стоит невъебенный столб дыма и сажи! И хлопья чёрные по всей комнате кружатся! А потом смотрю – рука, в которой ложку держу, вся чёрная от копоти и кожа на ней лохмотьями висит. Кошмар! Вся конспирация – к хуям собачьим! Ну, в общем, перевязали меня, а потом пилили целый вечер. Сообща… Двуручной пилой… Я сначала честно терпел…

Терпел, терпел… Виноват, думаю – надо терпеть. Потом заебался терпеть и эвакуировался – свалил типа на репу. Играть пока не могу – репу пришлось отменить. Вот и решили с Коксом к вам заглянуть – не пойду сегодня домой, если ночевать отставите.

– Оставим, конечно, – успокоила его Пэм, отсмеявшись. – Не отдавать же тебя на съедение жене с тёщей. Да ещё с двуручной пилой.

Ляжешь здесь на диване, а Коксика устроим на кушетке. Кстати, а что

Пепел? Сердился, что репа накрылась?

– Пепел помирился с Татьяной, так что ему всё по цимбалам. Поржал вместе со всеми и свалил к ней – они там друг на дружку не налюбуются, – Кокс скорчил постную рожу и закатил глаза.

– Как он там вообще? Депрессирует?

– Какое там! Говорю тебе – помирился с чувихой. Летает на крыльях энтузиазма, полон новых идей и ебёт всем мозги – типа творческий взлёт у него. Может я это, за флаконом сгоняю? Не будем же мы вот так тупо сидеть целый вечер?

– Открой бар – там коньяк был. И бокалы сразу возьми. А в кухне лимоны и шоколад – принеси, пожалуйста. Только порежь – а то с тебя станется откусывать от целого лимона.

– Чо ты меня ваще за шаромыжника какого-то принимаешь, – обиделся

Кокс. – Сделаю всё в лучшем виде, – и ринулся в кухню.

А Митрич постепенно оттаивал душой, чувствуя себя в этом гостеприимном доме всё свободней. На сегодняшний вечер он защищён от кровожадных поползновений жены и тёщи, а завтра… Завтра всё образуется – на то оно и завтра.

ГЛАВА 7

_Current music: _ _ария_ _ _ _из_ _ «Notre Dame de Paris»

" Belle " (промежуточное действие с диалогами в стиле дамских романов)

– Мне кажется, Лёшка, ты в прошлой жизни был ежом.

– Угум… – лениво соглашается Пепел, не открывая глаз.

Он блаженствует – всё-таки, здорово валяться вместе с любимой женщиной в громадной ванне, утопая в хлопьях душистой пены, и ощущать, как эта самая женщина совершает над тобой массу разнообразнейших невероятно приятных штучек. Голову вот так нахально пристроить у неё на груди и сомкнуть веки, наслаждаясь её прикосновениями, по которым так дико скучал в последнее время…

Иногда приоткрывать левый глаз, по-шпионски любуясь тёмным соском, красиво контрастирующим с белоснежностью пены.

– Поэтому ты такой колючий и вредный, – продолжает Татьяна, водя пальчиком по хитрым лабиринтам татуировок на его плече. – Пытаешься к тебе поближе подобраться – а ты все свои иголки наружу выставляешь.

– Ну-у-у-у, это раньше было. А сейчас я белый, пушистый и ласковый, – Пепел пытается устроиться поудобнее, но мокрая рука соскальзывает с края ванны и он неожиданно погружается в пену с головой. – Тьфу, чёрт, горькая! А пахнет вку-у-у-усно! – он таращит глаза и отплёвывается.

Татьяна смеётся, рассматривая его озадаченную физиономию, торчащую из хлопьев пены:

– Дитё малое – третий класс, вторая четверть.

– Да! – с энтузиазмом поддерживает её Пепел. – Но для того, чтобы это понять, нужно залезть со мной голышом вот в такую ванну!

Татьяна улыбается и сооружает ему на голове рожки из пены.

Любуется своим творением:

– Вот так лучше. Прикольно смотришься – совершеннейший марсианин.

– Ага! Так ты любительница марсианей? – Пепел в шутку хмурит брови. – Попахивает сексуальным извращением!

– Это ты меня извращенкой назвал? – Татьяна в притворном гневе набрасывается на Пепла, колотя его по груди кулачками. – Ты за это ответишь, гнусный инсинуатор!

Короткая борьба и они вдвоём оказываются в воде по самые макушки.

Весело отплёвываются и смеются.

– Да, действительно, – Татьяна трёт глаза и мотает головой, – пахнет вкусно, а горькая!

Они ещё какое-то время дурачатся, брызгаются, ссорятся в шутку.

Потом Пепел снова занимает свою излюбленную позицию, устраивая голову на Татьяниной груди. Она целует его в висок и улыбается чему-то своему…

– Как ты жил-поживал без меня? Расскажи, – она старается спрашивать как можно равнодушней. Вроде бы разговор просто поддержать… Но голос сам собой становится таким ломким и непослушным, что приходится откашляться.

– Да как жил-поживал… Паршиво, честно говоря.

– Скучал по мне? А ну признавайся! – она теребит Пепла и пытается накормить пеной. Вкусно пахнущей, но жутко горькой на вкус, как уже абсолютно точно выяснилось.

– Скучал, конечно! Тьфу! Ну что ты делаешь, вреднюга!

– Сильно скучал? – Татьяна продолжает свои изуверские манипуляции.

– Уж-ж-жасно! Ну всё, сдаюсь, сжалься! – Пепел пытается вырваться, но Танина диспозиция намного выгодней.

– Водил девок срамных? Признавайся, а не то утоплю!

– Ни разу не водил! Как ты могла обо мне такое подумать! – Пепел в праведном гневе хмурит брови и делает стопроцентно честное лицо. -

Мне даже мысль такая в голову не приходила!

– Знаем, как же! Не приходила! Тебе не приходила – другим приходила! Неужто никто не пытался скрасить твоё одиночество?

– Нет! – Пепел поднимает руку в пионерском салюте. – Честное пионерское!

– А если совсем честно? – вдруг тихо спрашивает Татьяна. – Скажи мне, Лёш. Было?

Пепел не успевает отреагировать на резкую смену её настроения и дальше пытается дурачиться. Но Татьяна легонько высвобождается и отодвигается от него.

– Знаешь, почему я спрашиваю? Потому что хочу, чтобы ты оказался в чём-то виноват передо мной… Пусть будет больно, но тогда я сумею избавиться от собственного чувства вины…

– Ты передо мной ни в чём не виновата, Танюшка, – Пепел успокаивающе поправляет ей волосы.

– Виновата… – она отстраняется от этой мимолётной ласки. -

Говорят, в таких вещах нельзя признаваться… Да и я не шестнадцатилетняя девочка… Но я должна тебе сказать – не хочу, чтобы было что-то такое, в чём меня можно было бы уличить…

– Ну во-о-о-от! – насмешливо тянет Пепел, пытаясь разрядить обстановку. – Всё в лучших традициях русского рока. Самокопания в ванной…

– Замолчи! – она резко обрывает его и пару секунд молчит. – Я там, в Париже, сделала большую глупость. Ты ушёл, я была сама не своя. Никак не могла собраться, настроиться… Приехала туда на автомате… Кое-как провела переговоры… Потом бродила по городу, и всё время думала о тебе… Если бы ты знал, как мне тебя не хватало.

Я чувствовала себя брошенной женщиной. Брошенной в классическом понимании этого слова – обида, боль, одиночество… И ощущение своей полной ненужности кому-либо в этом мире… А ещё смутную боязнь, что больше никогда не будет хорошо…

– Бедная моя девочка…

– На банкете было много новых знакомств. Много интересных людей.

Я сцепила зубы, выбрала мужика посимпатичней… Это был представитель наших парижских партнёров… И провела с ним ночь… -

Татьяна подняла глаза на Пепла. – Господи, какая же я дура, что рассказываю тебе всё это.

Пепел ничего не ответил – он был занят внимательным изучением содержимого какого-то флакончика, случайно попавшего к нему в руки.

– Не стану врать – он оказался хорош в постели. Это стало дополнительным поводом глодать себя. Лучше бы я не делала этого – теперь чувствую себя последней дрянью. Не понимаю, зачем я тебе всё это выложила… Прости меня, если можешь. Пожалуйста.

Пепел взял её руку, повернул ладонью вверх и нежно поцеловал запястье. Помолчал. Потом произнёс:

– Не нужно себя винить. Во всём виноват я, и только я. Я оставил тебя одну, я заставил тебя мучиться одиночеством… Я толкнул тебя на это… Так что не нужно себя ни в чём винить.

Немножко подумал и добавил:

– И… Если тебе станет от этого легче… Я вёл себя всё это время не лучшим образом. Так вывалялся в грязи за эти недели, что отмываться придётся долго. Но зато многое стало на свои места…

Обещаю больше не доставлять тебе столько неприятностей. Если ты, конечно, сумеешь меня простить, любимая…

(занавес)

МНОГОТОЧИЯ…

Мне кажется – он что-то вроде писателя. Монументальный стол, тяжеленное кресло (хотя офисное удобней) и старинная клацающая пишущая машинка – никаких компьютеров, потому что он так привык. Он вообще любит, как привык…

А возле стола – ворохи смятой бумаги, где каждый скомканный лист

– чья-то неудавшаяся жизнь. Заготовки, не ставшие произведениями.

Там характер не написался, там с сюжетом не удалось, там фантазии не хватило…

Я вижу, как он пишет мою повестушку. Досадливо морщась, он стучит по клавишам, иногда задумывается, трёт кончик носа… Временами борется с соблазном порвать всё к чёртовой матери – только нельзя всё порвать. Что-то должно быть и закончено.

Ему пишется тяжело – приходится бороться с тем характером, который сам же написал. Только характер-то написал где-то там вначале, теперь приходится соответствовать. Я чувствую отсутствие его вдохновения. Чувствую все эти приёмчики типа "новый поворот сюжета", "а здесь немножко элегантной депрессухи" и, конечно же,

"хэппи энды – это слащавый отстой"… А ещё опечатки, эти поганые опечатки, которых тем больше, чем меньше его вдохновения.

Я всего лишь персонаж, я полностью в руках его. Он пишет мой сюжет по написанному характеру. А я, как шкодливый первоклассник, делающий мелкую бяку взрослому – я вот нарочно не пишу его с большой буквы. Хотя так положено…

ГЛАВА 8

_Current music: Jonny Lang "_ _Lie To me_ "

– Я, чувак, тебе реально говорю – во всём виноваты "Битлз". Это они, пидорасы, попсу придумали. До них всё было заебись – каждый получал за своё лабло то, чего стоил. Если ты гений – пожалста, вот вам признание публики, получите-распишитесь. Ну, и бабло, соответственно. А если ты дешёвка, то хуй тебе на рыло и пинок в жопу. Всё по-честному.

– Да ладно тебе… По-честному никогда не было. Всегда были гондоны, которые умели без мыла в жопу пролезть. А в искусстве – не только в музоне, а во всём искусстве – таких пидоров всегда хватало…

Вечерние посиделки после записи – дело, в общем-то, привычное.

Отыграно всё, что было на сегодня запланировано, выключен свет в

"аквариуме", не мигают огоньками пульт и приборы. До завтра – качум.

По домам расходиться как-то неохота – лучше послать гонца за парой фляндров водки с нехитрой закусью и расслабиться за приятным трёпом под свои законные двести пятьдесят. Во главе стола важно восседает монументальный Челя, и все его сто десять кило живого веса просто излучают довольство жизнью и покой. Пепел, зажав в зубах трубку, что-то задумчиво черкает на листочке нотной бумаги – похоже, поймал очередную мыслю. В общем разговоре он почти не участвует, но с интересом следит за ходом рассуждений, одобрительно улыбаясь в тех местах, которые кажутся ему особенно удачными.

Митрич сел на своего любимого конька, и слезет с него, похоже не скоро. Это у них с Коксом такая муз А – рыться в истории музыки, пытаясь найти корень зла, именуемого пиаром. Версии возникают самые неожиданные и противоречивые. И лишь одно незыблемо в этих ставших привычными словесных баталиях – стойкая неприязнь Митрича к "лучшей группе всех времён и народов".

– Согласен, пидоров хватало всегда. Но "Битлз" – это полный пиздец творчеству в музыке! – Митрич поглядывает на Кокса поверх очков, следя за произведённым эффектом. – Представь себе – пятидесятые-шестидесятые, клубы, джаз, блюз, Бэйси, Паркер,

Эллингтон, Дэвис… И тут появляется какая-то школьная группка, которая и играть-то толком не умеет. И эти шпендюки просто берут и перечёркивают всё, что было сделано до них. Причём не мастерством перечёркивают, не оригинальностью идей! Нет, эти говнюки просто начинают продвигать простенькие шлягеры с запоминающимися мотивчиками! И всё! Хана! Музыка умерла – родился шоу-бизнес!

– Чувак, ты передёргиваешь. Не они же изобрели простенькие шлягеры, – Кокс любит занимать позицию, противоположную точке зрения собеседника.

– Но они их продвинули! Они, суки, стали прикармливать журналюг, работать с общественным мнением. В общем, выехали на заказных статьях и слухах. А мы теперь расхлёбываем дерьмо, которое они тогда заварили. Их рецептик, не сомневайся.

– Да хватит вам тереть двадцатый раз об одном и том же, – вмешивается Челя. – Какая разница, кто виноват. Имеем то, что имеем.

И поздно пить боржоми – давайте лучше пить водку. Наливай Шура, а то что-то много текста.

Шурик разливает по рюмкам водку, народ выпивает, покряхтывает, руки тянутся к закуске.

– Пепел, снова ты сёрбаешь! – Челя передёргивает плечами и страдальчески морщится. – Вечно у меня мурашки по спине бегают, когда с тобой киряю. Пей по-человечески, одним глотком. А ты цедишь

– сёрб, сёрб, сёрб, сёрб! Брр-р-р! Извращенец, бля!

– А я не умею одним глотком, – улыбается Пепел.

– Учись! Садишься за стол с порядочными людьми – так веди себя культурно! У меня в голове судороги начинаются, когда я слышу, ты хлюпаешь и сёрбаешь!

– Хорошо, – покорно обещает Пепел, – обязательно научусь. Буду брать у тебя уроки. А ты лучше, голубь, расскажи, как Митрич с

Шуриком учили какого-то пионера импровизировать. Хочу услышать от очевидца…

– О! – Челя радостно выпячивает грудь, – это классика!

– Давай, я сам расскажу, – порывается Митрич.

– Тихо! Засохни! Ты, во-первых, тогда уже был в такой кондиции, что можешь всего и не помнить! А во-вторых, у меня интересней получится!

Челя для пущего вдохновения наливает себе рюмку водки, залпом высаживает её, вкусно закусывает маринованной помидоркой и начинает рассказ:

– Короче, на прошлой неделе эти два обормота – Митрич и Шурик – заявились ко мне с литром водки. Типа негде её оприходовать, а у меня здесь тишь, благодать и мухи не кусают. Я их пустил, конечно – пусть посидят чуваки, жалко, что ли? Разложились они здесь на столике, а я собирался подключиться чуть позже – у меня здесь как раз записывался "Автомат Калашникова". Ну, такая себе пионерская бандочка, ничего интересного. Короче, я сижу, работаю с пацанами, а эти троглодиты типа оттягиваются.

– Блядь, лучше бы мы сюда не приходили, – вставляет свои пять копеек Митрич. – Это можно окабанеть, когда во время кира такая хрень из-за дверей доносится. Чуваки – полные неликвиды. Я реально рак уха тогда заработал.

– Подожди, не перебивай, – досадливо кривится Челя. – В общем, не знаю, каким макаром, но присосался к ним гитараст этих "автоматов".

Чего-то он их там нагружал…

– Просил, чтоб научили импровизировать на гитаре, – уточняет

Митрич. – Мы его ласково так отфутболили – не мешай, мол, иди лучше записывайся. Он как клещ вцепился – расскажите сам принцип. А что ему рассказывать, если он ни уха, ни рыла в этом не волокёт. Мы его культурно спроваживаем – чего тут рассказывать, учись и лабай… А он своё гундосит – ну должен же быть какой-нибудь секрет, на котором всё строится… Шурик не выдержал и послал его за водкой – иди, мол, купи два жбана, а мы, так и быть, расскажем тебе секрет. Пока чувак бегал в магазин, мы уже успели о нём забыть. Сидим, трындим о своём… Прибегает, приносит "бинокль"1… Ну, говорит, рассказывайте. Шурик, типа, удивился – чего тебе рассказывать? А чувак ему: "Секрет рассказывайте, как импровизировать!" Тогда Шурик подумал и говорит: "Секрет простой – НИКОГДА НЕ ИГРАЙ СИ-БЕМОЛЬ!"

Все долго смеются. Потом завязывается спор на предмет того, поверил ли пионерский гитарист в то, что ему действительно сообщили важный принцип импровизации. Мнения разделились – Митрич считал, что чувак понял, что его развели. А Челя истово уверял, что юное дарование стопроцентно повелось, и теперь ни за что в жизни не будет играть запретную ноту, адскую и загадочную си-бемоль. Решили спросить Шурика, который как раз в этот момент куда-то запропастился.

– Шура! Голубь драгоценный, куда ты делся? Иди, реши наш маленький спор.

– Чего? – Шурик появляется из аранжираторской.

– Как ты думаешь, гитарист "калашей" повёлся на твою разводку?

– А хуй его знает… Вряд-ли… Это же полным дауном нужно быть, чтобы купиться на такое… Хотя… Он и выглядит полным дауном.

Слушай, Чель, у тебя от головы есть что-нибудь в аптечке?

– От головы, Шура, очень хорошо помогает одно средство, – загадочно тянет Челя.

– Ну?

– Гильотина, – под общий хохот сообщает он Шурику и с наслаждением наблюдает, как у того вытягивается лицо. – Иди, глянь в шкафчике, может и есть чего. Только ты не мешал бы таблетки с водкой.

– Да ничего страшного – сто раз пил анальгин после спиртного – он от этого ещё лучше всасывается. Спасу нет терпеть.

Шурик подходит к обшарпанному шкафчику самого совкового вида с намалёванным на дверце красным крестом. Долго в нём роется, полностью погрузив туда голову.

– Народ, а донотит от чего? Не от головы, часом? – гулко доносится из глубин аптечки.

– Какой донотит ? В первый раз слышу, – Челя, кряхтя, поднимается и подходит взглянуть. – А ну покажь, что это за лекарство такое неизвестное?

– А вот, – Шурик выныривает и протягивает Челе два пакетика. -

Порошок какой-то. Порошки обычно бывают или от головы, или от температуры. Должно помочь, по идее.

Челя рассматривает загадочные пакетики сначала с недоумением, потом с восторгом, и начинает корчиться в приступе дикого хохота. Он приплясывает, хлопает себя по толстым ляжкам и барабанит кулаками по своему громадному колышущемуся брюху.

– Ну, ты ваще! Ой, уссаться!

– Что там? – заинтересованные зрители подходят взглянуть, заинтригованные причиной столь бурного веселья.

Наконец, Челя разжимает руку и выставляет на всеобщее обозрение два замызганных пакетика с силикогелевыми шариками, которые обычно кладут в новую обувь, для того, чтобы защитить её от сырости. На каждом из них большими чёрными буквами написано:

DO NOT EAT1

МНОГОТОЧИЯ …

Город живет – из распахнутых вен

Хлещет любовь без вкуса измен,

Без слёз и гримас, без порванных платьев,

Любовь поцелуев…