Текст книги "Удовлетворение"

Автор книги: Андрей Голяк

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 12 страниц)

Пепел брезгливо сморщился – что за говно! Ну какой понт устраивать спектакль для самого себя, если всё известно заранее до мельчайших подробностей и расписано по минуткам и принятым граммам – нет, уж лучше гудеть в компании ирокезов…

Ровно через сорок минут он толкнул стеклянную дверь "Кубика" и улыбнулся приветственному воплю Гургена:

– Ёбанный нос! Явился – не запылился! А ну быстренько перестань улыбаться и выпей штрафную не менее ста пятидесяти граммов! А потом можешь улыбаться, сколько влезет! Шурик, не тормози, наливай!

Пепел поцеловался с Пэм и Дашкой, кивнул полузнакомым барышням и покорно принял штрафную, в которой, действительно, было не менее ста пятидесяти граммов. Вливая в себя эти штрафные сто пятьдесят, он пришёл к выводу, что стоит почаще идти вразрез с собственными привычками, иначе жить станет совсем скучно…

Мир пошатывается – а ты пошатываешься в противоположную сторону.

Это закон равновесия, ибо, если будете шататься с миром в синхрон, получится резонанс и всё рухнет к чёртовой матери. Хмель – штука вполне осязаемая, за ним легко спрятаться от белоглазой тоски – всю душу она ему изгрызла за последнее время – приходится раздвигать его руками, всматриваться, стараясь увидеть лица собеседников.

В ушах поселился ровный гул – голоса, музыка, звон посуды, смех… Уже не получается разделить всё это на составляющие, оно вкатывается в мозг сплошным комом. Губы сухие, горькие от никотина – постоянно облизываешь их. И пошатываешься, чтобы уравновесить мир…

Веселье катится колесом, гремящим ободом без шин и покрышек. Всё дробится на мелкие осколки, затем снова собирается в бесформенный пластилиновый шар с тёмными вмятинами, в которых с большим трудом можно опознать чьи-то лица.

– Пепел! – одна из околомузыкальных барышень, полупрозрачная от алкоголя, виснет у него на руке. – Пе-пел! – она выговаривает его имя по слогам. – Сде-лай доб-рое дело…

– Ну? – он совершенно не помнит её имени, впрочем, сейчас это и неважно.

– Пе-пел! Отве-ди меня… – она замолкает на какое-то время.

– Куда? Куда отвести-то?

– Гос-с-споди… Действительно, куда? – она хватается за лоб, судорожно вспоминая. – От-веди меня пописать – я одна не дойду…

Рядом откровенно хохочет Пэм. Пепел цепко берёт девушку под локоток и ведёт к туалетам. Та виснет на его руке, с трудом переставляя ноги. Возле двери с дамским силуэтом Пепел галантно спрашивает:

– Тебя подержать? Не упадёшь в процессе?

– Н-н-нет! – бормочет барышня. – С-с-сама сп… справ-люсь… Ты меня здесь пада-жжи…

– Жду, – Пепел покорно прислоняется к стене.

Девица управилась на удивление быстро, умудрившись вернуться в целости и сохранности – не упасть и не уснуть прямо на унитазе.

Пепел транспортирует её обратно за стол.

– Чуваки! – Кокс, зыбкий и колеблющийся, вскакивает из-за стола.

– У меня созрел тост! – Он обводит взглядом всех присутствующих. -

Оч-ч-чень злободневный!

– Секундочку! – Шурик разливает коньяк. – Готово!

– Предлагаю выпить за победу орального секса над анальным! – торжественно провозглашает Кокс, опрокидывает рюмку себе в рот, ставит её на стол и хватается за ремень.

Он, видимо, решает сразу подкрепить свои слова действием – расстегнув джинсы, он пытается спустить трусы, но Шурик с Митричем хватают его за руки и уговаривают отвоёвывать победу орального секса где-нибудь в уединённом местечке, а не на глазах у всей честной компании. Кокс буянит, сопротивляется и агрессивно имеет виды на сидящую рядом девицу, несмотря на то, что та уже в коме и совершенно не способна к борьбе за светлые идеалы Кокса.

– Ни черта ты, дружок, не понимаешь в изысканной ебле, – делает вывод Гурген, явно не согласный с концепцией Кокса. – Любителю банального минета никогда не стать гурманом секса… – и он выпивает явно за своё видение решения данного вопроса.

Пэм с Дашкой, загадочно блестя глазами, удаляются "попудрить носики". Пэм настойчиво приглашает Пепла, но тот отказывается – от порошка у него насморк, лучше с Гургеном и Митричем дунуть шмали.

Раз уж вошёл в штопор, то не стоит останавливаться. А время обо всём пожалеть будет завтра.

Суета приготовлений, охлопывание карманов – куда-то подевался корабль1, ага, есть, отплываем, чуваки, взрывай. Бульбулятор2, наспех сооружённый из пластиковой бутылки, идёт по кругу и в колесе появляется слишком много спиц. Мелькание отдельных фрагментов, вечер становится похожим на партитуру из анекдота – "здесь играем, здесь не играем, а здесь рыбу заворачивали". Беседа за столом принимает вовсе уж сюрные тона…

Пепел поднимается и бредёт, пошатываясь, к туалету. Мелькает мысль – скоро, пожалуй, нужно будет ехать отсюда. Шторы падают3…

Он прикрыл за собой дверь в кабинку и взялся за пояс.

– Ну, чего ты хочешь? Писать или какать? – он оцепенел, услышав вопрос, заданный мелодичным женским голосом.

– Вот это приход! – восхитился про себя. – Трава, действительно, убойная! Вставило по-настоящему!

И принялся дальше расстёгивать ремень, решив попросту игнорировать глюки.

– Так чего ты хочешь? -настойчиво добивался ответа голос. -

Писать или какать? Ну не молчи же!

– Может, ответить? – заколебался Пепел. Открыл, было, рот, чтобы произнести: "Вообще-то, писать", как вдруг услышал произнесённое детским голосом: "Какать".

Пепел ощутил на лбу капли холодного пота – нифига себе накрыло!

Если не заморачиваться по поводу того, откуда мог взяться ребёнок в ночном клубе в четыре часа утра, ситуация становилась понятной до прозрачности – в соседней кабинке заботливая мамаша усаживала своё чадо на горшок. Он облегчённо вздохнул – блядская трава любит высадить на измену…

– Пора домой, – решил Пепел. – В таких "маппет-шоу" опасно сидеть до самого конца. Ибо, как гласит классика, "кто проснётся живым, позавидует мёртвым".

Уход без ненужных прощаний, такси, ночная раста светофоров на перекрёстках, словоохотливый водитель, с которым нет желания разговаривать, корявый шансон из динамиков, смятые деньги в потную ладонь, длительный поиск замочной скважины, борьба с неснимающейся обувью… Курить впотьмах у открытого окна, прислониться виском к оконной раме, кусать ноготь, изредка кашлять… Что-то цветущее замечательно пахнет во влажной темноте – сирень, что ли – приятный бонус к судорожному празднику. Комок в горле…

И, как эпилог, неразобранная толком постель, подушка, упавшая на пол, сон без сновидений, беспорядок разбросанной одежды…

Конец очередного отрезка…

МНОГОТОЧИЯ…

Пару лет назад сочетание красивого заката и Шопена сделало меня абсолютно счастливым человеком на целый месяц.

ФИЛОСОФИЯ ШТОРМА

…Меня схватили за бока

Два здоровенных мужика,

Пой, говорят, играй, паскуда,

Пока не удавили…

В. Высоцкий

ГЛАВА 1

_Current music: Brian Bromberg «Caravan»_

Автобус немилосердно швыряло с ухаба на ухаб. Несмотря на навороченный, с повышенным комфортом, транспорт, музыканты изматерились, проклиная отечественные дороги и скотину Батута, по каким-то своим особым соображениям выбравшего средством передвижения автобус, вместо того, чтобы по-человечески ехать на поезде.

– Батут, истребитель музыкантов, что ж ты такое сотворил, етить твою мать! – пилил его Гурген. – Ну, какого ты, скажи на милость, хрена повёз нас в этой растреклятой колымаге, чтоб ей развалиться на детали через неделю после гастролей!

– А чего? Нормально едем, удобства, телек… В окно можешь смотреть – вон красота какая, пейзажи сплошные. Раньше все группы так ездили.

– Насрать, чего раньше! Сейчас все нормальные люди самолётами летают! – встревает в перепалку Кокс.

– На самолёт, чувачки, вы ещё не заработали… – ощетинивается

Батут.

– Да чёрт с ним, с самолётом! Но на поезде-то мы могли ехать спокойно – я даже на плацкарт согласен! А здесь я уже свою задницу чувствовать перестал!

– Какой, в жопу, плацкарт! Вспомни-ка, когда ты в последний раз ехал в плацкарте, нам пришлось два концерта отменить! Потому что тебя менты сняли с поезда за драку с официантом в вагоне-ресторане!

Причём сняли в тот момент, когда ты после этой драки задвигал в сортире пистон какой-то малолетке, которой, как оказалось, не было ещё и пятнадцати лет!

– Официант много выпендривался! А тёлка выглядела на все двадцать пять! А трахалась на все тридцать семь! Что мне паспорт нужно было у неё спрашивать? – огрызался Кокс.

– Вести себя нужно было по-человечески! Радуйся, что чувиха отказалась сделать тебе предъяву на изнасилование – а менты ей предлагали, я в курсе! Речь не об этом – просто не удивляйся, что я теперь боюсь вас в поезде возить…

– Короче, чуваки, нас изолировали от остального общества! – заржал Митрич. – В принципе, мне и здесь не внапряг ехать.

Пепел прислушивался к перепалке, посматривая вполглаза в окошко.

Пейзажи, несмотря на бодрый тон Батута, совсем не радовали разнообразием – замызганные деревеньки, рабочие посёлки и длинные унылые поля. Он задёрнул шторку, опустил спинку сиденья и улёгся поудобней. Прикрыть глаза и помечтать – чем же ещё заняться в дороге…

В последнее время жизнь обросла движняками. Чиллаут в завещании велел продать свою квартиру, чтобы группа имела возможность закончить запись пластинки. Пепел не соглашался с таким раскладом, но Колькины родители настояли на том, чтобы последняя воля сына была выполнена в точности. И она была выполнена…

Так что времени на смуры и ненужные рефлексии не осталось совершенно. Ребята плотно поработали в студии и пластинка вышла добротной. Можно сказать, что за всё время существования "Вельвета" получилась первая работа, по которой у самих музыкантов не возникало претензий и вопросов.

Правда, Челя сдал прямо на глазах – когда группа собралась записываться, оказалось, что он просто физически не способен работать. Буквально за считанные месяцы он умудрился плотно сесть на стакан и опуститься до состояния полубомжа. После нескольких попыток начать работу, которые Челя без видимых зазрений совести просто продинамил, группа обратилась к одному известному саундпродюссеру, на которого удалось нарыть крюки. И случилось чудо – прослушав группу, мэтр согласился записать альбом за смешные в его понимании деньги. Результат оказался круче всех ожиданий…

Батут подсуетился – задвинул демонстрашки в нужные руки, перезвонил кое-кому из нужных людей и механизм заработал. Появились рецензии в солидных изданиях, где маститые дяди рассуждали о новом слове в музыке. Из радиоприёмников регулярно пёрли "Любовь навылет",

"Война" и даже бескомпромиссная "Мечтать", где некоторые борзые ревнители нравственности пожелали "запикать" самые крепкие выражения, для чего была изготовлена радиоверсия песни. Пепел по старинке сопротивлялся всякой цензуре, сокращениям и "обрезаниям", но правила игры диктовали своё.

– Не дёргайся ты, кретинушка, – укатывал его Батут. – Сейчас для нас главное – донести до широкой аудитории, какие вы опупенно талантливые и модные пацаны. Без пиара здесь никак не обойдёшься – пока ты не вдолбишь в голову каждой школьнице, что слушать тебя престижно и есть признак продвинутости и великого ума, то так и будешь кумиром пары сотен обкуренных хипоблудов. А то, что режут – так пусть режут. Захочет народ услышать полную версию – купят пластинку. Нам ведь тоже заработать надо, иначе не для чего было всё это "маппет-шоу" городить.

Пепел недовольно сопел и соглашался. Да и что тут возразишь – публику не переделаешь, а с надеждами на то, что его станут слушать по причине, собственно, музыки, Пепел расстался уже давненько.

Впрочем, и результаты такой политики были налицо – готичные девушки и подростки с серьгами в ушах (самая активная аудитория в плане покупки дисков) всё чаще интересовались в магазинах новым альбомом группы "Вельвет". В хит-парадах песни "Вельвета" медленно, но уверенно, подтягивались к верхушкам. На клубные концерты группы уже не могли попасть все желающие. Появились приглашения из других городов. И мудрый толстый Батут решил, что пришёл момент везти группу в тур – без этого пластинку толком не продашь.

После серии форсированных переговоров с агентствами Батут задвинул по "ящикам"1 плотную рекламу – где ему удалось наколядовать для этого денег, осталось секретом – и после двухнедельного сидения над географической картой был составлен маршрут. За небольшие деньги наняли автобус и группа поехала продвигать альбом.

– Всё, чего я желал в своей жизни, приходило слишком поздно. Если вообще приходило, – подумалось Пеплу.

Случись вся эта суета с диском хотя бы годик назад, он выпрыгивал бы из трусов от счастья. Как же – вот оно, наконец случилось, вымечтанное, выстраданное, ради чего тратилось столько сил, сжигалось столько нервов… И на тебе – перегорел… Начались деньги, слава, признание – а он не испытывает ничего, кроме безмерной усталости и досады на самого себя, что не получается наковырять радости ни на граммулечку, ни на полграммулечки…

Слишком поздно…

Пепел повернул голову и посмотрел на Пэм, примостившуюся на задних сиденьях. Та, сдвинув брови, что-то быстро набирала, бегая пальцами по клавиатуре ноутбука. "Ковбойцы" пару раз звали её дёрнуть коньячку, но Пэм только отмахивалась – не мешайте, мол…

Временами задумывалась, интуитивно теребя кончик носа, потом снова принималась стучать по клавишам.

Что-то вздрюченная она в последнее время – с Дашкой у них не ладится, что ли? Как-то они порознь сейчас – Дашка сама по себе, Пэм сама по себе. Нет, живут они всё ещё вместе, появляются вместе, но чувствуется – не то у них что-то. Переживают обе, парятся по этому поводу, да только не получается узелки вязать – заново-то оно всегда сложнее. Пепел не выспрашивал, не вынюхивал – нехорошо лезть с расспросами в чужие отношения. Но у Пэм в глазах сплошная тоска и одиночество – от этой тоски она и сбежала с ними в тур. А Даша осталась… Вот так-то… Недолго им вместе – это к гадалке не ходи.

– А я, чувак, смотрю – штрих этот ваще болт на лабу забил.

Остальная пачка1 старается, братва пыхтит, в дудки дует… А он примостится сбоку – мундштучок у него специальный для верхотуры, инструментик достойный – а только не лабает ни хера, – это Митрич делится воспоминаниями о том, как колесил с цирковым оркестром по

Германии и Люксембургу.

– Ага, есть такие фармазоны, – соглашается Гурген. Он тоже в своё время попыхтел в шапито, только в Северной Ирландии. – Лабать – не лабут, а за баблом первые руку тянут.

– Так вот… Филонит он почти всю программу… Только раз-другой встанет, дунет поверху – когда попадёт, когда нет… И дальше садится…

Слушатели в красках представляют картинку и заливаются смехом.

– Я как-то не удержался, подхожу и спрашиваю: "Что же это вы,

Вольф Пимпасович, так мало играете? Вон ребята как стараются!"

– Как, ты говоришь, его звали? – изумился Кокс.

– Вольф Пимпасович! – отчётливо произносит Митрич и аудитория складывается пополам в новом приступе хохота. – Так вот, спросил я его, а он так со значением посмотрел на меня, и отвечает: "Видишь ли, Митенька, хороший музыкант на правильном звуке – он как брильянт. Должен сверкнуть разок-другой и всё, а не светить без передышки, как электрическая лампочка".

Чуваки аплодируют, сражённые наповал нечеловеческой мудростью незнакомого Вольфа Пимпасовича. Пепел хмыкает тихонько. Только Пэм, не обращая внимания на занятную байку, продолжает яростно терзать ноутбук. Нет, что-то у неё в жизни явно пошло наперекосяк – иначе с чего бы ей так расклеиться… А сегодня совсем раскисла – по телефону, что-ли, наобщалась с утра пораньше?

К четырём часам автобус въезжает в небольшой городок районного значения – Павловск, вроде… Пепел уже запутался в этой географии, да и ни к чему это помнить – перед выходом на сцену черкнёт название на плей-листе. Начало концерта в девять – есть время на пожрать и саундчекнуться. Обычная суета – Батут утрясает вопросы, Пэм занимается пресс-конференцией и интервью на местном радио – оказалось, Пеплу ещё на прямой эфир ехать…

Чуваки собираются обедать, Пепел перекусывает почти на ходу. И вдвоём с Пэм падает на заднее сиденье немытой, наверное, с момента покупки, "бэхи". Молчаливая тряска по местным ухабам, её сжатые в ниточку губы, а в глазах – та же тоска и то же одиночество.

Здание радиостанции, похожее на сарай, только с жалюзи на окнах.

Затюканные барышни с папками рысью носятся по коридору. Красноглазый диджей перед микрофоном и всё те же, набившие оскомину, вопросы.

Звонки в студию – взволнованные девочки любят музыку и музыкантов, взволнованные девочки вникают в подробности творчества и приватной жизни Пепла, взволнованные девочки растаскивают по кусочкам его,

Пепла, личное пространство. А рядом – красноглазый диджей, брызгающий слюной и перегаром, и Пэм с её тоской и одиночеством в глазах. Пепел комкает концовку и облегчённо вздыхает, когда начинается блок рекламы -значит, уже можно ехать. В машине – снова тряское молчание. Он берёт Пэм за руку и заглядывает ей в глаза:

– Ну-ка, мать, колись, что за говно происходит?

Она поднимает глаза:

– О чём ты?

– Дурочку не лепи! – злится Пепел. – У тебя с самого начала поездки такой вид, будто тебя танком переехали или ты от Дашки забеременела и теперь не можешь решить – оставить ребёнка или нет.

Пэм криво усмехается его неуклюжей попытке пошутить. И отводит глаза. Все попытки её растормошить ни к чему не приводят – она упорно отмалчивается. Машина подкатывает к клубу – времени на разговор больше нет. Всё пространство заполнено толпой желающих попасть на концерт. Их больше, чем мест в клубе, раза в два, как минимум – Батут, небось, кипятком мочится от восторга. Пепел сердито сплёвывает и обещает после концерта вытрясти из Пэм душу, надрать ей задницу, отвинтить голову. Она, соглашаясь, кивает головой – такое впечатление, что она даже не слушает его.

– Пепел, давай скорее, времени в обрез, – его подхватывает под локоть Батут и тащит с собой. Налицо явный Батутовский предконцертный мандраж – руки-ноги ходуном ходят и слюни висят на полподбородка. По дороге он настойчиво зудит, перечисляя Пеплу бесконечный список всего, что нужно успеть – и то, и сё, и пятое, и десятое, а времени в обрез…

Так обычно и происходит – суета и мельтешение в этом говне не оставляют в твоей жизни места для живых людей.

МНОГОТОЧИЯ…

Бессонница

Маленькая змейка, сосущая чуть ниже левого соска…

Полусонный ночной диджей на периодически пропадающей радиоволне с треском и помехами, ставящий джазовые стандарты с древних сорокапяток…

Старая записная книжка с пожелтевшими страницами, часть которых безнадёжно утеряна, и расплывшимися от времени буквами…

Бесконечная трубка, которую куришь в темноте, не видя дыма…

Безымянный почтовый ящик на сайте bessonnitsa.com

Где-то так…

ГЛАВА 2

_Current music: AEROSMITH «Cryin'»_

Запрети мне чувствовать то, что я чувствую. Запрети мне знать каждый изгиб, каждую чёрточку твоего тела. Запрети мне слышать твои шаги в этом вселенском хаосе, окружающем нас со всех сторон. Запрети мне коллекционировать твои утренние улыбки. Запрети мне радоваться тому, что ты есть…

Ещё недавно мы бродили, взявшись за руки, по извилистым улочкам и радовались тому, что удалось пережить эту зиму. Ошалевшие от весны птицы вопили, как сумасшедшие. Старушки на углах продавали первые весенние цветы – я останавливалась возле каждой и покупала тебе по букету. Ты смеялась, целовала меня и называла транжирой. Это было так недавно, почти вчера или позавчера.

Да, наверное, ты права – я всегда была транжирой и с радостью пускала по ветру всё, что имела. Но сейчас… Сейчас не тот случай, когда можно, не задумываясь, спустить всё, что нажито. Ты посмотришь на меня этим своим серьёзным взглядом и спросишь – а что же нажито?

Я на миг задумаюсь. Лишь на миг… Ведь столько всего есть, что сложно уместить в нескольких предложениях. Я могла бы рассказывать бесконечно о твоих ладонях, в которых может уместиться весь мой мир, о том, как вздрагивают уголки твоих губ, когда ты только просыпаешься, о том, как ты накручиваешь прядь волос на кончик пальца, когда думаешь о чём-то важном… Не хватит слов рассказать, что твоя ложбинка на груди – самое уютное место в мире… Не хватит вечности, чтобы пересказать всё то, что ты шептала мне в те моменты, когда мы были одним целым – а ведь я бережно храню каждое словечко, обернув в мягкую ткань своей памяти…

На сцене в полный рост отрывается Пепел. Музыка – кусок кровоточащего мяса, на срезе видно каждое волокно, сочащееся чёрно-алой влагой. Из зала тянутся руки, сотни рук – они напоминают степной ковыль под порывами ветра. Распахнутые в криках рты, глаза, прикованные к тому месту, где, запутавшись в лучах прожекторов, бьётся человек в переливающемся нимбе блестящих капель, слетающих с его мокрых длинных волос…

Остаться вживых – три шанса на сто,

Мы умели терять немного больше, чем то,

Что имели, ощущая тревожный ток в венах…

Пэм безучастно следит за его движениями, прижавшись виском к шершавой стене. Ей очень хочется не быть такой холодной, хочется тоже колбаситься под эту музыку, попасть в центр воронки, впитывать каждый звук вместе с публикой. Выбросить из головы все глупости, стать невесомой и легкомысленной. Поймать струнку пеплового драйва, повисеть-подрожать на этой струне и порваться в пароксизме восторга.

Ан нет… Не получается. Она зябко ёжится, обхватив плечи руками – она почему-то стала сильно мёрзнуть в последние дни. Сейчас тоже, несмотря на духоту зала.

Мы обе знали, верней, подозревали, что это не может быть навсегда. Ведь, по большому счёту, кто мы такие, как не обыкновенные женщины, которым совершенно не нужны все эти богемные выебоны. Не лесбиянки же мы, в конце концов… Мы обе любим мужчин… Одного мужчину, если быть совершенно искренними. Наверное, это и стало отправной точкой нашего пути навстречу друг другу. И отправной точкой нашего отчуждения.

Публика в зале визжит на предельно высоких нотах, реагируя на семиминутное соло Кокса на барабанах. Он великолепен – вкусные переходы, брейки, нарастающий шаманский рокот. Интересно, откуда в этом маленьком костлявом тельце, иссушенном алкоголем, наркотиками и прочими изысканными излишествами, столько энергии и внутренней силы?

Но Пэм сейчас не до этого…

Когда мы стали отдаляться друг от дружки? Мне сложно сказать – наверное, как это ни парадоксально, сразу же после нашей первой близости. Ты была так трогательна в своём смятении, ты комкала край одеяла нервными пальцами и постоянно подтягивала его к подбородку, пытаясь как-то отгородиться от меня. Ты не знала как отнестись к тому, что тебе было хорошо со мной. Тебя это пугало и хотелось бежать – но ведь так холодно и страшно быть одной. Я-то знаю… И вечером ты вернулась. Ко мне. Но отдаление началось уже тогда – в том инстинктивном движении, которым ты пыталась отгородиться от меня.

Огоньки зажигалок в зале – она их видит жёлтыми размытыми пятнышками. Как фонари через окно в дождь…

Плачь по мне – согрей дыханьем грусть,

Плачь по мне – и я вернусь,

Плачь по мне, забытому страницах декабря…

Мы сумели завязать столько узелков, что казалось – это навсегда.

Мы вросли друг в дружку, сплелись миллионами тончайших ниточек-паутинок. Мы дышали в унисон и плакали от счастья, что мы есть друг у друга. Мы узнавали одна другую на вкус и на запах в непроглядной тьме, которой окутано большинство из нас, и развеять которую иногда не в силах ничто в мире. Мы сумели – в прикосновениях наших пальцев рождались свет и тепло – и не было больше тьмы, и жизнь была похожа на долгожданный подарок, перевязанный праздничной ленточкой.

Её кто-то тронул за плечо:

– Пэм, есть дело! – прокричал ей на ухо Батут. – Выйдем на пару минут.

– Да, конечно, – она сделала пару глубоких вдохов, приходя в себя.

Тишина в гримёрке после концертного гула неприятно давит на уши.

Батут наливает себе минералки и плюхается в кресло – он, наверное, единственный, кто не достаёт Пэм расспросами и не лезет ей в душу.

По сути, ему всё по цимбалам – главное, чтобы дело крутилось.

Шестерёночка за шестерёночку, колёсико за колёсико, копеечка к копеечке, купюрочка к купюрочке. Всё остальное – лирика и совершенно его не касается.

– Пэм, мне только что перезвонили – на послезавтра Пепел приглашён в "Крупный план" на ШОУ-ТВ.

– Клёво, – Пэм улыбается, изображая радость. – Очень удобно – даже не придётся рушить гастрольный график. У нас через два дня как раз концерт в Москве.

– Значит, завтра после концерта в Никольске ты с Пеплом летишь в

Москву на самолёте. Мы подтянемся позже своим ходом. Займёшься передачей, решишь все вопросы, проследишь, чтоб не наговорил чего лишнего – наш гений любит иногда херни натрепать.

– Не дёргайся – он в последнее время смирный. Ты его так старательно упаковываешь в формат, что можешь не переживать на этот счёт, – Пэм поднимает глаза на Батута. – Только смотри, не переборщи с форматом. Сгладишь все неровности – потеряешь Пепла. Останется кусочек гладкой посредственности.

– Лапка, не учи меня работать, ладно? – Батут ощетинивается, глазки смотрят остро и недобро. – Давай, пусть каждый делает своё дело. Ты занимаешься прессой – вот и занимайся. А об остальном я и сам как-нибудь позабочусь.

– Да не лезу я в твои дела, не кипятись, – Пэм устало улыбается и направляется к двери.

– Вот и ладушки, – бормочет Батут вслед удаляющейся спине.

Пэм возвращается в свой укромный уголок, откуда хорошо видно сцену – всё как на ладони, и звук хороший. Ребята как раз играют вступление к "Будем делать любовь". Клавишная тема, чуть слышное шуршание ударных, тягучие гитарные фразы… И хрипловатое Пеплово:

Слишком жарко для снов и пустых мечтаний,

Слишком поздно для ссор и пререканий,

Не помогают ни пиво, ни квас.

Будем делать любовь,

Я хочу лечь рядом с тобой

Прямо сейчас.

Честно говоря, он всегда был между нами. Пепел… Твоё и моё наказание. Enfant terrible1… Он и сам не понимает, насколько мы увязли в нём. Мы укладывались в наши ночи, мокрые от солёных восторгов, мы читали друг дружку по чёрточкам-складочкам, мы плели наши косички… И, в то же время, мы лизали ему руки, когда представлялась малейшая возможность для этого. Стоит ли искать причины в другом месте, если всё так очевидно?

Мы отлучались к нему, оставляя друг дружку в одиночестве. Он не звал ни тебя, ни меня, но мы всегда были рядом, как только чувствовали, что нужны ему. Или сможем понадобиться… Мы отлучались ненадолго и всегда возвращались. Да только становилось всё холоднее, а тьма – всё непроглядней. Пока не стемнело так, что мы не видим больше друг друга. И холодно, очень холодно. Вечная мерзлота…

Пэм прислушалась к коде "Знаешь" – последней песни программы. Ещё раз припев, проведение темы… Кода… Несколько скупых прощальных фраз в микрофон и музыканты уходят со сцены. Толпа ревёт, вызывая

"вельветов" на бис, но Пепел больше не играет в эти игры со зрителями. Никаких "бисов". Уходя – уходи.

ГЛАВА 3

_Current music: Omar «Save My Soul To The Devil For A Dime»_

Батут, сладко позёвывая, прошёлся по гостиничному номеру. Позади ещё один напряжённый день, теперь можно и расслабиться. Выглядел он колоритно – из одежды только носки и просторные ядовито-зелёные трусы с фиолетовыми лианами и трахающимися малиновыми обезьянками.

Подошёл к зеркалу, критически осмотрел своё отражение, любовно поколыхал громадное брюхо, улыбнулся и отошёл, удовлетворённый осмотром. Мужчина в самом соку, солидный и прекрасный – вот только почему-то глупые бабы не хотят этого замечать. Воротят носы – толстый, мол… А он разве толстый? Он просто немножко в теле, но это даже хорошо – что, скажите на милость, привлекательного в этих тощих дохляках? Рёбра? Кости? Что радости ложиться в постель с мужчиной, если рискуешь пораниться об его острые коленки? Чёрт их разберёт, этих женщин…

Батут прилёг на широкую двуспальную кровать, потянулся и, кряхтя, выудил из тумбочки две бутылки пива, а за ними следом – громадный пакет чипсов. Этого требовала традиция – иначе вечер будет считаться испорченным. Он содрал пробку с бутылки, надорвал пакет, глотнул пива и, жмурясь от удовольствия, захрустел чипсами. Есть, всё-таки, у жизни и приятные стороны. Эх, сейчас бы ещё девочку с хорошей попой под бочок! Скажем, Пэм, к примеру. Она какая-то смурная сейчас

– ходит с глазами раненой кошки, всё ей не так. А нафига, спрашивается? Приди к Батуту – он утешит, приласкает, заставит забыть о неприятностях. Ведь он, Батут, ласковый до жути. Мужчины в теле – они вообще мягче и нежнее, чем доходяги с торчащими рёбрами.

Те, как правило, сплошные подонки во всём, что касается женщин.

Батут отхлебнул из бутылки, прикрыл глаза и представил на миг обнажённую Пэм в своей постели. Картинка получилась заманчивой до головокружения. Потом открыл глаза и вздохнул – нет, это из области фантастики. Уж к нему-то Пэм точно не придёт. Вот к Пеплу пришла бы.

Бегом прибежала бы в любое время дня или ночи. Ещё и скреблась бы в дверь, умоляя впустить. Только он, кретин, не пользуется. Батут почесал за ухом – надо же, как люди умудряются проёбывать то, что само идёт к ним в руки. Хотя, конечно, у Пепла с Пэм было неоднократно, но это же не значит, что можно вот так просто упустить ещё одну возможность утешить девочку разок-другой. Вот, хрен их разберёт, этих талантов…

Он пустил пустую бутылку катиться под кровать и открыл вторую.

Ладно, ну их в жопу, баб этих. Слава богу, существуют ещё рок-н-ролльные фанатки – уж этих-то уговаривать не надо. Они с удовольствием лягут с любым, кто имеет отношение к группе. Даже, наверное, со звукачами и расклейщиками афиш. Им кажется, что таким образом они становятся частью чего-то великого. Не все, конечно. Но ему, Батуту, всегда доставалось… Батут усмехнулся и отправил в рот очередную горсть чипсов.

Потом мысли переключились на работу. Всё-таки очень удачно сложилось с "Вельветом" – вовремя он с ними зацепился. Даст Бог, удастся сорвать на них неплохое бабло. Даже с этого тура он уже сумел неплохо подкормиться. Конечно, есть большая вероятность, что рано или поздно ребята спрыгнут и станут работать с кем-нибудь покруче. Куда музыканта ни целуй – везде жопа. И чем сильнее и эффективней ты выталкиваешь их на верхушку, тем радостней они потом срут на тебя оттуда. Но он, Батут, парень не промах – он постарается снять все сливки до того, как ребятки свалят. А там дальше пусть жиреют другие – не нужно быть излишне завистливым.

Вторая бутылка покатилась под кровать. Туда же отправился пустой пакет от чипсов. Веки отяжелели и Батут задремал. Уже в полусне он нащупал выключатель ночника и погасил свет. Баиньки…

Приснилось ему, как он едет, толстый и солидный, по улицам Москвы в длинной белой машине. Из динамиков валит понтовый джаз, потому что джаз – это музыка для богатых, символ хорошего вкуса и манер.