Текст книги "Удовлетворение"

Автор книги: Андрей Голяк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 7 (всего у книги 12 страниц)

– Домохозяйка, блядь, сраная! – ругала она себя за сентиментальность, моя грязную посуду и складывая её в сушку. – Всю жизнь мечтала разгребать твоё дерьмо, дорогой! – это уже мысленно к

Пеплу.

Хуже всего дело обстояло с ванной – судя по ней, гостей здесь в последнее время было достаточно, и многие из них чувствовали себя не лучшим образом.

– Пиздец! Ёбана в рот! Ну почему талантливые люди такие пидорасы1! – возмущалась Пэм, шуруя мокрой тряпкой и сгребая в кучу остатки полупереваренной пищи из ванной. При этом она клялась, что даром это Пеплу не пройдёт. Пусть только оклемается, композитор хренов!

К середине дня квартира приобрела более-менее сносный вид. Пришло время взяться за хозяина. Тот и не думал приходить в себя – плавал в нирване и всё ему было похуй. После нескольких неудачных попыток перетащить тело в ванную, Пэм решила оставить эту затею – пускай сначала очухается.

Метнулась в супермаркет, приволокла два громадных пакета жратвы.

Повязалась полотенцем вместо фартука и принялась стряпать ужин, матерясь, отплёвываясь и называя себя то фрекен Бок, то домашней курицей, то матерью Терезой.

К вечеру Пепел пришёл в себя. Выглядел он паскудно – разбитая рожа, ссадины, фонарь под глазом. Чувствовал себя тоже не особо – не было сил даже самостоятельно добрести до туалета.

Он совершенно не удивился, обнаружив у себя в квартире Пэм.

Видимо, последний день как-то смазался в его сознании и он уже ничему не удивлялся. Пэм боялась, что Пепел взъерошится, будет сопротивляться её заботе, но ничего такого не случилось. Он покорно дал отвести себя в ванную, вымыть, вытереть насухо и уложить в свежую постель.

– Кушать подано, граф, – Пэм появилась на пороге комнаты с подносом и присела в глубоком реверансе. – Изволите откушать, ваше сиятельство?

– Спасибо, – Пепел благодарно улыбнулся. – Я чуть-чуть… Тошнит что-то…

– А это, Лёшенька, всегда так бывает. Если очень хорошо вечером, то очень хуёво утром. А ты ведь гудел не один вечерок, правда? – ласково журчала Пэм, устанавливая поднос на одеяле.

Пепел смущённо крякнул и принялся за еду. Есть было трудно – вилка постоянно вываливалась из дрожащих пальцев, разбитым губам было трудно жевать. Пэм примостилась рядышком. Когда с ужином было покончено, она унесла грязную посуду, вымыла её и вернулась в комнату. Удобно устроилась в уголке дивана, поджав ноги, закурила и поинтересовалась:

– Не хочешь рассказать, что всё-таки случилось?

Пепел опустил глаза:

– Да ничего особенного. Просто загудел…

– Рассказывай, давай. Хотя бы в благодарность за то, что я целый день твой гадюшник в порядок приводила. Честно говоря, сама себе удивляюсь – никогда не считала себя способной на такие подвиги, как, например, отдраивать ванну от чужой блевотины…

– Извини.

– В задницу себе засунь свои извинения – им там самое место.

Говори, что случилось.

– Я и сам толком не знаю. Как-то всё непонятно. Да и нечего рассказывать.

– Я постараюсь понять. Не тяни.

Пепел подложил поудобнее подушку под спину и вздохнул.

– Короче, когда Чиллаута нашли, я, в общем-то, нормально это перенёс. Мы никогда не были очень близкими друзьями, так, просто приятели, коллеги по группе… Ну, съездил я к следователю, повидался с родителями… Те сказали, что Колька завещание оформил по всем правилам – хату свою велел продать, а бабло отдать группе – альбом закончить и клип снять. Блядь, бред какой-то, сентиментальщина… В общем, после похорон и поминок я приехал к

Татьяне… Не особо пьяный. Лёг спать – всё нормально… А ночью началось… Пришёл Колька… Стоит передо мной, хочет что-то сказать. А из-за разрезанного горла звук не получается – одно сипение. Я ни слова понять не могу, переспрашиваю. Он снова говорит

– снова ни черта не понять… Вдруг смотрю – за ним эти… Ну, такие, в чёрных капюшонах… Типа, стерегут… Стали его тащить куда-то. Он отбивается, ко мне рвётся – сказать, что собирался. Они ему рот зажимают и тянут за собой… Уволокли… Один ко мне поворачивается – жди, говорит, скоро за тобой придём…

Пепел потянулся за сигаретами, закурил…

– Проснулся я, а меня трясёт. Татьяна испугалась – я кричал во сне. Успокаивает меня, гладит, целует… А я, вдруг, чувствую – умерло во мне что-то. Её руки меня трогают – а по мне всё скатывается, как капли… Не чувствую ничего… Как-то стало паршиво.. До утра не мог заснуть… Утром стало ещё хуже – хотелось быть одному, видеть её не мог. А она затеяла суету с поездкой в

Париж…

– Да, я слышала… Дашка говорила…

– Так вот… Отказался я ехать. Она психанула – мы поссорились…

Короче, я ушёл от неё. А вечером пошёл выпить в "Синкопу"…

– Ну и местечко ты выбрал, – усмехнулась Пэм.

– В "Кубик" не хотелось идти… Короче, в "Синкопе" бахнул хорошо водки. А за роялем Фима сидел. Я у кого-то из чуваков весло одолжил и подыграл. Костя, их арт-директор, предложил нам поиграть вечерами.

А мне как раз бабки нужны. Да и отвлечься полезно. Приходил, играл… Пил… Потом меня Дашка нашла. Я тогда накирялся в хлам. По дороге домой зацепился возле "Савоя" с какими-то бакланами блатными

– они меня отпиздили. Я отключился – меня тамошние проститутки подобрали. Протусовался там у них пару часов, вроде… Потом пришла какая-то Анжела… Короче, я с ней сюда приехал… Потом плохо помню… Пили, трахались, вроде…

– Трахались, вроде! – передразнила Пэм. – У тебя ваще крыша потекла? С проститутками ебёшься, ширяешься за компанию…

– Я ширялся?

– Люди добрые! Посмотрите на этого ангела! – возопила Пэм в праведном возмущении. – Ебическая сила! Он ничего не помнит – значит, не считается! Ты отвисал здесь с этой прошмандовкой в полный рост! Я приехала – шприцы под диваном валяются, а ты в бэйте! Эта писька сказала, что вы двигались "винтом", чтоб прикольней было ебстись!

– Ладно, Пэм, хватит. Я больше не буду… Исправлюсь…

– Что я тебе мама, что ты мне тут пионерские обещания даёшь?

Слушай сюда! Завтра ты отлёживаешься – я тебя лично стеречь буду.

Звонишь Батуту и начинаешь репетировать с группой. Твой отпуск закончился, засранец. Никаких блядей, никаких наркотиков, никакой пьянки!

– Я понял.

– Всё, договорились. Пойду, сварю кофе. А ты отдыхай, страдалец.

Пэм вышла на кухню, а Пепел плотнее укутался в одеяло – его начинало знобить.

– Кстати, – донеслось из кухни, – я видела твои руки. Полный чистяк, никаких следов. Поделись секретом, юный шифровальщик, куда ты ширялся? Неужто, под язык?

– Знала бы ты, куда я ширялся, стебалась бы потом два года, – подумал Пепел, догадываясь, куда именно, и потирая рукой в паху, где ломило неимоверно. Но благоразумно промолчал… Ни к чему выдавать женщинам свои маленькие секреты…

МНОГОТОЧИЯ…

Очень хочется истово верить в Бога… Не сомневаясь и не раздумывая… Не получается… Я верю, но верю как-то не так…

Неужели Бог может быть настолько мелочен, чтобы вменять в вину сомнения и колебания? Если не убивал, не крал, не предавал… Если старался жить правильно… Тогда почему так? За что? Неужели за то, что сомневаюсь? Ведь это мелочно и неумно. Бог не может быть таким.

Попы нагло врут. Но, с другой стороны, почему тогда всё так плохо?

ГЛАВА 3

_Current music: Adamo "_ _Tombe La Neige_ "

Каждое отчаяние имеет свои грани. Острые – об них легко порезаться… Состояние, когда как бы не существуешь. Твоё пространство затягивает молочно белый сумрак. Сквозь тебя растут лиловые травы, кровь выступает в порах, отравляя всё вокруг терпким запахом увядания и раздавленных винных ягод. Брести рекой печали, брести по течению, останавливаясь у каждой излучины, вновь и вновь подсчитывая потери… Проиграла…

Пустые заброшенные комнаты любого из твоих одиночеств, где тяжёлые пыльные шторы прикрывают окна – вот твои убежища.

Становишься на цыпочки, быстро-быстро мелкими шажками пересекаешь одну из них, тянешь на себя тяжёлую медную ручку, тянешь… Дверь подаётся, скрипя и нехотя… С надеждой выглядываешь – а там ещё одна такая же, тот же рояль с открытой крышкой и пожелтевшими нотами в углу, те же шторы, и в конце ещё одна дверь… Так до бесконечности.

Татьяна шла по набережной Сены мимо лавочек букинистов, изредка останавливаясь, чтобы бросить взгляд вниз на тёмную воду реки.

Странная у этих французов зима – совсем тепло. Ни тебе льда, ни снега, ни сугробов. Люди на улицах в расстёгнутых куртках и без шапок. Незнакомая речь ассоциируется со старыми фильмами и Аленом

Делоном. Наверное, в другое время ей было бы здесь уютно… Но не сейчас…

Париж разочаровал Татьяну. Было ожидание чего-то необычного, вымечтанного… Тени Гюго, Мопассана, Бальзака, Элюара… Миллер и

Хемингуэй… Поэзия улиц, мощенных отрывками из Вийона и Верлена…

Следы великих на парижских мостовых… Казалось, свидание с городом станет чем-то особенным и незабываемым… Не получилось…

Долгожданность встречи растворилась в белом сумраке. Татьяна так и не смогла себе объяснить, что же всё-таки случилось. Счастье, такое реальное и осязаемое, неожиданно стало жидким и утекло сквозь пальцы. Остались только одинокие капельки сожалений – и больше ничего… Пепел больше не с ней – это до сих пор ново и непривычно.

Он ушёл, оставив пустоту, которую ничем не заполнить. А вернуться к прежней безмятежности не получится уже никогда.

Идти, куда глаза глядят, пытаясь отвлечься, стать обычной туристкой, жадно глотающей красоты столицы мира. И снова возвращаться, бродить по кругу возможных причин его ухода. Вырваться из этого круга не получается. Слабый пол – действительно, слабый…

Переговоры с партнёрами закончились вчера. Подписание всех документов и торжественный ужин состоятся послезавтра. Два дня она будет предоставлена сама себе, будет снова и снова изводить себя догадками и предположениями… Смотреть Париж… И не видеть его за белым сумраком…

Татьяна осмотрелась по сторонам. Люди куда-то спешат по своим делам. А некоторые не спешат. Клошары у воды за бутылкой вина, вероятно, где-то украденной. Открытая улыбка темнокожего парня с дрэдами, наяривающего на бонгах. Седой старичок в старомодном пенсне с маленьким томиком в руках. Татьяна присмотрелась – Рильке. Стайка крикливых туристов, наверное, американцев, судя по большим жующим ртам, громким восклицаниям и подчёркнуто независимой манере держаться…

Она сворачивает в боковые улицы, недолго плутает в них, наконец, останавливает такси.

– Сакре-Кёр, силь ву пле1.

Водитель, смуглый араб, понимающе кивает головой. В Париже на удивление много африканцев. Иногда даже начинаешь сомневаться, что находишься в европейском городе.

Глядя на улочки Монмартра, проплывающие за окном, Татьяна вздохнула. Ну почему он отказался поехать с ней? Как хорошо было бы чувствовать сейчас его сильные пальцы на своём запястье, прижаться щекой к его плечу, нести всякий вздор и видеть, как он улыбается.

Она уже привыкла к тому, что он рядом, ей не обойтись даже без его молчания, без его шершавостей, соринок, зацепок, прикусов-прищуров… Дома на простынях ещё осталась соль его тела, но это единственное, что осталось.

Мы двое крепко за руки взялись

Нам кажется что мы повсюду дома… 2

Такси останавливается, водитель предупредительно склоняет голову, принимая деньги. Татьяна отказывается от сдачи и выходит из машины.

Повернулась – и у неё невольно перехватило дыхание. В лазурной глубине французского неба парило нечто хрупкое, воздушное и нереальное. Это нечто ассоциировалось не с архитектурой, строительством, каменными стенами – нет, это были тончайшие белоснежные кружева, воздушное сплетение мельчайших деталей, словно парящих в воздухе. И купола… Бело-розовые купола, как в сказке…

Пепел, метания, отчаяние и безнадёжность – всё это отошло на второй план. Медленно, как во сне, Татьяна поднялась по лестнице, останавливаясь перед каждой статуей и любуясь скульптурами на фасаде. Подошла и коснулась ладонью прохладного белоснежного камня.

Прикрыла глаза, наслаждаясь долгожданным, хотя, вероятно, кратковременным душевным покоем. Она не замечала многочисленных туристов, не обращала внимания на монотонную скороговорку экскурсоводов… Одна… Её бедное сердечко рядом с сердцем Иисуса.

Татьяна никогда не отличалась особой набожностью. Да и была ли она верующей – на этот вопрос она никогда не могла ответить однозначно. Она не любила церкви с их атмосферой всеобщей экзальтации. Распростёртые на полу старухи пугали, сердитые ортодоксальные священники раздражали. Ей было неуютно на этих свалках человеческих чаяний и скорбей. Татьяна не могла себе представить, что в таких местах можно совершенно искренне отрешиться от всего земного и обратиться к Богу.

Здесь беседы с Богом тоже не получилось. Но снизошёл душевный покой, умиротворение, какого она не испытывала никогда. Она вошла в храм, рассматривала лепку, мозаики, украшения. Рассматривала не так, как рассматривают жадные до впечатлений туристы, жующие бесконечную жвачку собственного любопытства – она вбирала в себя тончайшие изгибы, каждый выступ, каждую впадинку, заполняя в себе пустоту, образовавшуюся после ухода Пепла. Сейчас она чувствовала себя защищённой от всего на свете. Только, вот надолго ли…

Здесь Татьяна провела целый день. Бродила по храму, любовалась с террасы переулками Монмартра, которые открывались внизу, как на ладони. Мечтала о совсем отвлечённых вещах, сидя на лавочке. Вновь любовалась изысканной мавританской красотой куполов…

Стемнело. Снова жёлтое такси, снова мелькание фрагментов города, так и не ставшего близким. Огни, вывески, игла Эйфелевой башни, воткнутая в бесконечность. Теперь Татьяне казалось, что Пепел обязательно вернётся – он не может не вернуться. Руки, обнимающие мечту, вино, льющееся мимо фужера, пальцы на ладони, изучающие линию жизни… А что есть жизнь? Жизнь есть Любовь. Не ново, затаскано, залапано липкими пальцами многих поколений… Но, тем не менее, это так…

МНОГОТОЧИЯ…

Нам с тобой

По разные стороны улиц

Нам с тобой

По разные стороны дождя

Только бы вспомнить

Как взрываются звёзды в ночном небе

Распадаясь на мириады вспыхнувших ярких огоньков

На эха полуфраз

Полуприкосновений

Полужизней

Нам с тобой

По разные стороны противостояний

Нам с тобой

По разные стороны света

Только бы вспомнить о солёных брызгах страсти

В которой мы задохнулись вчера

Позавчера

Тысячи

Миллионы лет назад

Нам с тобой

Только бы вспомнить друг о друге

ЧТОБЫ ВНОВЬ ОКАЗАТЬСЯ ВМЕСТЕ…

ГЛАВА 4

_Current music: _ _GUNS'N'ROSES "Kn_ _ockin' On Heaven's Door_ "

Ссадины на лице ещё побаливали. Фонарь под глазом пожелтел и приобрёл вид ещё более мерзкий, чем на "свежей" стадии. Но в целом

Пепел чувствовал себя гораздо лучше – усилия Пэм явно не прошли даром. Она прочно обосновалась в квартире, проигнорировав все его возражения, и три последних дня посвятила исключительно заботам о хрупком здоровье гения. То заботливая мамочка, то сердитая, стервозная медсестра, то гламурная горничная – в этих её мгновенных перевоплощениях легко запутаться – порой она доводила Пепла до белого каления и скрежета зубовного своим чётким и неумолимым курсом по возвращению ему человеческого облика. Никакого алкоголя, бульончики-супчики-хуюпчики, не кури много, хочешь – я почитаю тебе вслух, поспи днём – тебе нужно восстанавливаться, давай поставим компресс… Всё так само собой, скользит-катится, непринуждённо, ночью тело к телу, секс без обязательств – бывало и лучше, дорогой, ничему не удивляйся, да и нечему удивляться, собственно, будто не может приятельница посвятить несколько дней не последнему человеку в своей жизни.

– Если я сейчас выступаю в роли мамочки (за исключением ночной смены), то ты самый настоящий сукин сын, – смеялась Пэм.

– Это почему же? – лениво интересовался Пепел.

– Да потому, что я же сука редкостная.

– Гм… Что-то в этом есть, – соглашался Пепел.

– Вот мерзавец! Это за мои-то труды меня сукой называешь?

– Когда я был маленький, папа говаривал – кто спорит с женщиной, тот сокращает своё долголетие.

– А вот интересно, – задумалась Пэм – а какой ты был маленький?

Послушный мальчик в коротких штанишках? Или маленький сорванец, хулиган? А, Лёш? Ты ведь никогда не рассказывал о детстве – не всегда же ты был тридцатилетним экзистенциалистом с претензией на гениальность?

– Загнула… Какая там гениальность, какие претензии…

– Не увиливай… Давай про детство…

– Детство… Детство, Пэм, у меня было так себе… Хуёвое, в общем, детство. Тогда мне так не казалось – я просто не знал, что бывает по-другому…

– А что было не так?

– По большому счёту, всё. Отец с матерью развелись, когда мне было одиннадцать – самый возраст, чтоб переживать по этому поводу.

Мать киряла, они с отцом вечно ссорились из-за этого. Дрались иногда… Потом отец ушёл. От матери – не от меня. Приходил часто, заботился… А мать пила дальше… Знаешь, как пьют интеллигенты…

Тихо, мирно, сама с собой… По-чёрному…

Пепел рассказывал монотонно, почти без интонаций, безучастно разматывая клубок…

– Я переживал. Она часто приходила под утро. А я один в пустой квартире… Испуганный ребёнок – мне казалось, случилось что-то непоправимое – я ждал, когда она подёргает ручку двери. Вставить ключ в замочную скважину не могла… Я отпирал, помогал ей войти, вёл к кровати… Она валилась кулём и засыпала… Под утро её рвало… А я перед школой звонил ей на работу и говорил, что мама заболела…

– Хватит, Лёш… Прости, я не знала…

– А я никому и не рассказывал. Мне всегда было жутко стыдно – я боялся привести в дом друзей, одноклассников. Пытался поговорить с ней по душам – она злилась, мол, сыт, одет, обут, остальное тебя не касается. А если сказать честно, то часто в квартире и пожрать было нечего – мать в невменозе, холодильник пустой… Потом её сократили на работе, и она стала бухать по-настоящему… Наш дом превратился в вонючую ночлежку, где с моей мамой квасили такие отбросы, что тебе даже среди распоследних грязных панков такая мразь не встречалась…

Впрочем, к тому времени я уже ушёл жить в другое место…

– А что с ней сейчас?

– Когда стало ясно, что дальше так продолжаться не может, я заплатил за лечение. И она уехала жить к бабушке… Я думал, деревня и заботы как-то отвлекут… Ей удалось продержаться года полтора – потом снова вошла в штопор. Сейчас никто не знает, где она… А я не разыскиваю – всё равно, ничего больше сделать для неё не могу, -

Пепел поднял взгляд на Пэм.

– И ты никогда не пытался узнать, где она?

– Иногда пытался. А иногда она сама звонила – просила, чтоб выслал денег. Я сначала слал, потом перестал – понял, что смысла нет. Лучше спустить деньги в унитаз, чем оплачивать ей кир…

Знаешь, бывает, меня мучает совесть из-за этого, хоть и знаю, что поступаю правильно. Она не появлялась уже года два – может, умерла.

Пэм помолчала – трудновато найтись, когда невинный, казалось, вопрос, оказывается острым ланцетом, кромсающим собеседника по живому. Прикусить свой любопытный язычок… Хоть бы телефон зазвонил, что ли, иначе некуда деться из этой ставшей тесной, вдруг, комнаты, из этого тягостного полумолчания, из этого якобы равнодушия

Пепла… И он зазвонил, милостивые боги…

– Пэм, лапка, целую твои ручки, – Батут, как обычно, сиропчик сахарный, липкий и сладкий, – как там себя чувствует наш страдалец?

– Уже в порядке, можешь запрягать, – буркнула Пэм в трубку.

– Вот и чудненько. Запихивай его в джинсы-кальсоны и вези на

"точку". У нас завтра заказник хороший, а ребята уже забыли, как

Пепел выглядит. Неплохо бы познакомиться, что ли…

– Да, конечно, Игорёк. Мы будем минут через сорок, – обрадовалась

Пэм.

– Тогда ждём-с. Скажи, пусть их высочество гитарку-с не забудут-с.

– Всенепременнейше.

Пэм отключилась и повернулась к Пеплу:

– Всё, чувак, закончился твой отпуск. Нас ждут на "точке" через сорок минут – завтра заказник за хорошие бабки.

– Да я уже понял, что дальше отлёживаться не удастся, – Пепел обречённо потянулся за джинсами.

В такси Пэм ещё раз критически осмотрела его, убрала со лба упрямую прядку и улыбнулась:

– Ну вот и всё, Лёшка. Сегодня сиделка уже не понадобится – мальчик выздоровел.

– Выздоровел… А ты? Вернёшься к Дашке?

– Что значит "вернёшься"? – засмеялась Пэм. – Глупый. Я же от неё никуда не уходила. Просто у меня тоже был маленький отпуск. Вкупе с субботником, правда… Ну не дуйся, я же не в претензии, – она потрепала насупившегося, было, Пепла по небритому подбородку. – А бриться тебе нужно чаще.

– А что Дашка? Простит?

– Дурак ты… – Пэм грустно улыбнулась. – И ничего-то ты о женщинах не знаешь… Она ждёт меня дома… А сердиться – не сердится… Потому что понимает меня в этом вопросе лучше других…

И уж гораздо лучше тебя, Лёш…

– Да я и не скрывал никогда, что я полный лупень во всём, что касается женщин… Несмотря на мою стойкую репутацию заправского донжуана.

– Да какой из тебя донжуан… Ты не ёбарь по натуре… Просто боишься быть один…

Пэм помолчала и решилась:

– Лёш, ты помирись с Таней – я видела, вам хорошо вдвоём. Просто, ты много выёбываешься со своей независимостью… А потом жалеешь, наверное. Но ты музыкант – тебе положено иметь крышу набекрень. Так что она поймёт, не бойся. И простит… Наверное, уже простила…

МНОГОТОЧИЯ…

Простое всегда сложнее сложного. Этот парадокс мы ощутили с тобой сполна, любимая. Мы шли вброд, взявшись за руки, и видели, куда текут реки.

Девочка моя, я живу каждым твоим прикосновением. Каждой твоей чёрточкой. Каждой фразой. Так хорошо просто молчать вместе, говорить о пустяках или о чём-то бесконечно важном. Так хорошо целовать твои ладошки – эти маленькие ковшики, в которых я люблю прятать свои улыбки. Когда нет тебя – нет ничего, кроме бесконечной, безмерной тоски по тебе и дикого в своей прожорливости одиночества.

Я награждаю тебя шутливыми прозвищами – ты в шутку дуешься на меня. Мы часто ссоримся понарошку и с удовольствием миримся. Ведь это всё просто понарошку. Настоящее – в другом… Я погружаю лицо в твои волосы и бормочу тебе разные разности. Я люблю, когда ты забираешься с ногами на диван и устраиваешься РЯДУШКОМ со мной.

Именно РЯДУШКОМ, потому что так уютнее.

Мне бесконечно жаль, что у нас нет большого дома с очагом, возле которого мы могли бы пить сухое вино с сыром или, чёрт с ним, пиво с орешками. Хотя нам хорошо и так, как есть.

Мне нужно говорить тебе о своей любви настолько часто, насколько это возможно. Ведь женщине нужны слова о том, как её любят. Я люблю тебя, счастье моё. Я люблю тебя – ты знаешь об этом, и я знаю, что ты знаешь об этом. Но мне бывает так сложно говорить. Слова разбиваются об стенки твоего ожидания, становятся грубыми и угловатыми… А может это просто кажется мне – ведь я привык писать.

Вот и пишу тебе об этом, солнышко… Пишу взамен несказанных слов.

ГЛАВА 5

_Current music: ROCK-FELLER'S "_ _Глоточек_ "

Жизнь – пластилин. И всё вокруг – тоже пластилин. Тёплый, вязкий, противный, липнущий к рукам и одежде, залепляющий глаза, уши, рот, нос… Затрудняющий речь и дыхание. Мешающий ходить, петь, курить.

Мешающий жить… Продираешься из сегодня в завтра сквозь его податливую вязкость. И так каждый день…

Пепел сплюнул в пепельницу и протянул руку за очередной струной.

Какая гадость – ставить на гитару новые струны. Монотонное верчение колков – так и не удосужился купить новый вороток1, а старый где-то просрал ещё год назад – это действует на нервы и заставляет материться вполголоса. Вот ещё тоже придумал – за несколько часов до концерта струны менять. Они ведь и усесться, как следует, не успеют

– нестроевич на сцене обеспечен. Снова "ирокезы" будут кидать недовольные косяки – впрочем, херня, ему не привыкать.

Выздоровление состоялось месяц назад. Хотя, какое там выздоровление – просто перестал квасить, отставил в сторону дурь и приключения на свою жопу. Приводил, правда, пару раз на ночь каких-то трепетных девчушек, ещё Даша забегала проведать – но это совсем из другой оперы, это не считается. Чёрт, все пальцы исколол этими блядскими струнами, каждый раз одно и то же. Так вот, кроме

Даши и трепетных девочек, у него полный штиль. Ти-ши-на. Не тишина умиротворения, не молчаливое спокойствие. А какая-то гнетущая пустота. И где-то внутри сидит молчаливый змей, колечками свернулся уютненько и сосёт, сосёт кровь из сердца. Сердце-то постепенно высыхает, скукоживается. А змей всё жирнее, всё молчаливей… Скоро займёт всё пространство внутри – и тогда задохнёшься к чёртовой матери.

Пепел покончил с последней струной и отложил инструмент в сторону. Всё, слава богу. Через часок подстроить – струны к тому времени потянутся немного. Может, на концерте строй и не уедет.

Татьяна за всё это время так и не появилась ни разу. А он, чего тут греха таить, очень на это надеялся. Странно как-то получается – пока была рядом, казалось, всё можно разорвать без особых усилий.

Хорошо вместе, славно, уютно, тепло, но ведь постоянно глодали мозг эти маленькие ядовитые червячки – она тебе не пара, ей нужен магнат какой-нибудь упакованный, а ты не комнатная собачка и не карлик для развлечений. Знал ведь, что ерунда это всё – Татьяна относилась к нему очень серьёзно и никогда не упиралась лбом в разницу их социальных статусов. Это он, Пепел, постоянно шутил про себя насчёт слюнявых мыльных сюжетов – принцесса и нищий – это он натёр до блеска своё дурацкое самолюбие отверженного обществом гения. Кретин!

Знал ведь, что это всё пшик – не более. И повёлся на собственные понты…

А оказалось, что по живому-то паршиво рвётся. Больно по живому. И терпеть не хочется – ведь бессмыслица получается. А хочется её,

Татьяну… Сюда, сейчас, немедленно. Чтоб вместе, чтоб смеяться и пить из одного бокала, чтоб спать в одной постели. Чтоб её слова бессвязные в темноте, чтоб её волосы лезли в нос, как раньше, чтоб было щекотно от этого. Хочется её рук, её гибкого изящества, её недосказанности в чётких гранях этой комнаты… Хочется снова раздавить каблуком чашку с кофе, даже не одну – несколько, десятки чашек давить в осколки, пусть лужи кофе на полу – неистребимый запах их близости, нести её на руках к тому, что уже изведано и без чего невозможно жить, потому что всё внутри порвется, да и змей неуклонно делает своё дело.

Пора собираться. Пепел побросал в сумку нехитрый скарб – процессор1, шнуры, фляжка с коньяком, трубка, табак, тюнер2 да мелочь всякая. Наугад выдернул с полки шкафа футболку потемнее, впрыгнул в джинсы, затянул волосы в хвост. Подумал и прихватил тёмные очки – мешки под глазами выглядят не ахти. Затрезвонил сотовый – Пепел выглянул на улицу и увидел, что автобус с ребятами ждёт на углу. Обулся, натянул куртку, закинул гитару за спину, прихватил сумку и вышел из квартиры, крепко хлопнув дверью.

– У нас сегодня сорокапятиминутный сет3, чуваки, – Батут обводит всех своими хитрыми маленькими глазками. – Желательно не облажаться

– от этой лабы очень много зависит…

– А что за тусовка? Можно конкретней? – новый басист Митрич, человек дотошный до оскомы, блестит очками в сторону Батута.

– Тусовка, чувачок, серьёзная – какая-то там годовщина журнала

"Шоу-Биз". Журнальчик этот – крепкое издание, соберётся много папиков, которые одним движением мизинца могут тебя превратить в звезду первой величины. Если не обосрётесь – есть шанс, что кто-нибудь из верхушки нами заинтересуется.

– Ой, бля! Знаем мы эти песни! – загундосил Кокс. -

Заинтересуются, продвинут, вложатся… Фуфло это всё!

– Ну, блин, я даже не знаю, что тебе ответить, – Батут растерянно развёл руками. – Могу только успокоить – пробашляли очень нехило, гонорар уже у меня и ты его получишь, как только сойдёшь со сцены. А остальное – это уже как срастётся, сам понимаешь. Ясен пень, никаких гарантий в том, что ты завтра будешь сидеть на Канарах с ведром кокаина под шезлонгом и двумя грудастыми мулатками в обнимку, я тебе не дам.

– Да ладно, чего тут калякать, – Митрич пожал плечами, – нам забашляли – мы выходим на сцену и работаем. Остальное – бонусы.

Срастётся – хорошо, не срастётся – ну и ладно…

Пепел безучастно смотрел в окно, нисколько не интересуясь разговором. Ему было абсолютно начхать, где играть, сколько играть, для кого играть. А радужные перспективы – он давно не верил ни в какие перспективы. Существуют определённые законы, которые определяют твоё место в шоу-бизнесе. Размер инвестиций определяет уровень популярности исполнителя. А в случае отсутствия инвестиций играй в клубах за пару баксов и даже не мечтай о чём-то большем.

В гримёрке привычная толкотня – музыканты ходят по головам друг у друга. Дайте место у зеркала, где мой тюнер, суки, снова заныкали куда-то, дай сигарету – забыл купить по дороге, Пепел не тухни – дёрни шмали1 для драйва… Пепел отворачивается – не нужно никакой шмали. Сто коньяку для старта и двести – на сцену.

Батут раздаёт плей-листы2. Пепел заглядывает – стандартный глянцевый наборчик, никакой резкости, сплошной формат. Он недовольно морщится, но обходится без замечаний – наплевать. Отыграем, как написано.

Зал встречает шумно. Вспышки света выхватывают из темноты отдельные фрагменты толпы. Обычно со сцены публику воспринимаешь как одно живое существо, валкое, шумное, безликое. Редко удаётся выхватить чьё-то лицо, глаза – всё сливается в один ком, иногда дружелюбный, иногда восторженный, иногда враждебный… Хуже, когда равнодушный.

Пепел прикрывает струны рукой. Кивает Коксу – начинай, мол, сегодня обойдёмся без приветствий. Настроения общаться с залом нет, сегодня только музыка. Кокс послушно наклоняет голову и роняет сухие четверти – раз, два, три, пятнадцать… Попёрли…

С Митричем группа звучит более собранно, целостно… Вместо чиллаутовского симпатичного распиздяйства – логика выверенных фраз.

Несмотря на апатию, Пепел с удовольствием ощущает новую тугую жилку, тяжёлый пульс, появившийся в звучании. Слаженный механизм послушно прёт, поднимая планку настроения публики всё выше. Только вот нет этой красной чёрточки, чтобы подчеркнуть, чтобы поставить жирный восклицательный знак. Такие знаки – одна из любимейших фишек Пепла.

А значит – забить на все стратегические расчёты Батута. Между песнями в микрофон:

– Сейчас новенькое для вас. Сырое мясо… Ловите, кто сможет поймать! И всё – вдребезги!

Он поворачивается и подмигивает Коксу – тот злорадно ухмыляется.

Правильно, дескать, ну его к ебеням, этого Батута! Шурик откровенно ржёт, Митрич спокойно смотрит поверх очков, ожидая счёта. Пепел повторяет:

– Вдребезги!

Хорошо вступили! Просто загляденье, как вступили! Тяжёлый брутальный рифф – нате вам сырое мясо!

Каждую ночь меня одолевает

Жажда убийства, я убиваю

Мерзкую суку липкую скуку…

Апатия исчезает, уступая место злому бешенству, кровавому туману в глазах… К чёрту публику – играть для себя, давненько ведь не получалось для себя…

Вдребезги

Целоваться