Текст книги "Рассказы"

Автор книги: Алиса Поникаровская

сообщить о нарушении

Текущая страница: 10 (всего у книги 11 страниц)

РУИНЫ ДОМА

Руины дома звали ее. Звали все время. Она, уже не зная, какой по счету раз, объясняла себе, что построить заново уже ничего нельзя, собрать из разрушенных кирпичей целое – никогда не получится, а бродить по развалинам и травить душу бесконечными воспоминаниями – удел нищих и дураков. Во всем этом не было никакого смысла, повторение пройденного – дурная игра в старые ошибки, нелепая, смешная и тягостная, не приносящая ничего, кроме разочарования и боли. Она повторяла это про себя, твердила бесконечное количество раз, до дурноты, до полуобморочного состояния, до тех пор, пока фразы и слова не начинали разваливаться на отдельные, не связанные между собой буквы, в которых не было никакого смысла, потому что они были изначально его лишены. Она запрещала себе думать об этом, старалась не вспоминать, переводила все в иронию, пытаясь смеяться над собой, но обычно этот смех заканчивался слезами, если не полной и отчаянной истерикой. Таблетки не помогали, а старая бабка-колдунья, к которой она попала по великому блату, отвалив кучу денег и, отстояв очередь длиной в полгода, лишь беспомощно развела руками, ничего не объяснив.

Руины дома звали ее. Она видела их каждую ночь во сне. Ей снился дом большой и красивый, величественный в своем великолепии, каким он был когда-то. Она бежала к нему по песчаному берегу, и волосы ее развевались от быстрого бега, она летела к нему вместе с попутным ветром, и платье ее, бело-голубое, прозрачное, трепали его порывы. Но дом оставался все на том же расстоянии от нее, не смотря на все ее отчаянные попытки приблизиться к нему, и когда она понимала это, она начинала плакать. Слезы, текущие из ее глаз превращались в едва заметную тропинку, она ступала на нее легко и осторожно, и так же осторожно начинала идти, и через десяток шагов оказывалась возле двери дома, приветливо распахнутой и ждущей ее. Она улыбалась и входила, но в то же мгновенье, стоило ей только ступить на порог, дом начинал разваливаться и оседать, превращаясь в руины, покрытые пылью, бело-голубое платье блекло, потом серело, потом превращалось в черный вдовий наряд, словно приросший к ее коже и никогда с ней не расстающийся...

Она просыпалась в слезах и холодном поту, глотала таблетки, желая избавиться от страшной головной боли, но перед глазами отчетливо стояла немая картина, как застывший кадр: руины дома и она в черном вдовьем наряде, приросшем к ее коже, никогда с ней не расстающимся...

Когда зов руин становился настолько силен, что она уже просто не имела сил с ним справиться, она пускалась в разгул и авантюры, садилась в проезжающие машины, пила шампанское, мешая его с водкой и вином, лихо отплясывала в кабаках, не делая различий между третьесортными забегаловками и ресторанами высшего разряда. И тогда рядом с ней обязательно присутствовал какой-нибудь он, говорил фразы, которые она знала наизусть, отпускал приевшиеся ей комплименты, даже прижимал ее к себе так же, как тот, что был вчера или позавчера. В такие моменты она теряла счет дням, ей было наплевать, с кем сегодня ложиться в постель и где просыпаться, главное – не оставаться одной, не помнить ничего, замучить тело настолько, чтобы голова думала лишь о том, чем бы сегодня похмелиться и куда бы пойти снова, чтобы снова устать. Ей дарили цветы и возили в роскошных автомобилях, целовали руки и пытались залезть под юбку, кто-то испарялся наутро, кто-то задерживался надолго, а кто-то даже говорил, что любит, и действительно любил, но она склоняла голову и улыбалась иронично, а потом плакала в ванной, размазывая по щекам слезы, тушь, и эту ненужную любовь.

Руины дома звали ее. И она ничего не могла с этим поделать, она возвращалась к ним вновь и вновь, и доходила до маразма, пытаясь пристроить хоть один кирпичик к торчавшим балкам. Он никак не хотел держаться, он все время падал, но она с маниакальным упорством поднимала его снова и снова, отряхивала от пыли и даже протирала подолом своего черного платья. Потом, устав, осторожно опускала его на землю и садилась в пыль у разрушенной стены, потерянно глядя на небо глазами, которые ничего не видели и не желали понимать. Иногда она приходила к руинам дома несколько раз в день, уходя и снова возвращаясь, прижималась лицом к разрушенной стене, гладила ее останки тонкой рукой, шептала что-то бессвязное и больное, погрузившись в сумасшедшее долгожданное забытье. Рука соскальзывала вниз, подбирала с земли осколок стекла, проводила по вене, под тот же неистовый молящий шепот, в пыль руин капала ее кровь, она медленно сползала по тому, что осталось от стены, в волосах застревали опилки и обломки кирпича, она улыбалась благодарно, веря в свой на этот раз неумолимый конец, осколок выскальзывал из руки, разбивался на десятки, сотни маленьких стекол, руины начинали медленно дрожать, и вот она снова стоит у полуразрушенной балки и пытается пристроить к ней хоть один кирпичик. Иногда она приходила к руинам несколько раз в день, уходя и снова возвращаясь...

Она знала, что того дома нет уже давно и не будет никогда, она даже уже не верила в чудо, как это было несколькими годами раньше. Она поражалась своей тогдашней наивности, но понимала, что с верой было бы легче, а то, что существует теперь – откровенная шизофрения, которая прогрессирует неумолимо и очень быстро, еще пара чего?.. лет?.. месяцев?.. дней?... и место в психушке ей обеспечено. Это был вполне логичный конец, раз никак не удавалось по-другому, и в минуты, когда зов руин ослабевал немного, она радовалась этому по-детски и по-детски молила непонятно кого, чтобы все случилось как можно быстрее.

И однажды утром она проснулась с твердой уверенностью, что сегодня что-то непременно случится. Она надела лучший свой черный наряд, подкрасила глаза и губы, и вышла на улицу. Ее тут же закружил весенний ветер, пытаясь приподнять подол платья и заглянуть под него. Проезжающие машины сигналили и останавливались, водители говорили все те же избитые фразы, она улыбалась весело, качала головой, желала счастливого пути и шла дальше одна. Потом начался дождь, и она подставила ему лицо, капли стекали по ее волосам, платье облепило фигуру настолько плотно, что, если бы не черный его цвет, ее можно было бы принять за совершенно раздетую. Она вышла на тропинку, ведущую к руинам дома, и побрела по ней, неспеша переставляя ноги. Встряхнула головой, сбрасывая с волос капельки дождя, подняла глаза, обведенные синевой, и замерла: дом был наполовину отстроен. Но это был не тот дом. Она прижала руки к груди, изо всех сил всматриваясь в его очертанья, и понимая, что все не так. Там не было этого окна, не стало террасы, на которой когда-то она так любила сидеть, по всему второму этажу шел балкон, которого не было никогда...

Она побежала к дому, спотыкаясь и падая, вытирая руки, заляпанные грязью о бело-голубое платье, обогнула дом слева и рванула дверь.

Он мастерил что-то из дерева, сидя в ее любимом кресле-качалке. Она замерла на пороге, оторопев, не зная, чего ей хочется больше – броситься к нему на шею или задушить, потом крикнула, так ничего и не выбрав:

– Что ты делаешь? Наш дом был совсем другим! Неужели ты не помнишь?!

– Помню,– спокойно ответил он.– Но это не наш дом. Это мой дом.

– Так не бывает!– зарыдала она.– Ты не посмеешь этого сделать!

– Ты не помнишь, как долго и тщательно мы его разрушали?– возразил он.– Как каждый выламывал по кирпичику, разбивал по стеклышку, сжигал по занавеске? Нам удалось его разрушить. Помнишь, какое мы испытали облегчение, когда вместо дома остались одни руины? И мы уходили, не оглядываясь, чтобы никогда больше сюда не вернуться... Помнишь?

– Нет,– плакала она и мотала головой из стороны в сторону.– Нет, все было не так, не так...

– Мы уходили ожившие и радостные, словно сбросили огромное бремя, висевшее на нас обоих,– между тем продолжал он, словно не слыша ее плача.– Мы не учли только одного – наш дом был слишком настоящим и живым, чтобы его можно было просто так убить. Я возвращался сюда много лет подряд, я пытался восстановить его, пристраивал кирпичи к балкам, и как-то раз даже привез машину песка, но кирпичи падали, а песок разнесло ветром, я понял, что начинаю сходить с ума...

– Да,– кивала она, глядя на него полными слез глазами.– Да, да, я тоже...

– И однажды я понял, что мне нужен новый дом. Иначе руины превратят меня в буйного сумасшедшего,– он поднялся из кресла, и она увидела шрамы на его венах.

– Я тоже поняла это сегодня утром,– всхлипнула она.– Мне нужен новый дом...– и добавила звенящим пронзительным шепотом. – Нам нужен новый дом...

Он поднял на нее глаза, и она заметила в них слезы:

– Ты опоздала. Этот дом не наш больше.

– Что?– не поняла она. Незнакомый женский голос позвал его по имени. Он отозвался:

– Иду!– и шагнул к ней.– Ты слишком долго шла. Ты опоздала. Этот дом не наш больше.

– Что ты делаешь?..– одними губами спросила она, уже все поняв и застыв.– Что ты делаешь...

Он коснулся ее волос, и одернул руку, словно от огня, лицо его исказилось, он плакал:

– Ты опоздала... Почему ты опоздала... Я больше не мог ждать... Я люблю тебя, но я больше не мог ждать...

Бело-голубое платье ее поблекло, потом посерело, потом превратилось в черный вдовий наряд, в руины, покрытые пылью, словно приросшие к ее коже и никогда с нею не расстанущиеся...

ЛОЖНАЯ ПАМЯТЬ ИЛИ СОН, ПРИСНИВШИЙСЯ МАСТЕРУ ВЕЛЬДУ

"Стояли звери около двери.

В них стреляли -

Они умирали".

А. и Б. Стругацкие

«Жук в муравейнике»

Он проснулся сразу, словно от толчка. Открыл глаза, несколько минут разглядывал светлое, расплывающееся пятно потолка, растворяясь всем существом в ночной тишине спящей квартиры. Язык скользнул по пересохшим губам, человек осторожно поднялся и, натыкаясь в темноте на невидимые предметы, пошел к двери. Скрипнула половица, и уютный, привычный мир спальни остался за спиной уходящего. Дверь бесшумно закрылась.

Кухня оказалась несколько дальше, чем он предполагал, но в темноте, да еще спросонья, так легко потерять ориентацию, что он не придал этому никакого значения. Привычным движением руки коснулся выключателя и, зажмурив глаза от тусклого света желтой лампочки, шагнул в кухню.

Ему понадобилось минут пятнадцать ошарашенного стояния на пороге, пока до него, наконец, дошло, что вместо привычного уюта кухни, где все всегда стояло по своим местам, он видит голые, забрызганные чем-то стены темно-синего цвета, притаившуюся в углу замусоренную плиту и покренившийся столик на трех ногах с остатками давешней пьянки: бычками в грязной тарелке, засохшим хлебом, покрывшимися плесенью огурцами и наполовину пустой бутылки портвейна. Шторы на серых окнах отсутствовали тоже, из углов закопченного потолка свисала вниз паутина. Ничего не понимая, он подошел к столу и привычным движением, словно занимался этим всю жизнь, выпил из горлышка остатки портвейна. Поставил на стол пустую бутылку и через несколько секунд вспомнил свое имя, неотъемлемое от этого мира, как грязная посуда в разбитой раковине: Мастер Вельд.

Вся та жизнь, в ставшем вдруг так остро необходимом размеренном уюте, ушла куда-то далеко, как нереальная и никогда не бывшая. Стало страшно от осознания потери и дико захотелось обратно. Мастер Вельд повернулся и бросился назад, желая вернуться туда, откуда он пришел, и никогда здесь не быть. Но вместо зала кухня выходила куда-то в коридор, темный и пустой, без единой двери.

Он пошел по коридору, держась холодной рукой за стену, с единственным желанием отыскать ту свою дверь. Несколько поворотов беспорядочных и нелепых, и, наткнувшись рукой на дверную ручку, он с силой рванул дверь на себя. Ванная была под стать кухне, с нагромождением каких-то непонятных коробок, грязными стенами и заплеванным полом. Тускло горела одинокая лампочка, а в ванне, полной ржавой воды, плавал одетый человек. Мастер Вельд бросился к нему, вытащил из воды лохматую голову. Бесчувственное тело дернулось, глаза человека открылись, он что-то несвязно забормотал и, с невесть откуда взявшейся силой, попытался вырваться и нырнуть обратно.

– Ты что, спятил?! – прокричал Мастер Вельд, изо всех сил удерживая его над водой. Человек выплюнул воду и жадно глотнул сырой, пахнущий мокрой штукатуркой воздух, и заговорил торопливо, словно продолжая только что прерванный разговор:

– Нельзя же так! Не хочу я так больше! Ведь так любил ее, стерву! Неужели, действительно, ничего святого в этом мире?! Предала, подло, как последняя сволочь... Что делать-то теперь, что... Ничего не вижу, ничего... Жить не хочется...

– Ты кто? – перебил Вельд, вглядываясь в черты незнакомого лица.

– Что? – не понял человек. – А-а.., – он устало махнул рукой. – Гитарист.

И снова торопливо забормотал:

– Как жить-то теперь... Господи... Раздавили, растоптали, как таракана... Что делать...

– Вылезай, – сказал Вельд и вытер о штаны мокрые руки. – Это не выход.

– А где выход? В чем? – человек поднялся. С мокрой одежды хлынули вниз ржавые струи. – Больно, понимаешь, больно. Выть хочется, в стену лбом стучаться... Кругом одно дерьмо, куда не ткнись... Увидел светлое, лезешь, лезешь, добрался, руку протянул, а рука в дерьме, и носом тебя туда, носом!

Вельд достал сигареты и закурил, отстранено слушая. Человек вылез из ванной, оставляя на полу грязные лужи, и, не прекращая говорить, забрался на стиральную машину и начал привязывать к батарее веревку:

– Сам дерьмом не хочу быть, а ведь не вылезешь, не святой... Ничего нет, Господи, совсем ничего...

Человек сунул голову в петлю. Вельд вздрогнул, вернувшись из отстраненности, и быстро поднялся:

– Играть со мной будешь?

Человек, перебитый на полуслове, замолк и несколько секунд врубался в сказанное. Потом взгляд его прояснился:

– Играть?

– Ну, – кивнул Вельд. – Я как раз гитариста ищу.

– Буду, – обрадовался человек и снял с шеи петлю. – Только я играть не умею.

Вельд подумал и принял это как должное:

– Договорились.

Слушая этого странного человека, он вдруг понял, что тот его мир никогда не существовал, это – иллюзия, мечта, не больше. Он живет здесь, жил здесь всегда и никуда отсюда не денется. Только случилось что-то непонятное, и он теперь совсем ничего не знает о здесь, не помнит никого... Человек с ложной памятью, помнящий то, чего никогда не было. Но где-то там, далеко в подсознании, билась странная мысль: может, есть все-таки та дверь, из которой сегодня ночью он вошел сюда?..

– Так всегда бывает, – неожиданно нарушил молчание то, что называл себя гитаристом. – У врачей это называется.., черт, не помню, мудреное такое название... Ложная память, вобщем.

Вельд странно посмотрел на него:

– Давно?

– Да сколько тебя знаю. Ты не гасись, Мастер, херня это все.

Вельд машинально кивнул и поднялся.

Светлое пятно ванной осталось позади, темнота коридора обступила его со всех сторон, осторожно сжимая и душа. И снова обострилось чувство потери.

– Случайность? – вслух подумал он. – Как я попал сюда? Или, все же, ложная память...

Он почувствовал, что начинает медленно сходить с ума, разрываясь на две половинки, каждая из которых пытается доказать свое и затоптать другую.

Коридор неожиданно оборвался, окончившись распахнутой двойной дверью. В комнате царил полумрак, кое-где в засаленных блюдцах горели свечи, толстые и неуклюжие. Вельд нашарил рукой выключатель. Вспыхнул яркий электрический свет, обнажив оборванные обои, клочьями свисающие со стен, грязные тряпки на полу и странных людей, занятых каждый своим делом. Лампочка мигнула и погасла.

– Какая сволочь там со светом балуется? – раздался недовольный голос откуда-то из угла. Но Вельд уже увидел дверь в противоположной стороне комнаты и быстро двинулся туда, перешагивая через спящих и не спящих, пьяных и обкуренных, играющих в карты и просто застывших в нелепых причудливых позах. Около самой двери его остановил громкий звенящий шепот, несущийся откуда-то из угла:

– Стояли звери около двери,

В них стреляли, они умирали...

И откроются все двери...

И уйдет ночь...

И ждущим воздастся...

И не будут убивать больше...

Быстрее... Сильнее...

Стояли звери около двери.

В них стреляли, они умирали...

И откроются все двери...

Вельд всмотрелся, присел на корточки и наткнулся на два почти кошачьих, безумных черных глаза. Девушка смотрела на него и не видела, прижимая побелевшие кулаки к старому потрепанному свитеру. Он понял, что видел ее раньше. Когда? Где? В том мире или в этом? Он придвинулся к ней поближе и тронул за плечо. Девушка вздрогнула и зашептала еще быстрей, еще истовей:

– И ждущим воздастся...

И не станет боли...

И не будут убивать больше...

– Стояли звери около двери.., – негромко повторил Вельд.

Девушка замолчала и, точно слепая, коснулась его руки холодной ладонью:

– Еще один зверь. Ты тоже туда? Не ходи, там стреляют.

– Ты была там? – не удивился он.

– Много раз, – важно кивнула девушка. – И каждый раз меня убивали.

– Так не бывает.

– Бывает, – возразила она. – Только так и бывает. Ты твердо знаешь, что там, за ней?

– Для кого? – не понял Вельд.

– Что там, за ней, для тебя?

Вельд помолчал в раздумье и честно признался:

– Не уверен.

– Тогда не ходи. Убьют. Потом будет больно воскресать.

– Ты тоже этого не знала? – спросил он.

– А ты видел хоть одного, кто твердо знает это?

– Пожалуй, нет.

– Ну, вот и все. А теперь не мешай.

И она снова забормотала как заклинание:

– Стояли звери около двери,

В них стреляли, они умирали...

– Мастер, – позвал кто-то сзади. Вельд обернулся.

– Не трогай ее. Она сумасшедшая. На улицу не выгонишь – жалко. Замерзнет... – сказал длинноволосый человек с папиросой в зубах.

– Что там, за дверью? – спросил его Вельд.

– Не знаю, – пожал тот плечами. – Мне и тут неплохо. Нет ничего, наверное. Да и не нужно это.

Вельд встал, бросил последний взгляд на девушку и шагнул к двери.

– Подожди, – окликнула она. – Ты идешь становиться мишенью?

– Нет, я иду выжить.

– Я хочу тебя попросить... Если у тебя получится, вернись за мной.

– Пойдем вместе, – предложил Вельд.

– Нет, – замотала головой девушка. – Я же буду обузой, неужели ты не понимаешь? Для меня там сейчас еще одна смерть. Я уже не боюсь, но вдруг тебе повезет... Вдруг пощадят... Возьми, – она порылась в необъятном своем свитере и вытащила маленькую красную мишень на черном кожаном шнурке. – Повесь на шею, – устало улыбнулась. – Мой талисман. Вдруг поможет.

– Спасибо, – тихо сказал Вельд и надел мишень. – Я обязательно вернусь...

Он повернулся и под пристальным взглядом черных глаз открыл дверь.

Улица была серой и странной. Низкое свинцовое небо висело на голых ветках торчащих деревьев. Грязный снег напоминал слипшуюся кашу. Вельд растерянно оглянулся: двери сзади не было. Он стоял на перекрестке двух раскисших дорог под кровавым глазом светофора. И была ночь. Серая, промозглая, неуютная. Мимо него проходили прохожие со странными лицами, торопливо, словно боясь чего-то, пряча взгляд в воротниках пальто; ездили троллейбусы с нелепо торчащими в разные стороны рогами.

"Где я? – подумал Вельд. – Зачем?"

Люди обтекали его со всех сторон, быстро и упорядоченно передвигаясь по квадрату перекрестка. Было в этой упорядоченности и молчании что-то зловещее. Вельд поймал себя на том, что всматривается в лица прохожих, не то желая что-то понять, не то выискивая знакомых.

Через дорогу к нему под немигающим кровавым зрачком светофора двигалась кучка длинноволосых людей, явно виденных им ранее. Где-то там, в темных коридорах и комнатах его квартиры. Один из них отделился от остальных и подбежал к нему, держа в руках довольно объемистый сверток:

– Ну, наконец-то! Сколько можно ждать? Договорились же не опаздывать! Держи!

Он почти насильно сунул в руки Вельда сверток и так же быстро исчез, смешавшись с толпой.

Вельд ошарашено огляделся и понял, что это надо куда-то нести, причем как можно быстрее. Он не знал куда, но ноги сами пошли, мешая грязь. Он почти бежал по дороге, когда ровно посередине перекрестка, нога зацепилась за что-то торчащее и острое, Вельд дернулся, и сверток выпал из его рук, лопнула веревка, его связывающая, и на грязный серый снег покатились из разорванной бумаги глаза, кисти рук, кучи волос разного цвета и длины, и наполненные прозрачной жидкостью шприцы. Застыли троллейбусы, странные пассажиры прилипли к окнам, прохожие остановились, образовав созерцающую стену. Мир словно застыл на несколько минут.

Вельд лихорадочно принялся собирать все это обратно, мало что понимая, осознавая лишь то, что делает что-то запрещенное, за что полагается наказание. Люди молча смотрели, и ни одного проблеска не мелькнуло ни в чьем лице. Вельд собрал почти все, огляделся, и, нагнувшись, поднял черный, больной, широко открытый глаз. Его затрясло, и губы чуть слышно зашептали:

– Стояли звери около двери.

В них стреляли, они умирали...

Мертвую тишину улицы разорвал оглушительный троллейбусный гудок. Вельд вскинул голову и как-то отстраненно, словно сверху, увидел себя, одиноко стоящего посреди дороги и прижимающего к груди сверток, торопливо разбежавшихся безразличных людей и серую, почти черную громаду троллейбуса, несущегося прямо на него с мотающимися в разные стороны рогами без проводов.

Он проснулся сразу, точно от толчка. Несколько минут разглядывал светлое, расплывающееся пятно потолка, потом, все сразу вспомнив, резко вскочил весь в холодном поту и услышал мирное тиканье стареньких часов с кукушкой. Включил свет, дрожащей рукой вытащил из пачки сигарету и закурил, жадно глотая дым. Все вокруг было уютно и привычно, вещи стояли на своих местах, и только на груди его чуть светилась слабым холодным светом маленькая мишень на черном кожаном шнурке. И, не сделав и пары затяжек, он уже знал, что каждую ночь теперь обреченно будет искать дверь в тот мир, чтобы выжить, увести ее, помочь...

Слишком приторным и надуманным, обманчиво пустым стал этот уют, и захотелось обратно в странные коридоры, прокуренные комнаты, в черные глаза и холодные руки, туда, где он жил все это время, мечтая о размеренности и комфорте...

У врачей это называется... черт, не помню, мудреное такое название... ложная память, вобщем.